CAFÉ BAR
Primeiro, as damas.
Obrigada.
Vou querer um caffé misto grande com leite de soja, bem quente.
Um chai latte quente e...
O que está fazendo?
-Um pedido. -Eu sei, mas eu cheguei primeiro.
Só quero um café preto. Um café preto.
-Não era "primeiro, as damas"? -Nome?
Lá, não aqui.
Qual é a diferença?
Senhor, o nome.
Calma lá, amiga. A diferença é que, ali...
eu estava sendo cavalheiro. Aqui, você é egoísta e grossa.
Você vive em um mundo com outras pessoas.
Tire o nariz do celular e vai ver.
Meu celular? Tenho os pedidos do escritório nele.
Há uns 100 pedidos aí.
Por que compra café para o escritório todo?
Não ouviu falar da Betty Friedan?
-Não. -Gloria Steinem?
-Não faço ideia. -Mesmo?
Não. Nenhuma.
-Talvez deva tomar remédio. -Eu tomo. Café.
Mas não dá. Estou esperando servirem café para um circo de millenials.
-Você é um babaca. -Eu sou o babaca?
-Sou um babaca? -É. Um babaca.
Vamos ser francos.
Se eu não fosse jovem e, admita, gostosa...
você não seguraria a porta. Estava me azarando.
Quando viu que não mostrei interesse, ficou bravo.
E o seu cavalheirismo foi para o saco.
É assim que faz?
Pega seu egocentrismo e joga na minha cara?
-Eu tenho que ser o babaca? -Babaca?
Café para "Babaca".
Sou eu.
Pronto.
Sinceridade em Pessoa
UMA GAROTA COM PROBLEMAS É UMA COISA TEMPORÁRIA
Coração Imaculado CENTRO COMUNITÁRIO
Estou vendo alguns novatos.
Sou Sam Loudermilk. Quatro anos na seca...
super empolgado para colocá-los nos trilhos da sobriedade.
Que infeliz quer falar primeiro?
Não beba. Não beba.
Não beba.
Na verdade, eu era viciado em metanfetamina.
Vale o conselho. Tome uma ducha. Venha cá, Cisco.
Por que não tem falado nada?
-Porque tudo vai bem. -Sei.
Então, há quantos dias está sóbrio?
Está mentindo para mim.
Está bem? Não existe "hum" em sóbrio.
Se está sóbrio, sabe exatamente há quanto tempo.
Tudo bem. Tomei algumas cervejas.
De que tipo?
Coors Light.
É praticamente água. Não conta.
-Jura? -Não. É claro que conta, imbecil.
Qual é?
Estou tentando, cara.
Vai ter que tentar de verdade.
Ouça.
A vida consiste em fazer merda.
E, depois, desfazer as merdas que você fez.
É isso que o torna alguém menos pior.
Não mentir.
Valeu.
Vou melhorar.
Só não piore.
Sr. Loudermilk, posso falar em particular com você?
Isto não é particular?
Não vai ser nenhuma surpresa para você...
mas recebi várias queixas anônimas de como conduz as reuniões.
De quem?
Não, quero nomes.
Não posso dar nomes. Acabei de dizer:
as queixas são anônimas.
São as chatas do bingo, não?
Loudermilk, encaremos os fatos.
Você não é caloroso e fofo.
É duro, sem graça e desagradável.
É uma cadeira da Ikea conduzindo reuniões de sobriedade.
Seja como for...
sua organização ajuda algumas dessas pessoas.
Por esse motivo...
detestaria suspender as reuniões...
por conta de um facilitador indócil.
Certo. Então...
vou receber um prêmio ou o quê?
Preciso de um favor.
A Sra. Wilkes é um membro importante da nossa igreja.
Está tendo problemas com a filha.
Deus me ajude.
Sinto que seu tipo de ajuda pode ser perfeita para ela.
Você tem jeito com pessoas que perderam o rumo.
As mulheres não são bem a minha especialidade...
a não ser que queira que ela quebre tudo e se mude.
