No sistema de justiça criminal, crimes sexuais
são considerados especialmente hediondos.
Na cidade de Nova Iorque, os dedicados detetives
que investigam esses delitos bárbaros
são membros do esquadrão de elite
chamado Unidade de Vítimas Especiais.
Estas são suas histórias.
"Sua mão manchada se arremessou para frente,
pousando pesadamente sobre minha cabeça."
"Tentar fugir ou resistir, agora é inútil."
"Lembrei a mim mesma de respirar."
"Para dentro, para fora, para dentro, para fora."
"A fumaça do caminhão que passava
galgou pela janela aberta do seu Toyota,
esgueirou-se pelas minhas narinas,
e deslizou até meu esôfago como uma minhoca,
golpeando suas paredes em contrações ritmadas."
"Empurrando, empurrando,
puxando, empurrando."
"Agora os calos nos dedos do William
arranharam minhas coxas em 20 lugares ao mesmo tempo."
"Agora hálito rançoso de cigarro engolfou minha língua."
"Agora, seu dentes incisivos amarelados
beliscaram minhas orelhas e pescoço."
"O kraken encurralou a barracuda,
e está brincando com ela antes de devorá-la."
"A poeira se levantou e ascendeu,
formando uma auréola acima do estacionamento deserto."
"E por um curto e ilusório momento...
eu era Bobbi novamente."
"12 anos de idade...
e sozinho."
-Eu já li, tipo, umas 3 vezes. -Obrigada.
Eu não sei como conseguiu, mas está cada vez melhor.
Bem, continuem lendo.
A quarta vez sempre é a melhor.
Teve uma vida tão difícil, Bobbi.
Bem, é a única vida que conheci.
Ler o livro é uma coisa.
Mas ouvir você lendo é... é algo empírico.
Como você a encontrou, Walter?
Acredite se quiser, ela que me encontrou.
Nossa, que inveja.
Bobbi, acha que seu trabalho vai virar tendência?
Gosto de ser peixinho pequeno.
Avanços literários sempre vêm de editoras menores,
como a Pitch Dark Press.
Somos alternativos e com orgulho.
Já começou seu próximo livro?
Ela sempre tem novos projetos. Nem pergunte.
-Nem para mim ela conta. -Vou buscar outra bebida.
-Ela é extraordinária. -Sim, com certeza.
Este é bem ruim, Sonny.
-Não são todos? -O que temos?
Uma leitura de livro na loja,
seguida por um coquetel para autógrafos.
A autora, Bobbi O'Rourke, veio aqui para fora
com uma taça de vinho para fumar um cigarro.
E aí bum! Uma tijolada na cabeça.
Mais de uma vez.
Liv!
-Ela foi estuprada? -Parece que não.
Mas então por que estamos aqui, Tê?
Ela não é "ela", não fisicamente, pelo menos.
Podemos estar lidando com um crime de ódio.
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Pegamos as digitais do tijolo,
mas elas não estão no sistema.
O documento de Bobbi é da Carolina do Norte.
Ele tem 16 anos.
-Procurou sua família? -Tentei, mas o endereço é falso.
Certo, então se o livro fala a verdade,
ele fugiu com 13 anos,
e se prostituiu em paradas de caminhões
até chegar em Nova Iorque.
E ser transgênero já não é difícil?
Mas Bobbi não é transgênero. O Robbie percebeu
que ele rendia mais como uma adolescente.
E quando chegou aqui?
Era como se sustentava até o livro sair, acho.
Liv, achei uma coisa.
O vídeo da festa na livraria.
Parece que o Bobbi era o queridinho das elites.
Aqui está.
É o 3º dele, se está contando.
Fica olhando esse cara.
Bobbi está indo lá para trás.
E ele também.
Pode ser nosso cara.
Verifiquem com a livraria se alguém tem o nome dele.
É uma tragédia.
Bobbie se tornaria um dos grandes.
Hunter S. Thompson. William S. Burroughs.
O mundo como ele é, não como deveria ser.
Eu... Desculpem-me.
Responde-me, como isso de leitura funciona?
Pessoas compram ingressos?
Era uma lista pequena.
E aí por ordem de chegada.
Precisaremos dessa lista.
