O ÚLTIMO TRAJE legendas @drcaio
Pronto, pronto... Todos olhando para cá.
Larita, Nico...
Falta a Micaela.
A Micaela não gosta de fotos, "zeide".
Foi a única coisa que pedi.
Menos um.
Por que não tira com os que querem,
em vez de pensar nos que não estão?
A perna, papai.
Não enche.
A Tzures está bem.
Máidele.
Máidele...
Custa muito fazer a vontade do seu "zeide", Máidele?
Não gosto que tirem fotos de mim.
Se não tirar a foto, vá embora agora da minha casa.
Esta casa nem mais é sua.
Fale para mim o que quer.
Um iPhone 6.
- Um quê? - Um telefone.
É como este, um pouco maior e com impressão digital.
E quanto "dói"?
Consegue por mil dólares, em Miami.
Está "mishigne"? Não posso te dar isso, meu amor.
Dou duzentos. Vamos.
Não gosto que tirem fotos de mim.
Veja se entende:
esta foto é para enganar
os velhos cretinos do asilo de idosos,
para que pensem que os meus bisnetos
gostam muito de mim.
Dou quatrocentos, e pronto.
Não gosto que tirem fotos de mim.
Seiscentos, e nem mais um peso.
Essa foto não servirá, se eu não estiver.
Ficou sem os seiscentos.
Lamento muito por você, porque é uma idiota.
Que se dane.
Dou oitocentos, mas está me roubando.
Nem um peso mais. O resto, a sua mãe dá.
Está bem.
Me decepcionou.
Cedeu rápido demais.
Eu tinha esses mil dólares para lhe dar.
Eu menti.
Não custa mil, custa seiscentos.
Até me sobram duzentos, com o que vai me dar.
Você...
sabe que é...
É...
É a preferida.
A preferida.
Uísque!
Já tínhamos decidido isto.
Mas é perfeito para minha casa.
Está bem, Sérgio, mas já tínhamos decidido assim.
O que se passa com vocês duas?
Falamos com o Besuievsky.
Terão que decidir na sala de operações.
A perna está pior do que pensavam.
Precisam ver se conseguem salvá-la.
Digam ao Besuievsky
que não invente problemas onde eles não existem.
A Tzures está bem aqui,
como está.
Ou seja, primeiro, me mandam para o asilo
e, depois,
me tiram a Tzures?
Que bonito...
O que faço com isto?
- Tem que descansar a perna. - Não enche com a perna.
Atenção. Atenção, atenção...
Atenção, que vou dizer uma coisa.
- Fale para ela vir. - Está com as crianças.
Ficaremos bem.
Às vezes, nós, os velhos, não aceitamos a idade.
Mas também não queremos ser um fardo para ninguém.
Por isso,
vamos encarar este tempo que nos resta para viver
com agradecimento
e felicidade.
É a melhor decisão que tomou na vida.
Então, poderão entender...
que estamos um pouco cansados...
e que queremos ficar sozinhos,
para nos despedirmos...
da casa onde moramos
nos últimos cinquenta anos.
Claro que entendemos, papai.
Passamos às 10h00, para te levar.
Não querem vir mais cedo?
Venham mais cedo.
Estaremos aqui à sua espera.
Eu e a Tzures. Vamos juntos.
Tchau, querido.
- Tchau, "zeide". - Despeçam-se do "zeide".
Tchau. Gosto muito de você.
- Até mais. - Até mais.
Vá, David.
- Tchau. - Um beijinho.
Quer que eu fique esta noite?
Não.
Não concordo com o que estão fazendo com você.
Ficaremos bem.
A Claudia nunca faria isso com você.
Não conheço nenhuma Claudia.
Paulina...
Shalom.
Para onde, vovô?
Quer me dizer?
Não sou seu avô.
É jeito de dizer.
Senhor...
Senhor.
Está me ouvindo, senhor?
Cruzamento entre Junín e Uriburu.
Desculpe... Incomoda que fume um cigarrinho?
