Está bem.
Essa é uma história do tipo céu e inferno.
Bem, está mais para inferno.
É sobre o psicopata Quaker.
Sai da plantação um dia, acha a filha
assassinada brutalmente.
Aqueles que certamente vão para o inferno
são os que morrem por suas próprias mãos.
-Pare. -Então ele...
-Pare. -corta a garganta...
Pare.
-O que foi? -É, o que foi?
É que, acho que não é uma história muito legal.
Quero saber o que acontece no final.
Bem.
Então,
o assassino pega uma navalha
corta a garganta dele.
E então sussurra. "Agora está satisfeito, velhote?"
A última coisa...
-Que o assassino viu? -Sim, que o assassino viu
foi o velhote pegar sua própria navalha,
pressionar contra sua própria garganta...
E a corta.
É uma história muito boa. Você a inventou?
Sozinho?
Alguns detalhes não estão corretos, claro,
eu não diria que sou um psicopata, sabe.
E claro, não fui para o inferno.
Não sei se ele foi. Ainda.
Nossa linda filha era negra. Acho que não mencionou isso.
E não estava sozinho todo o tempo seguindo ele.
Não dá para fazer esse tipo de coisa sozinho.
Mas revendo o que foi desperdiçado.
Na época achava que precisava ser feito.
Já não tenho mais certeza.
Claro que tinha que ser feito. Ele matou sua filha.
Tinha que ferrar com ele da forma que fosse preciso.
Como Gandhi disse...
Você também? Se não é Gandhi, é Jesus Cristo.
"Olho por olho, e o mundo acabará cego."
Acredito piamente nisso.
Não ficará não. Restará um cara com um olho.
Como o cego vai tirar o olho do outro cara?
O que ainda tem um olho?
Tudo que esse cara tem que fazer
é correr e se esconder atrás de uma árvore.
Gandhi estava errado.
Só não teve ninguém com culhão para dizer isso.
Hans, estou tentando escrever algo
sobre as coisas que você está falando.
Isso. Quer me ajudar a escrever?
-Você disse que eu podia ajudar. -Todos podem me ajudar.
Ele nem mesmo quer ajudá-lo a escrever.
-A esposa dele acaba de morrer. -Não me importo de ajudar,
desde que não seja muito violento.
-Claro que será bem violento. -Aí que está,
já te disse 20 vezes, Billy, não quero que seja violento.
Quero que seja uma afirmação de vida.
Afirmação de vida? Que se dane!
É sobre sete psicopatas!
Não, sabe do que eu acho que o filme devia ser?
A primeira metade deveria ser
uma armação perfeita para um filme de vingança.
-Certo. -Violência,
armas e toda a merda de sempre.
E então... Não sei cara,
os personagens principais simplesmente iriam embora.
Iriam para o meio do deserto e acampariam em algum lugar.
E só conversariam
até o final do filme.
Sem tiroteios, sem recompensas,
apenas seres humanos conversando.
Vai fazer um filme francês?
Esse é o pior dos finais. Sem tiroteios?
Parece o mais estúpido final de filme que eu já vi!
Sem tiroteio?
-Não? -Não!
Agora, se fosse ter um tiroteio,
esse seria o lugar perfeito.
Sei que não teremos um tiroteio.
Só estou dizendo que se fosse ter um.
Jesus, Gandhi, Joseph...
Bom dia. Estava lendo seu filme.
-O que acha? -Suas personagens são horríveis.
Nenhuma delas tem nada a dizer de si mesmas.
A maioria ou leva tiro,
ou é esfaqueada até a morte por quase 5 minutos.
E as que sobram, provavelmente morrerão.
Bem, é um mundo difícil para as mulheres, sabe?
Acho que é o que estou tentando mostrar.
Sim, é um mundo difícil para as mulheres,
mas a maioria que conheço consegue formar uma sentença.
Não gostou de nada?
-Sabe o que me deixou intrigado? -Quem?
O vietnamita com a prostituta.
-É tipo um sonho da sequência? -Não. O vietnamita...
Sei que a história dele vai terminar
em carnificina e horror.
Então não quis escrevê-lo.
Ele nem é padre.
Apenas gosto da imagem de um vietnamita
numa roupa de padre com uma bela 44.
