John Dillinger que foi morto baleado no olho, ou outra pessoa?
Moe Greene foi morto assim em "O Poderoso Chefão".
Não, me refiro a vida real.
Alguém morreu desse jeito na vida real.
Quem foi então?
Espera, Larry. Várias pessoas na vida real são mortas assim.
Só estou dizendo que acho que Dillinger foi uma delas.
É uma boa mira.
-Não, isso não é boa mira. -Como não é, Tommy?
Centenas de policias atirando milhares de balas por minuto,
uma bala vai atingir o olho.
Olho. Olho. Olho, olho.
Já atirou no olho de alguém?
Já esfaqueei um cara no ouvido uma vez.
Furador de gelo, bem no ouvido.
Isso seria outro assunto. Seria ouvido.
-O que há com você, Tommy? -Não há nada comigo.
Nervoso porque mataremos a garota?
É, veja, estou tremendo. Estou com tremedeira.
A última coisa que o chefe me disse foi,
"Tommy, assim que vi os olhos da Angela, eu sabia.
Sabia que era amor,
sabia que estava ferrado. E eis que estava mesmo.
Então, quando for matá-la, Tommy,
por favor, atire nos olhos." Foram essas as palavras dele.
Tenho uma palavra certa para isso:
Exagero.
Tenho duas palavras certas para isso: Ouça, ouça.
Tenho três palavras certas para isso.
Você está certo.
Em Cuba, os torturadores usavam um dispositivo,
com dois metais finos,
colocados aqui, e eles ajustavam,
e, lentamente, milímetro a milímetro, enfiavam no olho.
Você está de sacanagem? Aqueles malditos comunistas.
Não, Larry.
São os malditos comunistas que derrotamos.
O que há com você hoje, Tommy?
Primeiro isso de atirar ou não no olho da garota,
e agora está sendo gentil...
PSICOPATA N° 1
Legendas em Série Assassinos em Série!
SETE PSICOPATAS
Psicopatas: Hirschen | ZeusRevoLTs
Psicopatas: @jluizsd | Lettts | Tomás
Martin, é o seu agente ligando de novo.
Quando verei seu novo roteiro?
Não sei o que é que pensa, mas o tempo está passando, amigo.
Então, me telefone.
E aí, Kaya.
Martin está escrevendo hoje, Billy.
Então devo ficar parado aqui fora como um idiota?
Está fazendo ioga?
-Estava. -Posso assistir?
O que houve com você?
Briguei no meu teste.
Com quem dessa vez?
-Com o diretor. -Ele quebrou o nariz.
Como vai conseguir um trabalho,
se quebra o nariz do diretor antes de conseguir o papel?
Não quis quebrar o nariz dele.
O nariz estava bem no meio de onde bati.
-Vou trabalhar. -Está irritada comigo, amor?
Por que eu estaria, Marty?
-Porque é uma putana. -Billy!
Não lembro de ter feito nada para irritá-la.
Não ligue para isso.
Não deve estar irritada por algo específico,
mas porque é uma vaca desgraçada.
Ela não é uma vaca desgraçada. Tem os motivos dela.
É, tem motivos. Tem motivos de "uma vaca desgraçada".
Quando vai arrumar uma namorada?
Por que tenho que fazer toda essa merda sozinho?
Talvez eu já tenha uma namorada.
E que não posso te contar nada, para sua própria segurança.
Isso só mostra que você não tem namorada.
Provarei se prova for... não importa.
Provarei se for necessário.
E como vão as coisas no ramo de sequestro de cães?
Ramo de "empréstimos de cães". Também não falarei dessa merda.
Empréstimos de cães.
CÂNCER DE MAMA
Garotão.
O nome dele é Abel.
DESAPARECIDO RECOMPENSA DE US$ 500
-Oi. Este cachorro é seu? -Meu Deus!
-Tenho que lhe pagar. -Não, imagina. Não posso aceitar.
-Aceite isso. Muito obrigada. -É sério?
Aonde quer ir, Hans, agora que estamos com grana?
À Ala de Câncer, Billy, se não se importa.
A caminho da Ala de Câncer.
Quinhentas pratas. Uma loira com um basset gordo me pagou.
Quando vai ter um emprego e parar de roubar das pessoas, Hans?
Tenho 63 anos e não trabalho há 20.
Onde vou arrumar emprego?
No Governo.
Governo?
"Um emprego onde eu não roube das pessoas?"
No Governo?
No Governo.
Quinhentas pratas por um cachorro.
Vamos, colocarei aqui e pode pegar, se quiser.
Então, como está indo "Os Sete Psicopatas", Marty?
Devagar, devagar.
Tenho o título.
Ainda não consegui dar conta de todos os psicopatas.
-Quantos você tem? -Um.
E não é bem um psicopata. É mais estilo budista.
Budista?
É, estou de saco cheio desses estereótipos de Hollywood
de assassinos psicopatas nos filmes.
Não quero fazer mais um filme sobre caras armados.
Quero que seja sobre amor e paz.
Mas tem que ser sobre esses sete psicopatas,
e esse psicopata budista,
ele não acredita em violência.
Não sei que diabos ele fará no filme.
Talvez ele pudesse cortar alguém em pedaços com karatê.
Entende?
E o que acontece aos sete psicopatas no final?
Não sei nem o que acontece no começo.
É, vai dar tudo certo.
Puxa vida.
Tenho um psicopata idiota que você pode escrever sobre.
Você viu isso no jornal outro dia
sobre dois caras da máfia que foram mortos?
Que tal isso?
Há um assassino em série por aí, um super maluco.
Entretanto, ele não é como os assassinos em série comuns,
que pegam carona em uma estrada.
Não, esse cara, ele tem um pouco mais de integridade.
Esse assassino em série mata só médios e altos membros
do crime organizado ítalo americano.
Ou da Yakuza.
-É um psicopata incrível, Billy. -Você acha?
Um assassino em série que mata somente...
médios e altos membros
do crime organizado ítalo americano.
Ou da Yakuza. Yakuza.
Continuarei com a máfia,
-nada de diálogos em japonês. -Boa ideia.
É um psicopata incrível. Posso ficar com ele?
Sim, se me deixar ajudar a escrever o filme.
Pode ficar com ele, Marty, só estou brincando com você.
POLÍCIA DE L.A. NÃO FALA SOBRE "VALETE DE OURO"
1- VALETE DE OURO 2- PSICOPATA BUDISTA
O PSICOPATA AMISH
O PSICOPATA QUAKER
A filha de um Quaker desapareceu.
E quando foi encontrada, o buraco na garganta
acabou por ser o menor estrago feito a ela.
Seu assassino, cujo nome não deve ser dito,
disse não conseguir suportar a culpa e o horror,
e um ano depois da morte dela,
ele foi à delegacia e se entregou.
