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"O CARTEIRO E O POETA"
Encoste!
Vamos, encoste, encoste!
Eu ajudo!
Eu levo!
Não, não tem água, papai.
Acabou.
De manhã, eu também queria lavar as mãos,
mas, nada.
Ainda está quente? Sim.
Estou resfriado.
Peguei umidade no barco.
Assim que entro naquele barco...
Deve ser uma alergia!
Mesmo o barco estando ancorado, a umidade me faz mal.
Como você faz, que fica nele dia e noite,
e não pega nada?
Eu, é só pôr o pé...
Recebi um cartão postal da América,
escrito pelo Gaetano e Alfredo.
Aquilo em volta é a América e este é um carro americano.
Eles escreveram que também vão comprar um,
mas, acho que estão brincando
porque custam muito dinheiro.
Mas, eles disseram que é um país rico...
onde se encontra trabalho.
E nós continuamos aqui... sem água...
enquanto eles estão...
Esquece isso.
Mario, você jamais gostou de pescar.
Peguei um resfriado.
Vá para a América ou para o Japão...
basta que arranje um emprego. Você não é mais uma criança.
O POETA PABLO NERUDA EM ROMA
Estação Central.
Uma multidão de desordeiros perturbou o vai-e-vem dos passageiros,
que, todos os dias, lotam as plataformas da estação.
Estes perturbadores da ordem pública não são bêbados tagarelando,
nem os radicais costumeiros, que protestam por diversão.
São um grupo de intelectuais, escritores e jornalistas.
Por que vieram à estação para gritar, perturbando as pessoas e a polícia?
Com a chegada do trem, o mistério é revelado.
Pablo Neruda desce na estação de Roma.
O poeta chileno, notável em todo o mundo pela poesia
e pelas ideias comunistas, que lhe trouxeram muitos problemas,
e pelas quais ele agora foi exilado.
O poeta é muito amado aqui
e, a se julgar pelo entusiasmado abraço desta mulher,
não é só pelas suas qualidades morais.
As mulheres enlouquecem com sua poesia,
talvez porque Neruda escreve poemas de amor,
um tema preferido pela sensibilidade feminina.
Mas, voltemos à nossa multidão barulhenta.
Nosso Ministro do Interior aceitou seus protestos,
suspendendo as medidas contra Neruda, requeridas pelo governo chileno.
O poeta será hóspede de uma pequena ilha, próxima à nossa costa.
Ele não poderá deixá-la, sem a autorização da polícia local.
mas, a beleza local abrandará a dor do exílio.
Sou eu!
O poeta terá felizes lembranças da Itália e do seu governo,
que o estão hospedando num lugar que o fará lembrar-se da sua terra.
Esta acolhedora casinha, rodeada pela natureza,
certamente o fará se sentir em casa.
Precisa-se de carteiro temporário com bicicleta
- Minhas condolências, dona Rosa. - Obrigada, obrigada dr. Di Cosimo.
Precisamos de pessoas como ele, na cidade.
Fará falta.
Agora nos mandam também os comunistas!
Assim está o mundo, dr. Di Cosimo.
Vamos, vamos lá!
Então, a remetente é você, Anita Scotto
e este é o nome do seu filho, está certo?
- Vim pelo emprego. - Certo, espere.
Então, esta é a cidade, tudo certo.
Está mandando alcaparras para ele? Ele vai ficar feliz.
- Bom-dia. - Tchau.
- Você é analfabeto? - Não. Sei ler e escrever.
Lentamente, mas...
Sente-se.
Preciso de alguém para entregar cartas e telegramas em Cala di Sotto.
Ótimo. Eu moro lá.
Só há um destinatário.
- Só uma pessoa? - Lá, todos são analfabetos.
Não sou analfabeto, contudo...
Tudo bem, então.
Estas cartas são todas para o senhor Pablo Neruda.
Pablo Neruda. O poeta amado pelas mulheres?
Pablo Neruda, o poeta amado pelo povo!
Pelo povo... e também pelas mulheres, eu vi no telejornal.
Mas, acima de tudo, pelo povo. Ele é comunista, está bem?
Nesses últimos dois dias, o poeta recebeu correspondência do mundo todo.
Pedalar com aquela sacola é como carregar um elefante nas costas.
- Vou esperar aqui. - Já estou indo.
O salário é de fome.
O carteiro geralmente se arranja com as gorjetas.
Mas, com um só cliente, dará só para ir ao cinema uma vez por semana.
- Está bem. - Está bom para você?
- Então, meu nome é Giorgio. - Giorgio.
Sou o seu chefe... e você deveria me chamar de senhor.
Mas, não dou bola para isso, porque sou comunista.
E lembre-se...
o poeta... é uma pessoa ótima e generosa.
Ele merece respeito.
Cumprimente-o, diga obrigado a ele.
Se ele lhe der gorjeta, agradeça novamente.
- Certo? - Sim, certo.
Este é o seu quepe.
Esta é a sua sacola. Hoje é dia 15, receberá seu pagamento no dia 27.
A propósito,
eis as chaves. Abra toda manhã e feche ao entardecer.
- Tudo bem? - Está bem.
Quando você começará?
Segunda-feira, de manhã. Às 6:45 h abrirei as persianas.
A abertura ao público é mais tarde.
Já está de uniforme?
Não, só estou usando o quepe.
Assim pegará melhor a forma,
senão terei dor de cabeça o dia todo.
O chefe me disse que é um truque dos carteiros.
Uma coisa nossa.
- Bom-dia. - Bom-dia.
Sua correspondência.
- Amor! - Sim!
- Amor, há alguma coisa para mim? - Não, não há nada.
Não, eh?
- Obrigado. - Obrigado.
Mulher.
Maria Conchita, mulher.
Angela, mulher.
Jean Marie...
Jean Marie, é homem ou mulher?
- Mulher. - Eu sabia.
