Últimas Palavras
Estive pensando uma coisa.
Desde a hora em que aprendemos a falar até a nossa morte...
quantas palavras dizemos em média?
Falamos, falamos e falamos, enchendo a camada de ozônio...
na esperança de, em todas essas sílabas...
termos dito algo que valha a pena lembrar.
Mas, lá no fundo, sabemos a verdade.
A maior parte do que dizemos é lixo.
Espere aí.
Aonde acha que está aterrissando?
- Preciso falar com Burr. - Ele está ocupado.
- Eu espero. - Ele nunca vai estar desocupado...
no que se refere a você, dedo-duro.
Cretino.
Não está conseguindo...
virar os irmãos contra Redding.
Também disse que Hill ia matar o velho safado.
Não se preocupem. Redding vai morrer...
e logo.
Revista!
Não, não.
- Isso não é meu. - Não é, o cacete.
Murph, isso não é meu.
Meu é que não é. Leve-o para McManus.
- Leve-o embora. - Não é... Puxa, cara. Não é...
Irmã, você me conhece.
Não me drogo há mais de três anos.
Ele não está usando, Tim. Ponho minha mão no fogo.
Se não está usando, está vendendo.
Não. Alguém pôs essa porcaria na minha cela.
- Por quê? - Não sei.
- As drogas são do White? - Não!
- A quem está protegendo? - A ninguém!
Tudo bem. Vai voltar para Em City...
só que sem punição. Assim, seus amigos...
...vão achar que os dedurou. - McManus, me ponha na solitária.
- Agente. - Mande-me para a solitária!
Viu só?
Foi Redding quem pôs as drogas na sua cela.
Ou talvez você. Não sei em quem confiar.
Não importa.
Redding não confia em você, e nunca confiará.
Você só tem uma alternativa: apagar o cara.
Eu mato Redding, e você assume o comando.
E não me esquecerei do que fez.
Não me esqueci do que você fez...
me dedurando para a polícia.
Já disse que estou tentando me retratar.
E eu já disse para me deixar em paz.
Cansei de querer agradá-lo, Augustus.
Eu mesmo cuidarei disso.
Não.
Supremo. Supremo.
Eu o matarei.
Se ele vai morrer, prefiro que seja pelas minhas mãos.
- E sem dor. - Que seja.
Apenas faça isso.
- Hardin. - Queria me ver?
Ainda trabalha na enfermaria?
Preciso de algumas fichas médicas.
Poeta? Ei, Poeta?
Não fale comigo, dedo-duro.
Para nós, você está morto. É um fantasma.
- Um fantasma sobre rodas. - Ouça.
Estou tentando salvar a vida do Burr.
Do que está falando?
Alá Supremo.
Eu me lembro dele nas ruas.
Era extremamente alérgico a algo.
Segundo a ficha dele, a ovos.
Quando formos preparar suas refeições...
temos que servir o especial do dia.
Hoje, não.
Coma com vontade.
O puto do Burr ainda está vivo, Augustus.
Como pode ser?
Tenho que chegar perto dele, não?
Tenho que reconquistar a confiança dele.
Vai levar um tempo.
Você não tem tempo.
Algo errado?
- Nossa. - Foi você, não foi?
Desgraçado...
O Poeta me contou o que fez.
Vim lhe agradecer.
E lhe dizer que é bem-vindo de volta.
Aceito o agradecimento.
Mas não quero voltar.
Não quero vender drogas.
A escolha é sua.
Eu a respeito.
Respeita?
Matei um homem hoje.
Causei a morte dele.
E mesmo que Alá fosse matá-lo...
mesmo que me tenha posto nesta cadeira...
não me sinto bem com o que fiz.
Então, Augustus, eu o criei bem.
Minha filha está vindo hoje. Diz ter algo importante a me dizer.
Quando a visita terminar...
preciso que execute uma tarefa.
Como disse, estou aqui para você.
"Fure" o Morales.
E Pancamo?
A hora dele chegará, mas Morales vai primeiro.
- Oi. - Patricia.
O que queria me dizer?
Puxa, pai. Nem disse: "Como vai? Como vai sua mãe?"
