Depressa, Sr. Dickens!
-Vamos, Dickens! -Vamos, Charles!
Queremos o Charles!
Quero ver o Charles.
CIDADE DE NOVA YORK, 1842
APROVEITANDO O SUCESSO DE SEU LIVRO, OLIVER TWIST,
CHARLES DICKENS EMBARCOU NUMA TURNÊ PELA AMÉRICA.
OS FÃS DE CADA CIDADE FIZERAM FESTAS DE GALA
PARA RECEBER A SENSAÇÃO DA LITERATURA
Meu caro Forster, como posso dar a você mais leve noção
da minha recepção aqui nos Estados Unidos?
Cinco minutos.
Das multidões que aparecem e desaparecem o dia inteiro,
das pessoas fazendo fila nas ruas quando eu saio.
Em seus lugares, por favor!
Olá, Charlie.
Dos bailes, jantares, discursos,
festas, reuniões sem fim.
Nunca houve sobre a face da Terra um rei ou imperador mais aclamado.
Esta noite, ao vivo no palco...
Está pronto?
...o grande mágico da nossa época.
Pronto.
Cuja varinha mágica é um livro!
O Shakespeare das novelas.
O autor do povo.
O grande e maravilhoso Boz!
Senhoras e senhores,
Sr. Charles Dickens!
Obrigado!
Olá, Boz!
Caros amigos!
Deram-me as boas-vindas ao seu país
com braços tão abertos que eu temo...
Os americanos são amigáveis,
sinceros, hospitaleiros,
gentis, francos, realizados, calorosos, fervorosos,
e entusiasmados.
Mal posso esperar para ir para casa.
LONDRES, OUTUBRO DE 1843
16 MESES...
E TRÊS FRACASSOS DEPOIS...
O HOMEM QUE INVENTOU O NATAL
Subpack e sincronia by DanDee
Sra. Fisk, disse várias vezes para não
perturbar quando estou trabalhando.
Desculpe-me, senhor. É que o Sr. Forster está aqui.
Forster. Sim, claro.
Como pode ver, Sr. Forster,
estamos colocando um papel de parede novo, francês,
novas portas, novas maçanetas,
novas persianas para as janelas, novas estantes na biblioteca,
um novo candelabro, tudo escolhido por Charles, claro.
E vamos pintar a escada de verde.
Um verde não muito opaco, Sr. Mazzini.
-Sabe como é o Charles. -Somente o melhor para o Sr. Dickens.
Sr. Forster, se me permite,
como vão as coisas entre você e a Srta. Wigmore?
Esplêndidas, Sra. Dickens.
Na verdade tenciono pedir a ela que conceda a mim
a maior felicidade que um homem pode ter.
Bem, casar-se comigo.
Fico muito feliz em ouvir isso.
Forster! Perdoe-me.
Perdi completamente a noção da hora. Vamos?
Charles. Precisa pagar o Sr. Mazzini. Pela lareira da sala de visitas.
-Quanto? -Setenta e cinco libras.
Setenta e cinco? É feito de quê, de ouro?
Mármore de carrara, senhor. Da melhor qualidade.
Nenhum cavalheiro aceitaria menos.
Não, é verdade.
Bem, trarei o dinheiro para você quando retornar, Senhor Mazzini.
Bom dia, Sra. Dickens.
Bom dia, Sr. Forster.
Entre!
Adeus, pequenos estranhos!
Digam tchau ao Sr. Forster, crianças!
Tchau!
Vou chamar um táxi para nós.
O quê? É desperdício de dinheiro. Vamos andar
É muito caro ser um cavalheiro.
Forster, essa reunião...
Sim! Conheço meu trabalho.
Ótimo. E o dinheiro?
Deixe os editores comigo.
Mais devagar! Para quê a pressa?
Charles maldito Dickens,
o autor de best-sellers da história da literatura na maldita Inglaterra.
Publicou três de seus livros no último ano e meio. Três.
Então, onde está o dinheiro?
Sr. Forster, assim como você, estamos bastante perplexos.
-Como assim? -Martin Chuzzlewit,
uma obra-prima do gênero humorístico, e ainda assim...
Barnaby Rudge, um ótimo livro, assunto importante, infelizmente...
E o livro de viagens, Notas da América...
Talvez um pouco sincero demais para nossos primos americanos.
Não estou brincando. Ouvi dizer que estavam queimando cópias nas ruas.
Bem, eles são loucos, os ianques.
Mas e quanto às 50 libras por mês dos seus direitos autorais?
Qual a explicação para isso?
Lembra de que quando o Sr. Dickens
nos perguntou sobre a turnê americana,
oferecemos a ele com prazer um empréstimo sem juros.
Com a condição de que, no caso improvável
dos lucros não serem adequados para garantir o reembolso...
O quê? Então, ele teve uns dois fracassos? Quem não teve?
Sua editora não existiria sem esse homem.
E que tal um adiantamento?
-Sobre? -Um novo livro.
Tem um novo livro em mente?
Sim, é claro que ele tem.
Bem, nesse caso, adoraríamos considerar essa opção.
-"Considerar"? -No caso de gostarmos da ideia.
-"Se"? -Tenho certeza de que gostaremos.
Senhores, desejo-lhes um bom dia.
Sr. Forster, por favor, não tivemos nenhuma intenção de ofender.
Bem, ele está de péssimo humor agora.
Vou dar a ele um dia para se acalmar.
E depois, é muito estranho...
Ele veio na última semana, com dificuldades...
de novo.
Não, isso não é possível. Ele está no interior.
Ele tem ordens rigorosas para permanecer lá.
O que foi dessa vez?
"Preciso de dinheiro imediatamente ou criarei consequências fatais,
Imploro a você que faça o necessário..."
Ele vem colocando à venda nos jornais os autógrafos do Sr. Dickens.
Quantos deu a ele?
Quarenta e cinco, no total.
Quarenta e cinco?
Bem, devolverei.
Mas não digam uma palavra a Charles, ouviram?
CLUBE GARRICK O MUNDO INTEIRO É UM PALCO
"Qual o segredo?", eles dizem.
Não há segredo. Eu me sento...
Charles. O que está fazendo aqui?
Estou me escondendo de Thackeray.
Eles simplesmente brotaram de mim...
Sem dúvida ele vem se solidarizar comigo pelas críticas do Chuzzlewit.
Que ele vai recitar de cor.
Por favor.
Estou doido por um pouco de comida.
-Onde está Robertson? -Por que vimos aqui?
O serviço é horrível. A comida é intragável.
Os preços continuam subindo. É cheio de...
Cavalheiros?
Você não é Robertson.
O nome é Marley, senhor.
Marley? Marley com um "E"?
Sim, senhor.
Não se preocupe. Ele coleciona nomes.
Vou querer ostras e uma garrafa de champanhe.
Muito bem, senhor.
Champanhe?
-Estamos celebrando. -Celebrando?
Olá, Thackeray. Como vai?
Suportável. Obrigado.
Charles, devo dizer que estou aliviado por te ver por aí.
"Aliviado"?
Você sabe, depois das coisas infames que escreveram sobre Chuzzlewit.
Nem as chamarei de críticas.
-Não importa. Nunca as li. -Está certo.
É escandaloso o que uma pessoa pode publicar hoje em dia.
