Anteriormente...
Por que está aqui?
Acredito que sou amaldiçoada a ver coisas.
Se acha que foi tocada pelo demônio
então é melhor sair por aquela porta.
Esse homem me preocupa. Ela tem um protetor.
Sr. Chandler?
- Lupus Dei. - Ele será seu desafio, filha.
Quero saber quem fez isso com você.
Melhore, Sr. Roper. Temos muito o que conversar.
Meu nome é Dorian Gray.
Angelique. Aqui é onde eu trabalho.
Espero que saiba o que comprou.
Eu sei.
Esteticamente, ela está transformada.
- Lily, posso lhe apresentar... - John Clare.
Venha conhecer o homem que contratamos.
É um prazer conhecê-lo.
Aquele rosto nos fará uma fortuna.
- Srª. Poole. - Sor Malcolm.
- O que eles sabem? - Nada.
Posso desorientá-los como achar melhor.
Não, deixe-a seguir as migalhas de pão até mim.
Precisa aprender a se proteger.
- De quem? - Legiões.
- Lembre-se disso: - Não!
Quando Lúcifer caiu, ele não caiu sozinho.
Eles vão caçá-la até o fim dos dias.
Season02 - Episode04 "Evil Spirits in Heavenly Places"
E então?
Eles a queimaram viva.
Quando deixei os Moors,
achei que nunca mais ouviria essa língua perversa de novo.
Ou que enfrentaria esse mal.
Sr. Chandler achou que precisavam saber.
"Para ti que não lutas contra inimigos de carne e sangue,
mas contra forças poderosas neste reino sombrio."
"E contra os maus espíritos em lugares celestiais."
Esses Necromantes praticam uma espécie de magia negra,
enquanto você pratica...
Praticar magia é inacreditável, precisamos analisá-la?
Precisamos saber o que são essas coisas.
Sim, elas são bruxas, entendeu.
Bruxaria faz parte de muitas culturas, como sabe, Doutor.
Assim como fadas e duendes, mas não andam por Londres, andam?
Essas andam.
Peço desculpas.
E o objetivo delas?
Elas são servas do Diabo.
Seguindo suas ordens para servir seus próprios fins...
sejam lá quais forem.
Tudo isso nos deixa onde, exatamente?
Uma ameaça que agora podemos dar um nome.
E uma língua que precisamos decifrar.
Ah, é comigo.
Querem dar uma olhada, não?
Sr. Chandler estava mais certo do que imaginava.
É um quebra-cabeça.
E mais complicado do que parecia antes,
que me assustou muito, posso lhes dizer.
Na verdade, não é uma língua,
mas um conjunto de línguas conhecidas
formando novos padrões.
Mas dentro desse emaranhado de ofuscação,
nossos velhos amigos Grego e Latim.
Traduzir do Grego foi muito fácil,
embora o idioma seja, com certeza, pré-gramática,
se assim o quiserem chamar.
Um fragmento...
surgiu para mim, aqui.
"Então Deus olhou para seus anjos derrotados e..."
Esse "e" sugere o quê?
- Mais por vir. - Precisamente.
Então comecei a caçar pela continuação
e em encontrei isso, em Latim.
Sr. Chandler, gostaria de testar sua habilidade?
"Ele os viu como anjos do mal,
então Ele os expulsou. Ele levou..."
- Levou o quê? - Não estão curiosos?
- É uma história. - Uma narrativa que continua.
De língua para língua.
Grego para Latim para Sumeriano para Árabe
para outras 10 línguas obscuras e pictogramas,
mudando de língua de relíquia para relíquia.
É a história de Lúcifer, então?
- O anjo expulso por Deus? - O tempo dirá.
Como este monge conhecia todas essas línguas?
- Ele não. O demônio conhecia. - Exatamente.
Lembre-se, Irmão Gregory só escrevia o que ouvia,
aparentemente qualquer língua que chegasse a ele.
Sabe o que eu acho que é isso?
Sim, acho que é uma história,
mas você cometeu um erro em sua tradução, Sr. Chandler,
mais do que compreensível dada a escrita arcaica e ao uso.
