Eu pinto o que vejo.
Eu pinto aquilo que sinto.
Sou um homem que pinta. Nem mais, nem menos.
Cada quadro que pinto começa sempre da mesma maneira.
Começa com a mesma cor.
Por baixo de cada pintura está a cor branca.
Branco neve.
LANCASHIRE, INGLATERRA, 1934
Não.
- Você está preso! - Não! Eu vi vocês.
Eu vi você e vi você.
Não, não, hoje não, Não há guloseimas hoje.
Eu já dei tudo aos meninos bons...
...não, não, não...
hoje não, não, não.
Amanhã, se tiverem sorte. Se vocês não forem marotos.
Eu quero hoje!
Lave a cara, que eu amanhã eu te dou.
Dois minutos.
Olá.
Muito bem, muito bem, sim, isso é...
Diga que eu ligo amanhã à mesma hora.
Obrigado, obrigado.
Desculpe.
Lá está aquela mulher de novo.
Muito refinada. De penteado e vestido imaculados.
Eu gosto. Classe média.
Eu sonhava em ser pianista.
Eu praticava e pratiquei todos os dias...
enquanto morámos em Victoria Park.
Era um mundo diferente.
É você, Laurie?
Sim mãe, sou eu. Quem mais poderia ser?
Não faço ideia. Podia ser um ladrão!
Os ladrões não têm a chave da porta da frente.
Tudo é possível, morando-se em Pendlebury.
As pessoas fazem todo o gênero de coisas más...
assim que você vira as costas.
O que está fazendo?
Estou pendurando a minha capa, mãe.
Não deixe que pingue no chão.
Não, mãe.
Limpe os pés. Sacudas o guarda-chuva.
Está me ouvindo, Laurie?
Sim, estou ouvindo, mãe.
Então, porque não me respondeu?
Não seja tão agressivo.
Você é tão irritante.
Entre.
Boa noite, mãe.
Boa noite, Laurie.
Vamos, então.
Lembrou de trancar a porta da frente?
- Eu sempre lembro. - Bom...
Não pode facilitar.
Não, mãe.
Uma mulher, na semana passada...
deixou a porta só com o trinco,
e em menos de uma hora, ficou sem os tapetes.
Os culpados tinham levado tudo,
incluindo um tapete de retalhos.
Esta ladroagem.
Quem te contou essa história?
O Anglican Times, e esses não mentem.
É esse o tipo de gente com quem vivemos aqui...
os nossos vizinhos, a...
a classe operária.
Por onde você andou? Você se atrasou muito.
Sabe onde estive, mãe.
Passei o dia trabalhando.
Onde você foi hoje?
Na Old Trafford.
Espero que tenha lembrado de lavar as mãos.
Elas estão limpas, mãe.
Eu vou decidir isso. Deixe-me ver.
Satisfeita?
Suponho que estejam.
Ora, aqui está.
Como foi o seu dia, mãe?
O mesmo de sempre.
Fico para aqui deitada, à espera do inevitável.
Não diga isso.
Porque não? É verdade. Não adianta termos ilusões.
Nós sabemos para onde esta vida vai me levar.
Não. Você ainda tem muitos anos para viver.
Como você sabe?
Consigo ver.
Claro que sim.
- Desculpe, sim. - Embaixo.
Tudo bem, está feito.
Certo, obrigada.
- Você não colocou açúcar! - Me desculpe!
Você não se distraiu com nada no seu dia de hoje?
- Não. - O concerto da tarde?
Não, não vi.
Hoje foi um dos dias maus. As dores...
Pensei que a cama iria se transformar num caixão.
Não deve desistir, mãe.
Por que não?
Que tipo de mulher sonha em morar num apartamento de dois andares
em Pendlebury?
- Tome o seu chá. - Obrigada.
Vai se sentir melhor amanhã. Certo?
E lembre-se que o Dr. Mills vem visitá-la.
Sim, sim.
O Dr. Mills fará uma das suas visitas semanais...
e eu sou grata a ele por todos os seus remédios.
Sim, mãe. O Dr. Mills te faz feliz, não é?
Não, eu nunca estou feliz.
Não sou feliz desde 1868, o ano da minha 1ª comunhão.
Isso foi há muito tempo, mãe.
Muito tempo.
Nós estamos em 1934.
Eu sei disso.
Eu culpo o teu pai por tudo.
Por tão abrupta queda.
Olá? É o cobrador do aluguel.
Sou eu.
Eu tinha grandes expectativas para você e seu pai.
Pensei que ambos seriam empresários de sucesso.
Homens de iniciativa.
Mas ele não conseguiu e você também não.
Uns incompetentes.
Já vou!
O que tem pro jantar? Laurie!
