Existe mais gente viva agora do que todas as que morreram em toda a história da humanidade.
Mas o número de gente morta só faz aumentar.
Algum dia não haverá mais onde se enterrar os mortos.
Que tal arranha-céus construídos para baixo, para enterrar os mortos?
Poderiam ficar abaixo dos arranha-céus construídos para os vivos.
Daria para enterrar pessoas cem andares abaixo.
Um universo de gente morta poderia existir debaixo do dos vivos.
Abençoamos a alma de nosso irmão Tom...
Ninguém está sabendo que o caixão está vazio?
Deviam ter colocado qualquer coisa dentro, tipo uns sapatos.
É um enterro de mentira.
Pra alienados.
É o que é, Oscar
Não faz sentido.
Que tal se pudéssemos descer de elevador para visitar nossos parentes mortos?
Da mesma forma que se pega a ponte para visitar parentes no Brooklyn.
Ou o barco para Staten Island.
Papai me disse que Nova York costumava ter um sexto bairro do lado de Manhattan.
Mas não dá para ir lá porque ele ficou à deriva
e ninguém sabe onde foi parar.
Muito bem...
Se acha espertinho? Vamos encontrar o sexto bairro.
Tá legal.
E?
O quê? O quê o quê?
O que é que eu tenho que encontrar?
Quais são as pistas?
Ele deu de ombros como se não fizesse ideia do que eu estava falando.
Eu adorava aquilo.
Era meu jogo favorito com papai.
Nós o chamávamos "Expedição de Reconhecimento."
Encontrei uma coisa de cada década do século XX.
Você é genial.
Ele é genial.
A busca pelo sexto bairro foi a melhor de todas as expedições.
Ok, temos entomologista amador, arqueólogo amador
Consultores de computadores...
Por que tudo é amador? É um componente.
Pacifista amador?
Inventor amador. OK.
Ok, está pronto.
Papai projetou a expedição de forma que eu tivesse que falar com pessoas,
o que ele sabia que para mim era difícil.
O que você quer?
O que você acha?
Pode ser útil.
Não pode dizer nem se estou no caminho certo?
Se não me disser, como vou acertar?
Outra forma de ver a coisa é:
como posso errar?
"não pare de procurar"
O Central Park não costumava ser onde é agora.
Papai dizia que ficava no centro do sexto bairro.
Ganchos enormes eram cavados bem fundo na terra
e o parque foi arrastado por todos os habitantes de Nova York,
como um tapete, do sexto bairro até Manhattan.
Encontrei uma coisa. Câmbio!
Em que área, Oscar? Câmbio!
Em E3. Câmbio!
Papai dizia que só as pistas deixadas no Central Park
é que nos permitiam saber da existência do sexto bairro.
De onde é isso?
Era de meu pai. Minha avó me deu quando eu era criança.
Não tem utilidade nenhuma.
O que é isso?
Filmes caseiros da sua avó.
Há anos que não vejo isso.
Lembra do seu pai?
Nada.
Só me lembro que era de Dresden, na Alemanha,
O vida ficou dura e decidiu que não dava para ter família.
Só isso? Só isso.
Você sempre quis ser joalheiro?
Talvez gostasse de ser um cientista.
Mas nunca saberei.
Por quê?
Porque sou joalheiro.
Strawberry Fields, Castelo de Belvedere.
O que ele está procurando?
Quando ele encontrar, deixe que ele te conte.
Mandarei ele andar pelo parque todo. Terá que me falar de todo mundo que ele conhecer.
Será a maior expedição de todas.
Não está exigindo demais dele?
Se for fácil demais, não valerá a pena encontrar. O que será dele em adulto?
Não sei. Para isso tenho você.
Será um daqueles cara que se apaixonam logo pela primeira mandona...
quer dizer, linda, linda loura...
que diz o que ele tem que fazer.
Tipo, pode assinar o cheque?
É o último, $71.40.
71 dólares e 40 centavos
Bem a tempo! Houve realmente um sexto bairro?
Se quiser acreditar ou não, terá que encontrar as razões.
Que razões?
As pistas, claro
Que pistas? Que pistas? As pistas
Os registros fósseis típicos do Central Park
O PH incongruente daquele reservatório... o que nos leva aos balanços...
De acordo com este jornal...
uma mensagem foi encontrada sob um dos balanços no Central Park
e, de acordo com testes científicos difíceis de compreendermos,
por falta de preparo meu e por você ser jovem demais,
conseguiram determinar que deve ter sido escrito
no sexto bairro. O que dizia?
Que pergunta magnífica.
Vamos ver.
Ah... não diz.
Deveria, mas não diz.
Posso ver?
Quer ver o quê?
Foi a última conversa que tivemos.
Me dá isso! Atrás de você.
Espera.
A próxima vez que ouviria a voz de meu pai
foi quando cheguei da escola na manhã daquele pior dos dias.
Sai!
Por causa do que estava acontecendo, liberaram a gente mais cedo.
Que horror.
Não pode fumar no saguão. Vai acabar arrumando encrenca.
Hoje em dia nada é problema. Onde estão seus pais?
Tem alguém no downtown?
Mamãe está trabalhando. Papai está numa reunião não sei onde.
E também não é de sua conta, babaca.
Com sua licença, Oscar.
Vai lamber sabão.
Meu Deus!
Você está aí? Alô?
Atende, se estiver aí, querida.
Liguei para o escritório mas ninguém atende.
Aconteceu alguma coisa. Está tudo bem. Disseram para ficarmos onde estamos.
Temos que esperar os bombeiros.
Mas está tudo bem. Ligarei mais tarde para dizer o que está acontecendo.
Só liguei para dizer que estou bem e que não se preocupe. Daqui a pouco ligo de novo.
Mensagem 2, 11 de setembro, 9:12 am
Você está aí? Você está aí? Sou eu de novo.
Alô!
Desculpe, achei que já estaria em casa.
Não sei se já soube o que aconteceu, mas quero que saiba que estou bem...
Ainda estamos esperando para saber o que devemos fazer.
Está um caos aqui... estamos esperando os bombeiros...
Se o sol explodisse...
só daríamos conta oito minutos depois.
Porque esse é o tempo que leva para a luz chegar até a gente.
Durante oito minutos ainda haveria claridade.
E ainda faria calor.
Fazia um ano que meu pai morrera.
E eu sentia que meus oito minutos com ele...
estavam se esgotando.