Fale com o editor de Bobbi para isso.
Pitch Dark Press.
Pitch Dark Press, certo.
Obrigado.
PITCH DARK PRESS SEGUNDA-FEIRA, 19 DE NOVEMBRO
Foi a primeira vez que alguém o viu.
-Isso vende mais livros? -Com certeza.
Mas os leitores eram fascinados pela história dele.
Estavam ansiosos para vê-lo.
Fascinados por uma prostituta infantil?
Por um ser capaz de viver duas vidas.
Ele não me deixava nem por sua foto na capa do livro.
Por que era tímido?
Quem entende esses caras?
Thomas Pynchon. J.D. Salinger.
Separar a arte do artista.
Isso foi enviado anonimamente.
Li a primeira página,
e não parei até alcançar a 287.
Era perfeito.
O autor deixou de fora seu nome,
endereço e telefone.
-Foi por engano? -Não, não.
Intencionalmente.
Recebi uma ligação alguns dias depois,
e essa tímida e hesitante voz
mudou minha vida para sempre.
As coisas que ele sobreviveu,
mesmo o livro o tirando das ruas,
eu ainda passava pela 12ª avenida a caminho de casa
para ter certeza de que ele não estava em alguma esquina.
Esse é o animal que o matou?
Pode ser. Conhece-o?
Nunca o vi antes.
Precisaremos da lista de convidados dessa leitura.
Tudo bem.
E o endereço de Bobbi.
Nisso não posso ajudar.
Para onde enviava os pagamentos?
Não enviávamos.
Eram depósitos diretos em sua conta no Metro.
O garoto é um fantasma.
Até ontem, ninguém o conhecia, só seu editor.
Seu endereço de casa era de um banco na rua 92 Y.
E ninguém lá reconheceu Bobbi ou o cara do vídeo.
Vamos voltar ao básico.
Por que alguém ia querer o Bobbi morto?
Poderia ser dinheiro. Ele tinha meio milhão em sua conta.
Isso é livro para caramba.
Ele vendeu os direitos para Hollywood.
Ciúmes. Outro escritor fica bravo com seu sucesso.
-Para matar? -Normal Mailer
mataria Gore Vidal por princípios.
Com todo respeito, professor,
eu vou com gênero.
A fama e fortuna do garoto veio toda por isso.
Talvez eu tenha algo.
Alguém postou a leitura do Bobbi na livraria.
É de partir o coração.
Vejam.
Minha língua.
Agora, seus incisivos amarelos...
Esse é o nosso cara, certo?
E vejam.
Vejam o que tem no chão, perto da cadeira.
Ele comprou o livro "Absalom, Absalom!".
Usou cartão de crédito.
Seu nome é William Glover, e vive em Forest Hills.
CASA DE WILLIAM GLOVER SEGUNDA-FEIRA, 19 DE DEZEMBRO
William Glover.
Um momento.
Temos que fazer isso aqui?
Podemos ir para a delegacia, entender tudo.
Hora de tomar banho para o jantar.
Oi, mãe.
Tem uma perna toda de cordeiro se seus amigos quiserem ficar.
Talvez deva comer sem mim.
-Vamos. -Eu te amo.
O que acontece agora?
Você nega que matou Bobbi O'Rourke,
e eu fico brava, talvez grite um pouco.
Eu o ameaço, mas aí Tenente Benson
convence você de que confessar será
o melhor para todo mundo.
Eu o matei.
Por que o matou, William?
Prefiro Will.
Por que não nos diz o que aconteceu?
Eu levei um tijolo e o acertei...
Eu sei disso.
Queremos saber por quê?
Acham que sou gay.
Não me importo.
Não sou, sabe. Tenho uma esposa.
-Duas lindas crianças. -Certo.
Eu vi a foto dela em um folheto,
-no metrô. -Bobbi O'Rourke?
Não sei quem é Bobbi O'Rourke.
A garota do folheto.
-Ela disse que se chamava Tammy. -Quando disse isso?
Quando a conheci há 3 semanas.
Peguei-a perto de um estacionamento
há um bloco do meu escritório.
Então, Will,
por que não nos conta o que aconteceu?
Ela teve problemas para abrir meu zíper.
