KN MATA SUAS PRÓPRIAS MELHORES INTENÇÕES
GOVERNO NEGA CONHECIMENTO
A VERDADE ESTÁ LÁ FORA
Desculpe, entre.
Subi de elevador com alguém.
Alguém do lado, talvez.
Um cara jovem?
- Vizinho novo. Por quê? - Você o conheceu?
- Brevemente. É escritor. - O que ele escreve?
Não disse.
São meus relatórios da autópsia da segunda vítima.
O coração foi tirado da mesma maneira que o da vítima anterior.
Sem incisões, sem marcas, nenhum corte.
Não há indicação de como foi feito?
Não há digitais, DNA, cabelos ou fibras.
Não acredita ainda que seja cirurgia psíquica?
É um homem enfiando a mão em um balde cheio de tripa de frango,
e fingindo tirar tumores dos crédulos.
Ou uma área mal-entendida da medicina alternativa.
Medicina é sobre manter as pessoas vivas.
Sem outra teoria, como explicaríamos a retirada do coração deste homem?
Não faço idéia.
Não temos evidência, nem modus operandi.
Talvez seja o crime perfeito.
Um crime é tão perfeito quanto o homem ou a mente que o comete.
Mesmo que fosse, e ele não cometesse erros, ainda sobraria o motivo.
Descubra-o que descobrirá o assassino.
- Por isso não queria vir, Kevin. - Não fiz nada.
- Está pensando. - O painel está entre nós.
- Até parece que vou atacá-la. - Já discutimos a respeito.
Eu disse que te amava.
- Lá vem você de novo. - O quê?
- Isso que você faz. - É como eu beijo, Maggie.
- Eu entendo. - Aonde está indo?
Não posso falar com você.
Maggie, vamos!
...coração batendo.
QUARTEL-GENERAL DO FBl 07h07
Ainda bem que a achei. Temos uma terceira vítima.
Um garoto de 16 anos, na "alameda dos amantes".
Tem certeza?
Muitos tiveram seus corações partidos aqui, mas não assim.
Queria que explicasse em termos médicos à polícia local.
Não tenho certeza se poderia.
- Alguém foi visto? - Nada.
Não temos por onde começar. Nada a perguntar ou dizer.
Deve haver alguma coisa.
Algo sobre como escolhe suas vítimas, um padrão?
Até agora, nada.
Os ataques parecem aleatórios.
Colocaram um envelope sob a sua porta.
- De quem? - Não diz.
Um pingente. Como um amuleto.
Sua mente ligeira pensou nas possibilidades infinitas.
Seria do assassino?
Haveria uma mensagem nesse simbolismo?
Seria ele um religioso fanático que lambeu o envelope,
deixando seu DNA que levaria a sua descoberta?
Ela sabia que o assassino era homem, e ao segurar o metal frio,
ela o imaginava fazendo o mesmo, tentando imaginar seu rosto.
Seria um rosto sincero, comum, que as pessoas tenderiam a confiar.
Ela sabia disso, sendo ela mesma confiante.
Mas essa imagem não seria melhor que os composites em seus arquivos.
Ela sabia que esse não era seu forte como investigadora.
Ela era especialista em fatos, rápida para organizar, ligar, embaralhar,
reordenar e sintetizar os fatos em categorias.
Imprecisão levaria apenas a um criticismo sexista,
de que ela era fraca e não estaria à altura de seus colegas masculinos.
Até mesmo agora, enquanto afasta um cacho de seu cabelo ticiano,
ela se preocupa que seu parceiro saiba o que ela apenas imagina.
Ser vista apenas como uma mulher bonita seria repressor, impensável.
Mas ela era bonita.
Fatalmente, incrivelmente atraente.
Ainda assim o respeito que impunha apenas...
...aprofundava a ânsia de seu coração,
para se abrir,
para deixar alguém entrar.
Chama-se milagro. Em espanhol significa "milagre".
- Usam-no como amuleto. - Chegou para mim?
Foi deixado na recepção por um homem dos seus 20, 30 anos.