Cada um é dono do seu câncer.
Quando chegarmos,
vou sair para ir tratar de um assunto.
E você vai esperar por mim, sem sair do local.
Nem pense em sair de lá,
que, depois, tenho que ir a outro lugar.
E posso saber aonde vamos depois, vovô?
Desculpe. Quis dizer "senhor".
Não pode saber nada.
Aqui não se aceitam "schleppers".
- Me deixa entrar. - Não.
Deixa, que a filha do Tarnapolski
está me esperando, "goyshe kopp".
A filha do Tarna foi para Israel há 15 anos.
Agora, está a neta.
Mas acredito que não vai te atender a esta hora.
É atriz. De teatro.
Está bem. Mas é urgente, Isaac.
Boa noite, Sr. Bursztein. É um pouco tarde, estou ocupada.
Tem os olhos do seu avô.
Obrigada. Estou no meio de um ensaio.
Conhece isto?
Sim.
Foi ele quem me deu,
uma semana antes de morrer.
O que precisa?
Quero ir aqui.
- Polônia? - Sim, sim...
Venha amanhã de manhã, poderei ajudá-lo melhor.
Tem que ser agora.
Agora?
Por favor.
Você é um amor.
O primeiro para a Polônia é na quinta.
Não, hoje.
- Vai fugir? - Não pergunte essas coisas.
Procure o primeiro voo que saia para a Europa.
Há um voo para Madrid, hoje à noite.
Está quase na hora.
Pode ir daqui direto ao aeroporto?
- Sim. - Está bem.
E o que faço, em Madrid?
Na Europa, tudo é perto. Até pode ir de trem.
Bem... Quando quer voltar?
Nunca.
Então, de Madrid a Varsóvia, de trem.
Mas em Paris tem que pegar um táxi
para mudar de estação.
- Emito? - Sim.
Uma passagem de ida e o trem
seriam 3230 dólares.
E quanto fica, com o desconto?
O seu avô sempre me vendeu passagens
e eu sempre fiz ternos para ele.
Não há desconto. Nem tempo.
- Quer ou não? - Sim.
Posso saber que diabos vai fazer na Polônia?
Se eu souber que disse para alguém
que estive aqui, corto seu "veitzm".
Não, isso não.
Boa noite.
Posso perguntar o que você está lendo?
Perguntei: o que está lendo?
Uma revista.
Sim, claro. Dá para que é uma revista.
Mas é de algum tema em especial?
- Música. - Algum tipo de música?
Não.
Jazz, rock...
- É músico? - Estou lendo, senhor.
Sim, claro. Mas é que tem jeito de músico.
Só perguntei por isso, nada mais.
É músico?
Sim, mais ou menos.
Mais mais que menos ou mais menos que mais?
- Já entendi, quer ler. - Sim.
Por favor.
Toca algum instrumento?
Piano.
Ou bateria.
- Piano. - Piano. Eu sabia.
Abraham Bursztein.
Muito prazer. E a sua graça?
Leo.
Sim, já sei que lê. Mas o que queria...
- Leonardo. - Leonardo...
Que engraçado...
Piano...
Todos os grandes sempre compuseram em piano.
Rimski-Korsakov,
Verdi, Salgari...
- Vou descansar um pouquinho. - Por quê?
- Como assim? - Está cansado?
Vem de Buenos Aires?
Está de férias ou vai tocar em algum lugar?
Porque os músicos viajam muito.
Temos um problema aqui, Sr. Bursztein.
Não tem passagem de volta, não tem um tostão
e não declara o motivo da sua viagem.
Não, eu disse ao outro senhor que vinha fazer uma entrega.
E tenho dinheiro, sim.
Mas a cara dele não me inspirou confiança
e por isso, disse que não tinha.
Ouça senhor, somos neste momento sua porta de entrada na Europa.
Quanto você quer?
Está tentando me subornar, Sr. Bursztein?
Nada disso.
É que tenho uma coisas para fazer.