O cabelo dela era tão macio,
sedoso, como as asas de uma borboleta,
a boca dela, quente e úmida.
Ela queria só US$50.
Disse que US$25 eram do chefe dela.
E você não sabia que ele tinha escrito um livro?
Não até ver o panfleto no trem C.
Ela mentiu para mim.
Foi por isso que o matou?
Eu não sou gay, Tenente!
Escolhe um.
Para quê?
Não sei. Porque está com fome, talvez.
-Glover conseguiu advogado? -Ele está com o Stone.
Acho que vão negociar um acordo,
homicídio doloso, sem crime de ódio.
Tenente, Bobbi ganhou muito com esse livro.
Por que ele voltaria para as ruas?
Ele faz isso há muito tempo.
É tudo o que ele sabe. Não sabe como parar.
Ou alguém o estava forçando a continuar.
Tenente, aquele editor...
disse que passou na 12ª Avenida procurando pelo Bobbi,
para não voltar à antiga vida.
Não o viu, mas de alguma forma, Glover o achou lá?
Várias vezes nas últimas 3 semanas?
Está dizendo que o editor está mentindo?
Bobbi era uma criança.
Ele poderia estar cafetinando.
THE HONEY WELL TERÇA, 20 DE NOVEMBRO
Detetive Carisi, acharam quem matou Bobbi?
-Sim, encontramos. -Isso é ótimo.
Quer que eu testemunhe?
Não vamos nos adiantar.
Eu só gostaria de esclarecer algo.
Você me disse
que passava pela 12ª Avenida procurando o Bobbi.
Eu me importava com o garoto.
-Queria mantê-lo a salvo. -Claro que sim.
O problema é que quem o matou
saiu com Bobbi várias vezes nas últimas semanas.
Sabe onde o encontrou?
Na 12ª Avenida.
Tudo bem, eu menti.
Eu nunca conheci o Bobbi.
-Quem estava na leitura? -Taffy, Teddy, Tammy...
ou seja lá qual fosse o nome.
Tudo isso era golpe?
Não, não, não. Bobbi O'Rourke é real.
Todo o mistério foi ideia dele.
Funcionou até vendermos os direitos para Hollywood.
E esses produtores insistirem que ele mostrasse o rosto,
só que eu não tinha um rosto.
Então você criou.
Encontrei a Tammy nas ruas.
Comprei um documento falso.
Tudo o que ele tinha que fazer era ler umas páginas.
Paga a ele US$500 e ele gastou em Oxi.
Não sabia que alguém iria se machucar.
Você estava errado sobre isso.
Estou preso?
Eu informo você sobre isso.
Se não fosse esse golpe, esse garoto estaria vivo.
Tente convencer o Stone
de que essa foi a causa.
Tudo bem. Então acusamos de fraude.
Por enganar algumas pessoas em uma leitura de livro?
Carisi. Eu também não gosto disso,
mas até que mudemos as leis em Albany,
não há nada para se fazer.
O livro está cheio de sexo
entre Bobbi e diversos homens adultos,
e todos podem ser acusados de estupro.
Fin, tenho certeza que Bobbi não usou nome reais.
E se pudéssemos encontrá-lo?
Sem chances dele mostrar a cara agora.
Bobbi fez algumas transações online,
pedi para a TARU rastrear o IP.
RUA 150, Nº 413 TERÇA, 20 DE NOVEMBRO
Isso não é o que eu esperava.
Ele deve alugar um quarto.
DPNI.
O que eles fizeram?
-Conhece quem mora aqui? -Na verdade não.
Tentei convidá-los para uma reunião
há 6 meses.
Toquei a campainha. A música parou.
Você já os viu?
As luzes acendem a noite, apagam pela manhã.
Vejo entregas o tempo todo na porta,
mas nunca vi ninguém levando-as para dentro.
Conheço quase todos do quarteirão.
Tipo, é Nova Iorque, as pessoas podem ser estranhas.
Com certeza podem. Obrigado.
Aqui é o Sargento Tutuola, UVE.
Preciso de uma equipe e um mandado.
Bobbi O'Rourke, polícia!
-Prendemos o garoto? -Não, Montero. Ele é a vítima.
Ele pode ser prisioneiro aqui.