Aparência comum. Não fizeram uma boa identificação.
Não há digitais ou DNA de sua saliva.
- Não acho que seja o assassino. - Vê o coração em chamas?
Eu vejo, mas esse assassino não deixa pistas. Por que faria isso?
Talvez tenha a ver com a próxima vítima e esteja provocando você.
Talvez não seja eu. Talvez ele tenha mandado para você.
Talvez seja um admirador secreto.
- Vou verificar. - Eu faço.
Você tem de ver o legista às 9 horas.
Ele vai deixar que você faça a autópsia da última vítima.
Obrigada por organizar a minha agenda, mas irei me atrasar.
Venho aqui com freqüência para admirar esta pintura.
Chama-se "Meu Coração Divino", conforme...
...o milagre de Sta. Margarete Mary.
Conhece a história? A revelação do Sagrado Coração?
Jesus veio até Margarete Mary, seu coração tão cheio de amor
que não podia mais conter as chamas da caridade.
Margarete Mary, ela mesma tomada do amor divino,
pediu ao Senhor para que tirasse seu coração.
Assim ele o fez, colocando-o ao lado do...
...seu até queimar com as chamas da paixão.
E então ele o devolveu a Margarete Mary,
fechando seu ferimento com um toque de sua mão abençoada.
Por que está me contando isso?
Você veio aqui especificamente para ver esta pintura, não veio?
- Sim, como você sabia? - Eu a vi entrar.
Sabia exatamente onde ela estava.
Eu o conheço.
Você mora ao lado de alguém com quem trabalho.
- Por que está me seguindo? - Não estou.
Eu apenas imaginei que você viria aqui hoje.
Você imaginou?
Sou escritor. É isso que faço, imagino como as pessoas se comportam.
Devo admitir que reparei em você. Eu faço isso, reparo nas pessoas.
Vi a cruz de ouro que usa, então arrisquei com a pintura,
explicando algo que talvez você já saiba.
Vi selos de estacionamento de 1993 de Georgetown no seu carro
e permissão do governo para estacionar em qualquer lugar.
Você não mora nesta área, mas como...
...funcionária federal pode freqüentá-la.
Está em boa forma, tem pernas musculosas,
então deve se exercitar ou correr.
Há uma pista de corrida aqui perto que...
...talvez use no almoço ou após o trabalho.
Notou esta igreja de passagem.
Apesar de ser difícil estacionar, seus privilégios facilitam a sua vinda.
Não como local de culto,
mas porque aprecia arquitetura e as artes.
Apesar de você usufruir sua magnificência,
o simbolismo da pintura deixaria uma impressão subconsciente,
avivada pelo presente que você recebeu esta manhã.
- Foi de você? - Tenho uma admiração secreta.
Desculpe não ter incluído um cartão, mas você não me conhecia.
E eu não o conheço agora. E nem quero.
Vejo que não está à vontade, sinto muito.
Estou cativado por você. Isso nunca acontece comigo.
Somos parecidos dessa maneira.
Não brincou sobre chegar atrasada,
eu mesmo estava prestes a começar a cortar.
- Desculpe. - Onde esteve?
Estava fazendo uma pesquisa e descobrindo que lhe devo desculpas.
- Pelo quê? - O amuleto milagro.
Estava certo sobre sua insignificância.
Eu estava errado. É muito significante.
Talvez seja uma comunicação do assassino.
Descobri que praticantes respeitáveis de cirurgia psíquica...
...acreditam estar imbuídos do Espírito Santo,
de que suas mãos são instrumentos de Deus.
Mulder, isto não é mais que uma ferramenta
usada por um Romeu apaixonado que por acaso é seu vizinho.
Quem, o escritor?
Meu admirador secreto, que diz saber os mistérios do meu coração.
- Está brincando. - Quem me dera.
Ele me encurralou e me contou a história da minha vida.
Foi meio assustador, a bem da verdade.
Ele é o nosso assassino?
Assustador, eu digo, informações e detalhes íntimos demais.
O que mata é sua ousadia.
