Vincent
Pela permissão para fotografar as pinturas de Vincent Van Gogh, gostaríamos de agradecer aos seguintes museus:
Sem a ajuda deles e de colecionadores particulares de todo o mundo, este filme sobre um grande pintor não poderia ter sido feito.
Ressincronia, correções gramaticais e de tradução: Mangusto.
Sede de Viver
COMITÊ BELGA DOS MENSAGEIROS DA FÉ
Vocês estão aptos ao trabalho evangélico...
com a aprovação do Comitê Belga dos Mensageiros da Fé.
Que Deus os guie e os ajude em tudo o que fizerem.
Parabéns, Dr. Bosman. É um excelente grupo de jovens.
Quanto a esse outro rapaz, Dr. Bosman.
Tem certeza de que ele é um caso perdido?
Senhores, já treinei inúmeros estudantes para o trabalho evangélico...
mas nunca me deparei com um caso como esse.
Ele não consegue falar, sem se preparar antes.
Ele prepara sermões longos e obscuros que não consegue memorizar...
e precisa ler como uma criança insegura e desajeitada.
Agora, senhores, podemos enviar um homem como esse ao campo (de atuação)...
para representar a nossa sociedade?
Dr. Peeters, acho que é conclusivo.
Dr. Bosman, peça-lhe que entre, por favor.
Sr. Van Gogh, temos o relatório do Dr. Bosman sobre o seu progresso aqui.
- Em vista do que ele nos contou... - Espero que entenda...
se o seu professor acha que você não está qualificado...
este comitê não pode lhe dar uma designação.
Sentimos muito.
Senhores, acho que isso encerra as atividades do comitê por hoje.
Sr. Van Gogh, acha que o Comitê foi injusto em sua decisão?
- Não senhor. - Fizemos o que deveria ser feito...
baseado em seu histórico.
- Sim, senhor. - Venha cá.
O seu pai é pastor, não é?
Não estou tentando ser igual a meu pai.
Só esperava seguir os passos dele.
Mesmo assim, até um ano atrás...
não demonstrou qualquer interesse em seguir a vocação de seu pai.
Acredite em mim, realmente quero poder ajudar os necessitados.
Quero levar a palavra de Deus a eles.
Mesmo não tendo sido aprovado, deve haver algo que possa fazer.
Não há um lugar para mim, um lugar onde ninguém mais queira ir?
Eu farei qualquer coisa. Me use apenas. Me use!
Venha cá.
- Conhece esta parte do país? - Não.
É uma região de mineração de carvão, o Borinage.
Não há gente mais desafortunada na face da Terra...
do que os mineiros que vivem lá.
Se você realmente quis dizer o que disse sobre querer ajudar os desafortunados...
esta é sua chance.
O coração que busca Deus...
tem mais tempestades do que quaisquer outros.
A vida é uma luta aqui embaixo.
No entanto... no entanto, de nossos sofrimentos...
Deus nos ensina coisas mais elevadas.
Ele deseja...
Ele deseja que o homem viva humildemente...
e não passando a vida atrás de alvos grandiosos...
mas lutando consigo mesmo para ser humilde e aprendendo com os evangelhos...
para ser manso e simples de coração.
Pai, oramos ao Senhor para que nos proteja do mal e do desespero.
Alimente-nos com o pão que não perece, que é a Tua palavra.
Oh, Senhor, amém!
Senhor!
- Não sei qual é o seu nome, mas... - Ducrucq.
Por que foi embora? Eu disse algo de errado?
Eu o vi saindo. O que eu disse que te ofendeu?
Só porque hoje é domingo...
você não espera que escutemos esse tipo de tolice de beato...
- que você nos deu agora mesmo. - Tolice?
Olha, eu trabalhei a semana toda naquele sermão. Eu quis expressar cada palavra dele.
Escute, senhor, sempre aparece alguém de fora aqui...
e tenta nos ajudar.
Eles mostram o bem, como o senhor, provavelmente, mas isso não nos ajuda em nada, ajuda?
Quero trazer-lhes a palavra de Deus.
- O que posso fazer? Diga-me. - Não sei.
Ajude-me... Ajude-me a entender suas pessoas...
a conhecê-los... Leve-me para suas casas onde vocês moram.
Não moramos aqui.
Nós só viemos aqui para dormir.
Lá embaixo, a 610 metros de profundidade... Aquilo é onde moramos!
Posso ir lá? Leve-me.
- Poderia me levar? - Claro, posso providenciar isso.
Esteja aqui de manhã, quando saio para trabalhar.
Às quatro horas da manhã.
Estou tremendo por dentro, assim como você.
E desço para a mina há 33 anos.
- Quantos anos tem essa menina? - Onze.
- Há quanto tempo trabalha aqui? - Um ano.
O pai dela morreu na explosão.
Escute, senhor, de vez em quando, vem alguém de fora aqui...
e tenta nos ajudar.
Eles mostram o bem, como o senhor, provavelmente, mas isso não nos ajuda em nada, ajuda?
Ducrucq.
Desça aqui! Alguém...
Por que não desce e espera conosco?
O que você está esperando?
Tenho um cobertor e pão lá dentro para um dos feridos.
E você?
Espere por mim.
Van Gogh.
Vejo que não se lembra de nós.
Do Comitê dos Mensageiros da Fé.
Estou feliz que tenha vindo. Trouxe comida e roupas para as famílias?
- Famílias? - Outro acidente?
- Você não sabia? - Sinto muito.
- Houve muitas mortes? - Seis.
- 1 homens, 2 crianças, 28 feridos. - Horrível.
Verei o que podemos fazer.
É uma pena termos chegado numa hora destas.
Mas foi um desejo particular do Rev. Peeters.
O objetivo de nossa vinda aqui é uma inspeção.
Com licença, senhores. Volto logo.
- O que significa isto? - Você recebe uma mesada.
Por que você resolveu morar na casa mais precária e suja da vila?
Porque não temos direito de pregar o Evangelho a essas pessoas,
a menos que soframos como elas.
Até você está sujo. Suas roupas estão rasgadas e imundas.
Há pessoas aqui que não têm roupa nenhuma.
Você está querendo nos dizer que... realmente dorme nessa imundície e palha,
como um animal no mato? Você, o líder espiritual da comunidade?
Dei minha cama a uma mulher doente que precisava mais do que eu.
Você é novo nesse trabalho. Não tenho dúvidas que você quer fazer o bem.
Mas, pelo seu comportamento, você degradou a dignidade da igreja.
- da qual você representa. - Não tem senso de decência?
Não entende que o clero deve ser respeitado...
Não me importo com respeito!
Estou tentando viver como um verdadeiro cristão.
Eu não vou me preocupar em como eu durmo...
Olhem para os túmulos frescos das crianças no cemitério.
Esfreguem o chão e peguem carvão com as mulheres.
Sujem essas roupas finas com o sangue e o suor dos mineiros moribundos.
Então venham aqui me pregar um sermão sobre Cristianismo!
Hipócritas! Hipócritas!
Mas deve ter ouvido falar dele.
Ele veio para cá a cerca de há um ano atrás, como um pregador, Vincent van Gogh...
Sim senhor... Você o encontrará naquela pequena cabana.
Vincent.
Quem é?
É o Theo.
- Vincent, o que você fez consigo mesmo? - Theo.
O que aconteceu com você?
Estive doente por um tempo, mas estou bem agora.
Ninguém cuida de você?
- É melhor eu ir lhe arranjar comida. - Não vá. Fique e converse comigo.
- Qual é o lugar mais perto onde posso... - Por favor, não vá, Theo.
Faz tanto tempo.
O que vamos fazer com você?
Papai escreveu e me pediu para vir procurá-lo.
- Há meses não tem notícias suas. - Não tenho nada para contar.
Que direito você tem de decidir isso?
Isolar-se de todos, até de mim.
Você se tornou um estranho. Você mudou.
Não mudei, Theo.
Por fora, talvez, mas por dentro continuo querendo as mesmas coisas.
Que coisas?
As coisas de que falávamos nos velhos tempos.
Ser útil, trabalhar, construir algo no mundo.
Acha que essa é a resposta?
Não sei.
Nós nos distanciamos, Theo.
Escute, você achou o que queria em Paris e estou feliz por você.
Eu não achei nada, em lugar nenhum...
Fiz uma coisa ruim atrás da outra. Uma confusão atrás da outra.
Eu pensei que estava no meu caminho aqui, fazendo o trabalho de Deus.
Esse foi o pior fracasso de todos.
Mas não importa quantas vezes eu fracasse, há algo em mim...
- de modo que eu sou bom para alguma coisa. - Mas não é assim que o descobrirá.
Escondendo-se aqui, perdendo tempo.
Você se tornou um inútil.
Um inútil? Sim.
Mas há dois tipos de inúteis.
Há o homem que é inútil porque quer ser, por preguiça.
Como é fácil isso. Eu o invejo.
Há o outro tipo...
o homem que é inútil contra sua vontade.
Não quero nada além de trabalhar.
Só que não posso.
Estou numa jaula... uma jaula de vergonha, insegurança e fracasso.
