Enlouqueceu completamente? O irlandês não exagera na bebida?
Estou dizendo, isso é coisa de inglês.
O irlandês não bebe para ficar bêbado.
Concordo com você, Packy, por que...
Oh, Deus, vou vomitar.
O que dizia?
Veja, quando o inglês bebe, é organizado,
é disciplinado.
- É! E também é organizado... - É.
- ... e disciplinado. - Exato.
Eles têm um objetivo: ficar destruídos.
Alcançam o objetivo, trabalho feito.
O irlandês bebendo é mais uma forma de arte.
Não entramos sóbrios em um pub
e bebemos. Isso é...
- Primitivo. - Nos aquecemos.
Bebemos antes de sair,
enquanto estamos fora
e quando voltamos para casa.
- Para nós, é a longevidade. - Sabe sobre o que é?
Longevidade.
Nós continuamos. Então não, não bebemos até ficarmos bêbados.
Bebemos até ficarmos sóbrios.
E essa é a diferença, Bronagh.
O inglês pesa
e o irlandês flutua.
Flutuamos? Oh, isso é apropriado.
Pois Conor se mijou.
Ah, Jesus, Conor!
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"Um dia raro de sol aqui em Belfast
e aqui está Neil Diamond com Cracklin' Rosie."
O que está fazendo?
Te deixando no aeroporto.
- Isso não é o aeroporto. - Chegamos, Bronagh! Chegamos!
- Não, não chegamos, idiota! - Vou pegar um carrinho.
Sim, faça isso.
Ok. Bem, cuide-se, criança. Comporte-se.
Pai, isso não é o aeroporto. O que está acontecendo?
- Nada. - Oh, tenho certeza de que sim.
Tudo bem, amor?
Ela descobriu o "isso não é o aeroporto".
Bem, isso não é ótimo?!
- Não contei a ela, amor. Juro! - Posso ouvir vocês.
Veja, Bronagh, eles começaram a cobrar pelo estacionamento.
- Uma extorsão. - São uns ladrões bastardos.
E não pagaremos. É uma questão de princípios.
- Não é, amor? - É, amor.
Não sobraram carrinhos.
Não pode nos deixar aqui. É o meio de lugar nenhum.
Não, não é. É uma caminhada de três minutos.
- Três minutos? Sério? - Minutos, milhas... algo assim.
Não caminharei três milhas, mãe!
Olha esse linguajar.
Um pouco de exercício nos fará bem, Bronagh.
- Isso mesmo, filho. - Ouça seu irmão, amor.
Isso é loucura. Nos leve ao aeroporto,
eu pago o estacionamento.
Mas isso será contramão para nós.
- O quê? - Queremos ir à IKEA.
Estamos de olho em uma tábua de corte.
Mãe, Pai, não podem fazer isso. Não podem!
Certo.
Vá, Chris! Vá, vá, vá! Vamos!
São engraçados, não?
Nossa, senti saudades. Você é tão maravilhosa.
É, eu sei.
Pensei em você o tempo inteiro quando estava dentro.
Você pensou em mim?
- Não. - Muito doloroso?
É, talvez.
- Tenho que ir. - Você não tem que ir...
Eu sei. Mas parece melhor que "eu quero ir".
Te vejo mais tarde?
Posso estar fora.
Poderia encontrar você. Vão tirar o monitor hoje.
O que?
Vão tirar o monitor?
Não, veja, eu gosto do monitor.
O monitor significa que posso vir aqui e curtir
mas não ter que pular em você quando estou com outros.
Você me mata de rir.
Foi tão bom passar mais tempo
com a velha família, não foi?
Prefiria fazer outras coisas. Tipo...
me esfaquear no rosto sem parar.
Bom dia.
- Não. - Adorável, e para onde vão?
Londres, obrigado por nada.
Adorável. E posso ver seus passaportezinhos?
Eu só tenho no tamanho normal, então...
Adorável. E poderia colocar sua bagagenzinha
na balança para mim, por favor.
Oh, está um pouquinho acima do peso permitido.
Você terá uma taxinha adicional.
Não sei se confio na sua definição de "inha". - Quanto?
- 60 libras. - Sessenta paus?
Você é louca?
Por favor, Bronagh. Eu cuido disso.
Nah, não posso.
Você é mesmo um cabeça de vento.
Veja, eu não tenho o dinheiro. Ok?
E mesmo que tivesse,
preferia morder meu seio esquerdo
que dá-lo a você.
Veja, lamento muito.
- Você não lamenta. - Eu lamento.
Não acho que lamente.
Ela parece lamentar, Bronagh.