Pegou o nome dele?
Não, mas não deve ser tão difícil descobrir.
Phillip Padgett
- Desculpe, esqueci seu nome. - Padgett.
- Phillip Padgett. - Você é escritor.
- Algo que eu conheceria? - Acho que não.
Você é agente do FBl.
Trabalhando em algo interessante?
- Um caso de assassinato. - Algo que eu conheceria?
Talvez.
O encontro na igreja levou o parceiro da bela agente
a um ato de autojustificação hegeliana.
Tendo violado a Quarta Emenda, sobre correspondência,
ele se prepara para infringir a Primeira.
Mas ao despertar as suspeitas de seu parceiro,
a agente especial Dana Scully havia despertado a si mesma.
A manhã toda os elogios não-solicitados do estranho tiniram
até que embrenharam-se em sua consciência.
Sentia-se lisonjeada.
As palavras dele pintaram uma bela figura dela mesma,
contrário à máscara rígida que lhe era refletida
dos legistas, dos investigadores,
e dos homens da lei que não ousariam tais expressões.
Ela sentiu um rubor involuntário
e repreendeu a si mesma pela indulgência infantil.
Mas as imagens vieram assim mesmo e ela as deixou soltas.
Deixe-as escorrerem como um néctar, ou um doce da adolescência
quando seus sentidos eram novos e livres de medo ou abnegação.
"Dor. " "Sofrimento. "
"Picada. " "Ardor. "
O vocabulário vitoriano de patologia comportamental
descrevia perfeitamente as palpitações de seus próprios desejos.
O estranho havia olhado para ela
e a conhecia mais completamente do que ela a si própria.
Ela se sentia selvagem, ferina, culpada como uma criminosa.
Será que o estranho havia soltado algo nela que já existia,
ou apenas a ajudou a desanuviar uma paisagem...
...que ela se recusava a enxergar?
O que seu parceiro pensaria dela?
COMPANHIA TELEFÔNICA EASTERN
NENHUMA LIGAÇÃO EFETUADA
Sr. Popularidade.
...a compulsão era devastadora.
Eu ia para porta ao lado então decidi devolver isto.
Por quê?
Não posso retribuir o gesto.
- Não posso. - Está curiosa sobre mim.
Não tem móveis.
Tenho o que preciso.
Tenho minha escrivaninha, minha cama.
- Você não come? - Vivo em minha mente.
Escrevendo seus livros.
- Algo que eu conheça? - São todos um fracasso.
Com exceção do que estou escrevendo agora. Acho que estou acertando.
- Por que de repente? - Acho melhor não questionar.
Vê? Você está curiosa sobre mim.
- Você vive uma vida interessante.
- Não é muito diferente da sua, imagino.
Solitária.
Solidão é uma escolha.
Então que tal uma xícara de café?
À MAGGIE COM AMOR NO DIA DOS NAMORADOS, KEVIN
Como acabará?
- Minha vida não é tão solitária, Sr...
- Padgett.
A bem da verdade é tudo menos isso.
Por que pensa que me conhece tão bem?
Estou escrevendo sobre você.
- Desde quando? - Desde que reparei em você.
Você vive na minha antiga vizinhança.
E mudou-se para este prédio por coincidência?
- Mudou por minha causa.
- Não havia nada disponível no seu prédio.
E você não passa muito tempo em casa.
Eu deveria ter dito algo, mas não podia escrever rápido o suficiente.
Para escrever sobre alguém, preciso estar dentro de sua cabeça.
Para saber mais sobre eles do que eles mesmos.
- Isto é sobre mim? - Você é uma parte importante.
- Posso ler? - Não está acabado.
Nem imagina como é útil poder falar com você sobre isto.
Você se sentaria e ficaria um minuto?
Não há lugar para sentar.
- Preciso ir. - Não acabou seu café.
Estou pouco à vontade.
Por quê? Está armada, não está?
Imagine só.
Vou pegar uma lâmpada.
Uma vista que apenas um escritor apreciaria.
Se me conhece tão bem, por que estou...