Esta também é de uma mulher.
No Chile, também as mulheres se interessam pela política.
Mas, como é possível receber cartas de todas estas mulheres?
Escute...
Mas, ele... Don Pablo... como ele é?
- Ele é normal? - Como pessoa?
É normal. É claro que ele fala diferente.
Posso dizer uma coisa que o distingue, de imediato. A mulher...
Sabe como ele a chama? "Amor"!
Mesmo quando estão longe um do outro... eles se chamam assim, "amor".
- É mesmo? - É um poeta, percebe-se logo.
Mulher.
Bom-dia.
- Obrigado. - Obrigado.
Se acaso precisar de alguma coisa...
de leite, pão, eu posso...
Não, obrigado. Matilde faz compras todos os dias.
Se um dia, por acaso, ela não quiser sair,
pode me pedir.
Não precisamos de nada, obrigado.
Digo, se por acaso...
Bom-dia.
Eu o entendo, porque ele tem uma...
presença...
Na frente dele, a gente se sente um pouco envergonhado...
Depois, a gente se torna amigos...
Com os amigos... não.
É uma pessoa... normal,
se diverte, faz brincadeiras,
Não pensa nem fala só em poesias.
O livro chegou de Nápoles.
E lembre-se, Mario, não o incomode com muitas perguntas.
Recorde-se que é proibido incomodar os clientes, com pedidos estranhos.
Eu sei, não vou incomodá-lo.
Só vou pedir para ele autografar este livro.
Assim, quando eu receber meu salário, irei à Nápoles...
e mostrarei para todas as garotas
que sou amigo do Neruda, o poeta do amor!
- O poeta do povo! - Do povo...
Certo, mas deve encontrar o momento certo, com educação.
Se ele estiver pensando em uma poesia, talvez em política,
e você incomodá-lo com a assinatura,
ele esquecerá o poema e será um desastre mundial.
Não, não.
Não sou um estúpido e perceberei se ele está pensando.
E, então, não vou perguntar: "Pode me fazer uma dedicatória"?
Por agora, estou lendo poesias.
Assim, se ele me fizer uma pergunta ou me interrogar sobre alguma coisa,
talvez eu saiba responder.
Quem sabe...
Desculpe-me, poderia autografá-lo?
Por favor, poderia autografá-lo?
Poderia escrever algo especial, mestre?
Aqui.
Meu nome é Mario Ruoppolo.
Obrigado.
- E a correspondência? - Nenhuma correspondência esta manhã.
Vamos, Mario, você deveria estar contente.
Mas, que contente!
Eu disse a ele bem claro, me chamo Mario Ruoppolo.
"Cordialmente, Pablo Neruda". O que significa?
Não acha que ele poderia riscar isso e escrever algo melhor,
para mostrar que é para mim, que somos amigos?
Você acha que ele vai riscar isso, porque você não gostou,
e escrever outra coisa?
Talvez tenha feito de propósito, porque o incomodou enquanto ele pensava.
Não, ele estava só olhando a montanha.
- Exatamente! - Olhava a montanha...
Mas, ele segurava uma cebola.
E você acha que um poeta com uma cebola nas mãos não pode pensar?
Então, quando devo pedir a ele,
se nem mesmo enquanto ele descasca uma cebola está bem?
Ele é um homem ocupado. Não pode pensar em tudo o que as pessoas querem.
- Sim, mas, ele é comunista. - E daí?
Você não disse que os comunistas amam o povo?
Mario, não me faça ficar nervoso!
Este é um livro do poeta, que eu o comprei.
Quando tiver uma oportunidade... com muito tato...
pergunte a ele se poderia autografá-lo para mim.
Autografá-lo?
Fique com este, então. "Cordialmente, Pablo Neruda". É igual.
Não, este ele autografou para você.
- Pode ficar com ele. - Não!
Quero que fale com ele assim:
"O chefe do telégrafo, camarada Giorgio Serafini",
pede-lhe a gentileza de autografá-lo".
Mas, tenho de esperar pelo momento certo,
isto é, quando não estiver pensando, nem descascando uma cebola.
Eu espero. Isto pode levar meses!
Quando acontece, acontece.
- Quer o meu? - Já disse que não!
Espere, então...
- Dr. Di Cosimo, descarrego toda a água? - Toda. Toda.
- Bom-dia. - Bom-dia.
Dr. Di Cosimo,
como posso agradecê-lo? Sua coroa era a mais linda.
Dona Rosa, vote e faça os outros votarem.
Quando chegar o momento, faça um X no meu nome.
E esperemos que alguns dos seus clientes façam o mesmo.
... acontece que vou ao alfaiate e ao cinema...
aborrecido...
impenetrável como um cisne de feltro...
que navega nas águas das origens e das cinzas.
O cheiro de uma barbearia me faz chorar e gemer...
Estou cansado de ser adulto...
Correio.
- Obrigado. - Obrigado.
O que foi?
Don Pablo?
Você está parado como um poste.
Cravado como uma lança?
Não, imóvel como uma torre no jogo de xadrez.
Mais quieto do que um gato de porcelana.
Escrevi outros livros, além de "Odes Elementares". Livros muito melhores.
É inconveniente você me submeter a estas comparações e metáforas.
Don Pablo?
Metáforas.
O que são?
Metáforas?
Faz-se uma metáfora quando se fala de uma coisa, falando de uma outra.
Isso é uma coisa... que se usa na poesia?
Sim, também.
Por exemplo?
Ah, por exemplo,
quando se diz: "o céu chora", o que se está querendo dizer?
Que... está chovendo.
Sim, muito bem.
- Isso é uma metáfora. - Então, é fácil!
Por que tem um nome tão complicado?
O Homem não tem compromissos com a simplicidade ou complexidade das coisas.
Desculpe-me, Don Pablo, depois vou andando.
Ontem, estava lendo uma coisa.