- Linguiças. - Carne de porco ou vaca?
- Carne de porco. - Bem grelhada, espero.
E bem secas. Não consigo digerir nada com gordura.
Eu sei disso, mãe.
Londres?
Quantas linguiças quer, mãe?
Não consigo comer nada. Esta noite, não.
- Uma ou duas? - Três.
Certo.
E uma fatia de pão com manteiga. Para facilitar a digestão.
O pão vai forrar o estômago.
Certo.
Onde você comprou?
- O que? - As linguiças.
- No açougue. - Açougue de quem?
Do McCreadie ou do Harrison?
Do McCreadie.
Com o Arthur McCreadie nada pode dar errado.
Ele cuida do abate há anos.
Comprou com o Arthur McCreadie ou o rapaz?
O rapaz.
Ele viu você chegar...
- Não viu nada. - Viu, sim.
Ele te vendeu as salsichas velhas.
Ele é astuto.
Ele nasceu em Chorlton-cum-Hardy.
Considerando que você é...
- O quê? - ...Ingênuo.
Ingênuo. Não há mal nenhum em ser ingênuo, ou há?
De tempos em tempos, eu me divirto com a vida.
E me entristeço com ela.
- Continua chovendo. - Ainda está chovendo?
Pinga, que pinga.
- Pinga, que pinga. - Pinga, que pinga.
- Lágrimas de Deus. - Lágrimas de Deus.
Só desejo que seja feliz, mãe.
Um dia.
- Deseja? - Sim.
Não seja sentimental, Laurie.
Lá vem a mulher outra vez.
- Qual mulher? - A nossa nova vizinha.
Sério?
Ela tem vida social, né? Consegue ver o que está vestindo?
Bem, roupas.
- Não seja idiota. - Estava brincando, mãe.
Tem alguém rindo?
Ela anda sempre impecavelmente vestida, não?
Uma mulher de classe.
Eu gosto.
Vamos, venha com a mamãe.
Venha, meu amor.
Eu me pergunto porque moram aqui.
Penso o mesmo. É óbvio que estão acima dos outros.
Talvez estejam passando por momentos difíceis.
Não quando se usa casacos de peles!
E o marido usa ternos caros.
Reparou no tipo de chapéu que ele usa?
- Não, não reparei. - Você devia ser mais observador.
Um homem deve reparar nas pessoas de negócios.
Isso se quiser subir na vida. Sempre falo isso.
Bom menino.
Você deveria se relacionar com gente importante, para evoluir.
Mas você nunca me ouve,
prefere ficar fechado no sótão...
lá com seu passatempo.
Não é um passatempo, mãe.
- Não é? - Não, não é.
Então como chama?
Onde isso te levou?
Lugar nenhum.
Nós não podemos pagar.
Você fica sentado lá em cima,
noite após noite,
gastando gás.
Pense nas nossas dívidas.
Eu estou amortizando aos poucos, mãe.
As dívidas são do pai. Por isso não se deve preocupar.
Como pensa em pagar, com o salário de um simples empregado?
Você é um homem de meia-idade, e não foi promovido por 25 anos.
Eu consigo dar conta, mãe. Eu te prometo.
Estou determinado a pagar os credores do pai.
Pouco a pouco.
Sempre um otimista.
A esperança alimenta as pessoas ao longo da vida, mãe.
Sempre um otimista.
A maioria das pessoas em Pendlebury não faz nada e esse é o seu problema.
Não conseguem evitar a pobreza. Isso não é vergonhoso, né?
Claro que é. Nós somos da classe média, Laurie.
Vivíamos acima das nossas possibilidades, mãe.
O pai sabia isso. Ele queria te fazer feliz.
Feliz? No dia do casamento, choveu.
A desgraça se abateu sobre mim desde esse dia.
Ele fez piada de mim na família.
Durante anos emprestou dinheiro dos meus conhecidos...
e eu nunca soube de nada.
Eu servia aos seus tios e tias doces franceses do Greenhalgh's,
quando nessa altura estávamos completamente falidos.
Devem ter achado ridículos os meus guardanapos de renda de Nottingham.
- Poderia me dar mais chá? - Claro.
A senhora nunca apreciou nenhum dos meus quadros, né.
Não.
E não sou a única, não é?
Você leu o jornal da noite?
O jornal da noite, mãe?
Sim, você costumava trazer o jornal da noite para casa.
Bem, hoje eu me esqueci.
Ah... você esqueceu.
Muito bem, então. Eu vou ler para você.
Não preciso que leia para mim, mãe.
Porque não? Você precisa andar informado.
Um quadro horroroso.
A pintura do Sr. L.S. Lowry, "Vindo do Moinho"...
é confuso e parece ter sido pintado por uma criança.
