Em dobro, em dobro, esforço e tormento.
O fogo queima e o caldeirão borbulha.
Jorra o sangue de uma porca...
que comeu os seus nove rebentos.
A gordura...
que escorreu da forca de um assassino.
Joga na chama o dedo de um bebê estrangulado ao nascer...
e parido ao relento por uma prostituta.
Deixa o mingau grosso...
e viscoso...
como um caldo do inferno efervescente e borbulhante...
para um feitiço de poderoso infortúnio.
Quando nos encontraremos, as três, novamente?
Nas trovoadas, nos relâmpagos ou na chuva?
Quando a desordem terminar.
Quando a batalha estiver perdida e vencida.
Isso acontecerá antes do pôr do sol.
Quando encontraremos...
Macbeth.
"MACBETH"
Pelo coçar dos meus polegares, algo sinistro vem nessa direção.
Tão feio e belo, um dia assim eu nunca tinha visto.
Um tambor, um tambor! Macbeth está vindo.
Salve, Macbeth!
Saudações a vós, barão de Glamis!
Quem são essas...
que não se parecem com as pessoas da terra, mas que nela estão?
Falai, se podeis: O que sois vós?
- Salve! - O que fazeis vós?
Salve!
Saudações a vós, barão de Cawdor.
Salve, Macbeth...
aquele que um dia será rei!
Se sabeis ler as sementes do tempo e dizer qual irá crescer ou não...
falai então para mim...
que não imploro nem temo vossos favores nem vosso ódio.
Salve!
- Menor do que Macbeth. - E ainda assim maior.
- Não tão feliz. - Ainda assim muito mais feliz.
Teus filhos serão reis, porém tu não serás.
Salve Macbeth e Banquo!
Saí vós daqui! Parti!
Ficai, falantes imperfeitas!
Contai-me mais!
Eu sou barão de Glamis, mas como de Cawdor?
O barão de Cawdor está vivo, é um rico cavalheiro.
E eu não posso crer que me tornarei barão de Cawdor ou rei.
Meu senhor, Macbeth!
Prezados cavalheiros.
Macbeth, com júbilo o rei recebeu a notícia de teu sucesso.
Tão rápidas como o vento, vinham mensagens...
e todas traziam elogios a ti por tua grande defesa do reino...
nós te agradecemos em nome de nosso senhor real.
Ele nos ordenou que te nomeássemos barão de Cawdor.
Como pode o diabo falar a verdade?
Assim sendo, salve, valoroso barão! Pois teu é o título.
O barão de Cawdor está vivo. Por que vesti-me em trajes emprestados?
Ele ainda vive, mas sob grave julgamento encontra-se a vida...
que merece perder.
Máximas traições, confessadas e provadas...
depuseram-no.
Glamis e barão de Cawdor! O maior ainda está por vir.
Essa sobrenatural tentação não pode ser malévola...
nem boa.
Se ela é malévola, por que me deu um sinal de sucesso...
começando por uma verdade?
Eu sou...
barão de Cawdor.
Se ela é boa, por que eu cedo a tal sugestão...
cuja horrível imagem arrepia meu cabelo...
e faz meu coração tranquilo bater na costela, contra a natureza?
Valoroso Macbeth, estamos à tua disposição.
Perdoai-me.
Meu cérebro entorpecido estava ocupado com coisas...
esquecidas.
Ele desdenhará do destino...
desprezará a morte...
e colocará suas esperanças acima da sensatez da graça...
e do medo.
Vamos até o rei.
Salve!
Enquanto eu estava extasiado pela surpresa...
chegaram cartas do rei, proclamando-me "barão de Cawdor"...
título pelo qual aquelas estranhas irmãs tinham me saudado...
e elas referiram-se a mim com as seguintes palavras:
"Salve, rei tu serás!"
Estrelas, escondei vosso ardor.
Que vossa luz não veja meus sombrios e profundos desejos.
Lorde Banquo!
Não esperas que teus filhos se tornem reis...
já que aquelas que me deram...
o baronato de Cawdor, não prometeram menos para eles?
Isso, se tu acreditas totalmente...
pode fazer-te desejar a coroa...
além do baronato de Cawdor.
Mas é estranho.
Para levar-nos à perdição, os meios das trevas contam-nos verdades...
conquistam-nos com futilidades honestas...
para trair-nos com as piores consequências.
Teus filhos serão reis.
Tu serás rei.
Se a sorte tornar-me rei...
ela pode coroar-me, sem que eu precise agir.
Vê como nosso companheiro está absorto.
"Salve, tu que serás rei!"
Achei bom confiar isso a ti...
meu mais querido companheiro de grandeza...
para que tu não percas tua cota de alegria...
por ser ignorante da grandeza que é prometida a ti.
"Guarda-a em teu coração, e adeus".
Glamis tu és...
e Cawdor...
e tu serás o que prometeram a ti.
Vinde...
espíritos que servem aos pensamentos mortais.
Libertai-me de meu sexo...
e preenchei-me da cabeça aos pés...
com a mais atroz crueldade!
Tornai meu sangue grosso...
e fechai todo acesso e passagem à piedade.
Que nenhum remorso abale meu cruel propósito...
e que a paz não se coloque entre o meu propósito e sua execução.
Vinde aos meus seios de mulher...
e aceitai meu leite como fel...
pastores da morte...
onde estiverdes invisíveis espíritos que guardam o mal da natureza!
Vem, densa noite...
e usa como mortalha a mais escura fumaça do inferno...
que minha afiada faca não veja a ferida que fizer...
nem que desponte o céu entre o manto da escuridão...
para bradar: "Pára, pára!"
Grande Glamis! Valoroso Cawdor!
Maior que ambos...
no título pelo qual no futuro serás saudado!
Tuas cartas transportaram-me para além do presente ignorante...
e agora sinto o futuro neste instante.
Meu mais querido amor.
Duncan virá aqui esta noite.
E quando ele partirá?
Amanhã.
É o que planeja ele.
Aquele que vem deve ser bem acolhido.
Nós conversaremos mais sobre isso.
Deixa-me encarregada por essa noite.
Teu rosto, meu barão...
é como um livro onde os homens podem ler estranhas coisas.
Para enganar o tempo, assemelha-se ao tempo.
Dá boas-vindas com os olhos, as mãos e a língua.
Assemelha-se à inocente flor...
mas sê uma serpente por dentro.
O rei Duncan.
Quando Duncan estiver no sono...
para onde sua deveras cansativa viagem o convidará...
eu drogarei o vinho de seus criados.
O rei Duncan é meu parente.
Ele exerceu o poder tão humildemente...
e foi tão honrado em suas decisões de governo...
que suas virtudes o defenderão como anjos...
com voz de clarim, contra a profunda danação de seu assassínio.
