Os anos 70 foi uma época incrível para ser criança.
Era o Velho Oeste.
Capacetes não tinham sido criados, nem cinto de segurança
ou mesmo a supervisão adulta.
Os pais não estavam tão por perto quanto hoje.
E minha mãe estava ocupada cuidando da casa.
Ela tinha muito do que cuidar e pouco tempo para tolices...
Quaisquer que seja.
Éramos 8 garotos, incluindo meu irmão mais velho da faculdade.
Isso era muita testosterona para uma casa só.
Agente Mancha apresenta...
The Kids're Alright S01E02 - O Poema de Timmy
Quando pequeno, o que mais incomodava minha mãe era
nos ver felizes e relaxados.
Não vão passar o verão descansando
como se fossem um poço de lama em Woodstock.
Fora.
Era esperado que tivéssemos empregos de verão,
e como eu era do tipo criativo,
Sempre busquei trabalhos para me mostrar como artista.
Diga, você já foi a escola, idiota?
Sim. E saí do mesmo jeito!
Infelizmente, um misterioso incêndio no porão
comprometeu minha co-estrela.
Knuckles, você tem uma namorada?
Sim.
Infelizmente. Ela é uma estúpida.
O sapateiro disse que pode consertar o rosto dos Knuckles,
mas ele quer 20 pratas.
Poderia me ajudar a entregar jornais.
Preciso que alguém me proteja dos cães.
E de alguns gatos maiores.
Estou esperando algo mais adequado a minha veia artística.
Quando diz essas coisas, ninguém gosta de você.
Pessoal, papai está chegando com...
Ele tem sentimentos, sabia?
Lá em casa, papai cuidava das compras.
20 sacolas e 16 litros de leite,
umas três vezes na semana.
E se queríamos algo, tínhamos que ajudá-lo a carregar tudo.
Vamos lá, pessoal! Movam-se! Schnell
Essas tortas congeladas são bombas relógios!
Estou indo! Eu estava no banheiro!
Finalmente, Eddie se junta a nós.
Carne primeiro, leite depois!
Olhe só toda esta comida processada.
No seminário, comíamos mais frutas e legumes.
Comemos muitas frutas e legumes.
Geléia de uva.
E todo tipo de batata. Frita, cozida e palha.
Falo de comida fresca. Que chega aqui antes de ir para empresas.
Sério, sabemos o que tem nessas coisas?
Não sei o que tem em vacinas, mas fico feliz que as tomem.
Seu pai dá duro para pagar... 32 dólares?
Puxa vida!
Algo pode ter que voltar.
Enlatado genérico?
Nem enlatado original temos mais?
Grande opinião do cara que chegou ao carro por último.
Não guarde o enlatado genérico. Está no menu do café da manhã.
Pai, eu falava com a mãe sobre ter algo natural no cardápio.
Então talvez seja natural ganhar dinheiro pra pagar isso.
- Comida verde não é barata. - E isso não é saudável.
Sério, Pat ainda está crescendo?
Ele está crescendo...
- Um pouco. - Não queremos que ele cresca.
Alcançaria William que já nem tem roupas. Me dá.
Fruta fresca é um risco.
Precisa comê-las imediatamente, quando elas querem.
Com essa coisa? Você não é meu chefe, brócolis.
Lawrence, não somos pessoas naturais.
Digo, quem estamos tentando impressionar?
Não sei. Nossos estômagos?
Lá vamos nós. Meu jornal.
Desculpa. Estão realizando um concurso de poesia infantil.
O primeiro lugar ganha 25 pratas!
Posso dar um rosto novo pro Knuckles!
Knuckles! Escutou isso?
Outras pessoa podem ver o Knuckles?
Certo.
Tudo certo, parceiro, vamos ganhar o prêmio
e te arranjar um rosto novo.
Eu sou tão criativo.
Eu sou um vencedor.
Tenho tantas ideias.
Tantas.
Elas estalam em minha cabeça, como pipoca.
Talvez eu faça pipoca.
Natureza.
O tema é natureza.
Eu poderia ir lá fora e olhar para um poste.
Ou para um hidrante.
Eu já vi a natureza?
Está pensando de mais.