Olhe novamente.
Não são "eles", "nós".
"Viu que nós éramos anjos do mal,
- então Ele nos expulsou". - Não é apenas uma história.
É uma autobiografia.
As memórias do Diabo.
Tudo isso está me dando dor de cabeça.
Deveria falar com um médico.
Se fosse no passado, eu teria achado tudo isso impossível.
E agora?
Agora sei que nada é impossível.
O pior daquilo que imaginamos é verdade.
- E muito melhor. - Você acha?
Prefiro pensar assim.
Srtª. Ives,
eu quero lhe pedir um favor.
Você iria comigo a um lugar amanhã?
Para...
Um tipo de compromisso.
É claro, Doutor.
- Posso pegá-la às 10h? - Claro.
Obrigado.
O que está fazendo?
Vigiando.
O quê?
As coisas que caçam à noite.
Leões.
O trem para no túnel.
As luzes se apagam brevemente.
Ninguém em nenhum vagão viu nada.
Ninguém saiu e nem entrou.
Então como ele fez?
- Senhor? - Como ele entrou e saiu?
Ainda por cima carregando um bebê.
E que, aparentemente, não gritou e nem chorou ao ser levado.
- Talvez o tenha matado aqui. - Então por que levá-lo?
E os ferimentos...
Iguais aos de um cirurgião.
Precisos e elegantes.
Ao contrário do outro massacre animalesco que vimos.
Estamos indo na direção errada.
Estamos procurando padrões de lógica.
Mas a resposta se encontra em outro lugar.
Onde?
Na mágica.
As últimas notícias! Mãe e pai mortos!
E como vamos bancar outra exposição?
Ela se pagará com o tempo.
Por que acha que vão pagar dois xelins
para ver aquelas coisas?
Vá até a esquina agora e encontrará a resposta.
Formam filas para comprar a Gazeta Policial
e os Romances Sensacionalistas e esses só têm fotos.
O nosso terá tudo.
O terror com todo o seu terror.
É, o tempo vai provar, certo?
O marido precisa que a esposa o apoie.
Além disso, com isso, não estamos simulando nada,
porque é tudo real.
Carne, sangue, corações batendo e tudo mais.
Veja isso.
Colocaremos outra entrada aqui, na esquina.
Duas atrações, dois portões.
Dois ingressos.
Daremos desconto para quem comprar os dois.
- Vão descer as escadas aqui. - Onde eles ficarão?
Neste porão, se eu conseguir alugá-lo.
- Entendeu? - Vai deixá-los no porão?
- O tempo todo? - É claro.
Eles não precisam de luz.
São aberrações.
Sei que está aí.
- Perdão, senhorita. - Todos fazem isso.
Uma chance de observar a vida em sua forma mais natural,
sem serem percebidos.
Sempre posso dizer.
As moléculas mudam no ar.
Tudo vibra.
Eu irei embora.
Não seja tão covarde, Sr. Clare.
Agora, diga-me,
este se parece com o Sr. Gladstone?
Já foi Primeiro Ministro tantas vezes,
é preciso ficar fazendo-o mais velho.
Acho que se parece.
Envelhecê-los é fácil.
Todos sabem que é preciso adicionar rugas
e deixar a pele flácida.
Mas o truque são os olhos.
Eles ficam turvos quando envelhecem.
É preciso mudar os olhos.
Como são os seus olhos?
Eles não são bonitos.
Eles são turvos?
Não.
Qual é a cor deles? Não diga, vou adivinhar.
- Senhorita... - Azuis?
Não, não tem jeito de ter olhos azuis.
Também não são verdes.
Eu diria que são castanhos.
Castanhos claros, como as asas de uma coruja.
Não são castanhos.
Diga-me, então.
Eles são...
Amarelos.
Isso muda tudo.
Espero que não sejam amarelo-limão.
Seria amedrontador.
Seriam da cor do açafrão?
Sim.
Eu ouvi uma história incrível sobre o Sr. Gladstone.
Quase toda noite, ele sai para caminhar.
E se vir uma mulher no chão, ele para,
fala com ela e lhe dá dinheiro.