E a piedade, como um recém-nascido nu levado pelo vento...
ou um querubim celeste montado sobre as correntes invisíveis do ar...
soprará o horrendo feito nos olhos de todos...
que as lágrimas afogarão o vento.
São Miguel Arcanjo, defendei-nos no combate...
sede o nosso refúgio contra as maldades e ciladas do diabo.
Vós, príncipe da milícia celeste, pela virtude divina...
precipitai no inferno a Satanás e aos outros espíritos malignos...
que vagueiam pelo mundo, para perder as almas.
Amém!
Vós renunciais a Satanás?
Eu renuncio a Satanás.
- E a todas as suas obras? - Eu renuncio.
- E a todas as suas pompas? - Eu renuncio.
Amém!
Meu filho, foi realizada a execução de Cawdor?
Sim, meu soberano.
E com muita franqueza ele confessou suas traições...
implorou o perdão de Vossa Alteza, e demonstrou profundo arrependimento.
Nada em sua vida se compara ao que ele fez ao deixá-la.
Morreu ele como um estudioso da própria morte...
que joga fora o seu bem mais precioso...
como se fosse uma ninharia sem valor.
Não há arte que revele no rosto a intenção da mente.
Ele era um cavalheiro em quem eu depositava absoluta confiança.
Mas onde está Macbeth, o barão de Cawdor?
Oh, valoroso Cawdor! Se tu fosses menos merecedor...
poderia eu agradecer-te e recompensar-te.
O serviço e a lealdade que eu devo a ti...
pagam-se a si mesmos.
Nobre Banquo que não fez...
menos por merecer, não deve ser menos conhecido por tê-lo feito.
Dá-me tua mão.
Este hóspede do verão...
a andorinha comum em templos...
demonstra, ao construir aqui o seu ninho...
que o hálito do céu tem aqui aromas convidativos.
Sem ressaltos...
frisos, arcobotantes, nem vantajoso ponto de observação...
esse pássaro fez sua cama suspensa e berço fecundo...
onde se reproduz e habita.
Como eu observei, o ar é delicado.
Se o ato estivesse terminado assim que fosse feito...
então seria bom se fosse feito rapidamente.
Se o assassinato pudesse entravar suas consequências...
e, com sua consumação, agarrar o sucesso.
Que tal golpe pudesse ser tudo e o fim de tudo.
Mas aqui, sobre essa margem e banco de areia do tempo...
arriscaríamos o destino de nossa alma.
Mas, para esses casos, ainda temos julgamentos aqui.
Nossas sangrentas lições voltam-se contra o inventor.
Essa imparcial justiça recomenda os ingredientes do...
nosso cálice envenenado para nossos próprios lábios.
Quando num sono de porco seus gestos estiverem impregnados como na morte...
o que não poderemos fazer, eu e tu, contra o indefeso Duncan?
Por que não acusar seus ébrios oficiais...
que carregarão a culpa de nosso crime?
Dá-me apenas filhos homens...
pois teu indômito espírito deve fazer somente varões.
Seyton!
Aceitarão como verdade, após termos marcado com sangue...
os que dormem no quarto, e usado seus punhais, que foram eles que o mataram?
Quem duvidará, uma vez que bradaremos nossa dor sobre a sua morte?
Deixa todo o resto comigo.
Como está a noite, garoto?
A lua se pôs, mas eu não ouvi o relógio.
Espera, segura a minha espada.
O céu faz economia.
Suas velas estão apagadas.
Segura isso aqui também.
O chamado do sono cai como chumbo sobre mim, mas não quero dormir.
Misericordiosos poderes, refreai em mim...
os pensamentos malditos que a natureza proporciona durante o sono!
Dá-me minha espada. Quem está aí?
Um amigo.
Como ainda não foi dormir?
O rei está dormindo.
Ele estava com um raro bom humor, e mandou presentes para os criados.
Com este diamante, ele saúda tua esposa.
Eu sonhei a noite passada com as três estranhas irmãs:
Para ti, elas mostraram alguma verdade.
Eu não penso nelas.
- Por ora, bom descanso! - Obrigado, senhor.
Desejo o mesmo para ti.
Agora...
sobre a metade do mundo...
a natureza parece estar morta...
e sonhos ruins enganam o sono daqueles que dormem.
A feitiçaria celebra os ritos da pálida Hécate...
e o murcho assassino...
despertado por sua sentinela, o lobo, cujo uivo é seu grito de alerta...
encaminha com o passo furtivo do estuprador Tarquínio...
em direção ao seu objetivo...
movendo-se como um fantasma.
É isto um punhal que vejo diante de mim...
o cabo voltado para a minha mão? Vem, deixa-me agarrar-te.
Eu não tenho a ti, mas ainda te vejo.
Tu indicas o caminho que eu estava tomando...
não és, visão fatal, tão sensível ao toque como à vista?
Ou não passas de um punhal da mente...
uma criação falsa, produzida por um cérebro em fogo?
Vejo-te ainda...
e sobre tua lâmina e teu punho...
gotas de sangue...
que antes não estavam lá.
Mas não há nada disso.
E agora?
Quais são as novas?
As portas estão abertas.
E os empanturrados camareiros zombam de suas funções com roncos.
Não prosseguiremos com esse plano.
Estava bêbada a esperança com a qual te vestias?
Dormiu ela e agora acorda...
para olhar, pálida e verde, o que fez tão livremente?
Desse momento em diante, julgarei assim também o teu amor.
Temes ser o mesmo nos teus atos e tua coragem...
que és em teu desejo?
Eu ouso fazer tudo que convém a um homem.
Quem ousa mais homem não é.
Que fera te fez revelar esse projeto para mim?
Quando ousaste a fazê-lo, então tu eras um homem.
E para tu seres mais do que eras...
terias de ser muito mais homem.
Eu já amamentei...
e sei como é doce amar o bebê que me suga o leite.
Porém, eu teria, enquanto o bebê sorria para mim...
arrancado meu mamilo de suas gengivas desdentadas...
e teria rachado-lhe o cérebro...
caso eu tivesse jurado assim fazê-lo como tu jurastes fazer!
- E se nós fracassarmos? - Nós, fracassarmos?
Apenas estica as cordas de tua coragem...
e nós não falharemos.
Terra sólida e firme...
não ouve os meus passos, e para onde eles se dirigem...
por medo que tuas pedras anunciem minha aproximação.
Eu vou, e está feito.
O sino convida-me.
Não o escuta, Duncan...
pois é um dobre de sinos que vem chamar-te ao céu ou ao inferno.
O que os embriagou...
tornou-me corajosa.