As pessoas, se isso lhe podemos chamar, não passam de borrões.
Marionetes ridículas suspensas num cenário industrial esquálido.
Se esta é a visão do Sr. Lowry da paisagem e gentes de Lancashire,
eu sinto imensa pena dele.
É um quadro medíocre e um insulto ao povo de Lancashire.
O Sr. Denby não ficou impressionado, Laurie!
E o que ele sabe?
O que ele sabe?
Sabe mais que você. Sabe tudo! É um crítico de arte!
Não me interessa o que o Sr. Denby sabe, mãe.
Ele não me conhece e eu não o conheço.
Mas soube do teu quadro! O "Vindo do Moinho".
E não gostou! Disse que é um insulto!
Por que você pinta isso, Laurie?
Cenários industriais esquálidos,
que ninguém quer comprar?
Pinto o que vejo, mãe.
Nem mais, nem menos.
Pinto o que sinto.
O que você sente? O que eu sinto?
Não quero sentir que todos riem de mim.
Ninguém ri de você, mãe.
Rir das minhas pinturas é rir só de mim!
Sim! Todos os quadros parecem ter sido pintados por uma criança.
Sim, mas não foi uma criança quem os pintou, mãe, fui eu.
Sim, precisamente.
Desista... Laurie.
Pelo meu bem.
Tenta encontrar outro passatempo.
Não é um passatempo, mãe. Eu estudei Belas-Artes.
Numa escola noturna, durante 15 anos.
E aonde isso te levou? A lado nenhum.
Eu entendo tudo sobre dons artísticos, Laurie,
Você não tem nenhum. Não é artista, nem nunca vai ser.
Então, que sou eu, mãe?
Desde que você nasceu, eu me faço essa pergunta.
Qual o propósito do Laurie?
Para quê ele nasceu?
E não sei!
Não faço ideia do que você é.
Sou um homem que pinta.
Nem mais, nem menos.
Eu pinto para passar o tempo.
Pinto para fazer algo.
Não tenho jeito para mais nada.
Noite após noite, eu sento aqui... no sótão.
Nada se move na casa.
O cheiro da terebentina.
O assobiar do candeeiro a gás.
Lá fora, uma estrela solitária toma conta de mim.
Este é o meu mundo.
Sinto-me seguro aqui.
Sozinho.
Eu pinto e volto a pintar.
Uma borradela aqui com o dedo. Uma pincelada ali.
Eu vejo a luz e a atmosfera.
Nos lugares mais sombrios.
O arco ferroviário, o viaduto em pedra.
Eu vejo beleza em tudo.
Um homem só precisa de abrir os olhos e ver.
Observar tudo.
- Olá! - Olá!
Vida!
O que isso faz de mim?
Serei eu um artista?
Como você se chamaria, Laurie?
Olá! É o cobrador do aluguel.
O cobrador do aluguel chegou!
Sou eu!
O Sr. L.S. Lowry.
Que bela sobremesa, Laurie.
Você se superou esta noite.
Um verdadeiro presente para a minha digestão.
Que bom que gostou, mãe.
- Obrigado. - Eu gostei.
Nada dá errado quando se combina ameixas com creme.
Que horas são?
- Oito horas. - Como é que sabe?
Porque o relógio do corredor tocou.
Porque não acerta melhor os meus relógios, Laurie?
Nunca sei que horas são.
Há uma maneira de saber as horas nesta casa, mãe.
Pelo meu método.
Existe um método na tua loucura?
- Eu sou atrapalhado. - Sim, você anda confuso.
Mas reconheço que é pontual.
Bem, nem todos podemos ser iguais, não é, mãe?
Verdade.
Você chegou de novo atrasado esta noite.
Não chegou, Laurie?
- Cheguei? - Sim, 10 minutos.
Comecei a ficar preocupada, o que estava fazendo?
Eu...
Nada.
Tá certo.
Então?
Tenho uma novidade para contar, mãe.
Novidade? Que tipo de novidade?
- Recebi uma carta. - Uma intimação? Dívidas do seu pai?
Não, não, não.
Eu recebi esta carta outro dia e...
veio de Londres.
- Londres? - Sim.
Londres? Quem conhece você em Londres?
O senhor Bernstein, mãe.
O Sr. Bernstein é o dono de uma galeria.
E...
quer ver alguns dos meus quadros e se gostar deles,
existe a possibilidade de eu fazer uma exposição.
Não é, não é maravilhoso? Finalmente...
alguém viu algo em mim e no meu trabalho.
Londres!
Sim, sim, Londres. O que me diz?
Você não pode acreditar em tudo que vem escrito numa carta...
Laurie, especialmente uma que veio de Londres.