Alguém, acredite em mim!
Estou preso. Estou sozinho.
Estou assustado.
Vincent, me escute.
Quando éramos crianças, eu costumava segui-lo.
Quando eu tinha medo, ia correndo procurá-lo.
Quando me perdia, você sempre me encontrava.
Ainda somos irmãos, somos amigos...
podemos confiar um no outro.
Isso é mais forte do que qualquer jaula.
O que quer que faça, de agora em diante, onde quer que vá...
prometa-me, Vincent... que vai me deixar fazer parte disso!
Nunca mais se isole de mim novamente.
- O que é? - Meu cachimbo.
Deixe-me levá-lo para casa...
onde viverá melhor e será bem cuidado.
Até encontrar o seu caminho.
Diga-me, se você fosse eu...
Em qual dessas você prefere ter seu dinheiro?
Ambas são telas credenciadas.
Ambas foram exibidas na mostra do ano passado.
Talvez você prefira ficar sozinho por um momento para fazer sua escolha.
Estarei na sala ao lado.
Querido Theo...
você tinha razão, é ótimo estar em casa.
Viver em paz por um tempo.
Mais uma vez, graças a você, vejo a preciosidade da vida.
Algo a ser amado e valorizado.
Estou trabalhando de novo.
Você sabe que, durante anos, quando via algo que me tocasse...
sentia necessidade de desenhá-lo.
Colocá-lo no papel, não importa o quão grosseiramente.
Pela primeira vez, comecei a me perguntar...
será esse o meu caminho?
Um homem e uma mulher trabalhando. Sulcos em um campo arado.
Um pouco de areia, mar ou céu.
São temas tão difíceis e ao mesmo tempo tão bonitos...
que vale a pena passar a vida inteira...
tentando capturar a poesia escondida neles.
Vincent, você perdeu a noção do tempo?
O papai está chateado, estamos praticamente terminando o jantar...
Vá em frente. Eu só quero terminar isso.
Não pode tentar ser pontual pelo menos de vez em quando?
Principalmente com a prima Kay aqui. Ela trouxe o pequeno Jan.
E, Vincent, tente não discutir com papai. Hoje não!
Desculpa, estou atrasado.
Vincent, não vai cumprimentar sua prima Kay?
Olá, primo.
Olá, Kay.
Perdoe Vincent.
Ele está tão interessado em seu novo trabalho, que às vezes se esquece onde está.
- Vincent virou artista. - Desenha em papel.
Coisas lindas: brejos, bosques, pessoas...
Pintou o meu retrato. Faz todos posarem para ele.
Se não tomar cuidado, fará você posar também, prima.
E o Jan.
Têm que ver a aparência que dá às pessoas.
Vincent, você está me olhando como se nunca tivesse me visto.
Faz muito tempo... Desde que Vos morreu.
Sinto muito.
Acho que não deveria ter falado disso.
Mesmo que tenha passado quase um ano.
Vincent.
Não se mede essas coisas em semanas ou meses, Vincent.
Não. Eu só quis dizer que...
Eu ia te escrever, prima Kay, mas não sou muito bom nessas coisas...
e então passou tanto tempo que eu...
Jan está muito quieto. Espero que não esteja aprontando nada.
Com licença.
- Vincent, realmente... - Não viu como ela se sentiu?
Sabe como era entre ela e Vos?
Não é certo sofrer por tanto tempo.
Deus não quer que fiquemos de luto para sempre.
Não acho que possa julgar as intenções de Deus.
Já percebeu que não foi à igreja nem uma vez desde que voltou?
Você, o filho do pastor.
O que acha que estão dizendo na vila?
Ajo de acordo com minhas convicções. Não para satisfazer a vila.
Acontece que não acredito no Deus do clero.
Para mim ele está morto e enterrado.
Crianças, se tiverem terminado, saiam da mesa, por favor.
Vão para o outro cômodo.
Vincent, na frente das crianças?
Percebe o que acabou de dizer?
Sim, mas tenho que dizer o que penso.
Não sou ateu. Acredito em Deus.
Um Deus amoroso, papai, e acredito que há várias maneiras de servi-lo.
Uns o fazem em um púlpito, outros através de um livro ou uma pintura.
Não vamos discutir isso.
Sinto muito, pai, mas eu estava apenas dizendo a minha opinião.
Aproveitou a manhã no campo, Vincent?
Como sempre.
Acha que está indo bem com os desenhos?
Você se esforça tanto e...
não posso deixar de notar que você revisa tanto seus desenhos...
e muitas vezes, os joga fora.
O que sua mãe quer dizer é que detestaríamos vê-lo sofrendo, Vincent...
para, no final, perceber que foi apenas mais um fracasso.
Talvez possa visitar o primo Mauve em Haia. Ele é um artista de sucesso.
Pergunte o que ele acha de seus quadros. Tenho certeza que vai gostar de ajudá-lo.
Não estou pronto para mostrar meu trabalho a Mauve. Quando estiver, eu irei até ele.
Desculpe, Vincent.
- Como está Jan? - Está bem. Obrigada.
É bom que esteja aqui, Kay.
Por favor, Theo, mande mais papel e tinta para desenho.
Acho que usei rapidamente o que mandou no mês passado.
Como trabalho nas pinturas dia após dia...
o que antes parecia impossível...
está, gradualmente, se tornando possível.
Aos poucos, estou aprendendo a observar e a medir.
Não fico mais tão impotente diante da natureza.
Vamos, Jan, seu malandrinho.
Sei que ainda há algo de áspero e rígido em meu estilo.
Mas, na verdade, acho que a presença de Kay aqui neste verão...
está começando a influenciar e a dar suavidade ao meu trabalho.
Hora da soneca.
Pronto. Deixe-me cobri-lo.
Ele adormeceu logo que o deitei. Obrigada.
Está se tornando um garoto e tanto.
Este verão tem sido ótimo para ele.
Este verão tem sido ótimo.
- Como foi hoje? - Quando está comigo, sempre vai bem.
Fico feliz, Vincent.
Você se esforça tanto.
Sempre vejo sua luz acesa tarde da noite.
Há tanto a se aprender sobre desenho e sobre as pessoas.
Sobre como sentem e pensam, sobre o mundo em que vivem.
Antes de pintá-los, é preciso saber isso também.
Por isso, leio tudo que consigo arranjar.
Dickens, Zola, Michelet.
Sabe o que Michelet diz?
"Abençoado é o homem que encontrou seu valor...
e uma mulher para amar."
- Preciso de amor, Kay. - Tenho certeza que sim.
Preciso disso para ser eu mesmo, para conseguir respirar.
Quero um lar, eu quero filhos...
Vos também era assim. Fazia de Jan e de mim o centro de sua existência.
- Nada mais importava para ele... - Pare de falar de Vos, ele está morto!
E nós estamos vivos, Kay. No presente... O presente...
- Eu te amo, Kay! - Não.
Escute-me, nós dois estamos sozinhos no mundo.
Nós precisamos um do outro. Olha, nós vamos ter uma casa, Kay...
Seremos felizes, eu te prometo!...
Não!
Por favor, não tenha medo. Só estou dizendo que quero me casar com você.
- Ser seu marido e um pai para Jan. - Não, nunca!
Nunca!
Não, nunca!... Nunca!
Eu te digo, Theo, essa coisa me ameaça.
O amor é algo tão forte, tão real...
que satisfazê-lo é impossível...
como é para um homem tirar a própria vida.
Preciso ver o rosto dela de novo e falar com ela novamente.
- A Srta. Kay, por favor. - Ela não está, senhor.
O senhor não pode entrar. A família está jantando.
Ele entrou sem permissão, senhor.
Vincent, agora entendo por que as pessoas reclamam da sua falta de modos.
- Onde está Kay? - Não está aqui.
Foi visitar alguns amigos.
- Vincent, sente-se, por favor. - Ela só estava sentada aqui..
Não consegue entender um simples "não"?
Não entende o que Kay quis dizer quando devolveu suas cartas sem abrir?
Posso falar com Kay, por favor?
Querida, por favor, deixe-nos a sós.
Por que insiste apesar dos fatos?
Seja razoável, Vincent. Ainda que Kay correspondesse seu amor...
como você conseguiria dar um lar a ela?
Não ganha dinheiro há muito tempo.
- Nem mesmo tem... - Se um homem ama, ele vive.
Se vive, trabalha. Se trabalha, ganha o pão.
Acha que sou vagabundo? Que nunca vou ganhar dinheiro?
- Não é só o dinheiro... - Escute o que eu digo!
Só quero poder mostrar o meu amor a Kay.
Para ajudá-la a entender porque deve me amar.
Com certeza já se apaixonou. Conhece o sofrimento de um homem...
Sofrimento? Você é tão fraco...
que não consegue suportar a dorzinha de uma desilusão amorosa?
Precisa ficar choramingando por isso?
O que você sabe sobre dor?
Já passei por sofrimentos que nunca sonhou.
Deixe-me falar com a Kay só enquanto eu conseguir manter minha mão nessa chama...
Vincent!
Você ficou louco?
- Por acaso estou me lastimando? - Ouça-me, meu jovem.