O que os apagou...
deu-me fogo.
Escutai!
Calma!
Foi a coruja que piou.
Ele para cometer o ato.
Quem vem lá?
Que azar!
Temo que eles tenham acordado...
e ainda não esteja feito.
É a tentativa e não o ato que nos destrói.
Escutai!
Eu preparei seus punhais...
ele não podia deixar de vê-los.
Meu esposo!
Eu cometi o feito.
Não ouviste um barulho?
A coruja gritou e os grilos cricrilaram. Tu não falaste?
- Agora. - Enquanto eu descia?
Esta é uma visão lamentável.
É um pensamento tolo dizer "uma visão lamentável".
Houve um que riu em seu sono...
e outro gritou "Assassínio!"
E assim acordaram um ao outro. Eu fiquei lá e os ouvi.
Mas eles fizeram suas orações, e preparam-se para dormir de novo.
- Estão os dois acomodados juntos? - Um gritou "Deus nos abençoe"...
e o outro: "amém".
Como se tivessem me visto com essas mãos de carrasco.
Escutando-lhes o medo, não consegui dizer "amém"...
quando eles disseram "Deus nos abençoe!"
Não dá tanta importância a isso.
Mas por que eu não consegui pronunciar "amém"?
Eu precisava muito ser abençoado...
e o "amém" entalado ficou na minha garganta.
Não se pode pensar sobre esses feitos dessa maneira...
senão isso nos deixará loucos.
Se eu tivesse morrido uma hora antes desse acontecimento...
eu teria vivido um tempo abençoado...
pois, a partir de agora, não há nada sério na mortalidade...
tudo são futilidades.
A glória e a graça estão mortas.
O vinho da vida acabou.
E o que nos sobra no fundo da adega são meras borras.
Vai...
busca água...
e lava esse sujo testemunho de tuas mãos.
Por que trouxeste de lá esses punhais?
Eles devem ficar lá.
Vai levá-los e, com sangue, mancha os camareiros adormecidos.
Eu não vou mais lá.
Tenho medo de pensar no que fiz.
Olhar para isso mais uma vez eu não ouso.
Doente vontade!
Dá-me os punhais.
Os adormecidos e os mortos são como imagens...
é o olho da infância que teme um demônio pintado.
Se ele realmente sangra...
pintarei com seu sangue os rostos dos camareiros...
pois deve parecer que deles é a culpa.
De onde vêm essas batidas?
O que há comigo, quando todo barulho me atormenta?
O que são essas mãos?
Elas me arrancam os olhos!
O oceano do grande Netuno será capaz de lavar esse sangue das minhas mãos?
Não, são essas mãos que tingirão de encarnado o vasto mar...
transformando o verde...
em vermelho.
Minhas mãos estão da cor das tuas...
mas eu tenho vergonha de ter um coração tão branco.
Retiremo-nos ao nosso quarto.
Um pouco de água nos limpará desse feito.
Como será fácil então!
Escuta! Mais batidas.
Veste teu traje de dormir...
de modo que não pareça, caso nos chamem, que estávamos de vigília!
Saber o meu feito, melhor seria não saber quem eu sou.
Acordai Duncan com vossas batidas!
Eu gostaria de acordá-lo se pudesse.
Quem está lá?
Bate, bate, não pára nunca!
Ao diabo esses bufões!
Bate, bate! Bate, Bate!
Lorde Macduff!
Amigo, foste para cama tão tarde e te levantas tão cedo?
Senhor, estávamos farreando até o galo cantar pela segunda vez.
Está acordado o teu senhor?
Macduff!
Bom dia, nobre senhor.
Bom dia para ambos.
Está acordado o rei, valoroso barão?
Ainda não.
Ele me ordenou que o chamasse bem cedo.
Eu quase perdi a hora.
Lá está a porta.
Eu tomarei a liberdade de chamá-lo.
Parte o rei ainda hoje?
Sim, ele assim planeja.
A noite foi agitada...
onde dormimos, nossas chaminés foram derrubadas pelo vento.
E como dizem...
ouviram-se lamentos no ar, estranhos gritos de morte.
E terríveis vozes proféticas, de horrenda combustão...
e confusos eventos criados nesses pesarosos tempos.
O obscuro pássaro gemeu...
a noite inteira.
Dizem alguns...
que a terra estava febril...
e tremia.
Foi uma noite turbulenta.
Assassínio e traição!
- O que dizes tu? - Falas tu de Vossa Majestade?
Tocai o sino de alarme!
Acordai, Banquo e Malcolm!
Malcolm! Acorda!
- Meu senhor! - Assassínio e traição!
Malcolm, Malcolm! Malcolm! Acorda!
Meu esposo!
Horror, horror, horror!
Tanto a língua como o coração não podem imaginar nem nomear o ocorrido.
A destruição fez agora sua obra-prima!
O mais profano dos assassínios arrombou o templo sagrado do Senhor.
E dali roubou a vida.
- O que está fora de ordem? - Tu estás, e nem sabe que estás.
A nascente, a origem, a fonte de teu sangue parou...
o manancial secou.
Teu real pai foi assassinado.
Por quem?
Aqueles do seu quarto pelo que parece cometeram o crime.
Suas mãos e seus rostos estavam manchados de sangue.
Assim como seus punhais.
Eles tinham o olhar fixo, e estavam confusos.
A vida de nenhum homem deveria ter-lhes sido confiada.
Ah, ainda assim arrependo-me de minha fúria, que me levou a matá-los.
Por que tu fizeste isso?
Lá jazia Duncan...
sua prateada pele bordada com seu dourado sangue e...
os cortes das punhaladas pareciam o buraco da natureza, a entrada da ruína.
Ali, os assassinos, embebidos nas cores de seu ofício...
com seus punhais vestidos de sangue!
Quem poderia se abster, tendo um coração para amar?
- Oh! Tirai-me daqui. - Cuidai da senhora.
E quando tivermos encoberto nossos frágeis corpos, que expostos sofrem...
encontremo-nos para examinar essa sangrenta obra e conhecê-la melhor.
Medos e suspeitas abalam-nos.
Eu coloco-me nas grandes mãos de Deus.
Eu também.
Todos nós também.
Como está o mundo agora, senhor?
Por quê? Não vês?
Quem cometeu esse mais do que sangrento ato?
Aqueles que Macbeth matou.
Eu já vi terríveis horas e estranhas coisas...
mas essa sinistra noite faz tudo parecer insignificante.
Pelo relógio, é dia...
mas a escura noite estrangula a viajante luz.
É o reinado da noite...
ou a vergonha do dia que faz o rosto da Terra ser enterrado pelas trevas...