Alguma má notícia? Não vai largar a carreira militar, vai?
Pare de fazer essa cara séria.
Vou me casar.
Casar? Com Max?
Claro que sim.
Que ótima notícia, querida. Estou muito feliz.
Obrigada.
Pai, é que...
como não vai poder entrar comigo na igreja...
eu queria pedir ao Myron.
Sei o que acha dele...
mas ele e a mamãe estão casados há 20 anos.
Cresci na casa dele.
Tenho que trabalhar.
Pai, preciso da sua resposta.
Faça como quiser, cacete.
Essa porcaria parou de repente.
Conseguimos tirar o diretor, mas ele o quer consertado agora.
Vocês dois são mecânicos. Achamos que podiam dar uma olhada.
Quando jovem, trabalhava para a Otis, consertando elevadores.
Conheço os danados de trás para frente.
Calma lá, Otis.
Estava no refeitório quando o negro bateu as botas?
Alá Supremo? Estava.
Que ataque foi aquele. Chave inglesa.
A vida é meio precária por aqui.
É? Mais que no Vietnã?
As minas de Oz são ainda menos visíveis.
Amigos delatam amigos, inimigos se juntam.
Não estou acostumado com isso.
Gosto de saber quem são meus adversários.
Levante! Levante!
Seja quem você pode ser, amigo.
Quando uma pessoa morre, estudamos as últimas palavras dela...
para ver se encontramos um resumo de vida...
uma verdade profunda a qual podemos nos agarrar.
Como diz o romancista Daniel Defoe...
"Não sei o que é mais difícil...
viver bem ou morrer bem. "
Em Oz, não fazemos nem um, nem outro.
Jeremiah, o objetivo da minha visita...
Eu queria fazer isso pessoalmente.
O conselho dos anciãos se reuniu ontem e decidiu...
pedir a sua demissão...
como chefe da Igreja de Cristo.
Eles votaram por unanimidade no dia da minha condenação...
que me dariam apoio...
- incondicional. - Eu sei.
Mas o escândalo dificultou muito a arrecadação de fundos.
Quero falar com os anciãos.
Como? Via satélite?
Eles podem vir até aqui.
Jeremiah, vamos falar sério.
Esses velhos não vão vir aqui.
Carta de demissão.
Assine.
Só estou dizendo que Cloutier se acha melhor que nós.
- Como assim? - O diretor nos deu trabalho braçal.
Cloutier tem um emprego confortável no setor de requisições.
Carregamos cimento e ele, uma caneta.
Deveria estar dando duro conosco.
Semeando o descontentamento?
Só estou mostrando os fatos a meus amigos.
Levante-se.
Já lhe contei por que ele me expulsou da congregação?
Não foi porque ameacei alguém...
em nome do Senhor...
mas porque discordei dele.
Ele tenta silenciar qualquer pessoa que pense diferente.
Jim, leve esse homem para fora.
Ele tem o direito de terminar o raciocínio.
Está bem.
Deixem que fale.
Um segundo.
Hoyt...
ainda quer aprontar uma para o reverendo Cloutier?
Por quê? Você o quer morto?
Morto, não, exatamente.
Procurando por isto?
Dê-me a toalha.
Isso prova o quê? Que é mais forte que eu?
Em força bruta, talvez...
mas tenho o poder de Jesus do meu lado.
Que bom.
Então, deixe que Jesus pegue outra toalha.
Quando eu tinha 10 anos, meu pai era um pregador ambulante.
Ele me chamou ao palco.
Eu tinha 10 anos.
Toquei nos olhos de um cego, e ele foi curado.
Dali em diante, eu era especial, famoso.
Aonde ia, na TV, multidões queriam me tocar.
Nossa. Deve ter sido incrível.
Fama era tudo o que eu conhecia.
Coberturas, limusines.
Quando peguei o dinheiro da igreja...
nem achei que estava roubando.
Parecia que estava pegando o que era meu de direito.
O que estou dizendo?
Orgulho.
O orgulho é o pior pecado...
pois é ele que nos separa de Deus.
A libertação vem de Jesus.
É. E Ele me pôs no meu lugar.
Para ter seus fiéis de volta...
precisa não se mostrar superior, mas igual a eles.