Deixaria falar com Kay o quanto quisesse, se não fosse por um motivo:
Ela se recusa a vê-lo novamente, jamais!
Não acredito.
Ela disse que sua insistência a enoja.
Existem algumas coisas que estão além da vontade.
O amor é uma delas.
Sinto muito.
Mas ela disse que eu a enojava?
Sim.
- Ela realmente disse isso? - Sim.
Tudo bem, eu sinto muito mesmo.
- Vou indo. - Onde está hospedado?
- Quer passar a noite aqui? - Não, obrigado.
- Se Kay sair de casa... - Deixe-me cuidar de sua mão.
- Cuide-se, Vincent. - Mande lembranças à sua família.
- Boa noite... Boa noite! - Boa noite, rapaz.
Terraço do Dirk
Venha, vamos embora daqui!
Vamos, se você quiser sentar-se aqui, tudo bem.
Mais vinho?
- Por conta da casa? - Não.
Tudo bem com você?
Estou doente, cansada. Deixe-me em paz.
Tudo está podre. Agora entendo por que as pessoas se matam.
- Não diga isso. - Por que não?
- Suicídio é algo horrível. - O que sabe sobre isso?
Quem é você? Um trabalhador?
- Sim. - Você não fala como um.
Obrigada pelo conhaque.
Sou uma lavadeira, quando tenho forças para esfregar.
Se não, procuro algo mais fácil.
Tenho um bebê para alimentar. Está em casa com minha mãe.
- Onde está seu marido? - Que marido?
Lavei roupas o dia inteiro hoje.
Era para terem me pagado hoje à noite, mas só vão pagar amanhã.
- Sua mãe não pode ajudar? - Já ajudou muito.
Ensinou-me tudo que sei.
Posso tomar mais um?
Guarde no bolso, ao invés disso.
- Sinto muito por não ser mais. - Quem mordeu sua mão?
- Eu queimei. - Deixe-me ver.
O que estava tentando fazer? Fritá-la para o jantar?
- Vou arrumar algo para por aí. - Vai melhorar.
Tem óleo ou manteiga nesta espelunca?
Vendemos bebidas, não comida.
É uma queimadura feia. Vamos para minha casa.
- Vou fazer um curativo antes que piore. - Obrigado, vai sarar.
Qual é o problema? Tem medo de ser visto comigo?
Essa mulher não é nem um pouco jovem ou bonita, Theo...
mas foi boa e gentil comigo.
Certamente, já teve muitos problemas e uma vida difícil...
e ela não tem nada de incomum ou diferente.
Conversamos sobre vários assuntos...
sua vida, seus problemas, sua pobreza...
sua saúde, sua solidão.
Se não tivesse nada, não faria diferença nenhuma.
Depois que veio e conversou comigo, não me sinto mais só.
Não sei como dizer isso.
Na igreja, diriam que somos pecadores.
É pecado amar, Theo, estar necessitado de amor?
Não conseguir viver sem amor?
Primo Mauve...
Oh, Vincent!... Desculpe-me por adiar nosso encontro...
mas nós, artistas, temos que ser egoístas.
Temos que nos preservar.
Afinal, com cada pintura, morremos um pouco.
O que você tem aí?
Estou tentando desenhar.
Estive pensando se estaria disposto a me ajudar.
Não vou pedir muito. Apenas deixe-me vê-lo trabalhar, de vez em quando.
E, quando não estiver ocupado...
poderia dar uma olhada em minhas coisas e apontar meus erros.
Você acha que com isso não está pedindo muito?
Mas estes são apenas exercícios de cópia. Você não tem nada próprio?
Esteve na praia em Scheveningen.
Não se apresse tanto, paisagens marinhas são difíceis.
Sim, de fato.
Sabe, pensei que você fosse um idiota.
Estava errado.
A maioria delas é grosseira, mas vejo onde quer chegar.
E também que se esforçou.
Sim, que...
Diga-me uma coisa.
Que tipo de artista quer ser?
Quero criar coisas que toquem as pessoas.
Quero comovê-las para que digam: "Ele sente profunda e ternamente".
Tudo bem, tudo bem... Mas antes de comover as pessoas...
primeiro tem que aprender o seu trabalho. É preciso habilidade e sentimento.
Diga-me uma coisa:
- Já trabalhou em cores? - Não.
É melhor começar já a trabalhar com aquarelas e óleo.
Vai ajudá-lo a desenhar.
- Não sei nada sobre cores. - Vou te ensinar.
Trabalharemos juntos aqui.
- Primo Mauve... - Não.
Quando eu estiver menos cansado.
Agora, você precisará de algumas aquarelas. Agora, aqui estão elas!
Alguns pincéis, um pouco de óleo...
e... Não, este conjunto está incompleto...
mas vai servir por enquanto.
Tem uma palheta de cores, uma espátula, óleo, terebintina...
É melhor pegar alguns desses.
Agora, para melhorar seu desenho, você precisará usar moldes.
Deixe me ver... Isso...
Leve estes para casa e trabalhe com eles...
não menos que três horas por dia, sempre.
- Tem onde trabalhar? - Achei um lugar perto do mercado...
- A luz é boa? - Eu dou um jeito...
- Como está de dinheiro? - Theo tem me enviado.
Os primeiros meses são sempre os mais difíceis.
Será que uma ajuda extra seria bem-vinda?
- Primo Mauve... - Isto vai ajudá-lo a se estabelecer.
- Nem sei o que dizer... - De forma alguma.
Volte na semana que vem e mostre-me o que fez.
Por favor, desculpe-me por incomodá-lo, quando está tão cansado.
Não tem problema.
- Leve estas coisas com você. - Sim.
- Nem sei dizer como estou agradecido. - Tudo bem.
Agora pegue isto.
Por quanto mais tempo precisará de nós?
Não posso preparar o jantar sentada nesta cadeira.
Desculpe, pode se levantar agora.
Vou ao mercado.
Da próxima vez, guarde um pouco do dinheiro para a comida.
Se desse para comer desenhos, seria diferente.
Guardei algum dinheiro. Você deixou cair na praia.
Eu não o devolvi.
Minha mãe estava certa quanto a viver com um pintor maluco.
Tome conta dele.
Querido irmão, tenho pensado tanto em você esses dias!
Se ao menos você estivesse aqui e pudesse nos ver...
aqui é um lar de verdade, com raízes na vida...
com uma mulher e um berço, e uma cadeirinha de criança.
O meu sentimento por Christine é real também.
Estou cansada.
Vou dar comida ao bebê.
Ainda não, Christine, volte aqui!
Estou cansada. Todo mês é a mesma coisa.
- Qual é o problema agora? - Estou farta de viver de pão e café.
Você desperdiça todo centavo que ganha com tintas e telas.
- Não comece de novo com isso. - Olha só isto.
Quanto custaram? Você nem acabou com as velhas ainda.
Cale-se, não dê palpites sobre o que não sabe.
Não!... Tenho que cuidar de você, costurar suas roupas esfarrapadas...
posar para você por horas, além das outras coisas.
- O que acha que sou? Sua escrava? - Pare de resmungar!
Às vezes me pergunto se não estava melhor antes.
Não se atreva, está me ouvindo?
Se pelo menos tivéssemos um pedaço de carne de vez em quando, ou um ovo.
Estou cansada de me preocupar como arrumaremos dinheiro amanhã.
Chama isso de vida?
Não poderia escrever ao seu irmão?
Não posso pedir mais, ele já ajuda como pode.
E o homem que queria vê-lo?
- Tersteeg. - Talvez ele pudesse vender algo seu.
Fui vê-lo. Ofereceu-me roupa usada como se eu fosse mendigo.
Você não quis?
Ele disse que eu não tenho nenhum talento, e mesmo que tivesse, comecei muito tarde.
Então, só resta seu primo Mauve. Ele não poderia ajudar?
Ou você brigou com ele também?
Brigou?
Pro inferno com Mauve. Ele só me ajuda quando está a fim.
O resto do tempo não quer saber se estou morto ou vivo.
"Desculpe-me, rapaz. Vá para casa. Não posso ajudá-lo agora,
vá para casa trabalhar nos moldes."
Estou cansado de trabalhar com moldes estúpidos!
Não desmereça os moldes dele.
Ele vende o que pinta!
Não quero mais ouvir falarem desses moldes, seja você ou qualquer outra pessoa!
Papai sofreu derrame. Venha imediatamente para casa. Mamãe
Cien?
Onde você esteve? Eu perguntei onde você esteve.
- Na casa da minha mãe. - Por dois dias?
- Disse que não voltaria. - Tinha comida lá.
Você prometeu não voltar para aquela vida.
E algumas piadinhas, para variar.
- Aonde vai? - Meu pai está doente, tenho que voltar.
- Quanto tempo vai ficar lá? - Depende do que acontecer.
- Vincent, eu... - Sim?
O que foi?
Nada.
Sobrou um pouco de tela no armário.
Faça camisas para o garoto.
Não vou estar aqui quando você voltar.
- Não diga isso. - Eu não queria lhe contar.
Tenho me sentido incomodada. Além disso, minha mãe tem razão.
