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Murdoch Mysteries - S13E08 "The Final Curtain"
- Já vai começar. - Fantástico.
Watts. Aqui.
Espero que as pessoas gostem.
Claro que vão gostar. Eles vão adorar.
Quanto tempo você acha que vai durar?
William, ao menos tente se divertir.
Sim. Só quero saber quanto tempo
vou tentar me divertir.
Onde você esteve?
Parei para comprar uns petiscos.
- Watts. - Por favor!
- O que está acontecendo? - Eu não sei.
Provavelmente faz parte da peça.
Droga!
Minha querida.
- Tenho notícias terríveis. - Não.
Querida filha.
Entrei na sala há poucos instantes
e encontrei sua mãe.
Ela está morta.
Não.
Alguém a matou. Foi assassinato.
Isso é a polícia que pode dizer.
Eu acordei.
Vovó. Não.
Continue seu descanso no sofá.
Deve ser o detetive.
Boa noite.
Detetive Roderick Justice.
Ela está morta.
Foi assassinato.
Essa deve ser a arma do crime.
O que ele está fazendo?
Poderia ter digitais ou...
Então, um de vocês é o assassino.
Instrumento de morte.
E agora vou aproveitar seus poderes destrutivos
para tirar a vida de outra pessoa.
Mas não. Eu não posso.
Pois não sou um assassino.
Ou sou?
Desculpe, desculpe,
- por favor, desculpe. - Você parece triste.
- Você está bem? - Não é nada.
É que minha mãe está morta,
morta e...
não é nada...
Então é você.
Aquela que levou minha Lillian.
Eu já sou velha.
Minha vida não importa.
Por que levá-la e não a mim?
Por que não levar a nós duas?
Não.
Morte não é a resposta.
Pensei que ela fosse se matar.
O que ela está falando?
É uma mistura de bobagens filosóficas.
Adeus, para sempre.
Não, não...
Droga Lilian, não posso deixar você.
Não sem resolver o assassinato de sua mãe.
Não sem...
você.
Qual é o propósito dessa personagem?
É só um par romântico,
não tem personalidade própria.
Eu não sei...
O assassino cortou a eletricidade,
mergulhando a casa na escuridão total.
Ele fez com que a vítima
estivesse nesta exata posição.
Entrou na sala.
E cometeu assassinato em primeiro grau.
Não, não...
Mas não foi você, é claro.
- Não. - Foi...
você.
- Foi ele? - Está certo. Eu a matei.
Mas minha sede de matar não diminuiu.
Não!
O que aconteceu?
Eles estão todos mortos.
Que tipo de final é esse?
É uma tragédia. Shakespeariana.
E John é o maldito Macbeth!
Eu não estava esperando isso.
Annabeth?
Annabeth!
Não! Não! Tem sangue!
Ela levou um tiro!
Ela está morta.
Ela está realmente morta...
Essa é a nossa deixa.
Ninguém se mexa!
Mantenham distância, por favor,
- da falecida. - Mamãe!
Tenho certeza de que todos teremos a chance
de dizer algo respeitável depois.
Há algum parente...
Eu...
Eu não entendo...
Deveriam ser balas de festim...
Você mesmo carregou esta arma?
Não, mas fizemos isso várias vezes nos ensaios...
O que aconteceu? Como isso é possível?
Nós vamos descobrir.
- Você conhecia bem a vítima? - Conhecê-la?
Acabamos de nos casar.
Ela foi baleada.
Obrigado, doutora.
Encontrei isso escondido em seu vestido.
- Sessenta dólares. - Sessenta dólares!
E ela está sem um brinco, caso isso importe.
Eu não imagino que isso signifique muito,
todos vimos o que aconteceu.
- Tem certeza que está bem? - Sim, mãe, estou bem.
Não use esse tom comigo.
A mulher ao seu lado levou um tiro.
E me preocupo mais com ela do que comigo.
- Olhe, sou sua mãe... - Deixe-o, Margaret,
o rapaz está bem.
Você estava muito bom, sabe.
- Na peça. - Thomas!
Você achou mesmo isso?
Cinco cartuchos usados.
A sexta câmara está vazia.
Este foi o tiro que a matou.
O cartucho é, claramente, de cor diferente.
Tinha uma bala de verdade.
