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AMOR MODERNO
E agora, numa cena tão antiga quanto o próprio tempo,
a fêmea, agora mãe, apresenta o filhote ao pai.
É um momento tenso.
Os machos são conhecidos por rejeitarem seus filhotes em caso de dúvida
sobre a paternidade.
Chegando até a comê-los.
Por favor, não coma seu filhote!
Cacete!
Vou pra cama.
Tá, amor. Eu já vou. Só quero terminar aqui.
Você já teve sentimentos paternais fortes?
Avassaladores?
Não.
Eu estava vendo um programa sobre filhotes de gorila no Congo
e, sei lá... Comecei a lactar.
Que nojento.
Você não se cansa de si mesmo?
Da sua felicidade, dos seus pensamentos, da sua jornada, da sua carreira?
Eu fico de saco cheio de mim.
Sim, eu te entendo.
Amor, eu me sinto incompleto.
Podemos conversar sobre isso depois.
Vou fazer um chá.
Podíamos fazer fertilização in vitro, como o Charlie e o Mike.
O que eles fizeram?
Pagaram uma indiana pobre pra ser barriga de aluguel
e misturaram os espermas
pra não saberem qual dos dois fecundou o óvulo.
Deu certo?
Sim. O bebê é uma graça, tem três anos.
É a cara do Charlie.
E a coitada da indiana?
Não sei. Deve ter comido bem durante um ano.
Tá, e que tal adotar?
Faz sentido.
Não faço questão de botar mais um ser humano no mundo.
Nem eu, então...
E o que vamos fazer? Vamos pensar nisso mesmo?
E assim Tobin e Andy começaram a sua jornada reprodutiva
aqui, na cidade de Nova York.
Será uma aventura cheia de emoção, decepção,
risos, lágrimas
e também repleta de burocracia.
Vocês já pensaram em adoção aberta?
- Vocês fazem isso aqui? - Todo mundo faz.
A mãe biológica tem muito ou pouco acesso à criança,
vai depender do que os três acertarem antes.
E vocês seriam os guardiões legais, claro.
Parece incrível. Acho que seria ótimo.
Tudo bem. Podem preencher essa papelada.
Depois coloco os dois no banco de dados.
Aqui deve ter uma árvore inteira em papel.
E o que você esperava que fosse acontecer hoje, Andy?
Ele comprou até uma cadeirinha pro carro.
Cala a boca. Eu não comprei, não.
ADOÇÃO ABERTA REQUER UMA MENTE ABERTA
É ela.
- Tá. - Beleza.
- Oi, Trina. - Como vocês estão?
- Estamos bem. - Muito bem.
Que bom. Olha, dessa vez não deu certo.
Sinto muito. Ela ficou em dúvida.
Porque somos gays?
Não, acho que não.
Caramba, por que é tão difícil dois gays
empregados e com casa própria constituírem uma família?
Achei que já teríamos quíntuplos a essa altura do campeonato.
- Tive outra ideia. - Quíntuplos?
É um tiro no escuro. Ela apareceu lá e gostou da ficha de vocês.
Mas ela é meio...
Meio o quê?
É melhor vocês conhecerem ela. Que tal quinta?
- Tá bom. - Tá.
- Nossa. - Jesus.
- Está pronto? - Vamos lá.
- Oi. - Oi.
Você é a Karla?
Sou. Tobin e Andy, né?
- Ao contrário. - Desculpa.
Tobin, Andy.
Sentem. Desculpa.
- Oi. - Oi.
Parece uma entrevista.
Mas quem tá entrevistando quem?
Você deveria nos entrevistar, eu acho.
Afinal, nós que queremos o seu bebê!
É.
- Quem são vocês? - Eu ou ele?
O casal.
Não quero saber individualmente. Quem são vocês como casal?
Por que querem cuidar do meu bebezinho?
Ou bebezinha. Não sei. Falem.
Quando a gente se conheceu numa festa,
eu estava muito gripado, com dor até nos ossos.