Pessoas pretensiosas fazem todo o tipo de promessas...
sem intenções de cumprir.
O Sr. Bernstein pareceu-me muito sincero...
quando falei com ele ao telefone.
Telefone? Ligou para esse Bernstein?
Finalmente, esta noite falamos.
Por isso que atrasei, sabe...
O que ele disse?
- Elogiou-me. - Ele te elogiou?
Não tenho razões para duvidar dele, mãe.
Bem, isso depende, não é?
- Do que? - Dele ser confiável.
Ainda assim, é uma boa carta.
Ponha sobre a lareira.
Guarde para ler nos dias maus.
Bem, todos precisam de um incentivo...
de vez em quando, acho eu.
Caro Sr. Lowry, Caro Sr...
Caro senhor Lowry, existe simplicidade no seu trabalho.
Nada é artificialmente criado através...
através da analogia ou da representação.
Tudo nos é transmitido pela pura expressão dos sentimentos.
Sentimentos.
Estou com os pés frios.
- Já te disse, coloque os dentes. - Mas os dentes incomodam.
Não quero saber. Não vou te beijar se não colocar os dentes.
Não é higiênico.
Para onde está olhando, Laurie?
Para as chamas da lareira.
Trémulas. Como as asas de uma traça.
As coisas que você vê...
Não sei de onde herdou isso. De mim não foi, com certeza.
Imaginação.
Você nunca vai me deixar, vai Laurie?
- Não, mãe. - Promete?
Prometo.
Isso é bom.
E é o certo.
Afinal, que mulher iria te querer?
Você e eu, para todo o sempre.
Deitados aqui.
Seguros.
Viajando para longe.
Como um barco.
Sim.
Como um barco no mar. Navegando para longe.
Seguros.
Ah, estes bastardos.
Estragam sempre tudo, não é?
Poderia escovar o meu cabelo?
Conte-me sobre o seu dia.
O que gostaria de saber, mãe?
Tudo. O seu dia é o meu dia.
Eu não vejo ninguém, só a empregada.
Está bom assim?
Impecável.
Você escova muito bem.
Bem, mãe, hoje vi um homem...
Cobrador de aluguel!
- É você, Sr. Lowry. - Vejo que o encontrei.
Vera, o Sr. Lowry está aqui!
Um homem?
- Sim. - Que tipo de homem?
Eu vi um homem tomando banho.
- No banho? - Sim.
- Como é lá no buraco? - Escuro como breu.
Vera! O Sr. Lowry está aqui!
É mineiro de carvão na Agecroft Colliery.
A mulher dele só deixa que ele entre em casa limpo.
Cinco xelins, senhora.
Sr. Lowry, estamos um pouco apertados esta semana.
Estão? Mas já é a segunda vez este ano.
Lamento. Stanley não fez horas extras.
- Sem ovos, sem omeletes. - Que está fazendo?
Onde está o raio da minha toalha?
Que nojento.
As coisa que se veem, aqui em Salford...
Preciso servir o chá para minha mãe lá dentro.
Venha cá que estou falando, aonde pensa que vai?
Para onde vai este mundo?
Custa acreditar na quantidade de ateus que você tem que visitar.
- Eu não me importo. - Mas devia.
É educativo ver como os outros vivem, mãe. São vidas.
- Vidas sórdidas. - Não, vidas reais.
Fazem parte deste mundo, mãe.
As pessoas são como os macacos, na sua maioria.
Adivinhe que mais eu vi hoje?
Nem quero adivinhar.
- Vou te contar. - Não.
Hoje...
eu vi uma mulher...
- Mulher? - Sim.
Que tipo de mulher?
Uma mulher pegando o ônibus.
E o que há de anormal nisso?
Ela tinha barba.
Viu uma mulher com barba?
Sim!
E bigode.
E bigode?
Mas, porque ela usaria bigode?
Não faço ideia.
Não lhe perguntei.
Porque não?
Não seria cortês, mãe.
- Mas, era postiço? - Postiço?
Sim! Postiço com um elástico. Ia a algum baile de máscaras?
Não.
Então, porque usaria barba em público?
Estava deixando crescer.
A lei permite isso?
Suponho que sim.
Era verdadeira?
Sim.
- A barba era verdadeira. - E estava limpa?
E penteada na perfeição.
Ela tinha dignidade.
Uma certa nobreza...
em aceitar como era.
Eu a achei muito...
bonita.
Que nojo.
Você me espanta.
As coisas que fala, e as coisas que vê...
Não admira que nunca tenha tido uma namorada.
Isso não tem nada a ver.
Tem, sim.
Você vê beleza onde ninguém vê.
Fiz um esboço dela no dorso de um envelope, quer ver?
Veja.
