"Ainda sinto em meus ouvidos a rendição suprema
do nome
e seu tributo à minha devoção."
Oh, não.
Não!
Meu Deus. Você fez o que ela queria.
Não consigo arrancá-la de você.
Acabou.
Vou meter uma bala na sua cabeça de padre safado.
Eu sei. Não importa mais.
Por quê?
Por que entrou na minha casa e por que me...
Por que bateu em mim?
Não toquei em você.
Vá se ferrar. Estou sangrando.
-É água. -O que disse?
Nunca bati em ninguém fora do ringue.
É a água que a machuca.
Não entendo.
Emma...
você é ela.
O quê? Quem?
-Você sabe quem. -Está mentindo!
Bem que eu queria.
Quis ajudar, tirá-la de você.
Mas você fez o que ela queria.
-Está falando bobagem. -Cedeu à vontade dela.
Estamos na terça.
Ela é você agora.
Vou atirar.
Está bem. Mas responda uma coisa.
Você é Marianne?
Sou.
AJUDE-ME
Fique...
Fique com isso no pescoço.
AJUDE-ME
Queimar o que sobrou da tumba dela era minha única esperança.
Onde é a sua tumba, bruxa?
Desculpe.
Não fui eu.
Eu sei.
Posso?
Desde criança, esperei por este combate.
Acabou não servindo de nada.
Como todos os outros.
Sou só um velho.
Ela tirou tudo de mim. Agora, vai me levar?
Ela quer morar em você,
falar pela sua voz,
procriar pelo seu útero.
Por que eu? O que eu fiz, padre?
Não sei.
Ajude-me!
-Traga-me de volta! -Não posso mais!
Você deu o que ela queria.
Ela precisava se fortalecer,
que as pessoas sonhassem com ela.
E você a escreveu.
Tarde demais agora.
É terça.
Como na cantiga.
Que cantiga?
Você conhece.
Marianne nasceu na terça
Feliz na quarta
Casada na quinta
Bruxa na sexta
Presa no sábado
Julgada no domingo
Executada na segunda
E enterrada na terça
Sabe...
Comi a terra até a sua orelha.
Minha boca está cheia de pó.
Você me ajuda?
Venha.
Dê sua orelha.
Chegue mais perto.
Mais perto.
Mais.
Ouça.
Você vai sonhar comigo, frequentemente.
Sonhe comigo o tempo todo.
E, um dia,
vai me acordar.
Um dia.
Com certeza.
Somos os filhos de Elden.
Os filhos dos filhos dos filhos
de quem a puniu.
Ela está cumprindo a promessa dela.
Emma, o que está fazendo?
Aonde vai?
Emma!
Feliz na quarta
Presa no sábado
Julgada no domingo
Ajude-me.
Vai me ajudar?
Você me deixou aqui tempo demais.
Dê sua mão.
Mais longe.
Estou mais embaixo.
Mais longe.
Mais fundo.
Dê sua mão.
Desculpe.
Demorei.
Não precisa se desculpar...
para mim.
O que está fazendo?
Resistindo.
Não há mal nisso. Mas vontade não vem ao caso.
Aqui não é lugar para ela.
-Venha. -Sei o que você faz lá.
Você mata.
A morte fica lá.
Não falamos de morte aqui. Não nos diz respeito mais.
Venha. Vamos andar perto da água negra.
A escritora e a bruxa. Está escrito há muito tempo.
Precisamos ver o homem sombrio.
-Seu homem? -Meu esposo, sim.
Mas há os outros, reis de tudo que vive e morre.
Eles dançam, comem e bebem.
Venha ver.
Merda.
Merda!
Cento e noventa e seis. Cento e noventa e sete.
Cento e noventa e oito.
Cento e noventa e nove.
Duzentos mil degraus e três passos.
Eis-me, saída do inferno.
Eu o vejo, homenzinho de Deus.
Não se aproxime, bruxa.
Não fale de mim assim. Sou só a mensageira.
Outros maiores e mais ambiciosos esperam no fim do mundo,
à beira da água negra.
Mas, para você, Romain Xavier, só haverá eu.
Só haverá Marianne.
Emma?
Alguém aí?
Emma, estou entrando.
Emma, foi ao barco esta noite?
Aurore?
Emma?
É você?
Onde você está?
Estou escondida.
Venha me achar!
Não hesite. Pegue.