E como faço isso?
Trabalhando com eles.
"O trabalho do justo conduz à vida. "
As últimas palavras de Jesus foram: "Está consumado. "
Por ser o filho de Deus...
devia saber que o fim estava chegando...
e teve tempo de pensar no que ia dizer.
Mas nós não podemos nos dar a esse luxo.
A morte nos pega de surpresa...
e temos que improvisar.
Cloutier, devo dizer que você me surpreendeu.
Você ouviu o chamado.
Seus seguidores estão felicíssimos...
de você me ajudar a construir esta parede.
Por favor, filho. Pense no que está fazendo.
Eu pensei muito bem nisso.
Quando os guardas perguntarem de você, vou dizer: "Não sei.
Talvez o reverendo tenha subido aos céus. "
Socorro!
Socorro! Ajudem-me!
Eles não podem. Ninguém está aqui, lembra?
E eu paguei mais US$200 para os guardas irem passear.
Vocês vão queimar no inferno por toda a eternidade.
Deveria ter aceitado o boquete quando o ofereci.
Socorro! Ajudem!
Socorro!
O Senhor é o meu pastor, nada me faltará.
Deitar-me faz em pastos verdes. Guia-me na justiça pelo seu nome.
Ainda que eu ande...
pelo vale da sombra da morte...
não temerei mal algum!
Porra.
Hughes?
Não me sinto muito bem.
Droga!
Ouçam, desgraçados!
A partir de agora, esta unidade é a República de Huhru.
Huhru! Huhru! Huhru!
- Ficou maluco? - Até o momento...
em que pudermos fazer eleições justas...
ficarei no comando.
De agora em diante, quero ser tratado de "Vossa Excelência".
Hughes, você é doido!
Alvarez, por sua insubordinação, vai ficar na cela.
Aliás, até provarem lealdade...
à nossa nova república...
e aos princípios do meu manifesto...
vocês vão ficar onde estão.
Abra a droga da porta!
Chamem um agente aqui.
Central, aqui é Gamba Kufu...
presidente interino da República de Huhru.
Quero falar com o diretor, Leo Glynn.
Alô?
Sim.
Vou dizer a ele.
Pare de bobagem e renda-se agora.
É melhor parar de falar, Smith...
ou vou procurar sua próstata com o meu pau.
Clayton, aqui é Leo.
Vai me chamar de Gamba Kufu ou de Vossa Excelência.
- Clayton... - Gamba!
Como está o agente Smith?
Depende de você.
- Ouça, Clayton... - Gamba.
- Clayton! - Enquanto não se dirigir a mim...
com o respeito condizente com o meu cargo...
a nossa conversa acabou.
- Tem a chave? - Está vindo.
Quero que destranque a porta. Vou entrar primeiro.
Eu não recomendaria, senhor.
Não se trata de heroísmo, comandante...
mas de sentimento de culpa.
Vossa Excelência...
parece ter tudo sob controle.
Só queria me certificar de que não nos matarão...
e saber qual é o seu plano.
- Meu plano? - É.
Durante a rebelião de alguns anos atrás...
Said, Adebisi e os outros...
tinham uma estratégia.
Pender, sua experiência lhe atribui valor inestimável à revolução.
Eu o nomeio vice-presidente interino.
- Fico honrado. - Está pronto para o juramento?
Acho que não temos tempo. A qualquer momento...
a tropa de choque vai entrar e nos esmagar.
Como Napoleão voltando de Elba...
falarei com os homens e os convencerei a se unirem.
Mas se isso não funcionar...
considere usar o refém como escudo.
- Excelente idéia. - É.
Lá vem eles!
Olá, Leo. Bem-vindo a Huhru.
Nunca menti para você, menti?
Quero que ouça com atenção o que vou dizer.
Seus pensamentos não são reais.
Passou tempo demais sozinho.
E criou um mundo na sua cabeça.
Não há Huhru.
Seu nome é Clayton Hughes.
Sou Gamba Kufu.
Seu nome é Clayton Hughes...
e você está perdido.
Quero ajudá-lo.
Eu me lembro que no dia...
da morte do meu pai, eu me senti assim.