E embora ele tenha pedido a execução,
o juiz deu a ele a prisão perpétua,
e ele foi mandado para Sing Sing para cumprir sua sentença.
Dezessete longos anos se passaram.
O assassino encontrou a religião.
E estava sendo sincero. Ele havia mudado.
E se ele já foi um psicopata, agora não era mais.
Esta história não é sobre ele.
Muitos anos se passaram
as autoridades perceberam que não era um golpe,
que ele falou a verdade.
Que ele realmente tinha se arrependido.
E decidiram libertá-lo.
Ele encontrou um lugar para ficar
e determinou-se a viver
uma vida simples e feliz nos anos que lhe restavam.
Uma vida simples e feliz não era o que lhe restava.
Isso durou malditos 11 anos,
até que finalmente o assassino ficou louco.
Numa noite de inverno,
recordando um tratado católico que leu,
que afirma que as únicas pessoas a garantir um lugar no inferno
não eram assassinos ou estupradores,
mas aqueles que tinham morrido por suas próprias mãos.
O assassino aceitou tão bela ideia,
pois ele sabia que ao menos no inferno o Quaker não estaria.
Então ele cortou a própria garganta,
e a última coisa que o assassino viu
foi o velho pegar a sua lâmina,
colocá-la na sua garganta,
e cortá-la.
PSICOPATA N° 2
Onde estava passeando com ele, Sharice?
No The La Brea Tar Pits.
Sr. Costello, por favor não me machuque.
Eu juro, não quis perder o Bonny.
Eu apenas virei e ele havia desaparecido.
Se isso foi um erro genuíno, Sharice,
se não foi sua culpa e ele apenas fugiu,
por que você fugiu
e nos fez perder 12 horas procurando a sua bunda gorda?
Você ama tanto seu cachorro, Sr. Costello,
e é uma pessoa tão nervosa.
Não achei que me ouviria sobre perder a Bonny.
E pensaria que foi minha culpa
e me traria até aqui, me amarraria, e me mataria.
Bem, isso foi muito bom...
É.
-Deveria pegar uma nova, chefe. -Eu sei, mas gosto do recuo.
Sinto muito sobre isso, Sharice. É que eu não a lubrifico.
Por favor, Sr. Costello.
Sempre amei Bonny como se fosse meu próprio filho.
Primeiro, não quero essa imagem na minha cabeça.
Segundo, não deveria tirar vantagem por minha arma falhar.
Porque isso é baixo.
Ouvi sobre desaparecimento de cães na área de La Brea.
Uma norueguesa que eu comia teve o cão devolvido.
Ficou desaparecido por uns dias. Deu recompensa a um cara,
depois começou a achar que tinha algo estranho.
Ela perguntou por ai.
Mesma coisa aconteceu com três pessoas.
Me perdoe, Dennis, mas quando iria mencionar isto?
Teria mencionado logo,
se não estivéssemos procurando a gorda a noite inteira.
Dennis.
Poderia investigar um pouco?
E me traga a merda do meu cão de volta.
Com certeza, chefe.
E quanto a gordona?
Ela ainda perdeu meu cão.
Brincadeira, Sharice. Pode ir.
PSICOPATA N° 3
Acha que verei Wendy novamente?
Veremos ela de novo, amor, mas não tão cedo.
Já se preocupou se estivemos errados todos esses anos,
e não existe céu, e não existe nada?
Claro que me preocupa, mas Deus nos ama, sei que ama.
Ele só tem um jeito engraçado de demonstrar às vezes.
Às vezes acho que Deus ficou louco.
Coisas que ele faz, coisas que ele não faz.
Ele tinha muito para cuidar em seu tempo, sabe.
Bastardos também mataram o filho dele.
Não diga "bastardos", querido.
É apenas uma palavra, Myra.
Apenas uma palavra.
Bastardos.
Você vai se divertir hoje à noite, Billy. Relaxe.
Ele é seu melhor amigo, não é?
Kaya não é tão ruim, não é culpa dela ser uma vaca.
Deve ser difícil vir da Austrália até aqui.
Ou Nova Zelândia. Ou de onde ela tenha vindo.
Olá, eu sou Billy. Billy Bickle.
Qual seu nome? Não peguei seu nome.
Diga novamente?
Dimitri, gostei do nome. De onde você é?
Ei, feliz aniversário.
Ei, Bonny.
Devolveremos você ao seu papai em 1 ou 2 dias.
Não fique triste.
Isso é bom. Não está triste. Está feliz!
Pata. Pata.
Nada de pata, tudo bem também.
A última coisa que o assassino viu
foi o Quaker pegar uma lamina,
colocar na garganta, e a cortar.
E ai, Bickle? Não entendeu?
-Entendi. -Não parece que entendeu.
Talvez não esteja claro o suficiente.
Talvez devesse ter deixado você escrever comigo.
Talvez tenha bebido demais, Marty.
O que disse?
Você é sequestrador de cães, Billy.
Eu tendo conselhos sobre bebida de um sequestrador de cães.
Não sou sequestrador, Marty.
Pare, Martin.
-Não comece. -É, nem comece.
-Não fale assim com ela! -Você começou.
Cale-se!
Kaya, aquela historia do Quaker,
Falei ao Marty essa historia em um bar, dois meses atrás.
Um amigo meu me contou aquilo.
Então deve haver alguns problemas autorais, pelo menos.
O que estão olhando?
Estou saindo, está bem?
Valeu por... Foi uma festa legal. Você está bonita.
PSICOPATA N° 4
O que está fazendo, querido? Está se despindo?
Se pudesse matar cada pessoa nesse país miserável...
que ajudou destruir minha família, eu mataria.
Entretanto, devo focar
nessa horrível tarefa que tenho em mãos.
O que está dizendo, querido? Chinês?
Vietnamita. Vietnamita.
Vietnamita.
Não tivemos uma grande guerra com vocês uma vez?
Sim.
Não acabou.
O que estou fazendo aqui, Billy?
Kaya colocou você para fora.
Por que Kaya me pôs para fora?
Não se lembra?
Por ter chamado ela de vaca na frente de todos os amigos.
Eu nunca fiz isso.
Pelo menos, não na cara dela.
Ligue para ela e veja.
Alô?
Querida, não consigo lembrar o que houve ontem à noite.
As palavras, "Minha namorada é uma vaca,"
significa alguma coisa para você?
Poodles sempre aparentam como se tivessem chorado.
Talvez eles foram dispensados pelas namoradas,
porque eles também têm problemas com bebidas.
Não tenho problemas com bebidas. Apenas gosto de beber.
Claro que tem, Marty.
Primeiro, você é um escritor.
Segundo, você é da Irlanda.
É parte da sua herança. Você está ferrado!
Cale a boca, Billy! Sério, cala essa boca!