Um homem muito bondoso.
Acho que quem ajuda quem precisa merece um lugar no museu.
E os outros nos quais você trabalha?
Quais?
Os não gentis.
Sim.
Assassinos de pais.
Todas essas peças gritando nas novas cenas de crime.
Sr. Clare...
É doloroso criá-los.
É como trazê-los à vida, para torturá-los depois.
Como se fossem um terrível boneco vodu africano.
Eles saem frescos dos moldes,
e eu os faço sofrer.
Algumas pessoas acham que a vida é isso.
Nascer para sofrer.
Você pensa assim?
Já pensei.
Agora não tenho certeza.
De qualquer forma, há esperança para você.
Não desista da vida ainda.
Não, senhorita, não desistirei.
O MASSACRE DA POUSADA DO MARINHEIRO
Família morta no trem. Bebê desaparecido.
Família assassinada.
Todos os horrores no trem! Leia sobre isso.
FAMÍLIA MORTA NO TREM. BEBÊ DESAPARECIDO.
Obrigado, senhor.
- Você está bem, senhorita? - Por que... eu...
Está tudo bem.
Tudo certo. Você está...
Vamos lá, está tudo bem.
Entendo que sua memória não esteja clara, Sr. Roper.
Levarei isso em conta.
Pode descrever o que aconteceu na Pousada do Marinheiro?
Qualquer coisa que se lembrar, ajudará minha investigação.
Com sua ajuda,
acharemos o homem que fez isso com você.
Eu não lembro.
Nada?
- Acho difícil de acreditar. - Acredite no que quiser.
Os médicos disseram que suas feridas
parecem causadas pela garra de algum animal.
Talvez uma machadinha ou um ritual do seu país.
Eu não lembro.
Talvez se lembre por que estava usando isto.
Proteção.
Contra o quê?
Sr. Roper, minha cidade está nadando em corpos.
Um bebê está desaparecido.
Você me ajudará,
ou por Deus, eu o moerei até os ossos.
Eu sou um cidadão dos Estados Unidos da América,
conheço meus direitos.
Assim que puder, deixarei sua cidade maldita,
pode ter certeza.
Honestamente, Doutor, esta é a última coisa que eu esperava.
Sim, bem...
O que é a vida sem surpresas?
CASA DA MODA
É minha prima, ela está vindo me visitar.
É uma garota simples.
Não é burra, nem retardada. É só do interior, entende?
- Sua prima, que amável. - Sim, prima. De segundo grau.
Ela se chama Lily. Lily Frankenstein.
Esse é o nome dela. Desculpe-me.
Não é uma mulher de verdade.
O manequim, eu quis dizer. Não a minha prima.
Ela é de verdade.
Então sua prima de segundo grau Lily
está vindo te visitar.
Sim, é isso.
E o que estamos fazendo aqui?
Sim, é claro...
Ela é do campo, quero alguns vestidos para adequá-la.
E você nunca comprou roupas femininas antes.
Em poucas palavras, é isso.
Então ficarei feliz em ajudá-lo.
Você sempre se veste tão bem, com colarinhos e...
Coisas pretas com um...
Sempre muito composta.
- Bom dia. - Bom dia.
- Vanessa Ives, muito prazer. - Sr. e Srª. Ives.
Deus, não! Não somos casados.
- Entendo. - Não é o que parece.
Eu lhe asseguro, senhor. Discrição é alma do meu negócio.
Vamos dar uma olhada, meu não-marido e eu.
Isso é pior do que eu imaginava.
Ela é loira ou morena?
Muito loira. Cabelos dourados.
- E a altura? - Exatamente 1,65m.
Muito preciso.
Eu tive motivos para medir a altura dela.
Não devo perguntar.
E o tipo de corpo?
Mais cheio que o seu. Quadril avantajado, busto maior.
Que tal este?
Cairia muito bem em uma garota loira.
Renda é muito popular.
E a seda valoriza seios fartos.
Pode segurá-lo?
- Nunca te vi de branco. - Não é minha cor.
Não.
Não tenho certeza quanto ao...