Continue. O que disseram?
"Monótono, insípido e vulgar.
Nem um único personagem capaz de despertar a simpatia dos leitores".
Eu certamente não achei vulgar.
Olhe. Ali está Macready.
Coitado. Seu Macbeth foi totalmente destruído no The Times.
Devo ir até lá e dar a ele minhas condolências.
Estou farto de Londres.
É superlotada, cara...
Ama essa cidade.
Não é lugar para alguém sem dinheiro, para não dizer a névoa maldita.
Mas é sua inspiração. É sua... Como chama isso?
Sua lanterna mágica.
Bem, vou dizer, Forster, minha luz acabou.
Fiquei sem ideias.
Me sinto velho.
Velho? É um filhotinho.
Está exausto, é só isso. Muitos discursos.
Tenho outro amanhã no abrigo para crianças.
Bem, tem que aprender a dizer não.
Como posso dizer não, se posso ser útil?
Se posso aliviar a carga de outra pessoa?
Bem, tem que fazer isso, tem sua nova encomenda para pensar.
Forster, já lhe disse que... Desculpe, nova encomenda?
É da Chapman e Hall, para seu livro novo.
Disse a eles que terá o primeiro capítulo pronto até o final do ano.
Você gosta de um prazo.
Importa-se de dizer sobre o que é?
Vou deixar você decidir.
...e na véspera de Natal, eles dizem:
Os montes das fadas se abrem,
e os espíritos de fogo se lançam na noite,
e depois, o Senhor dos Mortos guia
todos os espíritos na Caçada Selvagem.
E ele os chama...
ACAMPANDO NA FLORESTA
-Temos uma empregada nova? -O quê?
Sim. Tara. Ela é irlandesa.
Charley a adora.
O que está fazendo?
-Era só um toco. -Ainda duraria uma hora.
-Sério, Charles? -Se continuar desse jeito,
vamos acabar na miséria.
-Você é engraçado. -Não estou brincando.
Charles! Você dá dinheiro a todo e qualquer pedinte nas ruas.
Insiste que nos mudemos para uma casa
maior e troquemos todas as luminárias,
e daí reclama de uma vela nova.
A dívida é um ogro, Kate. Se não for cuidadoso, pode te comer.
Estamos com problemas?
Não, claro que não.
Então, o que é?
Nada.
Estou cansado de escrever tanto para nosso sustento, é tudo.
Deveria ter me tornado um jornalista.
-Odeia a imprensa. -Ou um advogado.
"A lei é uma porcaria". Acredito que tenha escrito isso.
Cabeleireiro, então. Na Arcada Burlington.
Você sabe o que eu teria gostado de ser? Uma exploradora.
Remando numa canoa em algum lugar das selvas do Canadá.
Em um par de calções de pele de cervo.
Sozinha. Nenhuma fralda para trocar.
A propósito, querido,
fui ao médico hoje.
Não é outro pequeno estranho?
Está feliz?
Claro.
-Bem, isso é esplêndido. -Sim.
Sou um necromante.
Observe.
E agora...
Charlie, está tudo bem.
Estou aqui.
Dona Galinheira?
Senhora Galinheiro, o que aconteceu com seu avental?
Parece que foi pega por um ciclone.
Assim está bem melhor.
Mestre Cabo Pinos, senhor. Levante-se, senhor!
Caixa de Lúcifer.
Daria a honra?
Bom.
Tuco Falante, finalmente nos encontramos.
O que é isso?
Esqueceu de lavar atrás das orelhas.
Nossa!
Agora, você deve ser... Não me diga.
-Tara. -Tara! É claro.
Vejo que fez uma conquista.
Qual era aquela história maravilhosa que a ouvi contando
sobre montes de fadas e espíritos de fogo?
É só uma história que minha avó costumava nos contar lá na Irlanda.
Ela costumava nos contar na véspera de Natal,
quando os véus entre esse e o próximo mundo se afinam.
E os espíritos atravessam e caminham entre nós.
Eles fazem mesmo isso?
Bem.
Véspera de Natal.
EVENTO BENEFICENTE PARA O ABRIGO DAS CRIANÇAS
DE LONDRES COM CHARLES DICKENS
Muito obrigada por vir. Um discurso tão interessante.
Muito obrigado.
-Seu chapéu, senhor. -Obrigado.
Sr. Dickens, é uma honra tão grande conhecê-lo.
Simplesmente adoramos seus livros.
-Não, nós não adoramos. -Bem, eu adoro.
Bobagem. Só gosta de uma boa choradeira.
Qual é sua objeção em particular aos meus livros?
Batedores de carteira, prostitutas, pobres.
Essas pessoas não deveriam estar em livros.
"Essas pessoas?" Quer dizer, os pobres?
Olhe aqui, Sr. Dickens.
Sou um empreendedor, subi graças aos meus próprios esforços.
Nunca pedi nada a ninguém a quem não pudesse pagar de volta.
-Sério? Sem ajuda de ninguém? -Ninguém.
Bem, o papai nos deu um moinho de algodão pequeno quando nos casamos.
O que sugere que façamos com "essas pessoas"?
Não existem albergues?
Sabe quantas pessoas prefeririam morrer ao invés de ir para lá?
Então seria melhor fazerem isso e reduzirem a população excedente.
Pode me dar uma moeda, por favor?
Pode comprar, senhor? Trabalhamos duro.
Serve em qualquer chaminé.
Você...
GRAXAS DO WARREN O ORGULHO DA HUMANIDADE
Vamos, aqui dentro.
Aqui embaixo, agora!
-Vamos. -Não.
Eu levanto meus olhos para as colinas de onde vem minha ajuda.
Minha ajuda vem mesmo do Senhor que fez o céu e a terra...
Tudo bem. Não estou pagando por hora. Pule para o final.
Dê-lhe descanso eterno, ó Senhor, e que luz perpétua brilhe sobre ele.
-Sim, amém. -Amém.
Que vergonha, não é?
Todo aquele dinheiro e ninguém aqui para o velório, exceto aquele velho.
-Quem é ele? -O parceiro de negócios dele.
Dizem que é o pior homem já visto.
Certo. Vamos.
Bobagem.
"Bobagem".
"Não existem albergues?
Então eles deveriam fazer isso e diminuir a população excedente.
Aquele velho. Todo aquele dinheiro. Vergonha".
Boa noite, senhor.
Sim, é, Sra. Fisk.
-Charles? -Bobagem!
É sobre um homem de negócios ou proprietário de fábrica. Miserável.
O parceiro dele morre.
Ele não derrama uma lágrima. Ele pensa somente em dinheiro.
E na véspera de Natal...
Na véspera de Natal, ele encontra um tipo de...
De guia sobrenatural, de espíritos, possivelmente,
quem, no decorrer da noite,
mostram a ele como ele é miserável, abominável, egoísta.
É um livro curto. Curto e direto.
Uma martelada no coração dessa era complacente de autossatisfação.
É uma comédia.
Brilhante.
-Tem título? -Sim.
Bobagem: O Lamento de um Miserável.
Uma História de Fantasma de Natal, Música de Natal...
Balada de Natal, algo desse tipo.
Curioso, realmente. Só uma pergunta.
Por que Natal?
Bem, por que não?
