AS DUAS FACES DA LEI
Um! Limpe os olhos.
Dois! Bem nos olhos.
- Fora. - O que?
- Foi dentro. - Foi fora.
Ela caiu assim, foi dentro.
Qual é!
Já chega. Não quero ouvir mais nada.
- Saia daqui! - Já vou.
Minha vó me levou num torneio.
Bobby Fischer jogou 10 jogos simultâneos.
Na minha frente.
Estava 5 ou 6 movimentos à frente em cada mesa!
Ele se tornou o campeão mundial, não foi?
Então ficou maluco.
Ficou paranóico.
Atacado por todos os lados, não conseguia se focar.
Cheque-mate.
Meu nome é David Fisk,
Detetive de primeira classe.
Na polícia de Nova Iorque por mais de 30 anos.
Nesse tempo, matei quatorze pessoas.
Repita isso.
Matei quatorze pessoas.
Ele é maluco...
Onde essas coisas começaram?
...Como começaram?
Talvez com um cara chamado Charles Randall...
Randall era um assassino de crianças.
Ele matou a filha da namorada, quatro anos atrás.
Malditos desgraçados!
Foi julgado, mas inocentado por um júri conveniente.
Eu e meu parceiro achamos isso inaceitável.
Meu parceiro é uma pessoa de bem.
- Vai mesmo fazer? - Fazer o quê?
Derrubar Randall por um homicídio que não cometeu.
O que farei? Você é meu parceiro, meu modelo a seguir.
- Está bom. - Como fico sem modelo?
Nós não tivemos essa conversa.
Que conversa?
Foi feito.
Randall perdeu a liberdade pelo crime que não cometeu.
Perdi minha fé.
Tenho que ir.
Podem tomar isso como uma confissão se quiserem.
Não importa. Semanas atrás, as coisas ficaram sérias.
Quem temos por aí, Turk?
Marcus Smith, conhecido por Spider.
Tráfico de drogas, assassinatos, extorsão, só coisas legais.
Transformou um banco abandonado no Club 404.
- Talvez confesse para nós. - Não acredita em milagres?
Se você pagar a conta um dia, aí eu acreditarei.
- Vamos. Eu pago. - É, esse milagre eu quero ver.
- Aqui é onde ele lava seu dinheiro. - Fica limpo e verde!
Ele é cheio de negócios.
Vou tirar água do joelho.
HOMENS MULHERES
Só um segundo, não vou olhar.
Sem problemas.
- Homens têm muita sorte. - Por que?
Não têm filas para o banheiro e fazem xixi de pé.
Abaixar o zíper, mijar, uma balançadinha e pronto.
É, acho que realmente é assim.
- Quer um pouco? - Onde arranjou isso?
Do Spider, é de primeira.
- Nada mal. - Nada mal? Queria o quê?
Qual é, Turk, você puxou meu cabelo.
Meu deus, minha irmãzinha puxava mais forte.
Certo.
Tenho que ir.
Onde diabos tá indo?
- Estou cansada. - Cansada?
Aqui é a América, vadia!
Entre no táxi e vá trabalhar!
Sim, tá a caminho, ansiosa para chegar.
Ramble, o cafetão skatista, 10º assassinato.
Me veja como um varredor de ruas.
Livrei o mundo desse ser abusivo,
e escrevi um obituário inventivo.
Até rimou.
Rooster, temos que achar quem fez isso.
Vou dar uma medalha.
Rambi, viu quem foi?
Não quer falar, né?
- Chama-se Robert Brady. - Bobby Brady, é uma pena.
O que acha, Marshall, Greg?
Mexendo na minha cena criminal de novo?
Não reconhece Bobby Brady?
- Sim, conheci há uma hora. - Parece à queima-roupa.
Pelo aspecto da ferida, há um metro.
Vou pescar o que sobrou do cérebro dele...
Essa foi boa. Marshall Gray.
Foi rápida.
Só tento acompanhar você.
"Ele vende pecado, distribui carne.
Pega a fruta quando está fresca.
Agora alguém tem que bater na sua puta.
Seu coração parou e ele não respira mais."
O que quer fazer com isto?
Devemos fazer o melhor.
Entrevistar putas, talvez goste de alguma.
Por favor, já me basta você sabe quem.
Fala sério!
Ela abaixa meu nível de esperma tanto que mijo sentado.
- Obrigado pela descrição. - O que quer que eu diga?
Em que posso ajudar, cavalheiros?
Gostaríamos de falar sobre seu chefe.
- Está lá em cima. - Seu outro chefe.
Rambo, ele é um imbecil.
Por que é um imbecil?
Sigam-me, por favor.
Sabe de alguém que quisesse matá-lo?
- Eu. - Alguém mais?
Por que? Ele está morto?
Colabore conosco ou chamamos a imigração
e estará no primeiro avião para o seu país.
Vá em frente, sou uma cidadã americana.
Aqui, pode puxar meu saco, se quiser.
Como?
Ligue, se quiser, se tiver algo.
Qualquer coisa.
Acho que procuramos um cara chamado 'Sam, açougueiro'.
Quem?
Boa piada.
Sério agora, o que pretende com a morte do Rambo?
Sei lá, pensei que investigariam mais, prenderiam alguém...
Se não atrapalhar sua licença prêmio.
Sem problemas.
Se pegarmos Spider, enquadramos pelos assassinatos.
Quem sabe até onde ele nos levará?
O que tem dele?
Conheci essa garota entupindo o nariz,
que comprou com ele.
Maldito sortudo!
- Comprou dele? - Sim, senhor.
Bom, explorem-a, e despensem.
Eu odeio tentar processar advogados.
Este não é o clube do Spider...
- Tá perto. - Isso aí.
É uma fábrica abandonada, Jessica.
Acho que não sou o tipo normal de...?
- Rato. - Caguete.
Obrigada.
Digo, geralmente devem ser afro-americanas pobres,
drogadas, prostitutas...
Estou certo de que com seu salário de 15 mil,
é de cara superior à putas afro-americana bêbadas.
Normalmente, às vezes elas só acham que são...
Tudo organizado por aqui.
Tem certeza que tá seguro aí?
Diga pra sua namorada se preparar e vamos lá.
Tem certeza que quer fazer isso?
Sim, vamos logo acabar com isso.
Certo, lembra do combinado?
Entre, espere a pergunta de quanto precisa, tá?
E não volte com menos de 100 gramas.
- 100 gramas? - Sim.
Não é demais? Eu costumo comprar 2 papelotes.
Diga que vai esquiar e precisa de estoque.
Diga que vai sair de férias.
Faço isso e minha ficha tá limpa...?
Sem dúvidas.
Ninguém saberá que fui presa, certo?
Nunca aconteceu.
Advogada, todos sabemos que é melhor que isso.
Faça isso, pare de cheirar, volte pra casa, case e tenha filhos.
Nunca mais voltará aqui. E acabou.
- Certo. Vamos. - Sim, senhor.
Ei, Jessica? Manda ver.
Dois andares abaixo, à esquerda, toque o sino.
Stubby, traga a visita até aqui em cima.
Vá logo, gordinho.
Vamos lá.