...aqui quando meus instintos me dizem para ir?
Motivo nunca é fácil.
Às vezes só lhe ocorre mais tarde.
Por favor.
Sente-se.
Imagine só.
O que está fazendo?
Você está bem?
O que está fazendo?
Prendendo este homem.
...sentiu seu coração quente batendo.
Sim, já vi este jornal.
É assim que acha suas vítimas.
- Todos colocaram anúncios pessoais. - Eram amantes.
- Eles eram seu alvo. - Apenas escrevo sobre eles.
Não sem o advogado dele.
Não preciso de um. Eu digo a verdade.
E esta é sua confissão?
Não, é meu romance.
Está tudo aí. Cada detalhe, cada assassinato, tudo exposto.
- Como você fez? - Se me concentro, simplesmente vem.
Os assassinatos.
Eu só sabia o que estava na minha mente e queria expressá-lo claramente.
E que tal "o estranho"? É você?
- E Ken Nascimento? - O tal cirurgião psíquico brasileiro?
- Ele é seu cúmplice? - Pode-se dizer.
- É um personagem central. - Você o conduziu?
Jungianos diriam que são os personagens que escolhem o escritor,
então poderíamos dizer que ele me conduziu.
O que é verdade?
Palavras são imprecisas e cheias de significado.
São sinais de coisas, e não as coisas em si.
É difícil dizer quem está no comando.
Por quê? Talvez possa responder a esta pergunta.
Justamente essa eu não posso responder.
Agente Mulder? Meu livro, gostou dele?
Talvez, se fosse ficção.
- Para onde vai?
- Achar o cirurgião psíquico brasileiro.
Eu fiz isso. É o que venho fazendo.
Dr. Ken Nascimento, São Paulo, Brasil. Imigrou para cá em 1996.
- Onde ele está agora? - Morto.
- Não pode estar. - Há dois anos.
- Estão mandando a certidão de óbito. - Padgett não teria feito sozinho.
Talvez ele não tenha feito.
Está tudo aí. De que outra forma saberia?
Talvez ele tenha imaginado, como disse.
Como Shakespeare, Freud ou Jung.
Talvez tenha um dom, e tenha uma visão clara da natureza humana.
Não se prevê o comportamento humano ou o que a pessoa fará.
Não é o que você faz - esboços comportamentais?
Imagina a mente do assassino para que possa adivinhar o que fará.
Se ele imaginou, é a priori, antes do fato.
Está claro a partir do que escreveu sobre você.
- Sabia que está aqui? - Eu li um capítulo.
O que diz?
Acaba com você transando com "o estranho"
em uma cama em um apartamento vazio no quarto andar.
Imagino que seja a priori também?
Acho que você me conhece melhor do que isso.
Talvez queira terminar.
O prisioneiro escreveu algo que eu acho que deveria ler.
- O que é? - Ele diz que é uma declaração,
mas acho que está enganando alguém.
"A tristeza apertou seu coração de casca de...
...ovo como se fosse partir em mil pedaços,
o conteúdo escorrendo como promessas desfeitas
para os lugares vazios que o amor dele costumava preencher. "
"Como ela saberia que esta dor acabaria?"
"Aquele amor, diferente de matéria ou energia, era abundante no universo?"
"Um germe que cresce do nada, que não pode ser erradicado,
mesmo dos corações mais perturbados?"
"Se ela soubesse - e quem poderia dizer que ela acreditaria? -
ela não teria permanecido à sua sepultura até tal hora,
para que não precisasse aprender a segunda verdade antes da primeira,
de que ter amor era carregar uma nave que poderia ser perdida ou roubada. "
"Ou pior, jorrar sangue vermelho no solo. "
"E aquele amor não era imutável. "
"Poderia tornar-se ódio, como dia se torna noite,
como vida se torna morte. "
Ela não apareceu, em casa ou em qualquer outro lugar.
Há sinais de luta na sepultura,
mas foram tão pisoteados no funeral...
...que seria impossível coletar evidência.
Acho que ele está nos enganando.