Fred e Rose Edelman.
Certo, vocês olhem por aqui.
Eddie, aqui embaixo.
Bobbi O'Rourke! DPNI!
Fin!
Carisi.
Você está bem?
Sim, temos sangue seco aqui no canto.
-Mãos na cabeça! -O que é isso?
Coloque as mãos na cabeça!
-As mãos! -Sejam quem forem,
esta é minha casa, e eu não gosto disso.
Onde ele está?
-Quem? -Bobbi O'Rourke.
Bobbi O'Rourke?
O garçom que trabalha no Molly Malone?
Ele morreu há uns 50 anos.
Eu fui à droga do funeral.
Você!
Parado aí mesmo!
Coloque as mãos na cabeça.
O que foi que você fez agora?
-Venha aqui. -Foi ele.
Vocês podem prendê-lo.
-Sabemos que ele está aqui. -Quem?
Bobbi O'Rourke.
Bobbi morreu em 1975.
1972!
Ignore meu irmão, policial. Ele é um idiota.
Os dois irão para a delegacia.
Eu não entro no carro com ele,
não nesta vida.
Espere. Esse é seu irmão?
Pergunte. Pergunte em quem ele votou!
Não estou interessado.
Ele votou em Gerald Ford!
Eu não vou com ele!
Vá você com ele! Eu não vou.
-Feh! -Perdão?
Por que eu deveria?
Porque sou uma policial.
-E isso deveria me assustar? -Não, não.
Não é isso, sr. Edelman.
Sim. Bom, porque não podem.
Vocês não são nada perto dos nazistas de Nixon.
Certo, que tal só responder a pergunta
e pode ir para casa... sem problema algum.
E qual é a pergunta?
Só queremos saber o que houve com Bobbi O'Rourke.
Diabetes.
-Não Bobbi, o garçom... -Eu sei, eu sei.
-Bobbi, o escritor? -Sim.
Eu nem o conheço.
Nunca tinha ouvido falar dele.
Rastreamos o endereço de IP dele até seu prédio.
-IP? -Isso.
O que é um IP?
Esses computadores...
podem dizer onde a pessoa está?
Sim, eu também não entendo. Mas, é bem legal.
E esse garoto, o Bobbi...
Ele se vestia de mulher.
Uma bicha.
Sim, mas não é bom usar essa palavra mais.
Por que não?
Porque machuca as pessoas.
É só uma palavra.
Mas pode machucar mais do que uma arma.
Quem?
As pessoas a quem incomodam.
Bom, então todos deveriam dizer, aí ninguém se machucaria.
Certo. Falando em se machucar, e o Bobbi?
Suas garotas já perguntaram.
Não sei nada sobre esse tal de sr. O'Rourke.
E o seu irmão Joe?
Ele é um filho da mãe.
É possível que Joe tenha escondido Bobbi na casa?
Ele é um imbecil, não uma bicha.
Claro, o Ben. Por que não?
Eu não descartaria aquele vagabundo.
Acha que Ben machucaria o Bobbi?
Machucar?
O que acha que ele fez com a Cherise?
Quem é Cherise?
A negra.
Isso... isso é inaceitável, certo?
Negros são inaceitáveis?
Com licença.
Seus pais estão registrados como sendo os donos da casa.
Papai faleceu em 1969,
mamãe em 1973.
Sinto em saber disso.
Eles eram bons pais, que descansem em paz.
Joe não saiu da casa desde então.
E você?
Eu deveria deixar que ele ficasse com tudo?
Sim, ela vem todas as quintas e sextas.
-Cherise. -Para fazer limpeza?
Ela faz sopa também, sabe. Sopa horrível.
Eu nunca acreditei nisso, mas o imbecil do meu irmão...
sempre achou que ela estava roubando.
-Roubando o quê? -O maluco do meu irmão
deixa moedas pela casa toda.
De repente, uma some.
"Ela é uma ladra!"
E ele a demite.
Isso. Foi em 1975.
Se aconteceu algo àquele garoto,
foi o Joe, tem que ter sido.
Homem caído. Montero!
Montero!
Mailey! Rodriguez!
Você está bem?
Vamos. Tire isto de cima de mim.
Ajude-me! Rápido.