Não faça disso uma tempestade como sempre faz.
Como quando Tia Alice pediu ideias pro nome do bebê
e você ficou com dor de barriga.
- O prazo é até amanhã. - Você consegue fazer isso.
Escrevi vários poemas na escola.
É facinho, meu docinho.
Você acabou de fazer isso?
Acabei de ver isso acontecer?
Não é o único criativo por aqui.
Um poema é bem mais fácil do que uma história que faz sentido.
Se seu poema confunde as pessoas,
elas te acham profundo e se acham burras.
E esse é o segredo da poesia.
Fazer outras pessoas se sentirem burras.
Aqui está.
Meu antigo dicionário de rimas.
Talvez te ajude. Mas honestamente...
Rimar não importa. Acredite.
Poesia é uma fraude.
"Mundano," "fulano"...
"Contano'"?
Certo, realmente está cortando algumas letras, dicionário.
E lá estava ele. Um poema que minha mãe escreveu no colegial.
"Ode a uma árvore. "
E eu sabia que era muito bom Porque me fez sentir burro.
Eu era decente o suficiente para saber
que roubar o poema dela era errado.
Em retrospecto, escolho culpar a ausência de um modelo moral
que foi a marca do mandato de Nixon.
1 semana e meia depois e o veredito havia saído.
Frank, me dá! A carta é minha!
O que ela diz?
Diz: "Para os pais de Timmy Cleary."
Obrigado.
"Parabéns! Você ganhou o primeiro lugar."
Eu ganhei! Eu ganhei! Ganhei 25 pratas.
Deixe-me ver isso.
Diz aqui que receberá o prêmio numa feira ecológica especial...
Que brega. Realizado em Oak Park.
- Legal! - "Em que você lerá seu poema.
para dignitários, amigos e familiares presentes."
- Familiares? - E dignitários.
Vai usar a camisa que te dei de aniversário.
- Você deu ela pra mim. - Não ganhou nada. É dele agora.
Eu não comprei essa.
Você não é um poeta e sei disso.
Joey.
Estou encrencado. Talvez possa me ajudar.
Você faz um monte de coisa errada.
- Eu me mantenho ocupado. - O poema é roubado.
Mamãe escreveu no colegial e ela vai reconhecer assim que ouvir.
Acho que não deixaremos ela ouvir.
Droga, ela já anotou.
Mas, infelizmente ela chegará um pouco atrasada.
Cubra os olhos Dela.
Isso está muito bom!
Venho transformando "F" em "A" desde 1966.
Também faço a assinatura da mãe.
Estive em viagens de escolas que nem frequentei.
Não ouvi a buzina, papai.
Está tudo bem. São só essas duas sacolas.
Lawrence, venha aqui!
Fiquei inspirado, peguei coisas
para nosso primogênito enfiar na boca.
Veja, filho, surpresa!
Dois sacos de vegetais e frutas.
Ótimo! Agora precisarei de inseticida.
Legal, pai. Você realmente escutou.
Uvas e alface colhidas aqui na Califórnia.
- De nada. - Só pode estar brincando.
Os colhedores de uva e alface estão em greve.
Não soube do boicote?
Posso ter ouvido Cronkite mencionar algo em sua
cobertura noturna de bebês chorões.
Os imigrantes colhem isso por poucos centavos por hora.
Acho que por isso é tão barato.
Tomara que os produtores do bacon entrem na onda.
Muito engraçado. Pessoalmente, não comerei nada.
- Sério? - As uvas são fruto de racismo!
Estão mergulhada em suor e lágrimas de opressão.
Bom! Então não precisamos lavá-los!
Inacreditável.
Que ingratidão.
Aquele palhaço nunca está feliz.
- O que devo fazer com isso? - Não faço ideia.
Mas não estamos desperdiçando.
Jogue em um ensopado ou algo assim.
Esse é um bom momento para o hamster perdido do Pat aparecer.
Isso não vai acontecer.
O dia de ler meu poema chegou,
e por sorte mamãe estava totalmente distraída.
Caçarola de uva, pão de uva...
Suzette de uva.
Extravagante...