Não estou na porra do clima!
Você está fodido de nascimento.
Espanhóis têm touradas. Franceses têm o queijo.
E os irlandeses têm alcoolismo.
E o que os americanos têm?
Tolerância.
Merda! Está lendo o LA Weekly, não está?
Não, não, não.
Merda, deixei água na vasilha da Bonny?
Melhor ir para casa fazer isso, e enquanto faço isso,
tem algo que pus no LA Weekly que você devia ler.
porque digamos que logo poderá ficar bravo comigo.
-Do que está falando? -Página 163.
Chamando todos os Psicopatas!
Você é retardado ou demente?
Talvez tenha sido internado recentemente,
mas agora você está bem.
Ou talvez o mundo que não te compreende.
Tudo bem!
Estou escrevendo um roteiro com meu amigo,
chamado "Os Sete Psicopatas".
Se sua história for louca o bastante,
talvez a usaremos em nosso filme.
Por favor ligue para Billy Bickle 310-555-01...
Puto fodedor de cachorros.
Sério? Isso foi legal.
-Não, não, Obrigado. -Tem certeza?
-Por favor, sério. -Obrigado.
Velhote, entre no carro. Entre no carro. Vamos logo.
-O quê? -"O quê?" entre no carro.
Não me faça repetir, seu fodedor de cães.
Onde guarda os cachorros?
Que cachorros?
-Repito, onde guarda os cães? -Bayside, 1228.
Quem é você?
-Sou amigo do Billy. -Saia da frente, amigo do Billy.
Cheque as gaiolas.
-Ele não está aqui! -Onde ele está, velhote?
Um pequeno shitzu, chamado Bonny.
Shitzu? Nunca tivemos um shitzu aqui.
Você não escuta bem de primeira, não é, velhote?
Diga onde Bonny está, ou esse cara morre!
Nem conheço esse cara. Por que eu ligaria?
Sei onde está o Shitzu. Sei onde está o Shitzu.
Onde ele está?
Garoto, não sei quem é você, ou por que está aqui,
e não sei se você sabe onde está o shitzu,
ou se não sabe onde está o shitzu,
mas de qualquer jeito, tenha orgulho em si mesmo.
Tenha fé em Jesus Cristo como seu Senhor,
e não diga nada para esses putos.
Não! Não! Eu falo! Eu falo!
Billy! Billy! Billy.
-Puta merda! O que aconteceu? -Alguns punks pularam em nós.
Disseram que procuravam por um pequeno shitzu,
daí outro punk matou aqueles punks.
Eu saí por 10 minutos. Marty, você está bem?
-Você parece fodido. -Eu não precisava disso hoje.
Ele está bem. É só sangue deles, e vomito.
Você quer ir ao banheiro
e limpar um pouco do sangue e vomito que tem em você?
Marty é meu amigo escritor, que estava te falando.
Deu para sentir a cachaça.
Onde arrumou esse shitzu, Billy?
Peguei de uma negra gordona perto dos elefantes.
Acha que é dela que estão atrás?
Acho que tem uma forte possibilidade, Billy.
DEVOLVA A CHARLES COSTELLO OU VOCÊ ESTARÁ MORTO
Então, devolveremos o cachorro?
Aquele imbecil é fino demais para ter um cão como esse.
Senhorita?
Então, o que faremos?
Acho que devemos encontrar esse tal de "Valete de Ouro".
E fazê-lo juntar forças conosco.
E podemos levar os bandidos talvez para o deserto.
E o que acha que devemos fazer na vida real?
Podemos ficar sóbrios, Marty. O que acha?
-Acho que devíamos ir à policia. -Foda-se a policia! Fodam-se!
-Fodam-se. -Está bem. Jesus Cristo.
Tem alguns policiais legais, não tem?
Ele é da Irlanda.
Eu vou para o hospital.
Disse que estaria com Myra quando os resultados chegassem.
Sem malditos policiais.
Sem policiais.
-Quem é Myra? -A esposa dele.
Ela fez cirurgia de câncer. E você acha que temos problemas.
Ele não está aqui, e agora não sabemos
onde esse cara está ou como diabos ele é.
Podemos levar o Dennis para um hospital agora, Charlie?
É, levem-no para o hospital.
e liguem para a Vigilância Sanitária
para cuidarem desses pobres coitados.
Talvez devêssemos ir ao hospital com ele, Charlie.
Sabe que não gosto de hospitais.
Sim, mas é onde está a esposa do cara.
Sabe, Marty, o que está sentindo hoje,
todo depressivo, alcoolizado e tal?
Sabe o que devia fazer? Colocar no papel.
Aproveite. Ideia maluca?
Obrigado, Billy, é isso que farei.
Colocarei o que estou sentindo no papel
e depois explodo meus miolos.
Vamos lá, cara.
Sabe que escrever te ajuda superar suas ideias suicidas.
Eu não tenho ideia suicida nenhuma.
Certo. Quem é esse imbecil?
Está esperando por alguém, velhote?
Você é Billy Bickle?
Não.
Meu nome é Zachariah Rigby.
Deixei uma mensagem
no telefone do Billy em resposta ao anúncio.
-Puta que pariu! -Te digo, Zachariah.
Se pareceu como um louco, provavelmente te deletei.
Não acho que pareci um louco.
Estava pensando
em comer meu coração em uma bandeja e cagar nela?
Não. Não, não faria isso.
Está bem, parece normal. Venha conosco.
Temos que tirar esse cão da rua,
porque o sequestramos de um maníaco.
Elegante.
Testando, um-dois testando. Está bem.
Zach, infelizmente tenho que jogar tênis com minha namorada,
É o Marty que escreverá.
Não me deixe com esse maluco, Billy.
Você não tem namorada. Ele não tem namorada. Tênis?
O gravador está ligado, então, comece a falar coisas sujas.
Vejo vocês em breve, está bem?
-Zach? -Sim.
Escute, por quê não me diz o que tiver para falar,
enquanto faço um pouco de café?
Tudo bem?
-Chá. -O quê?
-Chá. -Chá. Por que não?
Eu acho que...
tudo começou quando eu tinha 17.
O tempo não é exato.
Eu era muito atrapalhado anos atrás, eu admito.
Estava roubando a casa de um juiz em Delacroix.
Vou dizer uma coisa, nunca invada a casa de um juiz em Delacroix.
Quando estava no porão,
sabe o que encontrei lá embaixo?
Encontrei o corpo de duas mulheres negras.
E uma terceira mulher negra, quase morta,
acorrentada com as outras.
O nome da garota era Maggie.
Ela me contou tudo sobre o juiz.
Contou sobre o homem terrível que ele era.
Acho que me apaixonei por Maggie naquele momento.
E acho que ela também se apaixonou por mim.
Daí o juiz chegou em casa.