Não, não quero.
Não tenho interesse nas aberrações deste mundo.
Mãe, eu gostaria de poder pintá-la um dia.
Capturar a sua aparência para que outros também a vejam.
Essa mulher deve estar num circo, não pintada num quadro.
Que vergonha.
Porque não tentas pintar algo de pitoresco?
Algo de bom gosto?
O que sugere exatamente que eu pinte, mãe?
Taças com frutas já seriam um progresso.
As pessoas gostam de coisas bonitas.
As flores agradam a todos.
Naturezas mortas como...
Maçãs, laranjas, um cacho de uvas...
Algumas peras.
Bananas. Empilhadas ao alto...
Não sejas ridículo.
Os meus quadros são...
Não são apenas imagens de fábricas, moinhos e ruas, mãe.
Cada janela, cada tijolo, cada mancha de cor, é...
É parte de mim.
Eu tenho que fazer isso, mãe.
Sou compelido a capturar isso.
Devia consultar o Dr. Mills.
Você não está bem da cabeça.
Controla-se!
Quando...
veja, quando eu...
Quando eu ando pelas ruas de Salford,
a fazer as rondas, e cobrar o aluguel das pessoas,
sinto necessidade de capturar os seus modos de vida, mãe.
Olhe, o nosso mundo.
E a sua verdade.
Como se atreve?
A sua verdade não tem nada a ver com Pendlebury.
O nosso mundo era outro, fomos forçados a deixar Victoria Park.
Viemos para cá porque o teu pai não tinha dinheiro...
para morarmos noutro lugar. Ele falhou conosco.
Laurie, ele falhou comigo.
Faz tanto tempo, mãe.
Eu pertencia a Victoria Park.
Um lugar de pessoas elegantes.
Com cheiro de lavanda, na pele das pessoas.
Era um mundo diferente.
Eu não suporto a feiura.
Não tenho estofo para isso.
Nunca estive num moinho em toda a minha vida.
A própria ideia é repugnante.
Há um moinho no outro lado da rua, mãe. Ao virar da esquina.
Podemos ouvir o som daqui.
Pessoas trabalham lá todos os dias.
Vivem disso e... nós ouvimos o martelar ao longe.
Fazemos parte disso, mãe.
É a humanidade.
A sobrevivência.
É a luta pela vida.
Onde está a beleza disto?
Ali.
Eles são como ratos.
Preto carvão, vermelho escuro, azul da Prússia, ocre amarelo.
As multidões podem ser o lugar mais solitário.
Assombram-me... as almas solitárias.
Fantasmas...
É você, Laurie?
Sim, mãe.
Quem mais poderia ser?
Não faço ideia, podia ser qualquer um.
Entra.
Boa noite...
Então...
Muito bonito. O que é? É um...
Diga-me, por que o...
Hoje tive uma visita.
Uma visita?
Nós não temos visitas.
- Eu tenho. - Não tem, não.
Você fez o mundo sofrer durante dez anos.
As suas únicas visitas são o Dr. Mills e a mulher que tira o pó.
E a chegada do jornal da noite.
Bem, hoje tive uma visita.
Visita, de quem?
- Não consegue adivinhar? - Não.
- Consegue, sim. - Não consigo.
- Consegue, sim. - Não consigo. Foi o oficial de justiça?
Não. Lembras-te sempre das coisas mais terríveis.
Não, hoje...
recebi uma ligação de uma senhora.
Quem?
A nova vizinha do lado.
A Sra. Stanhope.
- A Sra. Stanhope? - A Sra. Stanhope.
Ela queria me ver.
Está recolhendo doações para a Igreja de São Bonifácio.
Um fundo para o restauro.
Então eu disse que podia vir e deixei ela entrar.
Você? Deixou entrar uma estranha em casa? Você?
A Sra. Stanhope não é uma estranha.
Laurie!
A Doreen é a minha nova amiga!
Doreen?
Sim.
Temos muito em comum.
O marido da Doreen está fazendo da vida dela uma lástima.
Acha que eu nado em dinheiro?
Bem, era o que você dizia quando me cortejava.
Ele é deputado do Partido Trabalhista.
Tens sempre uma resposta, não é?
Foi forçada a viver em Pendlebury, no meio deste lixo.
Você que dê um jeito!
Ela não anda feliz.
Vá morar sozinho naquele pardieiro em Pendlebury!
Ela faz compras no "Marshall & Snelgrove".
Ela aqui muito tempo?
O tempo suficiente para uma conversa educada...
fazer amizade, e Laurie...
isso não foi tudo.
Ela gostou de um dos seus quadros.
Qual, de qual?
"Barcos à Vela", de 1930.
A Sra. Stanhope conhece pintura, ela vai a exposições de Arte.