Eu me lembro de você e eu estarmos no hospital.
E de você me abraçar.
Sinto falta dos abraços, Leo.
Pode me abraçar agora?
Eu me renderei se me abraçar.
Está bem.
Está bem, Clayton. Tudo vai ficar bem.
Ei!
- Comandante! - Vão, vão! Agora!
Porra!
Salvei a sua vida, Glynn!
Você me deve uma! Você me deve uma!
Clayton. Meu Deus.
Clayton... Meu Deus.
Meu plano funcionou perfeitamente.
Abrace-me, Leo.
Abrace-me.
- Abrace-me. - Meu Deus.
Nem todo mundo deixa esta vida triste e confuso.
Ethel Waters disse: "Não tenho medo de morrer, querido.
Na verdade, mal posso esperar.
Sei que o Senhor está de braços abertos...
para este rechonchudo pardal. "
Estou indo embora...
a não ser que precise de mim.
Hoje, tive que ligar para a viúva do meu melhor amigo...
para informá-la que seu único filho morreu.
Que ele morreu nos meus braços, como o pai.
Nunca mais quero ter que passar por isso de novo.
Há uma última coisa que pode fazer.
Escrever uma carta.
Para Martin Douglas...
comissário do conselho penitenciário.
Caro Martin, quero pedir demissão como diretor...
da Instituição Correcional Oswald...
logo que um substituto seja encontrado.
Por que parou de escrever?
Porque não quer dizer isso.
Quero, sim, Floria.
Chegou a hora de fazer outra coisa, uma coisa melhor, outra coisa.
Mas você é muito útil aqui.
Não sou merda nenhuma!
Mande a carta logo cedo, amanhã.
Por que não vamos jantar?
Não, tudo bem.
Não vou deixá-lo assim.
Estou indo ver a mãe do Clayton.
Minha mulher já está lá.
Vamos nos sentar juntos, chorar...
relembrar os bons tempos...
e tentar achar algum sentido...
no que não faz sentido.
Boa noite.
Alguma notícia do Dave Brass?
Ele saiu do hospital...
mas a perna dele está péssima.
Nunca mais vai jogar basquete.
Soube que o último jogo foi cancelado.
Glynn disse que foi decisão sua.
E daí? Que diferença faz?
- Quero ficar no lugar dele. - O quê?
Quero jogar com você no último jogo.
Vá se catar!
Porque o recusei antes?
- Isso mesmo! - Então, que eu me foda!
Tim, você me fez acreditar.
Eu estava assistindo.
Deu tudo de si nos dois jogos.
Mas Brass foi fenomenal.
E ninguém notou o quanto você jogou bem.
Mas esse não é o objetivo?
Mostrar aos imbecis daqui que, quando você se concentra...
- Não podemos ganhar. - Eu sei.
Mas não vamos fazer feio.
Dois brancos medianos, fora de forma...
jogando contra Vahue...
significaria algo.
- Isso foi falta! - Aqui não é a NBA!
Não.
Falta técnica.
CARCEREIROS
DETENTOS
Não sei se posso ajudá-lo...
mas não vou desistir de você, Omar.
Entendeu? Não vou desistir.
Obrigado.
Ei, Omar.
E aí, cara?
Não faço mais isso.
- Sou o Sr. Abstêmio agora. - Sei. Droga.
- Bom dia. - Oi, amigão. Papai McManus.
E aí? Como foi de fim de semana?
Bem. Trabalhei bastante.
Trabalhou? E não se divertiu?
Não teve nenhum interlúdio romântico?
Claro que sim. Sábado, saí com uma bailarina portuguesa.
Stripper?
- Não, balé. Balé. - Balé?
Essas bailarinas são muito magras.
Parecem meninos adolescentes.
Você tem que arrumar uma stripper.
- Até mais. Tudo bem, Omar? - Posso subir com você?
Bem... Não.
Tenho que arrumar umas coisas, está bem?
Está bem.
Algum problema? Algo que não possa esperar?
Não. É que...
não estou muito legal. Sabe como é.
Tudo bem. Pode subir.
Vamos lá.
Como estava dizendo, tem que sair com uma stripper.