Você não ganha o bastante para mim e o bebê.
- É uma vida ruim. - Agora não é hora para...
Logo que chegar em casa, nos esquecerá. Não será difícil.
- Para onde você vai? Como vai viver? - Acho que vou voltar à antiga vida.
Vincent, não é culpa sua, você foi bom.
A única pessoa que já foi boa para mim e para o bebê.
Como se ele fosse seu.
Todos a bordo.
O que foi que houve entre eu e meu pai?
Por que não tive mais consideração por ele?
Por que não o fiz mais feliz enquanto vivia?
Não me faria mal ter ido à sua igreja de vez em quando.
Sempre achamos que ainda há tempo...
e que podemos adiar o nosso amor o quanto quisermos.
Então, um dia acordamos e percebemos que é tarde demais.
Vai voltar à velha vida em Haia?
Acabou, foi um erro desde o início.
Venha para Paris, Vincent. Podemos morar juntos.
Você não é o único que está sozinho.
Ainda não, Theo. Um dia, mas não agora.
Você pode conhecer outros pintores, ver o que eles estão fazendo.
Se quero ter sucesso como pintor, preciso romper a parede de ferro...
entre o que sinto e o que consigo expressar.
E o melhor lugar pra fazer isso é aqui...
perto das minhas raízes e das pessoas que eu conheço...
da terra que conheço.
Querido Theo, obrigado pelo dinheiro, pelas tintas, pelas telas.
Com sua ajuda, avanço.
Sinto um vigor para trabalhar crescendo em mim diariamente.
Você percebe que estou fazendo algo novo, Theo?
Nas pinturas dos antigos mestres...
já viu uma mulher ou um homem trabalhando?
Já tentaram pintar um trabalhador, ou um homem cavando?
Não.
E por um bom motivo: o trabalho é difícil de se desenhar.
Veja como está vestido. Aquele casaco velho.
Deus, tenho pena da família.
Pintar essas pessoas significa estar com elas nos campos, dia após dia...
e ao lado de suas lareiras à noite.
Desde que vieram as chuvas, fiquei fascinado com os tecelões.
São temas tão bons.
A velha madeira de carvalho escurecida pelo suor das mãos...
e as sombras dos teares nas paredes de barro cinzentas.
Todos esses meses venho tentando criar um estilo...
tentando desenhar não as mãos, mas os gestos...
não os rostos, mas as expressões.
Homens e mulheres que sabem o valor do trabalho duro.
Quero deixar claro que essas pessoas...
sentadas em volta de seu prato de batatas à noite...
revolveram o solo usando as mãos com que servem os pratos.
Que conseguiram sua comida honestamente.
Quero pintar algo que cheire a gordura e vapor.
Algo que tenha a boa cor escura de nossa terra holandesa.
Willemien. Entre.
Sente-se.
Qual é o problema?
- Os vizinhos a incomodam de novo? - Sabe como são.
Um lugar tão pequeno.
O que foi dessa vez?
É por causa de como você se veste e...
Visto-me assim porque trabalho nos campos.
Porque não tenho outras roupas.
E a maneira como se comporta, também. Eles não entendem.
Isso nos causa problemas.
Desde a morte de papai, não tem sido fácil.
As pessoas deixaram de nos visitar. Elas nos evitam.
Não é muito confortável e...
O seu namorado é um dos que pararam de vir?
É, mas isso não importa muito.
- Importa, sim. - É o resto da família.
Mamãe finge não perceber, mas sei que isso a incomoda.
Ela nunca lhe diria, então resolvi dizer.
Vou embora. Mais uns dias para terminar e depois vou embora.
Não, Vincent. Não quis dizer isso.
É claro que quis, Willemien.
Tudo bem.
Já consegui o que queria aqui...
e talvez seja hora de partir.
Exposição de Quadros IMPRESSIONISTAS
Estou cansado dessas piadinhas baratas. Arte é algo sério.
Em Paris, ao menos. Um artista com uma ideia nova deveria...
Dessa vez concordamos, Durand-Ruel. O Impressionismo não é piada.
É um câncer que deve ser extirpado.
Permita o anarquismo nas artes e levará a França à destruição.
O que quer que faça? Feche as galerias...
- e exile os pintores na Ilha do Diabo? - Não.
Eles não pintam. Carregam armas com tubos de tinta...
e atiram na tela.
E depois têm a audácia de assinar seus nomes...
Cézanne, Signac, Pissarro, Gauguin, Renoir, Monet.
Conhece esses homens, ajudou alguns deles.
Por que não me falou sobre isso? Por que não me deixou saber?
Escrevi para você na Antuérpia. Não lê minhas cartas?
Mas quando os vejo, as cores, e o que fizeram com a luz.
- Isso é pintar? - Os críticos e o público não acham...
nem meus funcionários na Goupil.
Não acredito.
Se tiverem razão, tudo o que já fiz está errado.
Theo, eles realmente sabem o que estão fazendo?
Tem que conversar com eles, ouvir o que pensam.
É por isso que o queria em Paris.
Onde os encontro? Tenho tantas perguntas.
- Às 2:00 da manhã? - Por que não?
Ouça, tire isso e acalme-se.
Você vive aqui.
Temos que transformá-lo em um parisiense.
Vai ter muito tempo para fazer perguntas.
Amanhã começaremos com Pissarro.
É o problema de traduzir a luz para a linguagem da pintura.
Aquelas folhas ali, se fossem as únicas coisas que víssemos...
teriam sua própria cor apenas.
Mas a sombra e os reflexos de tudo que há em volta...
o céu, a terra, a água, dão a elas cores além das suas.
Por isso, quando pintar a natureza, não fixe o olhar em um só ponto.
Capte tudo de uma vez.
E, principalmente, não seja inseguro.
Confie em sua primeira impressão.
Tudo isso o que está fazendo, e que todos nós já fizemos; obsoleto...
todos nós pensando sobre cada pincelada...
derramando rios de tinta em combinações intrincadas...
quando, na verdade, tudo o que buscamos pode ser alcançado matematicamente.
Sobre o que está falando? Seurat de novo?
Acha mesmo que um quadro pode ser feito com uma fórmula?
Se pode? Já se faz isso, aqui mesmo, em Paris...
através de métodos científicos precisos.
Não misturo minhas cores na tela.
As misturo nos olhos do espectador.
Se você aceitar o fenômeno da duração da luz na retina humana...
Perdão, mas é um exterior iluminado pelo sol.
Por que o pinta do lado de dentro com um lampião?
- Como pode distinguir suas cores? - Por que não?
Vamos, Seurat, acabe com o sofrimento dele.
- Já tentei, mas ainda está na escuridão. - Tudo bem, Bernard. Venha cá.
Tudo o que faço é calculado antes...
com precisão matemática, através de métodos científicos precisos.
Sei exatamente que cores vou usar...
antes de pegar no pincel.
E minha palheta é preparada metodicamente como no espectro.
Como você vê, azul, azul-violeta, violeta, vermelho-violeta...
vermelho, vermelho-laranja, laranja-amarelo...
Theo.... Theo... Vamos, levanta...
- Não dá para esperar até de manhã? - Não, por favor, preciso de sua ajuda.
Aqui.
- O que foi desta vez? - Veja isso.
É, está dando certo.
Tem um ótimo senso de luz.
- Qual é o problema? Você está horrível. - Vai conseguir vender?
Vou tentar.
É difícil vender telas de pintores novos, mesmo dos que já têm algum nome.
Sabe da má vontade da Goupil comigo...
em conceder aquele pequeno espaço para eles na sala dos fundos.
Então por que não sai da Goupil? Seja independente.
- Por que perder tempo com idiotas assim? - Vincent, não dê palpites em minha vida.
Levou tempo para eu chegar onde estou.
Pode não ser o ideal, mas, para mim, o que estou fazendo parece valer a pena.
E você não ajuda nem um pouco. Faz seis meses que não durmo.
Quando as pessoas nos visitam, você as insulta.
Não posso expressar minha opinião?
Esta é a minha casa. Não pode insultar os meus convidados!
Talvez nem devesse ter vindo para Paris.
Vincent...
Vincent, tudo o que temos é o que podemos oferecer um ao outro.
Sabe o quanto ficaria feliz em vender suas pinturas.
Eu as mostro sempre que tenho uma chance.
Mas talvez devesse levar algumas a alguma outro negociante.
Quanto mais expuser o seu trabalho, melhor.
Procure Père Tanguy. Falarei com ele a seu respeito.
- Por que deveria... - Veja o que pode fazer.
E mostre-lhe os seus trabalhos antigos, não só os novos.
Está dizendo que os trabalhos novos não são bons?
Vincent, não vou discutir com você no estado em que está.
- Que estado? Só estou tentando... - Boa noite.
- Theo! - Boa noite!
Vincent, todos são bons, todos eles.
O importante é que um dia pode ser considerado sublime.
Até lá, tem uma coisa que pode fazer por mim.
Uma coisinha, é tudo o que peço.
Deixe-me dormir ao menos uma noite.
Continua a mesma coisa. Nada mudou desde que fui embora há um ano.
Tem razão.