Eu sabia que devia ir pra casa, mas ele era muito interessante.
Passamos a noite inteira caminhando pela cidade, até amanhecer,
na noite mais fria do ano.
No dia seguinte, minha mãe me internou no hospital.
- Pneumonia dupla. - Porra.
E ele não sabia de nada,
porque eu perdi o telefone dele no caminho pro hospital.
Então, durante três dias de febre e alucinações,
eu só conseguia pensar: "Ele vai achar que eu não me importo."
Entendi.
"E ele é dez anos mais velho, já deve ter outra pessoa melhor que eu."
Mas, quando recobrei a consciência, lá estava ele, do lado da minha cama.
Espera.
Como você o encontrou?
Peguei o número dele com a dona da festa.
Eu achei que tínhamos nos dado tão bem
que devia ter algum motivo pra ele não me ligar.
Ele tinha razão.
Isso é tão gay.
E tão bonito.
- Amor é pura telepatia, né? - É.
Eu sabia que eram gente boa!
Maravilha. Agora já querem pedir?
Sim, boa ideia.
Quer outro café, Karla? Ou outra coisa?
Vocês vão pagar ou eu?
- Nós, claro que nós. - Nós, nós.
Quero o almoço especial, uma coca e mais um café.
E reserva uma banana split.
Senhores?
Dois chás verdes, por favor.
O bebê nasce quando?
Em oito meses.
Tudo bem? Estão procurando um recém-nascido?
Não faz diferença.
E quanto você gostaria de se envolver?
Difícil dizer. Eu viajo muito.
Mas eu passo por Nova York duas vezes por ano. Então...
Que tal duas vezes por ano?
Tudo bem. E qual é o motivo da viagem? Trabalho?
Não, eu sou uma sem-teto.
Tá, tá. Tudo bem.
Incrível!
Parem de fingir que não estão surpresos.
- Bom, um pouco. - É. Isso é...
Espera, e quem é o pai, Karla?
Um cara que conheci na rua.
Um bom sujeito.
Nós nos cruzamos de vez em quando, mas não temos muito em comum.
Ele quer criar raízes em algum lugar. Eu não.
E por que isso?
Não sei. Tipo, não tenho nenhum problema mental.
Só não gosto de ficar no mesmo lugar por muito tempo.
Me traz um Muffin?
Valeu.
Enfim, eu sigo o sol.
Como aquela música do James Taylor.
Casas me dão claustrofobia.
São armadilhas que construímos pra nós mesmos, como carros e smartphones.
Achamos que eles nos deixam mais espertos, mas só nos deixam mais burros.
Viajando, você conhece uma cidade por semana,
pode se reconectar com o país
e com as pessoas que o construíram,
em vez de só ver tudo pela TV.
Obrigada.
- Me empresta sua colher? - Claro.
- Deixa que eu te ajudo. - Obrigada.
Você tá bem?
- Tô. O que tem aqui? - Meu mundo todo.
Oi, querido. Oi, bebê. Trouxe um presente.
- É seu? - É, sim. É o Homer.
Ele me segue pra todo lado. Gostou?
- Oi! - Não vai dar oi?
Homer, diz oi.
- Diz oi! - Oi.
Tá combinado?
Espera, não quer saber se temos imóvel próprio,
quanto é nosso salário, que faculdade fizemos?
Se estamos empregados? Isso seria o normal.
Não dou a mínima pra nada disso. Só queria ver se vocês se amavam.
E parece que se amam.
Bom, nem sempre estamos às mil maravilhas.
Às vezes a coisa degringola no estilo "Quem Tem Medo de Virginia Woolf?".
Sei.
Bom, vou dizer à Trina que gostei de vocês.
Daí, se estivermos de acordo,
vou continuar minhas andanças nos dois primeiros trimestres
e depois volto pra cidade.
Aqui está meu número.
Tá bom. Muito obrigado.
Foi muito bom te conhecer.
Também achei muito bom.