Eu conhecia uma, Angelina.
Ela sabia chupar um pau.
Omar não se droga há semanas.
Ele vai à reabilitação, à aula...
trabalha...
Ele se tornou o prisioneiro modelo.
- E está o enlouquecendo. - É!
Quando estou em Em City, ele me segue...
o tempo todo, como se tivesse dois anos.
E não pára de falar bobagem.
E daí? Diga ao idiota para cair fora.
E correr o risco de ele ter uma recaída? Nem pensar.
Como dizem os franceses...
você está em um mato sans cachorro.
Pela segunda semana consecutiva...
temos um novo competidor e uma nova celebridade.
O homem que foi solto da prisão para o programa...
- Tim McManus. Bem-vindo. - O quê?
Vejam só isso. O danado do McManus na TV.
E quero apresentar nossa jovem estrela.
É o outro Tony Soprano, Robert Iler.
- Robert, obrigado. - Temos que pedir TV a cabo.
Estamos perdendo os bons programas.
Soube que as mulheres de "Sex and the City" são lindas.
Eu comeria a Sarah, ou seja lá como se chama.
Dá para vocês calarem a boca? Que merda.
Vamos começar com US$ 10...
na categoria vocabulário.
A pergunta é: o que é tittle?
Acho que sei isso.
Mas para ser simpático, vou pedir uma dica.
Deram isso na sexta série, Robert?
Para começar, estou no ensino médio.
E eles ensinaram isso no terceiro ano.
Pode nos dar uma dica, Robert?
É o que corta o T.
Vi um programa em que discutiam tittles...
e não era pontuação.
E não é mesmo. É um sinal diacrítico.
- O garoto está certo. - Você é legal, Robert...
mas eu não nasci ontem.
Tittle é implante de silicone.
McManus sempre escolhe peitos.
Não. Na verdade, é o pingo do "I".
Sempre soube que ele era idiota. Agora, todo mundo também sabe.
Não venha meter o pau no McManus, está bem?
Desculpe, White.
Tinha esquecido que anda chupando o pau dele.
Não estou chupando o pau dele, veado.
Então, deve estar tomando na bunda.
- Desgraçado! - Central, aqui é 11. Temos problema.
Saia daqui!
- Pedro Calderon morreu. - Aquele latino começou.
- E, depois, atacou Guerra! - Estava tirando sarro de você!
O diretor o quer na solitária.
Você disse que nunca desistiria de mim.
Que não me deixaria voltar para lá.
Eu tentei. Usei meus melhores argumentos. Mas perdi.
Não vou sobreviver na solitária, entendeu?
É muito ar morto, muito tempo morto!
- Não consigo! - Não há nada que eu possa fazer.
Desgraçado.
Desgraçado!
Mentiroso desgraçado! Mentiu para mim!
- Acalme-se, White. - Acalme-se, você!
Mentiroso desgraçado.
Mentiu para mim!
Mentiroso desgraçado!
Mentiu para mim!
Todo mundo sempre mente para mim!
Você disse que não desistiria de mim.
Não quero voltar!
Soltem-me!
Você mentiu!
Pronto, Tim. Deveria ir para casa.
Eu o levarei.
White tinha razão. Não discuti com você de verdade.
Eu queria perder a discussão. Queria solitária para ele.
- Eu percebi. - Como?
Não saiu batendo os pés quando não concordei com você.
Eu o quero em Em City.
Ele já o esfaqueou, e agora lhe deu uma surra.
Não importa. Que ele esperneie.
Perdi o jogo, porque perdi a esperança.
Não vou abandonar Omar White. Não vou.
Fique em casa alguns dias, e conversaremos depois.
Não vou mudar de idéia, Leo...
porque se desistir de qualquer um deles...
é melhor eu abrir uma lanchonete e fazer hambúrguer até morrer.
Quer saber?
Talvez eu vá com você.
Em 1955, James Dean disse a um amigo...
"A festa acabou para mim. "
Uma hora depois, bateu o carro e morreu.
Profecia que se cumpre ou puro azar?
Como foi?
Tirei sangue, e agora estão tirando do bebê.
Se forem iguais, ela é minha neta.