Estava escrito:
"O cheiro de uma barbearia me faz chorar e gemer".
Também isto é uma metáfora?
Não... não exatamente.
Também gostei... da estrofe em que diz:
"Estou cansado de ser um adulto".
É uma coisa que acontece também comigo.
Mas, nunca soube como dizer.
Quando li, gostei muito.
Por que "o cheiro de uma barbearia me faz chorar"?
Veja, Mario,
não sei dizer o que você leu, com outras palavras.
Quando se explica uma poesia, ela se torna banal.
Melhor que a explicação, a experiência direta da emoção pode revelar poesia
a uma alma predisposta a compreendê-la.
Pode abrir isto, por favor?
- Quem, eu? - Sim.
- Quer que eu abra? - Sim, minhas mãos estão sujas.
Está escrito em...
é uma língua estrangeira,
Esta é mais importante do que as outras?
Sim, veio da Suécia.
- O que há na Suécia? - O Prêmio Nobel de Literatura.
- Um prêmio? - Se eles me derem, não o recusarei.
Por quê? Quanto dinheiro dão ao vencedor?
171.135 Coroas Suecas.
- É muito dinheiro? - Oh!
É muito, sim!
Então, você vai recebê-lo.
Este ano há candidatos com mais possibilidades.
Por quê?
Porque eles escreveram grandes obras.
Não... darão o prêmio a você.
Obrigado.
- Quer que eu abra as outras? - Não, eu as lerei depois.
- São cartas de amor? - Que pergunta!
- Se Matilde ouvi-lo... - Desculpe-me, Don Pablo.
Eu só queria dizer que...
Eu também gostaria de ser poeta.
Não, é mais original continuar a ser um carteiro.
Você tem que andar muito e não fica gordo.
Nós, poetas, somos todos obesos.
Sim, mas, com a poesia, eu poderia fazer as mulheres se apaixonarem por mim.
Como...
como alguém se torna um poeta?
Tente caminhar lentamente pela costa, até a baía...
olhando à sua volta.
E me virão à mente as metáforas?
Certamente.
Eu gostaria... seria realmente muito bom...
Poderia dizer tudo o que quisesse.
Poderia dizer, mesmo se não for poeta.
Sim, mas, não tão bem quanto você.
É melhor dizer mal algo de que está convencido,
do que ser um poeta e falar bem o que os outros querem que fale.
Don Pablo?
Depois falamos disso.
Em outra ocasião.
Certo, não agora.
Até logo.
Don Pablo!
Diga Mario, alguém poderia vir à minha casa para resolver o problema da água?
Você tem água?
Não, é exatamente este o problema.
Não há nenhum problema!
- Por quê? Isso é normal? - É normal.
Acabou a água... da cisterna.
Você usa muita água?
Não, só o necessário.
Então, usa muita.
Acontece que acabou
porque o navio de água vem só uma vez por mês.
Então, a água acaba.
Nós temos... Eles vivem dizendo que teremos água corrente...
Há tempos dizem que vamos ter água corrente.
E vocês não dizem nada?
O que podemos dizer?
Meu pai pragueja de vez em quando,
mas, só para ele mesmo.
Mario, algumas pessoas com força de vontade mudam as coisas.
É uma pena.
Este lugar é tão lindo!
Você acha?
Sim. Sente-se.
Aqui nesta ilha, o mar... quanto mar.
Ele transborda de tempos em tempos. Diz que sim, diz que não...
Então, não.
No azul, na espuma, num galope... ele diz não, então não.
Não pode estar tranquilo. "Chamo-me Mar", repete,
batendo na pedra, sem ser capaz de convencê-la.
Então, com sete línguas verdes de sete tigres verdes...
de sete cães verdes... de sete mares verdes...
ele acaricia, beija, molha...
e bate no peito, repetindo seu próprio nome.
Então, o que acha?
É estranho.
Como estranho?
- Você é um crítico severo. - Não, não. Não a sua poesia.
Estranho...
É estranho como me senti, enquanto você estava recitando.
E como se sentiu?
Não sei.
As palavras iam para frente e para trás.
- Como o mar? - Exatamente.
- Como o mar. - Este é o ritmo.
Na verdade, senti enjoo.
Porque...
Não sei como explicar,
mas, me senti como um barco sendo balançado por todas essas palavras.
Um barco sendo balançado por todas essas palavras?
Mario, sabe o que acabou de fazer?
- Não, o quê? - Uma metáfora.
- Não! - Sim!
- Não! - Como não?
- Verdade? - Sim.
Mas, não vale, porque não tive a intenção.
A intenção não é importante. As imagens nascem espontaneamente.
Quer dizer, então, que...
Não sei se consigo explicar...
Por exemplo, que o mundo inteiro...
que o mundo inteiro, incluindo o mar, o céu, a chuva, as nuvens...
agora você pode dizer etc., etc.
Etc., etc.
O mundo inteiro é uma metáfora de outra coisa qualquer?
- Estou dizendo besteira. - Não, não está não.
Você fez uma cara estranha.
Mario, vamos fazer um trato.
Agora tomarei um banho e refletirei sobre sua pergunta.
E amanhã lhe darei uma resposta.
- A sério? - Sim, a sério.
Don Pablo, bom-dia. Preciso falar com você.
Deve ser algo muito importante, porque está bufando como um cavalo.
É importantíssimo, Don Pablo.
- Estou apaixonado. - Bom, não é muito grave, há remédio.
Não, não. Que remédio, Don Pablo!
Não quero um remédio. Quero continuar doente. Estou apaixonado, apaixonado.
Sim, mas, por quem está apaixonado?
Chama-se Beatrice.
Dante.
- Don Pablo? - Dante Alighieri.
Ele apaixonou-se por uma certa Beatrice.
As Beatrices inspiram amores infindáveis, Mario.
O que está fazendo?