♪ Não parece que sempre ♪
♪ Damos valor ao que tínhamos apenas quando ela se vai? ♪
♪ Asfaltaram o paraíso e fizeram um estacionamento no lugar♪
Nosso agradecimento a Valerie pela música.
Valerie é minha sobrinha, mas passou pela audição.
E tenho o prazer de apresentar um convidado muito especial.
Ele odeia poluição. Como nós!
Bem-vindo, Coruja Florestinha!
Uma salva de palmas!
A aparição do Florestinha me deu tempo
para repensar o que estava prestes a fazer.
Não tinha feito nada terrível ainda.
Se eu fosse embora ali, recusasse o prêmio,
e não lesse o poema, poderia voltar a ser uma pessoa decente.
- Ou... - Está pronto, garoto?
- Sempre estou! - E agora, para recitar o poema,
o autor, Timmy Cleary!
Obrigado. Muito obrigado. Obrigado.
"Ode a uma árvore."
"Seus galhos se espalham,
como se fossem braços,
dando boas-vindas ao orvalho da manhã..."
Kennedy, os Beatles, eu.
Poucos tem o carisma necessário para hipnotizar massas.
A ovação do público superou o fato de eu não criar o poema.
Eu estava me tornando um sociopata?
Pessoalmente prefiro uma palavra com significado bem parecido...
Um showman!
"Finalmente, nosso salgueiro...
não chorará mais."
Knuckles! Obrigado!
Ela ouviu. Minha mãe ouviu o poema roubado.
Bem, 12 anos...
Isso era uma vida decente na Roma Antiga.
- Vocês vieram. - Quase que não.
De alguma forma eu escrevi a hora errada.
Por sorte, Frank me lembrou.
Eu não sabia que tinha tanto carinho por árvores floridas,
que não existem na California.
Muito...
- Curioso - Não seja ridículo.
- Ele conseguiu de mim. - O quê?
Sua criatividade. O que mais você teria conseguido de mim?
Belo poema.
Ela sabe que eu copiei, não é?
Eu descobri com cinco segundos.
Não é um grande usuário da palavra "orvalho."
Mas por que ela não me matou?
Ela está muito simpática, e isso me assusta.
Acho que é possível que ela não lembre de escrevê-lo.
A mãe pode estar senil.
Ela é muito velha.
Mamãe está jogando com você.
Ela gosta de nos atormentar.
Não acho que ela seja tão cruel.
Lembra do incêndio misterioso no porão no último Natal?
Aquele em que Knuckles perdeu o rosto.
É... Mamãe...
Pode ter algumas provas me incriminando,
incluindo o depoimento dum vendedor mexicano de foguetes.
Mas ela nunca me acusou.
Só fica suspirando, dizendo como é triste que alguém
nessa família não seja sincero.
Ela espera que minha consciência me entregue.
- Boa sorte. - O melhor é contar a verdade
e lidar com o castigo. É o que acho.
Mas e se ela realmente não sabe?
A grande vitória para a mãe é fazer você confessar.
Aí ela te castiga, finge que você aprendeu uma lição valiosa,
e se vangloria de como é uma boa mãe.
A trindade da culpa católica.
Como Jesus nos ensinou.
- O que é isso? - Salada Waldorf...
Alface, uvas, nozes e maionese.
Seviram no casamento Nixon.
Se é bom para a filha do presidente, é bom para nós.
- Tem um gosto estranho. - Esse é o gosto da exploração.
Se esse é o caso, deveriam engarrafar
porque é delicioso e barato.
Timmy, vi que a Revista Seleções está fazendo um concurso.
Escolhido por grandes poetas, como Rod McKuen e Dr. Seuss.
Se você ganhar, milhões de pessoas verão seu poema...
Que você mesmo criou.
Estou satisfeito. Não quero mais atenção.
É, não temos nenhum assunto que não seja poemas ou saladas?
Também estive pensando sobre o incêndio misterioso no Natal.
Ele queimou a única fotografia do meu bisavô.
Pobre bisa.
Ele sempre estará em seu coração.
- Comerei mais salada, pai. - Todos precisam comer.
Não estamos comendo vegetais o bastante.
Aliás, o cardápio está fechado até acabar o alface e as uvas.
- Valeu, Lawrence. - É, valeu, Lawrence.