- Boa tarde, jovem. - Oi, Spider.
- Estarei lá em baixo. - Beleza.
- Como vai? - Bem.
Estou assistindo alguns vídeos que não assisto perto dos meus filhos.
- Certo. - Há drogados e traficantes.
Poderiam se tornar viciados.
Faz sentido. Lembra de UnderDog?
A porra do Dog criou uma geração de viciados.
Então, pensa em converter em um clube ou em um estúdio?
- Sim, você gosta? - Sim.
Do que estão falando?
O que o UnderDog faz o tempo todo?
Polia os sapatos?
Vamos com cuidado, assim não teremos que entrar pra resgatá-la.
Sim, mas o que fazia era ter uma super força
que saía do anel, lembra?
- Pegou uma pílula e engoliu. - Droga, você está certo.
Estava um pouco fodido.
- Por que veio me visitar? - Quero um pouco.
- Sabe do que estou falando. - Pra quê quer isso?
Vou esquiar com alguns amigos.
- Muitos amigos. - Para onde?
- Aspen, Colorado. - Você consegue isso lá.
Não como do seu...
- Você esquia? - Claro, por que?
Trabalhei o dia inteiro.
Por que não tira a jaqueta e fica mais um pouco?
- O que acha? - Estou com pressa.
Tenho um encontro de trabalho.
Só para gente ficar um pouco.
Posso ficar um pouco.
O que quer fazer?
Quer saber de uma coisa?
Não pense que vai passar a perna em um negro como eu.
Está assustada, não é?
Parece que a cavalaria chegou.
- Posso ajudar, senhores? - Abra a porta, Spider.
Foi mal, não há ninguém aqui com esse nome.
- Nos deixe entrar. - Só queremos conversar.
Eu sei onde procurar. E como procurar.
Vem para o papai.
Só dói da primeira vez.
Você tá bem?
Lógico que tá bem, estava vendo televisão.
Como ia se machucar vendo televisão?
- Pode ter visto algo horrível. - Como o quê?
Como um grandão metido de boca grande.
Não havia ninguém assim aqui até um minuto atrás.
Vou te mostrar uma coisa...
Por que trouxe sua mulher pra cá?
Vamos embora. Está tudo bem.
- Você está bem? - Sim, estou.
Quer sua escuta?
- Arma! - Não, cara, não!
Abaixe-se, porra!
- Vamos. - O merda está morto.
Fiz certo? Droga, você está sangrando.
304, estamos no centro. Preciso de uma ambulância.
Preciso de uma ambulância na rua Saint Nichols, 184.
- Tentei meu melhor... - Tudo bem, vai ficar tudo bem.
- Apenas relaxe. - Ei, rapazes.
Vão precisar de um advogado.
Nos bons tempos, ia te deixar ficar aí sangrando...
- Calma. Calma. - Maldito vagabundo.
- Não perca sua razão, não perca. - Agente fodido.
- Só me bate porque estou algemado. - Cala a boca, seu merda.
Quer ver como te estouro a cabeça?
Não pensaria duas vezes.
Pegaria a arma do seu amigo gordinho e acabaria contigo.
Bem no meio dos olhos.
Onde está a ambulância?
Este plano foi a burrice das burrices.
- Não conseguiram nada. - Tentaram matá-la.
Não há drogas, certo? Sem delitos graves ou conspiração ou nada.
Nenhum delito grave, como assim. O que quer dizer?
Homicídio, crime organizado e drogas. Do que estamos falando?
Tem sorte da branquela não ter morrido.
A corregedoria vai os interrogar para um relatório preliminar
nas próximas semanas. Agora, cá entre nós,
vocês não violaram o procedimento. A vítima estava armada.
Se ficarem juntos poderão superar a situação.
É melhor que suas histórias coincidam
porque não irei ajudar em algo que os dois estragaram.
E vão passar muito tempo limpando armas.
E levem à sério a psicóloga ou ficaram fora do serviço.
- E o babaca sai livre. - Já chega, Turk.
Relaxe, parceiro. Ele vai ter o que merece.
Senhores, suas perguntas.
Quem decidiu pela ação?
- Eu tomei. - Quem decidiu adentrar o local?
- Fui eu. - Mostraram logo que eram policiais?
- Sim. - Falaram que eram policiais?
De nossa posição ficou certo que ela estava em perigo.
- E isso era o certo? - Está brincando?
- Desculpe, detetive. - Falaram que eram policiais?
- São como Lenon e McCartney. - Concordam em tudo.
- O que acha? - Não há nada.
Nada além do informado, viram uma arma e reagiram.
Mesmo arrebentando com o suspeito, não dá pra levantar acusações.
Vamos ver o que o psiquiatra dirá.
O que vamos fazer, doutor? Verificará minha sanidade?
Para andar armado, e perseguir malfeitores?
- Por que se tornou policial? - Era véspera de fim de ano,
parecia uma boa idéia na época.
Não tive as mesmas chances que o senhor, Dr. Prosky.
De onde venho ou tem uma arma e um distintivo ou se torna um bandido.
Como se sente quando atira?
Assim como Harry disse:
"Não tem problema num tiroteio se só bandidos levarem tiros."
- E quando a errada leva tiro? - É uma droga.
Mas prefiro participar, o pior é ficar na reserva.
O que sente quando um inocente morre?
Você sabe, estou meio acostumado com isso.
Aqui. Pegue isso.
Anote pensamentos, questões, tudo que achar importante.
Tanto faz, eu não lerei.
É só para você. Quero que tente.
Parece divertido.
Manda ver, Turk!
Tá na terceira! Vai.
Isso ai! Veja isso.
Você ganhou. Ganhou.
Não importa o que dizem de você. Você é tremendo.
Vai, Turk! Vai.
Salvo, ele derrubou a bola!
- Enlouqueceu? - Tentei o melhor?
- O quê!? - Tentei...
A Polícia de Nova Iorque é uma bolha de frustrações,
hostilidade e testosterona, pronta para explodir.
Me veja como uma solução. Um aperto de gatilho, tudo resolvido.
Por que entram na polícia? Para serem respeitados.
A maioria respeita o distintivo. Todos respeitam uma arma.
Ei, Riley. Estava falando como o chefe.
Também estão no caso de um Philipe Trager? Um atirador?
- Sim. Uma porcaria. - Com aquilo acabou?
Alguém fez ele provar do próprio remédio.
Entraram no apartamento e o mataram com uma de suas armas.
O atirador deixou bilhete?
Sim, o assassino deixou um poema.
Deixou? Sem essa...
Ei,Simon. Lembra do poema? Do caso do Trager?
- O que tá fazendo, cara? - Turk perguntou.
Que merda está fazendo?
Que merda está fazendo aí, mano?
- Não liga, é só uma merda mesmo. - Qual é, só falei do poema.
"Quando na academia detonei um capitão cão.
Tomei sua arma, sua vida, pena não ser o único bundão."
Algo assim, não é perfeito, mas rima.
- Rooster? - Sim?
Encontramos algo parecido no caso do Rambo semanas atrás.
- Quando ocorreu? - Semana passada.
Ficamos calados por causa das armas e do ATF.