Quanto tempo pretende ficar na Europa?
Quanto tenho que falar?
Se não colaborar, volta a Buenos Aires
no mesmo avião que o trouxe.
Perguntei quanto você queria,
e diz que não colaboro?
Bem. Volte para o seu país.
Vão me enterrar vivo.
Quem?
Os meus filhos.
Venderam minha casa,
querem me cortar uma perna e me por num asilo de idosos.
- E você fugiu para a Europa. - Sim, vou para aqui.
POLÔNIA
Porque me mostra por escrito?
Por que não diz: "Vou para a Polônia"?
Porque não falo palavrões.
Nasceu na Polônia, certo?
- E o que vai fazer lá? - Entregar isto.
Para quem?
Para uma pessoa.
- E está à sua espera? - Sim.
Quando esteve na Polônia pela última vez?
Em 1945.
E avisou que ia? Está à sua espera?
- Eu prometi. - Quando?
Quando nos despedimos.
Em 1945?
Sim.
- Mas mantiveram contato? - Não.
E o que o faz pensar que vai encontrá-lo,
se não manteve contato com ele, durante mais de 70 anos?
Está me esperando.
Desculpe, mas isto parece um pouco esquisito.
Esquisito?
Sabe a história?
Sabe o que aconteceu com os judeus, na Europa?
Alguma coisa.
Se sabe alguma coisa,
por que parece esquisito?
Se quiser me matar, me manda de volta.
Não me deixam entrar.
Morei aqui muito tempo, ilegalmente.
Não tenho passagem de volta nem dinheiro para mostrar.
Tenho uma filha de quatro anos me esperando em casa.
Ida e volta, idiota.
- Reynoso. - Aqui.
Estou um pouco cansado, é da idade.
Quando um senhor da minha idade...
te diz "boa noite",
você...
larga a sua revistinha de merda e responde.
Não é uma revistinha de merda.
É a melhor revista de música alternativa do mundo.
Estou falando de outra coisa.
Está bem.
Isso chama-se educação.
Desculpe.
Desculpado.
Quer saber?
Tome de presente.
Senhor Abraham...
Vou te deixar o meu número.
Se quiser, posso vir buscá-lo e levá-lo à estação, esta noite.
Seria um prazer para mim. Além disso, devo-lhe a vida.
Não me deve nada.
NÃO NOS IMPORTAMOS COM SEUS PROBLEMAS ECONÔMICOS
O CREDOR SAIU PARA COBRAR
A EMPRESA NÃO SE RESPONSABILIZA POR SEUS PERTENCES
Bom dia, senhorita.
Parece que tenho idade de ser senhorita?
Na dúvida, é sempre melhor senhorita.
Em que posso ajudá-lo?
Sou agente turístico.
Estou organizando um grupo de aposentados argentinos
que querem vir a Madrid, e queria saber...
- Quantos são? - Trinta.
- Quanto tempo querem ficar? - Uma semana.
Posso fazer o quarto duplo a trinta.
- Quinze por pessoa? - Sim.
Eu vou ficar até a noite.
Tenho de pegar um trem, às 21h30.
São cinquenta.
Você me quinze.
Para trinta pessoas, durante uma semana.
Mas eu sou o organizador do grupo, minha senhora.
Não sou sua senhora, nem de ninguém.
- Fico contente. - Com o quê?
Que não seja senhora de ninguém.
- Senhor... - Bursztein. Abraham Bursztein.
Não tenho tempo nem disposição para galãs argentinos.
Quase diria que estão proibidos, em minha casa.
Se quer quarto duplo por uma noite,
são cinquenta euros.
- Senhorita... - González.
- E o de batismo? - Não tem batismo.
- Está bem. González. - Quer o quarto ou não?
Era uma vez um menino
que estava caminhando pela floresta.
Quando chegou a uma clareira,
viu uma estrela
que parecia estar morta, deitada sobre a grama.
Ele correu até à aldeia dele
e contou a uma menina o que tinha visto.