Claro que ela nunca ouviu falar de ti, mas elogiou o teu quadro.
Ela nunca...
"É uma pintura perfeitamente encantadora."
- Isso é bom, não? - Sim!
Estou impressionado. Na verdade, estou...
Na verdade, estou pasmo.
Eu também. Laurie, traga ele aqui para eu mesma poder vê-lo.
Quero saborear a "imagem perfeitamente encantadora".
- Quer mesmo? - Quero!
Anda, vai!
Cuidado agora!
Que emoção.
Cuidado com os bibelôs de porcelana.
Com o meu cãozinho Pug.
É uma antiguidade, acho eu.
Aqui está, mãe.
O quadro.
Sim.
Sim, agora vejo o que a Sra. Stanhope viu.
- Gosta deste, mãe? - Gosto. Os teus méritos são óbvios.
Eu pintei este quadro para você.
- Pintou? - Sim, sim.
- Bem, não lembro quando foi. - Foi no seu aniversário.
Não se lembra?
Eu pintei de memória. É um vislumbre do passado.
- "Barcos à Vela." - Um vislumbre do passado.
Isto é o que eu chamo um quadro sério.
Porque é que você não pinta mais coisas assim?
O mar, o céu...
Você disse que não tinha gostado.
- Disse, nada. - Sim, disse.
Quando eu te dei, virou a cabeça,
e fechou os olhos.
Bem, deve ter sido num daqueles meus dias maus.
Não, eu gosto deste quadro. Muito mesmo.
Dançamos juntos à beira-mar.
Sim. Na calçada em Lytham St. Annes.
- Eu tinha sete anos. - Sim, tinha.
Whitson.
Que bonito que você era.
E quão abençoada eu fui.
A vida parecia tão prometedora no início...
Aquela luminosidade...
- "Barcos à Vela". - "Barcos à Vela".
- Gostou mesmo do quadro, mãe? - Sim, gostei.
É uma imagem perfeitamente encantadora.
Gostaria que eu o pendurasse na parede do seu quarto?
Aqui?
Sim, para que possa vê-lo todos os dias.
Qual seria o benefício disso?
- Pensei que tinha gostado. - E gostei.
- Vou pagar sua inscrição de 2 xelins. - Para o quê?
Para a Exposição de Verão na Academia de Manchester.
A Sra. Stanhope disse que artistas amadores vão expor lá.
Eu quero que exponha o "Barcos à Vela".
E quando o Sr. Denby ver, fará uma crítica digna do teu talento.
E toda a gente em Manchester vai ler,
e você irá encher a tua mãe de orgulho.
Não vai?
O que diz?
- Não sei mãe. - Como assim, não sabe?
Bem, eu pintei ele para você.
Claro que pintou.
Mas eu quero que todos o admirem.
Faça isso por mim...
está bem?
Isso iria me fazer tão feliz.
- Feliz? - Sim.
Bem, eu me tornei pintor por sua causa, mãe.
Claro que faço.
Claro.
Ó, que maravilha!
Jogos de infância. Amigos de infância.
Coisas que eu nunca tive.
Que é? Quem está aí?
Brincar.
Não há aqui ninguém! Bem, bem, bem.
Isto é muito estranho.
Bem...
Eu acho que vou, acho que vou espirrar.
Onde está o meu dinheiro? Espero que ninguém o apanhe.
Fomos sempre a mãe e eu.
Agasalhado, enclausurado.
Escondido atrás das cortinas de renda.
Tique-taque, tique-taque.
Você deve ter sempre cuidado com as outras crianças.
Piolhos e lêndeas.
Não entendo.
O crítico de arte, o Sr. Denby,
não fez nenhuma menção ao teu quadro, na exposição.
Não fez?
Não, e a Doreen contou a todos os seus amigos cultos...
Mãe, não são precisos críticos para se saber do que gostar, pois não?
Claro que sim. As pessoas precisam de ser instruídas. É uma obrigação.
A pintura está lá e existe. Existirá sempre.
As pessoas podem ver o seu valor. Ou não.
Ainda tenho cabeça para escrever ao editor do jornal e reclamar.
O homem afirma ser especialista, especialista em quê?
É óbvio, que não percebe nada de Arte.
Absolutamente.
Graças a Deus que não concordaste com a exposição em Londres.
Beba seu chá, mãe, vai esfriar.
Paguei dois xelins pelo privilégio de expor o teu quadro...
na Exposição de Verão.
Porque é que as pessoas não veem aquilo que nós conseguimos ver?
Uma imagem perfeitamente encantadora.
O que vai fazer esta tarde?
O habitual.
Posso começar pelas suas janelas.
Anda trabalhando demais, querido.