- quando a viva luz devia beijá-la? - É contra a natureza...
como o feito realizado.
- O que farás tu? - Fazer?
Aqui estamos, nos sorrisos dos homens há punhais...
se em sangue somos próximos dele, da sangrenta morte mais perto estamos.
- Portanto, aos cavalos! - Meu esposo!
Esqueçamos as delicadezas das despedidas, precisamos partir!
Seyton.
Adeus, pai.
Que a benção do Senhor esteja contigo...
e com aqueles que transformam o mal em bem...
e inimigos em amigos!
Tens tudo agora:
Rei, Cawdor, Glamis, tudo.
Como prometeram as estranhas irmãs...
e temo que tenhas jogado sujo para tanto.
Mas foi dito que tu não terias herdeiros...
mas que eu mesmo seria a raiz e pai de muitos reis.
Se delas vem a verdade, como brilharam as palavras sobre ti...
pois, pela verdade a seu respeito, não podem elas ser meu oráculo...
também para acender minhas esperanças?
Malcom e Macduff, meu senhor, fugiram para a Inglaterra.
Fugiram para a Inglaterra!
Se um momento propício se apresentar, falaremos sobre esse assunto...
- se tu conceder-me tempo. - Quando bem quiseres.
Se seguires o meu conselho, quando chegar a hora, terás muita honra.
Desde que eu não perca a honra ao buscar aumentá-la.
Falta-te o guardião de toda a natureza, o sono.
Para a cama!
- Para a cama. - Nós retalhamos a serpente...
não a matamos.
Ela cicatrizará suas feridas, reabilitando-se...
enquanto nosso pobre ódio ficará à mercê de seus antigos dentes.
Banquo?
Quando as irmãs nomearam-me rei, ele repreendeu-as e exigiu atenção.
Então, proféticas, elas saudaram-no como o pai de uma linhagem de reis.
Sobre a minha cabeça elas colocaram uma coroa infecunda...
e no meu punho um cetro estéril...
que será arrancado pela mão de um intruso.
Nenhum filho meu irá suceder-me.
Se for assim, maculei-me pelos descendentes de Banquo.
Por eles, o bom Duncan eu matei...
amargor derramei no cálice da minha paz somente por eles...
e minha eterna joia dei ao inimigo comum dos homens...
para torná-los reis...
as sementes de Banquo, reis!
Coisas para as quais não há remédio...
não devem ser pensadas.
O que está feito está feito.
Para a cama!
Venha.
Eu vou dormir.
Minha estranha ilusão é o medo do iniciante...
quando a experiência se faz necessária:
Somos ainda muito jovens nesses feitos.
Acreditei ter ouvido uma voz gritar " Dormir, nunca mais!
Macbeth, assassino do sono...
o inocente sono.
O sono que tece os emaranhados fios da preocupação...
a morte da vida de cada dia...
o banho após a dura labuta, o bálsamo das mentes feridas...
o prato da grande natureza, o grande nutriente da festa da vida!"
E ela gritava para toda a casa "Dormir, nunca mais!
Glamis assassinou o sono...
e, portanto, Cawdor...
não mais dormirá.
Macbeth...
não mais dormirá!"
Eu o secarei como uma palha...
o sono, nem de dia nem de noite...
cairá sobre suas pálpebras.
Ele viverá como um homem maldito.
Ser assim não é nada...
sem sê-lo com segurança!
Que fez ele para precisar fugir da pátria?
- Precisa ter paciência, senhora. - Ele não teve.
Sua fuga foi uma loucura.
Quando não são nossas ações...
são nossos medos que fazem de nós traidores.
Tu não sabes se foi sua sensatez ou o seu medo.
Sensatez!
Deixar a esposa, os filhos, todos num lugar de onde ele mesmo...
foge?
Disseram-nos que Macduff e Malcolm daqui fugiram...
sem confessar seus cruéis assassínios...
mas inculcando com estranhas invenções os seus ouvintes.
Mas falaremos disso amanhã. Eis o nosso convidado principal.
Se tivesse ele sido esquecido, seria uma lacuna em nossa grande festa...
inconveniente em todos os sentidos.
Esta noite faremos uma ceia solene...
e eu solicito tua presença.
Que Vossa Alteza comandei-me.
- Cavalgarás esta tarde? - Sim, meu bom senhor.
Se tu não foste, teu bom parecer seria apreciado no conselho de hoje.
Mas faremos isso amanhã.
Cavalgarás para longe?
Longe o bastante para ocupar o tempo entre o agora e o jantar, meu senhor.
Não perca nossa festa!
Meu senhor, eu não perderei.
Adeus!
Que cada homem seja o senhor de seu tempo...
até as sete da noite.
Para que mais doce e acolhedor seja nosso companheirismo...
nós ficaremos sozinhos até a hora do jantar.
Até lá, que Deus esteja convosco!
São profundos os nossos temores em relação a Banquo.
Em sua natureza real, reina aquilo que devemos temer.
Muito ele ousa...
e junto com seu destemido espírito...
ele tem uma sensatez que guia seu valor, fazendo-o agir em segurança.
Não há nenhuma outra, exceto sua existência que eu temo...
e, diante dele, meu gênio é intimidado...
como dizem que acontecia com Marco Antônio diante de César.
Mas que se despedace a estrutura das coisas...
e que pereçam o céu e a terra...
antes de comermos nossa refeição com medo...
e de dormimos no tormento daqueles terríveis sonhos...
que nos agitam à noite. Melhor estar com os mortos...
que, para ganhar nossa paz, enviamos à paz eterna...
do que nessa tortura de espírito...
nesse repousar em insone êxtase.
Duncan está em seu túmulo.
Após a convulsiva febre da vida, ele dorme bem.
A traição não pode fazer mais nada...
nem o aço, nem o veneno...
nem a perfídia doméstica, nem a invasão estrangeira...
nada mais pode atingi-lo.
Aguardam aqueles homens nossas ordens?
Sim, meu senhor, fora dos portões do castelo.
Traze-os diante de nós.
Não foi ontem que conversamos?
Sim, às ordens de Vossa Alteza.
Bem...
então refletistes sobre minhas palavras?
Sabei que foi ele que...
em tempos passados, manteve-os em desgraça...
quando pensáveis que fora a minha inocente pessoa.
Tu explicaste isso para nós.
A paciência é tão forte em vossa natureza que conseguis relevar isso?
São tão evangélicos a ponto de orar por esse bom homem e sua prole...
cuja mão pesada levou à cova...
- e tornou miseráveis vossos filhos. - Nós somos homens, meu soberano.
Sim, na listagem humana, passam por homens...
assim como cães de caça, galgos, vira-latas, mastins...
cães selvagens, spaniels e cães-lobos...
são todos chamados pelo nome de cachorros.