Mas ela não acreditou e riu dele.
O menino jurou que não estava mentindo
e convenceu a menina a ir com ele.
Correram os dois a toda a pressa,
até chegar à estrela.
Mas não se atreveram a tocá-la,
pois ela tinha pontas assustadoras e afiadas.
E foi então que a estrela os surpreendeu,
porque, de repente, ficou iluminada.
"Não estou morta.", disse a estrela brilhante.
"O que aconteceu?", perguntou o menino que a descobriu.
"Adormeci,
"esqueci de flutuar
e acabei caindo do céu."
Por isso, agora sabemos que as estrelas não dormem.
Porque, se as estrelas adormecerem,
esquecem de flutuar.
E, se se esquecerem de flutuar,
acabam caindo do céu.
Sr. Bursztein.
Sr. Bursztein! Abra a porta, pelo amor de Deus!
Sr. Abraham...
Abraham...
Abraham.
O que foi?
A que horas tinha que pegar o trem?
- Às 21h30. - Perdeu.
São 22h10.
Tenho fome.
Vou levá-lo a um lugar, então.
- É um encontro? - Não.
E por que você está tão chateada com os homens?
Tive três maridos.
O primeiro me deixou, com dois filhos.
Vocês se separaram?
Ele se separou, sem me dizer nada.
Procurei por ele durante sete anos.
E no sétimo ano, apareceu?
- Apareceu o segundo. - E o primeiro não apareceu?
Sim, apareceu. Daí, ter deixado o segundo.
Sabe o que o desgraçado me fez?
- A qual se refere? - Ao primeiro.
- Não, não sei. O que ele fez? - Foi embora.
- Foi embora, outra vez? - Sim.
E vi que me enganei com o segundo,
que era um homem excepcional e corajoso.
E supliquei que me perdoasse. Supliquei de joelhos.
Te mandou ao inferno, certamente.
Não, me perdoou.
Era um homem generoso.
Compreensivo.
Um filho da puta...
Vá com calma, galã, você veio comigo.
Estou só cumprimentando a senhora,
não posso ser descortês.
É melhor que seja.
Está com ciúmes por aquela senhora
ter me cumprimentado?
Não, pode cumprimentar quem quiser, siga suas bolas
que devem chegar ao chão.
Que é até onde chegam seus peitos?
Não, são operados. Nem se mexem.
As minhas bolas também.
Velho degenerado...
Por que...
- O que vai fazer na Polônia? - Entregar um terno.
Já me disse isso, mas me explique.
Não, termina de contar a sua história,
que é muito mais bonita e interessante.
Qual?
A do segundo marido, o que a perdoou.
Diga-me porque é que, após a ter aceitado de volta,
porque o abandonou pelo seu primeiro marido,
você o qualifica como...
- Um filho da puta. - Sim, foi o que disse.
Porque me perdoou, mas me fez pagar muito caro.
Claro...
Claro.
Deixou a janela do seu quarto aberta?
Não sei... Que janela?
Janela, diga se deixou a janela do seu quarto aberta.
Eu não abri nada.
- Meu Deus... - Não...
Não, não...
Quinze mil e novecentos dólares.
E ainda pechinchou o preço do quarto.
Cinquenta euros por noite, e fiquei sem nada, aqui.
O que faço, agora?
É bem visível e em maiúsculas, o cartaz na recepção.
Deixe-me em paz, por favor.
Sinto muito.
Não tanto como eu.
O que pensa fazer?
Tenho uma filha que mora aqui em Madri.
Mas não posso pedir nada para ela.
Por quê?
Estamos brigados.
Mas chegou a hora de ir ver a sua filha
e resolver as coisinhas,
porque não tem nem para pagar o café que está tomando.
Não, ela é quem tem que pedir desculpa.
Por que tem que pedir desculpa?
Porque me humilhou.
Ela me humilhou na frente de todos.
Só tinha que dizer três palavras.
Três lindas palavras.