Não tinha aberto o armário de papai desde o pior dos dias.
Mamãe não tinha tocado nas suas coisas.
Estava tudo ali.
"não pare de procurar"
Oscar, você está bem?
Aqui é Oscar Schell, vovó...
Vovó, você está acordada?
Câmbio.
Vovó... Aqui é a vovó... Câmbio.
Por que não está dormindo?
Quer que eu vá para aí?
Papai alguma vez falou de uma chave especial com você?
Câmbio.
Uma chave especial? Acho que não.
Uma chave especial? Para quê?
Para que servia a chave especial?
Câmbio.
O inquilino já chegou? Câmbio.
O inquilino? Não, ele nunca chega tão cedo assim. Câmbio.
Vovó tinha alugado um quarto para um homem
três semanas depois do pior dos dias.
Por que a loja do inquilino está sempre fechada?
E porque eu nunca o conheci? Ele gosta de sossego.
Por que não me fala nada sobre ele?
É uma pessoa que eu conheço da minha terra. Vamos, toca.
Quanto tempo ele vai ficar aqui? Ele nunca fica muito tempo em nenhum lugar.
Ele é... perigoso?
O dia que o vir, não diga nada.
Ele pode ficar muito zangado. Agora toque.
O que você encontrou, Oscar?
Câmbio
Oscar? Ainda está aí?
Oscar.
É de algum tipo de cofre.
Não é que nem nenhuma dessas.
É maior, mais difícil de quebrar.
Mas acho que não é para cofre de parede.
Pode ser de cofre de banco, de correio.
É velha, uns 20, 30 anos.
Como posso descobrir o fabricante?
Qualquer um pode ter feito isso. Como posso saber que fecho ela abre?
Nisso eu não posso te ajudar.
A menos que experimente em tudo que encontrar pela frente.
Nunca se sabe o que ela pode abrir.
Há milhões de possibilidades.
É o que me fascina em chaves. Sempre abrem alguma coisa.
Só uma.
Você não devia estar na escola?
É dia de Martin Luther King, Jr.
Mentira número dois.
Comecei a contar minhas mentiras naquela manhã
quando disse para minha mãe que estava com febre.
Não quero infectar um monte de gente no colégio.
Posso ser um agente patogênico ambulante.
Achava que o aniversário dele fosse em janeiro.
Costumava ser. Mudaram.
Essa foi a número três.
Espera ai, Oscar.
Quem é "Black"?
No envelope. Conhece?
Pode ser alguém que saiba alguma coisa da chave.
Obrigado por ser um grande chaveiro.
Pra que precisa disso?
Um projeto sobre o censo.
Mentira número quatro.
Por que não está na escola?
Disseram que eu já sei demais.
Black, Black, Black
Black era definitivamente uma pessoa.
...provavelmente.
se Black era uma pessoa, tinha que conhecer papai.
Mas como?
E como eu iria encontrá-la?
Isso era uma expedição de reconhecimento?
Lagos fica aqui...
As expedições de papai sempre incluíam uma viagem.
78.3 milhas náuticas...
Brasil.
E ele sempre as planejava nos mínimos detalhes.
9 kms por hora...
700...
O que mais podia ser?
Se havia uma chave, haveria também um fechadura.
Se havia um nome, haveria também uma pessoa.
Cheguei!
Tinha que existir uma fechadura.
Ia encontrá-la porque ele quereria que eu a encontrasse.
E ia encontrá-la porque essa seria a única maneira de esticar meus oito minutos com ele.
Talvez desse para esticar para sempre.
Poria numa mochila tudo de que precisasse para sobreviver.
Uma máscara de gás israelense que minha avó me tinha dado duas semanas depois do pior dos dias.
Meu pandeiro para ajudar a me acalmar.
Binóculos, obviamente
Tinha que levar pouca coisa para ser mais ligeiro.
Meu diário das expedições. A câmera do pai do meu pai.
"A Brief History Time" do Steven Hawking, que meu pai costumava ler para mim.
Celular... Fake Newtons, que eu adoro.
A chave, obviamente.
E a mensagem do meu pai: "não pare de procurar!.
Eu não pararia, nunca.
Ei!
Onde você vai?
Sair.
Onde?
Já disse, para a convenção de gibis com o Mitch.
Volto mais tarde. Mentira número 5.
Menos a parte "Volto mais tarde".
Não desligue o celular. Vou ligar de hora em hora, certo?
Estou falando sério.
Não sabia o que estava à frente.
Embora estivesse com dor de estômago e meus olhos lacrimejassem...
decidi que nada, nada ia me parar.
Nem eu mesmo.
Primeiro... Abby Black, Fort Green, Brooklyn.
Como transportes públicos me davam pânico, decidi andar.
Sempre tive dificuldade em fazer certas coisas.
O elevador está funcionando, gênio.
Eu sei, retardado.
Mas o pior dos dias tornava a lista de coisas muito maior.
Pessoas idosas.
Pessoas correndo.
Aviões.
Coisas altas.
Coisas em que pudesse ficar preso.
Coisas barulhentas, gritos, choros.
Gente com dentes ruins, sacolas sem dono, sapatos sem dono...
Crianças sem pais, coisas tocando, coisas com fumaça...
Gente comendo carne, gente olhando para cima...
Torres, túneis, velocidade, ruídos, coisas com luzes, com asas...
As pontes me causam um pânico maior.
Vamos, tente. Não consigo tentar.
Se não tentar, nunca saberá.
Não se decepcione comigo!
Vamos, toma o suco.
Sua avó costumava me trazer a esses balanços.
O meu favorito...
era um, dois... o terceiro da direita.
porque eu achava que ia mais alto que os outros.
Assim, quando todo mundo já tinha ido embora
eu balançava.
Era só eu e os balanços.
Pensa-se muito aqui. Ainda mais quando aprendi a dar impulso.
Ia o mais alto que podia.
Até não poder mais...
Aí eu pulava.
Por um momento me sentia livre como um passarinho.
Devia tentar, Oscar.
Pode mudar sua visão das coisas.
Não é seguro.
Não precisa pular.
Podemos voltar pra casa?
Fort Green.
Fort Green!
Fort Green! Fort Green! Fort Green!
O que está fazendo?
Oi, meu nome é Oscar Schell. Conheceu meu pai, Thomas Schell?
Você é Abby Black? Sim.
Sei que sempre devem lhe dizer isso, mas se procurar "incrivelmente bonita" num dicionário
tem uma foto sua lá.