De qualquer forma, a história dele é:
Ele foi Vietcong por muitos anos.
Um excelente guerreiro, mas louco. Um psicopata.
Quando a guerra terminou ele retorna a sua assustada vila
com a intenção de viver em paz com sua esposa e filhas.
Mas a pequena vila que ele vivia era chamada
My Lai.
E sua esposa não estava mais lá.
E suas filhas não estavam mais lá.
E ele se aventurou na América
para caçar todos os membros da Companhia Charlie
que estuprou e matou toda sua família.
Percebe onde isso vai, não é?
Ele já trucidou seis deles quando chegou em Phoenix,
onde algum tipo de convenção está para começar
sobre acertos e erros na Guerra do Vietnã.
Ele está com uma super bomba
e vai colocar numa prostituta
e mandá-la para o centro da convenção.
E nessa hora vamos conhecê-lo, e a prostituta está de calcinha.
E como disse, não tem como isso terminar bem.
Esse é um psicopata do cacete, Marty.
É.
Mas não é mais sobre isso que quero escrever.
Nova ideia. O que acha de mudar o título
de "Sete Psicopatas" para "Sete Lésbicas"?
Todas deficientes que passam toda essa merda
são bem legais e duas são negras, o que acha?
O que acha?
Estou tentando pensar em algo.
Bem, como imagino o seu filme,
especialmente com esse vietnamita,
que claro, estou fascinado por ele.
Pressão? Pressão?
Estou um pouco nervoso.
Todo mundo confortável?
Celulares desligados, certo?
Está bem, aqui vamos nós.
Cenário.
Cemitério. Noite.
O tiroteio!
O Valete de Ouro está esperando lá com Bonny,
e ele combina de devolvê-lo e acabar com tudo isso
porque tudo que ele quer é paz. Sabe,
como Gandhi ou Jesus ou aquele outro cara.
Enfim, ele está esperando pelo chefe da máfia,
que concordou em aparecer sozinho e desarmado,
mas adivinha?
Espera, espera um minuto.
Ele sabe que o chefe da máfia é um psicopata.
Por que acreditaria que apareceria desarmado?
-Entende? -Sim.
Exatamente!
Talvez o Valete de Ouro esperava ser traído,
porque ele trouxe alguns amigos junto.
De repente, de cada maldito túmulo
saem os Sete Psicopatas com uma arma em cada mão.
Lança chamas! Quem é esse maldito?
É o Vietcong. Ele estava atrás de uma árvore.
Você estava lá, apenas para observar, mas tudo bem.
Ninguém acha você um covarde, mas começa a chover.
Relampejar.
Essa não, olhe quem vem andando como uma idiota.
É Kaya. Ela veio pedir perdão, e dizer que te ama,
e ela não quis ser tão vaca.
Então, você grita, "Kaya! Fique longe!"
Muito tarde, ela está sendo despedaçada.
Despedaçada!
A cabeça dela quase caindo.
A cabeça cai. Você grita o nome dela,
tudo dito, e ela morre.
Kaya!
Você joga o bloco de notas. Arte e paz, tudo pode esperar!
Agora é a hora de ser homem!
Fodam-se, seus putos!
É muito emocionante.
E aí... aguenta um pouco.
É...
A mulher negra, assassina de assassinos.
Ela lutou bem, mas é a próxima a cair.
Zachariah morre também.
Ele morre nos braços dela.
Eles morrem, e são velhos e loucos, e apaixonados.
Sabe, é muito triste,
mas o coelho consegue fugir,
porque animais não podem morrer nos filmes.
Só as mulheres.
Continuando, armas, armas, armas! Blam, blam, blam.
O vietnamita é atingido, e morre,
e ele nunca teve um nome, e ele é tão bom
no jeito de morrer, ele joga seus nunchakus
-e mata dois bastardos. -Nunchakus são japoneses.
Então o único que sobra é você
e Hans.
Paz é para bicholas. E agora vocês vão morrer.
Mas o Valete de Ouro não está morto.
Estava um pouco machucado, mas tinha um arco na manga.
Não foi suficiente, então ele usa uma espingarda.
Adeus.
E enquanto o Valete de Ouro morre no braço deles, ele sussurra,
"Fizemos bem, fizemos bem, não é, Marty?"