Mas se a vossa posição não está na pior categoria da humanidade...
dizei!
Eu sou alguém a quem os golpes vis e as bofetadas do mundo...
tanto enfureceram...
que sou imprudente com o que faço para ofender o mundo.
E eu também.
Vós sabeis que Banquo era vosso inimigo.
É verdade, meu senhor.
Pois inimigo meu ele também é...
em ódio tão mortal...
que cada minuto de sua existência é um golpe contra a minha.
Faremos o que nos mandar, meu senhor.
Vossa coragem é evidente.
Em uma hora no mais tardar, farei com que saibais onde deveis se postar...
e apresentarei o perfeito espião do tempo...
o momento propício, pois isso precisa ser feito esta noite...
e à distância do castelo.
Lembrai-se que não posso ser acusado...
e que não deve haver falhas no trabalho.
Fleance, seu filho...
que lhe faz companhia...
cuja ausência não é menos importante para mim do que a do seu pai...
deve abraçar a sorte dessa hora funesta.
Decidi sozinhos.
Voltarei em breve.
- Já decidimos, meu soberano. - Concluído está.
Banquo, se o voo de tua alma deve encontrar o paraíso...
deve fazê-lo esta noite.
Sê gentil, meu senhor, suaviza esse teu aspecto rude...
sê brilhante e alegre, entre teus hóspedes esta noite.
Ah, cheia de escorpiões está minha mente...
cara esposa!
Tu podes ficar alegre...
antes que o morcego tenha voado o seu voo recluso...
antes que a negra Hécate convoque os besouros...
que, com seus sonolentos zunidos, fazem soar os sinos da noite...
será cometido...
um pavoroso ato.
- O que será cometido? - Sê inocente do saber...
meu benzinho...
até o momento de aplaudir o ato.
Vem, noite ofuscante...
vendar o terno olhar desse piedoso dia...
e, com tua sangrenta e invisível mão, cancela e faze em pedaços...
o grande compromisso que me mantém pálido!
A luz se turva...
e o corvo voa para a mata repleta de gralhas.
As boas coisas do dia começam a esmorecer e a dormir...
enquanto os negros agentes da noite atacam suas presas.
O poente ainda cintila em alguns raios do dia...
e o atrasado viajante espora o cavalo para chegar a tempo à estalagem...
e aproxima-se a razão de nossa tocaia.
- É ele. - A postos!
Cairá chuva esta noite.
Que caia!
Foge, meu bom Fleance!
O filho fugiu.
Perdemos a melhor metade de nosso negócio.
Bem, vamos partir...
e dizer o quanto fizemos.
- Há sangue no teu rosto. - Então é sangue de Banquo.
Foi ele eliminado?
Meu senhor, sua garganta está cortada, e eu fiz isso por ele.
Tu és o melhor dos degoladores...
mas é bom que tenha feito o mesmo por Fleance.
Meu senhor real, Fleance escapou.
Então, volta a minha febre. Do contrário, eu estaria perfeito...
inteiro como o mármore, sólido como uma rocha...
tão livre como o ar que nos rodeia!
Mas agora estou doente, confinado...
amarrado por insolentes dúvidas e medos.
- Mas Banquo está seguro? - Sim, meu bom senhor.
Seguro numa vala que lhe serve de morada, com vinte cortes na cabeça...
sendo o menor deles mortal.
Obrigado por isso.
Tens tudo agora:
Rei, Cawdor, Glamis, tudo.
Como prometeram as estranhas irmãs...
e temo que tenhas jogado sujo para tanto.
Que tenhas jogado sujo para tanto.
Mas foi dito que tu não terias herdeiros...
mas que eu mesmo seria a raiz e pai de muitos reis.
Cavalgarás para longe?
Longe o bastante para ocupar o tempo...
entre o agora e o jantar, meu senhor.
Não perca a nossa festa!
Eu não perderei, meu senhor.
Eu não perderei. Eu não perderei.
Eu não perderei tua festa.
Vós conheceis vossas posições.
Sentai-vos.
De uma vez por todas, nossas cordiais boas-vindas.
Teríamos aqui sob nosso teto toda a nobreza de nossa pátria...
se presente estivesse a graciosa pessoa de Banquo.
A ausência dele, senhor, joga a culpa sobre sua promessa.
Meu real senhor, não estás entretendo teus convidados.
Doce lembrete!
Faço um brinde ao nosso bom amigo Banquo...
de quem sentimos falta!
Se ele estivesse aqui!
Quem de vós fizeste isso?
O que atormenta Vossa Alteza?
Tu não podes dizer que eu fiz isso.
Não sacode teu cabelo ensanguentado diante de mim.
Cavalheiros, levantai-vos. Vossa Alteza não está bem.
Sentai-vos, valorosos amigos.
Meu senhor às vezes tem ficado assim, desde a juventude.
Vede!
O que dizeis vós a mim?
Pensai nisso, nobres pares...
como uma coisa normal.
Outra coisa não é, só que estraga o prazer da festa.
Que vergonha! Por que fazes tais expressões?
Depois de tudo, não vês mais do que uma cadeira.
Para trás!
Desaparece da minha vista! Deixa que a terra te cubra!
Teus ossos não têm medula, teu sangue está gelado.
Os olhos com os quais me encaras não conseguem ver!
Essa crise é passageira...
muito em breve, ele estará bem novamente.
O que o homem ousa, eu ouso.
Aproxima-te, como o selvagem urso da Rússia...
o armado rinoceronte, ou o tigre da Hircânia.
Assume qualquer forma, menos essa...
e meus firmes nervos não tremerão...
ou vive novamente!
E desafia-me para um lugar deserto com tua espada.
Se o meu corpo tremer, declara que eu sou uma mocinha.
Fora daqui, horrível sombra!
Isso é uma imagem criada por teu medo.
Esse é o punhal suspenso no ar...
que te levou a Duncan, segundo tu disseste.
Duncan!
O que me importa?
Se tu podes acenar...
fala também.
Se os mausoléus...
e nossas covas...
precisam mandar de volta aqueles que enterramos...
nossos túmulos...
serão os estômagos dos abutres.
Que vergonha!
Sangue aqui já foi derramado...
antes de a lei humana ter purificado a sociedade dócil.
E, depois disso também, assassínios foram cometidos...
terríveis demais para o ouvido.
Passou-se o tempo quando sem os miolos...
o homem morria, e tudo estava acabado.
Mas agora, eles levantam-se novamente...
com vinte cortes mortais na cabeça...
para nos arrancar de nossos lugares.
Isso é mais estranho...
que a tal morte.