Posso entrar?
Não é uma boa hora.
Por que não?
Estou ocupada.
Vou comprar umas cervejas...
Eu também.
Ocupada com o quê?
É da sua conta? Isso é uma pergunta retórica?
Eu tinha que entrar lá.
Estou com uma sede extrema.
Mentira número 7.
O que quer beber?
Café, meio a meio, por favor. Você pode?
Não vai entrar?
Adoro isso.
Eu também adorava.
Conhece muito sobre elefantes? Quase nada.
Eu sei bastante.
Loxadanta africana.
Tem uma mulher que passou 10 anos no Congo
gravando eles para aprender como eles se comunicam.
Abby! Cadê as coisas?
Este ano ele tocou as gravações para os elefantes
Foi fascinante quando ela tocou para a família de elefantes a gravação de um elefante falecido.
E eles lembraram.
Se aproximaram do jipe, do gravador.
O que será que sentiram quando ouviram a voz dele?
Não sei.
Eles choraram? Só gente chora com lágrimas, não sabia?
O elefante da foto está chorando.
Parece, mas deve ter sido retocada com photoshop.
Não chore.
Oi, Bob. Tudo bem?
Tudo bem. O que você manda?
Legal. Tudo bem..
Te encontro às três...
Quem é ele?
Meu marido.
Deve estar achando tudo muito esquisito.
Acho esquisito um monte de coisas.
As pessoas vivem dizendo que eu sou muito esquisito.
Uma vez fiz exames para ver se eu sofria do mal de Asperger.
Papai dizia que é gente mais esperta que outras mas que não consegue correr em linha reta.
Os exames não foram conclusivos.
Tem certeza de que não conhecia ele? Thomas Schell?
Ele estava no edifício.
No 11 de setembro.
Estou tentando encontra a fechadura para esta chave que estava num envelope que pertencia a meu pai.
Sinto muito, não sei nada dessa chave nem do seu pai.
Me empresta isso?
Pode ficar com ela.
Pensei que você gostasse.
As coisas aqui vão mudar daqui pra frente.
Posso te dar um beijo?
Você é um amor, mas acho que não seria uma boa ideia.
Posso tirar uma foto sua de recordação?
Como foi a convenção?
Passou o dia lá?
Quer destrancar a porta, por favor?
Oscar, abra a porta, por favor
Oscar.
Oscar, o que você está fazendo aí?
Por que você quer entrar?
Para dizer que te amo.
Não sei, esperava que você...
Não sei se sabe o que aconteceu, mas só queria que soubesse que estou bem...
está tudo bem.
Só estamos esperando saber o que devemos fazer.
Está um caos aqui. Estamos esperando os bombeiros... O quê?
Mensagem 3, 11 de setembro, 9:58 am.
Oscar?
Oscar!
Oscar?
Você está bem?
Sim.
Te liberaram mais cedo?
Sim.
Sabe o que aconteceu?
Sim.
Sua mãe chegará daqui a pouco.
Quer ficar esperando aí até ela chegar?
Acho que sim.
Quer que eu espere aqui com você?
Não, tudo bem.
Tem certeza?
Toda.
Tem certeza?
Oscar
Seu pai... ele ligou?
Tem algum recado na secretária?
Todas as linhas estão ocupadas. Favor aguardar.
Todas as linhas estão ocupadas. Favor...
Por favor... por favor...
Não pudemos completar sua chamada. Por favor, tente novamente.
Todas as linhas estão ocupadas. Favor aguardar.
Não pudemos completar sua chamada devido a congestionamento das linhas..
Gravando...
Oi, aqui é a residência dos Shell
Hoje é terça-feira, 11 de setembro.
E agora o fato do dia.
Faz tanto frio numa região da Sibéria que o bafo congela instantaneamente fazendo uns estalinhos,
que se chama "Sussurro das Estrelas.
Oi, aqui é as residência dos Shell...
Agora ninguém terá que ouvi-los, como eu tive.
Como se nada tivesse acontecido.
Cada vez que saia do apartamento eu me sentia mais leve.
porque estava me aproximando mais do meu pai.
Mas também ficava um pouco mais pesado porque me afastava da minha mãe.
Por que está me olhando assim?
Como?
Como se eu tivesse feito algo errado.
Está com seu celular? Está aqui.
Talvez ela estivesse esperando ali até que eu fosse embora.
Ou talvez ela já tivesse saído dali.
Talvez estivesse falando baixo demais para eu ouvir.
Hazelle Black, morava em Hamilton Heights
Meu Deus, só peço que cuide do nosso pequeno Oscar
Peço também um milagre para ele...
e que o proteja em Vossos braços
na sua jornada.
Amém.
Lembre-se...
todo dia é um milagre.
Não acredito em milagres.
Encontrar onde essa chave entra seria um milagre.
Comecei com um problema simples.
Uma chave sem fechadura.
Projetei um sistema que achei que se adequava ao problema.
Decompus tudo nas menores partes possíveis.
Tentei pensar em cada pessoa como um número
numa equação gigante.
Podia ser para um cofre num banco ou um cofrinho.
É velha. Posso experimentar para ver se abre alguma coisa?
Mas não estava funcionando.
Porque as pessoas não são como números.
Parecem-se mais com letras.
E as letras querem tornar-se histórias.
E papai dizia que histórias têm que ser compartilhadas.
Vamos, vamos, vamos
Tinha programado um encontro de 6 minutos com cada pessoa chamada Black.
Mas nunca eram só seis minutos.
Todo mundo tomava mais tempo que o planejado.
Queriam sempre me confortar para que me sentisse melhor.
E também para me contarem suas histórias.
Mas eu não queria me sentir melhor e nem queria amigos.
Eu só queria a fechadura.
Não estava me aproximando do meu pai.
Estava perdendo ele.
Quem é você, algum louco?
Ei, cara! Estou falando!
Abre essa porta, cacete!
Deve ser um dia muito confuso.
Ligo daqui a pouco.
Oscar, o que foi?
Promete não me enterrar quando eu morrer?
É de madrugada, Oscar. Promete não me enterrar quando eu morrer?
Você não vai morrer.
Vai viver uma vida muito longa.
Tem certeza de que me ama?
Sem sombra de dúvida.
Então me coloque num daqueles mausoléus acima da terra.
Precisamos conversar.
Sobre o mausoléu?
Não.
Sobre o que está acontecendo.