Escrevendo o que você disse. O nome, Dante.
Dante eu sei, mas, Alighieri se escreve com H?
- Espere, escrevo para você. - Obrigado.
Aí está!
A-L-I-G-H-I-E-R-I,
Estou mesmo apaixonado.
Você já me disse, mas, o que posso fazer sobre isso?
Don Pablo, pode me ajudar?
Mas, sou um velho.
Não sei, porque...
De repente a vi na minha frente.
Fiquei olhando para ela, mas, não consegui dizer uma palavra.
Você não disse nada a ela?
Quase nada.
- Olhava para ela e me apaixonava. - Assim? De repente?
Não, primeiro fiquei olhando para ela, por 10 minutos.
E ela?
E ela disse...
O que foi, nunca viu uma mulher antes?
Como se chama?
Beatrice Russo.
E você?
Não consegui dizer nada.
Nada mesmo?
- Não disse a ela nem uma palavra? - Não exatamente.
- Eu disse cinco palavras. - Quais?
Eu disse, "Como se chama?"
- E ela? - E ela: "Beatrice Russo."
"Como se chama?" são três palavras. E as outras duas?
"Beatrice Russo", eu repeti.
Don Pablo, se...
não quero incomodá-lo,
mas, poderia me escrever um poema para a Beatrice?
Não!
Eu nem sequer a conheço!
Um poeta precisa conhecer o objeto da sua inspiração!
Não posso inventar algo do nada.
Tenho esta bolinha, que a Beatrice colocou na boca. Ela a tocou.
- E daí? - Pode ajudá-lo a conhecê-la.
Que poeta!
Se vê tanta dificuldade em uma poesia, quando vencerá o Prêmio Nobel?
Mario, belisque-me e me acorde deste pesadelo!
O que vou fazer, Don Pablo?
Aqui ninguém poderá me ajudar. Todos são pescadores e não podem dizer nada.
Pescadores também se apaixonam, não?
Eles são capazes de falar alguma coisa com as garotas
e fazê-las se apaixonarem também, e se casarem.
- O que o seu pai faz? - Ele é pescador... é claro.
Ele deve ter falado com a sua mãe... para convencê-la a se casar com ele.
Acho que não. Meu pai não fala muito.
Vamos, me dê a correspondência.
Obrigado, mas não quero nada.
- Quer mais alguma coisa? - Não, obrigado.
Beatrice, seu sorriso se espalha como uma borboleta.
Caiu da cama esta manhã, jovem?
Vim cedo porque...
para entregar-lhe isto. Pareceu-me importante.
Você está certo, é importante.
E também...
tem mais uma coisa...
há tempos queria lhe dar, mas, sempre me esqueço.
- Vou deixar aqui. Até logo. - Espere um momento.
Também tenho algo para você.
Tome.
Poderá ser útil para as suas metáforas.
É um rádio?
Não, é uma espécie de rádio.
Você fala aqui... e isso repete o que você diz.
Você fala nele e ele repete o que você disse?
Sim.
- Quantas vezes? - Quantas vezes quiser.
Mas, não deve abusar.
Até mesmo a mais sublime ideia, se ouvida muitas vezes, parece boba.
E agora, escute.
Poeta. Aqui é o Antonio.
Comigo estão Cosme, Domingo, Salvadore e todos os outros.
Estamos todos aqui, nos encontramos para festejar,
porque hoje é seu aniversário. Por isto, brindamos.
Lemos suas poesias e bebemos à sua saúde.
Agora, Poeta, receba este presente.
Estão disputando seu "Canto Geral".
Não se encontra mais nenhuma cópia. Vamos reeditá-lo.
Obrigado, Pablo, por essas poesias.
Boas notícias?
Quando eu era senador da República,
fui visitar os pampas,
uma região onde chove a cada meio século,
onde a vida é inimaginavelmente difícil.
Eu queria conhecer as pessoas que votaram em mim.
Um dia,
um homem saiu de uma mina de carvão, em Lota.
Ele tinha uma máscara de pó de carvão e suor.
Tinha o rosto...
contorcido pelo sofrimento...
e olhos vermelhos, por causa da poeira.
Ele estendeu sua mão calejada e disse:
"Aonde você for... fale sobre este tormento".
"Fale de seu irmão que vive lá em baixo... no inferno."
Então, achei que devia escrever algo
sobre a luta dos homens,
que fosse a poesia dos oprimidos.
Foi daí que saiu o "Canto Geral".
Agora, meus camaradas...
estão dizendo que conseguiram publicá-lo clandestinamente no Chile,
e que está vendendo muito.
Isso me deixa muito feliz.
Queridos companheiros,
Acabo de ouvir a gravação de vocês
e fiquei muito feliz.
É um grande prazer publicar meu livro no Chile, me dá uma grande alegria.
Gostaria agora que ouvissem alguém daqui,
que se tornou um grande amigo meu. Mario Ruoppolo.
Eu disse que um amigo meu quer cumprimentá-los.
Diga a eles alguma coisa bonita desta terra, que está me hospedando.
- Não. - Sim.
- Bom-dia. - Não, aqui.
Bom-dia.
Alguma coisa boa sobre a ilha?
Sim, uma das maravilhas da sua ilha.
Beatrice Russo.
Sim, muito bom.
Agora, vamos até a taverna
conhecer essa famosa Beatrice Russo.
- Você está brincando? - Não, estou falando sério.
Vamos ver essa sua namorada.
Minha nossa! Pablo Neruda e Mario Ruoppolo, na taverna.
Beatrice vai morrer!
E então? O que foi agora, Mario?
Don Pablo, quando eu me casar com a Beatrice Russo,
quer ser o meu padrinho?
Escute... Primeiro vamos tomar um copo, e depois decidiremos.
Gennarino, espere! Eu também vou!
Domenico, venha cá. Vou dar-lhe uma surra!
Veja quem está aqui. Neruda!