Vocês são boa gente, e meu filhinho, ou filhinha,
vai ter o privilégio de ser criado por um casal como vocês.
Bom, tchau. Valeu pelo almoço.
Vem!
Tchau.
Ela é só maluquinha ou doida varrida?
Sei lá. Não sei se ela sabe o que está fazendo.
Você sabe que defendemos
- tudo isso que ela fala, né? - É.
Capitalismo enlouquecido, medo, armadilhas que nós mesmos criamos...
Eu gosto disso nela, mas ela exagera um pouco, né?
Por botar em prática o que pensa?
- Sim. Por aí. - Sei.
Vai, Kipper, caga logo aí.
Não a pressione, tá?
- Vai deixar ela nervosa! - Tá.
Só estou falando que não sabemos nada sobre essa garota
ou pelo que ela está passando.
Como vamos saber se ela não vai... Vem!
Se ela não vai mudar de ideia quando vir o bebê?
Isso é muito invasivo.
Dois gays esquisitões se metendo na gravidez de uma moça.
Vamos deixar quieto. Deixar ela em paz.
Não somos os pais. Não somos os pais, e é isso aí.
Amor, isso é um presente!
Não é uma coitada que foi coagida pelas circunstâncias
a botar um filho nosso nessa merda de mundo.
Isso vai acontecer de qualquer forma.
E nós vamos estar lá pra criá-lo.
Não, é que a gente pode estar apostando numa coisa
que pode nem acontecer.
E vai ser uma baita decepção pra nós, se ela mudar de ideia.
E isso é perfeito!
Podemos viver uma coisa em que realmente acreditamos!
É...
Meu amor.
- Boa garota! - Que milagre!
Boa garota!
- Toma. - Por que sempre eu que limpo?
Porque a cachorra é sua.
É nossa!
Tá, é nossa, mas o cocô é seu.
- O cocô é nosso. - Não é nosso.
Boa garota!
- Pronto. - Valeu, querida.
- Dá pra abrir o portão? - Dá, sim.
- Eu realmente agradeço a consideração. - Não precisa falar assim.
Assim como? Estou falando normalmente.
- Eu falo assim. - Achei meio nervosinho.
Tô com o cocô na mão. Se eu fosse você...
A cachorra é sua, aceita a merda.
Não falaria assim comigo. Sério!
Tá bom, amor. Sabe, tudo bem.
- Quero assistir Fargo, tá bom? - Assiste o que quiser.
- Muito obrigado. - Quantos anos você tem? Quatro?
- Oi! Bem-vinda! - Oi!
Vocês dois!
Oi.
- Vocês três. Nossa, olha só você! - Entra!
Escapou da chuva. Vai cair um toró.
- Deixa comigo. - Obrigada.
- Tudo bem? - Sim, eu pego.
- Obrigado. - Tudo bem?
- Homer! Que feio! - Tudo bem?
Sua cachorra parece meio ameaçada pelo Homer.
Ele é meio territorialista.
Um cachorro territorialista sem território.
Ele acha que tudo é território dele.
Homer, deita.
Obrigada, gente.
Adorei o apartamento. Tô animada pra ficar aqui.
Vai ficar em Nova York?
Claro que vai. Com a gente.
Legal, ótimo.
Tudo bem? Já conversaram sobre isso?
- Estamos conversando agora. - Não.
- Conversa em tempo real. - Tudo bem, está ótimo.
Faltam poucas semanas, né?
Vai nascer a qualquer momento.
- Faltam oito semanas. - Oito semanas?
Oito semanas, legal.
Estamos felizes em receber você,
em participar do processo.
É. O Andy está a toda se preparando pra paternidade.
Eu transformei o escritório do Tobin num quarto de bebê,
e pintei metade de azul, metade de rosa, só pra garantir.
A gente não quer impor estereótipos de gênero. Deus me livre.
- Lá vai uma pergunta. - Maravilha, manda.
- É um "bebê quiz". Preparado? - Bebê quiz.
Ele adora.
Acredite se quiser.