Minha filha, Claire...
é uma boa menina.
Era uma boa menina.
-Está em transição? -Não. Ainda é uma menina.
Só que, agora, uma má menina.
Meu marido faleceu recentemente. Desde então, ela saiu do controle.
Tentei convencê-la a se matricular em uma "escola de heroína".
-Reabilitação. -Mas ela não me ouve.
Tudo bem. Bem, mande vir a uma reunião.
-Eu falo com ela. -Não.
Ela nunca irá. Você precisa ir até ela.
Sei. Só um detalhe: não atendo a domicílio.
Por favor.
Padre Michael recomendou muito você.
Bem...
Eu não diria "muito". Loudermilk...
vá falar com Claire. E não suspenderei as reuniões...
ou o denunciarei por ser um dos piores seres a pôr os pés...
Tudo bem, tudo bem. Eu vou.
Onde posso encontrar essa flor de pessoa?
Quem é você, porra?
Falou a princesinha da Disney em carne e osso.
Vou repetir, quem é você, porra?
Sam Loudermilk. Sua mãe diz que precisa de ajuda profissional.
-E sobrou para mim. -Minha mãe é uma escrota.
Deve ser mesmo.
Não sabe nada de mim ou do que quero da vida.
Então, dê o fora, babaca.
Só quero esclarecer uma coisa.
Entendo que haja uma química louca...
-entre nós, mas não vai rolar. -Nojento. Você tem 70 anos.
Nojento? Você pesa sete quilos.
-Vá se foder, cara. -É.
Hipérbole para efeito cômico não é nada legal, é?
Por que não me deixa entrar?
Tudo bem, entre.
Esse é meu namorado, Wyatt.
É? Dane-se.
Você precisa me dizer se estiver filmando.
Por que o filmaria?
A equipe de Hoarders deve estar na área.
E aí?
Está se vingando do universo insensível, porque papai morreu?
Qual é a sua?
Nenhuma.
Vivo minha vida como eu quero.
Está bem.
Até mais.
-O quê? -O que, o quê?
É só isso?
É. É só isso.
Não é para você insistir ou algo do gênero?
Vamos combinar uma coisa.
Eu não a conheço. Não estou nem aí para você.
Se quiser beber e se drogar até morrer, ótimo.
-Está indo bem. -Então, por que veio aqui?
Curiosidade mórbida. Quis ver se é a degenerada...
-que sua mãe descreveu. -Vá se foder.
Aqui. Meu telefone. Se quiser ajuda, ligue.
Se quiser ir à reunião, ótimo.
Se não, estou cagando para você.
É melhor sair daqui agora!
Estou indo. Não porque tenho medo de você...
mas porque parece que duas latas de lixo andaram fodendo aqui.
Licença.
Ei. Melhor Geração, vamos lá. Acelere.
-Vamos. -Estou tentando.
Finja que sou Ike, e ali, a Normandia. Invada aquela merda.
Meu Deus.
Cuidado. Este Fender Kingman custa seis meses do seu aluguel.
Deve ser uma porcaria...
porque divido uma vista de beco com outro cara.
Oi.
Desculpe dizer, mas acho que uma cadeira grudou nas suas costas.
-O quê? Onde? -No outro ombro.
É, vire... Não. Demais. Volte.
Aí.
Deve ter ficado presa no restaurante de dois dias atrás.
Que droga. De novo, não.
Sou Allison.
Acabei de me mudar para o 2C.
Sam, 2B...
ou não.
É meu apartamento.
Na verdade, é 2B mesmo. Para não haver confusão.
Sr. Ellis, eu ia ligar para começar aulas de violão.
-Você está bem? -Estou, sim.
Sou da melhor geração. Não é?
Posso ajudá-lo, senhor? Parece muito pesado.
Não vai me empurrar escada abaixo de novo?
-Ele me deu um tranco na escada. -Passei rápido por você.
Com contato mínimo. Passei rápido.
Quem passa por um idoso e o empurra?
Não empurrei. Talvez tenha esbarrado de leve.