- Decote? - Exatamente.
Então seguiremos em frente.
E você estaria disposta,
se não for muito incômodo,
a tomar chá conosco, quando ela chegar?
- Ficarei honrada, Doutor. - Ela é muito tímida.
Sussurrarei.
Há mais uma coisa para se considerar.
Sim?
Quando comprarmos o vestido, precisaremos...
de roupas de baixo.
- Você vai rir. - Não vou, prometo.
Odeio dizer isso alto.
- Hecate Livingstone. - Hecate.
Eu sei!
É o nome da deusa do mar grega,
Amante das Ondas.
Meus pais passaram por uma fase de estudos clássicos.
Meu nome é o resultado horrível.
Por que não usa apenas seu nome do meio?
- Não posso. - Por quê?
Afrodite.
Desculpe, eu queria fazer isso.
Deus, eu não tenho jeito.
E eu vou à Espanha.
Como sobreviverei aos bandidos de Alhambra
se não consigo andar em uma rua de Soho?
Acho que os bandidos é que deveriam temer você,
Hecate Afrodite Livingstone.
Como você veio parar aqui?
Estou tentando ser uma mulher livre.
Sem muito sucesso até aqui, aparentemente.
Eu cresci em Maine,
quando me graduei em Northwestern,
decidi que não queria mais os pastos de vacas da Indiana
e campos de lagostas da Nova Inglaterra
e merecia uma civilização adequada
entre pessoas civilizadas adequadas.
E você vai viajar sozinha?
Sim, Sr. Chandler.
As mulheres americanas viajam para o exterior
sem homens de guarda.
Sou graduada em Botânica...
Um bom par de sapatos e uma conta muito generosa
no American Express.
MANUAL DE LATIM
Você está estudando Latim.
Estou tentando me enturmar
com as pessoas que espera conhecer.
Só não fique louco dando nome aos seus filhos.
Você é um erudito?
Eu pareço ser um erudito?
Não, você parece...
Não sei o que você parece.
Um ladrão de trem.
- Já esteve no Oeste? - Tipo Califórnia?
- E o território do Novo México. - Ainda não.
Futuras aventuras.
Então ele deve ter ido até você.
Quem?
Meu pai.
Seu sotaque é bom, mas não há traços de Ianque
para uma garota que cresceu em Maine.
Northwestern é em Illinois, não Indiana.
Os Pinkertons estão contratando mulheres?
Se sim, os aplaudo por isso,
porque sou a favor da emancipação.
Meu pai falhou com eles e falhou com você.
Volte e diga a ele para me deixar
ou da próxima que me vir,
será com uma arma na cabeça dele e meu dedo no gatilho.
Espero que aproveite a Alhambra
é supostamente um lugar bem dramático.
E honestamente...
esses sapatos nem são tão bons.
Mas estou assustada.
Quais horrores isso deve conter?
Contemplem as maravilhas malignas de Lúcifer.
Liberando seus poderes escuros sobre o mundo.
Eu não falo meu verdadeiro nome, é pior do que desprezível.
Deixe-me adivinhar então. Bartholomew?
Tarquin?
- Ahab? - Esquece.
E "Dorian" também não é um nome muito atraente.
Meus pais aspiravam por status.
- Você não nasceu rico? - Longe disso.
Pelo menos me diga quantos anos você tem.
Mais velho do que aparento.
Então me diga seu segredo.
Tenha cuidado com o que deseja.
Deveria se envergonhar.
Você está chamando um pouco de atenção.
Não se importa?
Deixe que olhem.
Provocação é como alimento para mim.
Chegamos.
SALÃO GOSSIMA
Está pronta para uma aventura?
Algo novo?
Há algum outro tipo de aventura?
Os soldados trouxeram isso da Índia,
chama-se tênis de mesa. Está na moda.
Dizem que haverá salões por toda Londres em breve.
Deus, luz elétrica.
O que isso faz à pele de uma garota.
Champanhe, por favor. O seu melhor.
Senhor.
Agora, como entendi, lançamos a bola
- de um lado para o outro. - Sim, eu percebi isso.