Era bom sair um pouco.
Não é saudável ficar sempre comigo.
Nunca me tinha dito isso, mãe. Por que agora?
Esta tarde, Doreen Stanhope vai telefonar para me ver.
Vamos dividir umas fatias da tarte de baunilha do Greenhalgh's.
Então, por que a cara triste?
Não tenho a cara triste, mãe.
Bem, isso é discutível.
Por que não faz uns sanduíches e vai passear por Farnworth?
Isso era bom.
Eu não quero ir passear em Farnworth.
Bem, aqui não podes ficar.
Laurie!
Pretendo conversar com a Doreen, e tenho direito a alguma privacidade.
Desculpe se eu atrapalho você, mãe.
Não, só quero que você saia mais.
É tudo. Eu insisto.
Muito bem. Se me quer fora de casa...
vou até Bolton.
Não, só quero que você saia um pouquinho.
E qual é a grande atração em Bolton?
Uma chaminé. Sim, é a mais alta de Lancashire.
Você sabe mesmo gozar a vida.
Posso fazer alguns esboços pelo caminho.
- Não chegue muito tarde. - Não me vou atrasar, mãe.
Aproveite seu pedaço da tarte de baunilha.
Eu pretendo.
Ainda bem.
Ciumento.
Durante anos, eu vim até aqui.
Durante anos, atravessei este campo.
Sozinho. Eu não preciso de ninguém.
Pode-se ver tudo daqui de cima.
Como um pássaro, eu observo.
A grandeza de tudo.
A paisagem, as cidades, a fumaça, o vapor e o fogo.
O poder da indústria,
como uma fornalha...
...que arde.
"Caro Sr. Lowry,"
"Há uma simplicidade no seu trabalho."
"Nada é artificialmente criado através da analogia ou da representação."
"Tudo nos é transmitido pela pura expressão dos sentimentos."
Há um mistério em tudo.
Uma poesia.
Todos pensam que podem fazer o que querem. Não podem, sabem?
Ninguém é livre.
Somos todos prisioneiros... em uma tela.
E somos todos uns estranhos uns para os outros.
Olá mãe! Sou eu!
Mãe?
Teve uma tarde boa?
Falaram de coisas interessantes?
Quanto tempo ficou a Sra. Stanhope?
Foi uma visita rápida.
Bem, vejo que não comeu as suas fatias de baunilha.
A Sra. Stanhope não estava de bom humor e eu também não.
Devo tirá-las daqui, e guardar na despensa?
Pode jogar de uma da tuas chaminés que eu nem quero saber!
Mãe, o que aconteceu? Qual é o problema?
Você sabe bem qual é o problema.
Sei?
Sim, sabe!
- Não, não sei. - Não sabe?
Então leia isto e tudo ficará esclarecido.
É um cheque, mãe, de 20 libras!
20 libras!
Isso, arrebente toda a casa. Você não bate bem da cabeça!
É como a sua mãe!
Como se atreve a falar da minha mãe?
E eu ainda não acabei!
Não acabou? Eu é que acabo com você!
Sai da minha casa! Você arruinou a minha vida!
O Sr. Stanhope quer comprar meu quadro.
Quer?
Ele quer comprar um quadro. O Cyril!
O Cyril quer comprar um dos seus quadros!
- Sim. - E que quadro é?
O quadro exposto na Exposição de Verão.
E como se chama o quadro?
- "Vindo do Moinho." - Não consegui ouvir.
"Vindo do Moinho."
E como foi ele parar na Exposição de Verão?
- Eu o inscrevi. - Como?
Expus duas pinturas, mãe.
"Vindo do Moinho" e "Barcos à Vela".
E não me contou?
Não me informou.
Eu não quis incomodar, mãe... sabe como é...
Pensei que era melhor você não saber.
Bem, agora já sei, não é? E a Sra. Stanhope também.
A Sra. Stanhope não gostou, ela não ficou satisfeita.
Ela acha que "Vindo do Moinho" é um quadro sórdido e feio.
E eu também!
Ela subiu na vida, e não quer ver operários...
pendurados na parede da sala,
para a lembrá-la que nasceu em Cotton Bottom Lane.
Ela está furiosa!
E fez eu prometer que não ia deixar vender esse quadro. E eu concordei!
Você é maldoso e egoísta.
Desde a sua concepção que me roubou a vida.
Eu sacrifiquei tudo por você, e o que você fez por mim?
- Eu pinto, mãe. - Cenas industriais que ninguém quer.
Bem, o Sr. Stanhope quis.
O Sr. Stanhope. O que sabe ele de Arte?
Ele é um socialista.
Fez carreira entre os sujos e a ralé.
É a Sra. Stanhope que me preocupa.