De volta ao Rambo.
Parece que o mesmo cara agiu na semana passada.
- Caramba! - Esse caso é nosso!
- Que querem dizer? - Esse caso...
- Caras, é só nos ajudarem. - Você são mesmo uns gênios.
- Por favor, assumam! - Alguém vai trabalhar um bocado!
Isso tem que ser coisa de família.
Arma no local do crime, número 11.
A munição é da mesma .45 encontrada com Tragger. Fui até a ATF.
Uma de seis, roubadas de uma loja de arma em Virgínia, mês passado.
Sim, provavelmente é o mesmo.
É o que eles pensam, a descrição bate.
Não irão encontrar um cara que só deixe uma merda de poema.
- Alô? - Ei, Turk.
Não se esqueça que temos que ir ao tribunal.
Então...
Por que ele fez aquilo com o traficante que pegaram?
O Spider. E dai?
Ele fez?
Sim, o cara estava no chão.
Ele estava algemado.
Ele começou a chutá-lo na barriga.
E então, ele caiu em cima no peito do cara.
Começou a golpeá-lo forte na cara. Não parava.
Gritava: "Vou quebrar sua cara, seu desgraçado!"
Ele ficou com os olhos injetados.
É difícil quando o Turk fica irritado. Sabe como é.
- Pensei que ia matá-lo. - Sério?
Você é malvada, garota.
- Tenho que trabalhar. - Muito malvada.
Advogados.
Minhas mãos estão atadas sem uma opinião segura de custodia,
qualquer prova encontrada depois da busca inicial deve ser excluída.
Deve estar brincando.
E assim sou forçada a retirar todas as acusações
contra o Sr. Bentley.
Vossa excelência...
Acha que quero ele perto da minha filha?
- Ou da filha de alguém? - Obrigada, Vossa excelência.
Estou liberando seu cliente no mundo.
Com certeza voltaremos aqui em breve.
Filho da puta.
Vamos atrás de você, você vai pagar.
Quando estiver lá fora, fica esperto.
- Ordem no tribunal. - Fodido degenerado!
É melhor tirar ele daqui,
antes que ele receba uma sentença definitiva.
- Ordem! - Entendeu?
- Vai embora. - Detetive!
O Dr. Prosky sugere que devo fazer associações.
Então farei.
Sabe o que penso quando puxo o gatilho?
Penso que ao final a vida acaba, adoro essa regra do jogo.
Mostra o pior de qualquer um.
É uma pena que não possa fazê-lo tão rápido,
e que pense erroneamente que não posso só porque venceu no tribunal.
A melhor parte é que as apostas acabam e os apostadores continuam.
Nossa, que surpresa agradável...
Assim devia ser a vida, filhos da puta por contas em risco.
Ou não. Menos um estuprador. Quem sentirá falta?
Ninguém. 12 e contando.
Cuidado, café quente!
- Bom dia, detetive. - Bom dia.
- Porta à esquerda. - Foi forçada?
Parece que tem uns detetives ai.
- Mesmo? - Sim.
- Obrigado pelas lições. - Por nada.
Detetive Teddy, veja isso.
- Droga! - Caramba!
- É grande. - E poderosa.
- É de plasma? - LCD.
- É de plasma. - Rapazes.
- Rapazes! - Não é tão grande.
Rapazes? O disparo foi próximo e ele caiu aqui.
Não parece que houve resistência, não é?
Nada indica.
Não houve luta, nem arrombamento, contusões.
Ninguém quer saber da sua vida pessoal, Policial Corelly.
Se trata de você, Policial Pinto Pequeno.
Parece que é o nosso cara de novo.
- Quem ele pegou agora? - Jonathan Van Luytens.
Possuía umas revendas de carros.
Que droga.
É de um caso de estupro que se livrou da semana passada.
Vejam isso.
O homem que não respeita o dever
e o decoro e nem o interior
das mulheres e seus direitos, não tem direito de viver.
É o nosso garoto, certo?
Parece que tinha uma rusga com o nosso Jonnie.
Conheciam ele?
- Sim. - Sim.
Um tremendo filho da puta se querem saber.
Sabem o quão divertido é não pegar o assassino?
Quer dizer algo, tenente?
Quero que pensem se querem cuidar ou não desse caso.
Acha que não somos capazes?
Vamos lá.
Estão a o quê, 110 anos juntos?
120.
Se arruinarem demais as coisas podem perder a pensão.
Querem arriscar?
- Sim. - Com certeza.
406, tenente.
406.
Certo, 406. O que significa?
Ted Williams.
Ted Williams, na última temporada chegou aos 400.
Mantiveram ele na equipe do Red Sox.
Seguiu jogando, rebateu mais 6 e fez 406 de vantagem.
Tudo bem. Podem continuar. É todo de vocês.
Só não me chamem quando uma patrulheiro parar o assassino
por excesso de velocidade e roubar seus 15 minutos de fama.
E se derem conta que o babaca poderia estar bem diante de vocês
e que levaram mil anos luz para prendê-lo.
Errado, tenente, Anos-luz mede distância, não tempo.
Obrigado, detetive. Vou anotar isso.
Ellis Lynn, 2003.
Tinha um histórico de violência e acabou espancando seu chefe gay.
Encontrado morto em seu apartamento.
Quem faz isso, está chegando muito próximo das vítimas,
estoura o cérebro delas sem nenhum problema.
Não deixa digitais e está claro que tem orgulho de sua obra.
É assassinato em 2º grau, mas pode piorar pois não deixa rastros.
Estava apavorado quando matei as primeiras à sangue frio.
Pensava que se fosse preso me expulsariam da polícia,
Não me preocupava com prisão,
mas perder a arma e o distintivo me incomodava.
Eu ia trabalhar pensando que me veriam como
quando olhamos os outros e sabemos que estão sujos.
Mas não olhavam. Então percebi que poderia continuar sem fim.
Então, o próximo: Spider.
Se eu fechasse os negócios dele ele seria um empecilho,
sem uma advogada,
tinha que testemunhar que comprou cocaína dele.
Ela era uma boa advogada.
Eu e meu parceiro fomos visitar o clube 404, na Harlem.
Estava preocupado com ele.
Estamos juntos há quase 30 anos. É o melhor policial que já vi.
Sempre estive próximo dele.
Há um tiro que iria me atingir e acabou no dorso dele.
Era um modelo pra eu seguir.
O dia que parei de tentar ser Thomy Cowan foi meu melhor dia.
Ei, Rooster.
Estive olhando os arquivos do assassino.
Está interessada ou só matando tempo?
Havia uma arma que era do Charles Randall.
- Tinha. - Não.
E os outros tiroteios, a arma estava na cena, há muitas similaridades.
Acho que há outra coisa.
Acho que deveriam ir interrogá-lo na prisão.
Sim, é uma boa idéia.
Mas não o Perez ou o Riley.
Os dois são muito despreparados e isso é muito importante.
Turk e eu cuidamos do Randall, certo? Bom trabalho.
Detetives. Charles Randall.
- O que vocês querem, seus fodidos? - Mas que modos?
Gosta de poesia, imbecil?
- O quê? - Gosta de poesia?