O que significa quando o bebê faz cocô verde?
- Passo. Não sei. - Passa? Como assim?
- Não sei. - Significa que o bebê está doente.
- Por que não esperamos pra descobrir? - Quer descobrir na hora...
- Tudo bem aí? - Ai, Deus.
Sim.
Onde é o meu quarto?
Está nele.
Beleza.
Opa. Oi.
Bem-vindo ao lar, meu bem.
Isso são horas?
Vagabundeando em algum bar enquanto eu ralo no fogão quente?
- Gostei do visual. - Tá muito quente aqui.
- Jesus! - Nossa! Oi.
Você está bonita pra cacete.
Obrigada, Andy.
Olha, se quiser botar suas... Desculpe.
Se quiser botar suas roupas num saco, eu posso levar pra lavanderia.
Pra quê?
É o que muita gente faz.
Pra que gastar com lavanderia,
se é só lavar no banho e secar aqui?
Foi só uma ideia. Que absurdo!
Olha, preparei camarão à moda indiana.
Eu não fazia há um tempo, mas acho que deu mais ou menos certo.
Não tinha leite de coco, então usei água da torneira.
E camarão é caro, então usei atum no lugar.
Estão com fome?
Eu não entendo como podem
jantar em restaurantes todo dia.
Porque não sabemos cozinhar, só isso.
- Eu cozinho pra você o tempo todo. - Não, meu bem.
Você prepara comida pra mim, é diferente.
Não sabemos cozinhar. Cozinhar é uma arte.
Uma arte que não dominamos. Tá?
- Tô mentindo? - Por que não aprendem?
Iam economizar bastante cozinhando em casa.
Isso é um desperdício ridículo e imperdoável.
É.
Façam um curso de economia doméstica e aprendam o básico.
Quero uma geladeira bem cheia e um cardápio de comidas nutritivas.
Não dá pra levar um bebê esperneando toda noite pra um restaurante.
As pessoas ficariam irritadas.
Sabe o que mais irrita as pessoas?
Grávidas que bebem.
- Por quê? - Qual é.
- O quê? - Tá brincando?
Tá brincando?
Abri mão de quase tudo por essa criança.
Eu não fumo, não fumo mais maconha, não como nada apimentado.
Oi, neném. Vem cá.
Cadê você?
Boa garota. Está pronta?
Vamos.
Ei.
Tudo bem?
Está ofegante?
O que foi, hein?
KIPPER: ESTOU GRÁVIDA
HOSPITAL VETERINÁRIO
Boa garota.
Não falou que seu cachorro era castrado?
Eu juro que achei que tinha falado "adestrado".
Que tipo de adestramento ele fez?
Ele teve uns problemas de comportamento, então fez aulas com um adestrador.
Valeu, Karla. Ele pode ter traumatizado a nossa cachorra.
Para de ser dramático. É só dar as pílulas que sai.
- Tudo bem, querido. - Hoje era minha folga.
Em vez de tomar um café reforçado,
vou realizar um aborto caseiro.
Sabe, não faz sentido.
Como que a Kipper aguentou o pênis do seu cachorro?
O quê?
O quê? Andy.
- Andy, acorda. - O que foi?
- Acorda. - O quê?
- Vozes, escuta. - Onde? Estou dormindo.
- Vozes masculinas! Na sala. - Estou dormindo.
- Escuta. Levanta. - Não.
- Levanta! - Manda a Kipper. Eu não quero ir.
E tá manchando a minha pele, como se fosse...
Tipo Alien, o Oitavo Passageiro.
- Tipo a Sigourney Weaver? - Isso.
- Gosto da Sigourney Weaver. - Gosta?
- Viu Avatar? - Há muito tempo.
Droga. Desculpa. Acordamos vocês?
- O que é isso, Karla? - Quem é esse?
Desculpem pelo barulho. Esse é o... Merda, qual é o seu nome?
- Mick. - Mick.
De onde ele veio?