Por que acha tão difícil falar comigo?
Caso não tenha notado, metade do tempo você está dormindo.
E na outra metade esquece da primeira metade.
É o que se chama legalmente "in absentia". Um pai ausente.
Está sendo cruel. Que parte?
Tudo.
Papai dizia que a verdade liberta.
Bem, seu pai não está aqui.
Somos só nós dois.
É mais 1 e 1/4 para ser mais matematicamente correto. Não saia deste quarto, Oscar.
Não saia deste quarto! E se eu morrer amanhã?
Você não vai morrer amanhã. Papai não achava que ia morrer amanhã.
Não vai acontecer com você. Como você sabe?
Você não sabe nada. Enterrou uma caixa vazia.
Não se trata disso. A memória dele está ali dentro. Mas é disso mesmo que se trata.
Papai virou células.
Que agora estão nos telhados.
E no rio! Oscar!
I nos pulmões de milhões de pessoas que agora vão respirá-lo em Nova York.
Não é assim que funciona! Como você sabe como funciona?
Você não entenda nada de átomos e moléculas.
Ele pode estar até no cocô dos cachorros no Central Park!
Pronto, agora chega!
Desculpe, Dra. Fezes. Para!
Mas é a verdade. Por que não posso dizer a verdade? Para!
Ele está morto mas as coisas têm que fazer sentido!
Não. As coisas têm que fazer sentido. Nem tudo faz sentido, Oscar!
Tem que fazer! Não existe resposta para tudo!
Não sou estúpido! Não faz sentido! É só uma caixa! Uma caixa vazia.
Sei que é uma caixa vazia!
Eu sei, mas eu fiz isso por mim e por você
para que pelo menos pudéssemos nos despedir dele.
Porque ele foi embora, Oscar. E não vai voltar mais.
Nunca. Não sei porque um homem jogou o avião contra o edifício.
Não sei porque meu marido está morto.
Por mais que tente, nunca vai fazer sentido porque não faz sentido.
Não faz sentido!
Foda-se tudo! Você não entende nada.
Por que você mentiu para mim?
Do que está falando?
Onde você estava? Quando?
Naquele dia, o pior dos dias.
Sabe que eu estava trabalhando.
Não tinha ninguém aqui.
Antes eu estivesse.
Mas não foi possível. Devia ter tornado possível.
Não posso tornar o impossível... possível.
Antes tivesse sido você.
Antes fosse você no edifício em vez dele.
Eu também.
Não estava falando sério.
Falou, sim.
Volte pra cama.
Oi.
Estava tentando falar com você. Estou indo pra casa.
Thomas, está me ouvindo? Sim estou te escutando.
Isso é inacreditável. Você está vendo?
Escuta... não tenho muito tempo... tem uma fila de gente querendo usar o telefone.
Chegarei em casa daqui a uns vinte minutos.
Escuta. Estou no World Trade Center.
Como assim está no World Trade Center?
Tive uma reunião... mas está tudo bem. Estão dizendo para ficarmos onde estamos.
Quebramos uma janela para entrar ar.
Onde você está? Estou no 105o andar a uns 8 metros do impacto.
Escuta, volte pra casa já.
Vai dar tudo certo.
Cadê o Oscar?
Oscar está indo pra casa. Mas escuta, volte pra casa imediatamente.
Pode deixar. Ligarei para lá e direi pra ele.
Dirá o quê? Direi...
direi o que está acontecendo.
Direi onde eu estou
e que os bombeiros estão a caminho.
Estamos bloqueados. Temos que esperar...
Thomas?
É isso que temos que fazer. Th... Thomas...
Tudo bem?
Não, não está bem, escuta...
Thomas, escuta. Faça o seguinte...
Tem que ir até as escadas. Sim.
Está me escutando? Sim.
Encontre as escadas e volte pra casa.
Tenho que ir, querida...
Não! Estão precisando do telefone.
Vai dar tudo certo, pode deixar...
Para de falar isso... vá até as escadas.
Só quero que saiba que eu te amo demais.
Te amo demais.
Não pare de falar... continue falando comigo...
Ligarei daqui a alguns minutos... Fique falando comigo...
Vovó, você está acordada?
Câmbio
Vovó, por favor, acorda.
Câmbio
Por favor.
Câmbio.
Vovó?
Sei que tem alguém aí dentro.
Não vou te machucar.
Só tenho 4 anos. (Mentira número 64.)
Quem é você?
"O inquilino"
Sou o Oscar Schell
O neto da minha avó.
Sabe onde está minha avó?
"Saiu" Saiu?
A essa hora da noite?
Sabe onde? É meio caso de vida ou morte.
Podemos esperar até que ela chegue.
Você é um estranho, tecnicamente falando?
Não entraria no quarto de um estranho.
Por que você não fala? Suas cordas vocais estão avariadas?
Ou levou um baita susto?
Sim.
Quando foi a última vez que você falou?
Nunca tenta falar?
Por que não tenta me dizer alguma coisa?
Vamos, meu nome é
"o inquilino"
Tem ficha criminal?
"No"
Faz mal às pessoas para ganhar a vida?
"Não"
Então qual é a sua história?
"Minha história é minha história."
Eu tinha que contar para alguém.
Não dava mais para manter em segredo.
Posso contar a minha história?
"Sim."
Meu pai morreu no 11 de setembro.
Depois que ele morreu fiquei um ano sem entrar no seu quarto porque era difícil demais.
Me dava vontade de chorar.
Mas um dia resolvi entrar de qualquer jeito.
Senti saudades de praticar Tae Kwon Do com ele porque ele me fazia rir.
Quando entrei no armário dele,
Estiquei o braço para pegar uma câmera e deixei cair um vaso azul que se espatifou no chão.
Dentro havia um envelope com o nome Black escrito.
Sabia que papai tinha deixado alguma coisa para mim e que a chave abriria.
Levei-a para o chaveiro que disse que chaves abrem qualquer coisa...
Listei todos os Blacks nos cinco bairros.
contei 472 pessoas com sobrenomes Black
216 endereços diferentes. Muitos dos Blacks moravam juntos, obviamente.
Calculei que se eu visitasse dois a cada sábado, feriado etc.
levaria uns três anos para ver todos eles...
Mas é isso que eu vou fazer.
Visitarei todo mundo que se chame Black e descobrir onde a chave entra
e encontrar o que meu pai queria que eu encontrasse.
Esse é meu plano.