Sim.
Rosas são vermelhas, violetas são azuis, vai se foder, desgraçado.
- Isso é poesia? - Ganhou o prêmio.
Vão se ferrar. Me tirem daqui.
Por que não estamos investigando lá fora?
Procurar o que se não temos nada.
- Consegue relaxar? - Relaxar...
Sim, terei que ter nova sessão de terapia.
Quanto mais penso menos sei.
Parece divertido.
- Ei, quer olhar minhas mãos? - Cuidado, parceiro.
Tenho bastante sucesso com as mulheres.
- Então vamos. - Veremos.
Não quero encarar aquele merda com um idiota.
Ele que se foda! Tá onde merece.
Sinto, amigo, sinto muito.
Pare de se preocupar.
O que quer que aconteça, não vou te derrubar comigo.
Não se preocupe comigo, estou bem, acredite.
Não sei no que estava pensando.
Quer saber no que pensou?
Numa garota de 10 anos, com o crânio esfacelado.
Sim, tentei impedir mas sabe o quê? Admirei aquilo.
O que fez... Saquilo foi justiça.
Eu nunca julgaria você por causa daquilo.
Tudo bem, eu sou o assassino. Apareço em sua porta.
Ou na janela do seu carro. E por alguma razão, abre a porta.
Abaixa o vidro da janela do carro pra mim.
- Então, quem sou eu? - Alguém que conheço.
- Talvez uma gostosa. - E os poemas?
Tem que compor o poema antes de fazer isso.
Ou mataria e depois iria escrever algo.
Não há digitais nos poemas, então
provavelmente eu uso luvas quando escrevo.
Deve conhecer bem as vítimas para chegar nelas e vice-versa.
São a escória. Não confiam ninguém nem abrem a porta para estranhos.
Mas eu as conheço bem.
Sei tudo sobre elas, movimentos, padrões, até horários.
Tudo bem, então o siga, o prenda.
- Ninguém vai dizer? - O quê?
Mas que porra...
Ele está certo. É um policial.
- Esperem aí, caras. - Deixa disso.
- É um policial, você sabe. - Não sei e nem você.
Diria que é um policial, é um policial.
Por que está repetindo que é um policial?
Por que continua dizendo, que é um policial?
Sei o que estão dizendo.
Digo que é papo furado!
Me dá um tiro mas não digam que é um policial.
- E o jantar? - Quer jantar fora?
- Onde? - Não importa, você manda.
- Qual é o seu problema? - Não há problemas.
Se quiser sair, vamos lá.
- Não quero sair. - Tudo bem.
Só não incomode, é a melhor parte do meu dia, não estrague.
Então, só transa com policiais?
De vez em quando um bombeiro ou um ex-condenado.
Não respeita homens, né?
- Respeito bombeiros. - Vai se ferrar.
Você sabe como é boa uma salsicha com uniforme?
Não.
Eles não confiam em você.
Não sei quem confia em mim com você e deve adorar isso.
Pena que nunca conheceu Van Luytens, vocês se dariam bem.
Alguém pensou que era melhor fazer justiça ao maldito filho da puta.
E é o que gosta em mim.
Talvez satisfaça seu desejo, acham que é um policial.
Faz sentido.
Bobagem. Parece que ele é um maldito psicopata.
Mas tem muitos no nosso trabalho.
- Está dormindo bem? - Na verdade não.
- Sim. - Se alimentando bem?
- Não. - Sim.
Tem pesadelos?
Sim, estou em uma sala eternamente.
Não.
Acha que está bom para voltar ao trabalho?
- Claro que não. - Sim.
Já pensou em aposentar?
Quer dizer, morrer com benefícios?
- O que é isso? - Já pensou em aposentar?
Na verdade não.
O que vou fazer então. Sentar minha bunda e ficar por aí?
- Virar treinador de softball? - Talvez trabalhar como segurança?
- É muito perigoso. - O que vai fazer?
Talvez compre um barco.
Não sei se acredito mas acho que vou vomitar.
Vocês dizem que são um de nós.
Mas, e se for um ex-policial? Alguém com problemas?
Tem algo em mente?
Está pensando em Martin Vaun.
Nosso tenente anterior.
Qual a história dele?
Foi demitido há alguns anos. Não digo que não tinha motivos,
mas conhecia todas as vítimas.
Sim, Turk. Conheci a maioria desses caras.
Você também, E até Riley e Perez.
- Só estou quase vomitando. - Talvez até você.
Sim, pode ser.
Os poemas, as armas deixadas nos levam ao assassino.
O que temos que fazer é esperar pelos peritos.
Lá vem você com esse papo. Colocou sua garota nisso?
Ela está trabalhando enquanto conversamos.
O que você disse?
Lá vamos nós outra vez.
- Talvez deva calar a boca. - Ah, é?
Ele não quis dizer nada. Vamos deixar pra lá.
Ele não falar por si mesmo?
Falo por mim e falo sempre.
- Vá se foder, Turk. - Quer que eu foda seu rabo?
Você, mantenha a compostura.
E você, colegas policiais.
Um pouco de cortesia por um colega de profissão.
Por favor. Podemos prosseguir agora?
Onde estávamos? Perdi a noção.
Falávamos de Martin Vaun. Qual é a história?
Uns caras foram presos roubando, ele tentou encobrir.
Foram presos?
Bom, foi processado mas saiu ao se aposentar.
Então, qual o problema com você?
Poderia protegê-lo, mas não fiz.
Certo. Mas se tinha algo contra você, por que não te matou?
Por que agir como um serial killer? Isso não faz sentido.
- Só estou dizendo. - Isso não faz sentido.
- Eu sei, só falei. - Não tem nenhum sentido.
- Quer checar? Não me importo. - Não faz sentido.
Você que diz que é um policial, só digo talvez seja um que já saiu.
Digo que tem que ter mais motivos para suspeitar de alguém, certo?
Vocês estão de TPM. Só pode ser.
- Olá, rapazes. - O que está fazendo?
Fornecendo uns documentos ao FBI, pra testar a caligrafia.
Não terão qualquer problema em que colete evidências de vocês?
Não tem problema.
- O que é isso? - Isso é fascinante...
Vamos. Vamos. Vamos.
Me dê isso, vamos.
- Vamos. - Ei, tire as mãos de mim.
Darei um pouco de privacidade, não quero me meter.
Tem medo que olhe seus arquivos? É isso?
Certo, já vou. Aproveitem.
O que há de errado com você? O que há de errado?
Desculpe por aquilo à noite, certo?
Tenho mesmo um hábito.
Hábitos podem ser mudados, certo?
- Isso é besteira. - Não.
Falo sério, certo?
Não acontecerá novamente. Prometo.
Por que acha que Turk não quer investigar a polícia?
Não quer ser descoberto, é o que faria se seguissem meus passos.
Tentaria mudar o rumo das investigações.
- Faz sentido. - Odeio o Turk.
Ei, olha só, está saindo.
Onde ele vai às 5 da manhã?
Hora de matar? Acho que é hora de matar.
Vamos lá, mate logo alguém.
Claro. Mate Turk, cara. Ele armou pra você. Faz esse favor.