Alguém realmente comemora, tirando os funcionários públicos,
que nunca perdem uma oportunidade de tirar um dia de folga?
Uma oportunidade de tirar dinheiro do patrão todo 25 de Dezembro.
O que queremos dizer, Sr. Dickens, é
que não há um mercado para livros de Natal... O quê?
É um livro de Natal, porque o Natal é,
ou deveria ser, a época do ano
onde homens e mulheres abrem seus corações fechados
e pensam nas pessoas abaixo deles
como se realmente fossem colegas passageiros a caminho do túmulo,
e não uma outra raça de criaturas.
Já estamos no meio de outubro.
Mesmo se já tivesse escrito, não daria para ilustrar,
tipografar, imprimir e encadernar, anunciar e distribuir para as lojas
em apenas seis semanas.
Bem, obrigado por suas opiniões, cavalheiros.
Sr. Dickens!
Pare agora. É isso.
Urubus de cabeça escamosa.
Mesquinhos, nojentos...
Mas, Charles...
-Farei eu mesmo. -O quê?
Farei eu mesmo. Pagarei por tudo eu mesmo.
Ilustrações, tudo. E distribuirei eu mesmo.
Meu querido Charles, isso é loucura. Pense em suas finanças.
Por favor, vamos voltar e renegociar. Não é vergonha. É somente negócios.
Por que jogar tudo fora por causa de um pequeno feriado?
Nunca tive tanta certeza de algo em minha vida, John.
Pode me ajudar ou não. Como quiser.
-Bem, para onde você vai? -Vou levantar um pouco de dinheiro.
Uma coisa que aprendi com meu pai,
acreditarão em qualquer coisa, se estiver vestido apropriadamente.
Sr. Trabb! Suas gravatas mais finas!
Nada como o ar da metrópole para dar uma cor ao seu rosto, mãe?
Aí está, senhor. Melhor qualidade. A melhor de todas.
E olhe dentro. Autografado pelo autor.
"Para papai. Com amor, Charles".
PARA PAPAI. COM AMOR, CHARLES.
Cinco xelins.
Olá, velhote.
Talvez possamos barganhar.
-Olá. -Bom com crianças, não é?
THOS HADDOCK ADVOGADO
É demais?
Sr. Dickens e Sr. Forster. Como vão?
Muito bem, obrigado, Sr. Haddock.
Luvinhas.
Você é um garoto mau.
Agora, como posso ajudá-los?
Bem, senhor, é sobre o empréstimo.
Havia algo que eu queria lhe dizer. O que era?
Sim, eram boas notícias, se lembro corretamente. O que...
Biscoitos?
Obrigado.
Sim. Agora, o que eu... O quê?
Disse algo sobre boas notícias?
Possivelmente sobre a ação judicial?
A ação judicial.
Sim, a violação de direitos autorais.
Sim. Oliver Twisted. "Como derivado do original".
Sim! Eu tenho aqui.
Sim. Boas notícias, na verdade.
Ganhamos. A multa foi definida em 2.200 libras.
Duas mil e duzentas libras...
A má notícia é que os réus não têm dinheiro.
Estão falidos.
É desapontador, eu sei.
Mas eles serão presos e colocados numa prisão para devedores.
Não.
"Não?"
Como desejar.
Enquanto isso, se tiver a bondade...
Aqui está a minha fatura.
Não há pressa. Pode pagar na próxima semana.
Vou lhe dizer algo. Por que não adiamos isso até janeiro?
E enquanto estamos aqui, talvez possa adicionar um pouco mais.
Vou fazer valer a pena.
Mais?
Quer mais um empréstimo?
Não muito mais, somente...
Trezentas libras. Até janeiro.
Acho que podemos aumentar seu empréstimo em, digamos, 25%?
Meu Deus!
Obrigado.
ESCRITÓRIOS
Charles.
-Você está bem? -Sim.
Nunca estive melhor.
Agora, consiga-me um ilustrador.
Ele era um sovina, "pão-duro",
um velhote.
Parasita...
Ele era um velho pecador ganancioso...
Nome!
Screwpull... Scrabby...
Nome!
Bem, vá em frente. Ele não vai morder.
Screwpull...
Scrimple!
Você... O que está fazendo aqui?
Eu vim cuidar da lareira, senhor.
Não devo ser interrompido em circunstância alguma, entendeu?
Perdão, senhor. Não acontecerá novamente.
Espere. O que é isso em seu bolso?
"Varney, o Vampiro, ou o Banquete de Sangue".
Não contará à Sra. Fisk, contará? Ela pensará que eu estava furtando.
Onde aprendeu a ler?
Minha mãe me ensinou.
Mas depois ela morreu e tive que ir para uma instituição.
O albergue?
-Isso é bom? -É bom, sim.
Emocionante.
Vou dizer uma coisa, vou lhe propor uma troca.
Varney, o Vampiro... Onde está?
Aladim e a Lâmpada Mágica.
-Ai, Deus. -Sim.
Leia. Diga-me o que achou.
Obrigada, senhor.
Quem é Scrimple?
Scrimple?
Quando eu entrei, estava dizendo...
É só um nome para uma história que estou inventando.
Consiga o nome certo e, com sorte, o personagem vai aparecer.
Ele ainda não está aqui.
Scrantish?
Scrarmer...
Por favor. Scrunge.
Por favor, velho pecador!
Scrooge!
Feche a janela! Acha que sou feito de dinheiro?
Sr. Scrooge.
Que encantador conhecê-lo, senhor.
Lamento não dizer o mesmo.
Venha, agora. Não seja tímido.
-Temos que ser amigos. -Não tenho amigos, não preciso deles.
Naturalmente. Eu sei. Vamos jogar um jogo.
-Não gosto de jogos. -Divirta-me.
No que você pensa quando digo a palavra
-"Escuridão"? -Barato.
-"Amor". -Fraude.
-"Dinheiro". -Segurança.
-"Crianças". -Inúteis.
-"Albergue". -Útil.
"Natal".
"Natal?"
Isso mesmo.
Socorro! Leve isso embora!
Deus!
O que está acontecendo?
Leve isso embora, essa coisa suja.
Vamos, Grip, amigão. Volte para a gaiola.
-Pai? -Charles.
-Bom dia. -O que está fazendo aqui?
Bem, estávamos na vizinhança,
e pensamos em passar aqui com um presente para as crianças.
O nome dele é Grip. Ele fala!
Podemos ficar com ele?
Olá, velha garota.
É má sorte ter um pássaro dentro de casa. Significa morte.
-Olá! -Pai, por aqui.
Claro.
Charles?
-Charles? -O que faz de volta a Londres?
Meu querido Charles. Não vou esconder de você
que esse não é o ardor com o qual um pai amoroso deve ser esperado...
Deveria estar em Devon.
Banimento! Seja misericordioso, diga "morte",
porque o exílio tem mais terror em seu olhar.
Pai, tínhamos um acordo.
Eu lhe comprei uma casa.
Dei-lhe uma mesada.
Pelos quais sou muito grato.
Quanto a mim, fico feliz em qualquer clima.
Mas sua mãe tem uma sensibilidade mais delicada.
Charles, a simples visão de vacas causa a ela dor física.
Pai...
E eu tenho pesquisa a fazer na biblioteca de Londres.