E entre as lagrimas, você diz, "Nossa, Jack,
fizemos mais que bem, fomos grandiosos."
Valete diz,
"Tudo o que queria, era ser seu amigo, Marty.
Sou seu amigo agora, não sou?"
E você diz, "Claro que sim, você é meu melhor amigo, Jack.
Você é meu melhor amigo."
E ai o Valete de Ouro morre.
E a alma dele sai do corpo para dançar com os anjos.
Ficamos sobre o sangue espalhado no cemitério,
e sob o amanhecer azul do céu.
Céu azul suficiente para mostrar que pode haver paz
um dia, nesse mundo problemático, porém maravilhoso.
Talvez poderá haver paz, porque isso seria bom!
Esse é o fim?
Sim.
Então? Opiniões?
Bom. Isso é muito...
-Eu gostei. -Você gostou? É mesmo?
-Tem camadas. -Camadas? Como torta e bolo?
Sim, tem várias camadas.
É uma informação importante.
-Então? O que acha? -É...
Muito... É muito...
-Tocante. -Tocante. Tocante. Tocante?
-Eu estava prestando atenção. -Tocante.
Você estava... Tocante.
É impossível a cabeça de alguém explodir quando leva um tiro.
Não, é possível. Se a cabeça for feita de explosivos.
É... Eu gostei disso.
Hans.
ATOR "VALETE DE OURO" PROCURADO PELO 5º HOMICÍDIO
Billy é um psicopata, Hans.
Então acho que ele entrou no seu filme.
Oi, Hans. Oi, Marty.
Marty, isso é o que penso que é?
Se está pensando em uma garrafa de Bourbon, então sim.
-Quer um pouco? -Nossa.
-Nossa? -Nossa.
Hans? Não vai falar nada?
Onde está o peyote, Billy?
Vamos ter uma festa com peyote?
Por que não?
Eu acho... Que eu seria um ótimo Papa.
-Sou muito tolerante. -Você seria um ótimo Papa, Hans.
Hans.
Alguém terá que falar com o elefante na sala.
O quê?
Quem vende uma merda de peyote? Certo, Marty?
Pata.
Desculpe se não tenho sido um amigo muito bom, Billy.
Pata.
Tem sido um bom amigo para mim. Do que está falando?
Por que matou todas aquelas pessoas?
Como te disse na festa da Kaya,
matei aquelas pessoas pra te estimular um pouco,
e te dar algo para escrever.
Para poder terminar o roteiro.
Você me contou?
Quando?
Não acredito que me contou isso na festa, cara.
Talvez eu seja um alcoólatra para esquecer coisas assim.
Talvez eu seja alcoólatra.
Está bem, ouça, não te contei na festa.
Estava só brincando com isso porque você me surpreendeu.
É ridículo te contar na festa, você poderia ter contado
e me arrumado problemas.
Então por que falou que me contou?
Para te fazer pensar sobre seus problemas com álcool.
-O que acha? -Billy, você mata mulheres!
Eu matei uma mulher, pega leve.
Você atirou no estômago, Billy.
Melhor que na cabeça, não é?
-Não mesmo. Não. -Eu pedi desculpas, não pedi?
Não saio com pessoas que matam mulheres, Billy.
E certamente não escrevo roteiros com elas.
Do que está falando, Marty?
Melhor você desarmar a tenda, Billy.
Acabou.
Acabou?
-O quê? O quê? -Onde está esse outro louco?
Hans.
Hans, estamos partindo.
Minha esposa está sentada numa cadeira em algum lugar.
Em um lugar cinza. Achei que ela estaria no céu,
mas está sentada numa cadeira com uma bala na cabeça.
Achei que limpavam esse tipo de coisa.
Talvez você comeu muito cacto alucinógeno hoje, Hans.
Não tem nada a ver com alucinógenos.
Mas acabou de vê-la sentada com uma bala na cabeça.
Em um lugar cinza.
Inglaterra?
Parece bem pior que isso.
Nossa.
Ouça, por que não falamos sobre isso no caminho de casa?
Podemos achar uma explicação racional...
Billy!
-Estou na tenda, bobo. -O quê?
Não fique bravo.
Que diabos você fez?
Coloquei fogo no carro.
Como diabos voltaremos para casa?
Estamos no meio do deserto, Billy.