Dividi as pessoas por zonas... tive que mentir para minha mãe...
Ela não entenderia porque tinha que sair à procura de onde a chave entrava...
para me ajudar a dar sentido a coisas que não fazem sentido
como ele ser atacado num edifício por pessoas que nem o conheciam.
Vejo gente que não fala inglês escondendo-se em quartos...
outra que diz que falou com Deus...
Se falou com Deus, por que não mandou Ele não matar o filho dela?
Ou deixar atacarem um prédio com um avião? Talvez fosse um deus diferente do deles.
Depois um homem, que era mulher, depois homem, depois mulher, tudo ao mesmo tempo...
fiquei com medo, porque ele... ela era tão diferente...
Fiquei pensando se tinha vagina ou pênis, mas e daí?
Que lugar seria esse se todos tivessem o mesmo corte de cabelo....
Um senhor que não escutava nada há 24 anos...
O que eu entendo muito bem, pois sinto saudades da voz do meu pai...
Quando me perguntava se já tinha acordado...
Vamos fazer alguma coisa.
Ver os irmãos gêmeos que mijavam juntos...
E aquele galpão! Tinha que ser dali! Tem que haver alguma razão!
Era o mesmo desenho, sempre da mesma pessoa...
O porteiro que era professor na Rússia mas diz que agora seu cérebro está morrendo...
Rhamus Black tem uma coleção de moedas mas não tem dinheiro nem pra comprar comida...
Alan Black, ajudou, mas não muito...
Pior que uma parede de tijolos...
Já tinha tentado a chave em 148 lugares diferentes...
Mas ela não entrava.
Tinha que abrir o que quer que fosse que tivesse dentro o que papai queria que eu encontrasse...
para eu saber que sem ele vai dar tudo certo.
Deixa, então...
Ainda sinto medo quando entro num lugar estranho.
Sinto tanto pavor que tenho que me abraçar a mim mesmo...
Mas nunca me esquecerei do que ele disse pra mamãe sobre o sexto bairro.
Se as coisas fossem fáceis de encontrar...
Não valeria a pena encontrá-las.
Tenho tanto medo quando saio de casa.
Cada vez que ouço uma porta se abrindo...
Ainda não avancei nada desde o ponto de partida!
Mais do que nunca ainda sinto saudades do meu pai!
E o objetivo era acabar com essas saudades!
Dói demais.
Às vezes acho que vou fazer alguma coisa muito ruim.
"Ruim?"
"Estou cansado, vou dormir."
"Não diga a sua avó que nos conhecemos."
"Gostaria que eu..."
Gostaria que você o quê?
"Que eu fosse procurar com você?"
Não. De jeito nenhum.
Não, não, não.
Claro. Sábado que vem, 7 am.
Cheguei lá 23 minutos e 37 segundos mais cedo só por segurança.
Nem sei se queria que ele viesse.
Não sei nem se queria que ele não viesse.
Daria tudo para saber.
Se vier comigo, há regras.
Só tem direito a duas pausas para ir ao banheiro.
Uma parada de 19 minutos para comer.
Fazer turismo fica proibido, mesmo que se passe por locais de importância histórica.
E mais...
Tem 15 perguntas simples a seu respeito que eu gostaria que você respondesse.
Vamos.
A regra número 4 é não ficar pra trás.
Não posso parar para esperar a todo momento.
Eugene Black fica na zona H.
Fica em Rockways, a 11.3 milhas.
Por aqui.
Não ando de trem. Não é seguro.
É um alvo certo. Todo transporte público é.
Pode virar picadinho por pessoas que nem te conhecem.
Essa não.
Ele disse "Não consigo andar tão longe."
Disse que se quisesse que fosse junto teria que ser de ônibus ou trem.
E de trem era bem mais rápido!
E escreveu...
De qualquer forma, não tem do que ter medo.
E eu respondi: Pra você é fácil dizer.
Mas, na verdade, não era.
"Às vezes temos que enfrentar nossos medos"
"Não pense em nada."
Não pense em nada.
Isso é um oximoro. Tipo "bem agora".
Um oxímoro é quando duas palavras se contradizem.
Eu e meu pai costumávamos fazer guerra de oxímoros.
Engraçadas pra valer.
Silêncio ensurdecedor.
Cópias originais.
Achado perdido.
Professor estudante?
Gás líquido.
Claramente confuso.
Morto vivo.
Quase exatamente?
Imitação genuína.
Acidentalmente... de propósito
Camarão jumbo.
E mesmo sem ter falado sequer uma palavra,
pela primeira vez desde que papai morreu
senti que tinha com quem conversar.
Não tem ninguém.
Se manda daí ou te mato!
O que está fazendo? Saiam daí!
Ei, você!
O que estão fazendo com essa câmera?
Por que você parou de falar?
Fiz uma pesquisa aprofundada.
Em termos médicos é impossível parar de falar,
a menos que se tirem ou cortem as cordas vocais.
Ou uma doença qualquer, como carcinoma de laringe.
Senão seria uma reação histérica a um evento especialmente traumático.
A pessoa psicologicamente decide não falar para não recriar o evento.
Só para que fique sabendo.
Espere! Não posso atravessar isso.
A ponte não é segura. Posso cair.
Não dá pra ler daqui.
Ele escreveu: "Se você atravessar a ponte eu te conto minha história."
Espera! Não se afaste demais!
Espera!
Ele também escreveu: "Vamos dar uma pausa e conversar."
Não podemos. Acabamos de começar.
Espere aqui
Não vá embora.
Alô?
Estão me ouvindo?
Não tem ninguém aqui!
Você prometeu não ir embora.
O que ele escreveu?
Muito bem...
Ele diz "Já morei em muitos lugares...
mas nasci na Alemanha.
Depois da guerra eu me casei...
veio um filho mas tive medo demais de ser pai.
Quando eu era menino, estava num abrigo anti-aéreo com meus pais.
Uma bomba explodiu e ambos morreram.
Foi por isso que deixou de falar?
Vou pegar um refrigerante pra você, garoto.
Foi aí que você parou de falar?
"Sim" ... "Não"
"Tem muita coisa que eu não te pergunto."
"Tem muita coisa que eu preferia que não me perguntasse."
Quero que você me acompanhe de agora em diante.
Ele deu de ombros, igual a papai.
Eu adorava aquilo.
Durante um mês ele me acompanhou todos os sábados e domingos.
Já tínhamos coberto mais 37 Blacks.