Ele estava muito bravo.
Não sabíamos o que fazer.
O que fez?
Eu o segurei pelo pescoço até que estivesse morto.
Então, Maggie e eu tivemos essa ideia.
Que ideia?
A ideia de atravessar o pais,
matando pessoas que atravessam o país matando pessoas.
Como assassinos em série de assassinos.
Acho que é assim que chamam hoje em dia.
O ASSASINO DA MEIA NOITE 1947
O AÇOGUEIRO LOUCO DE KINGSBURY RUN - 1954
O ZODÍACO 1975
Entre na casa! Entre na casa!
Maggie!
Ela queimou aquele hippie em 1975.
Eu a procuro desde então.
Tem algo que quero que faça por mim, Marty.
Quando usar minha história no seu filme,
gostaria que pusesse uma mensagem no final.
Diga que sinto falta dela.
E que a amo.
E que deveria tê-la ajudado a matar aquele hippie.
E que sinto muito!
E que me ligue.
Pode fazer isso por mim, Marty?
Ficaria feliz em fazê-lo, Zach.
Promete?
Prometo por minha vida.
É uma grande promessa.
N.5 - Maggie. N.6 - Zachariah.
Posso ajudá-lo?
Sim.
Estou procurando por uma polonesa.
Sr.ª Kieslowski.
Ela está sendo operada.
Quanto tempo irá durar?
Não sei.
O deseja com a Sr.ª Kieslowski?
O marido dela tem algo que pertence a mim.
Você vai atirar nela?
Não! Atirar? Não.
Só assustá-la,
para me dizer onde está o marido.
E onde está meu cachorro.
E se ela não souber?
Então, ficarei com raiva.
Posso usar o banheiro?
Acho que é melhor esperar por aqui um tempo.
Pode fazer no penico ou algo assim.
Posso esperar.
Eu não uso penico.
Como desejar.
Qual o nome do seu cão?
Bonny.
É um belo nome.
Tenho certeza que Sr. Kieslowski cuidará bem do seu cão,
e trará de volta a salvo.
Ele sempre pareceu um homem doce quando vem aqui.
Ele vem visitar muito?
Todos os dias.
E a que horas, todos os dias?
Horários diferentes,
nem todos os dias. Às vezes nem vem.
É?
Ele esteve aqui hoje?
Sim.
Ele veio hoje pela manhã, pelas 10h mais ou menos.
Então, o polaco casou com uma negra, não é?
É.
O polaco casou com uma negra.
Onde ele está agora?
Não sei.
Onde está meu cão?
Descubra sozinho, otário.
Adeus, Sr.ª Kieslowski.
Adeus, Hans.
-Temos que sair daqui. -Não vou sair.
Esperarei aqui até aquele
maldito ladrão de cachorros começar a gritar.
Está procurando por algo?
Não, nada.
Está machucado?
Um pouco.
O que é isso?
Um cachecol.
É legal, é muito...
das antigas.
Pode ficar.
Não. Sério.
Por favor, quero que fique.
Fique.
Não quero seu cachecol, cara.
-O que há de errado, querido? -Não acho que consigo, Ang.
Não, olha esse danadinho.
-Odeio essas camisinhas. -Pode tirar, eu confio em você.
Você acredita em mim?
Você que está transando com um mafioso.
Quem sabe o que aquele puto passa para você.
Sai de cima de mim, Billy.
Não quis dizer AIDS, docinho.
Querida, quis dizer clamídia ou algo parecido.
Docinho, estou falando sobre clamídia ou algo do tipo.
Três semanas que não nos vemos, e assim que me trata?
Estive ocupado, querida.
Ocupado tentando te ajudar, se quer saber.
Do que está falando?
Você disse que seu namorado idiota ama o cachorro
mais que qualquer coisa, certo?
-Você não o pegou. -Eu peguei.
Billy, você tem que devolver.
Devolver? não vou devolver nada, muito menos meu shitzu.
Meu Deus!
Devolver? Foi um sequestro.
É um cachorro sequestrado. Não vou devolver.
Destrói todo o objetivo do sequestro.
Ele não devolveram Patty Hearst, não foi?
Esse cão é a minha Patty Hearst.
Só não a esconderei no armário nem a forçarei a roubar um banco.
Só vou mantê-la,
até seu namorado se comporte como um ser humano,
e me dê o dinheiro.
O cara é um Psicopata, Billy!
Já se perguntou,
o que está fazendo fodendo com um psicopata?
Fodendo com dois psicopatas, tenho que me perguntar.
O quê? Quem é o outro? Quem? Eu?
Vou ligar e contar tudo, ele vai me ouvir.
Espere.
-Alô. -Charlie.
Oi, Hans. Ei, Angela.
Como estão?
Estávamos preocupados com a sua demora, é tudo.
Fiquei preso aqui na biblioteca.
Myra recebeu os resultados?
Os resultados vieram, estava tudo certo.
Hans, estou tão feliz por vocês.
Aquele gangster de quem roubamos o cachorro
foi ao hospital, e a matou.
Ele fez o quê?
Acho que ele descobriu a conexão de algum jeito.
Ele apareceu e atirou na cabeça dela no hospital.
Ela está morta, infelizmente.
Estarei ai em 20 minutes.
Charlie, sei que são tempos difíceis, mas...
Vai tudo dar certo, prometo.
Alô. Mande uma ambulância para Mountain Drive, 2618.
PSICOPATA N° 7
Tiro de pistola no estômago.
E NÚMERO 1
Não diga que nunca fiz nada por você, está certo?
DIARIO SECRETO DO BILLY. NÃO TOQUEM, PORCOS!
Segunda, dia 4.
Vendo a sombra da bandeira do vizinho, no meu jardim.
De 7 da manhã até 7 da noite.
São 12 horas. Eles têm que baixar a bandeira, não é?
Lembrete. Não queime a bandeira do vizinho.
Descobrir novas maneiras de ser melhor para as pessoas.
Kaya por exemplo.
Ela é a garota que Marty ama, no fundo ela pode não ser putana.
Marty. Fazer tudo para manter a mente dele nos Sete Psicopatas.
Ele é o melhor escritor da sua geração,
mas ele precisa se manter focado.
Não o incomode mais, sobre como escrever o script.
Se ele precisar de sua ajuda, ele pedirá.
Ei, vamos lá. Vamos lá.
Hans!
A primeira coisa a fazer é se recompor, Charlie.
Sim, vou me recompor, eu sei.
Não tenho nem ideia de onde está meu cão.
Segunda coisa, simplesmente falamos com Angela,
e ver o que mais ela sabe sobre esse cara, ou aonde foi.
-E se ela não sabe mais de nada? -Tudo bem.
Esperamos um tempo. Esperamos até fazerem contato.
Bonny não será valiosa para eles, se estive morta.