Bom-dia.
Olá, Mario!
O que vai querer?
- Um copo de vinho tinto, por favor. - E o rei do totó, o que vai querer?
- Vinho tinto também? - Vinho tinto, sim.
Dois copos de vinho tinto e uma caneta.
Ele está aqui por causa da sua sobrinha.
- Dê-me o caderno. - O caderno? Por quê?
Obrigado.
Só um momento.
"Ao Mario, meu íntimo amigo e camarada - Pablo Neruda"
Aí está.
Você já tem a sua poesia.
Se quiser escrevê-la, aqui está o seu caderno.
Obrigado.
- Beatrice! - O que foi?
Vá para casa. Hora de fechar!
Não o farei pagar pela garrafa, mas, agora vá para casa.
Vamos!
- O que está fazendo? - Estou pensando.
Com a janela aberta?
Sim, com a janela aberta.
Conte-me. O que foi que ele disse?
- Metáforas. - Metáforas?
Você nunca falou assim tão difícil.
Que metáforas ele fez para você?
Fez? Ele disse!
Disse que meu sorriso se espalha como borboletas, sobre o meu rosto.
- E então? - Eu ri, quando ele disse isso.
Seu riso é como uma rosa...
uma lancha que decola... água que explode.
Seu riso é uma onda prateada repentina.
Então, o que você fez?
Fiquei calada.
E ele?
- O que mais ele disse? - Não, o que ele fez?
Seu carteiro, além de uma boca, tem duas mãos!
Ele nunca me tocou.
Ele disse que era feliz ao lado de uma jovem pura.
Era como estar à orla de um oceano branco.
Gosto... Gosto quando fica em silêncio,
porque é como se estivesse ausente.
E você?
E ele?
Olhava-me. Depois, parou de olhar-me nos olhos
e começou a olhar os meus cabelos...
sem dizer nada, como se estivesse pensando.
Basta!
Quando um homem começa a lhe tocar com palavras, logo a tocará com as mãos!
Não há nada de errado com as palavras.
Palavras são as piores coisas que existem.
Eu prefiro um bêbado no bar tocando seu traseiro com as mãos,
do que alguém que lhe diz... "Seu sorriso voa como uma borboleta"!
É "espalha-se" como uma borboleta!
Voa... se espalha... é tudo a mesma coisa!
Sabe como eu vejo você?
É só ele estalar os dedos, e você correrá para ele.
Você está errada. Ele é uma pessoa decente.
Quando se trata de cama, não existe diferença
entre um poeta, um padre ou até mesmo um comunista!
Nua.
Você é simples quanto uma de suas mãos
Suave, terrena, pequena
Redonda, transparente.
Você tem linhas lunares, caminhos de macieiras
Nua, você é delicada como um grão de trigo
Nua, você é azul como uma noite cubana
Você tem videiras e estrelas no cabelo
Nua, você é vasta e áurea, como o verão numa igreja de ouro.
Bom-dia, padre.
Encontrei isso no sutiã dela.
Quero que leia para mim.
Não a estou deixando sair de casa, por enquanto.
E então?
É um poema.
Leia para mim!
"Nua..."
Nossa Senhora!
Como são as redes? Mario, preciso de um adjetivo.
Redes... de pesca?
Sim.
Tristes.
Recolho minhas redes tristes.
Está tudo bem?
Há uma senhora aí, a mulher da taberna, dona Rosa.
- Bom-dia, senhora. - Bom-dia.
- Gostaria...? - Sim.
Por favor, sente-se.
Não, o que vou dizer uma coisa muito grave, para falar sentada.
Do que se trata?
Há um mês que Mario Ruoppolo está frequentando minha taberna,
e seduziu minha sobrinha.
- O que ele disse? - Metáforas.
E então?
E então, com suas metáforas, ele a deixou tão quente quanto um forno.
Um homem cujo único capital são fungos entre os dedos dos pés!
Ele tem os pés cheios de micróbios,
mas, a boca diz coisas que encantam.
- Não! - Sim!
Começou bem inocente, dizendo "Seu sorriso é como uma borboleta."
Mas agora está dizendo que seus seios são como um fogo de duas chamas.
Mas, você acha...
que essas imagens são só a imaginação dele ou que...
Sim, acho que ele já a tocou com as mãos.
Leia isso. Isso estava no sutiã da minha sobrinha
"Nua"...
"Linda como"...
"Nua, você é delicada como as noites numa ilha"...
"e estrelas no seu cabelo"...
É lindo!
Então, isto significa que ele viu minha sobrinha nua?
Não, senhora Rosa! Nada neste poema leva a pensar isso.
Não, o poema não mente.
Minha sobrinha nua é como o poema a descreve.
Portanto, me faça o favor de dizer ao Mario Ruoppolo,
que aprendeu muito com você,
que ele não deve mais, nem hoje nem o resto da vida, ver minha sobrinha.
E diga a ele que se ele for vê-la, atirarei nele.
- Está claro? - Sim.
Bom-dia.
Você está pálido como um saco de farinha.
Posso ser pálido por fora, mas, sou vermelho por dentro.
Os adjetivos não o salvarão da fúria da viúva.
Se ela me ferir, irá para a cadeia.
Ela estaria fora em poucas horas.
Ela dirá que agiu em legítima defesa.
E dirá que você ameaçou a virgindade da sua sobrinha, com uma arma branca,
com uma metáfora sibilante como um punhal,
afiada como um canino, lacerante como um hímen,
A poesia terá deixado sua sedutora saliva nos mamilos da virgem.
O poeta François Villon foi enforcado numa árvore, por muito menos,
e seu sangue jorrou de seu pescoço, como rosas.
Não me importa. Ela pode fazer o que quiser. Estou preparado.
Muito bem! É uma pena não termos em mãos
um trio de guitarristas, para cantar cucurucucu...