E as suas amigas, as amigas cultas. Com quem me quero integrar.
Não ficou contente, nem um pouco?
Só um pouco, por alguém querer comprar um quadro meu, mãe?
Que alguém tenha visto algo...
Ninguém viu nada!
Bem, o Sr. Bernstein viu alguma coisa, em Londres.
Disse na carta, aqui.
Bem. Deixa-me ver isso.
- Me dá isto. - Certo.
Não, não, não, não, não!
Graças a Deus que acabou.
Ainda não acabou, mãe.
Eu vou enviar ao Sr. Bernstein mais alguns dos meus quadros.
O Sr. Bernstein ainda não se decidiu.
Mande mais alguns quadros para ver o que ganha com isso.
Foi isto que a vida me deu.
Você, eu...
Um cobrador de aluguel...
Uma inválida...
Faço o meu melhor, mãe.
- Verdade? - Isso mesmo.
Porque quando eu olho para você, eu...
quero sempre fechar os olhos.
Eu nunca quis um filho, nunca.
Nunca quis um filho, eu nunca quis um filho...
Esse, sou eu, mãe.
O homem à sua frente, sou eu!
Nem mais, nem menos.
E o que você é?
Um homem, mãe.
Um homem que pinta.
Você nunca...
Você nunca gostou de verdade de nenhum dos meus quadros, mãe?
Não! Não! Essa é a genuína verdade.
Laurie!
O que está fazendo?
Laurie, eu caí da cama!
Laurie!
Venha me levantar!
Laurie! O que está fazendo?
Laurie!
Eu vou queimá-los, mãe!
Vou queimar os quadros todos!
Já devia ter feito isso há anos.
- É isso que quer? - Anda, faz isso!
- Isso vai te fazer feliz? - Faz isso!
- Agora! - Tudo o que eu pintei foi para você!
Vou fazer isso por você.
Cada quadro que fiz foi para ela.
Cada quadro, cada quadro que fiz...
foi para ela!
Tudo o que faço é por ela.
Tudo o que faço, é por ela.
Tudo o que faço é...
por ela, por amor...
Ninguém me vem visitar agora.
Nenhuma senhora telefona.
Já não há a Sra. Stanhope.
A Doreen.
A Sra. Stanhope disse-me que iríamos a lugares cultos.
Iluminar-nos com pessoas esclarecidas.
Num mundo diferente.
Pinga, que pinga.
Esta é uma bela tigela de sopa.
Nem muito quente, nem muito fria.
No ponto.
Espero que você limpe o quintal.
Os vizinhos não gostam de desarrumação.
Está muito calado hoje!
Está indisposto com alguma coisa?
Queimou tudo?
- Queimei o quê, mãe? - Queimou os quadros?
Não, mãe, não. Achei melhor não.
Não quis sujar a roupa da Sra. Stanhope.
Isso foi sensato. Fico contente em ouvir isso.
Não devemos incomodar os vizinhos. Podemos vir a precisar deles.
Mais tarde, volto a pôr os quadros no sótão, onde devem estar.
Escondidos.
O que vai fazer com meu quadro?
- Ao seu quadro? - "Barcos à Vela."
Bem, vou buscá-lo na exposição, suponho, e vou...
Bem, suponho que vou pendurá-lo no corredor.
Quer pendurá-lo aqui?
Na parede do meu quarto.
Sempre vou olhar para ele enquanto estou deitada, não acha?
Aqui mãe, aqui está o seu quadro.
O meu quadro.
Um vislumbre do passado.
Dançamos juntos à beira-mar.
Na calçada.
- Em Lytham St. Annes. - Sim.
Tudo, tudo fica, prisioneiro.
Como você era bonito e como eu fui abençoada.
A vida parecia tão prometedora no início...
Aquela luminosidade.
Mãe e filho.
Um dia irão demolir esta casa...
e ninguém saberá que moramos aqui.
Toda a nossa existência terá sido em vão.
Está vendo, mãe?
Ali mesmo. Ficou tudo aprisionado na tela...
Para sempre.
Não é?
"Barcos à Vela."
Elizabeth Lowry morreu em 1939.
Mais tarde, nesse ano, L.S. Lowry fez sua maior exposição em Londres.
Lowry tornou-se num dos mais famosos artistas britânicos.
Hoje os seus quadros valem milhões de libras.
Recebeu o grau de Cavaleiro e a Ordem de Oficial do Império Britânico em 1968.
Recusou ambas.
"Acho que são desnecessárias uma vez que a minha mãe morreu."
Em Outubro de 2000 abriu o Centro de Artes Lowry
em Salford Quays, honrando o artista e a sua obra.
Sou um homem que pinta. Nem mais, nem menos.