Difícil imaginar que tenha sido um acidente.
Os tiros eram sempre disparados na mesma ordem?
Claro que eram.
Joan Dalloway, diretora.
A sequência foi ensaiada repetidamente.
E Franklin nunca erraria.
Ele é um ator ótimo e preciso.
O teatro é sua única vocação.
Então, todos os envolvidos
saberiam qual tiro seria apontado para a vítima.
Sim.
- Quem carregou a arma? - Eu carreguei.
Tenho uma caixa de balas de festim no camarim.
Carreguei as cinco câmaras e fui, diretamente,
colocar a arma no palco.
Ela ficou aqui, à vista do público,
até as luzes se apagarem.
É possível que tenha, acidentalmente, carregado
- uma bala real? - É claro que não.
Obrigado, srta. Dalloway.
Desculpe, srta. Dalloway,
eu conheço você de algum lugar?
Provavelmente de um dos muitos artigos de jornal
escritos sobre a minha carreira histórica.
Normalmente não leio a seção de teatro.
Os jornais daqui gostam muito da minha história de vida,
Bem, quem sabe o porquê.
- Que bom. - Veja, sou de Nova York.
Cresci na Broadway.
Eu nasci no teatro.
E mesmo assim, mudou-se para Toronto?
Já dirigi muitas produções da Broadway.
É um desafio maior levar o drama
para as regiões menos cultas do mundo.
A diretora pode estar mentindo.
Ela mesma poderia ter mudado a bala na arma.
Mas se acreditarmos na sua versão...
A questão passa a ser quem teve oportunidade
de trocar o festim por uma bala?
Bem, cheguei cedo.
Eu a vi colocar a arma no palco.
Era visível o tempo todo.
Então, teve que ser feito durante a peça.
Certo. George, pode liberar todas as pessoas da plateia.
O assassino, claramente, faz parte do elenco.
Senhoras e senhores, certifiquem-se
que eu ou outro policial tenha o seu nome
e endereço antes de sair.
Entraremos em contato se tivermos mais perguntas.
Fora isso, estão livres para ir.
Perdão.
A plateia foi liberada.
Herbert Gould, Rosedale Ledger.
Trabalho como analista das artes dramáticas.
Você é o crítico.
De fato.
O papel do crítico sempre me fascinou.
Não importa se o trabalho é bom ou ruim,
o objetivo é encontrar falhas.
Condenar o que é criado pelos outros.
São inimigos da expressão humana.
Ignorância.
Não destruo a expressão.
Exijo que seja da mais alta qualidade,
desafiando a humanidade a ser ainda melhor.
Mas você não cria nada.
Nem a maioria dos que se dizem "artistas".
Com licença. Você senhor.
Estava na plateia?
De certa forma.
Barney Finch,
Escrevi esta peça.
Sim, é claro.
Onde estava assistindo?
Na lateral. Sabe,
sou aquele que sai e atira no início.
Nesse sentido, sou a arma.
E a arma é o personagem mais importante.
É mesmo?
Acho isso fascinante.
Sabe...
- eu mesmo escrevo um pouco. - Que legal.
Sabe, eu estava pensando em tentar ser um policial.
- Sério? - Não.
A peça começou, as luzes apagaram.
O escritor disparou o revólver.
Se pudesse refazer seus passos, sr. Finch.
Comecei lá. As luzes apagaram.
Andei até a mesa.
A arma estava lá, é claro.
Eu a ergui
e dei um tiro.
Depois devolvi a arma e fui para a lateral.
Fiquei com Joan o resto da peça.
Os atores tomaram seus locais no palco.
Onde esperou enquanto as luzes estavam apagadas?
Do outro lado do palco. Depois para nossos lugares.
Mas não estavam todos lá no início.
Parece que assim que as luzes acenderam
todos entraram apressados no palco
Eu nos segurei lá atrás um pouco.
Achei que o sr. Finch ainda estava aqui.
Eu ouvi alguma coisa.
Imaginei se tinha sido de propósito.
Foram aproximadamente 20 segundos de escuridão.
E, então, outro atraso.
Sr. Finch, teve duas oportunidades
para trocar pela bala de verdade.
Não fui eu.
Saí depois de dar o primeiro tiro,
e não sei o que Ada ouviu.