Enquanto você estava fora, soube algo do Beecher.
- O que tem ele? - Sabe que vai sair sob condicional?
Não.
A audiência dele é nesta semana.
Meu Deus.
Dizem que ele tem boas chances.
Passe o taco.
Qual é a nossa bola?
Vern, Beecher impediu a sua condicional.
Acha que não me lembro disso?
Se tivesse saído, talvez seus filhos estivessem vivos, e sua neta...
Cale a boca!
- Por que não me disse? - Vern...
Por que não disse que ia sair sob condicional?
Não é assim que se começa uma conversa.
Fique fora disso. Temos que ser honestos.
- Agente! - Os dois, em pé de igualdade.
A sessão acabou.
Você sabia que ia sair.
- Já chega, "Schillinger". - Schillinger!
Que droga. Schillinger!
Estou aqui há nove anos.
Não sei como ainda não aprendeu o meu nome!
Meu Deus.
Ele vai tentar atrapalhar a minha condicional.
Não, não. Vou falar com ele.
- Não vai adiantar. - Tobias, eu vou falar com ele.
Estou ferrado.
E aí, amigo?
lmporta-se de comermos com você?
- Vai comer a laranja? - Vai tomar o leite?
Desculpe não ter contado da condicional.
Para dizer a verdade, não acho que vá rolar.
Vai rolar, sim.
Os babacas do conselho vêem um riquinho como você...
contando uma história chorosa, e se derretem.
- Ouça... - Não vai sair, seu puto.
Não vai sair daqui e me deixar para trás.
Limpe esta sujeira.
Falei com Schillinger. Ele só disse coisas boas.
Pediu desculpas pelo ataque...
disse o quanto as sessões têm sido importantes...
- Está mentindo. - Eu sei.
Pode me pôr sob custódia?
Normalmente, fazemos isso, mas a unidade está cheia.
Então, ponha Schillinger na solitária.
Ele ainda não fez nada. Além disso, ela está cheia.
- Então, dê toque de recolher! - Só para você, Beecher?
Falando sério. Vai ficar na sua cela e comer lá.
Porei um agente do lado de fora, e tudo ficará bem.
Por que não me sinto aliviado?
Arif! Esses motoqueiros estão tramando algo.
Querem incitar Beecher a usar de violência...
...para não sair sob condicional. - É.
Quero me certificar de que ele não faça isso.
- Está fazendo isso por Beecher? - Estou.
E por Salaar Udeen, e por todas as vidas...
que os arianos já destruíram.
Hoyt disse que não pode chegar perto do Beecher.
Droga!
- Quando é a audiência? - Amanhã, às 11 h.
Merda.
Ora, ora...
se não é meu velho amigo...
James Robson.
Said, prometi ao diretor que não haveria encrenca entre nós.
Agente...
é melhor ficar por perto.
Pode dar confusão.
Posso ver Beecher?
Como está indo?
Falta só uma noite.
Acabei de ser muito claro com Schillinger.
Se algo lhe acontecer...
a fúria de Alá vai recair sobre ele.
Eu agradeço, Kareem.
Assalamu alaikum, irmão.
Que a paz esteja contigo também.
Embora, pelo que vejo...
não está se sentindo tão em paz.
Eu luto, como você.
Sabe...
quando me senti culpado por participar...
da morte de Andrew Schillinger, você me disse...
para abraçar a minha culpa, ou ela me consumiria.
Engraçado você não fazer o mesmo em relação a Adebisi.
Quantas vezes tenho que lhe dizer?
Não me sinto culpado por matar Adebisi.
Não é a morte de Adebisi que o persegue, mas a vida dele.
- A força vital dele. - Ela me persegue?
Do que está falando?
Vi sua cara pouco depois de você matá-lo.
Um pouco do Adebisi passou para você.
- Não. - A raiva dele...
...a violência dele... - Está enganado!
Toda a sua vida, manteve controle absoluto dos seus sentimentos.
Negou o Adebisi em você. Mas agora não consegue mais.
Tem que torná-lo parte de você, Kareem.
Torne-o parte de você.
Não vão interpretar o suor das minhas mãos...
como sinal de intento criminoso, vão?
Por que não relaxa?
Faço isso há seis anos.
Nunca tive tanta certeza de um resultado.
Porque nunca teve Tobias Beecher como cliente.
Comprei um presente.
Não tive tempo de embrulhá-lo.
- Uma agenda. - É.
Sr. Beecher?
- Estamos prontos para você. - Está bem.
Deseje-me sorte.
Farei mais que isso.
Farei algo muito antiprofissional.
Sr. Beecher.
Estou indo.
Vá.
Depois, perguntaram sobre defecar no rosto do Schillinger...
e arrancar a ponta do pênis do Robson com os dentes.
Não sei se as respostas foram satisfatórias.
Votaram a favor.
Meu Deus.
- Tobias? - Vou para casa.
Vou para casa.
- Não posso acreditar! - Meu Deus!
Não acredito. Filho da mãe.
Muito bem, Beecher. Muito bem.
- Beecher vai ser solto. - Não.
Não. Eu o quero morto. Entendeu?
Ele não sai vivo de Oz.
Correio!
Todo mundo, em fila!
- Carta para o Beecher. - Eu entrego.
Ei! Ei! Desgraçado!
Desgraçado!
Louisa, segure firme as mãos dele.
Vou sentir sua falta.
Não. Nem pense mais neste lugar.
Vai ser difícil.
Ainda tenho uma suástica no traseiro.
Seja forte.
Ame sua filha.
Ame a si mesmo.
Então...
vai conseguir fazer o que a irmã Peter Marie sugeriu?
- Não pensar em Oz? - Vou.
O prisioneiro 97B412 está morto.
Vou deixar tudo isso para trás.
Depois, perguntaram sobre defecar no rosto do Schillinger...
e arrancar a ponta do pênis do Robson com os dentes.
Não sei se as respostas foram satisfatórias.
- E aí? - Desculpe, mas votaram contra.
Ficaram impressionados com o progresso dos últimos meses...
mas não acham que ele compensou o comportamento anterior.
Meu Deus, que merda.
Desculpe ter pintado um quadro favorável.
Estou muito chocada.
Tenho certeza de que fez o que pôde.
Mas disseram que estariam abertos a outra audiência em um ano.
Um ano?
Outro ano.
Porra de Oz.
Tobias.
- Leve-me para minha cela? - Fique e converse um pouco.
Mais tarde. Quero ficar sozinho.
Beecher.
Que bom que eu e você vamos poder interagir um pouco mais.
Saia de perto de mim.
Não seja tão negativo.
Vamos fazer as pazes?
Avisei para ficar longe dele.
Não!
Ele é meu.
Adebisi vive.
Vern, quero que mexa o pé.
Consegue mexer o pé? Ponha-o no soro.
- Desgraçado! - Preciso de mais um pouco.
- Mexa sua mão. - Porra!
"Quero voltar à minha velha casa antes de morrer.
Pedi ao grande Pai branco para ele me deixar voltar.
Mas ele disse: 'Não'."
Geronimo.
Eu não falei, seus babacas?
TV a cabo é a melhor coisa.
O'Reily. O'Reily!
- O quê? - Um pacote.
- É o relógio de pulso? - É.
A última peça para a bomba.
- Vamos detoná-la no intervalo? - É a melhor hora.
O ginásio não será atingido por ficar longe de Em City.
Tem certeza disso?
O governo americano me fez prisioneiro de guerra.
Vou ser mandado de volta para a Inglaterra por razões políticas...
e isso é errado. Temos que agir.
Nosso ato isolado trará mudanças?
Talvez.
Provavelmente, não.
Está dizendo que não é a batalha, mas a guerra?
Estou dizendo que, se vamos ou não sair vitoriosos, é Deus quem decide.
Ao homem, só resta lutar.
Lutar por lutar. Que cretinice.
Lutar, porque a injustiça tem que ser confrontada.
Viva assim.
Podemos não ganhar, mas também nunca vamos perder.
- Ryan! - Oi, garoto.
- Como vai? - Você está bem?
Estou.
Ei, não sei como lhe agradecer por me devolver Cyril.
Não o transferi por você, Ryan.
Fiz isso, porque achei certo.