Talvez sua declaração prove que esteja dizendo a verdade, que só imaginou.
A única coisa que ele imaginou foi nós aqui...
feito idiotas.
Mãos onde eu possa vê-las. Não se mexa.
Sou agente federal.
- Não é ele. - O que foi que eu fiz?
Verifique o caminhão, Scully.
Ele trabalha aqui.
Como você sabia que o corpo estava no caminhão?
Eu imaginei.
Não há prova de que Padgett conduziu o assassino.
Você precisa de uma ordem de trabalho assinada?
Você está tirando conclusões sem fatos.
E a hora da morte? O que está fazendo?
Já que vai argumentar o meu lado das coisas!
Por que ele não poderia ter entrado na mente do assassino?
Leu o que ele escreveu sobre você. Ele entrou na sua mente?
- O que eu li é verdade? - Claro que não.
Não sei como eles se comunicam.
Este é o único jeito que sei de capturá-lo.
Pode ir. Pedimos desculpas pelo nosso engano.
Está livre para terminar seu livro.
Obrigado.
Eu também cometi um engano.
O que foi, Sr. Padgett?
Em meu livro escrevo que a agente Scully...
...apaixona-se, mas isso é impossível.
A agente Scully já está apaixonada.
O que está fazendo aqui?
Parece surpreso em me ver.
- Sim, totalmente. - Por quê? Sou seu personagem.
- O que você quer? - Estou aqui para ajudá-lo a terminar.
Não consigo imaginar seu motivo.
Imaginou-me tão perfeitamente.
Tão perfeitamente a ponto de me dar vida.
- Por que você me escolheu? - Eu precisava de um crime perfeito.
Ela é médica. Ficaria horrorizada pelo que você faz.
Eu estou horrorizado.
- Só quero saber por quê. - Para que eu pudesse conhecê-la.
Isso não é uma razão.
É uma desculpa.
- Alguma coisa? - Ele só está sentando.
Fitando.
- O que é isto? - Um grande engano.
- Avaliei mal o interesse dela por mim.
- Agora sabemos alguma coisa.
Ela está tentando ganhar a atenção dele, mas nem sabe.
O velho subconsciente trabalhando.
Eu queria amá-la.
Não é à toa que não pode acabar seu livro.
- Por que eu quero os corações deles? - Diga você. Por que você faz?
Eu sou seu personagem. Você me diz.
- Minha razão é a sua razão. - Eu quero amar.
Você estava perto.
Você era uma ferramenta da verdade.
E quando finalmente chega - quando eu chego - você não quer ver.
Mas qual é a verdade?
O homem imagina que ele também pode abrir seu coração
e expor a paixão abrasante, as chamas da caridade, como o próprio criador.
Mas isto não está em suas mãos.
Mas eu tenho amor em meu coração.
Como um ladrão tem riquezas, um usurário, dinheiro. Você o tem.
Mas o poder do homem - seu poder verdadeiro - é destruí-lo.
Então qual é o final da minha história?
Só pode haver um final verdadeiro
se tiver de ser perfeito.
Ela morre?
Vê? Quase se escreve sozinho.
O que ele está aprontando agora?
Começou a datilografar de novo.
E agora?
Alguma coisa?
Parado.
Afaste-se do incinerador.
- O que acha que está fazendo? - Destruindo meu livro.
Quer dizer, destruindo evidência.
- Deixe-me ver o que escreveu. - Eu digo. Ele a mata.
Desceu aqui para dar instruções ao seu cúmplice?
- Ele me disse como termina. - Quando?
- Em meu apartamento. - Você estava sozinho.
"Uma história só pode ter um final verdadeiro. "
"Mesmo ao escrever as últimas palavras,
o estranho sabia que não deveriam ser lidas. "
"Ver a soma de seu trabalho era ver seu próprio vazio,
o coração de um destruidor e não o de um criador. "
"Ainda assim, refletido nele mesmo, ao menos pôde ver seu próprio final. "
"E nesse ato final de destruição,
uma chance de dar o que não poderia receber. "