-"Pesquisa"? -Sim.
Sim. Tenho uma encomenda para o The Spectator
de escrever um texto sobre a Lei de Regulação de Bancos.
O editor ficou muito impressionado com minha série sobre seguro marinho.
Que bom para você, pai.
Eu espero que você e a mãe fiquem aqui conosco.
As crianças e eu adoraremos ter companhia durante as noites.
The Spectator. Bem, isso é...
Isso é muito impressionante.
Obrigado, menino querido.
Por falar nisso, não pode me emprestar dez libras, pode?
Aquele pobre coitado levou meu último centavo pela gaiola.
Foi o pássaro, senhor. Voou para o andar de cima.
Cuidarei para que fique tudo bem.
-Por favor, podemos ficar com ele? -Bem, eu...
Por favor, Walter.
"Este não é o ardor com o qual um pai amoroso..."
Bobagem!
O quê?
Natal.
O que tem?
Bem, não é senão uma desculpa
para tirar dinheiro do patrão todo 25 de Dezembro?
Sim. Continue.
Uma época de pagar contas sem dinheiro.
Uma época para perceber que está um ano mais velho e não mais rico.
Se eu pudesse escolher,
cada idiota que diz "Feliz Natal"
deveria ser cozido no próprio pudim e enterrado com estaca de azevinho
no coração. Deveria.
Sr. Scrooge, você e eu faremos coisas maravilhosas juntos.
"Mas ele era um Scrooge ganancioso, pão-duro".
Um velho pecador ganancioso, sovina, cobiçoso,
ávido, ambicioso.
Charles.
Trabalho duro?
Em que posso ajudar, pai?
Estava pensando se podíamos ter um castiçal extra em nosso quarto?
Claro.
Charutos.
Preciso confessar, adquiri um hábito irrepreensível
de fumar enquanto escrevo.
Hábito horrível, eu sei, mas...
Obrigado.
Está indo bem?
Não vou interrompê-lo.
Não faça isso. Não faça isso...
Por que não?
É muito tarde.
Quem é?
Bunsby?
Clennam?
Heep?
-Hexam? Magwitch? -Pare!
Não.
Marley!
É você? Jacob?
Você o conhece?
Sim, meu parceiro de negócios. A última vez que o vi estava morto.
Como vai, Jacob?
Negócios.
A humanidade era o meu negócio.
O bem-estar comum era meu negócio.
Caridade,
misericórdia...
Tolerância e benevolência eram os meus negócios.
Ele nunca foi de dar respostas diretas.
E ainda assim não pratiquei nenhuma delas.
Entre, por favor.
Está aprisionado.
Por quê?
Eu uso a corrente que forjei na vida.
Eu a construí...
Elo por elo,
metro a metro.
Por livre e espontânea vontade, eu a cingi à minha volta.
Por livre e espontânea vontade,
eu a usei.
Sabe o peso e o comprimento da corrente que você carrega?
Quer dizer ele, com certeza.
Você, Charles.
Suas correntes, ao seu redor.
Passado e presente.
E o que há por vir.
Um brinde a ti, alegre peru.
Cujos odores requintados agora perfumam o ar ao nosso redor.
E deixe este dia ser perfumado
com o amor que sentimos um pelo outro.
E que Deus nos abençoe a todos.
A todos.
Sr. John Dickens?
Está preso por uma dívida de 42 libras.
-Pai! -Charlie!
Pai, diga a eles para pararem!
-Peguem tudo o que brilha, garotos. -Está tudo bem, Charlie.
-Diga a eles para pararem, pai! -Está tudo bem.
Por favor, Charlie, não se preocupe.
Que tal Leech para as ilustrações?
O quê, Leech? Bem, ele é não é fácil e nem o mais barato.
Não quero o mais barato.
Charles, diminua a velocidade. Você se move na velocidade do trem.
Não quero o mais barato, quero o melhor.
Está indo bem, então?
-O quê? -O livro.
É brilhante. A melhor coisa que já escrevi.
-O que é o... -Escrevi 11 páginas.
Onze?
Se não fosse pelas interrupções.
Sabe, temos meu pai hospedado com a gente.
De fato. Ele não poderia ter vindo em um momento pior.
Srta. Wigmore.
Vamos embora.
Quem era aquela?
-Charlotte. -Quem?
Minha noiva. Eu lhe contei.
Noiva?
-Ela é uma moça esperta, não é? -De fato. Muito amável.
"Amável"?
Cara, ela é um anjo, uma sílfide.
Ela é uma deusa na terra.
Qual é o problema?
Charlotte e eu decidimos seguir caminhos separados.
Achei que tinha dito que eram noivos.
Éramos.
Mas o pai dela não queria que ela casasse com o filho do açougueiro.
Pegue.
Talvez seja o melhor, não é?
A vida de casado... Não é para todos, velho amigo.
Sim, sem dúvida.
Então, Leech?
É ele mesmo.
Quatro cortes em madeira, gravuras. Capa vermelha. Colorido à mão.
O título em escrita espectral rústica.
Os papéis finais em verde e todas as três bordas em dourado.
Dourado? Vai ficar caro.
Bem, deve ser primoroso. É por isso que viemos até você.
Terá que vender todas as cópias para conseguir seu dinheiro de volta.
Essa é minha intenção.
Trouxe o manuscrito?
-Terei algo para você em uma semana. -Uma semana?
Isso deixa apenas quatro semanas para fazer todas as ilustrações
e levar para a impressão a tempo do Natal.
Pode fazer?
Sr. Dickens, não sou um empregado.
Sou um artista.
O que está pedindo é impossível.
Impossível para um homem comum,
mas não é um homem comum, Sr. Leech.
É um gênio.
Cinquenta libras. Adiantado!
E mais para as placas.
Feito. Obrigado, Sr. Leech.
Olhe, Charles, não quero soar pessimista,
mas antes de pagarmos por ilustrações,
devemos considerar o que acontece se você não terminar a tempo.
Terminarei a tempo.
Certamente.
Sr. Dickens, consertei o candelabro. Vê?
Sim, muito bom, Sr. Mazzini.
Sem problema, somente 12 guinéus extras.
Doze...
Achei que meu pai tivesse ido à Biblioteca.
Sua irmã está aqui, senhor. Veio de Manchester com o garotinho.
-Minha querida irmã! -Charlie.
-Henry, como vai? -Muito bem, graças a Deus.
Esse não pode ser o senhor Henry.
Mal o reconheço. Quanto anos tem agora?
-Nove, senhor. -Nove?
Logo não haverá dedos!
Desculpe, senhor. As crianças vão jantar na sala de jantar.
Vamos, então, meu jovem. Para o alto!
Cuidado com a cabeça.
Lá vai meu coração.
O que o médico disse?
Disse que temos que esperar para ver.
-Não vai nos deixar ajudar? -Nós damos um jeito.
Pelo menos até Henry encontrar um novo trabalho.
Algo vai aparecer. Tenho certeza.
Você fala igual ao papai.
Como está o velho?
Esta manhã eu tinha 25 xelins na mão, e agora observe o vazio.
-Ele não tem má intenção. -Não é suficiente.
Ele flutua por aí como cortiça na superfície da vida.
-Não pensa mesmo no futuro. -Charlie.
Deixe para lá, não consegue?