- E ficou chateado, por isso? - Sim.
Porque não lhe disse uma palavrinhas bonitas?
Sim.
Meu Deus...
Isto...
um amigo me deu de presente,
uma semana antes de morrer. Quanto me dariam por isto?
Tem que falar com a sua filha
e contar para ela o que está acontecendo.
Não.
Então, procure outro alojamento.
Era ela?
Vamos embora.
Por que não fez nada?
Não vou conseguir.
Minhas filhas,
a minha vida foi muito dura e estou muito cansado.
Mas decidi pôr em nome de vocês
a minha casa e as poupanças de toda a minha vida.
A única coisa que peço em troca
é que cada uma,
em poucas palavras,
me diga quanto gosta de mim.
E, quando chegou a vez dela,
disse que lhe dá vergonha
a quantidade de falsidades ouvidas
nos discursos ridículos das suas irmãs,
que o amor se demonstra em atos, não em palavras,
e que não estava disposta a participar
naquela cerimônia absurda.
E eu disse:
"Vá embora da minha casa e da minha família para sempre."
- E ela foi. - Enlouqueceu?
Me faltou ao respeito, diante de todos.
Ela foi a única sincera.
E as outras?
As outras venderam a casa
e queriam me por num asilo de idosos.
Está vendo? Tem o que merece.
Me ajude a vender isto, por favor.
Isto não tem preço.
Foi um presente do seu amigo.
Você é uma grande pessoa, sabia?
E você, não.
Sim?
- Claudia? - Sim. Quem é?
Eu.
Você está aí?
Papai?
Sim.
Não saia daí. Já desço.
Me mandou às favas.
Ligue o carro. Vamos embora.
- Vamos, ligue o carro. - Eu ouvi tudo, Sr. Abraham.
O que está acontecendo, papai?
Vim te pedir desculpa.
Cometi um erro, me enganei.
Quem é?
Um senhor.
Olá, linda.
Olá.
O que está acontecendo?
Vou aqui.
"Polônia" não era um palavrão, papai?
Vou ver uma pessoa.
Quem?
Um amigo.
- Na Polônia, papai? - Sim.
Por que veio?
Vim pedir desculpa, porque agi mal.
E a conhecê-la.
Vou avisar a Sara. Estão desesperadas.
Nem me fale da Sara.
Venderam a casa e ficaram com tudo,
incluindo a sua parte, que lhes dei por erro.
E agora se preocupam.
Coitadinhas, estão desesperadas...
Não ficaram com a minha parte, papai.
Ficaram, sim. Eu dei.
E elas me deram.
Desgraçadas...
Então, papai?
Não disse que foi um erro o que fez comigo?
Só tinha que dizer três palavras.
Por que veio?
Abriram a janela e entraram no quarto.
- O quê? - Perdi tudo.
Quem?
A Shoshana? A Sara?
Não me deixaram nem para comer.
- Não entendo nada, papai. - É o meu avô?
Tenho que ir a Lodz.
De que janela está falando, papai?
Dei a minha palavra.
E me roubaram todo o dinheiro.
Vamos entrar. Vamos, estão desesperadas.
Bastam dois mil.
Dinheiro?
Mil.
Já lhe trago os mil.
Anda, meu amor.
Anda, vamos.
Esta já não é a sua casa.
- Por Deus, deixe-o entrar! - Calada!
Fecha já essa porta.
- Vou deixá-lo entrar. - Já mandei fechar a porta.
Vou deixá-lo entrar.
Piotrek. Piotrek!
Piotrek, Piotrek... Vão voltar e nos expulsar.
Tudo o que você tem é graças ao pai dele.
Piotrek...
Você... Você é uma má pessoa.
Consegue me ouvir?
Está em casa.
Senhoras e senhores,
dentro de instantes, chegaremos à Gare de Montparnasse.
- Bom dia. - Como está, meu senhor?
- Fala Espanhol? - Sinto muito.
- Inglês? - Não, sinto muito.