Da rua. Cruzamos com ele voltando do cinema hoje.
- Não me lembro. - Exato.
Ofereci comida pra ele. Somos assim.
Estou abrigada por um tempo, mas tá frio lá fora.
Tudo bem?
Não, não está. Na verdade, não.
- Por quê? - Olha, eu entendo.
Se eu tivesse uma casa bacana dessas, não deixaria qualquer um entrar.
Você deveria ter perguntado antes, mas tudo bem.
Não. Na verdade, não está tudo bem.
Estamos te aturando aqui.
Não quer dizer que pode trazer qualquer um.
Me aturando?
Não sabia que era assim.
Ele não quis dizer isso.
- Ah, não? - Olha, gente,
vocês têm um problema sério pra resolver,
- então eu vou... - Não!
Enquanto eu estiver aqui, meus amigos
serão bem-vindos pra compartilhar a minha sorte.
Então você fica aqui.
Eu só estava indo ao banheiro, se não tiver problema.
À direita.
Ah, tá. Desculpa.
Ele não é seu amigo, é um estranho.
E esse apartamento é nosso. Você é nossa convidada.
Isso não se estende a qualquer estranho que encontrar na rua.
Então você é assim, Tobin?
Todo gay, liberal e despojado até ter que abrir mão de alguma coisa?
Não, não. Não é nada disso.
E o que a minha sexualidade tem a ver com a história?
Pra mim, isso é homofobia. Qualquer um concordaria comigo.
Andy, você concorda?
Eu não vou me meter.
Ah, muito obrigado. Bem-vindo de volta.
Obrigado.
É o primeiro que traz aqui?
Primeiro inglês.
Meu Deus, isto aqui virou um abrigo.
- Você é nervoso demais. - Não sou nervoso.
Este lugar fede a incenso!
Tem camarão indiano no tapete,
e onde quer que você encoste!
Você transformou minha sala num acampamento beduíno.
Me fez realizar um aborto canino e agora está fumando maconha
e bebendo mesmo grávida.
E provavelmente transando com o Mick, "o estranho", no meu sofá.
Aborto canino?
Não se mete, Mick. Só está aqui pela comida quentinha.
Sabem de uma coisa?
Eu entendo, tá?
Mas, se provarem a comida dela, talvez aprendam alguma coisa.
Obrigada, Mick.
Te vejo depois.
Sabe de uma coisa?
Sabe de uma coisa, Tobin?
Você é um chato de galocha.
É mesmo.
Os seus documentários, demonstram que se interessa pelas pessoas,
mas não existe qualquer evidência na sua vida
de que se importa com alguém além de si mesmo.
Você lê o New York Times e critica o Trump da boca pra fora.
Não contribui em nada pra sua comunidade.
Não passa de... É um esquerda caviar!
E você contribui como?
Vivendo às custas da generosidade dos outros?
O que você faz pelos outros?
- Você vive no seu próprio mundinho! - Vai se foder!
Não consegue cuidar nem do próprio bebê.
Idiota!
Karla. Karla!
Karla!
Desculpe pelo que eu falei. Foi uma babaquice.
- Estou envergonhado. - Esquece, Tobin. Tudo bem.
Não temos que concordar em nada. Nossas vidas são totalmente diferentes.
Pode até ser, mas eu não deveria ter falado aquilo.
Você é bem-vinda aqui, tá?
Mas é que...
É difícil pra mim.
Você tem razão, eu nunca contribuí muito com nada.
Em Los Angeles, enchi o saco de ver fortuna e desperdício
bem ao lado da pobreza e do sofrimento, da merda dos carros poluindo tudo.
Se eu não mudasse minha forma de viver,
seria a maior hipócrita do mundo.
É admirável.
Eu achei que fosse.
"Seja a mudança que você quer ver" e coisa e tal.
Mas aí eu percebi que ninguém está vendo.
Ninguém se importa.
Não sou blogueira, não tenho filhos pra dar o exemplo.
Sou invisível como todos os sem-teto do parque.