Tu fazes de mim um estranho...
diante de meu próprio caráter...
quando agora penso que tu consegues enxergar tais cenas...
e manter o natural rubi de tuas bochechas...
quando as minhas estão descoloradas pelo medo.
Que cena, meu senhor!
Peço-te, não fala mais.
Ele está cada vez pior.
As perguntas enfurecem-no.
Boa noite a todos.
Não esperai a ordem de partir...
mas saí de uma vez.
Boa noite, desejo melhor saúde para Vossa Majestade!
Boa noite para todos!
Haverá sangue, dizem eles.
Sangue chama sangue.
Há pedras que se movem...
e árvores que falam.
Augúrios e revelações inteligíveis...
feitas por pegas, corvos e gralhas...
denunciaram o mais escondido dos homens sanguinários.
Que hora da noite é essa?
É quando a noite disputa com a manhã, sem que se saiba o vencedor.
O que achas de Macduff, que negou sua presença na grande reunião?
Enviaste-o um mensageiro, senhor?
Eu soube disso indiretamente...
mas eu enviarei alguém.
Não há um deles que não tenha um criado pago por mim.
Mais elas falarão...
porque agora estou decidido a saber...
pelos piores meios...
o pior.
Agora...
misteriosas e negras bruxas da meia-noite!
Eu vos conjuro, por vossa arte...
não importa como a aprendestes...
respondei-me!
Vós que desamarrais os ventos que combatem as igrejas...
que deixam as ondas espumantes...
confundirem e engolirem os navegantes...
que arrancam trigos verdes, e abatem árvores...
que derrubam castelos nas cabeças de suas sentinelas...
que fazem palácios e pirâmides curvaram-se sobre suas fundações...
que desmoronam o tesouro dos germens da natureza...
até que a destruição fique nauseada com seu próprio poder.
Respondei-me!
Macbeth! Macbeth!
Fica alerta com Macduff!
Ele fugiu para a Inglaterra, mas eu irei alcançá-lo.
Passarei na lâmina da espada sua esposa, seus filhos...
e todas as infelizes almas que são seus descendentes.
Não vou vangloriar-me como um tolo, agirei antes que a intenção se abrande.
Macbeth!
Sê sangrento...
ousado e resoluto...
ria com escárnio do poder do homem...
pois ninguém nascido de uma mulher...
poderá ferir Macbeth.
Macbeth...
jamais será derrotado...
até que o grande bosque de Birnam...
até o alto da colina Dunsinane...
marche contra ele.
Isso nunca acontecerá.
Quem pode recrutar a floresta, mandar que as árvores arranquem suas raízes?
Então vive, Macduff, por que eu preciso te temer?
Fica alerta com Macduff! Fica alerta com Macduff!
Dobrarei minha segurança e terei uma garantia do destino.
Tu não viverás!
E poderei dizer ao pálido medo que ele mente e dormir apesar dos trovões.
Macbeth jamais será vencido...
até que a floresta de Birnam chegue a Dunsinane.
Doces vaticínios! Que bom!
Morto rebelado, nunca levantarás até que se levante o bosque de Birnam...
e nosso o poderoso Macbeth viverá o que lhe deu a natureza...
soltará seu último suspiro...
no tempo de uma morte normal.
O quê?
É isso mesmo?
Sim, senhor, tudo é assim mesmo.
Teu pai está morto, meu filho.
O que farás agora?
Meu pai não está morto, por tudo que a senhora diz.
Sim, ele está morto.
- Como conseguirás um novo pai? - E a senhora, um esposo?
Eu posso comprar vinte deles em qualquer mercado.
Então, comprarás para revendê-los.
Falas com toda tua inteligência, que é demais para uma criança.
Era meu pai um traidor?
- Ah, isso ele era. - O que é um traidor?
Aquele que jura e mente.
Todos que assim fazem são traidores?
Todos que assim agem são traidores...
e devem ser enforcados.
E devem ser enforcados todos os que juram e mentem?
- Sim, todos. - Quem deve enforcá-los?
Bem, os homens honestos.
Então, os mentirosos e os que juram são tolos, pois...
há muitos deles para bater nos homens honestos e enforcá-los.
Agora que Deus te ajude, meu macaquinho!
Como farás para conseguir um pai?
Se morto ele estivesse, tu estarias chorando por ele.
Se não estivesse, seria um bom sinal que em breve eu teria um novo pai.
Pobre tagarela, como tu falas.
Que Deus a abençoe, formosa dama!
Temo que um perigo de ti se aproxima.
Não fica aqui, sai com teus filhos.
Assustar-te assim acredito que seja cruel...
mas fazer pior a ti seria desumana crueldade...
o que está muito perto de ocorrer. Que os céus cuidem de ti!
- Para onde poderia eu fugir? - Não posso ficar mais aqui.
Não fiz mal algum.
Onde está teu marido?
Espero que em nenhum lugar tão maldito que tu possas encontrá-lo.
- Ele é um traidor. - Tu mentes!
Ele me matou, mãe!
Nada se ganha...
e tudo se perde...
quando nosso desejo se satisfaz sem contentamento.
Estou pisando em tanto sangue...
que parei de avançar...
e recuar será tão penoso...
quanto avançar.
Mais seguro é ser o que destruímos...
do que pela destruição...
viver um prazer duvidoso.
A cada nova manhã, uivam novas viúvas...
novos órfãos choram...
novos sofrimentos batem no rosto do céu...
e isso ressoa como se o céu sofresse com a Escócia...
gritando a mesma sílaba de dor.
- Eu não sou traiçoeiro. - Mas Macbeth é.
Penso que nossa pátria afunda-se sob seu jugo.
Ela chora...
ela sangra.
E, a cada novo dia, um corte junta-se às suas feridas.
Acredito que braços se levantarão por minha causa...
e aqui a nobre Inglaterra me ofereceu milhares de bravos.
Vede quem vem lá.
Que o bom Deus remova o que nos torna estranhos!
Senhores, amém.
Continua a Escócia no mesmo lugar?
Que pena, pobre pátria!
Quase tem medo de ver a si própria!
Não pode ser chamada de nossa mãe, mas de nossa cova...
onde nada sorri, a não ser aqueles que nada sabem...
onde soluços, gemidos e gritos cortam o ar, mas não são notados...
onde o violento pesar parece uma emoção banal...
quando o sino dobra por um morto quase não se pergunta por quem é...
e as vidas de bons homens expiram antes das flores em seus chapéus...
eles morrem antes de ficarem doentes.
Como está minha esposa?
Ora, ela está bem.
E todos os meus filhos?
Bem também.
O tirano não lhes perturbou a paz?
Não, estavam todos eles em paz quando eu os deixei.
Não sê avarento com tuas palavras, como estão as coisas?
O tempo de ajudar-nos chegou...
tua presença na Escócia criaria soldados...
faria nossas mulheres lutar, para se livrarem de seus males.
Que fiquem consolados, para lá estamos nos dirigindo.
A nobre Inglaterra cedeu-nos o bom Siward e 10 mil homens.
O melhor e mais antigo soldado que a Cristandade podia oferecer.
Quisera eu poder responder esse consolo com outro igual!
Mas tenho palavras para serem urradas no deserto...
onde não podem ser ouvidas.
Qual é o assunto?
A causa comum?
Nenhuma alma honesta deixará de partilhar desse infortúnio...
apesar de a parte principal caber somente a ti.
Que teus ouvidos não desprezem para sempre minha voz...
que irá possuí-los com o som mais lúgubre que já ouviram.
Eu imagino o que seja.
Teu castelo foi tomado, tua mulher e teus filhos brutalmente massacrados.
Dá às palavras teu sofrimento.
A dor que fala murmura ao pesado coração, pedindo-lhe para explodir.
Meus filhos também?
Esposa, filhos, criados, tudo que pôde ser encontrado.
E eu tinha de estar longe de lá!
Minha esposa foi assassinada também?
Consola-te.
Faremos remédios de nossa grande vingança, para curar esse pesar mortal.
Ele não tem filhos.
Todos os meus pequeninos?
Tu disseste "todos"?
Abutre do inferno! Todos?
Todos os meus belos rebentos e sua mãe...
num só golpe?
- Enfrenta isso como um homem. - Eu assim farei.
Mas eu também devo sentir isso como um homem.
Não posso deixar de lembrar as coisas...
que eram mais preciosas para mim.
O céu testemunhou e nada fez?
Que essa seja a pedra que amola a tua espada.
Que a dor converta-se em raiva, não abranda o coração, enfureça-o!
Eu poderia interpretar a mulher com meus olhos e ser valente com as palavras.
Mas clemente céu...
que torne curto o intervalo...
coloque-me face a face com esse inimigo da Escócia.
Coloque-o ao alcance de minha espada.
Se ele escapar...
que Deus o perdoe também!
Esse tom parece-me viril.
Vem, vamos até o rei!
Nossas forças estão prontas, só nos falta partir.
Macbeth está maduro para cair...
e os poderes do céu preparam seus instrumentos.
Recebe todo o consolo possível.
É longa a noite que nunca encontra o dia.
O que faz o tirano?
O grande castelo de Dunsinane ele fortifica.
Uns dizem que ele está louco.
Outros, que o odeiam menos, chamam isso de fúria valente, mas...
é certo que ele não controla sua doente causa com o cinturão da autoridade.
Agora, sente ele seus assassínios secretos em suas mãos...
aqueles que comanda movem-se por obediência, não por amor.
Agora sente ele seu título pender solto sobre sua pessoa...
como o manto de um gigante sobre um ladrão anão.
Senhor!
Não me traga mais informes.
Deixa-os fugir todos!
Até que a floresta de Birnam marche para Dunsinane...
não posso ser maculado pelo medo.
Quem é esse garoto, Malcolm?
Não nasceu ele de uma mulher?
Os espíritos que conhecem tudo o que acontece com a humanidade...
pronunciaram-se assim para mim:
"Não temas, Macbeth...
nenhum homem nascido de uma mulher...
terá poder sobre ti".
Então, fugi falsos barões!
E misturai-se aos epicuristas ingleses.
Que diabo faça-te negro, seu tolo de rosto de creme!
De onde tiraste esse olhar de ganso?
- Há 10 mil. - Dez mil gansos, patife?
Soldados, senhor.
Vai picar o teu rosto, e tornar vermelho o teu medo, moleque.
Que soldados, idiota?
Morte de tua alma, tuas pálidas bochechas nos ensinam a ter medo!
Que soldados, rosto branco de medo?
O exército inglês, se isso te satisfaz.
Tira teu rosto daqui.
Seyton!
Meu coração fica doente quando eu vejo.
Seyton, eu digo!
Esse assalto alegra-me para sempre...
ou...
destrona-me de uma vez.
Eu já vivi o bastante.
A vereda da minha vida se secou...
como uma folha amarelecida.
E aquilo que deveria acompanhar a velhice...
honra, amor, obediência, amigos...
não posso esperar ter.
Mas em seu lugar...
maldições...
não altas, mas profundas...
homenagens faladas em vão...
que esse pobre coração gostaria de recusar...
mas não ousa fazê-lo.
Seyton!
- Quais são os teus bons desejos? - Quais são as novas?
Tudo está confirmado, meu senhor, o que nos foi informado.
Dá-me minha armadura.
Envia mais cavaleiros.
Que percorram o país.
Que enforquem aqueles que falam de medo!
Dá-me minha armadura.
Como está tua paciente, doutor?
Não tão doente, meu senhor...
mas atormentada por múltiplas visões que a privam de repouso.
Cura-a disso.
Não pode lhe dar um remédio para a mente doente...
arrancar-lhe da memória a dor enraizada...
apagar as preocupações gravadas no cérebro...
e, com algum doce antídoto do esquecimento...
limpar o peito entupido com essas perigosas coisas...
que pesam sobre o coração?
Nesse caso, o paciente deve tratar a si mesmo.
Joga a medicina aos cães!
Não quero nada dela.
Vem, coloca em mim minha armadura.
Dá-me meu bastão de comando.
Seyton, envia os cavaleiros.
Doutor...
os barões estão fugindo de mim.
Vai, senhor, apressa-se!
Se tu pudesses, doutor...
examinar a urina do meu reino...
diagnosticar sua doença e purgá-la para que recupere a sua melhor saúde...
eu te aplaudiria tanto, que o eco o aplaudiria de novo.
Arranca.
Que ruibarbo, sene ou purgante...
poderia limpar esses ingleses daqui?
Não temerei a morte ou a ruína...
pois a floresta de Birnam...
não chegou a Dunsinane.
Que bosque é esse diante de nós?
O bosque de Birnam.
Que cada soldado...
derrube um galho...
e leve-o diante de si.
Assim, camuflaremos...
o tamanho de nosso exército...
e faremos errar aqueles que orientam nossos inimigos!
Assim será feito.
Por duas noites, eu velei contigo...
mas não consigo perceber nenhuma verdade em teu relato.
Doutor, eu a vi levantar do seu leito...
vestir sua camisola, destrancar seu armário...
pegar o papel, dobrá-lo, escrever sobre ele, ler...
e depois selá-lo e retornar ao seu leito...
E tudo isso durante o mais profundo sono.
Em algum momento, o que tu a ouviste dizer?
Coisas que não irei repetir, sem o consentimento dela.
A mim, tu podes repeti-las, seria bom que o fizesse.
Vê, lá vem ela!
E, por minha vida, ela está dormindo profundamente.
Como conseguiu ela essa luz?
Ela tem luz ao seu lado sempre, são ordens dela.
Como tu podes ver, seus olhos estão abertos.
Sim, mas eles não enxergam.
Ainda assim há uma mancha aqui.
Vê como ela esfrega as mãos.
Esse é um gesto comum dela, como se estivesse lavando as mãos.
Sai...
maldita mancha!
Sai, eu digo.
Um...
dois...
ora, é o momento de se fazer a coisa.
O inferno é escuro!
Que vergonha, meu senhor, que vergonha!
Tu entendeste isso?
Quem poderia imaginar que o velho...
tinha tanto sangue dentro de si?
"O barão de Fife...
tinha uma esposa.
Onde ela está agora?"
Essas mãos jamais ficarão limpas?
Chega disso, meu senhor.
Tu estragas tudo com esse sobressalto.
Vai.
Tu sabes o que não deveria saber.
Ela falou o que não deveria, disso eu tenho certeza.
Mas o odor de sangue ainda está aqui.
Todos os perfumes da Arábia...
não conseguirão perfumar essa mãozinha.
O coração está dolorosamente pesado.
Eu não teria um coração assim no peito...
nem por todas as honras que a foram concedidas.
Lava tuas mãos...
veste tua camisola.
Não pareça tão pálida!
Estou te dizendo novamente.
Banquo está enterrado!
Ele não pode sair da cova!
Estão batendo no portão.
Para a cama, para a cama!
Vem.
Vem, vem...
dá-me tua mão.
O que foi feito não pode ser desfeito.
Para a cama, para a cama!
Que Deus nos perdoe!
Que barulho é esse?
São gritos de mulheres, meu bom senhor.
Eu quase me esquecera do gosto dos medos.
Já se foi o tempo...
que meus sentidos teriam gelado ao ouvir um grito noturno...
ou meus cabelos, diante de um relato fúnebre, teriam se arrepiado...
como se estivessem vivos.
Eu estou empanturrado de horrores.
O horror, familiar aos meus pensamentos de morte...
não pode me estremecer.
Qual foi a razão daquele grito?
A rainha, meu senhor, está morta.
Ela devia morrer um dia.
Haveria um tempo para essa palavra.
Amanhã...
e amanhã...
deslizam nesse pobre desenrolar...
de dia a dia...
até a última sílaba do registro dos tempos...
e todos os nossos ontens iluminaram para os tolos...
o caminho até o pó da morte.
Apaga-te...
apaga-te...
breve vela!
A vida nada mais é que uma sombra que anda...
um pobre ator que se pavoneia e se agita durante sua hora no palco...
e depois não é mais ouvido.
É uma estória contada por um idiota...
cheia de som e fúria...
que nada significa.
Meu caro senhor!
Devo relatar aquilo que eu vi...
mas não sei como fazê-lo.
Bem, fala, senhor.
Enquanto eu fazia minha guarda sobre a colina...
eu olhei para Birmam e, no instante seguinte, pensei...
que o bosque começara a se mover.
Se isso for falso...
na primeira árvore tu serás pendurado...
vivo até que a fome o disseque.
Se isso for verdade...
eu não me importo se tu fizeres o mesmo comigo.
Minha determinação vacila...
e começo a duvidar do jogo duplo do demônio...
que mente como se dissesse a verdade.
"Não temas até que o bosque de Birnam chegue a Dunsinane".
E agora um bosque...
marcha para Dunsinane.
Às armas! Às armas! Vamos!
Não temos como fugir daqui, ou permanecer aqui.
Começo a sentir-me cansado do sol...
e gostaria que a ordem do universo se desfizesse.
Toca o sino de alarme!
Seyton!
Sopra, vento! Vem, destruição!
Pelo menos, morreremos de armadura!
Não posso golpear esses desgraçados mercenários...
cujos braços são pagos para carregar tuas armas.
Ou eu encontro-te, Macbeth...
ou guardarei minha espada com a lâmina intacta...
sem serventia para mim.
Nosso reforçado castelo...
terá um cerco para rir!
Aqui vós ficareis...
até que a fome e a febre vos devorem.
Sem o reforço...
daqueles que deveriam ser nossos...
poderíamos enfrentar-vos com ousadia, barba contra barba...
e venceríamos!
Por aqui, meu senhor, o castelo gentilmente se rendeu.
Encontramos inimigos que lutam do nosso lado.
Quem é aquele que não nasceu de uma mulher?
É esse que eu devo temer...
- e ninguém mais. - Tirano!
Tu és nascido de uma mulher.
De espadas eu zombo, dou risadas de escárnio de armas...
brandidas por um homem nascido de uma mulher.
Tirano!
Mostra teu rosto!
Se tu estás morto, sem golpe meu...
ainda me assombrarão os fantasmas de minha esposa e de meus filhos.
Vira-te, cão do inferno!
Dentro todos os homens, eu te evitei...
vá embora.
Minha alma está muito carregada...
de teu sangue.
Eu não tenho palavras, minha voz está na minha espada!
Eu tenho uma vida enfeitiçada...
que não deve ceder a alguém nascido de uma mulher.
Não confia mais em teu feitiço...
e que o diabo, a quem tu sempre serviste, diga-te...
que Macduff foi arrancado à força do ventre da mãe...
antes do tempo!
Amaldiçoada seja a língua que me diz tal coisa!
E que não se acredite mais nesses enganadores demônios...
que nos ludibriam com ambíguas palavras...
e que mantêm a promessa para os nossos ouvidos...
e a quebram para nossa esperança.
Eu não lutarei contigo.
Então entrega-te, covarde!
E vive para se tornar um espetáculo.
Nós te teremos, como temos nossos monstros, pintado sobre um mastro...
com a seguinte inscrição: "Aqui vós podeis ver o tirano!"
Eu não me renderei...
não beijarei o solo diante dos pés do jovem Malcolm...
e não serei atacado pelas maldições da ralé.
Mesmo tendo o bosque de Birnam chegado a Dunsinane...
e que tu, meu adversário, não sejas nascido de uma mulher...
ainda assim eu tudo arriscarei...
Ataca, Macduff...
e maldito seja o primeiro que gritar:
"Basta, eu me rendo!"
Salve...
rei!
Pois tu és!
Vede...
onde está a maldita cabeça do usurpador.
O mundo está livre!
Salve, Malcolm...
rei da Escócia!
Salve!
Paz!
O feitiço está concluído.