Não fale Bonny e morta na mesma frase, Paulo.
Já está difícil de aguentar.
Você não está se recompondo, está?
Estou, estou sim.
Meu cão vai acabar morrendo.
Tem algo mais, Charlie.
Esse cara tem centenas de cartas de baralho.
Todos os reis de ouro se foram.
O cara é um maldito psicopata.
Ele é tão calmo.
Se minha esposa tivesse sido assassinada,
Acho que estaria...
-Furioso? -É.
Esse é o Hans, ele é um cristão devoto.
É um cristão clássico, não como esses putos da TV.
Me sinto mal. Sinto como fosse minha culpa.
-Sequestrei o cão e tudo mais. -Pega leve, Billy.
Como saberia que era o cão daquele psicopata.
Quer me ajudar a escrever Os Sete psicopatas?
Está falando sério?
Eu poderia usar algumas ideias.
Você pode pensar em algumas coisas.
Eu adoraria, Marty.
Eu realmente adoraria.
Acho que vou parar de beber até o filme estar pronto.
Estou com você, é um acordo.
Não é um contrato, não.
Só pararei por um tempo.
-Não tem acordo nenhum. -Já mudou de ideia?
Sem acordo? Irado do mesmo jeito.
Se formos por aqui, nos perderemos.
-Não bebe, Hans? -Eu bebo peyote.
Billy tem peyote, talvez eu tome depois.
Sinto muito pela sua esposa.
Ela deve estar no céu agora.
Acredita no inferno?
Não sei bem no que acredito.
Coloco céu e inferno nas minhas histórias.
Mas não sei bem no que eu acredito.
Por que não me conta uma de suas histórias, Martin?
Billy disse que você não gosta muito.
Gosto de histórias.
Está bem.
Essa é uma história do tipo céu e inferno.
Bem, está mais para inferno.
É sobre o psicopata Quaker.
Sai da plantação um dia, acha a filha
assassinada brutalmente.
Aqueles que certamente vão para o inferno
são os que morrem por suas próprias mãos.
-Pare. -Então ele...
-Pare. -corta a garganta...
Pare.
-O que foi? -É, o que foi?
É que, acho que não é uma história muito legal.
Quero saber o que acontece no final.
Bem.
Então,
o assassino pega uma navalha
corta a garganta dele.
E então sussurra. "Agora está satisfeito, velhote?"
A última coisa...
-Que o assassino viu? -Sim, que o assassino viu
foi o velhote pegar sua própria navalha,
pressionar contra sua própria garganta...
E a corta.
É uma história muito boa. Você a inventou?
Sozinho?
Alguns detalhes não estão corretos, claro,
eu não diria que sou um psicopata, sabe.
E claro, não fui para o inferno.
Não sei se ele foi. Ainda.
Nossa linda filha era negra. Acho que não mencionou isso.
E não estava sozinho todo o tempo seguindo ele.
Não dá para fazer esse tipo de coisa sozinho.
Mas revendo o que foi desperdiçado.
Na época achava que precisava ser feito.
Já não tenho mais certeza.
Claro que tinha que ser feito. Ele matou sua filha.
Tinha que ferrar com ele da forma que fosse preciso.
Como Gandhi disse...
Você também? Se não é Gandhi, é Jesus Cristo.
"Olho por olho, e o mundo acabará cego."
Acredito piamente nisso.
Não ficará não. Restará um cara com um olho.
Como o cego vai tirar o olho do outro cara?
O que ainda tem um olho?
Tudo que esse cara tem que fazer
é correr e se esconder atrás de uma árvore.
Gandhi estava errado.
Só não teve ninguém com culhão para dizer isso.
Hans, estou tentando escrever algo
sobre as coisas que você está falando.
Isso. Quer me ajudar a escrever?
-Você disse que eu podia ajudar. -Todos podem me ajudar.
Ele nem mesmo quer ajudá-lo a escrever.
-A esposa dele acaba de morrer. -Não me importo de ajudar,
desde que não seja muito violento.
-Claro que será bem violento. -Aí que está,
já te disse 20 vezes, Billy, não quero que seja violento.
Quero que seja uma afirmação de vida.
Afirmação de vida? Que se dane!
É sobre sete psicopatas!
Não, sabe do que eu acho que o filme devia ser?
A primeira metade deveria ser
uma armação perfeita para um filme de vingança.
-Certo. -Violência,
armas e toda a merda de sempre.
E então... Não sei cara,
os personagens principais simplesmente iriam embora.
Iriam para o meio do deserto e acampariam em algum lugar.
E só conversariam
até o final do filme.
Sem tiroteios, sem recompensas,
apenas seres humanos conversando.
Vai fazer um filme francês?
Esse é o pior dos finais. Sem tiroteios?
Parece o mais estúpido final de filme que eu já vi!
Sem tiroteio?
-Não? -Não!
Agora, se fosse ter um tiroteio,
esse seria o lugar perfeito.
Sei que não teremos um tiroteio.
Só estou dizendo que se fosse ter um.
Jesus, Gandhi, Joseph...
Bom dia. Estava lendo seu filme.
-O que acha? -Suas personagens são horríveis.
Nenhuma delas tem nada a dizer de si mesmas.
A maioria ou leva tiro,
ou é esfaqueada até a morte por quase 5 minutos.
E as que sobram, provavelmente morrerão.
Bem, é um mundo difícil para as mulheres, sabe?
Acho que é o que estou tentando mostrar.
Sim, é um mundo difícil para as mulheres,
mas a maioria que conheço consegue formar uma sentença.
Não gostou de nada?
-Sabe o que me deixou intrigado? -Quem?
O vietnamita com a prostituta.
-É tipo um sonho da sequência? -Não. O vietnamita...
Sei que a história dele vai terminar
em carnificina e horror.
Então não quis escrevê-lo.
Ele nem é padre.
Apenas gosto da imagem de um vietnamita
numa roupa de padre com uma bela 44.
De qualquer forma, a história dele é:
Ele foi Vietcong por muitos anos.
Um excelente guerreiro, mas louco. Um psicopata.
Quando a guerra terminou ele retorna a sua assustada vila
com a intenção de viver em paz com sua esposa e filhas.
Mas a pequena vila que ele vivia era chamada
My Lai.
E sua esposa não estava mais lá.
E suas filhas não estavam mais lá.
E ele se aventurou na América
para caçar todos os membros da Companhia Charlie
que estuprou e matou toda sua família.
Percebe onde isso vai, não é?
Ele já trucidou seis deles quando chegou em Phoenix,
onde algum tipo de convenção está para começar
sobre acertos e erros na Guerra do Vietnã.
Ele está com uma super bomba
e vai colocar numa prostituta
e mandá-la para o centro da convenção.
E nessa hora vamos conhecê-lo, e a prostituta está de calcinha.
E como disse, não tem como isso terminar bem.
Esse é um psicopata do cacete, Marty.
É.
Mas não é mais sobre isso que quero escrever.
Nova ideia. O que acha de mudar o título
de "Sete Psicopatas" para "Sete Lésbicas"?
Todas deficientes que passam toda essa merda
são bem legais e duas são negras, o que acha?
O que acha?
Estou tentando pensar em algo.
Bem, como imagino o seu filme,
especialmente com esse vietnamita,
que claro, estou fascinado por ele.
Pressão? Pressão?
Estou um pouco nervoso.
Todo mundo confortável?
Celulares desligados, certo?
Está bem, aqui vamos nós.
Cenário.
Cemitério. Noite.
O tiroteio!
O Valete de Ouro está esperando lá com Bonny,
e ele combina de devolvê-lo e acabar com tudo isso
porque tudo que ele quer é paz. Sabe,
como Gandhi ou Jesus ou aquele outro cara.
Enfim, ele está esperando pelo chefe da máfia,
que concordou em aparecer sozinho e desarmado,
mas adivinha?
Espera, espera um minuto.
Ele sabe que o chefe da máfia é um psicopata.
Por que acreditaria que apareceria desarmado?
-Entende? -Sim.
Exatamente!
Talvez o Valete de Ouro esperava ser traído,
porque ele trouxe alguns amigos junto.
De repente, de cada maldito túmulo
saem os Sete Psicopatas com uma arma em cada mão.
Lança chamas! Quem é esse maldito?
É o Vietcong. Ele estava atrás de uma árvore.
Você estava lá, apenas para observar, mas tudo bem.
Ninguém acha você um covarde, mas começa a chover.
Relampejar.
Essa não, olhe quem vem andando como uma idiota.
É Kaya. Ela veio pedir perdão, e dizer que te ama,
e ela não quis ser tão vaca.
Então, você grita, "Kaya! Fique longe!"
Muito tarde, ela está sendo despedaçada.
Despedaçada!
A cabeça dela quase caindo.
A cabeça cai. Você grita o nome dela,
tudo dito, e ela morre.
Kaya!
Você joga o bloco de notas. Arte e paz, tudo pode esperar!
Agora é a hora de ser homem!
Fodam-se, seus putos!
É muito emocionante.
E aí... aguenta um pouco.
É...
A mulher negra, assassina de assassinos.
Ela lutou bem, mas é a próxima a cair.
Zachariah morre também.
Ele morre nos braços dela.
Eles morrem, e são velhos e loucos, e apaixonados.
Sabe, é muito triste,
mas o coelho consegue fugir,
porque animais não podem morrer nos filmes.
Só as mulheres.
Continuando, armas, armas, armas! Blam, blam, blam.
O vietnamita é atingido, e morre,
e ele nunca teve um nome, e ele é tão bom
no jeito de morrer, ele joga seus nunchakus
-e mata dois bastardos. -Nunchakus são japoneses.
Então o único que sobra é você
e Hans.
Paz é para bicholas. E agora vocês vão morrer.
Mas o Valete de Ouro não está morto.
Estava um pouco machucado, mas tinha um arco na manga.
Não foi suficiente, então ele usa uma espingarda.
Adeus.
E enquanto o Valete de Ouro morre no braço deles, ele sussurra,
"Fizemos bem, fizemos bem, não é, Marty?"
E entre as lagrimas, você diz, "Nossa, Jack,
fizemos mais que bem, fomos grandiosos."
Valete diz,
"Tudo o que queria, era ser seu amigo, Marty.
Sou seu amigo agora, não sou?"
E você diz, "Claro que sim, você é meu melhor amigo, Jack.
Você é meu melhor amigo."
E ai o Valete de Ouro morre.
E a alma dele sai do corpo para dançar com os anjos.
Ficamos sobre o sangue espalhado no cemitério,
e sob o amanhecer azul do céu.
Céu azul suficiente para mostrar que pode haver paz
um dia, nesse mundo problemático, porém maravilhoso.
Talvez poderá haver paz, porque isso seria bom!
Esse é o fim?
Sim.
Então? Opiniões?
Bom. Isso é muito...
-Eu gostei. -Você gostou? É mesmo?
-Tem camadas. -Camadas? Como torta e bolo?
Sim, tem várias camadas.
É uma informação importante.
-Então? O que acha? -É...
Muito... É muito...
-Tocante. -Tocante. Tocante. Tocante?
-Eu estava prestando atenção. -Tocante.
Você estava... Tocante.
É impossível a cabeça de alguém explodir quando leva um tiro.
Não, é possível. Se a cabeça for feita de explosivos.
É... Eu gostei disso.
Hans.
ATOR "VALETE DE OURO" PROCURADO PELO 5º HOMICÍDIO
Billy é um psicopata, Hans.
Então acho que ele entrou no seu filme.
Oi, Hans. Oi, Marty.
Marty, isso é o que penso que é?
Se está pensando em uma garrafa de Bourbon, então sim.
-Quer um pouco? -Nossa.
-Nossa? -Nossa.
Hans? Não vai falar nada?
Onde está o peyote, Billy?
Vamos ter uma festa com peyote?
Por que não?
Eu acho... Que eu seria um ótimo Papa.
-Sou muito tolerante. -Você seria um ótimo Papa, Hans.
Hans.
Alguém terá que falar com o elefante na sala.
O quê?
Quem vende uma merda de peyote? Certo, Marty?
Pata.
Desculpe se não tenho sido um amigo muito bom, Billy.
Pata.
Tem sido um bom amigo para mim. Do que está falando?
Por que matou todas aquelas pessoas?
Como te disse na festa da Kaya,
matei aquelas pessoas pra te estimular um pouco,
e te dar algo para escrever.
Para poder terminar o roteiro.
Você me contou?
Quando?
Não acredito que me contou isso na festa, cara.
Talvez eu seja um alcoólatra para esquecer coisas assim.
Talvez eu seja alcoólatra.
Está bem, ouça, não te contei na festa.
Estava só brincando com isso porque você me surpreendeu.
É ridículo te contar na festa, você poderia ter contado
e me arrumado problemas.
Então por que falou que me contou?
Para te fazer pensar sobre seus problemas com álcool.
-O que acha? -Billy, você mata mulheres!
Eu matei uma mulher, pega leve.
Você atirou no estômago, Billy.
Melhor que na cabeça, não é?
-Não mesmo. Não. -Eu pedi desculpas, não pedi?
Não saio com pessoas que matam mulheres, Billy.
E certamente não escrevo roteiros com elas.
Do que está falando, Marty?
Melhor você desarmar a tenda, Billy.
Acabou.
Acabou?
-O quê? O quê? -Onde está esse outro louco?
Hans.
Hans, estamos partindo.
Minha esposa está sentada numa cadeira em algum lugar.
Em um lugar cinza. Achei que ela estaria no céu,
mas está sentada numa cadeira com uma bala na cabeça.
Achei que limpavam esse tipo de coisa.
Talvez você comeu muito cacto alucinógeno hoje, Hans.
Não tem nada a ver com alucinógenos.
Mas acabou de vê-la sentada com uma bala na cabeça.
Em um lugar cinza.
Inglaterra?
Parece bem pior que isso.
Nossa.
Ouça, por que não falamos sobre isso no caminho de casa?
Podemos achar uma explicação racional...
Billy!
-Estou na tenda, bobo. -O quê?
Não fique bravo.
Que diabos você fez?
Coloquei fogo no carro.
Como diabos voltaremos para casa?
Estamos no meio do deserto, Billy.
É, esse é o menor dos nossos problemas.
O que mais você fez?
Te darei uma dica.
Venha aqui dentro.
Acabei de ligar para o Charlie Costello,
disse onde estávamos e ele virá buscar o cão.
E se fosse difícil nos achar, era só olhar as chamas.
Fiz ele prometer vir sozinho e desarmado.
Ele disse sim e que estaria aqui em algumas horas,
-dependendo do trânsito. -Não.
Eu peguei essas armas para vocês.
Mas vocês não precisam usá-las.
Não acho vocês bicholas, mas eu ficarei com a minha.
Acho que chega de conversas sobre paz no deserto e tal. Não?
Eu sim. Esse filme é do meu jeito.
É, isso é ótimo pra caralho! Ótimo!
Sobe o que é isso? Você sabe o que é isso?
-Ótimo? -Isso é ótimo pra caralho!
Quão longe é a caminhada até o Centro de boas-vindas?
Não podemos deixá-lo.
Você não vai lutar?
É claro. Não vou lutar, mas não vou correr.
-O que fará então? -Acho que vou morrer.
-Amigos não matam amigos, Hans. -Amigos psicopatas fazem.
Você que achava psicopatas tão interessantes.
Eles cansam depois de um tempo, não acha?
Isso é um Porquinho da Índia? É um gerbilo, não é? É enorme!
Ei, Marty. Acabamos de ver um tipo de gerbilo gigante.
Marty, seu alcoólatra filho da puta.
É. Você terá que parar de beber, Martin.
Se for assim que você for se comportar.
Esse é o jeito que irei...?
Esse cara chamou um psicoassassino
para vir nos matar.
Esse cara acredita agora em vida após a morte
depois de comer um cacto psicodélico.
E vocês, filhos da puta, me dizem para me comportar.
Tempo. O que é tudo isso
de acreditar em vida pós morte depois de comer um cacto?
-Que diabos? -Myra. Encontrei Myra.
No topo da montanha.
Ela tinha algumas coisas para falar.
Sobre vida após a morte não existir e tal?
Foi o que pareceu.
Não, pode até ter parecido Myra, mas sabe por quê?
E não fique bravo, mas posso imitar bem a voz da Myra.
É, eu fui lá há um tempo e fingi ser ela.
Comecei a falar todo tipo de merda.
O que, especificamente, você disse?
Sobre o lugar, que você... Que Myra estava.
Como você descreveu? Direitinho.
-Especificamente? -É.
Disse que era tudo meio...
Disse que era tudo meio ótimo e coisas.
Não...
Ótimo, terei que matar todos sozinho.
Desculpe por te bater tão forte.
Tudo bem, foi um bom soco para um pacifista.
Te amo, cara.
Também te amo.
Olhe, se não for atirar...
Talvez devesse ir com o Hans, dar cobertura, certo?
Não. Acho que verei como isso vai acabar.
Estou bêbado de qualquer jeito.
É.
Sério, Marty, tem que fazer algo sobre sua bebedeira.
Porque, juro por Deus, vai acabar te matando.
É como se houvesse uma janela no tempo
e você está esperando na clínica de DST, certo?
A porta abre e o doutor diz: "Billy, você está liberado."
Ou: "Billy, você tem DV".
Ou clamídia ou sei lá.
Ele está sozinho.
Por que ele está sozinho?
PROIBIDO ATIRAR
Dê a volta novamente.
Levante sua jaqueta.
Atirou-o nas costas!
Claro que atirei. É bom pra coluna.
-Ele estava desarmado! -Minha bunda que ele estava.
Onde estão suas armas? Onde estão suas armas?
Você disse para não trazê-las. Então não trouxe-as.
-Ei, Bonny, rapazinho. -Não trouxe para o tiroteio?
Mentira. E não fale com meu cachorro.
Ele disse "não as traga", então eu não as trouxe.
-Quem é você? -Só amigo do Billy.
Achei, filho da puta.
Seu amigo é louco pra caralho.
Meu rabo que ele estava sem arma.
-Achei, desgraçado. -É um sinalizador.
Dá pra fazer estrago com um sinalizador.
-Acho que vou morrer. -O quê?
-Acho que vou morrer. -Não fique falando isso.
Puta marica. Agora estragou tudo.
Deixe-me dar uns beijos e acariciar ele?
Não! Você não dará beijos nem acariciará ele!
Billy, temos que levá-lo a um hospital.
Está louco, seu alcoólatra?
Você não leva o maldito vilão a um hospital?
-Coloque as mãos para cima. -Não.
-O quê? -Eu disse "não".
-Por que não? -Eu não quero.
-Mas tenho uma arma. -Eu não ligo.
Mas... Isso não faz sentido.
Que pena.
Onde estão seus amigos?
-Eu não sei. -Sim, você sabe.
-Não, eu não sei. -Você sabe sim.
Atire em mim, então.
Que droga. Isso é inacreditável, cara.
-Não podemos deixá-lo sangrar. -Claro que podemos.
Claro que podemos deixá-lo sangrar até morrer.
-O que podemos fazer? -Não viverei sem meu cão.
Ouça aqui, seu veadinho careca.
É você ou seu maldito cachorro.
Tenho que me escolher, não é?
Pois se eu morrer, não terei meu cachorro mesmo.
Isso é muito bom, muito inteligente.
Se estou vivo, poderei voltar e pegar meu cachorro
e estourar sua maldita cabeça, não posso?
Exatamente. Com seu sinalizador maldito, seu veado.
-Posso pegar minha arma? -Não, não pode.
Ele está bebendo e dirigindo?
Volto para você.
Foi o pior tiroteio que já vi, cara.
Por que ele traria apenas um sinalizador para o tiroteio.
Eu entendo.
Filho da mãe.
Você tem uma arma?
Você não tem uma arma, não é, Quaker?
Melhor sair do caminho, velhote. Gosto de você.
Ei.
Parado! Polícia!
Não é cinza,
nem um pouco.
Merda!
