A HORA DA DECISÃO
Nem a neve, nem a chuva, nem o calor, ou as trevas da noite...
impedem os carteiros de completarem com rapidez suas rondas.
É o que diz o lema do Sistema Postal dos Estados Unidos...
adaptado do antigo historiador grego Heródoto.
Naquela época, "rapidez" podia significar um ano e um dia.
Agora, é às dez da manhã seguinte em qualquer lugar do mundo...
daqui até Cochabamba.
Pessoas por todo o globo, todas as tardes...
abrem suas caixas de correio pensando no que podem conter.
Você nunca sabe o que esperar.
E, em Oz, na maioria das vezes...
a melhor parte é a expectativa.
Prisioneiro Número 99C124, William Cudney.
Condenado em 10 de fevereiro de 1999, por homicídio qualificado.
Sentença: prisão perpétua sem chance de liberdade condicional
Ela fez um aborto sem contar nada a você.
Esqueci o que é aborto.
É quando o bebê vai para o Céu antes mesmo de nascer.
Então, deixe ver se eu entendi.
Você mirou o médico, mas acertou no filho dele.
- Não, mirei o filho. - Matou o garotinho de propósito?
É. Agora aquele médico sabe como eu me sinto.
Ele matou o meu filho, eu matei o dele.
O que vai dizer a ele quando o vir?
Quem?
O filho do medico, lá no Céu.
Já sei o que vou dizer ao marido da Dra. Nathan...
se me deixarem entrar.
Ei, por onde você andou?
Vamos. Não temos muito tempo. Coloque isto.
- Não. - Cyril, não comece.
- Não quero lutar. Não tenho que lutar. - Tem, sim.
Não, o Sr. Cudney disse que eu não preciso.
- Cudney? - É.
Deus não quer que eu lute boxe.
Tudo bem. Nada de boxe hoje.
- Não está com raiva? - Não.
A propósito...
acho que deve ouvir o Sr. Cudney.
Tudo bem.
O'Reily. Veio para orar conosco?
Vim.
" A desgraça sou eu. Isto é uma doença, e devo suportá-la. "
Primeiro, vá dizer ao meu irmão que ele pode lutar.
Depois, nunca mais fale com ele.
Entendeu?
A Bíblia nunca me havia sido útil antes.
Posso ficar com esta?
- Pode. - Sabia que não se importaria.
Ei, Gloria.
- Abra o olho, O'Reily. - Bicha.
- Ei, Bricks. - O'Reily.
Você é o único que entende essa parada.
Observando os adversários?
É melhor eles rezarem.
Meu camarada Bricks vai acabar com a raça desses muçulmanos.
Sei lá, cara. Vi o Khan malhando na academia. Ele é bom.
- O neguinho aqui também é. - Vamos fumar um.
Vai ficar doidão no dia da sua primeira luta?
Tranqüilo. Eu sou que nem o Tyson, cara.
Caio na gandaia, depois luto, depois caio na gandaia de novo.
- Até mais. - Tchau, cara.
Ei, Pancamo, eu aposto cinco mil no Khan.
- É uma aposta grande. - Tenho dinheiro de sobra, cara.
Ei, Hamid.
Sim?
Achei que devesse saber...
que o Wangler anda falando bobagem sobre você e Said.
Está na hora de ensinar uma lição àquele pagão otário.
Não se preocupe. Pretendo vencer. Em nome de Alá.
Tudo bem. Acabe com a raça dele.
Está certo.
Kenny "Bricks" Wangler.
E neste canto, Hamid Khan.
Fiquem atentos ao que eu disser. Toquem as luvas e vão para os cantos.
Pronto. Toque o sino.
Dê um direto, Khan.
Acerte a mandíbula dele.
Ei, Bricks, boa, cara.
Você é como Tyson, sim. Cicely Tyson.
Um pacote chega de surpresa. Você o abre.
Às vezes, é um presente.
Uma garrafa de vinho bom, digamos, de um parente.