Ei. Você tem que ver o histórico do Turk?
Os trabalhos ridículos que ele já fez.
Recomendações, premiações por bons serviços.
Esse cara está de longe à nossa frente.
Se olhar seu registro no computador, não verá nada de errado.
Qual de nós não cometeu um erro?
E a Karen? Ela já conseguiu alguma coisa?
Não, ainda não.
Mas se o Baum for matar alguém, não espere acontecer...
- Eu vou. - Teddy. É o cara.
Orgulho de você.
- Você é Perez, não? - Sim.
Eu sou Martin Baum.
Tenho permissão para isso.
Sou segurança aqui na área.
Então acham que o tal poeta é um policial, né?
Então acham: Vão atrás do Baum, ele cheira mal...
É isso, não é?
- Acha que cheira mal? - Claro.
- É uma droga. - Sim.
Tudo bem aí, Simon?
Onde você estava, cara?
Algo a dizer, tenente Baum?
- Tenho, em meu bolso. - Opa.
Passaporte, recibos de cartões, passes.
Na noite das mortes, eu escoltava um cliente no Brasil.
Devemos ser gratos a ele.
Seu nome não é estranho, mas já tive tantos coroinhas...
Tantos coroinhas difíceis de lembrar os nomes.
Meu nome é David Fish, detetive de primeira classe.
Pode não lembrar de mim agora,
mas garanto que lembrará para o resto da vida.
Padre Connell. Apodreça no inferno. 13 foram, falta um.
Escrita abaixo do joelho.
Estilo execução. Letras retas.
Estou retirando uma carta que foi enfiada no reto do cadáver,
e guardando num envelope plástico de evidências.
- Já volto. - Está bem.
Olá, mais um. Escrito à mão.
"O velho em quem os meninos confiavam
não era capaz de controlar sua luxúria."
"Pó ao pó, cinzas as cinzas."
"A Igreja não pode deter, alguém deve fazer."
Verei o que posso encontrar.
O que está acontecendo com você?
Padre Connell celebrou minha primeira comunhão.
Na minha cidade natal.
- Não tive a chance de chamá-los. - Estamos de volta.
Dêem uma olhada. Verifiquem. Comparamos as anotações depois.
Parece que nosso amigo teve um intercâmbio com o padre,
- com as calças abaixadas. - Qual é?
- Dêem uma olhada. - Vamos, não fale assim.
- Tenha respeito. - Veja você mesmo.
Parece que o Tenente Baum está ajudando nosso garotão.
Nem me diga. Esses dois estão fedendo.
Lemos os poemas, é possível que este cara seja policial.
Não. Nunca soube de nada.
Nunca ouvi de policial assassino em série.
Vamos meninas, vamos.
Sim, muito bem. Corra, corra.
Nos dê uma pista de como pegar esse cara.
Não se preocupe com isso. Ele quer ser capturado.
Não tem um lugar melhor pra almoçar?
- Queria te agradecer. - Sobre o Spider?
Sim, por ir ao hospital me ver, por me encorajar.
- Por que iria querer isso? - Esperar pode não ser o bastante.
Então, sua filha é da equipe?
Não, jogava antes, mas já tem 25 anos, mora na Califórnia.
Não joga mais. Trabalha como enfermeira.
E a mãe?
A mãe morreu quando ela era muito jovem.
Ele quer que todos saibam que ele se livrou deles.
Para que todos saibam como ele é brilhante.
A maioria dos assassinatos explicam um pouco o seu comportamento
e os ameaçou muitas vezes na frente de centenas de testemunhas.
Tá louco, isso foi o que o tenente Baum encontrou.
- Sim. - Por quê?
Olha. Tem que me explicar melhor.
- Isso é só merda. - Nos dê mais.
Quer mais? E os registros da igreja?
Aí mostra que Turk era diligente em uma perseguição.
Nossa vítima mais recente, o padre Connell andou por aí.
Esteve lá há 20 anos, não acho que seja a razão.
É óbvio, dava as crianças mais que comunhão no altar.
É mais que evidente que esse cara é um maluco profissional.
Aqui conta como o padre fez a primeira comunhão.
- Ele fez? - Tentaram fazer algo inapropriado?
Sei o que quer dizer. Não, nunca.
Certo. Há alguma razão para que, alguém pensaria que ele fez?
Não. Eu sou suspeito, tenente?
Não, mas estes corpos já começaram a feder
e vários deles apontam na sua direção.
- Apontam ou empurram? - Que posso dizer?
Teve ligação com todas as vítimas e você não é bem uma Mãe Teresa.
Nunca tive problema com esse padre.
Certo, tudo bem.
Era só isso.
- Tentei falar com Riley e Perez. - Bons policiais.
- Não enrole. Só escute. - Estou ouvindo.
Eles acreditam que Turk pode ser o nosso homem.
Devo confessar. De onde estou, isso parece muito engraçado.
Não pode estar falando sério, Stevens.
Todos aceitam o fato que estamos perseguindo um de nós.
Mas não é Turk. Você sabe que não.
- Você sabe? - Sim.
- Como você sabe? - Porque eu o conheço.
Conheço ele muito bem, certo?
Esse padre, o padre Connell,
foi o padre de Turk quando era uma criança.
- Ele te disse isso. - Ele não disse que esse padre
molestava crianças.
- Não posso acreditar... - Pode acreditar, certo?
- Turk é um bom sujeito. - Não tente me dizer...
- É um dos melhores... - Não me diga o que devo fazer.
Se disser qualquer coisa sobre isso à ele, você está acabado.
- Posso falar agora? - Fique à vontade.
Está se importa. Sabe a que me refiro?
Turk se preocupa com as pessoas.
Sei que de vez em quando ele quebra o pau, mas e daí?
Ele se preocupa em proteger as pessoas.
E se não o apoiar, irá se arrepender disso.
- Deus do céu! - Desculpe.
Era mais cauteloso antigamente. Tem um minuto?
Sim. O que foi?
Sabe que eu e Turk somos amigos, certo?
- Claro. - Faço qualquer coisa por ele.
- Ele também faria por você. - Você faria?
- Eu o quê? - Faria qualquer coisa por ele?
Não sei onde quer chegar.
Ele quer que faça sexo comigo.
Sério?
Ele não se importaria, mas não é por isso que estou aqui.
Está bem. Por que está aqui?
Onde estava na noite quando Rambo foi morto?
E Tragger. Eu sei onde estava aquela noite.
Karen, conhecia alguns daqueles caras antes de morrerem?
Você está desconfortável e eu não gosto disso.
Se vê culpada e você não é.
Você não matou aqueles caras, matou?
Agora sabe com o Turk se sente.
Preciso de algumas informações... discretamente.
Pode fazer isso por mim?
- Posso. Com certeza. - Resolva esses assassinatos.
- E aí garoto-prodígio. - Momento perfeito, parceiro.
Você trabalha com Einstein, não? Estou preocupado com meu parceiro.
Bem, não deveria estar.
Acho que devemos sentar e ajeitar as coisas, certo?
- Certo, estou livre às 8h. - Poderia ser às 9h?
- Tenho que ver um velho amigo. - Certo.