Você nos devia 112 francos naquela época e ainda e ainda deve!
- Tanguy, leve sua esposa embora. - Vá para os fundos.
Esse homem tem toda razão, Tanguy.
Você não sabe lidar nem com pintores, nem com mulheres.
A questão, meus caros, é que vocês não são pintores.
São tatuadores.
São cientistas com potinhos de tinta.
Cobrem telas com pulgas coloridas.
Estão tão ocupados imitando os truques um do outro...
que esqueceram o que é pintar.
Vocês me dão nojo.
O que não te dá nojo, Paul, além de seu próprio trabalho?
Quer mesmo saber? Aquilo.
Veja isso. A clareza, a calma.
Para os japoneses, pintar é simples como respirar.
- Talvez comprem suas pinturas. - Quem é ele?
Paul Gauguin.
Você tem que ir ao outro lado do mundo para achar algo que goste?
Não tenho que sair desta loja. Veja aquilo. E aquilo.
- E aquilo, e aquilo. - Cézanne.
- Sim, Cézanne. - Sim, Cézanne.
O rei dos invendíveis.
Suponho que chama isso de pintura...
Dê-me este quadro!
Sim, é direto, vigoroso.
- Qual é o seu nome? - Vincent van Gogh.
Ele tem algo a dizer e diz. O irmão de Theo?
Prazer em conhecê-lo. É honesto.
Não deve nada a ninguém. Nada.
Porque não tem nada. Nenhum tom, nenhum valor...
- Sem relação de cores. - Noção de espaço.
Os garotos estão brigando de novo. Acompanha-me numa bebida?
- Que tal 112 francos? - Senhora, volte para a cozinha.
Volte.
Sabe, lá embaixo o sol o invade, entra em seu sangue.
Não que a Martinica fosse o paraíso.
Em meio à fome e à febre, tive sorte de sair vivo.
Mas, se pudesse, voltaria para lá amanhã.
- Há quanto tempo está em Paris? - Mais de um ano.
Como suporta? Não consigo trabalhar aqui. Fico sufocado.
- Para onde quer ir? - Para a Bretanha.
Tenho um lugar para ficar lá. Um buraco, não tenho dinheiro para mais.
Não sentiria falta dos amigos de Paris?
Amigos? De uma mulher ou duas, talvez.
Quando começa tarde como eu, fica sempre medindo...
o tempo que dá para as pessoas e coisas.
Amigos, conforto, família.
Se atrapalham seu trabalho, você os evita...
e fica o resto da vida se perguntando se valeu a pena.
Se forem doidos o bastante para comprar quadros impressionistas...
isso apenas prova que são selvagens.
Não vi este lugar tão organizado desde que Vincent veio para cá.
O que deu nele para fazer esta limpeza?
Espero que tenha saído.
Não conseguiria vender nada se ele estivesse aqui.
O que é isso?
É de Vincent.
Desculpe-me pelo trabalho que dei, e sou eternamente...
grato pela sua bondade.
Deixei alguns quadros para se lembrar de mim.
- Ele foi embora? - Ele foi para Arles, Provença, no sul.
Estive refletindo nas últimas semanas...
e concluí que chegou a hora de uma mudança.
Quero ver a natureza sob um céu limpo.
Tenho de trabalhar sozinho por um tempo.
Com todo o respeito, ficará melhor sem ele por perto.
Acho que sou eu quem decide isso.
Acho que não. Tem tentado vender os seus quadros.
E sempre que faz isso, perdemos um cliente.
Como seu patrão, digo para o seu próprio bem...
seu amor por Vincent o cegou. Afetou o seu trabalho.
Por favor, não vamos começar com isso de novo.
Vou lutar por qualquer pintor bom que mereça ser reconhecido...
e Vincent é um desses. Talvez o melhor deles.
O quê? Bem, você é irmão dele.
- Tem sentimentos por ele. - Isso não tem nada a ver.
Por que se preocupa tanto com ele? E sofre com cada fracasso dele?
E o apóia a ponto de negar a si mesmo?
Guardou as cartas que ele escreveu como se fossem escritos sagrados.
Vamos, Theo. Não acha que já fez demais por ele?
Quanto é o suficiente...
para um homem que luta consigo próprio como Vincent faz?
Sei que ele é rude, brigão e desequilibrado...
mas dentro daquela mente atormentada, há algo maravilhoso.
Naquelas cartas, há um homem dotado, um homem delicado...
e há muito mais beleza, paixão e força em seu trabalho...
do que na maioria das coisas que vemos em museus hoje.
Queria saber se um dia as coisas melhorarão para ele.
Parece-lhe impossível ter uma vida tranquila.
Talvez a mudança lhe faça bem. Talvez ele consiga se encontrar.
Ou será que só vai encontrar mais solidão?
É aqui.
Vale mais do que está querendo pagar.
- Mais alguma coisa? - Não, obrigado.
São 8 francos pela semana.
Tire esses quadros daqui!
- Já lhe disse há uma semana. - Não toque isso, idiota!
Não vê que ainda não secou?
Está sujando tudo de tinta. Por isso aumentei o seu aluguel.
Não tinha o direito de fazê-lo sem me dizer.
Nunca ouvi falar de taxa para usar um corredor.
- Então, tire suas coisas daqui! - Não!
Então me pague!
- Permita-me. - Não.
Com sua licença.
- Vejo que está se mudando. - Estou saindo deste buraco.
Pronto. Acho que precisa de ajuda.
Aquele desgraçado do proprietário.
Veja só. Eu me perguntava por quanto tempo o suportaria.
Onde pensa que vai chegar com tudo isso?
Não sei.
Vai ter que encontrar um lugar antes do anoitecer.
Poderia ficar em minha casa, mas é um pouco apertado com esposa...
- e 4 filhos e outro chegando... - Mesmo assim, obrigado.
Que tal uma casa?
- Caro demais. - Talvez não.
Venha, deixe que eu negocio.
A coisa que mais odeio são proprietários.
Venha, não vai querer uma espelunca como essa!
Já deveria ter sido demolida há anos!
Espere aí! Está querendo acabar comigo...
falando assim da minha propriedade?
Está procurando uma casa? Esta é uma boa casa.
Minha irmã morou aqui por 17 anos, antes de falecer... Deus a abençoe.
É disso que estou falando.
Quer que eu lhe mostre? Por quanto tempo gostaria de ficar?
Não ficará nem um dia quando a vir por dentro.
Cuide da sua vida ou chamo a polícia para você.
Vou lhe fazer um preço bom. O que acha de 15 francos por mês?
Caia fora dessa.
Deixo você usar um quarto extra como brinde.
Uma casa, Theo. Encontrei uma casa.
Um lugar só para mim, onde posso trabalhar sossegado.
E com bastante espaço.
Roulin me emprestou um colchão e comprei cadeiras, uma cama...
e algumas outras coisas que eram necessárias.
Somando isso ao que gasto com tintas e telas...
já se foi quase todo o dinheiro do mês.
Mas valeu a pena.
Theo, você iria adorar esta casa.
É pintada de amarelo e invadida pela luz do sol.
Mais tarde, dois poderiam viver nela.
Talvez Gauguin venha um dia...
e então, quem sabe, pode se tornar uma comunidade de pintores.
Levanto-me ao nascer do sol e caio na estrada.
Agora que o verão começou, tudo é muito diferente aqui...
do que era na primavera. Mas eu amo ainda mais.
Tudo está dourado, bronze e cobre.
Queria que estivesse aqui para ver estes lindos dias, Theo.
Mas se não vier, os verá nos quadros...
porque essas cores me enchem de uma enorme euforia.
A terra inteira está brilhando sob o sol meridional.
Verde-limão, amarelo-enxofre, amarelo esverdeado...
tudo isso sob um céu pálido com o calor.
Que país é esse!
Fico tão absorvido que me entrego...
sem seguir nenhuma regra.
Não tenho dúvidas ou limitações.
Estou trabalhando como um motor a vapor, devorando tintas, queimando telas.
Dias inteiros passam sem eu falar com ninguém.
E, a cada dia, minha concentração se torna mais intensa...
minha mão mais segura.
Tenho um poder com as cores que nunca tive antes.
Uma noção de amplitude e força.
O verão passou, numa febre de trabalho.
E agora o mistral está soprando.
Sempre o vento, inquieto e incessante.
Arrastando as folhas mortas com uma fúria...
que me obriga a ficar dentro de casa.
Às vezes, quando a tempestade dentro de mim fica muito forte...
bebo um pouco demais para me distrair.
Tenho que me cuidar. Adquiri uma aparência doentia.
Se eu continuar assim...
mais cedo ou mais tarde terei uma crise.
Mesmo assim, não consigo parar.
Às vezes, trabalho pela noite adentro.
E mal tenho consciência de mim mesmo...
e as imagens me vêm como em sonho, com uma lucidez terrível.
- A que horas ele chegou aqui? - Por volta de 4:00 horas da manhã.
Como sempre, dois cafés, três absintos.
- Comeu alguma coisa? - O que acha?
- Bom dia. - Bom dia, Roulin.
Trouxe uma coisa para você. Do seu irmão.
