Esse era o seu momento,
não que ele sabia na época.
Talvez nunca se sabe.
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Ela costumava chorar muito.
Às vezes, mal podia pensar, muito menos escrever.
Senhor?
Ela estava doente.
A esposa?
Minha filha.
Não havia nada que eu pudesse fazer.
Célia nunca mais foi a mesma.
E ele também não era o mesmo,
embora ele tentasse fingir.
Voltarei mais tarde.
Célia?
Ela disse que tinha ido para a casa de sua mãe no campo.
Precisava de tempo para pensar.
Tinha que ir embora.
Não lembrava de dormir ou comer.
As palavras só saíam dele.
Um fluxo que não podia controlar
nem questionar de onde vinham.
As palavras tomavam forma, formando um todo,
e depois de duas semanas, terminou.
E depois?
Em seguida, caiu no sono.
Sono sem sonhos.
Quando acordou,
limpou o apartamento e foi à procura de sua mulher.
Ela parecia uma criança para ele,
sentada na sala, ela cresceu.
Ela pediu-lhe para voltar à Paris sozinha.
Basta ir. Vai.
Algumas semanas mais tarde, por fim ela chegou em casa.
Eu estava muito grato por ter uma casa.
Obrigado.
Ele só queria abraçá-la,
ver seu riso novamente.
Então... Leu a minha história?
Não, ainda não estou pronta.
Ela disse que queria começar uma nova vida.
Bem, está bem.
Ela disse como se fosse a coisa mais fácil do mundo para fazer.
Está na valise, aqui.
Não.
Não entendo, estava comigo no trem.
O quê? Estava comigo no trem.
Mas foi em uma mala diferente?
Não deve haver nada,
mas escrever essa história de alguma forma, salvou-o.
Como ela podia não entender?
Durante anos, nunca se perdoaria por essas palavras estúpidas.
Você sabe o quê?
Não é a única que perdeu.
Ela deixou algo. Ouça-me, está bem?
Por um tempo, tentaram consertar as coisas juntos,
mas não se pode apagar o passado,
não importa o quanto você queira.
E, pela primeira vez, o jovem começou a longa volta para casa.
Logo o desejo se tornou tão forte que...
foi.
Ele nunca retornou à Paris.
Nunca viu Célia novamente.
No entanto, tendo perdido as páginas...
Nunca foi capaz de estabelecer uma única palavra...
que ficasse bem para ele.
Talvez temendo ir fundo novamente.
Talvez perdeu a habilidade. Enfim, ele parou de tentar.
E depois de um tempo...
encontrou uma pequena cidade ao norte, e lá se estabeleceu.
Encontrou um tipo de paz.
Como você se sente?
Espere.
Não acabou ainda.
Aqui é onde realmente começa a ficar interessante.
Muito tempo depois disso desapareceu para o passado,
o jovem que agora era um velho,
entrou em uma livraria.
A sinopse diz que o autor da história é uma voz nova e fresca
que tinha algo novo a dizer.
Abri o livro e comecei a ler.
Seu livro.
E o narrador estava de pé sobre um berço.
Seu filho estava morrendo,
e não havia nada que ele pudesse fazer.
Olha...
É um mal-entendido, eu...
Não, não, meu amigo,
não é mal-entendido, não. Eu encontrei...
você não pode escapar agora.
Estas são as minhas palavras,
minhas histórias.
Afinal, que porra é uma lágrima da janela.
Eu não sei como você fez.
Para ser brutalmente honesto, eu não me importo.
Apenas pensei que você deveria conhecer a história
por trás desta história, se alguém pergunta.
Talvez agora tem o seu próximo livro.
"E ele se sentou naquele banco, inconsciente do mundo,
ou do tempo que passa ao seu redor.
Depois de algumas horas, o sol finalmente se escondeu
e Rory Jansen subiu lentamente,
buscando seu caminho de casa".
Obrigado.
Se você quiser saber o resto da história,
você só precisa comprar o livro
O seu trabalho,
você parece hesitar em tirar conclusões sobre a nossa conduta moral.
Você faz qualquer declaração sobre o assunto?
Sim, estou indeciso.
O que eu acho que é grande sobre a arte e os artistas
é que temos perguntas a fazer...
Embora podemos nunca saber as respostas.
Desculpe-me um minuto.
Desculpe, senhorita,
Eu posso ver sua identidade primeiro?