Quem trocou pela bala de verdade
teria que remover a de festim.
Terei que examinar seus bolsos.
Acha mesmo que fiz isso?
Que matei alguém durante minha própria peça?
Você viu claramente,
abomino violência.
Examine-o, George.
Sr. Finch, venha comigo, por favor.
Sabe, sr. Finch.
Tenho uma ideia para uma história de mistério.
Onde nunca adivinhariam quem é o assassino.
Ou assassinos.
Que original.
Senhores. Nenhuma bala de festim.
Mas o sr. Finch tinha um buraco no bolso da calça.
Não estou pronto para livrá-lo.
Embora duvide que tivesse motivo
para matar a protagonista durante a peça.
Senhores, e se...
e se...
a bala na arma
foi trocada após a peça começar.
Enquanto estava em curso.
Talvez quem atirou nela, trocou a bala
pouco antes de atirar.
Impossível.
Ele, claramente,
abriu a gaveta com uma mão
e pegou a arma com a outra.
Senhor, é verdade.
Mas durante a peça
muitos dos atores mexeram na arma.
Quer dizer, o homem mais velho, o sr. Grayson...
ele a pegou no início da peça.
Jantar!
Vai juntar-se a nós no jantar, detetive?
Sim. Você está bem?
É que minha mãe está morta,
morta e...
não é nada...
Ele teve tempo de colocar uma bala real.
Creio que sim.
Sem mencionar que houve
um momento com a srta. Potter...
Eu amo você.
Por que ela colocaria uma bala para si mesma?
Talvez, inspetor, ela fosse
como seu personagem, passional.
Foi isso que a levou
a um desempenho tão visceral.
George, com quem está falando?
Desculpe, senhor.
Ela era recém-casada.
Embora suponha que não possamos
eliminar a possibilidade.
Ela não se matou, Murdoch.
E John também não a matou.
Droga, Lillian, não posso deixá-la.
Não sem resolver o assassinato da sua mãe.
Tecnicamente, ele teve oportunidade.
Mas tendo a concordar
que John não poderia ter feito.
Claro que não.
Muito ocupado ensinando os outros
como atuar, para começar.
- E quanto à senhora mais velha? - Ada Cunningham.
Sim. Ela pôs a arma na gaveta.
Bom Deus.
Pode ter sido qualquer um dos atores.
Além do diretor e do escritor.
Isso restringe as opções.
- Isso esconde o seu rosto. - Mãe!
Você é bonito.
As pessoas querem ver você.
Espero que paguem bem para usar essa coisa feia.
Muito bem. Vinte dólares.
Sério? Por três horas de trabalho?
Não. Pela coisa toda.
Vou achar algo para comer.
Madame,
como está?
Estou bem, obrigada.
Grayson Howard. Ator.
Margaret Brackenreid, esposa.
É um vestido adorável.
Obrigada.
É um vestido adorável
Valoriza seus... olhos.
Obrigada.
Perdão.
O que aconteceu com minha voz?
- Grayson, o que houve? - Não sei.
Deve ter sido o perfume...
arruinou minha voz.
- Vá - Detetive!
- Não, não, não... - Este, aqui.
É o perfume de Annabeth.
Ela se perfumava antes de cada show.
Ela o deixava aqui ou o levava com ela?
Eu a vi tirando-o da bolsa antes do show.
Junto com a maquiagem.
Por que afetaria o sr. Howard e não ela?
Liberem a área, senhores.
Pungente.
Suspeito que alguém adulterou
a água de rosas com um ácido,
que poderia
afetar as cordas vocais.
- Você suspeita... - Ácido nítrico.
Mas Annabeth não cheirava assim.
Talvez ela tenha usado o presente em vez disso.
Para minha querida Bethie,
quebre a perna, com amor, Felix.
O marido dela.
Tentaram sabotar a sra. Potter
pondo ácido nítrico no perfume dela
e ela, de algum modo, inadvertidamente,
evitou a tentativa com este presente.
Acha que é possível a mesma pessoa
ter sabotado a arma para matá-la?
É possível.
Quem iria querer arruinar a performance dela?
Houve um incidente semanas atrás.
Alguém deu a ela um script falso
e decorou falas erradas antes do primeiro ensaio.
Queriam que perdesse a parte dela.