Foi só isso. Ele...
Ouça. Ele é velho.
Velhos exageram.
Pelo jeito, não muito.
Imbecil.
Ele me chamou de imbecil, e ela bateu a porta na minha cara.
O imbecil foi merecido.
É, mas ela não sabia disso ainda.
-Fui encantador para cacete. -Tenho uma pergunta.
Por que empurrar um velho?
Eu estava com pressa.
Para o quê? Não tem aonde ir.
Mas queria chegar mais rápido.
Então, vai tentar se redimir?
-Sei lá. Para quê? -Para quê?
Ela é a primeira mulher com quem interage nos últimos quatro anos.
Ela gostou do meu lance da cadeira no ombro...
que eu improvisei.
Engraçado. "Uma cadeira grudou em você."
-É. -Agora, é só reconquistá-la.
Mostrar que é atencioso e sensível.
Enganá-la?
É.
Como?
Não, não.
Você foi banido da loja, Loudermilk.
-Cansei de ser chamado de idiota. -Calma. Vim em paz.
Não vou dizer que o Nirvana não teria existido...
sem o pop chiclete do fim dos anos 60.
Isso é tão desmerecedor.
"Desmerecedor"? Vale inventar palavras agora?
Só porque Cobain disse em entrevista...
que a versão do Fruitgum Company de "Yummy Yummy Yummy"...
Ei. Tudo bem. Capitão Pomposo, relaxe.
Prepare seus argumentos para outra hora. Estamos em missão.
-Tudo bem. O que procura? -Loudermilk jogou um velho...
escada abaixo na frente da vizinha gostosa. Quer se redimir.
Minha nossa.
Você é o pior dos piores.
Mesmo? O pior?
Pior que Hitler? Que Saul Zaentz?
Pior que Pol Pot?
Não é estranho um cara com "maconha" no nome...
ser uma farsa completa?
-Quer dizer isso há um tempo, não? -Muito tempo.
-Obrigado pela oportunidade. -Quem é Saul Zaentz?
Não conhece Saul Zaentz?
Produtor que taxou o Creedence para tocar as músicas deles.
Ouvimos "Centerfield" 20 anos por causa do desgraçado.
Adoro "Centerfield".
Você é um idiota.
Cara, preciso dizer isso. Como padrinho e único amigo...
você dificulta que as pessoas gostem de você.
O que está dizendo? Gosto das pessoas.
A não ser que sejam cretinas, o que sempre são.
Sempre são.
"Andrés Segovia."
O maior violonista clássico do mundo, tocando porcarias românticas.
-Ela vai gostar, não? -Vai.
Vai ver que prestou atenção nela.
Ainda por cima, é obscuro, o que garotas pretensiosas adoram.
-Acha que ela é pretensiosa? -Não sei. Esperemos que sim.
-Ótimo. Vamos embora. -Certo.
Espere. Como ela vai escutar?
-E eu estou aí para isso? -Oras, Loudermilk.
Pare de fazer as coisas pela metade.
Vá até o fim, uma vez na vida. Aí está. Perfeito.
Ben salva a pátria novamente.
-Barato. Só 60 pilas. -Está bem.
-Mais um favor. -Não, estou liso.
Mentira. Tem cenzinho no bolso.
Vi quando mexi na sua calça.
-Por que mexeu na minha calça? -Para não vir com essa de "liso".
-Você é mesmo um imbecil. -É.
-Oi, Allison. -Oi.
Oi. Sam.
-Lembra do... -É. Eu me lembro.
Ontem, não passei uma primeira impressão muito boa.
Mas é que ajudo pessoas com problemas de drogas e álcool.
Lido com gente que mente sem parar o dia todo.
E, às vezes, você precisa ser meio direto.
Ser um pouco duro, situar a pessoa.
Reconheço que isso interfere um pouco na minha vida pessoal.
-Então... -Deve ser difícil.
Mas não é desculpa para ser grosso.
Então, eu queria...
Quero lhe dar isto. Disse que estava aprendendo violão.
E este é Andrés Segovia.
O Hendrix dos violonistas.
-Incrível. -Sei.
Vai gostar. A única falha dele...
é não ter morrido de overdose. Ninguém sabe quem é.
É.
É muita gentileza, Sam.
-Mas não tenho onde tocar. -Tem, sim.
Eu comprei...
Ele veio com...
Há uma...
-Nossa, obrigada. -Uma trava.
-De nada. É isso aí. -Aí está você.
Seu lixo.
Eu pedi ajuda, e você não fez nada.
Não. Você piorou as coisas.
Essa é uma problemática sobre a qual falava.
-É usuária de sais de banho... -Não minta para ela.
Chamou minha filha de porca e deu em cima dela.
Não. Só disse que não ia transar com ela.
Depois, insultou a higiene dela?
Sim. Mas admita: a garota cheira um pouco a cadáver, não?
Pode ter enganado o Padre Michael...
mas eu vejo o imprestável que é.
Você me dá nojo.
Segovia foi o primeiro a usar cordas de nylon no violão.
Isso abriu o som, tornou o dedilhado...
Aproveite.
Ei, veja.
Fomos expulsos por sua causa.
A REUNIÃO DESTA NOITE FOI CANCELADA.
Inacreditável.
E É TUDO CULPA DO SAM LOUDERMILK.
Que tipo de monstro usa fonte Comic Sans?
Ora, Mike.
-Não pode nos expulsar assim. -Mas expulsei.
E as pessoas que precisam de ajuda?
Problema seu, Loudermilk.
Deixei claro o que aconteceria se não fizesse sua parte.
Diferente de você, tenho palavra.
Não sou milagroso como o barbudo de quem tanto gosta.
Quer dizer, Jesus?
-Pediu para falar com a menina, e falei. -Deveria ter insistido.
Eu insisti bastante. Ela não caiu.
Minha decisão é final.
A culpa é toda sua.
-Então, é isso? -É isso.
Tudo bem. Quer saber? Não preciso de você.
Conheço milhões de lugares que abrirão as portas para necessitados.
Comecei masturbando uns caras para comprar metanfetamina.
Nada de mais.
De repente, estava fazendo boquetes.
Logo, não passava cinco minutos sem um pau na boca.
Então, cheguei ao fundo do poço.
Um dia, me vi na cadeia...
gritando com um sabe-tudo...
sobre se é melhor chupar a glande ou a verga ao manusear as bolas.
Aquilo...
não era a minha cara.
Certo. Bom depoimento.
Impactante.
Essa foi uma péssima ideia.
E a culpa é minha.
Temos que voltar para a igreja. Vou dar um jeito.
Não se preocupem. Vocês são a minha prioridade.
Vamos.
Não sou nenhum biólogo, mas teria que ser a verga, não?
É onde estão todos os nervos.
Com o manuseio das bolas, pode ser explosivo.
-É uma questão de contraste. -Pessoal, vamos.
Oi, padre.
Estou na frente de um lugar chamado...
"Kockblockerz". Pronunciei direito?
É o pior nome de boate que já ouvi.
Não sei se eles entendem de marketing.
Se eu falar com Claire, vai nos deixar voltar, não?
-Sou homem de palavra, Loudermilk. -Certo.
Não vou a um bar há cinco anos. Espero que consiga dormir hoje.
Vamos lá, pelos meninos.
Que saco, que saco, que saco, que...
Poderia ser pior.
-Vai querer um drinque? -Não, não.
Lá está ela.
Ei, Claire.
-Oi. -É você.
-O babaca da minha casa. -Que bom que se lembra.
Quero bater um papo com você.
Contei à minha mãe o que disse, e ela ficou puta.
Eu sei. Quis me sacanear, e funcionou.
Você se deu mal.
-Ei. Não toque. -Tudo bem.
Não estou tocando ninguém.
Ela está me tocando.
Tudo bem. Eu o conheço.
-Vão para o quarto do champanhe. -Nós vamos. Obrigado.