Parecia que estava se afogando. Não, não. Estou no meu elemento.
Você quer sair daqui?
Bem, suponho estar lá fora, misturando-me, tirando fotos,
e sorrindo. Ganhando dinheiro nestes tempos econômicos difíceis.
Ah. Isso é muito ruim. Bem, bem, você me convenceu.
Bem, achei que você nunca iria perguntar. Vamos bater esses.
Eu quero ver onde você escreve.
Posso assegurar-lhe, não é tão emocionante.
Por que não me deixa julgar isso?
Este lugar, é...
Vazio.
Vazio, sim.
De alguma forma, é exatamente do jeito que imaginei.
Sério? Então, você me imaginou viver num lugar por oito meses
e mal desembalando uma caixa?
Muito elegante, Sr. Hammond.
Eu posso pegar o seu casaco? Sim.
Veja, eu disse que não é tão emocionante.
Você está brincando?
Eu poderia escrever toda minha dissertação do seu ponto de vista.
Essa foi batida por Babe Ruth.
Infelizmente, foi quando ela era uma maldita meia vermelha,
mas o que você pode fazer?
Tenho uma garrafa de Bordeaux no térreo
perfeito para uma ocasião como esta.
Você sabe, isso parece bom.
Vem. Podemos beber aqui?
O que, na minha mesa? Sim, podemos?
Nós podemos fazer o que quisermos.
Somos adultos.
Vamos para o vinho.
Seu vinho. Obrigada.
Então, para que vamos beber?
Seu novo livro, claro.
E se bebermos para... Seu livro.
Você pode me dizer alguma coisa?
O que há?
Sobre Rory, depois que o velho homem o encontra?
Você pode me dizer alguma coisa?
Se eu puder.
Por que uma garota tão bonita como você, mais inteligente
quer ser algo tão idiota quanto um escritor?
Idiota?
Não sabe as palavras que estraga tudo?
Não acredito por um segundo. Você ama as palavras.
Eu sou jovem, mimada, impetuosa e americana. Humor em mim.
Por favor, por... por... por... por favor?
Feche os olhos.
E assim, como em muitos clichês da grande história da civilização,
Rory Jansen decidiu que tudo o que ele tinha a fazer era
beber nele.
E assim ele fica estrondosamente, definitivamente morto de bêbado,
e agora ele tem a coragem.
E começa a pensar.
Ele se permite pensar a coisa toda.
Talvez pela primeira vez em sua vida.
E conclui,
ou mais apropriadamente, este mito
é ouvido muitas vezes antes,
verdade que nos deixa livres.
Ei. Adivinhe, falei com o corretor de imóveis, hoje,
E disse-me que podemos mudar às seis da manhã.
Isso não é incrível?
Vamos ter que comprar alguns tapetes e outras coisas
Por que você me ama?
Dora? Você está bêbada?
Preciso saber por que você me ama.
Tudo bem.
Eu te amo porque você tem olhos lindos.
Eu te amo porque você é sério o tempo todo,
mas no fundo, no fundo, você é apenas um tolo.
Simplesmente eu te amo.
Rory, o que está acontecendo?
Você realmente acha que meus olhos são lindos?
Acho que seus olhos são lindos, sim.
Não são meus.
Está bem.
Eu sou um mentiroso.
Não...
O que você está fazendo agora?
O quê?
Eu não escrevi o livro.
O quê?
O livro, eu roubei.
Só encontrei.
Nem mesmo mudei algo nele. Quer dizer, eu...
Não sei quem eu estava roubando e...
Mas eu sabia que não era meu.
Eu estou muito confusa.
Então você não... Você não escreveu o livro?
Nada disso é meu, nem uma única palavra.
Eu não sei o que está acontecendo.
Estava lá e...
Acho que queria assim mal
por ele ter vindo de mim...
e então o olhar, o jeito que você me olhou
quando pensou que era meu...
E por um momento fiquei convencido que o tinha escrito.
Você acredita nisso?
Eu nunca poderia escrever algo tão bom. Eu sei.
Está bem, então... quero dizer, como você mesmo disse...
Eu disse o quê?
Não importa. O quê? O que eu disse?
Você deve ter conhecido. Você sabia, certo? Você sabia...
O que quer dizer? Você sabia que quando lia
não eram minhas palavras. Eu sabia?
Você me conhece muito bem.