Me dá um papel.
Como?
Papel...
Caneta...
ALEMANHA NÃO POLÔNIA
Sim, mas...
- Não. Não. - Não...
O seu destino é Varsóvia.
Peço desculpa, meu senhor, mas não o entendo.
Sabine...
Vai para Varsóvia, mas não entendo o que quer.
Bom dia, meu senhor. Podemos ajudá-lo?
Quero chegar a este país,
sem passar por este.
Nem um metro. Nem um centímetro.
Nem um pedacinho de nada, disto.
Entende?
Posso ajudá-lo?
A quem é que passa pela cabeça que um judeu
possa atravessar tudo isto,
de trem, como se nada fosse,
e fazer escala...
nesta cidade?
Acho que quer chegar à Polônia, sem passar pela Alemanha.
Então, tem que pegar um avião.
Não é possível, meu senhor.
Então?
Meu senhor... A sua passagem, meu senhor!
Com licença.
Desculpe...
Fala iídiche?
Falo.
Bom dia.
Me chamo Ingrid.
Abraham Bursztein.
Riram de mim.
Não, só não o entenderam.
Sim...
Entenderam, sim.
Não acho.
- Você, como judia... - Não sou judia.
Sou alemã.
Estudei História Judaica, na universidade.
Daí, saber falar iídiche.
Se não é judia, não fale iídiche.
Também falo Espanhol.
Estou tentando ajudá-lo.
Você não está bem.
Desculpe, se o incomodei.
E a Sheine?
O que foi feito dela?
Mudou de ideia?
Fico contente.
Sou antropóloga.
Sabe o que é Antropologia?
Por que não me diz o que quer, e acabamos com isto?
O que vai fazer na Polônia?
Vou ver um amigo...
que me salvou a vida,
quando vocês foram embora.
Nós?
Sim, vocês.
Já estamos na Alemanha.
Sou divorciada.
Como os meus filhos já são crescidos, viajo muito.
As coisas mudaram, na Alemanha.
Nós, incluindo aqueles que ainda não tinham nascido,
compreendemos uma coisa:
somos todos responsáveis pelo que fizemos.
Penso que os países, os povos,
também podem enlouquecer
e cometer atrocidades. - Saia daqui, por favor.
Pessoalmente,
me sinto envergonhada.
Eles a arrancaram dos meus braços.
Quem?
Eu entendo.
Não o chateio mais.
Menina...
Se quer fazer algo por mim,
arranja um jeito
de que eu não pise o solo do seu país.
- Não se preocupe, eu faço isso. - Eu estou fazendo.
Pedimos desculpas pelo incômodo. Estamos em reforma.
A minha mãe foi professora.
O meu pai: alfaiate.
Tive um irmão
e uma irmãzinha que inventava histórias.
Ela nos hipnotizou
desde pequenina com suas histórias.
Linda.
Única.
No verão, íamos ao rio.
Vinham os tios,
os primos...
Quando havia alegria,
nas festas,
nos juntávamos...
mais de sessenta.
Éramos felizes,
mas não sabíamos.
Sabe qual foi...
o crime do meu pai,
além de ser judeu?
Ter um acordeão.
E sabe qual foi o crime do meu tio,
o irmão da minha mãe?
Ter um violino.
Um tiro na cabeça do meu tio
e um tiro na cabeça do meu pai.
Não me contaram.
Eu vi,
da minha janela.
E sabe qual foi o crime...
da minha irmãzinha que inventava as histórias?
Não ter nascido um mês antes.
Dez mil crianças.
Desde bebês...
até dez anos.
Vinte vagões,
repletos até ao teto,
de gritos e choro.
Era preciso ter onze anos, para se salvar.
Para ela só faltava um mês.
Não me contaram.
Eu vi.
Olhou nos meus olhos,
antes de entrar.
Atenção, por favor.
Informamos que o expresso para Varsóvia
dará entrada na plataforma quatro.
O que foi?
E como pensa fazer, agora?