- Olá, rapazes. - Olá.
Obrigado por virem.
- Esta é Cheryl Brooks. - Oi, Cheryl Brooks.
Cheryl tem algo para nos dizer.
Minha filha, Lynn, morreu há quatro anos.
Ela tinha 10 anos. Foi violentada e assassinada.
- Eu morava com Charles... - Charles Randall.
Sim, Charles Randall. Foi ele...
- Por que tá dizendo isso? - Por que ele ficou impune.
Escapou do julgamento.
- Por que? - Porque...
- Testemunhei a favor ele. - Você o quê?
Eu disse que ele estava comigo.
Viram? Cheryl é uma pessoa que sabe perdoar.
Diferentemente de nós.
- Ele ameaçou me matar. - Certo, Cheryl. Tudo bem.
Diga adeus aos gentis policiais.
Aqui, volte para casa, só não beba até morrer.
Certo. Então?
Quero ouvir. Vamos, fale.
Plantamos a arma no apartamento de Randall, certo?
- Eu disse, está feliz? - Obrigado.
- Sim estou feliz. - Faria de novo se precisasse.
Aquele verme pode apodrecer na cadeia, dormirei bem.
O que quer de nós?
Acreditam que o meu parceiro é um serial killer.
Estão no caminho errado. Querem Turk envolvido nisso?
Vão em frente e divirtam-se.
Eu vou junto e até ajudo vocês.
Mas não mexam com Randall e a maldita arma
porque se ele deixar a prisão, vai acabar morto.
Perdão?
Eu vou botar duas balas na cabeça dele, eu mesmo.
Podem anotar.
Minha vó adorava ópera. Nos mantinha costurando.
Eu preparava agulhas para ela. Doava o dinheiro à igreja.
- Admirava ela? - Adorava.
Rooster? É religioso, uma pessoa de igreja.
E você?
Nosso trabalho é manter 99% da população à salvo do outro 1%.
O problema é mentir para o 1% e é melhor fazer nosso trabalho
até que os outros 99% pensem que precisam da gente.
Não tem noção. Só prestam atenção às ruas, os policiais e criminosos.
O resto está indo à algum lugar ou fazendo compras.
Tenho uma notificação para que fique sob restrição.
Ou seja, ficará trabalhando no escritório.
Quem sabe coopere com o psiquiatra
da próxima vez e você vai estar de novo como ele.
Foda-se acordo. Foda-se.
Tenho vontade de abrir um rombo na cara do Perez
por me submeter a essa besteira.
- Vou matar o filho da puta. - Calma aí.
- Que é isso? Você está... - Do que está falando?
- Isso não é um joguinho. - Talvez seja.
Se for atrás do Perez vai cair direto numa armadilha.
- Se vai. Estão só te esperando. - Maldito Hingis.
Maldito Hingis. Eu acreditou nele.
- Acreditou naquele filho da puta... - Fica na tua.
Espere, pela ocasião certa.
Então mande ver, mas agora não é o momento.
Pode acreditar.
Acredita em mim. Não é a hora certa.
Por favor.
Ei, Turk. Não vai dar essa noite, minha aula vai até tarde.
Mas eu te vejo amanhã, certo?
E lamento pelo que aconteceu referente ao tenente Hingis
Vai ficar bem. Logo esquecem. As pessoas ficam loucas e reagem.
Está bem? Boa noite.
É um policial. Um policial. Um policial.
O que tem pra mim, garota bonita?
Preste atenção, há uma razão pela qual Perez está apontando pra mim.
Perez é muito esperto pra fazer essa burrice.
Essa coisa que ele levantou é só besteira.
- Em um ano, tudo em um ano. - Não brinca!
O jogaram para fora e trocaram influências.
E fico ouvindo fazerem apostas de os caras são malditos babacas.
BMW, Accuracy e Mercedes CLK
BMW série 7 são os melhores carros para se ter.
E eu garanto que se atirarem em você...
Bentley é muito bom.
Porque você pode comer duas prostitutas no banco traseiro
e é um bom amigo nas pistas. Certo?
Já sabe o que quer de mim?
Não tem como o Joseph Cianci saber sobre esse cara.
- E quanto ao Ivan? - Um russo chamado Yevgeny Mugalat.
Quem vai contra ele pode ter sérios problemas.
- Essa merda me incomoda. - Sei que incomoda você.
A mim também. Darei um jeito nos meus próprios termos.
Aposto que não escreveu uma palavra naquele caderninho
- que o Prosky nos deu. - Claro que não. E você?
Sim. É ótimo.
Me ajuda a colocar as coisas em perspectiva.
Escrever... por para fora.
- Você deveria tentar. - Deixa eu dar uma olhada.
Não. Pertence a mim. É particular.
- Não vai deixar eu ver? - São minhas emoções. Não, senhor.
Já estou enjoado desse jogo doentio de procurar pistas, efetuar prisões,
fazer relatórios, testemunhar. tudo uma grande besteira.
Detetive...
Deixar as coisas mais simples.
Aqui é o Detetive Perez. Ei, Riley, o que foi?
Odeio a escória. Gosto de atirar nas pessoas. Mas estava desistindo.
Arrumei uma reunião com ele, amanhã, bem cedo.
Nada pode vazar, cara. Não quero o Turk sabendo.
Comemorar a aposentadoria, um relógio de ouro,
aperto de mão do prefeito e uma placa com meu nome?
O quanto está metido...
Grandes acordos de merda.
É melhor desta forma.
Agora todo mundo sabe quem eu era e onde estava.
Oi, sou eu.
Escute, acho que alguém me seguiu até aqui, em casa.
Está lá fora agora.
Você pode vir até aqui?
Só... me ligue de volta. Certo.
Não venha.
- Vamos, abra a porta. - Turk?
- Acabei de te ligar. - Abaixe a arma.
- Tinha um carro me seguindo. - Abaixe a arma!
- Tem algo pra me contar? - Sobre o que?
Trager, Randall...
Estava espionando meu apartamento?
O que estavam fazendo no seu computador?
Estava rastreando todas as pistas de um caso.
Está escondendo alguma coisa de mim?
Recebi isso. Um poema.
Um poema? Ninguém assinou, né?
A caligrafia não bate. É falsa.
Foi você que escreveu?
Você quem escreveu?
Que diabos está acontecendo aqui?
Tem passando muito tempo com Perez, não acha?
Sim, estamos trabalhando em um caso.
- Está com ciúmes? - Posso confiar em você?
- Sim. - Certo.
Dê tudo que encontrar de Perez e Riley
e o que eles sabem sobre mim.
Tudo, Karen. Não brinque comigo.
Estou indo mais adiante dizendo que não é um tira.
Estou lhe dizendo que tenho certeza de que é um policial.
Considerando a posição em que vi atirando na minha casa.
- Meu Deus, você está ferido? - Ferido?
- Quer saber quanto estou ferido. - Na verdade está morto.
- O nome dele é Mugalat. - O que foi baleado ontem à noite?
Ele está na UTI do St. Louis.
Acham que é o cara que decapitou Yakoph Prostin.
O que acha? Pode ser uma vítima ou um suspeito?
Não sei, mas de uma forma ou outra acho que será divertido.
Doutor, qual é o histórico?
Um dos caras mais durões que já conheci.
- Tirei seis balas do corpo dele. - Seis?
Três na noite que foi ferido e três de tiros anteriores.
O cara é um tanque.
Importa se eu falar com ele?
- Meio difícil, mas vá em frente. - Tudo bem.
Farei umas perguntas e ele só acena.
Ei, Yevgeny, acorde.
Acorde seu merda russo.
Não fala russo?
Ron.
Essa máquina russa assassina pode ser nossa testemunha principal.
Acorde bobalhão. Assim pode nos dizer quem te fez isso.
Detetive, acho que já basta.
Depois pode nos dizer onde colocou a cabeça do Yakoph Prostin.
43, 43. Preciso de vigilância 24 horas para um paciente.
Magulat...
Está na UTI do St. Luc.
Este é o número que você liga para denunciar brutalidade policial?
O gato comeu sua língua?
Acha que pode me rastrear? O que você quer?
Certo, detetive. Meus impostos pagam seu salário.
Você não paga imposto nenhum, seu merda.
- Diz logo o que quer. - Uma de suas vítimas, Tracker.
Fez um coleção de arma. Armas que estavam na cena do crime.
Bem simples. Ache a arma. Pegue seu cara.
Conhece o cara?
Tem um tira lá fora que pode ser perigoso para o clube.
Já vivi muito mas ainda estou pra ver qualquer coisa.
Você tem mais dois segundos para me dizer sim ou não.
Conhece o cara? E quando vamos nos encontrar para falar dele?
- Sexta-feira às 21h, no meu clube. - Estarei lá.
Burro, burro. Este filho da puta é muito burro.
Calma, cara. Vai ser muito fácil para você.
Só tem que fazer ele falar para o pegarmos, certo?
Nos ajude e te damos cobertura. Seu clube não receberá ameaças
e não terá ir e vir pra prisão.
Temos um acordo ou não?
Fechado, mas quando seus rapazes vêm aqui atrás de mim
tenho de sair correndo pela porta,
com a maldita artilharia.
Ei, detetive, quer um?
É uma merda, mas é melhor do que nada.
Assim que ouvi que o maldito russo não tinha morrido,
sabia que as coisas nunca mais seriam as mesmas.
Tive de mudar as regras, a estratégia,
Tive de ser destemido para fazer algo que não poderia ser desfeito.
Fiz o imperdoável.
Não... Por favor, não.
Ouviu alguma coisa do que eu acabei de dizer?
Como exatamente poderia estar fora de controle desse jeito?
Aquele psicopata acabou de me espancar.
Estou dizendo que ele é um sociopata clássico.
Verei o que posso fazer. Verei o que posso fazer.
Fique longe dele, entendeu? Entendeu?
Foda-se!
Cesta! Cesta! Vamos, arremesse.
- Estou com a bola. - Passe.
Com licença, sou a detetive Corelli. Preciso ver sua lista de reservas.
Claro. Fique à vontade.
- Obrigada. - De nada.
Sim, é a detetive Corelli.
Estou tentando falar com Perez e Riley e não consigo localizá-los.
- Gostei da festa. - Mesmo sem nada pra beijar.
- Estava cuspindo sangue falso. - Preciso falar urgentemente.
Sim, entendo. Mas preciso da localização, por favor.
Ele está aqui.
Deixe-me entrar.
Graças a Deus é a polícia.
- E aí? O que temos? - Siga-me.
Costumava jogar bola há alguns quarteirões daqui.
Tá zoando.
Quando era criança tinha medo de caras como você.
Ainda tem.
Hoje em dia sei me cuidar. É uma bairro perigoso.
- Não é ruim para mim. - Sim, ele já entrou.
Até aqui tudo bem.
- O que você tem? - O que estão falando?
O que acha que vai fazer?
Ah, Deus, tenente. Que merda.
Perdi dois dentes naquele dia.
Ele não é um civil, é um maldito traficante.
Para ficar de boca fechada.
E daí? Usam esses estúpidos dentes de ouro.
Deveriam me agradecer.
Estão conversando e Starsky e Hutch estão assistindo com duas pedras.
- Pedras bichas. - Ei, cara, vai se ferrar.
Adoro besteiras. Você é sabe do poeta.
Fale comigo. O que tem para mim?
- Aqui vamos nós. - Aqui vamos nós.
Dá para parar...
Só porque esses caras falam duro não quer dizer merda nenhuma.
Deixa eu te perguntar uma coisa, Copérnico.
Aquela arma na cintura dele é uma de trabalho?
Aposto que conseguem rastrear. O que acha disso?
Quanto quer apostar?
- 500 pratas. - Está dentro.
- Eu estou nessa com mais $5. - Que engraçado.
- Vou te ajudar e você me ajuda. - Então me ajude.
Devo ter umas coisas em vídeo. Alguém fora da mira do seu gatilho.
- Tem o quê? - Tenho um filme.
Alguns garotos saindo de uma festa. Isso te traz memórias especiais?
Implicando muito você.
Sim, eu? Então tá.
- Agora entende o que estou dizendo. - Entendo.
Bem, como estou no filme?
Como um poeta? Pois é isso que sou. Um poeta.
Corram! Vamos nessa!
Na verdade, escrevi um poema, Spider, quer ouvir?
Abaixe a arma! Pro chão agora!
Agora mesmo!
Na verdade não pago vocês, seus idiotas?
- Me dê a arma. - Pronto.
Querem ler meu poema? Isso. Leiam.
"Queriam me apanhar, seus bostas.
Foi isso que acharam?
Pensaram que iriam arrancar meu pau,
mas ao invés disso, se deram mal."
- Maravilhoso. - Obrigado!
Isso que é poema.
O que tá fazendo aqui?
Não leve a mal, parceiro, estou te protegendo.
E ver a cara deles. Valeu a pena.
Estamos trabalhando, não vou me desculpar.
Não quero, há um serial de distintivo.
O que vocês fazem sobre isso?
- O que acha que fazemos aqui? - Não é ele.
- Acabei de ganhar $ 1.000. - Onde está a outra arma?
Vamos, me reviste. Vamos lá. Vá em frente.
Que toque especial, "Mary". O que vai fazer depois do trabalho?
Não sendo comprometido pois não quero atrapalhar.
O que aconteceu com a sua cara?
Uma mordidinha de amor?
Cale a boca!
Estouro seus miolos. Seu merda.
Filho da puta!
Do quê você tá falando?
Só porque saiu dessa não significa que não é o cara.
Você não me deixa explicar!
- Não diga nada! - Você estragou tudo!
Você que estragou porque ajudou o bosta!
Está cometendo um engano.
- Vou quebrar este... - Seu vira-lata fodido.
Relaxe Spider.
Venha, vamos tomar alguma coisa.
Pensei ter visto uma geladeira aqui.
Volto num segundo.
Oi, ternura.
Foi essa pessoa que atirou em você? Tem certeza?
Não, docinho.
Sente saudades?
"No deserto da dor... Se eu saísse disso por onde for...
"Neste mundo muito pior... O mundo ficaria melhor..."
Ei! Acabou.
- Vá com calma. - Certo. Tudo vai ficar bem.
- Deus do céu, Rooster. - Apenas entre na sala.
Sente-se. Sente-se!
Você precisa saber disso Tom, por mim.
Abra seu caderninho e comece a ler.
Tudo o que queremos saber está nele.
Portanto, leia!
Em voz alta!
Para seu conhecimento, tem uma câmera aqui.
Meu nome é David Fisk, detetive de primeira classe.
Servi a polícia de Nova Iorque por quase 30 anos.
- Dave? - Tom, temos muito o que encobrir
e não temos tanto tempo.
Meu nome é David Fisk, detetive de primeira classe.
Meu nome é David Fisk...
Servi a polícia de Nova Iorque por quase 30 anos.
Já esperava que não se lembrasse de mim.
Já passou muito tempo desde que me botou no colo,
dizendo que me amava.
Naquela época, matei 14 pessoas.
Mas garanto que vai se lembrar do nome para o resto da vida.
Você não virou um tira porque queria servir e proteger...
Entrou na polícia porque deixaram carregar uma arma e um distintivo.
A maioria respeita o distintivo. Todos respeitam a arma.
Sou assassino. Apareço na sua porta.
Do que está falando? Não é um jogo de xadrez.
Quem sabe? Talvez seja. Faz muita coisa errada.
Eu mesmo ponho duas na cabeça dele.
Eu sei que é um dever moral. Estou me acostumando a isso.
O tempo continua passando.
O dia em que parei ser ele, foi o melhor dia da minha vida.
Há sete anos eu armei pra um criminoso chamado Charles Randall.
Deveria saber que iria vir atrás de mim.
O que quer que eu faça com isso?
É tudo o que tem a dizer? Mereceu esta explicação, parceiro.
Por que está me dizendo isso agora?
Ivan, o terrível vai acordar logo. E vai me identificar.
Ei, detetive. Quer um? É uma merda, mas é melhor do que nada.
Acabei de entrar. Seu parceiro está dormindo. Saia da frente.
Acha que iria correr o risco só para atirar em você?
Agora vamos sem as câmeras.
Quero amarrar a história da arma do Randall.
Considerando as circunstâncias, por que não?
Deixe-me pensar.
- Estamos falando sobre não ser eu. - Sim.
- Não entendo. - Bem...
Você é um grande policial, cara.
Digo, foi você em quem me inspirei a minha vida toda.
E que nunca pude ser.
E dai infringiu as leis.
Você plantou a arma no Randall.
Me decepcionou.
Perdi a minha fé.
Foi onde tudo começou.
E uma vez começado, não pude parar.
Finalmente... não queria mais parar.
Então, fiz do meu próprio jeito.
Sabe de uma coisa, no final?
E quando feito, a escória é abatida.
É isso aí, então.
Não entendo o que você diz, não entendo...
Sei que não, Tom.
Assim que ouvi que o russo não tinha morrido,
Sabia que teria de mudar as regras,
para algo que não poderia ser desfeito.
Fiz o imperdoável.
O que vou fazer, meu amigo, parceiro, te prender?
Em algum momento terei de colocar um ponto final.
- Éramos uma equipe. - Éramos.
Sim, éramos. Uma grande equipe.
Isso foi ontem, Dave.
Hoje, está apontando uma arma para mim.
Ainda não está acabado.
- Adeus Tom. - Onde você vai?
Não sei. Suponho que para o inferno.
- Ei, David. - Não se aproxime!
- O que? - Quer arriscar sua vida?
Vamos lá, parceiro. Sei que não faria isso.
Mas eu faria.
Karen, se acalme.
- Não pode me esquecer? - Cale-se, Dave.
Vai defender esse vagabundo que não vale nada?
Estou do seu lado.
Não estou defendendo. Calma!
Vai se ferrar, Turk! Abaixe a arma, Fisk!
- E se não fizer? - Dave?
- Que tal estourar sua cabeça? - Gostei dessa...
- Não se mexa. - Harry!
Me estourar e matar Turk. Esse é seu plano?
- Não se mexa! - Tchauzinho!
Dê-me a arma. Dê-me a arma.
Fique aqui!
Droga! Porra!
Esses cadeados antigos...
- Eles são bons. - Temos que terminar isso.
- Terminar? - Abaixe a arma!
Qual é o plano? Me prender?
Me levar para a delegacia, e me fichar? Colher digitais?
Revistar minhas cavidades? Que diabos quer fazer?
Me colocar na série "Bizarro da Semana"?
Vai mostrar o perfil do assassino na Oprah? Está pronto para isso?
- Não vou voar, cara. - Você me deixa sem opção.
Você tem uma opção: Eu escapo.
Faria isso por mim, Tom?
- Me deixaria escapar? - Vamos. Não faça isso.
Vou fazer uma fuga. O que acha?
Precisa fazer a coisa certa.
Fogo cruzado, parceiro! Disparos! Suspeito solto. Vamos.
Vamos, não vá por aí.
- Ei, parceiro, vamos. Atire! - Não faça isso.
Suspeito resistindo à prisão! Vamos!
"Homem de virtude,
parado na minha frente,
Um herói nesta terra imunda.
Um irmão de armas
e coração, é você."
Realmente esperava que você também entendesse.
- Eu entendo. - Não entende.
Eu entendo.
Sabe o que foi a única coisa nessa vida que me deu satisfação?
Foi matar aqueles fodidos.
Então, isso é para valer.
Digo, esse aqui é malvado.
Fogo cruzado, policial ferido.
Aqui estamos nós, Tom...
não vou a lugar nenhum.
Está tudo bem.
Chamando a Central. Fogo cruzado, policial ferido.
Saint Nichols, 184, policial ferido, fogo cruzado, depressa.
- Reportando um oficial ferido. - Não faça isso. Não.
- Tempo estimado seis minutos. - Não.
- Chamado para a central. - Central. Prossiga com o chamado.
- Chame o IML. Cancele a ambulância. - IML?
- Sim, IML, cancelar a ambulância. - Tem certeza?
Sim, tenho.
Você conseguiu.
Eu sei, parceiro. Eu sei.
Você fez o certo, Tom.
- Tom? Me diga. - Fizemos o certo.
Fizemos o certo.
Você é o cara. Você é o cara.
Desejo a você...
Sucesso.
- Belo trabalho, hein, parceiros? - Luzes.
Olha, pelo que vemos,
o detetive acabou de fechar as portas do garoto poeta.
Certo. O que vocês disserem.
- Terminamos? - Sim, terminamos.
Minha filha ligou. Estava chateada por causa do Rooster
e preocupada comigo.
Perguntou se ia fazer alguma burrice.
E eu disse "como o quê?"
Assistir aulas de controle de raiva ou me aposentar?
Eu disse que ia fazer a mesma coisa que sempre faço.
Ela disse "que bom", o que mais pode fazer?
Disse "certo." É difícil enganar minha filha.
Ela disse que eu era um tira e dos bons.
Engraçado. Rooster disse a mesma coisa.
Certo, pessoal, vamos jogar? No três.
Um, dois, três...