Quem deu a ela o script?
Foi sua atriz substituta,
Ada Cunningham.
Fiz uma brincadeira com ela.
Tentou sabotar a sra. Potter nos ensaios.
Não foi sabotagem.
E o perfume?
Que perfume?
Você se trocou.
Isso é que você usava durante a apresentação?
Sim. E daí?
Uma bala de festim não utilizada.
Alguém deve ter colocado essa bala no meu bolso.
E não coloquei ácido no perfume de Annabeth.
- Eu não poderia pôr. - Por que não?
Tenho que chegar e me vestir antes de todo mundo.
Tenho o menor papel, então, sou eu
que fico na porta e recolho os ingressos.
Não estive no camarim depois que ela chegou.
E Annabeth trouxe o perfume com ela.
Então srta. Cunningham admite a substituição do script
mas afirma que não mexeu no perfume.
Certo. Quem trouxe o ácido, trouxe dentro de alguma coisa.
Talvez possamos encontrar a garrafa.
Ácido nítrico é corrosivo.
Teria que ser uma garrafa de vidro.
Certo.
Sr. Finch.
Tenho algumas perguntas sobre a sua peça.
Por exemplo, a protagonista me confundiu um pouco.
Diz isso porque ela era errada para o papel.
Bem, ela insistia em dizer
que era inocente e virgem,
mas o que ela passava era tudo menos isso.
Eu falei com ela,
e falei com ela, e falei com ela.
Mas ela ouviu?
Não!
Então, quem você imaginou no papel?
Alguém bela, tranquila e sutil.
De cabelos escuros, semblante sombrio...
alguém feroz...
e alguém real.
Sabe, o garoto é realmente um naturalista, Margaret.
Você deve descansar a sua voz.
Acha que ele é realmente bom?
Quando o vejo no palco, sinto como se
olhasse para mim mesmo, mais jovem.
- Margaret? - Ele está descansando.
O que a sua crítica dirá sobre a apresentação?
Tenho um ponto de dificuldade aí, detetive.
Veja, eu pretendia ser bastante sarcástico.
Com relação a uma apresentação em particular.
A protagonista.
Ela era, se devo falar mal dos mortos,
uma abominação.
Como poderia escrever uma coisa dessas?
A pobre mulher se foi, para sempre.
Seria cruel atacá-la assim.
Mas qualquer outra coisa seria uma mentira.
De fato.
E honestidade é minha luz guia.
A verdade é a alma do crítico.
Com licença.
Preciso encontrar o outro detetive.
O brinco perdido da vítima.
Ou seja, Annabeth Potter esteve aqui,
em algum momento antes do show começar.
Mas por quê?
E o que aconteceu aqui para que perdesse um brinco?
Detetives. Eu tenho algo.
- O recipiente de ácido? - Sem informação.
Parece-me que nosso escritor, Barney Finch,
ficou muito irritado
porque sua protagonista não foi a escolhida.
Ele não queria Annabeth Potter no papel?
Acredito que ele escreveu com Ada Cunningham em mente.
O sr. Finch...
Sigam-me, cavalheiros.
Poderia narrar a sequência de abertura
novamente, por favor?
Apaguei as luzes.
O sr. Finch surgiu daqui,
caminhou até a mesa com a arma.
Espere.
Bem naquele momento.
Houve um som.
Houve um som e alguém murmurou algo...
Sim, senhor. Eu também ouvi.
Acho que era um rapaz e acho que disse: "Droga".
Um som? Que tipo de som?
Foi um pequeno "dink, dink" ou...
Não, foi como "clink, clink, clink".
- Algo caindo no palco. - Sim.
Sim, acho que percebi.
Presumi que Finch tinha batido em algo no set.
Ou poderia haver outra explicação.
O ácido nítrico que prejudicou a voz de Grayson Howard
também tem propriedades destrutivas.
Pode corroer o tecido.
O bolso da calça do Sr. Finch.
Como pode ver, Sr. Finch, a tampa deste frasco
de ácido nítrico está frouxa.
Um pouco do líquido vazou...
o suficiente para abrir um buraco
em um pedaço de tecido.
- Um bolso, por exemplo. - Sem sentido.
Sem sentido.
O frasco caiu pelo buraco no seu bolso
no chão do palco.