Não, não, não
Tem que prestar atenção no que está fazendo.
Cassidy Black não mora em Glendale. Ela mora em Woodhaven.
Deixa eu te ajudar.
Aurelia Black mora em Whitestone.
Bazz Black mora em Flushing.
Bea Black em Rosedale.
B.G. Black em Sunnyside. Entendeu?
Amanhã...
podemos chegar a Amara Black, na zona JJ, mapa A-50.
Que tal uma pausa para irmos ao cinema?"
Regra número 7. Nada interfere numa investigação.
Oi, meu nome é Oscar Schell.
Meu pai... Direção errada!
Está gostando?
Sabe, eu não falo nada quando você anda devagar
porque não é culpa sua.
E não falo nada quando vai ao banheiro três vezes por hora
porque sei que precisa.
Mas podia comer um pouco mais rápido.
Tem James Black, Don Black, Amos Black.
Guthrie Black, três Ben Black.
Não tem sentido.
"Por hoje chega"
Não terminamos.
Caras, tenho uma família para cuidar.
Por favor! Só mais um minuto!
Muito bem...
Ben Black
Guthrie Black.
Amos Black
Ei, garoto. Precisa de uma chave-mestra.
"Pare"
Não posso!
Se eu te fizer uma pergunta, você me diz a verdade?
Mesmo que me magoe.
"Sim"
Acha que a chave tem uma fechadura?
"Sim"
Sério?
"Sim"
Sério mesmo?
"Sim"
Acha que vamos encontrar a fechadura?
"Não"
Também não tenho muita certeza.
Não seria melhor parar de procurar?
Preciso te mostrar uma coisa.
Não tinha certeza, então não falei nada.
Mas o tempo todo eu sentia.
A maneira como andava, como dava de ombros...
a maneira como minha avó não falava dele...
Ele tinha que ser meu avô.
Minha mãe saiu.
Por aqui.
Pode sentar na cama.
Imprimi isso da internet.
Esse é ele, provavelmente.
Pode ser ele.
Está com a mesma roupa.
Ampliei até que os pontinhos deixam de parecer uma pessoa
Às vezes dá para ver que está de óculos.
Pelo menos é o que eu acho.
Talvez da mesma maneira que outros garotos também devem ver seus pais.
Isso é o que eu queria te mostrar.
No pior dos dias, meu pai deixou 6 recados nesta secretária.
Ninguém nunca escutou. Só eu.
"Sua mãe?" Muito menos ela.
O primeiro recado foi às 8.56 am.
Ainda estava esperando entrar na escola.
Estava brincando com Mitch, fazendo hora.
Você está aí? Alô?
Tentei ligar para o escritório, mas ninguém atendeu.
Escuta, aconteceu alguma coisa. Eu estou bem...
Mandaram a gente ficar onde está.
O segundo recado foi às 9.12 am.
Eu já estava na sala de aula.
Então vocês pegam esse lindo paralelograma mágico...
cortam ele em dois...
Sou eu de novo... alô...
Desculpa... esperava que você estivesse em casa...
Não sei se já soube do que aconteceu
mas quero que saiba que estou bem. Está tudo bem...
Estamos esperando para saber o que devemos fazer.
Está um caos aqui. Estamos esperando os bombeiros... O quê?
O terceiro recado foi às 9:58 am.
Estávamos voltando para casa com a mãe do Mitch.
Ela falou que estava acontecendo alguma coisa, mas não disse o quê.
Passei por uma deli na esquina de 92 com Broadway
para comprara um Juicy Juice.
Sei a hora exata porque guardei o recibo.
Tinha a hora nele.
Alô?
Alô.
"Não"
Tenho que tocar todas para você.
O quarto recado foi às 10.07 am.
Como a velocidade média de um garoto da minha idade é de 135cm por segundo
e havia 9 minutos de diferença entre esses dois recados
calculei que eu tinha andado 800 metros
o que me situava em frente à United Church na Broadway.
Sei disse porque voltei e medi.
Sou eu.
Tem alguém em casa?
Queria muito falar com você.
Queria explicar...
Não! Espere. Só mais um minuto... Desculpe.
Não posso demorar muito. Só queria dizer...
o quanto eu amo você.
Queria dizer o quanto eu amo você.
O quê?!
"Não faz bem escutar isso"
O quinto recado foi às 10.17 am.
Estava falando com o porteiro e papai falou isso.
Você está aí? Você está aí?
Por favor atenda se estiver aí. "Pare! Chega!"
Não!
Tem mais um recado.
O sexto recado.
10.27 am.
"Pare!! Chega!"
"E nada mais de buscas."
Ei!
Espera aí!
O que você está fazendo?
"As coisas devem melhorar - estão piorando"
Quem disse que as coisas devem melhorar?
Então é assim?
"Quis ajudá-lo, mas...
estou lhe fazendo mal."
Ei!
Se quer ir, vá!
Sempre soube que você era meu avô.
Se acha que vou sentir sua falta agora que vai embora, não se preocupe.
Pois não sentirei.
Na verdade, deveria até agradecer.
Meu pai era o melhor pai do mundo
e você o pior!
Meu pai frequentou colégio no Bronx.
Jogou no time de baseball e foi editor de ciências do jornal!
Quando se formou foi para Rockhurst.
Fez mestrado em Química.
Conheceu minha mãe numa livraria.
Pediu ela em casamento em Norwalk, Connecticut.
E todo verão voltávamos a Tobey Pond e ele a pedia em casamento de novo.
No dia em que nasci ele colou folhas em papel de cera que ainda está pendurado na janela.
Queria ser cientista mas se tornou um joalheiro para poder sustentar a família.
Adorava o cheiro de gasolina. Detestava tomate.
Nunca falava comigo como se eu fosse uma criança.
Pode ir.
Suas botas são mais pesadas que as minhas.
"Não pare de procurar"
Alô?
Alô.
Meu nome é Oscar Schell Oscar?
Aqui é a Abby Black.
Você está aí?
Alô.
É Oscar Schell. Estou aqui!
Oscar... você cresceu.
Vamos.
Onde estamos indo?
Não aceito carona de estranhos.
Boa regra, mas não somos tão estranhos.
Entra.
Da última vez que esteve aqui eu te disse que não sabia nada da chave.
Mas sabe.
Mas meu marido...
ex-marido...
estava encarregado da venda do imóvel que você mencionou.
Acho que devia falar com ele.