-Chamo os paramédicos? -Não precisa.
Isso era uma armadilha, certo? Tem algo lá atrás.
-Vamos. -Fique alerta, detetive.
Esse é o livro do garoto, não é?
Este parece o próximo.
Então sabemos que Bobbi esteve aí.
Qual a última vez que abriram o documento?
Há dois dias. O hemograma está pronto?
Ainda não. Continue procurando, certo?
-Bobbi deve estar escondido lá -Se tiver sorte.
-Continue procurando. -Tudo bem.
Certo, entendido.
Obrigado. Fique com o 4ª andar. Eu fico com o porão.
Sabe o que eu queria?
Um sanduíche de carne do Carnigie Deli.
O lugar fechou há dois anos.
E ninguém me contou do shivá.
Levante-se. Você vem comigo.
-Vai me levar para casa? -Ainda não.
Vamos.
-Tatellah. -Sim.
Bobbi O'Rourke esteve em sua casa há dois dias.
E pelo que sabemos, ninguém o viu desde.
-Sim, incluindo eu. -Mentiroso.
Sou mentiroso? Conte sobre Izzie Berkowitz.
-Quem é Izzie Berkowitz? -Ela roubou dele no baralho.
O verão inteiro em Kutsher. Tirou US$ 30 desse garoto.
Foi em 1948 e ele ainda fala a respeito.
A questão era caráter e você não tem nenhum.
-Não ficarei ouvindo ele! -Sim, você vai.
Ficará aqui até você e seu irmão
contar-nos o que aconteceu com Bobbi O'Rourke.
Entendeu isso?
Bobbi?
Jesus.
Os resultados dos exames chegaram.
O DNA no manuscrito
combina com o laptop e o sangue no chão.
Bem, aí está.
Vamos vasculhar sua casa
de cima a baixo e vamos encontrá-lo.
-Encontrar o quê? Quem? -Chega.
Os dois estão presos. Coloque-os na cela.
Espero. Fui eu.
-Você matou Bobbi? -Não existe um Bobbi.
Chame o advogado deles, se quiserem, eu cansei.
Espere! O livro...
Eu o escrevi.
-O quê? Escreveu um livro? -Tive que fazer algo.
Quem você acha que pagava o mercado?
O IPTU?
-Ele é maluco. Ele é maluco. -E você não.
-O dinheiro da mãe pagava... -O dinheiro acabará em 6 meses.
Você não pensa no futuro.
Eu penso. Eu penso em tudo.
Espere um minuto.
Se você não saiu de casa desde 1973,
como conseguiu um computador para escrever?
O quê? Você tem um computador?
Não, desenhei hieróglifos na merda da parede.
Ben. Foco.
Dei ao Carlos,
o garoto que entrega comida da Deli,
US$ 100 para comprar e arrumar a coisa toda.
Ben, conte-me sobre o sangue no chão.
Eu me cortei
ao levar a máquina de costura da mãe para o porão.
Como se você fosse ajudar.
Pisei em um pedaço de vidro.
Pode testar meu sangue se quiser.
Por que acha que Bobbi nunca apareceu?
O barman do Molly Malone.
Disso você se lembra.
Foi daí que tirei o nome do meu herói.
A verdade é,
que não matamos Bobbi O'Rourke.
Vocês mataram.
O legista, finalmente, descongelou Rosa Edelman.
Ela tinha tumores malignos nos dois pulmões.
É uma maneira dolorosa de morrer.
Não foi o câncer que a matou. Foi asfixia.
Eles estrangularam a mãe?
Não havia lesão no pescoço. Acham que um travesseiro
foi colocado na boca e no nariz. Ela mal podia respirar.
Não precisaria de muito esforço.
Você leu isto, certo?
O suficiente para pegar a ideia geral.
"Imediatamente,
eu me senti miserável e pequeno,
impressionado e chocado que este homem,
20 anos mais velho que eu, poderia ter prazer
no meu corpo de 12 anos
para entregar US$ 50 do salário suado dele.
O que ele estava sentindo? O que ele estava pensando?
Ele me amava ou me odiava?
Eu o amava ou o odiava?"
Amanda, não posso dizer quantas vezes na minha carreira
eu escutei exatamente a mesma coisa
de sobreviventes de abuso sexual infantil.