Pegue e me ache.
Cuidado, está ficando fria.
Mais fria.
Você está perto? Você me ouve?
Quente!
Está ficando quente.
Quente.
Está queimando?
Achei.
-Ah, é? -É.
E onde estou?
Atrás da cortina.
-Certeza? -Sim.
Certeza de que sou eu?
Eu a ouço.
Abra a cortina para ver.
Ganhou!
O que você fez?
Eu sei. É uma vergonha.
Você...
é Marianne?
Sou.
E...
E a Emma?
Ela me pediu para entrar.
Pare.
Deixe-a em paz.
Sem chance.
Eu não deixo nada. Pego tudo.
Mas, para você, dá no mesmo.
É melhor sem Emma,
que nunca se desculpa.
Ela merece o que lhe acontece. Merece.
-É o que você pensa. -Não.
-É. -Não.
Eu sei que é.
Eu vejo.
-Pare. -Todos esses anos, com raiva dela.
Imperdoável Emma.
Desculpe.
Tarde demais.
Agora, mate-a, antes que ela a mate.
-Vai me matar? -Vou.
Mas quis vê-la chorar um pouco antes.
Emma?
-Emma, é você? -Não!
Como soltou minha mão?
Não sei.
Tenho isto.
Onde achou?
Meu amigo me deu.
-Emma? -Eu lido com ela. Dê o fora!
ÚLTIMO CAPÍTULO CARTA DE INTENÇÃO
Meu nome é Romain Xavier. Tenho nove anos.
Minha situação é a seguinte.
Estou no quarto ano da Sra. Laborde.
E tenho três perguntas.
Primeira:
é realmente necessário me diplomar para ser padre?
Segunda:
não podemos mudar o nome da profissão?
"Pároco" é quase um palavrão, o que é desanimador.
Terceira:
se eu passar a vida a serviço de Deus,
vão me dar uma outra depois?
Mas...
o verdadeiro motivo desta carta não são as perguntas.
O verdadeiro motivo é minha motivação.
Então, eis minha motivação:
quero me juntar a Deus.
Não em oração.
Mamãe diz que minhas mãos são sujas.
São mãos de malandro.
Mãos que só servem para brigar.
Então, se vai ter briga, quero estar do lado certo.
Porque vai ter briga.
Briga contra o diabo,
contra os brutos e mal-intencionados.
Mamãe disse que tenho punho.
Quero que tenha serventia.
Que sirva para todos aqueles que não podem se defender.
Vou usar meus punhos para bater nos brutos.
Vou bater nos mal-intencionados.
Vou bater no diabo
e vou levá-lo a nocaute.
Amém.
Não vamos parar. Você precisa vir.
-Aonde? -Há uma cidade mais adiante.
-Que cidade? -A grande. Eles nos esperam.
Arnaud está lá. Sua mãe, Caroline, todo mundo.
-Mortos? -Não. Muito mais que isso.
Venha.
Não quero ir.
Porra!
Só há outro caminho.
Eu sei.
Morrer.
Eu sei.
Adeus, Marianne.
Morrer é solitário e frio.
Estou sozinha aqui.
Não.
-Estou com você. -Não. Você mente.
Sei o que faz a meus amigos e vim dar um ponto final.
Vai se sacrificar por eles?
-Eu já fiz isso. -E eles nunca agradeceram.
Amigos não são para agradecer.
Não são para estarem aí quando precisamos, quando é importante.
Não. Amigos são o que sobra apesar de tudo.
Não vou deixá-la morrer.
Não!
Então, vou dar na sua cabeça.
Com o quê?
Com isto.
É.
Vou dar na sua cabeça.
Me solte!
-Não pode ser assim. -Eu sei. Mas inventei. Escrevi o livro.
Deixe os meninos em paz!
Adeus, Marianne.
Sinto muito, Aurore.
Não!
Maldita.
Desculpe.
EPÍLOGO
-Aurore... -Você é Marianne?
Não. Quero ouvir.
Não.
Não sou mais Marianne.
E você? É Marianne?
Não.
Não sou Marianne.
-Ela levou alguma coisa? -Emma.
-Ela nunca vai embora sem nada. -Emma.
Ela não foi embora desta vez.
Morreu.
É.
Eu...
atirei em você. Sinto muito.
Ouça bem, Larsimon.
Chega de desculpas.
Certo?