Às vezes, é do Unabomber.
Uma caixa de aparência comum que faz "bum".
Aqueles muçulmanos aprontaram para nós. É nossa vez de aprontar para eles.
Pessoal, fiz um poema. Fiz um poema.
Desde que voltei para Oz, não havia escrito poesia.
Mas fiquei inspirado por algo que vi um dia desses.
Então, este poema é dedicado ao Pastor Kareem Said.
É isso
Entendi você de cara
Só o que quer fazer É engordurar suas mãos
Se aproveitar
A porcaria da América É um cisco no seu olho
Há mais de 450 anos
E agora quer esconder suas lágrimas
Com a sua dita missão dada por Alá De ajudar seus irmãos
Alá me proporcionou uma visão E vou contar aos outros
Ao falar em revolução
O que vi foi uma revelação
Você saltitando alegremente Com a donzela do diabo
Agora está satisfeito
Porque agora Manipula o pensamento dela
Vou lhe dizer uma coisa
Enquanto estamos trancados Aqui neste buraco
Enquanto tenta nos levar para o Céu
Quando ela esquecer o ser Contraditório que você é
Não se esqueça de esconder Suas luvas ensangüentadas
Isso passou de humilhação pessoal...
a humilhação pública.
- Você nos envergonha a todos. - Tem uma opção, Said.
Ela ou nós.
Ou promete que nunca mais vai ver aquela mulher...
ou está acabado.
Acabado?
Vamos escolher outro líder.
Patricia.
O que há de errado?
Ando recebendo uns telefonemas...
Uns telefonemas ameaçadores, exigindo que eu me afaste de você.
Que se afaste de mim?
Guardei a fita da secretária.
Achei que pudesse...
interessar a você, ao advogado, ou a alguém.
Você trocou o número do telefone?
Troquei.
Mas não posso me mudar.
E se descobrirem onde moro?
Eu não entendo...
por que estão dizendo para eu me afastar de você?
Não se preocupe.
Vou falar com Zelman. Ele deve saber como lidar com isso.
- Como protegê-la. - Não quero me afastar de você.
Danem-se eles. Meu Deus, desculpe.
Não, você tem razão.
Danem-se eles.
Digam que não têm nada a ver com telefonemas ameaçadores para Tricia.
Digam.
Porque, quem for responsável...
irá pagar.
Nesta vida ou na próxima.
Quando eu me casei...
tatuei o nome da minha esposa no meu braço.
É uma estupidez, não é?
Como se um casamento durasse o mesmo que uma tatuagem.
Disse a Shannon que queria o divórcio...
por causa do que sinto por Gloria.
Ainda amo a Gloria.
Tento resistir, mas não consigo.
Ela mora no meu coração.
Não consigo arrancá-la de mim.
Vamos, cara. Acabei com a raça daquele filho-da-mãe.
Você se divertiu entrando na porrada.
Pediu a nossa ajuda para acabar com Wangler, Pierce e o Poeta...
depois nos diz para esperar.
Não quero matá-los...
senão vai haver uma guerra entre nós e eles.
- Só quero segurar a onda deles. - Ele tem razão.
Temos que fazer parecer que foi um acidente.
Primeiro, o Poeta e o Pierce.
Tenho planos para o Wangler.
Kenny?
- Kenny? - Bricks. Droga! Bricks, cara.
- Preciso falar com você. - O que foi?
Más notícias.
- Sua mulher morreu. - O quê?
Levou um tiro, foi executada.
- Cacete! - Que coisa chata, cara.
Sinto muito, Ken. Sinto muito.
- Ainda tem mais. - O quê?
Ela foi encontrada no apartamento com outro homem.
Um tal de Ronnie Smith.
Ah, droga. Ronnie. Ele era meu camarada.
Foram encontrados na cama juntos.
Olhe, marquei um hora para você falar com a irmã Peter Marie.
Meu bebê. Como está o meu filho?
Ele está bem. Estava na casa da sua mãe na hora.
Amém.
- Há algo que eu possa fazer? - Não. Não.
Os policiais sabem quem foi?
Acham que está relacionado com drogas.
Posso ir ao enterro?
Vou ver o que posso fazer.
Caramba, achei que ia morrer de tanto prender o riso.
Esperem. E quando eu fiz esta cara...
Pare!
Kenny, você queria aquela piranha e o Ronnie mortos.
Agora estão mortos.
Quem é seu amigo?
- Vocês todos são. - É com a gente.
- Vamos cheirar. - Vamos lá.
Logicamente, qualquer carta vinda de fora é uma bomba em potencial...
explodindo na sua cara as lembranças de como era a vida...
antes das grades se fecharem.
Antes que alguém, que definitivamente não era sua mãe...
gritasse: " Apagar as luzes. "
Às vezes, quanto mais doce é a carta, mais amargo é o gosto que ela deixa.
"Meu filho querido...
Hoje acordei sonhando com a vida depois que você for libertado...
e disse a mim mesma que, a cada dia falta menos um dia para você voltar...
menos um dia para ficarmos juntos novamente.
Aqui, nada mudou.
A vizinhança é a mesma.
Até os rostos. Todo mundo está igual.
Está tudo bem aí?
Há algo que possamos fazer?
Estamos com saudades.
Nós te amamos. "
Providencie uma intravenosa.
Não agüento de dor.
- Eu não vi nada. - E você?
Todos nas celas. Todos nas celas.
Ouçam, todos nas celas.
Todos nas celas.
Junior, o que houve?
Por que estão todos nas celas?
Bem-vindo de volta, Kenny.
Foi uma pena o que aconteceu com o Poeta e o Pierce.
- Vão sobreviver? - Por enquanto.
- Mas você sabe que a vida é frágil - E eu?
Como está se saindo naquele programa?
Já se encontrou com Rivera cara a cara?
Não. Por enquanto só estou conversando com a irmã Peter Marie.
- Sobre o quê? - Uma coisa e outra.
Michael, contanto que " uma coisa" não se relacione com " outra"...
não terá problemas comigo.
Quero avisá-lo, Miguel, de que não há forma de prever...
as conseqüências emocionais de encarar o Agente Rivera ou sua esposa.
É.
Quando você o cegou, feriu os dois.
E talvez não tenham compaixão...
por qualquer culpa ou dor que esteja sentindo.
Então, por que não me diz o que fez com Eugene Rivera?
Você sabe o que eu fiz.
Não sei para que perder tempo batendo na mesma tecla.
Temos todo o tempo necessário.
E é muito importante colocar em palavras o que fez.
Então, quando aconteceu?
No verão passado.
Por que fez o que fez?
Não sei.
Eu estava muito fodido.
Aconteceram umas coisas, e eu fiquei nervoso.
Não sei explicar. Aconteceu.
O que " aconteceu"?
- O que você, Miguel Alvarez, fez? - Merda!
Cortei os olhos dele para valer.
Como, para valer?
Eu os furei. Sabe, eu os furei.
Os olhos dele, sabe.
O bisturi...
eu o deixei cair.
Quando ele bateu no chão...
fez um barulho ressonante.
Tudo bem.
Você quer se sentar?
Agora...
por que fez isso?
Eu já disse.
- Foi por causa da tensão e tudo o mais. - Não, Miguel
Por que fez uma coisa assim tão premeditada?
Vai ter que explicar a Eugene, e ele vai perguntar.
Vou explicar.
Por que não pode me dizer?
Porque não é a você que devo a explicação.
É com Ele que quero me sentar...
cara a cara, e perguntar por quê.
- Ele está aqui agora, Eugene. - Sério?
Qual foi a resposta dele?
Não escuto a voz dele.
Só escuto vozes que parecem com a minha...
mas não me dizem por que Alvarez fez isso.
Não me dizem por que eu mereço isso.
O que aconteceu não foi culpa sua.
E Deus não vai responder às suas perguntas...
em alto e bom som.
Ele vai falar a você através de sua conversa com Alvarez.
Então, por que não me conta o que quer dizer a ele?
Fico achando que alguém vai abrir uma porta...
e me tirar deste quarto escuro.
O que mais?
- O que mais quer dizer? - Não posso dizer na sua frente.
Vamos, sou uma mulher adulta. Vamos. O que quer que seja, diga.
Eu o odeio, Alvarez...
seu desgraçado, filho-da-mãe.
Por sua causa, tenho que me arrastar no escuro.
Se não fosse pela Tina, eu já teria me matado.
Às vezes acho que deveria me matar para o bem dela...
para que possa começar uma vida nova sem mim.
Há dias, Alvarez...
em que preferiria que tivesse me matado em vez de ter feito isto.
Não consigo mais chorar. Você sabia?
Do jeito que você fez, eu não consigo chorar.
Propaganda. Vendendo uma coisa, prometendo outra.
Publishers Clearing House...
promoção da American Family.
Ed McMahon avisando a você para abrir o envelope...
porque pode ser o novo milionário.
E você sabe que nunca vai ganhar...
então, joga tudo fora.
Mas e se tomou a decisão errada?
E se esta for sua chance em três trilhões de ganhar?
Essa história de assédio sexual está acabando comigo.
O estado faz um acordo...
e devolve o emprego a Howell...
e fica subentendido que sou culpado.
Mas eu não sou culpado.
Você é uma vítima dos tempos, meu amigo.
Antigamente, se uma mulher reclamasse de assédio no trabalho...
ninguém acreditava. As pessoas nem ligavam.
Hoje, parte-se do princípio de que os homens em qualquer lugar são tarados.
- E somos mesmo. - Eu não sou!
Tim, deixe disso.
Disse que comeu todas as que passaram por aqui...
com exceção da Irmã Peter Marie.
Eu fui galinha, e daí?
Mas sempre foi mútuo.
Eu nunca forçaria uma mulher...
nunca usaria o meu cargo para trepar com alguém.
- Prove. - Como?
Não deixe o estado fazer o acordo. Leve-a ao tribunal
Peça a Nathan, Wittlesey e à irmã Peter Marie...
para testemunharem a seu favor.
- Brigue com Howell. - As chances estão contra mim.
Quando é que estão a seu favor?
Para a imprensa, é uma refeição com sete pratos.
Então, se eu quiser levar isso adiante...
tenho que estar preparado para ver meu rosto na TV e nas manchetes.
É. E se o público não prestar atenção, e guardar só metade do que leu...
a história vai ferver durante uns dias.
Você, a princípio, vai parecer culpado, independentemente dos fatos.
Depois, a história vai esfriar.
Quando ganharmos, ninguém saberá.
Mas terá que carregar com você o estigma dessa primeira impressão...
para o resto da vida.
Gloria...
o que ouviu sobre o caso de assédio de que Tim é acusado?
Claire Howell confidenciou que Tim a demitiu...
por não querer mais fazer sexo com ele.
Não acredito nisso. Você acredita?
Não.
- Mas? - Eu namorei o Tim.
Quando estava separada.
Quando se trata de sexo e de relacionamentos, ele...
Não sei. Hoje em dia qualquer coisa é possível
Pete, Gloria, fico feliz que as duas estejam aqui.
Estou montando a minha defesa...
e gostaria que vocês duas fossem testemunhas.
- Claro. - Obrigado.
- Gloria? - É, vou pensar.
Como? Acredita em Claire Howell?
Não, só quero conversar, ouvir a versão dela.
A versão dela?
O que quer dizer com isso?
Que o que ela está dizendo talvez seja verdade?
Então, estou mentindo.
Acha que sou capaz de abusar de mulheres.
- Não quis dizer... - Muito obrigado, Gloria.
Obrigado pelo voto de confiança.
Tim, espere um...
Oi.
Como vai a Dee Dee?
Está com saudades da avó. Eu também.
Temos todo tipo de homem aqui.
Homens que estupraram, bateram em mulheres, as mataram.
Ryan O'Reily matou o marido de Gloria...
de tanto que a amava.
Eu me lembro de ter pensado na época...
"Que paixão!
Será que eu seria capaz de sentir paixão assim?"
Tim.
Eu pensei em disputar essa acusação de assédio.
la pedir a você e Gloria que testemunhassem a meu favor...
para montar uma defesa. Porque Howell está mentindo.
Não a forcei a fazer nada.
- Então, por que não disputar? - Porque sou culpado.
De usá-la, de usar seu corpo.
De não dar a mínima para ela...
para o que sentia por mim, para o que sentia por si mesma.
Fiz a mesma coisa com a minha ex-mulher...
com a Gloria...
com você.
Diane, se eu tivesse pedido para testemunhar a meu favor...
você teria testemunhado?
Claro.
Porque o que tivemos foi para valer...
mesmo que não tenha durado.
Detento número 99K871, Yuri Kosygin.
Condenado em 23 de março de 1999.
Oito acusações de homicídio qualificado...
quatro acusações de tentativa de homicídio...
posse ilegal de arma de fogo.
Sentença: prisão perpétua sem possibilidade de condicional
Nikolai Stanislofsky, Yuri Kosygin.
Veio aqui para me matar?
Certo...
o trabalho que lhe foi designado...
requer que fique aqui na biblioteca do meio-dia às três da tarde...
ajudando a bibliotecária.
Arrumando os livros nas prateleiras.
Também deve levar o carrinho ao hospital...
à enfermaria de AIDS, à Unidade E.
Ei, Kosygin...
está entendendo o que estou dizendo?
Estou.
Então, pelo menos respire de vez em quando.
Sente-se ali até a Sra. Hubble voltar.
Você é Kosygin, não? Ouvi falar de você.
O assassino mais violento de Little Odessa.
Antonio Nappa.
Eu lhe estendo a mão em sinal de amizade.
Não preciso da sua amizade.
Tudo bem.
Vou lhe dizer uma coisa.
Meus rapazes controlam tudo o que entra e sai desta espelunca...
drogas, cigarro, jogo.
Se começar a bancar o engraçadinho, não viverá nem até o amanhecer.
Vocês italianos.
Tão melodramáticos.
- Ei. - Sim?
O Sr. Nappa tem um recado para você.
Seu camarada, como se chama?
Precisa aprender a ter respeito.
Kosygin não é meu camarada.
Sou judeu. Ele é cossaco.
Na minha comunidade, ele é temido por sua crueldade.
Vocês, sicilianos, acham que são durões.
Ele arrancaria o seu coração, e o comeria sem pestanejar.
Bom, é melhor você falar com ele.
Antes que eu fale.
- O que você acha? - Sobre o quê?
Sobre o cara novo, o Kosygin.
Tentei puxar conversa com ele no jantar.
Ele ficou lá, gelado como a tundra.
Ele me deixa apavorado.
A mim também.
Apagar as luzes.
- O que é isso, Busmalis? - Escrevi uma carta para Tia Sally.
Caramba, olhe só!
- A porcaria está autografada. - São falsos.
- O quê? - Os autógrafos.
- São feitos por uma máquina. - Como você sabe?
O da Tia Sally pode ser verdadeiro, mas não os dos bonecos.
Ainda mais o do Nooter.
- Por quê? - Ele não tem mão.
Como vai escrever?
Com a boca.
Se consegue sacudir um taco...
com certeza consegue escrever.
Tem uma carta.
"Caro Agamemnon, obrigada por ter escrito.
Nooter, Pecky e eu estamos felizes, felizes, felizes...
por você gostar do nosso programa.
Continue assistindo, Tia Sally. "
Carta padronizada.
Keller, você é um cínico.
Você acha que a Tia Sally lê...
todas as cartas que recebe?
Com um peitão assim, deve receber um milhão de cartas por dias.
Eles têm uma secretária que manda isso.
Sério? Não pode ser.
Fique aí no seu mundo da fantasia. Problema seu.
Tive uma idéia.
Vamos escrever para Tia Sally e pedir para vir nos visitar.
- Visitar? - Desculpe, meu irmão.
Tia Sally não virá à Oz.
Talvez venha. Quem sabe? Vou escrever para ela. Agora.
Eu adoraria trepar com ela.
Não me importaria que fosse uma suruba com Nooter e Pecky também.
O quê?
Hora de visita.
- Vou ver meus parentes. - Seu pessoal não desiste, hein?
Tudo bem. Contanto que continuem trazendo as guloseimas.
Com certeza.
Um dia desses vou ter que ir junto...
para agradecer à sua mãe pessoalmente.
Onde está o papai?
O que aconteceu?
- O que aconteceu? - O papai teve um derrame.
Um derrame?
- Quando? - Há dois dias, em casa.
Mamãe não estava trabalhando, graças a Deus.
Ele está na UTI
Droga. Ele vai sobreviver?
Estão fazendo o possível Foi o que o médico me falou.
Liguei para ele um dia desses para pedir desculpas.
Por quê?
Por ter xingado a Isabella.
Mas antes de eu pedir...
começamos a falar sobre outra coisa...
Sobre alguma bobagem. O que foi? Caramba, o que foi?
- Não se preocupe. - Não! Não consigo me lembrar!
Liguei para me desculpar...
mas antes que eu pudesse, ele me perguntou sobre outra coisa, e eu...
- Merda! - Fale baixo, Ricardo.
Carlo.
Ele disse alguma coisa depois da última visita?
Sobre o quê?
Sobre o que eu disse. Ficou chateado?
Carlo, está tudo bem. Eu não acho que estava chateado.
Ele o ama.
Se quer dormir, volte para a cela.
Ontem chegou a Oz uma carta com o carimbo de 7 de maio de 1965.
Trinta e quatro anos.
Deve ter ficado presa na máquina.
Bem, o detento a quem se destinava já morreu há muito tempo.
Então, pegaram o envelope...
e jogaram na caixa de cartas sem destinatário sem nem abrir.
Agora, ninguém vai ficar sabendo o que havia ali dentro.
Clayton, o que ainda está fazendo aqui?
Onde foi, Leo?
Quero saber o local exato onde o meu pai morreu.
- Clayton... - Mostre-me.
Aqui. Bem aqui.
Sabe, tenho me perguntado...
Acha que quem matou o meu pai ainda está vivo?
- Ainda está em Oz? - Clayton...
Eu me pergunto, será que o cara que estou vigiando na biblioteca...
é o animal que apunhalou meu pai?
Rebadow.
Há dezessete anos, um agente foi atacado no almoço.
Você se lembra?
São tantos anos, tantos assassinatos...
Eles todos se misturam.
O nome do agente era Samuel Hughes.
Seu pai?
É. Você se lembra dele?
Desculpe.
- Tem que se lembrar de alguma coisa. - Não lembro, juro.
Isso não basta. Quero que pense.
Está ouvindo, Rebadow? Pense.
Por favor, eu...
Pense no meu pai, seu filho-da-mãe.
Guarda.
Não sei o que fazer. Devo contar a Leo o que vi?
Hughes cometeu grandes erros desde que começou.
Quando estava trabalhando comigo em Emerald City...
deu vários furos com os hispânicos.
E depois fez aquela idiotice com a arma de choque.
Mas nós temos que dar um desconto.
O pai dele foi morto aqui.
Isso deve estar tendo um efeito sobre ele, e sobre o diretor.
Acho que sua intuição estava correta.
Deve se sentar com Clayton, esclarecer as coisas.
Olhe, Padre Mukada...
desculpe pela cena que viu.
Eu exagerei.
Não precisa me pedir desculpas.
A Rebadow, com certeza.
Só queria que você soubesse que sei como se sente.
Da próxima vez que quiser descontar sua raiva em alguém...
venha conversar comigo.
Talvez juntos nós possamos...
Sei lá, talvez possamos superar o problema.
A única coisa que vai me fazer superar...
é saber quem foi.
Quem foi que matou meu pai.
A menos que me ajude a descobrir, não temos nada que conversar, padre.
Caro John
Há também a carta "Caro John"...
Ou Jane, dependendo do caso.
É quando sua cara-metade, ou ex-cara-metade a essa altura...
escreve sobre o quanto você arruinou a vida dela e a magoou...
o quanto ela se dedicou a você e tentou ajudá-lo...
e só o que você fez em troca foi deixá-la na mão.
Ah, sim, e ela encontrou outra pessoa.
Uma pessoa que realmente entende o que é o amor.
Caro John
Vamos falar sobre seu pacto com Schillinger.
Você o conheceu em Lardner, não?
Como descreveria seu relacionamento com ele então?
Como é o nome daquilo que você se torna quando entra em um convento?
- Noviça? - É. Eu era a noviça...
e ele era a madre superiora.
Sabe, irmã...
até conhecê-la...
eu achava que as freiras eram um punhado de solteironas...
que tinham desistido da vida.
Como é que você sabe?
O quê?
Que Deus a chamou...
que tinha que ser freira?
Eu senti o amor dele.
Como é o amor de Deus?
Vai saber quando senti-lo.
Tenho minhas dúvidas.
Você tem que fazer votos, não tem?
De obediência, pobreza e castidade.
No final do dia, vai para casa e sua cama está vazia.
Não está vazia.
Esqueci.
Deus está lá esperando por você. Você é noiva de Cristo.
Sou.
Mas deve haver noites em que o amor de Deus é frio...
quando se sente sozinha, e se pergunta se não tomou a decisão errada.
Você...
- Hora de visita. Minha ex vem me ver. - Ela é muito bonita.
Não. Essa é a Kitty.
Você viu Kitty, minha primeira esposa. É a Angelique que vem hoje.
- Quantas ex-esposas você tem? - Três.
Quatro se contar a Bonnie. Casei com ela duas vezes?
Eu fui casada, sabe?
Você está sempre me surpreendendo.
Gostaria de ouvir mais da próxima vez.
É. Na próxima vez, vamos falar sobre você, certo?
Esperarei ansioso.
Gosto de ficar na mesma sala que você, irmã.
Você tem um bom astral
Caramba.
Ei.
Abstinência, hein?
Certo. Já passei por isso.
Vamos fazer o seguinte.
Vamos, diga algo.
Sobre?
Qualquer coisa.
Não sei, cara.
Sabe, na minha fase de abstinência...
eu tentei entender por que eu estava usando drogas...
por que estava sendo tão autodestrutivo.
E aí?
Onde arranjou isso?
Foi seu pai.
Na minha primeira noite aqui, ele me marcou.
Depois, me humilhou...
me machucou.
Ele me machucou muito.
Tenho que lhe contar a verdade, Andrew.
Odeio o seu pai.
Você e eu não somos diferentes.
Não precisamos, sabe.
Não precisamos usar drogas.
Não precisamos nos matar para punir aquele bicha.
Ele não merece controlar nossa vida desse jeito.
Na minha fase de abstinência, eu estava completamente sozinho.
Eu parecia um garotinho.
Só queria a minha mãe.
Só queria que minha mãe me abraçasse.
Também sinto saudades da minha mãe.
Eu sei.
Venha aqui. Você vai ficar bem.
Vai ficar tudo bem.
Sentem-se.
- Desculpe o nosso atraso. - Não há problema.
Queria pedir desculpas a todos...
pela forma como agi na última vez em que estive aqui.
Sabem, sou viciado.
E espero que, com a ajuda de vocês...
consiga controlar um pouco a minha vida.
Porque nunca consegui controlá -la antes.
Bem-vindo, Andrew.
Tudo bem, cara.
Oi, pai.
Andrew.
Você conseguiu, está limpo.
É.
Como foi que conseguiu?
Com uma ajudinha de Deus e dos meus amigos.
- Oi, Vern. - Como está?
Vim fazer um pouco de exercício. Suar um pouco.
Eles vão me ensinar a lutar.
Quem bom. Vamos ficar aqui e assistir.
Fique de quatro.
- Certo. - Levante a cabeça.
E aí, soa o apito.
Ei.
Estava me procurando?
- Não. - Sério?
Pensei que quisesse me agradecer pelo que fiz por ele...
por livrar seu filho das drogas.
Eu consegui fazer a única coisa que você nunca conseguiu.
Salvei a vida do seu garoto.
Vá se ferrar!
Vern, precisa controlar o seu gênio.
Senão...
não tenho motivos para continuar sendo o bom amigo que sou.
- Bom amigo? - É.
Se não pelo que fiz...
pelo que não fiz.
O que não fez?
Não o comi.
Ainda não.
Eu apoiei o Andrew...
quando ele precisava de alguém para abraçá-lo, consolá -lo.
E acho que ficou apaixonadinho por mim.
Fiquei tentado a, pelo menos...
meter a língua nele algumas vezes.
Mas não fiz isso porque você ficaria aborrecido.
Muito embora...
ele queria que eu enfiasse na bunda dele.
E acho que, uma noite dessas...
nós dois sozinhos na cela...
Não vou conseguir me controlar.
Vai morrer antes de fazer qualquer coisa.
É melhor se apressar.
Keller está cheio de tesão...
e O'Reily quer fazer sexo a três com Cyril e Andy.
Preciso falar com você.
Pode falar.
Venha aqui.
Andy, estou muito orgulhoso de você...
por ter abandonado o vício assim.
E espero...
que agora possamos ter um relacionamento.
Ficarmos mais próximos?
Sermos pai e filho de verdade?
É.
Não há a menor chance.
Meus amigos estão me esperando.
Eles não são o tipo de gente com quem você deveria andar.
Com quem eu deveria andar?
Com aqueles indivíduos corajosos do seu bando?
Vou lhe dizer uma coisa.
A minha vida inteira, você enfiou na minha cabeça...
que nós, brancos, éramos superiores.
Não vejo verdade nisso.
Eu olho para esta sala e vejo brancos...
negros, e todo tipo de tom intermediário.
E a única coisa que sei com certeza...
é que somos todos uma merda.
E merda não tem gradação.
Branca ou negra, merda é merda.
Então, foda-se o que acredita...
foda-se tudo o que representa, e foda-se você!
Não ouse falar assim comigo!
Seu velho, você já me bateu demais!
Afaste-se!
Deixe-o em paz!
- Seu mentiroso! - Levem-no para a solitária.
Vá se foder! Vá se foder!
Vá se foder, seu babaca!
Merda de guarda! Vá se foder!
Filho-da-mãe!
Um pai faz tudo por seus filhos.
Ele os sustenta...
se preocupa com eles.
Sacrifica tudo pela felicidade deles.
O que é isso?
Um presentinho do seu pai.
Mas quando sua própria carne e sangue não quer saber de você...
só lhe resta não querer saber dele também.
Meu filho, Andrew, morreu para mim.
Meu filho...
está morto.
Fase 4, aqui fala Rádio 320. Temos um problema aqui.
Um detento morreu de overdose.
É tarde demais para os médicos. Chame o pessoal do necrotério.
Funcionou.
O plano funcionou perfeitamente.
É.
O pior dia...
é quando você acorda e se dá conta...
de que nunca mais vai receber uma carta.
Sua família não agüenta mais...
seus amigos o esqueceram...
até o pessoal que escreve por caridade começa a se afastar.
Logo, você daria qualquer coisa...
para receber um envelope com o seu nome...
e saber que você ainda existe...
que você ainda importa...
mesmo que para Ed McMahon.