Só que vindo de um acumulador de 73 anos...
Que é completamente rejeitado e alienado da sociedade.
Acha que abusaram dele?
Se abusaram,
acho que ele merece encerramento.
-Vou com você. -Amanda?
Sim? Qual é, havia duas crianças na casa.
A maldita mesa está me enlouquecendo, Liv.
ILHA RIKERS SEGUNDA-FEIRA, 26 DE NOVEMBRO
Uma vez, em Atlantic Beach,
Joe e eu,
eu deveria ter uns 10 anos, ele deveria ter uns 12 anos.
Estávamos pegando ondas
o que pareceu por horas.
Mamãe estava na praia, lendo um livro.
Ela amava livros.
Bem, talvez tenha sido dela que conseguiu seu talento.
Nadamos até onde as ondas quebravam
e pegávamos elas
para ver quem chegava mais perto da costa,
sem parar,
até não ter mais ondas.
Tentamos nadar, mas a correnteza...
Não importava o quanto tentássemos,
acabávamos terminando cada vez mais longe da costa.
Achamos que iríamos morrer, Joe e eu.
Ele colocou os braços ao meu redor.
E de repente, o salva-vidas nos viu,
assoprou o apito, levantou da cadeira
e nadou em nossa direção.
E quando eu percebi,
estava de cara para a areia na praia,
regurgitando água salgada, em cada tossida.
Você certamente deve para aquele salva-vidas.
Não, não. Eu devo à minha mamãe.
Ela ganhou do salva-vidas até nós
e nos manteve boiando até ele chegar.
Ela parece uma mulher maravilhosa.
Os pintos sempre se acham mais espertos que a galinha.
Não vou confessar algo que não fiz, tenente.
E que tal algo que seu irmão fez?
Eu realmente não sei. Terá que perguntar a ele.
Você tem um marido?
De certa maneira.
Que resposta é essa? É sim ou não.
Não, mas...
Mas tem alguém especial.
É, até ele se casar com você, não quero saber.
Certo, Joe, te mantenho informado, que tal?
E você, Joe?
-Nunca quis uma esposa? -Não... eu? Não.
Sou muito ocupado.
É? Muito ocupado, certo.
Porque você é muito bonito.
Teria sido um bom partido para alguma garota de sorte.
Você se juntou com alguém como aqueles hipongas?
Sim, eu me juntei...
Hipon... acho que é hippies.
Eles se foram há muito tempo.
Ele já confessou?
Seu irmão.
Quem mais?
Ele fraco, esse garoto.
Precisa que o proteja?
Com certeza.
E às vezes...
O quê, Joe?
Às vezes é difícil ser o irmão mais velho.
Na verdade, Ben, eu...
não vim aqui para falar da sua mãe.
Quer falar sobre o quê?
Quero falar sobre seu livro.
Foi...
Foi poderoso.
-Você leu? -Li.
E foi...
tão real.
E na verdade, eu...
não entendo como poderia ter escrito isso
sem...
Eu...
não quero falar sobre isso.
Sei que dever ter sido difícil.
Não sabe de nada.
Não, Ben.
Sei que qualquer um
que poderia ter escrito um livro como "Barracuda Azul"
certamente sobreviveu a alguma coisa.
Você escreveu aquele livro
para dizer ao mundo
o quão devastador, quão horrível foi.
Escrevi o livro porque precisávamos do dinheiro.
E estava envergonhado.
Por isso não usou seu verdadeiro nome no livro.
Imagino o que deve ter sentido...
ódio, raiva, nojo.
Mas vergonha...
a vergonha não está em você, Ben.
Não foi culpa sua.
Quem fez isso com você? Quem te machucou?
Depois da escola, íamos a esse centro de jogos.
Havia um conselheiro lá, Vincent.
Ele tinha uns 20 anos.
Ensinou-me a pegar bolas rasteiras.
Ele fez algo ao Ben?
Não, eu não deixava.
Que tipo de irmão eu seria?
-Ele te machucou? -Eu só tinha 12 anos, caramba.
Que tipo de pessoa...
Havia um cara chamado Vincent.
Ele estava sempre por perto.