Fez uma pausa para pegá-lo,
causando o atraso,
mas teve que prosseguir e começar a peça
temendo que alguém suspeitasse de você.
Prove.
Tire suas calças.
Testaremos o bolso quanto a resíduos.
Você pode fazer isso?
Certamente.
Isso é muito bom...
Terei que usá-la na minha próxima peça.
- Sr. Finch... - Sim, tudo bem, eu fiz isso.
Eu trouxe o ácido e coloquei-o no perfume.
Isso só iria prejudicar a voz dela
e então Ada poderia assumir
e a peça seria amplamente melhorada.
Mas quando seu plano falhou, você decidiu matá-la
para que ela não atuasse no papel novamente.
Eu trouxe o ácido, e uma bala também?
Eu achava que meu plano podia falhar.
E quando aconteceu, eu recorri
a algo muito mais drástico?
Algo que nem sequer resolveria o problema.
As críticas vêm após a noite de abertura, detetive.
Não adianta substituir a estrela na segunda apresentação.
- Bem, suponho... - Mas não!
Mesmo tendo perdido uma prova incriminadora,
fui em frente e matei Annabeth
do jeito mais complicado que se possa imaginar!
Se eu escrevesse algo assim,
nenhum público iria acreditar.
Ainda assim, esperava que o público acreditasse
que um detetive permitiria que todos os suspeitos
lidassem com a arma do crime até que um deles, enfim,
matasse com ela.
Bem... é uma...
é uma metáfora.
Estou me sentindo um pouco melhor,
mas realmente deveria me retirar para minha cama.
Sim. Creio que seria melhor.
- Thomas. - O quê?
Não acha que o Sr. Howard deveria ir para casa?
O pobre homem passou por muita coisa.
Moro logo após a esquina, vocês podem me chamar
se precisarem de alguma coisa.
Bem. Anote seu endereço e pode ir.
Você acha que poderia me acompanhar?
- Sim, ficaria honrada. - Não, ela não pode!
Thomas!
Dê o fora, antes que eu mude de ideia.
Thomas!
O que deu em você?
Ele estava flertando com você.
- Estava? - Sim.
Finch deu um argumento convincente.
A versão dos eventos na qual
ele é o assassino, não está certa.
Quem, então?
Bem, antes de sua morte, tanto a atriz substituta
quanto o escritor, tentaram se livrar de Annabeth.
Talvez o assassinato não tenha nada a ver com a peça.
Isso é possível. Talvez exista outra razão.
Não pode simplesmente sair.
Estou doente, querida garota.
E daí? Se temos que ficar, você também tem.
Sou apenas uma testemunha.
Você, minha querida, é uma suspeita.
Claro que é um suspeito. Estava aqui, não?
Fui envenenado.
Acha que fiz isso comigo mesmo?
Fui eu que fiz o negócio do perfume,
não teve nada a ver com o assassinato.
Você? Vou lhe dar o que...
Isso é ridículo.
- Por que não suspeitam de você? - Eu?
Foi você que disparou a arma.
Acha que fiz isso de propósito?
Annabeth é minha esposa... eu nunca poderia...
Eu... Alguém me fez atirar na minha própria esposa!
Podemos brigar o quanto quisermos,
mas por que ninguém está notando
a coisa mais suspeita em tudo isso?
O que ele faz aqui?
Verdade, o que você faz aqui?
- Não era para você ficar. - Eu?
Mas eu não estava perto do palco.
E nem tinha motivo para matar Annabeth.
Diferente de alguém que conhecemos.
O que está insinuando?
Quer mesmo que eu diga?
Nada vindo de você faria algum sentido.
Certeza?
Sabe o que Annabeth me falou?
Que você não era "nascida na Broadway".
Que você é Joanie Dell de Huntsville.
E só é a diretora
porque o seu papai paga tudo aqui.
Chega!
Todos vocês podem ter matado Annabeth Potter.
Todos tinham motivos para isso.
E todos ficarão aqui
até o assassinato ser resolvido.
Durante a enxurrada de acusações,
dois motivos fortes surgiram. Um para o sr. Howard.
Perdeu o papel principal graças à sra. Potter.
E o outro para a diretora, a srta. Dalloway.
Que não queria que soubessem a sua história real.
Sabia que já a tinha visto.