Não serve de nada, se você não se perdoar.
Vem cá.
Temos que começar a viver agora.
Você tem muito a fazer.
Vá à merda.
E meu pai?
Ele está bem.
Está em casa.
E Camille?
Ainda não falou.
Como assim?
Desde que aconteceu, não fala.
É psicológico. E temporário.
Está em estado de choque ou...
sei lá.
Ela vai melhorar.
Com certeza.
Camcam.
Tem alta amanhã.
Em casa, vai ser melhor.
Deve melhorar.
Tentei fazer como o da sua mãe, mas...
Não, são tomates.
E estão recheados.
O que vai fazer?
Acho que escrever uma coisa bonita.
Bonita?
Sua mãe dizia que o terror era só uma fase,
que escreveria outras coisas.
Mesmo?
Ela disse isso?
Pai, vou embora amanhã.
Está bem.
Não que eu queira, mas preciso levar Camille de volta.
-Vai voltar? -Não.
Claro que sim.
Muitas vezes.
Você vem, Camille?
Você está confortável?
Está sentindo alguma dor?
Não está com calor?
Ou frio?
Vou ligar o aquecedor.
Pronto.
Acho que quebrou.
Vou pôr música. Vamos cantar.
Quebrou também.
A viagem é longa. Certeza que não vai falar?
Sério. Sem música, aquecimento, a viagem vai ser longa.
O médico diz que fala, mas não quer.
É comigo que não quer falar?
Está brava?
Então, vamos.
Ela a levou lá também?
Foi até a borda?
Viu o que havia no fim do caminho?
A cidade?
Certo. Vamos.
Vai falar comigo em breve?
Antes, tenho uma coisa a fazer.
Duas, na verdade.
Duas coisas a fazer.
Ele não era mau.
Só não era muito simpático.
Não sei se a função dele era ser simpático.
Vamos ver um cara simpático.
Só dois minutos.
Sim?
Séby está?
-O que você quer? -Quero me despedir.
É raro que traga boas notícias.
Já era hora.
Adeus.
-Oi. -Oi.
Aurore me contou.
O bebê vai bem?
Que bom. Eu só queria me despedir.
Estou indo.
Tchau, Larsimon.
Comporte-se.
Quero que saiba que me fez muito bem.
O quê?
Vai me fazer repetir.
Não quero criar problema, não peço nada.
Está falando do quê?
Que bobo.
Quando entrou pela minha janela e fizemos amor.
Você não se emenda!
Não quis dizer por isso. Não vou contar a ninguém.
Não quero criar problema.
Só queria dizer que foi
simples e bonito, como queria.
-Não queria nada. -Eu sei.
-Só queria me ver. -Quando?
Ont...
Anteontem, quando entrou pela janela.
Eu nunca fiz isso.
Emma, olhe para mim.
Nunca fui ao seu quarto. Nunca fui e nunca irei.
Diga que está brincando.
Por favor.
Diga que o que fizemos...
Não fizemos nada, Emma!
E nunca faremos.
Nunca faria isso à Sophie.
Não sou desse tipo. Não sou você.
Eu, não.
-Se não foi você, quem foi? -Nem quero saber!
Não sei o que quer aprontar, mas não vou deixar.
Deixe minha família em paz.
Agora, vá.
O inferno é perto do mar.
O quê?
O que disse? Disse alguma coisa?
Bom. Então...
Vamos. Já chega.
Acabou.
E tudo vai ficar bem.
ELDEN VOCÊ RETORNARÁ
Tudo está calmo aqui.
Nesta rocha, rodeada de água negra.
Aonde vai?
Não, tudo bem. Estou melhor.
Lizzie guardou um pedaço das trevas com ela.
Ele é frio.
Calmo nos dedos dela.
O que é isto?
Não quero engravidar. Não transo há oito semanas.
Eu sonhei.
Só estou enjoada por causa dos tomates do meu pai.
Estou doente e louca.
Está bem?
Não. É bobagem.
Ponha o cinto, Camille.
Ponha o cinto.
Lizzie pode descansar um pouco.
Vamos ficar no rochedo...
um pouco.
E ela vai guardar o pedaço das trevas com ela.
Vai esquentá-lo
em seu seio.
No seu colo, transformá-lo.
E depois?
Depois, o quê?
Depois, veremos.
Venha o que vier.
O mar dirá.