Estava fazendo uma pesquisa sobre Paris.
Nós tínhamos acabado de voltar de nossa lua de mel.
Sim, mas você tinha que ter sabido.
O que quer dizer? Eu acreditei em você.
Não, você queria acreditar. Eu sei, eu acreditei em você.
Queria... Droga, eu acreditei em você...
Dora?
Não toque.
Eu menti.
Quando você...
Quando você ler essas palavras, quando transcrever,
já parou para pensar em nós?
Você pensou sobre o que iria acontecer com a gente?
Com você?
Alguma vez lhe passou pela cabeça?
Eu não posso estar aqui agora.
Sinto muito, não posso estar aqui.
Está realmente ferrado.
Acho que precisamos pensar sobre isso.
O que significa isso?
Tem a capa da revisão do livro, neste domingo.
Não tenho a capa deste livro, um velho a tem.
O livro anterior, você o escreveu?
É claro que escrevi. Mas não planejei este.
Isso não é algo que foi planejado.
A única razão que alguém leu meu material é por causa deste livro.
Você não quer isso.
Tudo o que está dizendo que quer, você não quer.
Basta retirar o meu nome do livro.
O que você acha que vai acontecer?
Você acha que eles vão te perdoar?
A mídia? A imprensa? Eles vão crucificar.
E minha bunda está lá fora na linha com você.
Você quer pagar este homem?
Essa é a coisa certa a fazer.
Você quer cortá-lo para os direitos do filme, tudo bem.
Você quer comprar-lhe uma casa, um carro, um barco de merda?
Mas não se estrague para o resto de sua vida
por um erro estúpido. E não brinque comigo.
Confie em mim,
não é a primeira vez que um autor faz algo assim.
Não faça isso.
Você pode não acreditar em mim agora...
Mas vai me agradecer depois.
Meu livro, o que você vendeu...
é tão bom quanto este?
Diga-me a verdade, Joe.
Obrigado.
Nós temos que jantar com seus pais hoje.
Eu não sou muito bom para isso.
Bem, eu vou chamar a sua mãe.
Quanto tempo mais até isso acabar, Rory?
O que você quer de mim?
Você acha que é a única pessoa na terra que nunca cometeu um erro?
Você vai deixar isso te destruir?
Destruir-nos?
E se tivéssemos um bebê?
Nós sempre quisemos. Sempre quisemos começar uma família.
Eu acho que estou desmoronando.
Eu vou desmoronar. Eu não aguentarei.
Não vai acontecer. Não vai.
Eu não vou deixar.
Vamos tentar colocar isso no passado?
Olhe pra mim. Podemos?
Como você está hoje?
Que tipo de planta é essa?
Plectranthus.
Erva sueca.
É boa.
Você vem aqui apenas para falar de plantas?
Não, eu não.
Bem, se você veio para ver se eu ia soprar o apito em você
deve relaxar e voltar para casa para sua grande vida, bem grande.
Quero consertar isso.
Não há nada a corrigir.
Vá e viva a vida que você fez.
Se você não queria nada, por que me procurou?
Não poderia ser apenas para me torturar.
Você não sabe quem eu sou.
Você não sabe como, você não sabe por quê.
Apenas...
pensei que você deveria saber, isso é tudo.
Você acha que pode roubar parte da minha vida?
A vida de qualquer homem?
Tome-a como sua própria
e espera que não tem um preço a pagar?
Não. Você não entende? Por que estou aqui.
Ponha isso no seu bolso ou vou chutar a merda de você.
Esta não é uma recompensa. Isso é tudo que eu posso começar agora.
Mas é todo seu. Vou retirar meu nome do livro.
Eu vou contar a todos a verdade.
Então você é mais idiota do que eu pensava.
O que é isso, então? O que é isso?
É sobre a minha vida.
É sobre a minha esposa, minha criança.
É sobre a alegria e a dor que originaram essas palavras.
Você tirou as palavras, tomou a dor.
Agora, por que você não compra uma planta com esse dinheiro?
Olha, um Plectranthus, como você tanto gosta.
Pegue sua planta e seu dinheiro e saia daqui. Saia, vamos.
Ei, eu quero fazer as coisas direito.
Você não pode simplesmente fazer as coisas direito.
As coisas são apenas coisas.
Você entendeu? Não importa o quanto você tente e se martirize.