Minha irmã Ruby passava o verão com ela em Muskokas.
Então você era abastada.
Bem, nem tanto...
Doutora, talvez consiga fazê-la falar
em uma conversa sobre joias ou coisas do tipo.
Estava deixando você ir
por estar paquerando minha esposa.
Não, nunca. Eu? Não!
Todo o elenco confirmou
o conflito entre você e a vítima.
Sim, aconteceu.
- E você a matou por isso. - Não matei, eu juro!
Você teve oportunidade
de trocar a bala na cena do jantar.
Eu tive? Suponho que sim. Mas não troquei.
E por que acreditaríamos se mentiu
sobre se assanhar para a minha esposa?
Está incitando o ódio, jovem.
- Como? - Quer brigar?
- Acabarei com você. - Ele está brincando? Você...
Muito bem, sr. Howard,
já chega de perguntas.
Sim. Como está Ruby?
Não ouço dela já faz algum tempo.
Creio que em alguma outra aventura dramática.
Certo, chega de conversa fiada.
Então, Annabeth Potter sabia do seu passado.
Que mentia para os jornais, para o público.
Fingia ser algo que não era.
Sim. Ela sabia.
E você a escalou no papel principal.
- Ela estava chantageando você? - Claro que eu a escalei.
- A crítica falava bem dela. - Sério?
Não sei o que Gould pensava.
Herbert Gould? Ele fazia críticas favoráveis?
Brilhantes. Em todas as atuações.
Críticas brilhantes. Até esta noite.
De repente, sua opinião mudou.
Seus comentários, sr. Gould, não são somente críticos.
São totalmente cruéis.
Eles transparecem raiva em relação à vítima.
Por que começou a odiar Annabeth Potter?
Simplesmente escrevo o que vejo.
Mas você já a viu em várias outras peças.
De que está me acusando?
Não tive oportunidade de tocar aquela arma.
Só cheguei após a peça começar,
e a arma estava no palco o tempo todo.
- Isso não é verdade. - Como?
Vi você na porta para o porão
dez minutos antes do show.
Não...
Bem... Não me lembro...
A despeito do fato de você ter se sentado
cinco minutos após o início do show,
você não se atrasou hoje. Você chegou cedo.
Mas esperou na porta do porão,
para receber o pagamento.
- Pagamento? - Os 60 dólares
achados com Annabeth Potter.
Ela pagava pelas críticas positivas.
Traindo a sua profissão,
traindo sua integridade pessoal.
- Bem... - Mas nunca recebeu o dinheiro.
Por quê?
Annabeth Potter reconsiderou?
Você queria mais dinheiro?
Não sei. Mas uma discussão começou,
fazendo a sra. Potter perder o brinco.
O...
O brinco dela.
Você ficou zangado. Então, formulou um plano.
Sabia dos detalhes por causa do ensaio geral.
Sabia que haveria dez segundos de escuridão
durante os quais você poderia substituir a bala na arma.
Só teria que chegar até o palco.
- Muito bom, Watts. - Obrigado.
Mas ele não estava no palco.
Não.
Não, não estava.
Ou estava?
A discussão aconteceu bem ao lado do alçapão.
O sr. Gould esperou pelo momento exato,
saiu coberto pela escuridão,
substituiu a bala da arma,
e desapareceu novamente.
Ajudado pelo atraso devido à queda do frasco de ácido.
Então ele pediu para ficar após o fim
para poder plantar o cartucho em alguém.
No suspeito mais provável.
A atriz substituta.
Veja. Balas.
Na bolsa do sr. Gould.
A mesma cor e calibre
da bala que matou a sra. Potter.
- Não... não pode ser... - Detetive, inspetor.
Temo que o sr. Gould seja inocente.
Como é?
- Acabamos de provar a autoria. - Partes da minha teoria,
- na verdade, são falsas. - Quais partes?
O sr. Gould não estava sob o palco
e não foi por causa dele
que a sra. Potter perdeu o brinco.
E o resto? Ele recebia dinheiro pelas críticas?
Acredito que sim. Mas se ele não estava
sob o palco, não é o assassino.
Muito bem, e agora?
Detetive, espere um minuto.
Como pode ter tanta certeza disso?
Tenho certeza porque os sons
e a perda do brinco foram causados por outra coisa.
- Pelo quê? - Um encontro amoroso.
Com quem ela se encontrava?
- Seu marido? - Não.
Então, isso seria relevante para a investigação.
Mas não é. Me pergunto...
Eu determinarei se é, detetive.
Certo.
Vamos considerar novas teorias.
Que diabos está acontecendo?
Não é importante, senhor.
O sr. Gould não poderia estar sob o palco.
- Bem, então quem estava? - Não é necessário dizer.
Alguém diga que diabos está acontecendo!
John, você tinha um caso com a vítima?
Ela era casada!
- Margaret? - A culpa é sua.
- Margaret? - Sra. Brackenreid.
Margaret. Você está bem?
Acho que sim...
- O que aconteceu? - Você desmaiou.
Deve ser porque fiquei tão nervosa
e não comi nada.
Sim, pode ter sido isso.
É tão estranho.
Acho que tive um sonho...
No qual John saía com uma mulher casada.
Graças a Deus foi só um sonho.
Então, onde está a minha bolsa?
Sério, filho?
- Uma mulher casada? - Eu sei, pai.
Mas não era um casamento verdadeiro.
- Como assim? - Pelo menos ainda não.
Ela estava frustrada.
Quer dizer...
Aparentemente, Felix tinha...
- dificuldade. - Falhava na hora H.
Por que não contou antes, John?
Não queria que ele descobrisse.
A esposa dele havia morrido.
Talvez ele já saiba, tornando-o suspeito.
- Ele não sabe. - Como pode saber?
Porque foi a primeira vez.
Ele estava no camarim, passando maquiagem.
A primeira vez foi antes do show começar?
- Sob o maldito palco? - Vi Annabeth na porta do porão.
Trocamos alguns olhares durante os ensaios e...
Bem...
Ele me agarrou. E me beijou.
Então, me levou ao porão e me beijou novamente,
- então pegou meu cinto... - Basta. Nós já entendemos.
E quando vocês dois saíram do porão?
Annabeth saiu em seguida e se posicionou,
antes das luzes apagarem.
Eu perdi meu distintivo e atrasei um pouco.
Deve ser o barulho que Ada ouviu no escuro.
Acredita que o marido não sabia?
Ele pode ter pressentido algo
durante os ensaios.
Não senhor, ele não tocou na arma até o final.
Não poderia ter posto a bala real.
O que não consideramos após essas revelações
foram as balas encontradas com o sr. Gould.
Como é impossível que ele seja o culpado,
devemos assumir que alguém as colocou lá,
provavelmente o assassino.
O mesmo assassino pôs a bala de festim
no bolso da srta. Cunningham.
- Exceto se ela for a assassina. - Exatamente.
Há 2 possibilidades.
A srta. Cunningham é a assassina
e a bala de festim no bolso é a prova disso.
Mas ela pensaria em plantar uma evidência no sr. Gould
e não pensaria em se livrar da evidência no seu bolso?
Exato, George. Por isso eu acredito
que a segunda hipótese seja o caso.
O mesmo assassino tentou incriminar ambos
Sr. Gould e Srta. Cunningham.
Estava com as mãos no bolso durante a cena final.
Estavam vazios. A bala de festim
deve ter sido colocada após o fim da peça.
Quando você se trocou?
Após o incidente horrível com Annabeth
eu queria tirar o traje o quanto antes.
Vim para cá assim que pude.
Alguém pode ter posto no seu bolso
antes de você se trocar?
Eu acho que não.
Deve ter sido após eu pendurá-lo aqui.
Viu mais alguém aqui
antes ou depois de se trocar?
Grayson trouxe Felix aqui.
Ele o estava consolando.
- Em qual bolso as encontraram? - Neste aqui.
É onde guardo minha caneta Waterman.
Eu abri esse bolso 20 minutos antes de encontrarem as balas.
Quem poderia estar perto da sua bolsa?
Deixei-a no camarim por alguns minutos.
Quem estava lá?
John Brackenreid, a mãe dele...
e Felix Potter.
O casamento deles nunca foi consumado.
Se ela pedisse o divórcio,
o casamento seria anulado.
Por que ele se importaria?
Só se ela tivesse mais dinheiro que ele.
Ele casou por interesse?
O Sr. Potter era ator em tempo integral.