O que quero saber é quando vai me pagar.
Não ligo para 1 ou 2 dias de atraso, mas já são mais de 2 semanas.
Devo ser tão doido quanto ele.
O que você acha que isto aqui é, uma sala de leitura?
- Quanto ele deve? - 13 francos.
Aqui tem 10 francos. Cale a boca.
Pronto, Aqui, deixe-me dar uma mão. Venha comigo.
Onde ficou pintando ontem à noite?
Procuramos por toda parte. Não o encontramos.
- Theo está indo embora. - O quê?
Não, a notícia é boa. Ele vai se casar.
Isso é ótimo! Vamos voltar imediatamente e comemorar.
Conhece a garota?
É holandesa.
Ele vai à Holanda esta semana para conhecer a família dela.
Mamãe vai ficar feliz.
Sempre quis que um de nós se casasse.
Quando escrever para seu irmão, mande lembranças minhas e de minha família.
Sim, sim, pode deixar.
Obrigado.
Mas isso não quer dizer que eu não lhes deseje felicidades...
com todo o meu coração.
Com sua esposa, não ficará mais sozinho.
Sua casa não ficará mais vazia.
Ele deve estar tão só por lá.
Vocês dois sempre foram tão próximos.
Podemos fazer algo para ajudá-lo, Theo?
Gostaria de saber.
Ajudaria se pelo menos conseguisse vender algum de seus quadros.
Deus sabe que tento.
Também pergunta sobre Gauguin de novo.
Quer que eu o convença a ir para lá.
- Gauguin? - Talvez funcione.
Quando estiveram aqui no último inverno, pareciam se dar bem.
Vincent foi uma das poucas pessoas que Paul não ofendeu.
Talvez, se estivessem juntos...
Se Vincent tivesse alguém próximo com quem pudesse desabafar.
Um outro pintor.
- Acha que o faria com Gauguin? - Talvez.
Teria que lhe enviar dinheiro o suficiente para cobrir suas dívidas na Bretanha...
e para vir para Arles.
Poderia ser a solução para ambos.
- Vincent! - Paul?
- Você está aqui. Você está mesmo aqui. - Sim, estou aqui.
Está um dia adiantado. Theo me disse que só viria...
Deixe-me pegar estas coisas. Vamos subir, Paul.
Foi difícil achar aqui?
O material de pintura está aqui, e as telas.
Chegaram antes de ontem.
Ajeitei este quarto para você.
- Ficou ótimo. - Obrigado.
Fiz estas pinturas para você.
É muito gentil de sua parte, Vincent.
Muito gentil.
Está com fome?
Vamos descer. Tem umas coisas no fogão.
Estou ansioso para ver as coisas que fez na Bretanha.
- Acho que vai gostar. - Pelo modo que escreveu sobre elas.
Acho que consegui algo que nunca tinha conseguido antes.
Parece maravilhoso.
É o que pude fazer para evitar abrir...
e vê-las.
- Pronto em um minuto. - Não se apresse.
Vejo que tem trabalhado.
Isso não é difícil nesta parte do mundo.
- Não posso lhe contar, Paul. - É.
Vai ver por si próprio.
De manhã, você abre a janela e vê o verde dos jardins.
Espere até ver os campos amarelos ao meio dia sob o sol.
E a luz, você não acredita...
mas esses amarelos estão presentes aqui o tempo todo.
Em todo lugar que se olha há algo para ser pintado.
O que um artista como você faria aqui... Vamos sair hoje à tarde.
Espere aí. Não sou o tipo de pintor que sai do trem...
e pinta um efeito de luz antes mesmo de desfazer as malas.
Paul, mostre-me as pinturas da Bretanha.
Teremos muito tempo para isso.
- Venha, vamos comer. - Tudo bem.
Que cheiro de terebintina!
O que fez, cozinhou tubos de tinta velhos?
Pelo cheiro, parece.
Vincent, de agora em diante, é melhor me deixar cozinhar.
Tudo bem.
Até meus piores inimigos sabem do meu talento.
Por que você tem que viver assim?
- Como assim? - Veja isto. Como suporta?
Olhe para a tinta nesses pincéis. Como você pode trabalhar dessa maneira? É uma bagunça.
Se vamos morar juntos é melhor começar bem.
- Vamos arrumar este lugar. - Mostre-me os quadros.
Mais tarde.
Se há uma coisa que não suporto é confusão, física ou mental.
Pronto. Isto vai ter que durar até o primeiro dia do mês.
Depois disso, tudo o que Theo nos enviar por mês...
sua mesada, o adiantamento pelos quadros...
vai para esta caixa. Anotaremos tudo o que gastarmos.
Tanto para comida, tanto para bebida, tabaco e outros tipos de diversão.
Assim, não passaremos mais fome no final do mês. Entendido?
Entendido.
Ainda não acredito que esteja aqui.
Antes de você vir, eu estava meio assustado.
Tinha estado tanto tempo sozinho que...
Espero que também encontre o que veio procurar aqui, Paul.
Uma oportunidade de criar em paz.
Isto pode ser só o começo. Podemos trazer outros pintores para cá.
Fazer uma comunidade. Um estádio no sul, com você no comando.
- Um Padre Superior? - Como um guia.
Pensei em convidar Bernard e Lautrec, mas nunca deixaria Paris.
- E Signac. - Não ficou sabendo?
Eliminei o Sr. Signac da lista dos meus adoradores devotos.
Ele me entendia.
E quanto a Guillaumin e Seurat?
- Sabe o que acho de Seurat. - Ele está doente.
- Este lugar faria bem a ele. - Não faria bem a mim.
Não quero aquele tipo de pintura perto de mim.
Vincent, pensei muito por um ano.
Sacrifiquei tudo: a execução, o efeito...
todas as coisas ficaram mais fáceis para mim, para (criar) um estilo.
Um estilo que transmita a sensação das coisas que vejo...
a ideia, sem se importar com a realidade concreta.
O que você pinta então?
O que está na minha cabeça. A arte é uma abstração, não um livro de figuras.
Um quadro é uma superfície plana coberta por linhas e cores...
arranjadas de uma certa maneira.
Sim, mas Theo... quero dizer Paul...e quanto aos arranjos que existem na natureza?
Prefiro desconsiderar a natureza. Estou à procura de harmonia...
harmonias de pura cor, deliberadamente compostas e cuidadosamente calculadas...
que consigam tocar como a música.
Mas assim está desprezando os maiores artistas...
Rembrandt, Rubens, Delacroix, Millet...
Millet?
Millet! Aquele artista de calendário com seus tediosos tons marrons...
- e sua insipidez sentimental. - Como ousa dizer isso?
Millet é um dos poucos artistas que conseguiu captar o espírito humano.
Aqui, na dignidade do trabalho.
Millet usa tinta para expressar a palavra de Deus.
Então, deveria ter sido padre, e não pintor.
Se tem uma coisa que acho desprezível é sentimentalismo em pinturas.
- Vincent, pintar é para pintores. - Como o seu amigo Degas, por exemplo...
há 10 anos não pinta nada, além de bailarinas e cavalos de corrida.
Você pode aprender com ele. Você pode aprender controle!
Não quero controle! Não tenho medo das emoções.
Se pinto o sol, quero que as pessoas o sintam girando...
emanando luz e calor.
Se pinto um camponês...
quero sentir o sol sobre ele como faz com o milho...
É para isso que exagera na tinta?
Quando usa tinta como massa?
Quando faz árvores retorcidas como cobras...
e seu sol explodindo sobre a tela?
O que vejo quando olho seus trabalhos é que você pinta rápido demais!
Você os olha rápido demais!
Como quiser, comandante.
Talvez tenha razão.
Acho que precisamos de mais uma bebida.
Desculpe, Paul.
Escute, Paul, quando pintei "O Café Noturno", tentei mostrar o mal.
As mais violentas paixões da humanidade.
Eu o pintei de vermelho-sangue e amarelo escuro.
E coloquei uma mesa de bilhar verde no meio.
Quatro lâmpadas verde-limão...
com um brilho alaranjado e verde...
em uma atmosfera de enxofre pálido, como se fosse uma fornalha.
Tentei mostrar um lugar onde um homem pode se arruinar...
enlouquecer...
cometer um crime.
O que é toda essa conversa sobre as mulheres arlesianas?
- Ainda não vi uma que prestasse. - Devem ter ouvido falar que viria...
- e então eles as trancaram. - É.
Espere até você ver... há algo nelas...
o jeito como se portam...
até mesmo as mais velhas têm certa graça e dignidade clássicas.
Dignidade? Estou falando de mulheres, cara... Mulheres!
Prefiro as gordas, pervertidas e não muito inteligentes; nada espiritual também.
Ter que dizer "eu te amo" quebraria meus dentes.
Não quero ser amado.
Está falando sério, Paul.
Vamos embora daqui. Mostre-me o resto da cidade.
Espere um minuto. Aqui.
Seu porco! Matem-no! Acabem com ele!
Seu porco!
Não me disse que o balé estava na cidade.
Espere aí. Você está cansado.
Isso. Assim está melhor.