Meu caro poeta e camarada...
você me colocou nessa enrascada, agora tire-me dela.
Você me deu livros para ler,
ensinou-me a usar minha língua para mais do que lamber selos.
A culpa é sua por eu estar apaixonado.
Não, isso não tem nada a ver comigo.
Não o autorizei a usar meus livros para plágio.
Você presenteou Beatrice com o que escrevi para a Matilde.
A poesia não pertence a quem a escreve, mas, a aqueles que precisam dela.
Agradeço-lhe pelo modo adequado desta frase altamente democrática.
Agora vá para casa e durma um pouco.
Você tem duas órbitas profundas e grandes como uma tigela de sopa.
Mario, como seu chefe, devo mandar-lhe entregar aquelas cartas que estão ali.
Sim, sim.
Sim, sim. Mas, você está sempre pensando naquela moça.
Hoje Beatrice é bonita, mas, dentro de 50 anos, será feia como as outras.
Não, a Beatrice nunca ficará feia.
"Fechado comigo, dos seus olhos"...
- "guardo o fulgor, venturosa Beatrice". - O quê?
- O que a Beatrice tem a ver com isso? - É uma poesia.
Dante Alighieri.
Não, Gabriele D'Annunzio, o meu poeta.
Seu poeta escreveu algo sobre a Beatrice?
- Não gostei. - Aqui está.
Estranho, achei que gostaria de um cântico para a Beatrice.
Obrigado, até logo.
- Bela adormecida... - Boa-noite.
Boa-noite. Sirva ao Sargento o habitual, e um para mim também.
Obrigado.
A sua sobrinha está cada vez mais bonita.
Não imagina como é difícil manter sob vigilância essa moça.
Os jovens de hoje não são como antigamente, dona Rosa.
Eles têm tudo, mas, querem a lua.
Lembro-me da minha pobre mãe, boa alma, bastava falar e eu até tremia.
É verdade.
Boa-noite, tia. Boa-noite, Sargento.
- É boa, verdade? - Ela é realmente adorável.
Boa-noite, Sargento.
Beatrice!
Jovens, encontrem uma pessoa decente, que não seja comunista.
Se Neruda não acredita em Deus, por que Deus deveria acreditar no Neruda?
Que tipo de padrinho seria?
Deus nunca disse que um comunista não poderia ser um padrinho de casamento.
Então, não me caso.
Está mais interessado no Neruda ser seu padrinho, do que eu ser sua mulher.
Ah, não, minha querida. Mas, Neruda é católico.
Sei que ele é católico.
Na Rússia, os comunistas comem criancinhas. Como pode ele ser católico?
Don Pablo não parece ser assim.
Sim, mas o Neruda tem uma linda mulher. Está a ficar velho e não tem filhos.
Como você explica isto?
Então, segundo você, Don Pablo comeu os filhos?
- Quem sabe? - Por favor!
De qualquer maneira, a minha resposta é não.
Aquele homem inspirou seu noivo a escrever aquela sujeira: "Nua"...
Era só um poema.
Sem mencionar o resto.
Ele não merece testemunhar a sua felicidade.
Minha mulher dizia: "quero viver o bastante"
"para ver meu filho trabalhando e casado", mas, não conseguiu.
Detalhe bonito para marcar o momento!
Quando ela morreu, ele não tinha sequer um emprego.
Hoje, minha mulher vê o Mario, lá do céu, e fica contente,
porque ele ao menos tem uma mulher e um empreguinho.
Apesar de não ser o emprego que ela queria para ele.
Felicidade! Muito bem, pai!
Felicidade!
Saúde!
O que faz, bebe vinho?
Camarada, desculpe-me, esqueci-me de lhe entregar isto.
Obrigado.
Podemos voltar?
Só precisam de uma semana para preparar os documentos.
Estou tão feliz. Não posso acreditar.
- Boas notícias? - Aos recém-casados!
Aos recém-casados!
Com um coração casto, com olhos puros,
celebro a tua beleza
guardando a união de sangue para que se sobressaia,
o teu perfil...
Para que te deites na minha ode, como na terra de um bosque ou numa onda,
num aroma terrestre ou numa música marinha.
Agora...
Quero brindar ao meu amigo... Mario,
E dizer que foi um grande prazer para mim contribuir um pouco
para a sua felicidade.
- Saúde! - Saúde!
E por último, gostaria de dizer, neste dia tão especial,
que recebi notícias maravilhosas.
A ordem de prisão contra nós foi revogada.
Portanto, Matilde e eu...
podemos retornar ao país que tanto amamos: o Chile.
Não, Don Pablo.
Amanhã você estará desempregado.
Verdade, não quero nada.
Sentirei sua falta, Mario.
Também sentirei sua falta.
Mas, você me escreverá?
Certamente.
Na minha terra, as coisas mudam continuamente.
Hoje eles me deixam voltar.
Amanhã algo pode acontecer e terei que fugir novamente.
Contudo, deixarei algumas coisas aqui.
Se puder, venha de vez em quando, para dar uma olhada.
Depois, lhe direi para onde mandá-las.
Talvez eu mesmo as leve ao Chile.
Isso seria maravilhoso.
Precisa disso?
Sim.
Obrigado.
Descobri outro poeta que escreveu sobre a Beatrice, se chama D'Annunzio,
- Sabia? - Sim.
Então, você também poderia ter escrito.
- Até breve, Mario. - Até breve.
O trabalho que Di Cosimo iniciou
é um sinal de civilidade
Basta aos navios que trazem a água do continente para a ilha.
O nosso candidato se empenha em conduzir a ilha a um novo rumo.
Vote em Di Cosimo! Vote em Di Cosimo!
Já faz dois anos
que prometeram a chegada de água corrente.
Dois anos atrás, não foi eu quem prometeu.
O que estava escrito no papel era um compromisso, um empenho, um juramento,
Deus é minha testemunha.