-Devia ter trazido a arma. -Não acredito nelas.
Em armas? Não acredita em armas?
Não são duendes, babaca. Do que está falando?
Estava tentando salvar sua vida, cara.
É uma ferida superficial, seu idiota.
Dê minha arma.
Os policiais estão vindo, Charlie.
Tivemos que apagar aquele Quaker.
Não queria ter uma arma agora?
Não.
Não queria.
Então por que não vai se foder?
Onde está o outro cara, Charlie?
Lá atrás na estrada, com meu cachorro.
O que vamos fazer?
Vamos buscar o meu cachorro...
Que cara é essa, seu veadinho?
Poderia ter te matado agora, não é?
Seu amigo morreu, e logo seu outro amigo vai,
mas ainda assim são dois amigos mortos.
Já tive quatro amigos mortos, e minha namorada,
que não gostava muito de mim, mas ainda assim, cinco amigos.
São três amigos a mais que você,
então não me faça essa cara, certo?
O quê? O que você vê?
Nada. Só o lugar perfeito para um tiroteio.
Saiam de perto do carro!
Abaixe suas armas ou o alcoólatra leva!
Não faça isso, Billy!
Não, não. Isso está dando certo.
Aqui estão minhas armas, senhor.
E a outra!
-Eu só tinha uma. -Cara, vi você com três!
Tudo bem, tudo bem, você é bem espertinho.
Agora venha aqui com meu maldito cachorro.
Vai soltar o Marty se eu for?
Sim, vou deixar Marty ir, se você vir.
Ele não teve nada a ver com isso.
Só estava escrevendo um filme.
-Você está? -Sim.
-Como se chama? -Sete psicopatas.
Vou descer.
Só estava tentando arranjar tempo
porque tinha
que recarregar algo.
Esqueça da arma, seu idiota.
-Bonny. -Sim, Bonny, eu sei.
E gosto desse cachorro.
Bonny não faz parte do jogo. Não é justo.
Você vai chorar?
Marty, vamos.
Mataram o Hans, Billy.
Nossa, cara.
Eu não matei ele. Ele matou.
Não mate meu cachorro.
Marty, vamos. Escreva aí.
Venha comigo, Billy, por favor.
Eu disse, não disse, Marty?
-Disse o quê, Billy? -Esse filme termina do meu jeito.
Merda.
-Qual é o problema da arma? -Ela emperra às vezes.
No maldito tiroteio?
-Paolo, atire nele. -No maldito tiroteio?
Paolo, atire nele quando não está olhando.
-Estou olhando, claramente. -E não estou atirando.
Como assim? Ele vai matar meu cachorro.
Foda-se o seu cachorro.
Foda-se?
Mongoloide, arrume a sua arma,
ou a cabeça do seu cachorrinho gay vai explodir.
-Ele não tem cabeça gay. -Cinco.
-Tem cabeça normal. -Quatro.
-Três. -Pode voltar para o cinco?
Não vou voltar para o cinco, cara.
Não vou voltar.
Cinco.
Quatro.
Três.
Dois.
Larguem as armas! Mãos para o alto!
Mãos, vamos!
Venha aqui, bebê. Vem para o papai.
Pata.
Ele é meu amigo.
Ao Martin, eu...
Não sou escritor, como você sabe,
mas estive tentando encontrar uma solução
para seu enigma do psicopata vietnamita, acho que descobri.
Então, tem esse cara vietnamita
e ele está no quarto de hotel em Phoenix,
e está suando. Suando como um porco.
Tira uma 44 do bolso. Vê se está carregada.
Não sei por quê. Não foi ele que carregou?
Enfim, uma puta sai do banheiro com um lindo vestido vermelho.
Ela disse: "Você quer fazer amor,
ou vamos ter uma conversa inteligente?"
Estive lendo Noam Chomsky, acho-o maravilhoso.
O cara vietnamita não sabe do que ela está falando.
Ele é vietnamita. Então, enfim,
você disse que queria sexo, então eles vão transar.
Desista, irmão.
Sabe que isso não vai nos ajudar.
Ele cheira o ar. Diz uma única palavra...
Gasolina.
A puta estudou vietnamita em Yale.
Não sinto cheiro de gasolina.
Vai sentir.
Ele a arrasta para onde
a convenção está acontecendo.
Ela está amarrada ao dinamite. Ele tem a gasolina que comprou.
Ela se afasta, petrificada.
Ele derrama gasolina no chão, chega nos pés dela.
Um pouco espirrou nele, mas não importa.
Ele tira um fósforo. Em vietnamita, a puta sussurra...
Desista, irmão.
Sabe que isso não vai nos ajudar.
Ele fecha os olhos. Depois abre de novo.
Não está mais em Phoenix.
Está sentado no meio de uma rua em Saigon Circa em 1963
nas vestes laranjas da ordem budista,
ele ele está ensopado em gasolina.
Finalmente consegue tirar
os pensamentos de raiva e ódio de sua mente.
Um monge amigo pede mais uma vez.
Desista, irmão.
Sabe que isso não vai nos ajudar.
E todos os pensamentos ruins se dissiparam.
O primeiro monge a por fogo em si mesmo até a morte
em protesto a guerra, sussurra:
"Pode ser."
Pode ser.
"Pode ser." E ele acende o fósforo.
Então, sabe, sua história do psicopata vietcongue
se torna os pensamentos finais de um homem
que não escolhe a escuridão,
e sim a luz.
A luz, nesse caso, você sabe,
suicídio por "autoimolação".
Mas é o melhor que conseguiremos. E, sabe...
Sei que disse
que sequências de sonho são para bichas,
mas acho que ficou bom, não acha?
Todos temos que sonhar,
não temos?
Não só os bichas.
Aliás, acho que não gostam mais de ser chamados de "bichas".
Hoje em dia, preferem "homos".
-Alô? -É o Martin?
-Sim, quem é? -É o Zachariah Rigby.
Você prometeu colocar meu número no fim do filme.
Fui ver seu filme ontem. Adivinha?
-Merda. -Como ela vai me encontrar?
-Não achei que fosse... -Sério?
Não achou que fosse sério só porque carrego um coelho?
Vou pedir para mudar os créditos e colocar seu número.
Não, não, não.
Está quilômetros atrasado e sabe disso, Martin.
E você prometeu pela sua vida.
Sabe o que quer dizer, não sabe?
Eu disse: "Sabe o que quer dizer, não sabe?".
Vou aí te matar na Terça.
Que bom.
Não tenho nada para Terça.
Você parece diferente.
Parece que passou por uns bocados.
Um pouco.
Terça não dá.
Posso ligar depois?
Claro.
Estarei aqui.
Eu sei.
Vamos, Carrie.
Vamos para casa, bebê.
@legseries legendas.em.serie@gmail.com