Eu tenho trabalho a fazer. Este lugar não trabalha sozinho.
Senhor, senhor. Por favor, senhor.
Por favor.
Eu a vi novamente.
Mesmo?
Eu estava indo para o trabalho.
Durante todos esses anos,
pensei nela todos os dias.
Quebrado, pelo que eu fiz com ela.
E então, de repente, lá estava ela.
Ela parecia feliz.
Bem, se lhe dissesse o que aconteceu não me causou nenhuma dor, mentiria.
Mas de alguma forma me ajudou.
Me ajudou a me virar.
Levantar novamente sem olhar para trás o tempo todo.
Ah, você acha que arruinei minha vida porque nunca mais escrevi.
Só porque perdi um livro de histórias. Não, eu só...
Deus, você tinha muito mais a fazer.
Ah, eu fiz o suficiente. Acredite em mim.
Tenho feito o melhor que posso. Isso é tudo o que pode pedir de uma pessoa.
Não.
minha tragédia era que eu amava palavras mais do que minha esposa
que me inspirou a escrever.
Quer fazer alguma coisa por mim? Qualquer que seja.
Anda, não olhe para trás.
Todos fazemos escolhas na vida.
O difícil é viver com elas.
E ninguém pode te ajudar com isso.
Vá em frente.
Senhor?
Eu amo o seu livro.
Todos nós fazemos nossas escolhas.
A parte difícil é viver com elas.
Finalmente, Rory Jansen sabia o que fazer
para viver com ela.
"Lágrimas da Janela"
por Rory Jansen.
E o velho?
Poucas semanas depois que Rory foi visitá-lo,
o velho morreu.
E o segredo morreu com ele.
Tudo o que ele tinha que fazer, o que tinha a perder, ele selou.
Era como o bloqueio para sempre do segredo da vida de um homem
que ele tinha revelado
outro muito mais profundo, mais obscuro, dentro de si.
E é isso. O fim.
Sem moral, sem punição, nenhum ganho incrível de conhecimento,
exceto a crença de que é possível, após cometer um erro terrível na vida
para viver e até viver bem.
Todos temos que dormir à noite.
O que realmente aconteceu, Clay, depois que ele disse tudo isso?
Eu lhe digo. Não, diga-me a verdade.
Ele continua. Ele vive, ele escreve, assim que pode,
ele é um grande sucesso.
Mentira.
Não estou falando do livro. Você está evitando. Diga-me a verdade.
Do que você tem medo, Clay?
Olha, por que você não me conta?
O quê? Quero saber o que você pensa.
Você é tão inteligente, veio aqui, me viu falando.
Agindo tão cedo, balançando seu rabinho,
citando Shakespeare, piscando.
Por que você não me conta? Eu quero saber o que você pensa.
O que há com eles?
Eu... Não, não, não.
Você me diz o que acontece com Rory e Dora ou pode dar o fora.
Ele está ferrado.
Agora vá.
Talvez ele possa esquecer, talvez possa escrever, criar,
mas não importa, porque nunca, nunca, vou acreditar.
Ele roubou de si mesmo a chance de descobrir.
Não é tão ruim.
Ou talvez não pode escrever, mas conseguiu enganar algumas pessoas.
Melhor ainda.
Talvez seu casamento está desmoronando
porque para ele e sua mulher se olhar
é olhar para a verdade.
Talvez quando ele vai a público,
ele pode usar a máscara de confiança e sofisticação,
mas quando ele está sozinho tarde da noite, ele não consegue dormir,
porque quando ele fecha os olhos vai ver ainda o rosto do velho.
Talvez
vê seu próprio rosto,
velho é apenas uma história que ele inventou.
Ou talvez ele está em seu belo apartamento em Nova Iorque
com vista para o parque, com uma garota jovem demais para ele,
E ele está dizendo que está cansado dessas histórias antigas.
Porque, por algum motivo, ela acredita que tem algo para ele.
Muito talentosa, Daniella.
Mas em algum ponto, você tem que escolher entre a vida e a ficção.
Os dois são muito próximos, mas nunca se tocam.
Eles são dois muito, muito diferente.
O quê?
O que está errado?
Você não me quer? Não, não, não.
Olha, não é você corrompendo algo aqui.
Eu quero isso. Eu quero.
Eu...
Deve ir.
É isso o que você realmente quer...
Clay?
O que você realmente quer?
Desculpe.
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