Onde está seu ex-marido?
Trabalhando. Vou levá-lo até ele.
Num domingo à noite?
No Japão é segunda-feira de manhã.
Muito bem, ele mandou vocês subirem.
32o andar.
Você não vem?
Esperarei aqui.
Boa sorte.
Entra.
Oi.
Em que posso ajudá-lo? O que aconteceu?
Conheceu meu pai?
Seu pai? Quem é seu pai?
Thomas Schell.
Acho que não. Não conheço nenhum Schell.
Ele morreu no 11 de setembro.
Sinto muito.
Encontrei um envelope com seu nome.
Pensei que fosse da sua esposa, que agora fiquei sabendo ser sua ex-esposa.
Ela disse que não sabia de nada e tinha um homem gritando lá dentro.
O que você sabe sobre meu pai?
Quando isso aconteceu? Há três meses e 17 dias...
oito horas, 16 minutos e 11, agora doze segundos ...
E hoje, às 7:42.46 pm, encontrei um jornal onde meu pai havia circulado "não pare de procurar"
e vi um número de telefone no verso.
O número era de Abby Black.
Aquele era eu na casa....
Estava me mudando.
Eu sei.
O que esse envelope tinha de tão especial?
Posso ver?
Tinha alguma coisa escrita no envelope?
Estava escrito "Black".
Você encontrou dentro de um vaso azul?
Hm?
Não acredito...
Que coisa mais incrível. Estou procurando essa chave
há mais de um ano.
Há meses estou procurando o fecho para ela...
Estivemos procurando um ao outro. O que ela abre?
Um cofre de banco. O que isso tem a ver com meu pai?
Com seu pai?
Encontrei no armário do meu pai.
E como ele morreu, não tinha como saber para que era.
Então tive que procurar sozinho.
Bem...
Meu pai também morreu.
Há dois anos.
Ele foi fazer um check-up e...
Bem...
em seguida soube pelo médico que tinha dois meses de vida.
Tive que ver o que faria com suas coisas, seus livros, seus móveis.
Você não quis guardar? Não queria nada.
Vendi tudo do espólio.
Eu e meu pai não éramos muito chegados.
Ele passou seus últimos meses
escrevendo para todo mundo, primos, amigos, gente de quem eu nunca ouvi falar.
Escreveu sobre tudo que sempre quis fazer e nunca fez
e todas as coisas que fez e não quisera.
Compartilhou tudo que nunca compartilhou comigo.
Tudo que eu sempre quis saber a seu respeito.
Precisa de um abraço?
Estou bem, obrigado.
Ele não escreveu uma carta para você?
Sim, mas tive medo de abri-la.
Eu teria ficado extremamente curioso.
Minha mulher disse que eu estava sendo ridículo.
Infantil.
Mas você era filho dele.
Receava que fosse algum tipo de confissão.
Esperava que ele fosse se desculpar.
E que me amava.
Ou algo pessoal com relação a nós, mas não.
No final da carta...
ele diz...
Tem uma coisa que eu quero que você tenha, dentro de um vaso azul
na prateleira do quarto.
Acho que entenderá por que quero que fique com você.
Mas eu tinha vendido o vaso azul.
Na verdade, eu o dei para seu pai antes de abrir a carta.
Por isso estava tentando encontrá-la.
Conheceu meu pai?
Sim.
Lembra dele?
Ele falou alguma coisa sobre um aniversário.
14 de dezembro.
Ele tinha planejado uma surpresa para sua mãe
Algo tipo um restaurante grã-fino
O smoking dele...
Sem a chave, fiquei sem saída.
Por isso você tinha que encontrar meu pai.
Não sabia como. Nem sabia como se chamava.
Andei algumas semanas pelo bairro do meu pai na esperança de dar de cara com ele...
Coloquei cartazes pedindo que o cara que tinha comprado um vaso no espólio do meu pai me procurasse.
Mas isso foi uma semana depois.
Sabe, né, 11 de setembro...
Havia cartazes por toda a parte.
Bem...
Não precisa procurar mais.
Sinto muito. Sei que estava procurando uma coisa que não era isso.
Tudo bem.
Vamos juntos ao banco. Veremos o que é e dividimos.
Você é legal.
Mas não, obrigado.
Vai ficar bem?
Posso te dizer uma coisa que nunca contei pra ninguém?
Claro.
Naquele dia em que nos liberaram da escola mal tínhamos chegado
eu voltei pra casa a pé.
Meu amigo disse que ligaria, então fui olhar na secretária.
Tinha um monte de recado. Do teu amigo?
Do meu pai.
Ele estava no edifício.
Mas tem uma coisa que nunca contei pra ninguém.
Pra ninguém mesmo. Absolutamente ninguém!
O telefone tocou. Meu Deus!
Não consegui atender.
Simplesmente não consegui.
Não parou de tocar e eu não conseguia me mexer.
Eu queria, mas não consegui.
Não consegui.
A secretária armou
deu o bip...
e aí ouvi a voz dele.
Você está aí?
Você aí? Você está aí?
Ele precisava de mim e eu não atendi.
Estava com medo. Não consegui.
"Você está aí?" Ele perguntou nove vezes.
Eu sei porque contei.
Mas por que ele não perguntou se havia alguém"?
Tem alguém aí?
"Você" é só para uma pessoa.
Acho que ele sabia que eu estava lá.
Acho que ele repetiu tanto só para que eu criasse coragem para atender.
O intervalo maior foi entre o terceiro e o quarto, apenas 15 segundos.
Dava para ouvir gente chorando no fundo.
Dava para escutar helicópteros.
Dava para ouvir vidros quebrando.
Aí a ligação cai.
Você me perdoa?
Se eu te perdoo?
Pelo quê? Por não atender?
Por não ter conseguido contar pra ninguém.
Claro que te perdoo.
Não dá pra te dizer como isso faz eu me sentir melhor.
Espero que você encontre o que está procurando.
Preciso ir.
Obrigado.
O que ele está fazendo?
Oscar!
Pronto. Chega. Me dá isso.
Tudo bem, Oscar.
Solta. Solta.
Calma. Solta.
Solta, querido. Tudo bem... solta.
Vamos, solta.
Tudo bem. Tudo bem.
Prometo que vou melhorar logo, prometo.
Serei normal.
Isso é a última coisa que eu quereria. Você é perfeito.
Eu tentei muito, mãe.
Não tinha como tentar mais. Sei que sim.