Mario, não está interessado no que estou dizendo?
Vou votar no Partido Comunista,
O quê?
Vou votar no Partido Comunista.
Ouvi dizer que está apaixonado pela poesia.
Dizem que está competindo com Pablo Neruda.
Mas, lembre-se, poetas podem prejudicar muito o povo.
- Quanto custam as ostras? - Para você, 300 Liras.
Então, terá que me garantir uma pérola em cada uma ostra.
- Faça-me um bom preço. - Eu lhe darei um desconto.
Os pescadores já são explorados o suficiente.
Ele disse 300 Liras. Por que fazer-lhe um desconto?
Não estou explorando ninguém. Tchau.
Por que não vai cuidar da sua vida?
Estava tentando ajudar-lhe.
- O que é isso? - Olha bem!
Ele está na Rússia, para entregar um prêmio.
Na Rússia? Se está naquele país, talvez venha aqui.
Mario, ele é um homem muito ocupado.
Tem que se encontrar com as pessoas que não viu quando estava exilado.
Além disto, é muito amado no Chile. Não tem tempo para vir aqui.
É uma boa foto.
- "O jovem poeta, Milovan"... - Perkovic.
Recebendo um prêmio de poesia, do Mestre.
- Posso ficar com ele? - Não pode.
Colocarei aqui com todos os outros.
Pode vir vê-lo, quando quiser.
Vote em Di Cosimo.
O seu candidato se empenha em nos conduzir a um novo rumo.
Vote em Di Cosimo!
para uma nova civilização, para o bem da nossa ilha.
Aquele cara veio aqui?
- Quem? - Di Cosimo.
Sim.
Por que está rindo?
Di Cosimo nos trouxe a sorte numa bandeja de prata.
Que sorte?
20 famílias virão para cá, trabalhar na linha da água.
Di Cosimo nos perguntou se podemos fornecer duas refeições por dia.
Mas, não podemos.
Porém, dissemos que sim. Ficarão dois anos aqui.
- Decidiram isto, sem me perguntar? - Faça as contas.
Dinheiro. Você só pensa no dinheiro.
Onde colocaremos 20 famílias?
Serviremos em dois ou três turnos, se for preciso!
Façam como quiserem.
Não, "façamos como quisermos"!
Poderia se preparar para trabalhar na cozinha, "senhor esposo"?
- Na cozinha? - Sim.
Sim.
Tomates, vísceras vermelhas
somente frescas,
Alcachofras, vestidas como guerreiras e polidas como uma romã.
Alho... marfim precioso.
Um brinde à Beatrice, a garota mais bonita da cidade!
Muito bem, menina!
Precisamos assassiná-lo, infelizmente.
Afundar a faca na sua carne viva.
Mario!
Olhe!
- O que diz? - Ele está em Paris.
"Realmente adorei a Itália,"
"onde tive uma vida feliz, em completa solidão"
"e entre as pessoas mais simples do mundo".
Do que mais sente saudade do nosso país?
"Saudade é um emoção que só sinto pela minha pátria,"
"mas, nunca esquecerei"
"meus passeios pela praia e entre as pedras,"
"onde crescem minúsculas plantas e flores,"
"exatamente como em uma grande composição de jardinagem."
Continue.
- Acabou. - E sobre nós, nada falou.
Por que ele nos mencionaria numa entrevista?
Ele é um poeta, fala sobre natureza, não sobre pessoas que conhece.
O pássaro comeu e foi embora!
Aposto que ele nem sequer se lembra das nossas caras.
O que diz!
Pelo futuro da nação, a 7 de junho vá votar.
As cidades italianas devem fechar o comércio, indústrias e escritórios.
A democracia proporcionará comícios livres, para esclarecer as opiniões.
Se tem dúvidas, resolva-as com o seu voto.
Se tem certezas, reafirme-as com seu voto em 7 de junho.
Os democratas-cristãos venceram em todas as regiões da Itália.
O secretário do partido expressou sua satisfação.
Satisfação! Eles não conseguiram.
Eles ganharam em todas as regiões da Itália.
Eles não podem fazer nada com um punhado de votos!
A "Lei da Fraude" não pode rejeitar, entende?
Eles venceram uma batalha, mas, não a guerra.
- Nós venceremos a guerra? - Quem mais?
Mas, devemos nos esforçar, devemos lutar, e lutaremos.
É a única forma de rompermos nossas correntes e nos libertarmos!
Sim, mas, quando tivermos rompido nossas correntes,
aonde iremos? O que faremos?
Se o Don Pablo ouvisse você, ele não aprovaria.
Don Pablo. Don Pablo não pode ouvir-me.
Quem sabe onde ele está, o que ele está fazendo?
Que caras são essas?
Dr. Di Cosimo, isso é uma tragédia para nós.
Contávamos com esses dois anos de trabalho.
Fizemos nossos planos, até fizemos alguma dívidas.
Eu sei, é uma pena deixar o trabalho pela metade,
mas, esperamos recomeçá-lo em breve.
- Em breve? Quando? - Não sei.
Isso depende.
Entretanto, garanto que não vai demorar muito.
De qualquer forma, mal posso esperar para provar sua comida.
Depende do quê?
Os problemas de uma empresa são muito complexos.
Não entendo dos problemas de uma empresa,
mas, não sou burro.
Todos sabíamos que, assim que se elegesse,
o trabalho seria interrompido.
É verdade.
O marido tem sangue quente.
Se o Don Pablo estivesse aqui
talvez as eleições tivessem sido melhores.
Mario, tenho algo para lhe dizer. Estou grávida.
- É mesmo? - Sim.
- Você realmente está grávida? - Sim.
Temos que sair daqui.
Ninguém nos entende aqui. São todos muito ignorantes.
Vamos para o Chile, assim o Pablito crescerá lá, respirando poesia.