- Cale-se. - Lamento,
mas se não pagar a taxa,
a sua bagagem não seguirá com você hoje.
Tudo bem. Certo.
Minha bagagem não seguirá comigo hoje?
Bem, isso está totalmente bem.
Diga, você pesa os passageiros?
- Não, claro que não. - Bom.
Conor, começe a vestir.
Preciso correr até o Tesco.
Sem stress. Packy, você caga quantas vezes ao dia?
Que? - Caga uma vez por dia? Duas vezes por dia?
- Acho que tenho cagado muito. - Certo.
Mas não é diarreia. Não, minha coisa é firme.
Você poderia agarrar um pedaço, até.
Você acha que é algo que ando comendo?
Preferia não falar disso de ressada, Niamh.
Ou nunca.
- Patrick? - Ryan? Jesus!
Quanto tempo.
Como está, cara? Credo, faz tempo.
- Oh, esta é minha amiga Niamh... - Prazer conhecê-lo.
- Ryan, quantas vezes você... - Agora não, Niamh.
O que anda fazendo? Vive aqui agora, ou...
Não, ficando em um amigo...
só para uma operação.
Certo. Nada sério, espero?
Deve ser pois falta uma mão. Veja!
É, eu ainda tenho só uma mão, vê Packy.
Ah, você tem.
Encontrei um amigo que só tinha um olho,
Thomas... algo. Conhece ele?
Não. Não conheço.
Então, que tipo de operação...
Oh, colocarei uma mão biônica.
Decidi fazer particular.
Estava na lista de espera por cinco anos.
Nossa, nem me conte.
Esperando por 18 meses para tirar o siso!
Isso é terrível.
Oh, preciso correr. Mas foi ótimo...
- Muito bom. - E deveríamos...
Totalmente.
Comparei ele perdendo uma mão
a mim, extraindo um maldito dente?
Sim, comparou.
Nossa, você fala com alguém assim e te faz pensar, não?
Na luva?
O que?
É. Tipo, ele compra em pares e joga uma fora
- ou há onde compra uma só? - Não!
Digo, você vê alguém com problemas reais
e percebe o quanto tem sorte.
Deveríamos estar aproveitando o dia.
Digo, somos jovens, saudáveis.
Não deveríamos desperdiçar nossas vidas.
- Entende o que digo? - Completamente.
Então, Tyson disse que consegue heroína.
- Quê? - Heroína.
- Você gosta?
Não, eu não gosto.
- Não precisamos pagar. - Niamh,
nós não usamos heroína.
Bem, então o que digo a ele?
Diga para enfiar no rabo dele.
Como se fosse dizer isso!
È por isso que fomos presos.
Não sei se Tyson é o cara certo para você.
Hmm, por que ele é protestante?
Não, não é bem por isso.
Mais pelo tráfico de drogas, espancamentos,
sentenças à prisão, coisas assim.
- Não te preocupa? - Mmm...
me preocupa mais ser protestante.
Entendo.
Quanto?
É, pode atropelar minha perna, ladrão bastardo.
Está vestindo uma túnica?
- É da Bronagh. - Ok.
Como está o velho país?
- Não fode. - Ótimo. O que aconteceu?
Isso... fui atacado ontem.
Nossa, meu! Por quem?
Um joquei apareceu do nada
e começou a bater com uma bomba de bicicleta.
- Bronagh te socou. - Sim.
- Aplaudiu quando o avião aterrisou? - Sim.
Deveríamos estar aproveitando o dia.
Sabe, somos jovens, saudáveis, temos as duas mãos...
Sério, pare de falar do seu amigo maneta,
ninguém liga para o amigo maneta.
Ele não é meu amigo maneta. Ele não tem uma mão.
Ele é meu amigo sem mão.
Veja, é noite de quiz no pub.
Quero ver se damos o prêmio ao Ryan. O que acha?
Ah, Packy, como se eu ligasse.
O que faremos? O que há para fazer?
- O que está acontecendo? - Tire isso.
Só está brava por que fica melhor em mim.
Espero que cague um ouriço, Conor.
Adivinhe quem encontrei mais cedo.
Ryan.
Ryan?
Ryan, trabalhou comigo na oficina. Ryan.
Ryan?
Ryan! Você lembra do Ryan.
Hmm...
Ryan?
Pelo amor de Deus, Ryan! Tem uma irmã chamada Sinead.
- Ryan! - Ryan?
Não estou lembrando.
Ryan! Vivia naquela casa grande ao lado do parque.
Magrão, cabelo escuro. Ryan!
Jesus! O Ryan teria outra coisa de diferente
para ajudar a lembrar? Como...
ele perdeu um membro?