Lamento por me preocupar com pessoas menos privilegiadas.
- Espera, já podemos sair? - Não.
Mike, precisa fazer uma exceção para o Timmy.
Fiz um bolo para ele.
Sei que supostamente não temos um filho favorito,
mas quando um é criativo assim, a quem queremos enganar?
Acho que vou deixar para comer depois.
Absolutamente incrível, Peg.
Ninguém pensa em colocar maionese na uva,
Mas aqui está.
Uma combinação vencedora.
Algo está muito errado, Joey.
É chocolate, meu favorito,
e me sinto tão culpado, que só sinto amargura.
Isso porque mamãe não colocou açúcar nele.
Ela está mexendo com você.
Quer que pense que não pode mais sentir alegria.
- Sério? - Devia ter provado a torta
da culpa que ela me fez.
Isso significa que ela sabe.
Como eu disse, só espere ela esquecer e pode se livrar disso.
Joey, não sou como você. Eu tenho uma consciência.
É uma desvantagem, mas acredito em você.
Não! Tenho que admitir a ela que roubei o poema!
Mas é claro que roubou.
E eu descobri de onde, seu trombadinha.
Pesquisei na biblioteca, e veja só o que encontrei...
"Ode a um Corniso," de 1914, por David Langford Lawless.
Todos zombam de mim por plastificar minha carteirinha...
Mas essa é a passagem para os segredos.
O que está fazendo, mãe?
Só uma roupa nova para Knuckles.
É muita gentileza sua.
Todos expressam a criatividade de acordo com os próprios dons.
Minha mãe me ensinou a costurar.
Também é criar alguma coisa do nada, mas...
Claro, não está no nível de sua criação literária.
Mas como posso sequer sonhar em criar um poema
tão bom como o seu?
Fico pensando que Knuckles tem um segredo para me contar.
Se eu segurá-lo perto da orelha...
Talvez ele o sussurre para mim.
Ele é um fantoche, mãe.
Eu sei.
É que às vezes é mais fácil dizer as coisas desse jeito.
Tem uma coisa que eu quero te falar.
Está bem, diga.
Sobre o concurso.
O Concurso Revista Seleções...
Eu quero participar.
Só preciso da sua assinatura como responsável,
jurando que sou o autor,
vinculado legalmente sob pena de perjúrio...
E a vista de Deus.
Tem certeza de que quer isso?
Absoluta.
Quero mais pessoas lendo o poema...
Até pessoas de Wisconsin.
Lar de David Langford Lawless.
Mas comparado ao gênio poético dele,
eu só me daria...
Um "A-".
E foi isso.
Mamãe sabia que eu sabia que ela roubou.
E eu sabia que ela sabia que eu sabia.
Mas nenhum de nós poderia pegar o outro
sem admitir a própria culpa.
Aquilo foi uma loucura!
Se a revista publicasse o poema,
Ambos seríamos expostos como fraudes.
E mamãe não estava só disposta a ser humilhada,
estava disposta a gastar um selo de 6 centavos.
Bem...
Temos que enviar isto.
Se nos apressarmos, podemos enviar antes do último carro.
Era um concurso de poesia mortal,
ambos recusávamos a piscar.
- Bem, é isso. - Sim, é isso.
Então percebi que minha mãe e eu
éramos mais parecidos do que imaginava.
Ambos compartilhávamos a mesma teimosia autodestrutiva.
E de repente me senti muito próxima dela.
Eu fico com essa mortadela.
Eu não ia comer isso.
Só estava tirando do caminho para pegar mais salada.
Eu realmente comecei a gostar disso.
Ótimo. Puxe uma cadeira.
Aproveite.
Está tudo... Derretendo na boca agora.
Derretendo e descendo.
Oi.
Olá.
Como foi o jantar?
Fiz alguns amigos...
Comi uma refeição encantadora em um lugar vegetariano.
Quem são os amigos? Um coelho, uma tartaruga e um pássaro?
Foi realmente muito saboroso.
Apesar de ficar com fome de novo assim que saí do lugar.
- Pode ficar com o resto. - Não, isso é tudo seu.
Coma. Aquela maionese não está ficando mais jovem.
Pegue uma fatia.