Vamos tomar um ar.
Por mais glamouroso e divertido que pareça...
já vi isso antes e não acaba bem.
Você não sabe de nada.
Sei vomitar sem sujar o sapato.
Tome.
Tente não vomitar muito nele.
Por que está me infernizando?
Estou tentando ajudar.
Não pode me ajudar.
Ninguém pode.
Pare com isso.
Ora essa.
Acha que é a única... Acho que não conheço tristeza e dor?
Fui casado oito anos.
E o que houve?
Levou um pé na bunda?
Que surpresa.
Não, exatamente.
Fomos dar uma volta depois de duas garrafas de uísque...
e eu enfiei o carro em uma árvore.
Eu escapei.
Ela, não.
É a vida.
O que fazer?
Autoflagelo é fácil.
Viver é que é difícil.
Então, Claire, qual é o problema?
Que problema é esse que ninguém pode ajudar?
Vamos. Estou em suspense. Não vou dormir à noite.
Apenas diga.
Que porra é essa?
Eu...
sinto falta do meu pai.
Eu sei.
Sei que sente.
-Solte a minha namorada. -Rapazes, rapazes.
Ela está triste, está bem?
Eu fiz um discurso incrível.
Diga que ouviu parte dele.
Não. Perdemos. Faça de novo, Shakespeare.
Bom, vamos lá.
Passei a noite procurando esta garota...
para poder ajudar pessoas com problemas de verdade.
Se não saírem da frente, o bicho vai pegar.
Como teve a ideia de me ligar?
Só há três números no celular dele.
Você é o único que atendeu.
Que coisa mais patética.
-Meu Deus. -Quero ir embora daqui.
Ele está bem?
O imbecil do Sam?
Ele está bem.
Sou Ben, o bondoso.
Oi.
O que estava fazendo em um bar?
Você é um bêbado. Como eu.
-Gente como nós não pode beber. -Tive que achar a garota.
-Foi tudo bem. -É, parece que foi ótimo.
Ligue da próxima vez. Não pode ficar sozinho assim.
Sério? Socaram o seu pé?
Isto vai ajudar a desinchar.
Obrigado.
A adolescente com quem cheguei...
Sabe que não estou com ela, não?
-Sei. Ben me disse. -Legal. Obrigado.
Podemos esquecer tudo o que aconteceu...
e começar de novo?
Vai parar de empurrar velhinhos nas escadas?
Não prometo nada.
Sei. Tenho que ir, Sam.
Avisem se precisarem de algo.
Obrigado.
Saquei.
Você encenou a surra para amolecer a vizinha.
É um gênio tático.
Vou fechar os olhos.
Se eu morrer, a senha da Netflix é "Dianne underscore Wiest 0-3".
Espero que não morra.
-Péssimas últimas palavras. -É.
Você mereceu.
A sala de reuniões ou a surra?
Que bom.
Entre e vá arrumando as cadeiras. Eu já vou.
-Posso perguntar uma coisa? -O quê?
-Isso doeu? -Doeu.
Que bom.
Porque me fez falar dos boquetes onde compro meus lattes.
Quem é você?
Não importa.
Loudermilk, visita para você.
Eu...
vim devolver isto.
-Eu lavei. -Não precisava ter lavado.
Depois que vomitei nele.
Quero que fique com ele.
Você estava...
certo, a propósito.
Autoflagelo foi fácil...
e viver é o mais difícil.
Até um esquilo cego acerta duas vezes ao dia.
Já que está aqui, quer ficar para a reunião?
Bem, eu...
não posso esta noite.
-Não? -Mas talvez outra hora.
Semana que vem?
-Talvez. -Tudo bem.
Até lá, talvez.
Já sei. É o cara dos boquetes.
Oi.
Oi. Sam está?
Não. Ainda está na reunião na igreja onde ele...
É onde faz as reuniões.
Eu convidaria para entrar, mas acabo de sair do banho.
De roupa?
Obrigado pela visita. Eu digo a ele.
Tradução: guilherme vasques