E...
na primeira vez
foi no vestiário quando ninguém estava lá.
Ele disse...
"Isso é o que os meninos grandes fazem."
Não conte a ele. Não conte ao meu irmão.
Alguma vez contou a alguém, Ben?
A quem contaria?
Seu irmão.
Ele teria rido de mim.
Eu era o irmão mais velho.
Deveria protegê-lo. Como poderia contar sobre...
Seu pai?
Ele ficava bravo comigo se não tirasse 10 na prova.
Sempre dizia "A culpa é sua".
Sua mãe?
Claro que não.
Por quê?
Ela pensaria que eu era sujo.
Não me amaria mais.
Os dois foram abusados quando crianças, Peter.
E claro, não falaram nada até serem acusados
-de matar a mãe. -Acredito neles.
Tentarei excluir do julgamento.
Não será preciso. Eles não admitirão.
Não admitem um ao outro.
-Então é isso. -O relatório do legista
disse que o câncer da Rose lhe causava uma dor intolerável.
Nós dois sabemos que isso não importa.
Faça um acordo.
Fiz um com o advogados deles.
1 ano na cadeia. 10 anos de liberdade condicional.
Isso é generoso.
Eles recusaram.
Eles são réus simpáticos.
Até o júri ouvir que mantiveram o corpo da mãe no gelo
no porão.
SUPREMA CORTE QUINTA-FEIRA, 29 DE NOVEMBRO
No final das contas, este é um julgamento sobre amor,
o amor de dois garotos por sua mãe.
Sabe, sempre me pareceu estranho.
A lei diz
que uma mãe deve cuidar dos filhos quando pequenos.
Você pensaria que haveria uma lei que diz
que eles devem cuidar dela quando envelhece...
ou fica doente.
Rose Edelman ficou doente, muito doente.
O médico disse que ela tinha 6 meses de vida.
E então ela morreu.
Agora, o sr. Stone virá aqui e dirá a vocês
que os filhos dela a mataram...
seus dois amados filhos.
Os garotos que cozinharam para ela, que a banharam,
deram a ela os remédios.
Os garotos que a amavam tanto que quando ela morreu,
não podiam suportar vê-la enterrada há 6 palmos
no Queens, uma via para a entrada dos vermes
ou ainda pior,
torrada em um forno flamejante.
E o que sobrasse dela mantido numa jarra ou urna
na sala de estar.
Joe e Ben a amavam muito a mãe deles
que a mantiveram com estava
e onde a queriam,
na sua casa.
Se alguém me perguntasse, isso é amor.
Chame sua primeira testemunha, sr. Stone.
Não.
Não, já basta.
-Sr. Edelman... -Não, juíza.
Sr. Edelman, sente-se.
Não.
Não, juíza.
Fui eu.
Eu matei minha mãe.
Fui eu.
Ben não teve nada a ver com isso.
Fui eu
e eu sinto muito.
Sinto muito, mamãe.
Muito...
Preciso de uma ambulância na Parte 29 da Suprema Corte.
Aqui.
Segure-o. Segure-o em pé.
Seu idiota filho da puta!
Sempre o mártir.
Olha o que você fez.
Seu imbecil!
-Coronária maciça. -Um imbecil.
Tão imbecil.
Você é tão imbecil,
sempre roubando a cena.
Estúpido! Estúpido!
Ben, seu irmão ainda está te protegendo.
Mas quem sobrou para eu proteger?
Ninguém!
O quê?
-Doutor? -Saiam.
Vamos. Deixe-os trabalhar.
Não, o que está acontecendo? O quê?
Conte-me! Quero saber o que é.
-Deixe-os trabalhar. -O que está havendo?
Vamos dar espaço a eles.
Sinto muito.
-Posso... -Claro.
Vou retirar as acusações do Ben.
Tudo bem.
Obrigada.
O nome dele era Vincent
do Centro.
Sei que devia ter contado.
Mas eu simplesmente não tinha forças.
Mas me lembro como se fosse hoje
como sua mão manchada se arremessou para frente,
pousando pesadamente sobre minha cabeça."
Sair ou...
resistir era inútil.
Só me lembrei
de respirar.
Para dentro, para fora,
para dentro, para fora.