Não um membro, uma mão. Uma maldita mão. - Oh!
Ryan.
Não faça isso, amigo.
Você acha que ele ainda o culpa por isso?
Porque ele culparia Packy?
- Foi culpa dele. - Conor, cale-se.
Você cortou a mão daquele cara, Packy?
Não! Jesus, veja, a razão pela qual Ryan é assim...
Digo, a razão por...
Não poder aplaudir?
... é por que a oficina onde trabalhávamos foi assaltada
e o pobre Ryan levou um tiro na mão.
- Enquanto cobria seu turno. - É, enquanto cobria meu turno.
Isso não faz de mim o culpado, Conor.
Seu fujão bastardo.
Isso é chocante, Packy.
Acha que dando a ele algum dinheiro ganho no quiz
será uma desculpa pelo tiro?
- Não fiz ele levar o tiro! - Ele levou o tiro que era seu.
Certo. Bem, vocês podem me ajudar nisso
no quiz esta noite.
Não podemos. Temos planos.
Você não usará heroína.
Vamos deixar isso claro:
ninguém vai usar heroína. Ok?
Oh, Jesus.
Não vamos àquele quiz retardado.
- É por uma boa causa. - Não vai nos colocar nessa culpa.
Não devemos uma mão ao cara.
Aquele quiz é um chamariz de idiotas
e não há como...
Você pode ganhar uma garrafa de 3 litros de vodka.
3 litros de vodka?
Que hora começa?
Pelo amor de Cristo... Tyson.
Ele está se livrando do monitor, sabia?
Que atrevimento! Estou enlouquecendo.
- Ele não irá ao quiz, certo? - Qual o seu problema com Tyson?
Não é que eu tenha um problema com...
Oh, é por que ele te acha um filho da puta?
O que? Ele acha isso? Porque diz isso?
Por que te chamou de filho da puta.
Não escute ele, Packy, ele não te chamou disso.
Ele nunca te chamou de filho da puta.
Bom, ainda bem.
Oh, não, ele realmente pode ter te chamado.
Sim, ele chamou. Te chamou de filho da puta.
E não me contou?
Ninguém quer saber que foi chamado disso, Packy.
Merda.
Testando um, dois. Sim, ok. Muito bom.
Certo, passarei as regras agora, em um segundo.
E se esqueceram da caneta,
podem comprar uma comigo por apenas 60 centavos.
Apenas? Foda-se e morra.
Adorei que deram uma cadeira alta ao Packy.
Não é ótimo que tenha uma cadeira alta, Bronagh?
Agora, esta é a rodada de imagens.
Precisam adivinhar quem são. Bem, não sei quanto a vocês,
mas estou radiante!
Preciso dos seus £2.50. - O que? È a inscrição. - Por equipe?
- Por pessoa. - Quanto custa uma mão de plástico?
- Então, quando darão a vodka? - Precisa vencer antes.
É claro que vamos vencer. Você quem decide.
Não manipularei o quiz, Bronagh.
Com licença?
Não te ajudarei a trapacear.
Acho que sei a resposta dessa. Veja.
Esta é Miss O'Kane, não?
Miss O'Kane? A professora de Geografia da 4ª série?
É.
É, por que não? Marque essa.
Saúde!
Porque ainda está vestindo isso?
O zíper emperrou. Não consigo tirar.
Bem, arranque.
Bronagh disse que, se rasgar o estido, ela me faz um novo buraco.
Então você continuará usando, né?
A vida inteira?
Sim.
Ryan!
Jesus, Packy, pare com isso.
- Isso é tão gentil de sua parte. - Que nada.
Certo, Conor. Há quanto tempo.
Isso é uma túnica?
Sim. French Connection.
Então, Packy disse que te darão uma mão robótica.
Acho que não disse "robótica".
Isso é chique!
Na real, é um procedimento muito complicado e frustrante.
- Pode ter mais dedos? - Como?
Você pode pedir para darem uns dedos a mais? Ou...
Não, é só a quantidade normal, cinco.
Uma pena.
Perderam uma oportunidade.
Certo, ãhm...
Porque não te colocamos na mesa e, sabe, longe dele.
- Ryan, está é Bronagh. - Bronagh!
Nossa, não sabia que estaria aqui.
- Nos conhecemos? - Não se lembra?
Até parece.
Festa de Halloween da Jackie Donnelly.
Você era George Best, eu era...
Capitão Gancho?
Era você?
Minha nossa.
Capitão Gancho, essa é boa.
Como pensou nisso?
Tyson, amigo. Bom te ver. Quase começando...
Não me toque.
Então, será uma noite boa.
Não sei se Niamh comentou
mas tento levantar uma grana para um amigo que...
Você deu um tiro. É, ela disse.
- Não atirei nele. - Está chamando a Niamh de mentirosa?
Não. Definitivamente, não.
Isso... isso... seria loucura.
Conor está usando um vestido?
- Nem me fale... - Ficou bem.
Sim.
Oh, você veio.
Claro que vim.
Estou ansioso com isso, sou muito bom em quizzes.
História é o favorito...
Gosto dos Nazis.
Claro, ótimo.
Por fim, o nome da equipe deve estar
no topo da folha de respostas
ao lado do campo "Nome da equipe".
Minha nossa, isso é como uma morte lenta.
Tyson, este é Ryan.
Ryan só tem uma mão.
Mostre, Ryan. Vamos.
É, Ryan, não faça segredo. Mostre a mão perdida.
Não posso mostrar. Está, você sabe, perdida.
- Conveniente. - É, pois Packy te deu um tiro.
O quê? Não, não! Houve um roubo e...
Um baita filho da puta.
Não, nada a ver com Packy. O que aconteceu...
Digo, precisa ser um tipo especial de filho da puta para dar um tiro, não?
- Claro. - Sim.
A primeira coisa a fazer, quado derem a nova mão,
é bater uma bem boa.
- Como? - Talvez sinta que
alguém está batendo para você.
Nossa, Niamh, sério. Podemos não falar do pau dele?
Quando levou o tiro, doeu muito?
Bem... sim, doeu.
Passou uma bala pela minha mão.
Interessante. E a mão só caiu?
Tipo, alí no chão, olhando para você?
Na real, se importariam se não falarmos disso?
Às vezes é pesado lembrar.
Tento não pensar nisso
mas, às vezes, é como se estivesse lá
encarando o cano daquela coisa.
Fico tonto, desorientado. Sinto como se...
Fascinante. Pegarei outra rodada, ok?
Quando o babaca levou o tiro?
- Porquê?... Ele não é babaca. - Porquê? Eu te digo.
Acho que ele teve a audácia de me comer só com uma mão.
Deu para o Ryan?
- O que passa? - Bronagh deu para o Ryan.
Credo, ele está aqui há 5 minutos.
Foi anos atrás, idiota.
Oh, certo. E?
Não lembro quantas mãos ele tinha na época.
- Como não lembra? - Isso já aconteceu comigo.
Ele estava vestido de Capitão Gancho.
Esperto, trapaceiro, merdinha deformado.
Nossa, Bronagh, por favor! Isso é loucura.
Ele é louco. Me fez acreditar
que tinha duas mãos. Isso é fraude, Packy.
- Não acho que seja fraude. - Bem, não é certo.
Todos contamos mentiras inofensivas quando tentamos ir para a cama.
Essa não é uma mentira inofensiva. É uma mão faltando!
- Vou confrontá-lo. - E como fará isso?
Como será essa conversa?
"Pare de disfarçar seu toco e comer nas pessoas."
Você não pode dizer isso.
É uma frase que ninguém deveria dizer. Nunca.
Estou dizendo! Esse povo maneta
acha que pode escapar de tudo.
Não faça uma cena.
Estou tentando fazer algo legal. Não arruine. Por favor, por mim.
Porque diabos faria algo por você?
- Por que sou seu amigo. - Oh, vai se catar.
Por que darei um jeito de você ganhar a vodka.
Bom homem.
Pergunta três,
quem é o deus grego do amor?
Conseguem ouvir?
Hmm, essa é difícil.
Escargot...
Foi uma péssima piada, terrível.
Onze polegadas?
Mas eu aceitarei tamancos.
Não é ótimo?
Pergunta 40: quem escreveu Jane Eyre?
Vocês precisam participar.
Estou respondendo todas aqui.
Isso por que são coisas sobre ingleses.
Exato, você tem a vantagem.
Fosse sobre irlandeses, limparíamos o chão com você, Tyson.
Ulysses é uma obra
de que escritor irlandês?
Monte de merda!
- Verei no Google. - É James Joyce.
Vou conferir.
Sem ofender, mas você tem uma mão só.
- Não pode ver no Google. - Posso.
O sinal é bem bom aqui.
Não, isso é trapaça. Não podemos fazer isso.
- Porquê? - Bem, não é muito honesto.
Oh, e honestidade é importante para você, não é, Ryan?
- Sim, é. - Mesmo?
- Sim. - Guarde o telefone, Niamh.
- Por favor. - Não.
Olha, não importa.