Eu sei que sim. Eu sei.
Não sabe, não. Sei, sim.
Você não sabe mesmo, mãe.
Sei como seu pai estaria orgulhoso por não ter parado de procurar.
Acha que teria ignorado por onde você andava, querido?
Acha que teria deixado alguma coisa acontecer com você?
Sempre soube onde você estava. Sempre.
Sabia?
O porteiro me contou das listas telefônicas que você precisava para um projeto do censo na escola.
Sabia que estava aprontando.
Como?
Censo só vai ser dado daqui a 7 anos.
Então entrei em seu quarto e tentei pensar como você.
Eu queria entender.
Estava me espionando?
Estava procurando você.
Encontrei sua caixa de Floresta Encantada com a lista dos Blacks.
Encontrei a lista indexada dos cinco bairros. Meu IZC.
Seu IZC?
Índice de Zonas de Colapso.
Vi como você usou os últimos 4 dígitos dos números de telefones.
Achei isso inteligente. Foi muito inteligente.
Fiz meu próprio mapa.
E marquei suas zonas.
Cento e quatro.
216 endereços.
472 pessoas chamadas Black.
Fiz uma lista das pessoas que você visitaria a cada fim de semana.
Liguei para as que você já tinha visitado e fui conhecer as que ainda ia visitar.
É mesmo? Hm-hm.
Todas? Hm-hm.
Desde que meu marido morreu, meu filho está procurando pela cidade toda com uma chave
que ele acha ser uma pista, então ele está muito...
Obrigada... Muito obrigada...
Quando ele aparecer ele estará com um mapa assim...
Obrigada.
Muito obrigada...
Obrigada... muito obrigada...
Como Héctor Black gostava de abraçar.
Ele me abraçou 17 vezes.
Queria me soltar mas ele continuava me abraçando.
Ele acha que isso vai confortá-lo de alguma maneira...
da morte de seu pai, por isso ele... Que tristeza...
Gostava de Elaine Black e seus 5 filhos levados.
Conseguiu um desenho? Dúzias.
Aí, quando ele vier, quem sabe vocês não deixam ele sentar naquilo?
E a Leigh-Anne Black? Ela gritou comigo e me mandou embora.
Comigo também.
Vá embora! Por favor, some daqui! Se manda!
Mona Black tinha uma história impressionante.
Achei que ela ia cair em prantos.
Ele vai ficar bem.
Só precisa fazer umas perguntas.
Tem certeza que não tem problema?
Ela estava ótima quando estive lá.
Sabia quanto tempo ia te levar da Eleanor Black, em Astoria...
até os Harlan Black em Bushwick.
Sinto muito sobre seu pai.
Mãe, é aquele garoto. É aquele garoto!
Acho que nossas mães se parecem à beça, não?
Então você sabia da chave. Hm-hmm.
Sabia que você tinha que sair por aí para buscar o sentido das coisas.
Então eu tive que ir com você.
Não se preocupou que eu pudesse ser estuprado, assassinado, enforcado ou esfaqueado?
Toda hora, todo dia.
Não conseguia respirar até que a porta se fechasse.
Oi! Cheguei!
Pensei que só papai pensava como eu.
Eu também.
Tanta gente perdeu alguém, mãe.
Igual a nós.
O que te dá mais saudades nele?
Sinto saudades de tanta coisa.
Sinto saudades de como ele sabia prever o tempo só de tocar na janela.
Quando ele chegava gritando: "O que que vocês todos estão fazendo?"
Sinto saudades de como ele enfiava o braço inteiro nos grãos de café em Fairway
só porque gostava da sensação. Aquilo me enfurecia porque todo mundo ficava olhando.
Ficava?
Não sei... não sei.
Sinto saudades da voz dele.
Sinto saudades de sua voz dizendo que me amava.
Eu também.
Mãe? Hm?
Tudo bem se você se apaixonar de novo...
...se você quiser.
Nunca mais vou me apaixonar novamente pela primeira vez.
Ninguém será ele. Ninguém.
Ele me contou.
Ele disse...
Amo muito sua mãe.
Ela é uma mulher muito legal.
Mãe?
Eu não te digo muito que te amo, digo?
Diz, sim.
Querido...
Diz, sim.
As escadas estão quebradas.
Tá indo bem cedo pra escola, hein?
Não tem aula hoje. É dia do Presidente.
Pensei que fosse em fevereiro.
Mudaram.
Escrevi uma carta para as pessoas que eu tinha conhecido.
Nela eu dizia:
"Caro senhor... ou senhora...
...ou senhorita..
ou Abby, ou Hassel, ou Tommy, ou Elaine,
ou qualquer um que eu tivesse conhecido de sobrenome Black.
Talvez se lembrem de mim.
Meu nome é Oscar Schell.
Visitei-os para ver se encontrava o fecho para a chave que eu achava que meu pai me tinha deixado.
Muitos de vocês foram muito prestativos e gentis comigo.
Quero lhes agradecer por isso.
Quero também agradecer pelo passeio a cavalo que me deram.
E pelo desenho de Taylor de mim e minha chave.
Talvez lhes interesse saber, mas a chave não era para mim.
Era para um Sr. William Black,
que talvez precisasse dela mais do que eu.
Fiquei decepcionado, obviamente.
Mas honestamente estou feliz por estar onde deve estar.
Estou até feliz com minha decepção,
que é muito melhor que não ter nada.
Meu pai me disse que Nova York já teve um sexto bairro que ficou à deriva.
Tentaram salvá-lo, mas não conseguiram
e não vai voltar nunca mais.
Por mais que eu queira, meu pai não vai voltar nunca mais.
E eu achava que eu não conseguiria viver sem ele.
Mas agora sei que posso.
Acho que meu pai ficaria orgulhoso disso.
Que é tudo que eu sempre quis.
"Dedicado a Sir Thomas Schell"
Consegui da minha avó o endereço do inquilino.
Embora o que eu quisesse dizer era: seu egoísta, dane-se você e o que ficou devendo,
...eu não disse.
Pedi que ele voltasse para casa.
Parabéns, Oscar.
Com uma coragem incrível e sabedoria muito além da sua idade
você resolveu a expedição de reconhecimento número 6.
Acabou de provar a existência do sexto bairro e sua própria excelência.
Onde quer que os habitantes do sexto bairro se encontrem, eles estão celebrando você...
E eu também.
Agora está na hora de voltar pra casa.
Sincronização: PowerPlay