É, esse é o menor dos nossos problemas.
O que mais você fez?
Te darei uma dica.
Venha aqui dentro.
Acabei de ligar para o Charlie Costello,
disse onde estávamos e ele virá buscar o cão.
E se fosse difícil nos achar, era só olhar as chamas.
Fiz ele prometer vir sozinho e desarmado.
Ele disse sim e que estaria aqui em algumas horas,
-dependendo do trânsito. -Não.
Eu peguei essas armas para vocês.
Mas vocês não precisam usá-las.
Não acho vocês bicholas, mas eu ficarei com a minha.
Acho que chega de conversas sobre paz no deserto e tal. Não?
Eu sim. Esse filme é do meu jeito.
É, isso é ótimo pra caralho! Ótimo!
Sobe o que é isso? Você sabe o que é isso?
-Ótimo? -Isso é ótimo pra caralho!
Quão longe é a caminhada até o Centro de boas-vindas?
Não podemos deixá-lo.
Você não vai lutar?
É claro. Não vou lutar, mas não vou correr.
-O que fará então? -Acho que vou morrer.
-Amigos não matam amigos, Hans. -Amigos psicopatas fazem.
Você que achava psicopatas tão interessantes.
Eles cansam depois de um tempo, não acha?
Isso é um Porquinho da Índia? É um gerbilo, não é? É enorme!
Ei, Marty. Acabamos de ver um tipo de gerbilo gigante.
Marty, seu alcoólatra filho da puta.
É. Você terá que parar de beber, Martin.
Se for assim que você for se comportar.
Esse é o jeito que irei...?
Esse cara chamou um psicoassassino
para vir nos matar.
Esse cara acredita agora em vida após a morte
depois de comer um cacto psicodélico.
E vocês, filhos da puta, me dizem para me comportar.
Tempo. O que é tudo isso
de acreditar em vida pós morte depois de comer um cacto?
-Que diabos? -Myra. Encontrei Myra.
No topo da montanha.
Ela tinha algumas coisas para falar.
Sobre vida após a morte não existir e tal?
Foi o que pareceu.
Não, pode até ter parecido Myra, mas sabe por quê?
E não fique bravo, mas posso imitar bem a voz da Myra.
É, eu fui lá há um tempo e fingi ser ela.
Comecei a falar todo tipo de merda.
O que, especificamente, você disse?
Sobre o lugar, que você... Que Myra estava.
Como você descreveu? Direitinho.
-Especificamente? -É.
Disse que era tudo meio...
Disse que era tudo meio ótimo e coisas.
Não...
Ótimo, terei que matar todos sozinho.
Desculpe por te bater tão forte.
Tudo bem, foi um bom soco para um pacifista.
Te amo, cara.
Também te amo.
Olhe, se não for atirar...
Talvez devesse ir com o Hans, dar cobertura, certo?
Não. Acho que verei como isso vai acabar.
Estou bêbado de qualquer jeito.
É.
Sério, Marty, tem que fazer algo sobre sua bebedeira.
Porque, juro por Deus, vai acabar te matando.
É como se houvesse uma janela no tempo
e você está esperando na clínica de DST, certo?
A porta abre e o doutor diz: "Billy, você está liberado."
Ou: "Billy, você tem DV".
Ou clamídia ou sei lá.
Ele está sozinho.
Por que ele está sozinho?
PROIBIDO ATIRAR
Dê a volta novamente.
Levante sua jaqueta.
Atirou-o nas costas!
Claro que atirei. É bom pra coluna.
-Ele estava desarmado! -Minha bunda que ele estava.
Onde estão suas armas? Onde estão suas armas?
Você disse para não trazê-las. Então não trouxe-as.
-Ei, Bonny, rapazinho. -Não trouxe para o tiroteio?
Mentira. E não fale com meu cachorro.
Ele disse "não as traga", então eu não as trouxe.
-Quem é você? -Só amigo do Billy.
Achei, filho da puta.
Seu amigo é louco pra caralho.
Meu rabo que ele estava sem arma.
-Achei, desgraçado. -É um sinalizador.
Dá pra fazer estrago com um sinalizador.
-Acho que vou morrer. -O quê?
-Acho que vou morrer. -Não fique falando isso.
Puta marica. Agora estragou tudo.