- Vamos manter uma pontuação? - E por que mais viver?
Um para mim.
Cometi erros ridículos, mas não foi por causa disso.
Ele me cheirou.
Você poderia ter suspeitado.
- Lupus Dei. - Não há duvida agora.
Então teremos de encontrá-lo,
dente por garra.
Vou preparar o encanto para esta noite.
Leve as outras.
- Você sabe o que me trazer? - Sim.
Não me desaponte novamente, garota.
Cuidado, filha.
Você exagera.
Não confio naquele homem baixinho.
Sr. Lyle é distintamente não confiável.
Mas é tão fraco quanto um lírio. Não tenha medo dele.
- E os outros? - Faça o que quiser com eles.
Somente a Srtª. Ives importa.
Traga-me o que necessito.
Isso é feito de uma rolha de champanhe.
- O quê? - A bola.
Como você sabe?
Consigo sentir cheiro de champanhe a 30 metros
trancado em um baú no fundo do oceano.
Acredito que são 12 jogos para...
- Quanto é mesmo? - Zero.
Isso mesmo, pobre cordeiro.
- Outro jogo? - Acha que seu orgulho aguenta?
Perder novamente para uma mulher indefesa?
Você não é nenhuma dessas coisas, conforme sabemos.
E onde estaríamos sem nossos pequenos enganos?
Acho que devemos ser muito desinteressantes.
É o subterfúgio que torna ainda mais delicioso.
Conhecer os segredos que outros não conhecem.
Ser quem queremos ser, não quem somos.
- Como está se sentido? - É muito apertado.
- Esse é o propósito. - Mal posso respirar.
Acho que esse é o propósito também.
Mulheres não devem se esforçar.
- Não vou conseguir andar. - Muitas mulheres conseguem.
Você conseguirá também.
Você também vai me ensinar isso?
Farei o meu melhor.
Confie em mim, você tem um grande desafio.
Sinto-me como uma mula.
- Terminei. Você está pronto? - Venha.
Não acredito que alguma vez
tenha ficado tão quieto como está agora.
Lily,
você está linda.
- Não consigo respirar. - É o espartilho.
Sim, sei o que é, primo, eu o estou usando.
Pode me ajudar? Acho que vou cair.
Os sapatos são muito altos.
- Sim, eu os escolhi por isso. - Por quê?
Gosto disso em uma mulher.
Exibe a região talocrural e flexão dorsal do pé.
Isso é lisonjeiro.
Todas as mulheres vestem espartilhos?
A maioria, de uma certa classe pelo menos.
Parece...
Não sei a palavra... cruel.
O ferro está furando minha pele.
Acredito que você pode ajustá-lo um pouco.
- Você mesmo que vai consertar? - Claro.
Sou bom em dar pontos.
Então mulheres usam espartilho para não se esforçarem?
Parcialmente.
Qual seria o perigo de se esforçarem?
Elas dominariam o mundo.
Para evitar isso os homens as mantêm
em espartilhos em teoria e na prática.
Foram feitos para realçar o corpo.
Aos olhos de um homem, pelo menos.
Tudo o que fazemos é para os homes, não é?
Cuidar de suas casas,
criar seus filhos, lisonjeá-los com a nossa dor.
Não.
Esse espartilho me lisonjeia?
Sim.
Você quer que eu o use?
Não quero nada que te cause dor.
Não por bajulação ou minha vaidade
ou qualquer coisa abaixo do Sol.
Por favor, vá e tire isso agora.
- O vestido ficará bem sem ele. - Obrigada.
Mas vou ficar com os sapatos se puder.
Achei que machucavam seus pés.
Sim, mas você gosta deles.
Felizmente para ela,
você estava lá, caso contrário...
Sou fluente em Árabe,
mas esse manuscrito é altamente obscuro.
Só consigo entender algumas palavras.
Isto pode ajudar.
Sim, assim é bem melhor.
Não sei se combinam com você.
São um pouco demais.
Veja, é algo como:
"Por nossas costas aladas
e nos levantou sobre Sua cabeça. Então..."
"Ele nos viu como anjos do mau,
então Ele nos expulsou. Ele nos levou..."
"Por nossas costas aladas
e nos levantou sobre Sua cabeça. Então..."
Você está gostando disso, não está?
Agora que desistiu do Nilo, precisa de uma nova missão.
Talvez eu precise.
Você não deve ser vaidoso em relação a usar óculos.
Você é um homem de boa aparência.
Suponho que eu...
esteja cortejando, depois de muito tempo.
Sor Malcolm, surpreendeu-me. Quem é a sortuda?
Você a conhece. Na verdade, eu a conheci na sua casa.
Srª. Poole.
Sim, nossa amiga clarividente.
Você deve...
Bem, prosseguir com cuidado, não?
Não tenho outra escolha. Ainda sou casado.
Melhor assim, então.
Esses pequenos flertes podem ficar bem bizantinos.
Meu passado está cheio de flerte excessivamente bizantinos
de Stoke-on-Trent até Budapeste.
Acho que ela veio por causa do meu pai.
- Por quê? - Ele quer que eu vá para casa.
Ele enviou outros antes.
Qual era o nome dela?
Está mais para pseudônimo.
Hecate, ela disse.
É algum tipo de deusa grega do mar.
Isso também foi uma mentira.
Hecate não era deusa do mar,
era uma deusa da lua e portadora de magia.
E também um personagem de Macbeth,
a Protetora das Bruxas.
Ela não parecia uma bruxa.
E uma velha atrairia a sua atenção?
Não, Sr. Chandler,
elas podem assumir muitas formas,
como um camaleão em uma folha.
Em seu estado natural, são mais memoráveis.
Ela era uma grande camaleão, então.
Você quer um pouco de café?
Não, obrigada.
Eu já volto.
Vanessa.
Venha ver isto.
Você está atraente.
Eu faço isso.
Não me importo. Paga pela minha estada.
Ela deveria comer mais.
Você se preocupa com ela, não é?
Ela é uma leoa. Ela não me preocupa.
Mas você se preocupa com o Sor Malcolm.
- Posso te fazer uma pergunta? - Posso impedi-lo?
Você era caçador de onde veio?
Parcialmente.
Qual era a outra parte?
Isso é privado.
Eu deveria te dar um avental.
"Na grande guerra pelo Trono Celestial, fomos derrotados,
Deus olhou para seus anjos derrotados
e nos viu como anjos do mau,
então nos expulsou. Ele nos levou..."
"Por nossas costas aladas
e nos levantou sobre Sua cabeça. Então..."
- Então? - Nos expulsou para o Inferno?
Isso não te faz lembrar algo, Vanessa?
Sim.
Minha amiga, a Madame-Corte, disse-me...
"Quando Lúcifer caiu, ele não caiu sozinho."
O propósito do demônio em contar seu conto?
Uma profecia.
Vamos pensar.
Lúcifer conta uma narrativa no passado a um monge. Por quê?
Apenas para sua história ser gravada?
Não.
Se aceitarmos que o Diabo anda entre nós hoje,
devemos considerar isso parte de uma história em curso
que tem importância agora.
Ele pode não ter contado o passado,
mas previsto o futuro.
O futuro de quem?
Acho que é mais provável que seja o seu.
Você não sabe disso.
- Vanessa... - Você não sabe disso!
Há referências a uma mulher?
- A alguém como eu? - Não acabei.
Entenda que acho difícil de aceitar
que sou o objeto de uma busca eterna satânica
que até agora é demonstrado
em algo que é meio poético, meio sem sentido.
Sinto muito. Não!
Estou cansada. Peço desculpas.
Não precisa.
Acho que devo me retirar. Com licença.
- Boa noite. - Durma bem, minha querida.
Como se eu conseguisse.
Boa noite, cavalheiros.
Não me diga que vai perder a...
- O que é isso? - Torta de creme.
Três palavras que pensei nunca ouvir de você.
Guarde um pouco para o café da manhã.
Boa noite.
Ela realmente come sobremesa no café da manhã?
Sempre.
Sem bons sapatos agora, Sr. Chandler.