- Nós ganharemos mesmo. - Ótimo.
A fila das mulheres está totalmente ridícula.
Você está usando um vestido. Não é uma mulher,
seu retardado.
O que significa "nós ganharemos mesmo"?
- Packy dará um jeito. - O que?
Mas é contra as regras!
Tyson, por que você foi preso mesmo?
Por tolerar muitas regras?
Bronagh, ele tem um ponto. Não é muito justo.
Não venha com essa de justo, Nelson.
Não participarei disso. Vamos.
- Está falando comigo? - Vamos sair daqui.
Mas são 3 litros de vodka.
- Três. - O que é mais importante, Niamh,
eu ou três litros de vodka?
E pergunta dez era, claro,
"Right Here, Right Now" por Fatboy Slim,
conhecido por Mr Norman Cook.
- Ouça, terminei com Tyson. - Bom.
- Mas meio que culpei você. - Você fez o quê?
Falei que você disse para largá-lo por ser protestante.
- Mas eu não disse isso! - Certo.
Bem, mas não é o que ele pensa.
Niamh, fale que eu não disse isso.
Não chegarei perto dele, Packy.
Ele me entedia.
Ele vai me matar de verdade.
Ele disse isso algumas vezes.
Ótimo.
Obrigado.
Sem problema.
Tudo certo, Packy? Como está indo?
Só fugindo pela janela, né?
- Me ajude com isso. - Espere.
O que está fazendo?
É a sacola do Tyson? O que está fazendo?
Não estou procurando heroína.
É algo que realmente não estou fazendo.
Oh, minha nossa...
Só... estou dando uma remexedinha.
Pare. Venha cá. Me ajude!
- Tem nada aqui. - Bom. Agora, poderia...
Bem, nada exceto a arma.
O quê?
Minha nossa!
Preciso falar com você.
Não deveria fazer isso.
- É nossa vodka. - Ganhamos justamente.
- O quiz nem terminou ainda. - Onde diabos está?
Porque não pega três garrafas de um litro? É o mesmo.
Não é, Niamh. Não é mesmo.
- Isso é errado. - Sabe o que mais é, Ryan?
Meter uma parte de você em uma garota
sem dizer que falta outra parte em você.
- O que? - Você me comeu naquela festa!
Acha que transamos?
Acordei ao seu lado.
Estava cuidando de você. Você estava muito mal.
Te encontrei em um armário tentando comer o seu calçado.
Não acredito em você.
Por favor, Bronagh. Estava vestida de Georgie Best.
Além disso, tenho namorada.
Uma namorada que, agora, é minha esposa.
Vai nessa! Nem está suando aliança.
EU NÃO TENHO UMA MÃO!
- Parece justo. - Ele tem uma arma!
Oh, minha nossa!
O que está acontecendo, rapazes?
Todo mundo... Tudo bem. Fiquem calmos.
Não. Isso não está acontecendo. Não.
É um assalto, Packy? É isso?
Claro que não é!
- Certo. É por que você tem uma arma. - É dele!
- È, e quero de volta. - Por favor. Alguém poderia...?
- Não... consigo respirar. - Devolva a arma, Packy.
O quê? Para ele atirar em mim?
É dele. Ele decide o que faz com ela.
Não consigo respirar. Não consigo respirar!
- Sério, Ryan, está fazendo uma cena. - Oh, Jesus...
Esse cara precisa cair na real.
Niamh, chame uma ambulância! Agora! Agora!
Mas quase não tenho crédito.
Tudo bem, é gratuíto.
Ótimo.
Agora é culpa sua mesmo.
É. É, valeu amigo.
- Como está Ryan? - Tiveram que sedá-lo.
- Começou a ter sérios flashbacks. - Dias felizes.
Acho que não irei ao quiz novamente.
Não curti. E você?
Prefiro um exame de Papanicolau.
É como um exame em um pub.
Porque quer fazer exames em um pub?
- Ingleses amam quizzes. - Porque, Bronagh?
Não sei. Acho que curtem formar equipes.
Equipe de quiz, de dardos, remo... merda de remo!
Vão a lugar algum: remam por diversão.
Eu, Niamh e Packy remamos.
- Não. - Quando remamos?
Casamento do Steven Coyle. Lembram?
Todos sentaram na pista e começaram a remar.
Fala da dança "Rock The Boat"?
Até que gosto de "Rock The Boat".
"Rock The Boat" não é ruim. Mas não é uma "Macarena".
Não conheço essa, Packy.
Claro que sim! A "Macarena".
Você conhece essa.
Tyson estava certo:
você é um filho da puta.
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