Você contribui, sim, sabia? Você é interessante.
É preocupada, honesta.
Na verdade, eu gosto de chegar em casa à noite e te encontrar,
embora possa não parecer, sabe?
Eu nunca sei
o que esperar de você. Isso é legal, eu gosto disso.
A verdade é que estou morrendo de medo.
Não sei se estou preparado.
Sou tão...
Obsessivo e neurótico.
Detesto ter pessoas na minha casa, imagina um bebê.
Um bebê? Sei lá.
Então é bom decidir, Tobin.
Vamos pra casa.
Pode ser?
Tá.
Ela é tão forte, resiliente e...
Sabe, ela vive o que sente.
É porque ela acredita pra valer. Não conseguiria viver de outra forma.
Ela é corajosa. Isso é bom pra criança, não é?
É. Tomara que puxe à mãe, nesse aspecto.
Menos na cozinha.
Meu Deus! Na cozinha, não.
Tudo bem.
Acho que transar com o Mick induziu o parto.
O quê?
Sério, acho que vai nascer antes da hora.
- Tá bom. - Tá, vamos. Tudo bem.
- Você está bem? - Eu sei o que fazer.
Tudo bem. A bolsa. Vou pegar. Você tem uma bolsa?
- Tenho. - Você tem.
Ela... Cadê?
- Ela tem uma bolsa na barriga. - Tá bom.
Se veste. Ainda está de...
Eu me visto na rua. Vamos.
- Vamos chamar um táxi. - Tá. Ei!
Meu Deus.
Pronto. Obrigado.
Entra aqui, vai.
Tudo bem, as contrações estão bem próximas.
É sua última chance de tomar uma epidural, Karla.
Tem certeza que não quer o anestesista?
Não, eu tô bem. Vamos continuar.
Tem certeza? Não entendo, é só remédio!
Você não toma antibióticos quando está doente?
Penicilina? Aspirina pra dor de cabeça? Que mal tem?
Eu quero vivenciar isto, sentir!
Caramba, meu Deus! E eu não quero discutir,
- só quero fazer assim! Merda! - Tá bom.
Tudo bem, você consegue.
Nove centímetros de dilatação.
Senhor, quer um copo d'água?
Não, estou tranquilo. Estou muito bem.
Senhor, por favor, não desmaie na minha sala de parto.
Se estiver tonto, vai lá pra fora. Os dois, por favor.
Sabe, acho que vou tomar um ar.
Vou, sim. Vocês conseguem.
Sim, tudo bem. Até depois. Vamos lá.
- Quer ir também? - Não.
Vou ficar aqui.
Porra.
- Tobin, para. - Tá, desculpe.
- Tobin, ainda está fazendo. - Foi mal.
- É irritante. - Tá, entendi.
- Não consigo me concentrar. - Tá bom.
Porra.
- Tobin, para de fazer essa merda! - Tá, tá.
Isso, Karla. Você está arrasando. Muito bem.
Que bom, olha a cabeça! Quer ver?
Sim.
Vamos, Karla. Isso, isso!
Você consegue. É claro que consegue.
Quero que empurre bem forte. Vamos.
Respira fundo e empurra com força, tá?
É isso aí, continua. Continua.
Você consegue!
Ótimo! Continua.
Ótimo, ótimo!
Meu Deus.
Parabéns, Karla. Muito bem!
Meu Deus.
E aí?
É menina.
Menina!
- Fantástico! E ela está bem? - Ela é linda.
Cinco dedinhos, nas mãos e nos pés? Tudo perfeitinho?
- Tudo, tudo. - Ai, meu Deus!
- Não estou acreditando. - Meu Deus.
- É pra valer! - É.
Somos papais!
Vão monitorá-la por 24h, e depois ela está liberada.
Vamos poder começar a cuidar dela.
- Você foi incrível. - Obrigada.
Tipo...
Incrível.
Como o Andy está?
Estamos dando muito líquido. Está estável.
Engraçado, achei que você seria o mais fraco.