Não. Eu sei disso.
Você sempre faz o que é certo, do ponto de vista moral.
É por isso que a amo. Beije-me.
Agente.
Leve O'Reily de volta para Em City.
Não quis chateá-la, está bem?
Só digo que agora tenho todas as razões do mundo para viver.
Ei...
Temos que conversar. Temos que cancelar a operação.
Fale baixo. Discutiremos isso mais tarde.
Mais tarde vai ser tarde demais.
Vamos matar muita gente...
...que não deveria morrer. - Já conversamos sobre isso.
Em City vai estar quase vazia.
Mandarei avisar os guardas.
Eles terão cinco minutos para evacuação.
Não. E se eles não forem rápidos o bastante?
Não posso fazer nada.
E se a explosão se espalhar...
para outros pavilhões, talvez até o hospital e as salas de visita?
Não há nada que se possa fazer.
Não. Matei pessoas quase sem motivo.
Não vou ser moralista com você.
Sei que essa missão faz sentido para você.
Mas para mim, vejo o que estamos prestes a fazer...
e, pela primeira vez na porcaria da minha vida...
vejo que entendi.
Entendeu? Entendeu o quê?
Nossas ações. Elas fazem de nós quem somos.
E, até agora, as minhas não deram em nada.
Meu Deus, Padraig, tenho um irmão...
e até uma mulher aqui que acredita em mim.
Eles acreditaram em mim quando não lhes dei nada para acreditar.
Daqui a uma hora, vamos concluir nossa missão.
- Vá se foder! - O que está fazendo?
Sempre andei de cabeça erguida, cantando de galo.
Mas isso não passava de fachada.
Agora, quero fazer por merecer.
Com licença.
Tenho que voltar a Em City. Emergência.
O'Reily, o que há com você?
Deixou o gás ligado de novo.
- Então, desligue! - Desligue, você.
Aonde vai? Não vou fazer seu trabalho.
Vou levar a bomba para os guardas.
Calma, Ryan. Demorou um pouco...
mas o que disse na lanchonete...
está começando a entrar nesta cabeça dura.
É? Que bom, Padraig...
porque ainda podemos lutar.
Só temos que encontrar outra maneira de fazê-lo. Certo?
Cuidado. Desligou o relógio?
- Não fiz nada. - Dê isso aqui.
O que está fazendo?
O que deve ser feito. Você tem dois minutos.
Não, Padraig... Merda!
Cyril, corra! McManus!
McManus, Murphy tem uma bomba!
Ali. Connolly tem uma bomba!
Ele tem uma bomba!
O desgraçado tem uma bomba!
Vocês têm um minuto...
e 30 segundos para evacuar Em City!
Padraig, largue a bomba. Largue. Vamos conversar.
- Um minuto e 15 segundos. - Droga!
Você. Cheque a sala do computador.
Vocês três, evacuem todas as celas.
Abram o portão.
Padraig, Padraig! Corte os fios.
Não tem volta. Menos de um minuto. Deveria ir embora.
Não, deixe isso, e iremos os dois.
Um exército estrangeiro ainda ocupa ruas irlandesas.
Mais uma razão para continuar vivo...
e lutar, lembra?
Não tenho ilusões sobre o que me espera na Inglaterra.
Não vou morrer naquela terra.
Vou morrer aqui.
- O'Reily! Vamos embora! - Vinte segundos.
- Ryan! - Que droga, Padraig!
Dez segundos.
Ave Maria, cheia de graça, o Senhor é convosco.
Bendita sois vós entre as mulheres, bendito é o fruto do vosso ventre.
Santa Maria, Mãe de Deus, rogai por nós, pecadores...
agora e na hora da nossa morte, amém.
Deus Todo-Poderoso.
Quanto tempo para ela detonar?
Já deveria ter detonado.
Que porcaria.
Ela falhou.
- Ela falhou. - Vão pegá-lo.
Talvez o que dizemos conte menos do que o que dizem de nós.
Quando morremos, qual é a coisa mais legal que dirão de nós?
E a pior?
Entre uma e outra, está a verdade.
Ou talvez palavras não bastem para definir uma vida.
Talvez só as ações possam.