- Pablito? - Sim, por quê? É um nome feio?
É o nome de Neruda, um bom augúrio para nosso filho.
- Mario? - Não. Ele está mais à frente.
Mario, é você? É uma carta do Chile.
Coloque no meu bolso, por favor.
- Vamos, abra! - Espere.
Mario Ruoppolo. É a primeira carta que recebo, em toda a minha vida.
Santiago, 15 de outubro de 1953.
Caro senhor,
Peço-lhe que me envie
alguns objetos pertencentes
ao senhor Pablo Neruda,
os quais se encontram na casa em que ele morou
durante sua estada na Itália.
Seguem o endereço e uma lista dos
objetos acima mencionados.
O secretario... o secretário... de Pablo Neruda.
E para você?
Nenhuma palavra, nenhuma saudação e ele partiu há um ano.
Eu disse, o pássaro comeu e foi embora!
As pessoas são gentis quando se é útil para elas.
Pare com "o pássaro comeu e foi embora".
De que modo eu seria útil para essa pessoa?
Ao contrário, era sempre eu que pedia.
"Don Pablo, poderia checar essa metáfora? Don Pablo, poderia ler este poema?"
Era eu... eu é quem incomodava.
Não o ajudei. O que fiz para ele?
E mais. Ele sabia que eu não valia nada como poeta.
Ele sabia, entende?
Porém, mesmo assim me tratou como um amigo. Sempre.
Como um irmão.
Não é verdade que você não vale nada.
E também não chamarei o menino de Pablito.
O que o menino tem a ver com isso?
Por quê? Você acha que sou um poeta?
Eu sou um poeta? Algum dia já escrevi um poema?
- Não, Mario, mas... - Então "Não, Mario" nada.
Admita.
Por que ele deveria se lembrar de mim?
Como poeta não sou bom.
Deveria se lembrar de mim como o carteiro que lhe levava suas cartas
quando estava na Itália? Ou como comunista?
Nem sequer isso. Não fui muito...
Acho que... é uma coisa normal,
Tudo bem.
Amanhã iremos até lá e mandaremos as coisas dele.
Queridos companheiros
Acabo de ouvir a gravação de vocês
e fiquei muito feliz.
É um grande prazer publicar meu livro no Chile, me dá uma grande alegria.
Gostaria agora que ouvissem alguém daqui,
que se tornou um grande amigo meu. Mario Ruoppolo.
Eu disse que um amigo meu quer cumprimentá-los.
Diga a eles alguma coisa bonita desta terra, que está me hospedando.
- Não. - Sim.
- Bom-dia. - Não, aqui.
Bom-dia.
Alguma coisa boa sobre a ilha?
Sim, uma das maravilhas da sua ilha.
Beatrice Russo.
Sim, muito bom.
Tem certeza que também funciona fora de casa?
Se funciona dentro, funcionará também fora de casa.
- Funciona aqui? - Aí está.
Um, dois, três. A luz vermelha está ligada?
Sim, está.
Um.
Número um.
Ondas de Cala di Sotto. Onda pequena.
Continue!
Número dois.
Ondas grandes.
Continue!
Número três.
Vento nos penhascos.
Número quatro.
Vento através dos arbustos.
Número cinco.
Redes tristes do meu pai.
Número seis.
Assim está bom?
Sinos da Nossa Senhora das Dores...
com o padre.
É lindo.
Nunca tinha percebido que era tão lindo.
Número sete.
Céu estrelado sobre a ilha.
Número oito.
Coração do Pablito.
- Verdade, pode-se escutar tudo! - Sim?
Ouve-se... Ouve-se o coração do Pablito.
Está indo.
Não vou chamá-lo de Pablito.
CINCO ANOS DEPOIS...
Mas, eu não estou aí.
E você, quem é?
Pablito, venha!
O Pablito nunca o conheceu. Ele nasceu poucos dias depois...
No início foi difícil a ausência dele, mas, depois, foi aliviando.
Há algo que ele fez para você.
Eu deveria ter lhe enviado... mas, depois conservei comigo.
Eu escuto sempre.
Caríssimo Don Pablo... Aqui é o Mario.
Espero que não tenha me esquecido.
De qualquer forma,
Uma vez você me pediu
para dizer algo bonito sobre minha ilha, aos seus amigos
e eu não consegui pensar em nada.
Bem, agora... agora eu sei.
Portanto quero lhe mandar essa fita,
a qual pode tocar para seus amigos, se quiser.
Se não quiser... pode escutá-la.
Assim, se lembrará de mim
e da Itália.
Quando você se foi daqui,
pensei que levaria todas as coisas bonitas daqui com você.
Ao contrário, agora,
eu sei, agora eu entendo que
você deixou algo para mim.
Quero dizer que escrevi uma poesia,
mas, não poderá ouvi-la, porque estou envergonhado.
Se chama "Canto para Pablo Neruda".
Mesmo falando sobre o mar, é dedicada a você.
Se você não tivesse entrado na minha vida, eu nunca teria escrito isso.
Fui convidado para lê-la em público.
E mesmo sabendo que vou gaguejar, ficarei feliz.
E você ouvirá o aplauso das pessoas, quando eles ouvirem seu nome.
Camaradas!
Temos conosco o camarada Mario Ruoppolo, que lerá uma poesia
que ele escreveu e dedicou
ao grande poeta que todos conhecemos,
Pablo Neruda,
Camaradas!
Convidamos ao palco o camarada Mario Ruoppolo.
Está ouvindo isso?
Sou Mario Ruoppolo,
Ele é Mario Ruoppolo. Deixem ele passar.
Com licença!
Temos que chegar no palanque. É ele, Mario Ruoppolo.
Camaradas, mantenham a calma!
Mario, onde está você?
Mario Ruoppolo!
- Mario! - Deem passagem!
Calma! Fiquem calmos!
PARA NOSSO AMIGO MASSIMO