Agora a cidade está ganhando vida.
Pare com isso. Pare. Dê o fora daqui.
Quanto a você, não quero mais problemas neste lugar. Entendeu?
Vamos, deem o fora.
Disse ao capitão que só voltaria amanhã.
- Pierre. - Olá, Vincent, meu caro.
- Olá, ruivo. Por onde esteve? - Olá, Rachel.
- Pensei que tivesse ido embora. - Estava trabalhando.
Qual é o problema? Não gosta mais de mim?
Paga-me uma bebida?
Um amigo meu está aqui. Estou ajeitando a casa para ele.
- Aquele valentão? - Não, ele é pintor como eu.
Obrigado, senhor.
- Ele não é como você, ruivo. - Ei, Vincent.
Veja, uma obra de arte, direto dos salões. Vê?
Simbolismo. Melhor mandar para o Theo antes que o Louvre ponha as mãos nela.
Paul, essa é a Rachel.
Vincent, por que faço isso?
Orgulho-me do meu senso de lógica e ordem...
e por dentro sou um selvagem.
Sinto uma atração por violência.
A violência me dá nojo.
Tenho muita dentro de mim, eu tenho medo dela.
Por isso a liberto antes que me machuque.
No inverno passado, na Martinica...
entrei numa briga com uns marinheiros. Fiquei no hospital por um mês.
Mas valeu a pena. Mesmo aquela briga boba...
me fez sentir melhor do que há semanas.
E eu sei porquê.
Porque de repente tem algo à sua frente...
algo em que você pode bater.
Ele fica lá, você quebra os dentes dele, ou ele faz isso com você.
Seja como for, é bom. Há uma decisão.
- Dois absintos. - É pra já.
Três absintos.
- Está tudo bem? - Sim, comandante.
Querido Theo, estou tão feliz de ter Gauguin aqui.
Não estar mais sozinho.
É muito valioso para mim vê-lo trabalhando.
Ele é um grande artista e um grande amigo.
Paul.
Não quer funcionar.
Paul, pode vir aqui dar uma olhada?
Vincent, estou tentando capturar essa luz.
Lembro-me do que disse. Suavizo minhas cores, tento controlá-las.
- Aí perco tudo. - Volte e tente de novo.
É disso que estou falando. Vê como o céu está pálido e fino?
Você usa as mesmas pinceladas sempre.
- Não tem textura ou energia, é monótono. - É como o vejo!
Monótono!
É claro que discutimos, na maioria das vezes sobre pinturas.
E nossas discussões são tão enérgicas...
que muitas vezes as termino com o cérebro cansado...
como uma pilha usada.
- Por que está nervoso? - Deveríamos estar lá fora trabalhando.
- Veja esse sol, Gauguin. - Sim.
- Ouça o vento. - O vento não aparece nas pinturas.
- O que acha? - Estou bem aqui...
ou estaria se você gostasse de algum lugar.
Estou cansado de ficar preso aqui.
Não lhe faria mal trabalhar em casa, às vezes.
- Use a sua imaginação, crie. - Por que criar aqui...
quando a natureza cria tão melhor lá fora?
Vá lá então, quem o está impedindo?
É ridículo, não consigo trabalhar assim.
Prenda o seu cavalete.
Não é de se admirar que o chamem de doido por aqui.
Vamos, Vincent, vamos embora daqui.
Desista! Não dá para pintar com este vendaval.
- Já fiz isto várias vezes. - É, e eu vi o resultado.
Vou voltar, estou farto de tudo isso.
O sol queima os olhos da cara. O mistral fedorento te explode em pedaços.
Estou cansado da porcaria do campo. E daquela casa também.
Não sei o que faço aqui, nem porque vim para cá.
Se é o que você acha, por que não vai embora?
Quer saber porquê? Porque não tenho dinheiro.
Paul!
- Nosso dinheiro de Theo. - É.
- Quer uma bebida, Paul? - Não, obrigado.
Paul, por todo o caminho de casa, eu estive pensando...
Pergunto-me, Paul, se ao menos tentássemos um pouco.
Se fizermos algum um esforço para continuarmos amigos...
Se não seria melhor para nós dois?
Vejo que terminou.
Sim, porque, Paul, quando você olha para três...
grande parte da vida é desperdiçada na solidão.
Não existe ninguém que não precise de amigos...
companheirismo, laços.
Sei viver sem laços. Aprendi a evitá-los.
Como pode dizer isso, Paul? Quero dizer, até você tem uma família.
Pensa neles de vez em quando? Seus filhos, você os vê tão pouco.
Não é da tua conta.
Paul, o que quero dizer é que...
você também deve ter terríveis...
Por que não cala a boca?
Se você tem que dizer bobagens, não as diga para mim.
Você não terá problemas para encontrar assuntos.
Você chora por um par de sapatos velhos.
Chora quando lê "A Cabana do Pai Tomás".
Você idolatra Millet e sua nobreza do trabalho duro.
Tenho ouvido essas besteiras há semanas, e estou cansado!
O que você sabe sobre trabalho duro?
Quando em sua vida fez algum trabalho manual?
Eu já. Já cavei canais no calor dos trópicos.
Trabalhei nas docas em dias tão frios...
que minhas mãos grudavam nas cordas.
E posso dizer que não tem nada de nobre ou bonito nisso.
Fiz isso para poder continuar pintando!
Não tive um irmão para me sustentar!
Nunca mais faça isso.
Paul, onde você está indo?
Vou embora antes que alguém morra.
- Não vá. - Volto para buscar minhas coisas pela manhã.
Por favor, não vá. Se soubesse o quanto eu era solitário antes de você vir.
Conheço bem a solidão. Só não fico me lamentando por causa dela.
- Qual é o seu nome? - Gauguin.
Seu amigo está lá dentro...
morrendo.
- Por que não mandou chamar um médico? - Tem um a caminho.
- O que houve? - A orelha dele foi cortada.
- O que aconteceu ontem à noite? - Não sei. Não estava aqui.
Você mora aqui.
Por que saiu?
- Vocês dois brigaram? - Olhe, eu...
Inspetor, o médico está aqui.
- Inspetor. - Por aqui, doutor.
- Quando o encontrou? - Há cerca de uma hora.
- Ele está consciente? - Nem um pouco.
Teve sorte de não sangrar até a morte.
- Foi ele mesmo quem fez isso? - Parece que sim.
O que acha, doutor?
Não se preocupe.... Você não terá um cadáver em suas mãos.
Só precisa cauterizar e limpar.
- Guarda, água e toalhas, por favor. - É pra já, senhor.
Você deve saber muito bem que esse homem é um desequilibrado.
Não precisa acreditar em mim. Pergunte a qualquer um.
Na noite passada, ele ficou pior.
Minha simples presença aqui parecia enlouquecê-lo.
Se eu estiver aqui quando ele acordar, e ele me vir depois do que aconteceu...
poderia ser fatal para ele.
Vão precisar de mim para algo mais?
Acho que não.
Vou avisar o irmão dele.
O que querem aqui?
Não têm nada melhor para fazer do que ficar ocupando a praça?
Porque não vão para casa e o deixam em paz?
Ele está doente e precisa de repouso!
Isso não é nenhum espetáculo! Vocês deviam se envergonhar!
Vão para casa! Vão!
Deixem-me em paz!
- Vamos, ruivo! - Deixem-me em paz!
O que aconteceu com a outra orelha?
Vincent, acabei de falar com o Dr. Rey.
Você está se recuperando bem.
Muito em breve... logo, você poderá viajar.
- Johanna e eu queremos que você... - Theo...
Eu quero me internar.
Quero ir para um manicômio.
Eu preciso, Theo.
Outro ataque desses poderia me deixar incapacitado...
como um caranguejo caído de costas.
Incapaz até mesmo de me matar.
Vincent...
Você poderia vir morar conosco em Paris e ter uma vida decente.
Vou cuidar para que nada disso aconteça de novo.
Como, Theo?
Você e Johanna vão se revezar em turnos, me observando para...
para garantir que os sintomas não voltem?
Quando o seu filho nascer...
Sou um perigo para os outros, um perigo para mim mesmo.
Acredite, vou ficar melhor num manicômio.
Vincent, não... você não deve pensar assim.
Encontre um lugar para eu ir, por favor.
Não se preocupe. Não será por muito tempo.
Só o suficiente para encontrar um pouco de equilíbrio em minha vida.
Um pouco de paz.
Sim, seu irmão me explicou o caso claramente...
incluindo o fato de você ter voluntariamente se internado aqui.
Agora, você sabe, doença mental não é diferente de qualquer outra doença...
que você possa ter contraído.
E essas alucinações de que você fala, depois de reconhecê-las...
como o acompanhamento normal de distúrbios desse tipo,
sejam congênitos ou adquiridos...
assim que aceitar sua condição como tal, metade do terror acaba.
- Você entende, não? - Claro.
Além disso... Além disso, paz e repouso.
Uma rotina normal num ambiente agradável.
Em toda esta instituição, no momento...
não temos mais do que 11 pacientes homens.
A comida é simples, mas saudável.
E, mais importante, é tranquilo.