- Obrigado. - Viu? Não é tão difícil.
Um "obrigado".
Onde estavam quando comprei alface e as uvas?
Acho que fiquei surpreso por não ligar para os trabalhadores.
Diz admirar o trabalho duro, mas isso parece não se aplicar
com pessoas mais escuras...
Não. Não se trata de cor.
Você disse que queria naturais. Vi um bom preço e pulei neles.
Não me importo se quem colheu é branco como maionese ou
escuro como aquela maionese ali.
Pode comer tudo isso, filho.
Você só gosta de um bom negócio?
Gosto de alimentar minha família...
Para ninguém dormir com fome.
Daria tudo para ter ido dormir com fome.
Pai, ninguém dorme com fome nesta casa.
Não é algo que nos preocupe.
Porque eu me preocupo com isso.
Todos os dias e todas as noites desde aquela manhã em 1952,
quando entrei naquela sala no hospital St. Vincent
e conheci meu primogênito.
Prematuro e precisando de todos os tipos de medicamentos caros.
Isso foi há muito tempo.
Não precisa mais se esforçar tanto.
- Nada vai acontecer. - Claro.
Provavelmente.
Mas um homem não pode apenas desligar a preocupação.
Verá quando for sua responsabilidade
encher a geladeira três vezes por semana.
Já estive onde seus amigos trabalhadores estão.
Sinto que devo pedir desculpas por chamá-lo de racista.
Por mim seus amigos Paco e Pablo ganhariam cada peso que valem.
E então você diz coisas assim.
Tudo bem, que tal isso? Prometo não comprar comida verde
nesa casa...
Quando Eddie terminar isso.
Então, o que temos aqui?
Knuckles ganhou rosto e cabelos novos,
e voltamos ao circuito de festas.
Até atualizei meu número com mais referências.
Então, Knuckles, por que o salva-vidas não salvou o hippie?
Porque ele já estava...
"Viajando, cara".
Semanas se passaram.
Mamãe e eu não falamos sobre o poema, até...
Chegaram as cartas. Essa é da Seleções.
Nossa única esperança de não sermos envergonhados era perder.
- Droga. - Porcaria.
E quando aconteceu, ficamos estranhamente desapontados.
Isso não faz sentido. O poema é maravilhoso.
É, mas Timmy não escreveu ele.
Fique quieto. Não entenderia.
É. Você não é criativo, como eu ou mamãe.
Timmy não é criativo.
- Sério, Frank? Onde está o seu? - É, Frank.
E o dele? Posso mostrá-lo num livro!
Livros! Já li um livro sobre dragões. E eles não existem.
Esses grandes poetas ficam ameaçados com novos talentos.
Novos? O cara escreveu em 1914.
Quem eles são para nos julgar?
- São juris. - Espera. Tem algo aqui.
"Caro poeta, seu poema foi super maneiro.
Você tem muito potencial e melhorará trabalhando nele.
Continue no caminho.
Paz e amor. Rod."
Rod McKuen vê potencial.
Sei que agi como se não ligasse, mas é legal receber incentivo
de um colega poeta.
Ninguém nesta sala é um poeta.
Sr. Rod McKuen discorda.
Obrigada, Timmy.
Rod McKuen.
Minha mãe e eu cometemos juntos o crime perfeito.
Roubamos um poema e nos convencemos de que não tínhamos.
Talvez por isso ela se apegou a carta.
Ele nos conectou em um verdadeiro ato de criatividade.
Reinventando um mundo frustrante
e insistindo em jogar com os outros.
Minha mãe me ensinou...
Que um pouco de auto-ilusão às vezes é necessário
para nutrir uma alma gentil e artística.
Continue no caminho, Peggy.
Joey, seja um querido e corra lá em baixo
para pegar um veludo verde no porão para mim.
- Claro, mamãe. - Espera.
Esquece.
O tecido foi queimado no incêndio misterioso.
Que pena.
Aquele veludo foi muito especial para mim.
Foi com ele que fiz o vestido para o funeral da sua avó.
Que Deus a tenha.
Você ganha algumas e perde outras.
Esse garoto vai longe.
Quer ajudar a legendar? Agentemancha@gmail.com