Certo, meus queridos, amorecos, amados, marujos!
Vamos para cima! Marujos, venham a bordo do meu barco.
Aqui vamos nós. Vamos navegar!
Abaixem as velas! Venha aqui, Walter.
Ninguém é inútil nesse mundo...
Se alivia o fardo do outro, eu sei.
Com todas as falhas dele, não encontrará homem mais bondoso.
Está demorando a crescer e se tornar um.
Aqui vamos nós, navegando!
Por que está aqui?
É melhor você vir e ver quem acabou de aparecer.
Charles?
Apenas um pouco de indigestão. Volte a dormir.
Diga a ele quem você é.
Eu sou o Fantasma do Natal Passado
Siga.
Nem um pouco provável.
-Por que não? -Chafurdar no passado?
Para quê?
Pode aprender algo.
Bem, já sei tudo que preciso saber.
Bem, por que não o leva?
-Eu? -Sim, já que acha tão bom.
-Não tem a ver comigo. -Bem, é o autor.
Não é?
Siga.
Não chore. Voltaremos quando pagarmos as dívidas.
Mas por que não posso ficar com vocês?
Você já é um rapaz, Charlie. Agora vai se sustentar.
Vai ver. Será uma aventura.
Mal vai pensar na gente.
É hora de ir.
Agora, senhor, chega disso.
Siga em frente. Sangue de ferro, coração de gelo.
E lembre-se, você é o filho de John Dickens.
Um cavalheiro!
Esteja certo ao falar isso!
Venha, menino!
Sangue de ferro, coração de gelo.
-Bom dia. -O quê?
Esteve tossindo e se revirando a noite toda, sabia?
É. Tive pesadelos.
Sobre o quê?
Não sei. Sombras.
Bem, um pouco de luz do dia vai te curar.
Será que perguntamos ao Sr. Punch aonde o pai do bebê foi parar?
Aposto que ele sabe.
Aonde ele foi, Sr. Punch?
Saiu da cadeia?
Anda. Estamos perdendo tempo. Vamos trabalhar.
Estou trabalhando.
-Aqui? -Sim, acumulando inspiração.
Acumulando o quê?
O que você vê quando olha ao redor?
Bem, é um mercado, seu idiota.
-O que mais? -Tortas!
Tortas quentes! Tortas de enguias, boi ou carneiro!
-Compradores e vendedores. -O que mais?
Nunca diga morrer. Dê uma olhada, senhor.
Ladrões e cafetões.
...assassinato, cavalheiro!
Saiam da frente! Saiam da frente, rapazes!
Sr. Fezziwig!
Vida, Sr. Scrooge! É Londres!
O grande teatro do mundo. Está tudo aqui.
Charlatanismo! Sou um homem de fatos, de cálculos.
Realidades, não fantasia...
Que droga é aquilo?
Aqui está, senhor.
GRAXA DE SAPATO DO WARREN
-Tenho que ir. -Aonde?
É hora de escrever.
-Venha comigo. -Boa noite, crianças!
Tchau!
Bem, parece que Charles não vai se juntar a nós.
De novo. Então vamos começar.
As festas. Ficávamos até tarde.
Bailes, jantares, champanhe.
Frango de primeira, Sra. Fisk.
Obrigada, senhor. Vou falar para o chef.
E as cadeiras tinham pernas trabalhadas,
com almofadas verdes para combinar com as cortinas.
O que está dizendo, mãe?
Estava falando para a Kate sobre a sala de jantar que costumávamos ter.
Jacarandá. Gosto de primeira.
Fala da que penhoramos?
Charles. Que monstro satírico.
Foi uma piada, Charles?
Não teve graça.
Esse colete é novo, pai?
O quê? Sim. É carmesim persa.
Um pouco mais caro. Mas, como sempre digo,
as pessoas vão acreditar em qualquer
coisa se estiver vestido propriamente.
Kate, pode pedir à Tara para levar uma bandeja com comida?
-Vou trazê-la. -Não. Quero que a Tara faça isso.
Falo com ela, senhor.
-Tara! -Esse é o espírito, garoto.
Procrastinação rouba tempo, não é, Charles?
Pegue-o!
Não devemos incomodar o poeta quando o frenesi divino está nele.
Conhece o lugar?
Eu era um aprendiz aqui?
Esvaziem o caminho, garotas! Esvaziem o caminho! É sexta à noite!
Ora, é o velho Fezziwig!
Quem é?
É a Tara, senhor. Com seu jantar.
Tara. Entre.
Feche a porta.
Sente-se. Quero ler algo para você.
Acho que a Sra. Fisk não gostaria...
Que se dane a Sra. Fisk. Venha, sente-se.
Como gosta de histórias de fantasmas, veja se essa bate Varney, o Vampiro.
"Maçãs vermelhas, laranjas suculentas, peras apetitosas,
imensas tortas natalinas e vaporosas poncheiras
que perfumavam o lugar com um cheiro delicioso
Um alegre gigante estava sentado comodamente nesse sofá..."
-O segundo fantasma! -O segundo fantasma.
Sou o Fantasma do Natal Presente.
São presentes de abundância,
de boa vontade e de generosidade.
É claro, você não entende muito disso, entende?
Diferentemente dessas pessoas boas.
Minha querida Sra. Cratchit, você se superou este ano.
Todos participaram. Até o Tim.
Eu pus a mesa.
Pôs sim.
Não sabia que Cratchit tinha um filho aleijado.
Nunca pensou em perguntar?
Feliz Natal a todos nós, amados.
E que Deus nos abençoe.
Deus nos abençoe, a todos nós.
Ele é meu funcionário. Não pago a ele para me falar sobre sua vida pessoal.
-Você mal o paga. -Quinze xelins por semana.
Para um homem com uma família? Isso sem falar em seu filho doente.
É o valor de mercado.
Acredita mesmo que cada centímetro da existência
é uma pechincha do outro lado do balcão?
Observe essa família. Eles não têm muito,
mas estão felizes, agradecidos, contentes com o que têm.
Enquanto você é miserável e feliz com nada.
Nunca ouvi tamanha idiotice.
Preste atenção ao que eu disse.
-Adeus. -E corta.
Atuação emocionante.
Que gentil.
E foi até aí aonde cheguei.
Tara?
-Como faz isso, senhor? -Fazer o quê?
Dá vida ao mundo.
Eu quase pude ver e ouvir essas pessoas.
Principalmente aquele Pequeno Tim.
Pobre pequeno.
Quero dizer uma palavrinha.
Sobre o quê?
A cena.
É muito unilateral.
O quê? Unilateral?
Bem, meu personagem não explica seu ponto de vista.
Então tomei a liberdade de escrever um pequeno discurso...
-Não. -Algo sobre
o interesse próprio racional
e as tendências naturais dos mercados livres.
Não, não e não.
Bem, que tipo de livro é esse?
Não! É muito... muito sombrio.
O Fantasma do Natal Presente deveria ser maravilhoso. Acolhedor, alegre!
-Alegre? -Sim!
-Um fantasma alegre? -Isso.
-O que é isso? -Ache outro artista.
Não queremos outro artista
Um fantasma de Natal alegre? O que isso quer dizer?
Não posso desenhar o que não entendo!
Bem, é sobre tudo o que há de melhor no Natal!
Ele é a alma da bondade e generosidade. Ele é...
Bem, ele é o Forster.
De barba.
Venha! Alegria!
UM NOVO LIVRO DE NATAL DO SENHOR DICKENS
ENCOMENDE JÁ E EVITE DECEPÇÕES
Nas lojas até o Natal?
Seria um milagre.
Cai fora.
Três fracassos seguidos.
Devendo até os olhos.
Acho que você precisa de um conselho.
Então, teve alguns fracassos, e daí?
Você ainda é jovem.
Não é como se estivesse velho. Ainda tem muito tempo para ser...
O Fantasma do Natal Ainda por Vir está presente?
Por que ele não fala?
Está aqui para nos mostrar as sombras das coisas que ainda não são,
mas que vão acontecer, no tempo antes de nós. É isso mesmo?
Aonde essa coisa quer que a gente vá?
Acho que sei.
Tenho um mau pressentimento sobre isso.
E então entraram na casa do pobre Bob Cratchit
e viram a mãe e as crianças perto da lareira.
Está tudo bem.
Então Bob entrou pela porta
Então foi lá hoje, Robert?
Ao cemitério?
Sim, minha querida.
Queria que pudesse ter ido para ver o quão verde é o lugar.
Mas vai vê-lo com frequência.
Prometi a ele que iria dar uma volta lá em um domingo.
Meu pequeno.
-Meu pequeno... -Pequeno menino.
Não!
-Grosseiro! -O Pequeno Tim morreu?
Bem, é claro que sim, idiota.
Ele estava muito doente.
Não pode salvar todas as crianças de Londres.
E a família não tinha dinheiro para o médico.
Então Scrooge tem que salvá-lo!
Eu?
-Mas ele não poderia... -Por quê?
Bem, ele é muito egoísta.
Ele pode mudar. Há bondade nele, em algum lugar.
-Sei disso! -As pessoas não mudam.
Ele tem sido assim há muito tempo. Não acho que possa mudar.
É claro que ele pode. Ele não é um monstro!
Achei que fosse uma história de fantasmas, não um conto de fadas.
Não podemos deixar que o Pequeno Tim morra, Sr. Dickens.
Ele tem um coração, não tem?
Seria muito vil...
Mesmo para ele!
Esta hora da noite, é a hora das bruxas!
Quando os cemitérios bocejam e gritam...
Shakespeare.
Foi uma pessoa que sabia escrever.
Duvido que ele tenha chegado a ter um bloqueio.
Autopreservação, primeira lei da natureza. E isso é um fato.
Silêncio.
Charles! Boa noite.
Vamos direto para a cama, Charles.
Subimos o rio até Kew, e acho que foi um dia muito longo.
-Kew... -Kew?
E quanto ao seu artigo para o jornal?
-Artigo? -Sim, o que está escrevendo.
Já faz mais de um mês.
Não, eles... o editor achou que, devido às complicações
pecuniárias de natureza ainda mais complicada,
achou que não poderia prosseguir com a comissão.
Então sem artigo no jornal.
Não. Contudo, alegro-me em dizer
que tenho a esperança de que algo vai surgir.
Acho que é hora de você voltar para Devon, pai.
-Verdade. -Assim que puder.
É claro, querido filho.
Tomaremos amanhã o trem da tarde.
Não.
Eu cuido disso.
Obrigado.
Boa noite, Charles.
Seguir em frente!
Seguir em frente, sobre todos os obstáculos e vencer a corrida!
Não seja desagradável, Charlie.
Não sabe o que ele tem passado.
Ele sente tudo, sabe? Ele nunca te contaria,
mas ele sente tudo.
É isso. Sangue de ferro, coração de gelo.
Agora talvez possamos terminar esse livrinho.
"São as sombras das coisas que ainda serão,
ou são as sombras das coisas que só podem ser?"
Parei aqui.
É brilhante.
-Está rindo da minha cara? -Não, é claro que não.
Bem, agora...
Isso é encorajador.
Minha... Minha única crítica...
-Sim? -O Pequeno Tim.
Prossiga.
Vai mesmo deixar que ele morra?
Você também, não!
É um livro de Natal. Não deveria dar esperança?
Quero dizer, não é disso que se trata o Natal?
A esperança de que, no final, vai prevalecer o que há de melhor de nós?
Foi você quem me persuadiu a matar o Pequeno Nell.
É. Bem, adiei aquela decisão.
John, meus leitores me imploram...
Mas isso é diferente.
Se o Pequeno Tim morrer, então qual é o ponto?
-Obrigado, John... -Por nada.
Por me lembrar de nunca pedir sua opinião pelo meu trabalho.
Seus serviços não são mais necessários.
-Não pode me demitir. -Por que não?
Por que não trabalho para você.
Faço o que eu faço por amizade.
John, por favor vá embora.
Te vejo sexta-feira.
Data de entrega do último capítulo nas gráficas.
Certo. Vamos começar de novo, da cena com os devedores de Scrooge.
-Para quê? -Para quê?
Ficamos parando na mesma parte.
Sim, porque estou trabalhando no final.
Admita, está com um bloqueio!
-Não estou com um bloqueio! -Agora, se aceita meu conselho,
-Eu sou o autor aqui. -É o que parece.
Estou saindo.
Sozinho!
Forster! Preciso de sua ajuda.
-O que foi? São as crianças? -Não. As crianças estão bem.
O que é isso?
Namorar/Tumultuar. Flertar/machucar
Charlotte/Coração Pobre. O que é isso, um poema?
É terrível. O que há com você?
Você está péssimo. O que aconteceu?
É o livro. Estou apanhando de alguns personagens.
-Vários deles, na verdade. -Qual é, precisamente, o problema?
O problema é, poderia um homem tão mesquinho quanto o Scrooge,
tão mal como o Scrooge...
Poderia ele se tornar uma pessoa diferente de um dia para o outro?
O que há de tão mal nele?
Bem, ele é um avarento.
Bem, isso não faz dele mau. Só faz dele um pão-duro.
Ele venera o dinheiro. É a única coisa que importa para ele.
Por quê?
Ele não tem mais nada.
Sem amigos? Sem família?
Não confia em ninguém.
Por quê?
Porque ele tem medo.
De?
De ser desmascarado.
Oi, pessoal.
Thackeray.
Charles, não vejo nada impresso seu há décadas.
Não me diga que está tendo um bloqueio!
Nada disso. Estou totalmente envolvido em um livro de Natal.
O que diabos é isso?
Uma história sobre o Natal. Para o Natal.
Uma história sobre...
Que divertido. Bem, boa sorte com isso.
Querido, meu último livro saiu em uma edição de banca.
Vendeu 10 mil exemplares em uma semana.
"Há um monte de ouro naqueles montes",
como amigos estadunidenses diriam.
Vamos. Vamos para outro lugar, pegar uma bebida de verdade.
Ela é uma boa moça E uma bela moça
E ela gosta da sua cerveja
E a chamo de Cushie Butterfield
E queria que ela estivesse aqui
-Que língua é essa? -É Geordês, cara.
Somos deuses.
Onde estamos?
Em Hungerford Stairs. Sinta o cheiro do rio!
O que é aquilo?
É um cemitério.
É a antiga fábrica do Warren. Eles se mudaram de lá há anos.
Me pergunto porquê ainda não a derrubaram.
É. Ou queimaram.
Talvez um dia eu mesmo faça isso.
Por quê? O que tem contra engraxantes de sapatos?
Charles?
O que foi?
Tenho tido esse pesadelo recorrente.
Pesadelos, sim.
Tive um de que estava sendo perseguido por um tamanduá gigante.
E o seu?
Deixa para lá.
Bem, vamos. É hora de ir para casa.
Te vejo na gráfica. Sexta de manhã às 9h.
-Não posso. -Bem, por que não?
É o livro...
Não posso. Os personagens não fazem o que quero.
-E estou com medo. -De quê?
Se não conseguir terminar esse livro, nunca mais vou escrever.
Qual é, cara. Está precisando dormir, ouviu?
Não posso.
Minha cabeça não está funcionando bem.
Não seja bobo. Vamos, sua esposa deve estar preocupada.
Quem? A Kate? Ela não me entende.
Tenho uma novidade para você, Charles.
Nenhum de nós te entende.
Você é... estranho por natureza.
Estou exausto por ficar duas horas na sua companhia.
Vamos, vá para casa. Está fazendo frio hoje.
Te vejo sexta.
Ela é uma boa moça
E uma bela moça E ela gosta da sua cerveja
-Aqui. -Tchau.
Coloque isso aqui!
Pessoal, esse é o Charlie Dickens.
O que estava me falando, moleque? Sobre seu pai?
Meu pai é um cavalheiro.
Onde ele está, então? Jantando com a rainha?
Ouvi dizer que ele foi para a cadeia.
Ei, você, silêncio! De volta ao trabalho!
Mestre Dickens...
Ninguém escapa aqui!
Você não é melhor que a gente, garoto.
E é bom que aprenda isso.
WARREN - GRAXA DE PRIMEIRA
Ei, o que está fazendo?
Oi, Charlie, velho garoto.
Pai? O que está fazendo aqui?
Tinha alguns negócios a fazer, então pensei...
Acabou de sair da cidade. Que negócios poderia ter?
O que é isso?
Vai vender isso?
Bem, não tem uso para você, tem?
É isso o que tem feito?
Catando lixo como um mendigo? Vendendo pedaços de mim.
Esse é o seu negócio?
-Não tem vergonha? -O quê?
Comprei uma casa para você, te dei uma mesada.
O que mais você poderia precisar?
Precisar?
Razão, não necessidade.
-Estão me vendo aqui, deuses... -Não.
-Um homem pobre e velho! -Não! Pare com isso!
Charlie, você não sabe como é ser pobre.
Ser um nada.
Aprendi a saber, aos 11 anos de idade.
Trabalhando doze horas por dia,
com fome, sozinho e com medo,
porque o seu pai, que tinha que cuidar de você,
-é um completo esbanjador! -Não, por favor.
Eu lhe imploro.
Não, você não é a vítima aqui. Isso é sobre a sua família e eu
e todos nós que viveram a vida toda na sombra da sua imprudência.
Vá embora. Estou cansado de olhar para você.
Você não é nada além de um fardo e um peso na minha vida.
Não te devo nada. Vai!
Charlie...
-Quem chegou? -Ninguém.
O autor.
Não me surpreende porque ele parece tão deprimido.
Certo. Chega. De volta ao trabalho.
Deus nos abençoe, a todos nós.
Por que é tão deplorável?
O que mais eu poderia ser,
quando moro em um mundo de idiotas como esse?
Um espírito mesquinho, cínico...
É? Vá se olhar no espelho.
"É uma vela nova, Kate?
Seus serviços não são mais necessários".
Bem, hipócrita.
-O quê? -Perdão, senhor.
A Sra. Dickens só queria que eu perguntasse...
Isso é inaceitável. Sra. Fisk!
Sra. Fisk!
Sim, senhor?
Tire essa menina daqui
e garanta que ela nunca mais me perturbe! Ouviu bem?
Sim, senhor. Venha comigo, menina.
Sim! Bana-a! Bana todos!
-Calados! -Grande benfeitor da humanidade.
-Bobagem! -Cale-se!
Ou te deixarei careca e desdentado.
Sim, vá em frente. Não vai mudar nada.
Ainda não tem um fim.
Isso é ridículo.
Todos vocês estão sendo ridículos!
Se fosse homem!
Vamos, seu covarde!
Lute comigo! Seu idiota miserável!
Lute comigo!
Vamos!
"VARNEY, O VAMPIRO", OU "BANQUETE DE SANGUE"
Tara.
Tara?
-Alguém viu a Tara? -Ela foi embora.
Você pediu à Sra. Fisk que a mandasse embora.
Bem, vá procurar por ela. Encontre-a.
Recontrate-a de uma vez!
Uma órfã irlandesa em Londres?
Seria como procurar por uma agulha no palheiro.
Vamos, saiam. Vamos, Jenny, vai lá.
Vamos, rápido. Isso.
Por que não a impediu?
Como eu saberia que não queria isso?
Você disse...
Eu digo muitas coisas sem sentido quando estou trabalhando.
Charles...
Você sabe como as ideias se apossam de mim.
Sabia como eu era quando se casou comigo.
Sim, eu sabia.
Mas você não faz ideia de como é viver com você.
Sempre pisando em ovos, tentando adivinhar o seu humor,
para saber qual das suas ordens são um capricho e quais são sérias.
Sabe, às vezes acho...
que seus personagens importam mais para você que sua própria família.
Bem, eu sou quem eu sou.
E quem é esse?
É como se houvesse dois de você.
Um que é doce e gentil. E um eu secreto,
que ninguém está autorizado a conhecer ou questionar.
GRAXAS DO WARREN
Este é o Charlie Dickens.
O que estava me falando, moleque? Sobre seu pai?
Meu pai é um cavalheiro.
Onde ele está, então? Jantando com a rainha?
Ouvi dizer que o colocaram na cadeia.
Ei, você, silêncio! Onde estão seus modos? De volta ao trabalho!
Mestre Dickens...
Trouxe um presente para o jovem cavalheiro
já que é Natal.
Sangue de ferro, coração de gelo.
Você não é melhor que nós, garoto.
Olá, Charlie.
Então, este é o seu segredo vil.
O autor famoso, o incomparável Charles Dickens,
já foi um moleque maltrapilho de uma fábrica.
Deixe-me em paz.
Um qualquer da ralé, um miserável degradado.
Absolutamente inútil.
Olhe só para você. O que vê?
Um nada, um ninguém, o filho de um devedor.
Quem se importaria com você?
Definitivamente não o seu pai.
Ele te abandonou.
Chega disso. Seguir em frente. Sangue de ferro, coração de gelo.
Ele te decepcionou inúmeras vezes.
Você disse a si mesmo.
Nada além de fardo e peso na sua vida.
Quem é você?
Você me conhece, Charlie.
Sou a fome. O frio.
Sou a escuridão.
Sou a sombra nos seus pensamentos,
a rachadura no seu coração,
e o borrão na sua alma.
E eu nunca, jamais vou te deixar.
Vá embora.
Por quê? Estamos nos divertindo tanto.
As pessoas não mudam, Charlie.
Olhe a si mesmo. Você ainda é o mesmo menino maltrapilho.
Inútil, assim como seu pai.
Não.
"Ninguém que ilumina o fardo do outro é inútil nesse mundo".
Meu pai me ensinou isso.
Que túmulo é esse?
-Não há nome aqui. -Bem, por que deveria ter?
O homem a quem esse túmulo pertence
nunca se fez útil a ninguém além de a si mesmo.
Sem amigos, sem família.
Nunca sentiu amor ou alegria.
Nunca sentiu nenhum tipo de prazer na vida.
E agora é tarde demais.
Chegou a hora, Sr. Scrooge.
Chegamos ao fim.
Não quero morrer.
Não dessa forma... Sozinho,
sem ser amado, esquecido.
É tarde demais.
Nunca é tarde demais. Nunca... Nunca é tarde demais.
Vou honrar o Natal no meu coração
e tentar mantê-lo o ano inteiro.
Vou viver no Passado, no Presente e no Futuro.
Os três espíritos vão se empenhar comigo.
Não vou apagar as lições que me ensinaram.
Por favor. Eu lhe imploro.
Deixe-me fazer algo bom
antes de morrer.
Então chegamos ao último capítulo.
Eu disse que faríamos ótimas coisas juntas, Sr. Scrooge.
Capítulo 5
O Fim de Tudo
CAPÍTULO 5 O FIM DE TUDO
Sim! E a cabeceira da cama era dele. E a cama era dele,
o quarto era dele,
E, melhor de tudo, o tempo à sua
frente era seu para corrigir os erros.
Scrooge foi melhor que sua palavra.
Ele fez tudo isso e muito mais.
E para o Pequeno Tim, que não morreu,
ele foi um segundo pai.
E, então, enquanto o Pequeno Tim observa...
que Deus abençoe a cada um de nós!
Fim.
-Charles. -O quê?
Tem alguém aqui que quer te ver.
Agora não, Kate, por favor. Tenho que levar isso à gráfica até as 9h.
Tara.
Obrigada pelo empréstimo.
Bem, obrigado.
É bom, não é?
Sim, senhor. Foi efervescente.
"Efervescente?"
Que amável.
Tara.
Lamento muito ter te mandado embora. Foi um erro, eu estava...
E você estava certa sobre o Pequeno Tim. Ele não morre.
Scrooge o ajuda a melhorar.
E ele ajuda o Scrooge a melhorar também?
Sim.
Sim, ele ajuda.
De onde veio isso?
Um presente. Para as crianças.
Do seu pai.
Meu pai esteve aqui?
Ainda consegue alcançá-lo se...
Kate.
Eu sei. Você não me merece.
Vai.
Táxi!
Estação Paddington! O mais rápido que puder!
Dê a volta!
E me espere aqui!
Ei! Pare!
-Pare! Polícia! -Espere!
Esperem, por favor! Aonde pensam que estão indo?
-O quê? -Por favor, querido.
Não faça uma cena. Estamos indo embora.
Não estão não. Por favor.
Polícia! Saia do caminho!
Saia do caminho! Deixe-me passar!
-O que foi que fiz dessa vez? -Não, é...
-É o que você não fez. -Como assim?
Bem, quem vai partir o peru?
E quem vai fazer o pudim de Natal?
Não vai ser a mesma coisa sem vocês.
O pudim!
O segredo é esquentar a calda antes.
É isso. Viu, querida?
Falei que algo ia acontecer.
Meu filho.
Te peguei!
Você é o tal de Charles Dickens, não é?
Culpado.
Aquele último. Chuzzlewit Chorei como um bebê, chorei.
Bem, isso é legal. É muito gentil. Qual o seu nome, policial?
Meu nome? Copperfield, senhor.
Copperfield.
Alguma chance de um novo livro em breve?
Novo livro... Novo livro.
Novo livro. Tchau.
Feliz Natal!
Sou o pai dele.
Shoe Lane! O mais rápido que puder!
-Charles! Por onde andou? -Certo. Deixa comigo!
Sr. Grub!
Estamos aqui. Consegui.
Estou com o final. Podemos terminá-lo agora.
É tarde demais.
-O quê? -Qual é.
Você já imprimiu os outros quatro capítulos
e é só mais um.
Pode terminar o livro todo hoje.
Não posso garantir nada.
Obrigado. Obrigado, Sr. Grub!
Obrigado.
Eu não disse que poderia fazer.
Bem, vou ver o que posso fazer.
Qual é, homem. Não prolongue a agonia.
UM CONTO DE NATAL - CHARLES DICKENS
UMA HISTÓRIA DE FANTASMAS DO NATAL
CHARLES DICKENS COM ILUSTRAÇÕES DE JOHN LEECH
CAPÍTULO 1 O FANTASMA DE MARLEY
Está exatamente como imaginei.
Olá, senhores.
Que belo clima, não é? Parece que vai nevar.
Olá, Thackeray.
O que tenho aqui? Sim.
É uma cópia do seu novo livro.
Vou revisá-lo para o The Spectator.
Soube que escreveu em apenas seis semanas, Charles.
Que prodígio você é.
Você trouxe tudo isso da Itália?
E, agora, a bela sereia flutua pelo mar.
Oi, amor.
Minha nossa. Isso é lindo.
Não é? Os alemães a chamam de "Tannenbaum".
É uma árvore para o Natal. Uma árvore de Natal, eu acho.
Agora que a família real tem uma, vai ficar popular.
-Oi. -Senhorita Wignore.
Papai mudou de ideia!
Estou tão feliz! Parabéns!
Charles, acho que vai querer ouvir isso. É do Thackeray.
-Agora não... -Não, por favor...
Todos, façam um círculo.
"Foi uma inspiração divina
que colocou um livro como esse na mente do Charles Dickens.
Uma feliz inspiração do coração, que acalenta cada página.
É impossível ler sem iluminar o peito e avermelhar as bochechas,
entre o amor e a vergonha da nossa espécie".
Bravo, Charles.
Bem, senhoras e senhores, meninos e meninas,
e os que estão entre isso,
um brinde.
Desejo a todos vocês muitos felizes natais,
e amizades,
e grande acumulação de recordações alegres,
e, enfim, o céu para todos nós.
Nessa época de esperança,
não deixemos nada fora de nosso acalento
e todos serão bem-vindos.
Bem-vindo ao que foi e ao que é.
E ao que esperamos que seja,
para este abrigo embaixo do azevinho.
Feliz, feliz Natal para todos.
Feliz Natal!
LIVRARIA HATCHARD
CHARLES DICKENS PUBLICOU "UM CONTO DE NATAL"
EM 19 DE DEZEMBRO DE 1843.
ATÉ A NOITE DE NATAL TODAS AS CÓPIAS FORAM VENDIDAS.
OS ATOS DE CARIDADE AUMENTARAM DE REPENTE
ELE TORNOU-SE UM DOS LIVROS MAIS VENDIDOS DE TODOS OS TEMPOS,
MUDANDO PARA SEMPRE A MANEIRA DE CELEBRARMOS O NATAL,
LEMBRANDO-NOS DA ALEGRIA DE COMPARTILHAR
AMIZADE, GENTILEZA E GENEROSIDADE.
Subpack e sincronia by DanDee
O HOMEM QUE INVENTOU O NATAL