Sim, é tranquilo.
Este é o nosso superintendente.
E este é o Sr. Vincent van Gogh, da Holanda.
Por que não acompanha o Sr. Van Gogh ao seu quarto...
e faça-o conhecer algumas de nossas regras e hábitos.
Não, vamos mantê-los longe de você por um tempo...
até ver o que precisa. Sim.
Enquanto isso, se precisar de mim...
...mutilou a sua orelha esquerda.
Tendo isso em vista...
e baseado no exame que fiz do paciente...
a minha opinião profissional é...
que será necessário que o Sr. Van Gogh...
passe por um longo período de observação e tratamento...
nesta instituição.
Assinado, Dr. Peyron, Saint-Rémy, 9 de maio de 1889.
Van Gogh, Vincent, 14 de junho.
O estado do paciente parece satisfatório...
com uma melhora contínua.
Continua, porém em um estado de inércia crônica...
acompanhado de sintomas de extremo terror.
Quer que eu abra a janela?
A vista daqui é linda.
Condição geral do paciente: regular.
Não-violento.
Ele pediu que seu material de pintura...
e outros objetos pessoais...
fossem colocados em seu quarto.
Pedido concedido.
É lindo.
Mas o cortador é imaginário? Não há ninguém no campo.
É apenas um homem qualquer dando duro debaixo do sol para terminar o trabalho.
É a figura da morte.
- Não parece uma morte triste. - Não é, irmã.
Acontece em plena luz do dia...
com o sol invadindo tudo, com uma luz de puro ouro.
Parece que pintar é benéfico...
talvez até necessário...
para o bem-estar deste paciente.
Contanto, é claro...
que não seja permitido a ele...
aqueles excessos de trabalho e emoção...
que induziram sua antiga crise.
Esse último ataque foi o mais severo...
e prolongado...
que o seu irmão já sofreu até hoje.
Como resultado de atenção...
e observação constantes...
agora já está se recuperando fisicamente.
Agora exprime o desejo de deixar esta instituição...
com o objetivo de fixar residência na região norte.
E como o senhor o apóia...
o seu pedido,
ele receberá alta,
tão logo esteja apto a viajar.
- Vincent. - Olá, Johanna.
- Que bom vê-la. - Já estava na hora.
Você é tão bonita quanto pensei.
Não acha que ele está bem, Theo?
- Está melhor do que eu. - Onde está o bebê?
- Quando vou vê-lo? - Ele está dormindo...
mas como ele tem o seu nome, você pode entrar.
Tente me impedir.
Trouxe um presentinho para ele. Espero que ele goste.
- Aí está o seu sobrinho. - É um verdadeiro van Gogh.
Quando Willemien esteve aqui, disse que ele se parece mais com o pai do que com qualquer um.
Não, ele tem algo da Johanna. Veja essas mãos...
- e veja como ele se comporta bem. - Você ainda não o viu com fome.
Vincent! Você está bem?
Venha se sentar.
Você vai ficar bem.
Estou bem... Fiquei tonto por um instante.
- Está cansado. - Vou trazer um café para você.
Obrigado, Johanna.
Estou bem, mesmo. A viagem foi longa.
Deixei as melhores notícias para quando você chegasse aqui.
- Seu quadro "Vinhedo Vermelho". - O que tem ele?
Eu o vendi por 400 francos.
Quem comprou?
Uma pintora, Anna Bock. Mora em Bruxelas.
Que bom. Estou contente...
Theo, não imaginava que tivesse lhe enviado tanta coisa.
Eles ocupam bastante espaço.
Você ficou sem espaço para se movimentar.
Ainda temos espaço suficiente para espremer mais gente aqui.
Aliás, estava pensando em convidar alguns amigos seus hoje à noite.
- Onde está Paul? - Na Bretanha.
Mas Lautrec, Pissaro e Bernard querem te ver.
Temos que celebrar sua primeira venda.
Ou prefere deixar para mais tarde?
Não, esta noite está bom.
Acho que quanto antes me adaptar a Auvers, melhor.
Não é como se eu estivesse indo muito longe.
Todos podem sair e me ver no domingo.
Está tudo arranjado com o Dr. Gachet?
- Ele está me esperando? - Pissarro ajeitou tudo.
Vieram aqui juntos na semana passada.
- Eles viram meus novos trabalhos? - Gachet ficou empolgadíssimo.
Não quis ir embora até que eu emprestasse alguns a ele.
- Theo... Explicou a ele sobre mim? - Sim, Vincent, eu expliquei.
Ele parece bem confiante.
Obrigado. Ótimos biscoitos holandeses.
Não o entendo, Theo. Com uma cozinheira holandesa dessas em casa...
devia arranjar um pouco mais de carne por cima desses ossos.
Estou com ótimas expectativas, Vincent. Dr. Gachet tem uma ótima reputação...
e ele disse que...
Dr. Gachet, é sobre isso que tenho que saber.
Vão contar a ele? Vou ter tempo de...
Quanto àquelas suas crises, quer minha opinião?
Esqueça-as completamente. Diga a si mesmo que isso já acabou...
e trabalhe ousada e alegremente.
Vincent, não sabe o quanto é sortudo.
Para pintar um quadro como aquele do cipreste ali...
ou o dos girassóis, que o seu irmão me mostrou...
eu daria 10 anos da minha vida.
- Não gostou do vinho? - Não estou bebendo muito esses dias.
- Dr. Gachet... - É, para um pintor, trabalho é o único remédio que existe.
E este é o lugar para isso.
Entre... Entre...
É de Cézanne. Você reconhece?
Ele o pintou aqui neste quarto...
e aquela é esta casa.
Pintou-a do outro lado da rua.
É, na verdade quase não há telas aqui...
que não tenham sido feitas nesta casa ou, no máximo, a 90 metros dela.
Já viu este Daumier? É maravilhoso.
Forte, não?
Sim, ele veio aqui diversas vezes, Daumier.
Era um cara estranho.
Vê, quando lhe digo...
que entendo o temperamento artístico...
Quando Manet estava morrendo, pediram minha opinião.
Queriam amputar.
Eu disse não... Não, não para um homem daqueles.
Mas não me escutavam.
- O almoço, doutor. - Bom, Therese.
Pode colocá-lo na mesa agora. Nós já sairemos.
Sim, senhor.
- Guillaumin. - É lindo, não é?
Se quiser, levo você lá fora e lhe mostro onde ele o pintou.
Queria que ele fosse conosco para Arles.
- Veja, está empenado. - Está?
É melhor colocar uma moldura.
Estava pensando em colocá-la. Bem, farei... Farei isso amanhã.
Querido Theo, fui ver o Dr. Gachet.
É um homem simpático. Ele tem boas pinturas na casa dele.
Ele quer que eu faça o retrato dele, mas...
...quanto a ele me ajudar...
talvez não devamos ter muitas esperanças.
Quando um cego guia outro...
não acabam caindo ambos no poço?
Sr. Vincent, a que horas gostaria de tomar o café da manhã?
Não se preocupe. Vou sair cedo, antes de você se levantar.
Apenas deixe um pouco de pão e café frio. Isso é suficiente.
Gachet tem razão sobre uma coisa. Este lugar é lindo.
Ele me seduz a pintar, e o trabalho vai bem.
Você pensaria que, sendo um médico e vendo tanta dor e sofrimento...
eu teria problemas o bastante para um homem...
Mas não.
Eu ando por aí fundando sociedades e reunindo grupos.
E por isso esta minha paixão pela arte.
Além de retratos, tenho pintado algumas paisagens.
Sinto que estou mais habilidoso do que nunca com o pincel.
Assim, trabalho avidamente dia após dia...
como um mineiro que sabe da eminência de um desastre.
Viva o prefeito!
É impossível... É impossível...
Estou desesperado. Não posso prever absolutamente nada. Não vejo saída.
Poderia fazer uma piada sobre tudo isso...
não fossem os problemas que lhe causei.
Se pelo menos tivesse recebido de volta o dinheiro das tintas e das telas.
Não tem problema.
- O bebê está melhor mesmo? - Sim.
Estávamos preocupados à toa.
Os dentinhos dele estavam nascendo. Esse era o problema.
Só espero que tenha um espírito mais tranquilo do que o meu...
porque o meu está afundando.
Afundando.
Theo... Theo?
Quero ir para casa.
Meu próprio irmão.
Meu pobre irmão.
- Não parece uma morte triste. - Não é, irmã.
Acontece em plena luz do dia...
com o sol invadindo tudo, com uma luz de puro ouro.
Fim
"Vinhedo Vermelho", quadro mencionado no filme, foi a única obra que Van Gogh vendeu em vida.
Produzida em 1888, a tela foi comprada por Anna Boch (irmã de Eugene Boch, artista belga que havia sido tema de um retrato de Vincent alguns anos antes),
em uma exposição realizada em Bruxelas em 1890. Agora, ela se encontra no Museu Estatal Pushkin de Belas Artes, em Moscou.
Ressincronia, correções gramaticais e de tradução: Mangusto.
Gostaríamos de agradecer aos seguintes museus, indivíduos e organizações por sua cooperação: