TRIBOS ANTIGAS
Então, havia a tribo dos astecas...
que acreditava que o universo era criado pela violência.
Todo ano, na versão de Natal deles...
eles arrancavam o coração de alguém e ofereciam aos deuses.
Esse povo tinha certeza de que, sem o sacrifício...
o sol cairia do céu e o mundo acabaria.
Então, vieram os espanhóis e acabaram com os astecas.
No fim, eles estavam certos. O mundo acabou mesmo.
Para eles. Bem-vindo a Oz.
Dez meses depois de o mundo acabar.
Muito bem.
Houve muitos que acharam que não reabriríamos Emerald City...
mas depois de quase um ano de articulações políticas, brigas...
e do apoio do diretor, aqui estamos nós.
- É uma mudança para melhor. - Para muito melhor.
É uma mudança justa.
Eu identifiquei 10 grupos.
Muçulmanos, gângsteres, hispânicos, italianos, irlandeses...
arianos, motoqueiros, cristãos, gays e um chamado "outros".
Cada grupo terá apenas quatro detentos morando em Em City.
Todos os grupos serão iguais, todos serão iguais.
- Besteira. - Não é besteira.
E para provar que não é...
estou criando um conselho para tornar públicas as suas queixas.
Cada grupo terá um representante nesse conselho.
- Alguma dúvida? - Sim.
Depois de tudo o que aconteceu, por que voltou?
Por que ainda acredita que Emerald City vai dar certo?
A verdade é que...
ou nós aprendemos a mudar ou repetimos os nossos erros.
Ou viramos parte da nossa comunidade...
ou permanecemos isolados dela.
Nos dois casos, o nosso sucesso depende de nós.
Eu não sou o único responsável por fazer Em City dar certo.
Vocês também são.
Mais alguma pergunta?
Kareem, você deveria nos representar no conselho.
- Pressupondo que participemos. - Acha que não deveríamos?
Não, acho melhor esperar.
A nossa ausência falará mais forte do que a presença.
Acabou. Paramos de vender drogas de novo.
- É, mas e quanto a O'Reily? - Eu dou um jeito nele.
Eu dou um jeito em Adebisi.
O que me preocupa é o envolvimento dos sicilianos.
- Não estou vendo Nino Schibetta. - O Schibetta morreu.
O filho dele é que será o nosso calo agora.
Vamos retomar o tráfico de drogas.
Descobrir quem matou o meu pai e depois...
Merda. Esses filhos da mãe.
Eles não aprendem, cara. Não podem mais zoar com a gente.
Por que diabos eu sou "outros"?
Nas ruas, vendia drogas.
Era bandido como os outros.
Eu matei a porra de um guarda!
- Fui jogado aqui com vocês, caras. - Você é aleijado.
E vocês são uns pirados fodidos.
Quem é você?
Agamemnon Busmalis, vulgo Toupeira.
- Toupeira? - Eu cavo.
Cavo em qualquer lugar. Vou cavar a minha saída de Oz.
Eu não tenho nada a ver com aqueles três palhaços.
Eles são doidões! Principalmente Beecher.
Esqueça o que ele fez a Schillinger.
Beecher arrancou o pau de um infeliz a mordidas.
Isso foi há 10 meses.
Ah, sim. Então, tudo bem.
Vou dividir a cela. Terei de dormir com um olho aberto.
Ele está indo bem na terapia da Irmã Peter Marie.
Então ela que durma com ele.
Peço ordem nesta primeira reunião do conselho de Emerald City.
Precisamos de alguém para secretariar.
- Alguém sabe escrever? - Eu faço.
- Sou famoso pela minha caligrafia. - Aí vai, cuidado.
Muitos de vocês não cresceram em ambientes dos mais tranqüilos.
Pais abusivos, moradia péssima, falta de emprego.
O meu objetivo é deixar claro que todos...
têm oportunidades iguais de dar uma virada na vida.
É? E como vai fazer isso?
Para começar, com educação.
Mais da metade dos detentos aqui não concluiu o ensino médio.
O sistema penitenciário federal...
tem programas educacionais obrigatórios desde 1982.
Teremos o mesmo aqui em Emerald City.
- Já há um programa. - Não é obrigatório.
Quem liga, cara?
O importante é trazer de volta as visitas íntimas.
E que tal uns cigarros?
Uma coisa de cada vez, rapazes!
Primeiro, educação.
Como é obrigatória, teremos mais alunos.
Por isso, precisaremos de mais professores.
E como o nosso orçamento é curto, estou aceitando voluntários.
- O'Reily. - É.
Coushaine, vi na sua ficha que deu aulas para o ensino médio.
Isso.
- O que acha de nos ajudar? - Está bem.
- Boa, camarada. - Sempre alerta.
Já chega.
Said, os muçulmanos não se fizeram presentes na reunião.
Se esse conselho tiver mesmo poder, nós vamos participar.
O que quer dizer?
Vamos fazer política ou só assinar embaixo da de vocês?
- Isto é uma prisão, não é democracia. - Sei bem disso.
Falei sério sobre uma segunda chance.
Quero acertar desta vez.
Se não quer participar, tudo bem.
Só não me incomode.
McManus, você nos quer como aliados, mas isso nunca vai acontecer.
É melhor me transferir de volta para a prisão geral, e desistir.
Não.
Quando eu estava naquele leito de hospital...
com medo de morrer, comecei a rezar.
Não digo que tive um despertar espiritual, Said...
mas entendi que o meu Deus e o seu não são diferentes.
Os dois esperam o melhor de nós...
e cabe a nós encontrarmos o melhor um no outro.
Eu escrevi outro livro, McManus.
Sai no mês que vem. É sobre a rebelião.
Quando o escrevia, eu procurei o melhor em você.
Quer saber o que encontrei? Um homenzinho confuso e assustado.
Eu estava mesmo confuso e assustado.
Mas quando você leva uma bala no peito...
começa a ver as coisas de outro jeito.
As pessoas podem mudar, Said.
Até mesmo eu.
Até você.
Kenny.
McManus, está fodendo com o meu chão!
- Tudo bem. - Cacete!
Agora, terei de limpar de novo.
Quando chegou a Oz, você foi estudar...
mas depois desistiu.
- Detestei aquela merda. - Prefere limpar o chão?
Prefiro curtir com umas vagabundas e uns maricas. Mas eu posso?
E quando sair daqui?
Como vai trabalhar sem diploma?
- Tenho um trabalho me esperando. - É, qual?
Olhe, fiz alguns contatos aqui dentro.
Querem cuidar de mim.
Sei. Vai vender drogas?
- O que você quer, McManus? - Um acordo.
- Em vez disso, você se forma. - O quê?
Conclui o ensino médio.
É uma oferta simples: Aulas, em vez de trabalho. Você escolhe.
E não terei de limpar o chão?
Está bem, vou pensar.
- Oi. - Oi.
- No que está trabalhando? - Em um poema.
- Isso é um poema? - É, mas ainda não acabei.
- Não tem palavras? - Estão bem aqui.
- Nunca as escreve? - É mais fácil assim.
Por que não o lê para mim?
Vou ficar longe desses motéis Esses motéis cheios de baratas
Mas não vou cair fora assim
Nós, as baratas
Andamos por aí Desde o início dos tempos
Eu me libero com um pouco de crime
Os filhos da mãe que vão aos motéis Se borram
Mas eu não vou ser pego
Não sou o burro Que se aventura longe do ninho
E que não toca na areia
Mas eu vou dar Uma de complicado e melancólico
Rindo histericamente Segurem o louco
Prisioneiro número 96J332, Arnold Jackson, vulgo Poeta.
Condenado em 15 fevereiro de 1996.
Assalto à mão armada, tentativa de assassinato, armado.
Sentença: 16 anos. Com direito a condicional em nove anos.
Eu quero que comece a vir às aulas.
Não tem nada a ver comigo, cara.
Quero que se instrua, que tenha um diploma.
Quero que isso se foda.
Espere, espere.
- Escute uma coisa. - O quê?
Se você começar a estudar...
eu lhe conseguirei uma visita íntima.
Eu nem sou casado, cara.
- Tem namorada? - Sim.
Bem, como eu disse, comece a estudar...
e eu lhe consigo a visita.
Darei um jeito para que a veja uma vez.
Não há regras para isso, cara?
Fodam-se as regras.
Combinado?
Está bem.
Hoje vamos estudar leitura e gramática...
para que eu possa ter idéia do nível de cada um.
Vamos começar com alguém lendo em voz alta.
Alguém se habilita?
Kenny, não é? Sim.
Abra na página 1 e leia o primeiro parágrafo.
Por que me deu esta merda?
Vamos ouvir, e caso haja alguma palavra desconhecida...
faremos uma lista de vocabulário.
- Uma lista do quê? - "Vocabulário" será a primeira.
Quantos sabem o significado da palavra vocabulário?
- É uma doença? - Vamos lá, vocabulário.
- Voca... - Você tem, não é?
Um vocabulário mole?
Foda-se. Pior você que não tem nenhum.
...bulário.
Vocabulário é uma lista de palavras.
E a palavra "vocabulário" pode ser adicionada à nossa lista.
Vamos começar. Kenny.
- Mande a porra do irlandês ler. - Depois. Você primeiro.
Eu já disse que não, cara.
É só abrir. Leia a página 1.
- Não tem mistério. - Você é surdo?
Já disse que não vou ler.
- Eu só pedi que abrisse... - Seu merda...
Recolher! Recolher!
O que houve?
- Ele quis me estrangular! - Kenny?
- Ele ficou pegando no meu pé! - Nada disso!
- Quer um médico? - Estou bem.
- Como isso foi acontecer? - Pedi para ele ler...
...e, do nada, tentou me matar. - Foda-se!
- Quieto! - Foi assim que ele fez.
Levem-no à minha sala.
- Por que fez isso? - Eu já disse.
- O cara pegou no meu pé. - Besteira!
Fizemos um trato e ele inclui obedecer o professor.
Não sou moça de ninguém.
- De ninguém! - Tudo bem.
- Leia. - Não!
Leia. Leia isto.
O que está escrito?
Olhe!
O que está escrito?
McDonald's.
Guarda.
Leve-o de volta à cela, por favor.
- Quero Wangler na solitária. - Ele não se negou a ler.
Ele não podia ler. Leo, o garoto não lê porra alguma.
Por isso pode sair batendo?
Não, mas isso nos mostra como ajudá-lo.
- E vai ensiná-lo a ler? - Vou.
Há 150 anos...
era contra a lei ensinar um escravo a ler.
Mas alguns o fizeram, por terem ânsia disso.
O oposto também é verdade. Não pode forçar ninguém a aprender.
Posso tentar.
Os astecas tinham um rei, Montezuma II.
É o cara do filme Até o Último Homem.
Uma noite, Montezuma viu uma espiga de milho flamejante...
atravessar o céu.
Um cometa.
Montezuma achou que o cometa era um presságio...
um sinal de sua própria queda.
Então, ele entregou o seu império aos conquistadores espanhóis...
sem lutar.
Sente-se.
Idiota.
Você tem de lutar, mesmo sabendo que vai perder.
Sabe qual é o nome disto? "Aprendendo a Ler."
Ai, cara.
Lição um.
A.
- Isso é merda de rato, com certeza. - Um ratão bem grande. Cheire.
Tire isso de perto de mim!
Temos de matar esse filho da mãe.
- Com armadilhas ou algo assim. - Não pode matar ratos.
Os ratos e as baratas vão herdar toda essa porcaria de planeta.
- Por que a demora? - Calma, calma, estamos indo.
Qual dos crioulos é o cozinheiro?
Camarada, não sou crioulo. Qual é o seu problema?
- A comida é uma droga. - Não coma.
As coisas vão começar a mudar.
É? Quem disse?
- Peter Schibetta. - Qual Schibetta?
- O papo é com o irlandês. - Irlandês?
- Peter quer a cozinha de volta. - Diga a ele que só se me chupar.
Se não ficar esperto, nem vai ter mais o que ser chupado.
Acha que eles sabem sobre Nino?
- Que nós o matamos? - Quem se importa?
Eu dei um jeito no Nino e darei um jeito neles.
Vamos, vamos.
Aonde vai?
Quero falar sobre o seu pai.
O que sabe sobre o meu pai?
Sei como ele morreu. Sei quem o matou.
- Quem? - Adebisi.
- Quem? - Adebisi, o crioulo da cozinha.
Botava vidro moído na comida do Nino todo dia.
Foi assim que ele morreu.
- Como sabe? - Eu o vi moendo o vidro.
E quando não estava olhando, botei o mesmo vidro na comida dele.
- Segurem o cara. - Não.
Saiam!
- Você matou o meu pai? - Não!
- Foi o que me disse! - Não, foi Adebisi.
Eu queria matar o Adebisi.
- Por quê? - O cara é um porra louca.
Ele segura a maior parte das drogas que trazemos para cá.
Ajudei o seu pai, quando vivo.
Poderíamos fazer o mesmo.
Soltem-no.
Se aquele crioulo fodido matou o meu pai, darei cabo dele.
Agora, com licença, vou terminar o treino.
Quero que saiba que estou à disposição.
Eu já ouvi.
Acredita nele?
Todos os ratos sabem a hora de pular do navio que afunda.
Ele é esperto, mas é um rato.
Fique de olho nele.
Prisioneiro número 98S 112, Peter Schibetta.
Condenado em 19 de maio de 1998.
Cinco acusações de extorsão e lavagem de dinheiro.
Sentença: 35 anos.
Com direito a condicional em 20.
Está aberta.
- Obrigado, guarda. - Quer que eu fique ou saia?
Saia, por favor.
Sente-se.
É um homem difícil de encontrar.
- Traduzindo? - Estou aqui há três semanas...
e é a primeira vez que me vê.
- O que quer? - Que me retribua um favor.
- Que tipo de pagamento? - A cozinha.
Eu e meus homens daremos as cartas por lá.
- Por quê? - Porque estou pedindo.
- É assim entre nós agora. - Não.
Entre nós é assim: Você está na minha prisão.
Eu não recebo ordens suas. Você recebe as minhas.
Isso não precisa ser complicado. Eu só preciso dar um telefonema.
Eu sei.
O seu pai era um homem muito respeitado.
Nós nos dávamos bem, e ele não aprontaria para mim assim.
Meu pai se pautava por um código que não existe mais.
Um código que o matou.
Eu faço as coisas do meu jeito, e estou pedindo um favor...
em troca de um favor que me deve.
Então, o que me diz?
Está bem.
Pode ficar com a cozinha.
- Obrigado, Leo. - Diretor Glynn.
Nós já terminamos. Guarda Armstrong.
Onde acho uma faca?
Adebisi.
Adebisi!
Peter Schibetta está no comando da cozinha agora.
Schibetta?
Por que deu o meu trabalho para aquele mestiço?
- Porque posso. - Tudo bem.
Diga uma coisa para aquele mestiço de merda.
Nós temos ratos por aqui.
Vou começar a tirar o curativo.
Segundo o Dr. Richards, a cirurgia foi ótima.
Vai ficar com uma cicatriz, mas recuperará quase toda a visão.
Está bem.
Diga se doer.
Abra o olho.
- Consegue ver? - Sim.
Ótimo.
- Vamos tomar um martíni. - O quê?
Quando eu era advogado...
depois de um dia muito atribulado...
íamos para o McSwaggins' tomar um martíni.
Seco, com uma azeitona.
Puxa, cairia tão bem agora.
O excesso de martinis fez você vir parar aqui.
Oi. Aprontou o perfil psiquiátrico de Schillinger?
Temos de revisá-lo antes da audiência.
Ainda não terminei.
- Você me dá mais um dia? - Está bem.
Tobias, abra o perfil de Schillinger. Vou ao banheiro.
Ela o deixa aqui sozinho?
Por quê? O que acha que vou fazer?
Começar uma rebelião, fazer reféns?
Não entendo porra nenhuma.
- Que diabos está havendo? - Coloquei os dois para fora.
Aqueles seus garotos do cacete são completamente intratáveis.
Sempre drogados. Roubam de mim para pagar as drogas.
- Onde eles estão? - Quem se importa?
Escute aqui, velho infeliz, trate de achá-los.
- Ache os meus filhos. - E depois?
Trago-os para Oz para um papo franco com você?
Não saia assim, seu desgraçado!
Vamos, pai.
- Volte aqui, pai! - A festa acabou. Pare com isso.
- Droga, pai! - Falei para parar!
Encontre os meus filhos!
Oi, Vern, querido.
Eu sabia que ia ficar uma marca.
O que está lendo, Mein Kampf? Vou contar como termina.
Os arianos se ferram. Eu andei lendo um pouco.
O seu perfil psiquiátrico.
Segundo a Irmã Peter Marie...
você demonstrou um ajuste de personalidade.
Besteira. Está fingindo para poder conseguir a condicional.
Por mim, você nunca sairá de Oz.
Ouviu, minha flor? Nunca, nunquinha.
Pode encher.
- Preciso de um favor. - De que tipo?
Matar Beecher.
O filho da mãe é louco. Acabar com ele é um grande favor.
Está bem, esqueça o favor. É trabalho, eu pago.
Nem pensar.
- Mark, e você? - De jeito nenhum, cara.
Ninguém?
- Bando de maricas. - Vá se foder.
- É, mate você. - Queria muito poder.
Aceitam fazer um negócio?
- Depende do tipo de negócio. - Preciso que matem Beecher.
Sobram ferrados por aqui para pegar aquele doido.
- Você? - Não sou um ferrado, camarada.
Que tal os hispânicos?
Pensava que não visse utilidade nos hispânicos.
Vai pegar Beecher ou não?
Depende do que ganharei.
Trabalho com a correspondência.
Posso negociar o que quiser, para dentro ou para fora daqui.
- Drogas? - Claro.
Pensei que fosse anti-drogas.
Não ligo se contrabandear tacos.
Quero Beecher morto. Hoje.
O que mais me consegue?
Como "o que mais"?
Não, essa história de correio é jóia, mas quero mais.
- Mais? - Tudo o que puder, cara.
Droga, seu hispânico de merda!
Viu? Este é o Schillinger que conheço e amo.
Foda-se.
Caia fora daqui.
Sabe o que é mais legal nos computadores?
Não conhecem certo ou errado.
Você aperta um botão e fazem o que mandar.
- As pessoas não são assim. - Saia daqui.
Acredite ou não, acho que vai gostar de ouvir.
Na psiquiatria...
eu tenho acesso aos arquivos de toda a prisão.
Posso mudar os arquivos ao meu bel-prazer.
Posso deletar ou adicionar infrações.
No seu arquivo também, que será revisado para a condicional.
- Deixe-me em paz! - Qual é o problema?
Ele! Ele é a droga de problema!
Então, por que é o único aos berros? Vá dar uma volta.
- Esse cara é um saco, Wittlesey. - Vocês todos são um saco.
- Sim, e você? - Do que está falando?
Como eu já disse, eu vi tudo. Vi você atirar em Scott Ross.
Continue andando.
Sei sobre o seu filho e a doença da sua mãe.
Um dinheirinho extra cairia bem, não?
Continue andando.
Mate Beecher, como fez com Ross. Eu pago.
- Você me pagará para matar Beecher? - Dois mil dólares.
A audiência da condicional é amanhã. Se eu sair, faço segredo.
Preciso do dinheiro adiantado.
Posso transferir para a sua conta.
Está bem. Assim que eu comprovar, Beecher estará morto.
Quando os astecas viram os espanhóis a cavalo...
pensaram que homens e cavalos fossem uma só criatura...
e os astecas se ajoelharam e adoraram essa criatura como Deus.
Às vezes, o que os olhos vêem não é a realidade.
Viram aquela história ontem entre a Wittlesey e o Beecher?
- Devem estar fodendo. - Ela não parecia muito romântica.
Wittlesey ajudava Beecher a fugir.
Ele a pagou para sair de Oz.
- Eles estão fodendo. - Não, soube que estão fodendo.
Mas Beecher ia contar a alguém, então Wittlesey tentou matá-lo.
Contar o que para quem?
Que eles foderam. Ele ia contar para todo mundo.
- E daí? - E daí?
E daí que ela está dando para a metade dos guardas.
Se Beecher abrir a boca, os caras vão ficar furiosos.
Então, ela pegou Beecher e...
Eu não o vi esta manhã.
- Porque ele fugiu. - Estou dizendo, ele já era.
Quem liga? Vamos lá.
E ontem à noite?
- Queria ver Beecher morto, não é? - Sim, eu o queria morto.
Pagou para isso, não foi? Dois mil?
Sim.
Quer ver o corpo?
Cacete. É claro.
Está bem.
Está aqui dentro.
Que porra é essa?
- Bela tentativa, querido Vern. - Beecher.
Tem alguma coisa para dizer?
Sobre o quê? Não sei do que está falando.
- Queria ver Beecher morto, não é? - Sim, eu o queria morto.
Esqueça a audiência da condicional.
Em vez disso, arranje um bom advogado.
É acusado de conspiração para assassinato.
Isso é mentira. Eu fui enganado.
Levem-no para a solitária.
E um canto alegre Nos deixa feliz
Feliz comigo mesmo Feliz por cantar
Um badalar alegre Alegre e livre
E um canto alegre Nos deixa feliz
- Que alegria toda é essa? - Hill, você me acha doido, não é?
- É claro. - Talvez eu seja mesmo.
Mas, às vezes, encarno o advogado que há em mim.
- É? - Queria tirar Schillinger do caminho.
Tirá-lo de Em City, mas não o queria livre.
Tinha de cancelar a audiência da condicional.
Não podia brigar com ele ou me daria mal.
Então, eu o manipulei.
Eu o deixei tão louco que ele tentou me matar.
Agora, não só a audiência da condicional já era...
como ele vai ter de puxar mais dez anos de cana.
Muito bom, cara.
E ruim.
Sem chance de cair fora...
ele agora vai ter ainda mais motivos para ferrar você.
Graças a Deus que eu sou maluco, porque estou me lixando.
Alegres eram os sinos E alegres eles tocam
Alegre era a minha cela E alegre cantarei
Um badalar alegre Me libertou
E um canto alegre Nos deixa feliz
- Oi. - Oi.
- Ele está aí? - Com o Padre Mukada.
- Vai demorar? - Acho que não.
Está bem, eu vou esperar.
- Como vai o trabalho novo? - Vai bem.
- O diretor é um sujeito legal. - Ele é mesmo.
Admito que me assustou a idéia de trabalhar em uma prisão...
mas me acostumei.
Ótimo.
Escritório do diretor.
Claro, espere só um momento.
Diretor, a sua esposa está na linha três.
- Diga que eu retorno a ligação. - Ela disse que é urgente.
- Tudo bem. - Está bem.
Sei o que quis dizer sobre sentir medo...
porque nas minhas primeiras semanas eu estava uma pilha de nervos.
- Acho que está tentando ser gentil. - Não.
É difícil imaginá-la nervosa com alguma coisa.
Acredite.
- Leo, que bom. - Tenho de sair.
- Eu só queria saber... - Não sei quando volto.
Aconteceu alguma coisa. Há algo errado.
Diane.
- Está me evitando? - Não.
Quero que volte a trabalhar em Em City.
- Estou feliz onde estou. - Sim, mas eu preciso de você.
- Claro. - Diane.
O modo como contornou a situação com Schillinger...
Schillinger disse que você matou Scott Ross.
Leu o relatório. Ele foi baleado pelo grupo de Operações Especiais.
Sim, mas ele diz que contará a todos que foi você.
E daí? Ninguém vai dar ouvidos a Schillinger, Tim.
Principalmente depois que o entreguei.
- Você matou Ross? - Não.
Vai acreditar no nazista e não em mim?
Com licença. O Diretor Glynn acaba de ligar.
Ele não voltará a tempo.
Quer que a Irmã Peter Marie conduza a reunião.
- Tudo bem. - Aqui está a agenda.
Sarah, ele disse o que houve?
Apenas comentou que a filha está no hospital.
O que acha que deveríamos fazer?
Vamos fazer o que Leo quer. Vamos iniciar a reunião. Bom dia.
- Com licença. - Primeiro item...
- Sim. - É hora do comunicado aos presos.
Está bem.
A partir do mês que vem...
a bibliotecária ficará na biblioteca...
da 1 às 5 horas da tarde, apenas de segunda a sexta.
Sim, porque o resto do tempo ela vai passar comigo.
- O que você disse? - Nada.
Leve-o à minha sala.
- Sim? - Miguel Alvarez.
Faça-o entrar.
Obrigado, guarda.
E aí?
De pé!
Que porra é essa?
Passará a trabalhar no meu escritório.
E o que eu vou ter que fazer?
Vá até a porta.
E?
Fique de pé aí.
Eu vou ter de ficar de pé aqui?
Até que precise de você para algo.
Eu tenho horário de visita às 4 horas.
A minha mãe e as minhas irmãs vêm me ver.
Eu sei.
Está bem.
Sério?
Diretor?
- Sim? - São dez para as quatro, cara.
- É. - Não fiz droga nenhuma o dia todo.
Só fiquei de pé aqui.
A minha mãe e as minhas irmãs chegam em 10 minutos.
Você tem razão.
Não fez droga nenhuma.
- Limpe o meu banheiro. - O quê?
Limpe o banheiro. O chão, a pia, esfregue o vaso.
E quando acabar, quando estiver um brinco...
vá ver a sua família.
- Está gozando da minha cara? - Isso. Estou gozando da sua cara.
A escova e o balde estão lá dentro.
Merda!
Cacete!
Peguei você.
Ele disse que ia deixar aqui, mas não estou achando.
- Qual é o seu nome? - Sarah.
Oi, Miguel.
Eu sei.
Você e eu, que estranho, não é?
Nós não temos muito contato.
Está sempre de um lado da porta e eu, do outro.
Eu vejo você.
Vejo você me olhando, quando eu abro a porta.
Eu não olho para você.
Eu vejo que você me olha quando eu olho para você.
Vou lhe dizer uma coisa...
e sei que você sabe disso.
Você é linda.
E você está me paquerando.
Vai mandar me prender?
- Sarah, onde está o raio do arquivo? - Não consigo achar.
- Ela revirou tudo, cara. - Cale a boca!
Só fale quando eu falar com você.
E nunca fale com ela.
- Entendeu? - Não falar com ela?
Eu já transei com ela.
Eu comi ela!
Vá se foder! Me larga!
Saia de cima de mim! Está me sufocando!
Saia!
Vá se ferrar!
- Nós o pegamos. - Quer me foder?
- Para a solitária!
Sua vadia! Não me metam porrada!
Sua vadia dos infernos.
Me soltem!
O senhor está sangrando.
Academia.
O cheiro de testosterona, o cheiro de suor.
Se tem algo a me dizer, diga logo.
Sarah está falando em demissão...
por causa do que houve hoje entre você e Alvarez.
Então ela deve se demitir.
Talvez sim, talvez não, mas a questão não é essa.
Leo, quando alguém me pergunta...
como é o verdadeiro Leo Glynn, sabe a palavra que me vem à mente?
Equilibrado, mais que qualquer pessoa que conheço.
E a segunda palavra que me vem...
Honesto.
Ouça.
Não quero que conte a ninguém.
Tem a minha palavra.
A minha filha mais velha, Ardith...
estava indo para a aula.
Ela está na universidade.
Eles a estupraram.
Meu Deus.
Ela está no hospital.
Está deitada lá, com os olhos esbugalhados.
Em estado de choque.
Ela é a pessoa mais doce do mundo.
Nunca fala mal de ninguém.
Eu sei, eu sei.
Tem idéia de quem fez isso?
Uma testemunha alega ter visto uma gangue de garotos.
Hispânicos.
Sei, hispânicos desconhecidos fazem mal a Ardith...
então você espanca o primeiro que vê.
- Não, não. - Leo.
Leo, Miguel Alvarez não estuprou a sua filha.
E seja lá o que tenha feito antes...
você é um homem muito bom para puni-lo pelo que ele não fez.
Você vai voltar para Em City.
- Glynn sabe disso? - Sabe.
O quê? Você o convenceu a me soltar?
Não.
Eu não vejo você desde...
- Olhe, o que houve na rebelião... - Não quero falar sobre isso.
Não! Miguel!
Eu já perdoei você, está bem?
Espero que faça o mesmo com o Diretor Glynn.
Além dos cavalos, os astecas nunca haviam visto canhões.
Eles nunca tinham visto uma explosão como aquelas.
Eles estavam com medo.
Entre os canhões e os cavalos, a porra do cometa...
o mundo deles estava entrando em parafuso muito rápido.
Sei lá.
Vamos, vamos.
- Oi, O'Reily. - Opa.
- Você se sujou de café? - Do que está falando?
Merda.
Dói?
E então?
Faça de novo.
É um exame médico, O'Reily, não uma preliminar.
É o que você diz.
Dói quando eu toco no seu mamilo?
Não.
Inchou ou tem doído?
Um pouco, mas pensei...
que fosse pela malhação pesada.
Você tem andado bem de saúde?
Estou vivo, concorda?
Teremos que fazer alguns exames de sangue.
- E tirar alguns raios X. - O que acha que pode ser?
Não faço idéia. Terei de consultar os meus livros médicos.
Acho que passará a noite aqui.
Não tem problema, desde que venha me ajeitar na cama.
Tire sangue dele.
Oi.
Qual é o seu nome?
Vinte e um. Pode abrir o berreiro.
Ryan.
Espere aí.
Ryan?
Está me chamando de Ryan? Posso chamá-la de Gloria?
Peguei os resultados dos seus exames.
Droga. Eu vou voltar para Em City?
- Estava começando a me acostumar. - Ficará mais tempo.
Este caroço por baixo do seu mamilo é um tumor.
Vou precisar fazer uma punção.
Tirar um pouco de líquido do mamilo...
e examinar no microscópio.
- Para procurar o quê? - Um carcinoma.
Ryan...
você pode ter câncer de mama.
Que piada.
Não estou brincando.
Câncer de mama?
- Isso é coisa de mulher. - De homem também.
É raro na sua idade, mas acontece.
- Eu não sou bicha, sabia? - Ryan...
Não, eu estou neste inferno há mais de um ano...
e nunca dei para nenhum cara.
Ninguém está dizendo isso.
Está dizendo que tenho doença de mulher!
- Homens também têm mamas. - De que merda está falando?
Eu não tenho mama nenhuma. Eu tenho um peitoral! Veja!
- Viu? - Dra. Nathan?
Está tudo bem.
Escute aqui.
Volte para os seus livros médicos.
Tire mais sangue de mim.
Faça o que tiver que fazer, mas arranje outro diagnóstico.
Fui claro?
Porque eu não tenho porra nenhuma de câncer de mama.
Droga.
Não dá para criticá-lo pela reação.
Homens com câncer de mama? Quem já ouviu falar nisso?
Gloria, você tem certeza do diagnóstico?
Eu sou clínica geral.
Não é normal me deparar com isso...
mas liguei para um amigo, que é oncologista...
e relatei o caso.
Ele disse que é difícil saber o que mais pode ser.
- Então, faça a punção. - O'Reily não quer.
Ele está negando.
Se for mesmo câncer, precisará de ajuda...
para aceitar a realidade.
Para lutar.
Eu me dou muito bem com ele. Vou conversar.
Talvez eu devesse falar com ele.
Pode preferir falar com um homem.
- Talvez fique inibido. - Vão juntos.
Não, ele vai achar que estamos conspirando contra ele.
- Eu tenho a solução. - Qual?
- Irmã Pete, cara ou coroa? - Cara.
Ryan.
De repente, todos resolveram me chamar pelo primeiro nome?
A Dra. Nathan comentou sobre o câncer.
Pelo amor de Deus, dá para me poupar?
Não quero que qualquer idiota saiba da minha vida.
Podemos ir até a minha sala.
Para quê? Não temos nada para conversar.
A Nathan fez o maior rolo.
Talvez.
Mas para termos certeza...
precisamos da biópsia.
Digamos que, por acaso, ela esteja certa.
Como vai ser?
Eu volto para Em City e os desgraçados descobrem tudo.
Sabe muito bem que qualquer fraquejada...
qualquer fraquejada mesmo, e eu estou morto.
Olhe, se você tiver mesmo...
Se estiver doente e não fizer nada...
vai morrer do mesmo jeito.
Não entende?
Caso se espalhe pelo seu corpo...
todos saberão da verdade.
E, até lá, será tarde para salvar a sua vida.
Sinto muito.
Eis a parte engraçada.
Os espanhóis exterminaram os astecas por acidente.
Sim, eles tinham cavalos e canhões...
mas também carregavam a varíola.
Foi a doença que fez o serviço.
Uma doença que os espanhóis passaram aos astecas, sem saber.
Em Oz, fazemos o que dá para sobreviver. Mas pouco importa.
A vida sempre se mete no nosso caminho.