Eu também.
Mas não.
Você ficou lá segurando minha mão,
ajudou a limpar o sangue e cortou o cordão umbilical.
Foi mágico ter visto a cabecinha dela surgindo...
Eu adorei ser o primeiro cara a vê-la.
Mal posso esperar pra segurá-la. Como foi?
Lindo.
Dá pra tirar a toquinha? Está ridículo.
Desculpa.
Mas, é, foi lindo.
Não pensou em reconsiderar tudo depois que a viu?
Por que, está arrependido?
Não. Pelo contrário.
Eu quero já.
Já amo essa menina.
Simples assim.
Então nem imagino como deve estar se sentindo.
Só estou dizendo que, se tiver mudado de ideia, isso...
Eu entendo. Estamos felizes por termos feito parte da jornada, sabe?
Sim.
Não, eu...
Obrigada pela oferta.
Mas...
"O meu é um mundo de um só."
Tinha razão.
Eu tenho problemas.
Vou fumar maconha e dormir com estranhos.
Talvez eu não saiba dizer não.
Nunca soube. Quando surge algo novo, eu deixo rolar.
E eu adoro a estrada, me sinto segura. Mas...
Não é lugar pra uma criança.
Talvez a maternidade conseguisse até me transformar, mas...
Não posso submetê-la ao risco disso não acontecer.
Fui irresponsável a vida toda.
É a primeira coisa responsável que faço.
Eu não suporto ter companhia por muitos dias seguidos, mas...
esqueci disso nas últimas semanas.
Porque vocês dois foram as melhores pessoas do mundo.
É.
Vocês vão ser os melhores pais.
Vamos tentar.
Muito obrigado.
Para.
Meu Deus.
Oi.
Quero te contar uma história sobre a sua mãe.
E vou contar agora, enquanto você não é respondona
nem uma adolescente convencida.
Caso você não a veja tanto quanto gostaria na vida,
vai ser uma pena, porque, vou te contar...
Ela é muito foda.
Ela te carregou no ventre como uma guerreira
e te deu à luz sem um único momento de medo.
Sei que vai me perguntar o motivo dela não estar por perto.
Muito tempo atrás, antes de existirem as cidades,
os seres humanos se mudavam constantemente.
Eram nômades e tinham vidas duras, sofridas.
Mas, ao mesmo tempo, eram livres.
Bom, sua mãe é tipo uma nômade,
mas que nasceu na época errada.
Então ela não pode levar você com ela.
Essa sociedade não apoiaria isso.
Então terá que ficar com a gente por um tempo.
Bom, nós não somos nômades, nem perto disso.
Somos capitalistas.
Não sobreviveríamos nem um segundo na selva, porque
não tem restaurantes, supermercados nem terapeutas.
Nem hospitais em caso de doença,
livros pra ler, filmes pra assistir...
Nada. E gostamos dessas coisas, né?
Então você tem tudo pra se dar bem com a gente, tá?
O livro é meu.
O livro é meu, papai. Para.
A hora da historinha é pra ela, não pra você.
Desculpa. Mas é tão bom, né, June?
- É. - Pois é.
Onde foi que eu parei?
Nos "caupitaristas".
O quê?
Capitalistas, é.
- Capitalistas. - "Capitalistas", sim.
- Legal. Posso tomar sorvete? - Pode, sim.
E outras pessoas fazem o sorvete pra nós. Que ótimo, né?
A mamãe também gosta de sorvete.
- Gosta? - Gosta. Na última vez, a gente tomou dois.
A mamãe te deu dois sorvetes na última vez?
Dois? Pra uma criança tão novinha?
- Tá bom. - Tudo bem.
Sorvete é bom, né?
Talvez não dois,
mas sorvete é bom. Mas dois não.
Muito açúcar.
- Bom, vamos dormir? - Vamos.
Tudo bem, dorme.
Fecha os olhos.
Começa a dormir.
Vai. Fecha os olhinhos.
Boa menina.
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