Deixe-me dar uns beijos e acariciar ele?
Não! Você não dará beijos nem acariciará ele!
Billy, temos que levá-lo a um hospital.
Está louco, seu alcoólatra?
Você não leva o maldito vilão a um hospital?
-Coloque as mãos para cima. -Não.
-O quê? -Eu disse "não".
-Por que não? -Eu não quero.
-Mas tenho uma arma. -Eu não ligo.
Mas... Isso não faz sentido.
Que pena.
Onde estão seus amigos?
-Eu não sei. -Sim, você sabe.
-Não, eu não sei. -Você sabe sim.
Atire em mim, então.
Que droga. Isso é inacreditável, cara.
-Não podemos deixá-lo sangrar. -Claro que podemos.
Claro que podemos deixá-lo sangrar até morrer.
-O que podemos fazer? -Não viverei sem meu cão.
Ouça aqui, seu veadinho careca.
É você ou seu maldito cachorro.
Tenho que me escolher, não é?
Pois se eu morrer, não terei meu cachorro mesmo.
Isso é muito bom, muito inteligente.
Se estou vivo, poderei voltar e pegar meu cachorro
e estourar sua maldita cabeça, não posso?
Exatamente. Com seu sinalizador maldito, seu veado.
-Posso pegar minha arma? -Não, não pode.
Ele está bebendo e dirigindo?
Volto para você.
Foi o pior tiroteio que já vi, cara.
Por que ele traria apenas um sinalizador para o tiroteio.
Eu entendo.
Filho da mãe.
Você tem uma arma?
Você não tem uma arma, não é, Quaker?
Melhor sair do caminho, velhote. Gosto de você.
Ei.
Parado! Polícia!
Não é cinza,
nem um pouco.
Merda!
-Devia ter trazido a arma. -Não acredito nelas.
Em armas? Não acredita em armas?
Não são duendes, babaca. Do que está falando?
Estava tentando salvar sua vida, cara.
É uma ferida superficial, seu idiota.
Dê minha arma.
Os policiais estão vindo, Charlie.
Tivemos que apagar aquele Quaker.
Não queria ter uma arma agora?
Não.
Não queria.
Então por que não vai se foder?
Onde está o outro cara, Charlie?
Lá atrás na estrada, com meu cachorro.
O que vamos fazer?
Vamos buscar o meu cachorro...
Que cara é essa, seu veadinho?
Poderia ter te matado agora, não é?
Seu amigo morreu, e logo seu outro amigo vai,
mas ainda assim são dois amigos mortos.
Já tive quatro amigos mortos, e minha namorada,
que não gostava muito de mim, mas ainda assim, cinco amigos.
São três amigos a mais que você,
então não me faça essa cara, certo?
O quê? O que você vê?
Nada. Só o lugar perfeito para um tiroteio.
Saiam de perto do carro!
Abaixe suas armas ou o alcoólatra leva!
Não faça isso, Billy!
Não, não. Isso está dando certo.
Aqui estão minhas armas, senhor.
E a outra!
-Eu só tinha uma. -Cara, vi você com três!
Tudo bem, tudo bem, você é bem espertinho.
Agora venha aqui com meu maldito cachorro.
Vai soltar o Marty se eu for?
Sim, vou deixar Marty ir, se você vir.
Ele não teve nada a ver com isso.
Só estava escrevendo um filme.
-Você está? -Sim.
-Como se chama? -Sete psicopatas.
Vou descer.
Só estava tentando arranjar tempo
porque tinha
que recarregar algo.
Esqueça da arma, seu idiota.
-Bonny. -Sim, Bonny, eu sei.
E gosto desse cachorro.
Bonny não faz parte do jogo. Não é justo.
Você vai chorar?
Marty, vamos.
Mataram o Hans, Billy.
Nossa, cara.
Eu não matei ele. Ele matou.
Não mate meu cachorro.
Marty, vamos. Escreva aí.
Venha comigo, Billy, por favor.
Eu disse, não disse, Marty?
-Disse o quê, Billy? -Esse filme termina do meu jeito.
Merda.
-Qual é o problema da arma? -Ela emperra às vezes.
No maldito tiroteio?
-Paolo, atire nele. -No maldito tiroteio?
Paolo, atire nele quando não está olhando.
-Estou olhando, claramente. -E não estou atirando.
Como assim? Ele vai matar meu cachorro.
Foda-se o seu cachorro.
Foda-se?
Mongoloide, arrume a sua arma,
ou a cabeça do seu cachorrinho gay vai explodir.
-Ele não tem cabeça gay. -Cinco.
-Tem cabeça normal. -Quatro.
-Três. -Pode voltar para o cinco?
Não vou voltar para o cinco, cara.
Não vou voltar.
Cinco.
Quatro.
Três.
Dois.
Larguem as armas! Mãos para o alto!
Mãos, vamos!
Venha aqui, bebê. Vem para o papai.
Pata.
Ele é meu amigo.
Ao Martin, eu...
Não sou escritor, como você sabe,
mas estive tentando encontrar uma solução
para seu enigma do psicopata vietnamita, acho que descobri.
Então, tem esse cara vietnamita
e ele está no quarto de hotel em Phoenix,
e está suando. Suando como um porco.
Tira uma 44 do bolso. Vê se está carregada.
Não sei por quê. Não foi ele que carregou?
Enfim, uma puta sai do banheiro com um lindo vestido vermelho.
Ela disse: "Você quer fazer amor,
ou vamos ter uma conversa inteligente?"
Estive lendo Noam Chomsky, acho-o maravilhoso.
O cara vietnamita não sabe do que ela está falando.
Ele é vietnamita. Então, enfim,
você disse que queria sexo, então eles vão transar.
Desista, irmão.
Sabe que isso não vai nos ajudar.
Ele cheira o ar. Diz uma única palavra...
Gasolina.
A puta estudou vietnamita em Yale.
Não sinto cheiro de gasolina.
Vai sentir.
Ele a arrasta para onde
a convenção está acontecendo.
Ela está amarrada ao dinamite. Ele tem a gasolina que comprou.
Ela se afasta, petrificada.
Ele derrama gasolina no chão, chega nos pés dela.
Um pouco espirrou nele, mas não importa.
Ele tira um fósforo. Em vietnamita, a puta sussurra...
Desista, irmão.
Sabe que isso não vai nos ajudar.
Ele fecha os olhos. Depois abre de novo.
Não está mais em Phoenix.
Está sentado no meio de uma rua em Saigon Circa em 1963
nas vestes laranjas da ordem budista,
ele ele está ensopado em gasolina.
Finalmente consegue tirar
os pensamentos de raiva e ódio de sua mente.
Um monge amigo pede mais uma vez.
Desista, irmão.
Sabe que isso não vai nos ajudar.
E todos os pensamentos ruins se dissiparam.
O primeiro monge a por fogo em si mesmo até a morte
em protesto a guerra, sussurra:
"Pode ser."
Pode ser.
"Pode ser." E ele acende o fósforo.
Então, sabe, sua história do psicopata vietcongue
se torna os pensamentos finais de um homem
que não escolhe a escuridão,
e sim a luz.
A luz, nesse caso, você sabe,
suicídio por "autoimolação".
Mas é o melhor que conseguiremos. E, sabe...
Sei que disse
que sequências de sonho são para bichas,
mas acho que ficou bom, não acha?
Todos temos que sonhar,
não temos?
Não só os bichas.
Aliás, acho que não gostam mais de ser chamados de "bichas".
Hoje em dia, preferem "homos".
-Alô? -É o Martin?
-Sim, quem é? -É o Zachariah Rigby.
Você prometeu colocar meu número no fim do filme.
Fui ver seu filme ontem. Adivinha?
-Merda. -Como ela vai me encontrar?
-Não achei que fosse... -Sério?
Não achou que fosse sério só porque carrego um coelho?
Vou pedir para mudar os créditos e colocar seu número.
Não, não, não.
Está quilômetros atrasado e sabe disso, Martin.
E você prometeu pela sua vida.
Sabe o que quer dizer, não sabe?
Eu disse: "Sabe o que quer dizer, não sabe?".
Vou aí te matar na Terça.
Que bom.
Não tenho nada para Terça.
Você parece diferente.
Parece que passou por uns bocados.
Um pouco.
Terça não dá.
Posso ligar depois?
Claro.
Estarei aqui.
Eu sei.
Vamos, Carrie.
Vamos para casa, bebê.
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