E pelo que dizem atores recebem uma mixaria.
Enquanto ela tinha dinheiro suficiente para comprar
- críticas positivas. - Espere.
- Não é impossível ter sido ele? - Exato.
Nós o vimos tirar o revólver da gaveta.
Nem mesmo o melhor ilusionista trocaria a bala
na fração de tempo que levou
para pegar a arma e atirar.
Sei como isso foi feito.
Venham comigo.
O que aconteceu neste palco é exatamente o roteiro
do meu próximo romance de mistério.
Baseado em um caso que o detetive Murdoch
e eu solucionamos. E o nome será:
"A Convenção dos Inventores".
Eu não vejo semelhanças, George.
Não mesmo, senhor? Sim.
Bem, de qualquer modo,
você vai interpretar o Sr. Grayson.
O sr. Grayson tinha raiva do sr. Potter,
e foi ele que, durante a cena do jantar,
trocou as balas.
Enquanto ele caminhava para a mesa de jantar
ele passou por Ada Cunningham,
e deu para ela a bala de festim.
Ela pegou a bala e pôs no próprio bolso?
Exatamente.
Felix Potter atirou na esposa propositalmente
mas não poderia tê-lo feito
sem a ajuda de outros.
Todos os outros.
Cada um dos atores desempenhou um papel.
Que reviravolta! Maravilhoso.
Um final assim me deixaria em êxtase.
Posso garantir.
- Não gostou do meu final? - "Final"?
Você só matou todo mundo.
E você poderia prever isso?
Surpresa não é essencial em um drama, meu senhor.
George, acha que o assassino foi um grupo de pessoas?
Sim, senhor.
Lembra-se aquele caso, na, a...
- A Convenção das Invenções. - É um título melhor.
Mas no final nenhum deles era culpado.
Sim, eu sei. Mas seria um final melhor
se todos fossem culpados.
E as balas na bolsa?
Pode ter sido John.
Não foi John.
Então foi um dos outros.
Senhor, não gostou da minha solução?
Eu admito, parece impossível
uma só pessoa ter cometido esse assassinato.
A não ser...
A não ser que a resposta esteja na nossa cara.
O assassino nos levou a pensar que o truque
foi a troca das balas.
Mas e se o truque foi uma troca de arma?
E se o assassino pôs outra arma
na mesma gaveta e no momento certo
ele simplesmente a pegou?
- Nenhuma arma? - Não.
Talvez eu esteja certo, afinal.
A não ser...
A não ser que ele soubesse que examinaríamos a gaveta
e escondeu a arma em um compartimento secreto.
- Não. - Nenhum compartimento.
Nenhum compartimento.
Mas há um buraco no fundo da gaveta.
Então a arma pode ter caído na gaveta de baixo.
Eis a arma da peça,
idêntica à arma do crime,
com as balas de festim intactas.
O assassino colocou a arma na gaveta
antes da peça começar.
No momento certo abriu a gaveta,
pegou a arma do crime e deixou a arma falsa
cair na gaveta de baixo.
Felix Potter atirou na própria esposa
assassinando-a a sangue frio.
Sim. Eu fiz isso.
Ela iria me deixar.
Me deixar e levar tudo. Por quê?
Porque achou que eu não era homem.
Eu mostrei para ela, não foi?
Mostrei para todos vocês.
Você assassinou-a a sangue frio.
Eu fiz mais,
muito mais que isso.
Eu me preparei, eu ensaiei.
E esta noite, eu fui homem.
E não somente um homem, mas três.
O marido amoroso.
O viúvo em luto.
E o assassino vingativo.
E enganei todos vocês
a cada etapa disso.
Sim, sr. Potter.
Foi a performance da sua vida.
Você foi o melhor, filho.
É claro que vamos reformular...
Foi muito inteligente descobrindo a arma, William.
Tudo isso me deixou fascinada pelo teatro.
Talvez faça como Joan e tente algo no ramo.
Gostaria de dirigir?
Por que não?
Acha que é complicado?
Bem, se vai fazer você feliz, eu apoio.
Talvez possamos começar agora mesmo.
Começar o quê?
Temos um teatro só para nós.
E tenho uma cena em mente.
Mas eu não sei o roteiro.
Dessa vez..
podemos improvisar.
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