Você aí... O que faz aqui?
Chega aqui, rapaz.
Disse para vir aqui!
Qual é o seu nome?
Está com medo, não está?
Mostre a porcaria que tem entre as pernas.
Mostre!
Consegue me ouvir, Sr. Bursztein?
O meu nome é Gosia e sou sua enfermeira.
Consegue me ouvir?
Consegue me dizer o seu nome?
Onde estamos?
Em Varsóvia.
Varsóvia...
Fale o seu nome completo, por favor.
Abraham Samuel Bursztein.
Data de nascimento?
15 de Janeiro de 1927.
Nacionalidade?
Argentino.
Local de nascimento?
Lodz.
- É polonês, então? - Não.
- Sabe falar Polonês? - Não.
Fale o nome completo do seu pai.
Josseff...
Jaim Bursztein.
E da sua mãe?
Suri Rifka...
Klainberg.
Sabe que voltou dos mortos?
- Sei. - É um homem de sorte.
Depende de como se vê a minha vida.
A sua perna estava com muitos problemas.
Os médicos decidiram amputá-la.
O Dr. Janowski soube e quis vê-lo.
Os cirurgiões discutiram.
E eu ouvi o Janowski gritar
que, se a sua perna tinha alguma chance, tinham que salvá-la.
- A Tzures pode andar? - Tzures?
Tzures é o nome da minha perna direita.
A sua recuperação ainda vai demorar algum tempo.
Senhorita Gosia...
Quando me deixarem sair do hospital,
seria tão gentil de me acompanhar
até à casa de um amigo?
Sim. Claro.
- Onde fica? - Em Lodz.
- Lodz? - Lodz.
Bem, continue a me falar sobre o seu amigo.
É filho da Nadia, a nossa empregada,
e do Olek, empregado do meu pai na alfaiataria.
O braço direito dele.
Piotrek nasceu no mesmo inverno que eu.
Era um rapaz muito tímido.
Chamávamos de "o mudo".
Ele só falava comigo. E, quando falava,
a voz dele era linda, suave...
Era como uma carícia.
Você e o Piotrek cresceram juntos, então?
Éramos como irmãos.
Até que tivemos que ir para o gueto,
em 1939.
Depois do gueto, estive em dois campos de trabalhos forçados.
Quando acabou a ocupação e antes de irem embora,
iam nos matar a todos.
Nos fizeram marchar até
um campo de extermínio, mas eu fugi.
Me perdi na floresta e subi em uma árvore.
Comi pássaros, raízes...
Tomei água da chuva...
Quando já não pude mais,
sai da floresta e soube que os alemães tinham ido embora,
porque chegaram os russos.
Eles não matavam os judeus.
Não sei como consegui sobreviver e chegar a minha casa, em Lodz.
Piotrek cuidou de mim.
Me colocou no mesmo quarto
de empregada onde ele havia crescido.
Quando recuperei um pouco as minhas forças,
Piotrek me deu roupa
e me deu as poupanças do pai dele,
que ele mesmo roubou.
Havia lá em casa uma carta
de uma tia que tinha ido
para a Argentina, antes da guerra.
E Piotrek me deu a carta, junto com a roupa e o dinheiro.
Prometi escrever para ele
e voltar um dia para vê-lo
e contar a minha sorte.
Não sei porquê, mas...
não cumpri.
Está cumprindo agora.
Não, não é aqui...
Aquilo não existia.
Deve ser em outro lado.
Tem o endereço?
Piotrkowska, 122.
É aqui.
Viramos à esquerda e vamos pelo beco.
São menos de 100 metros.
Tenho medo.
Do quê?
De que não esteja.
De que esteja.
De tudo.
É melhor voltar.
O que está dizendo?
E se foi embora?
E se...
É muito provável que tenha ido embora
ou que tenha morrido.
Mas não será bom para você, ir embora sem saber.
- E o que você acha? - Eu?
Acho que só existe um Deus.
O chamamos de nomes diferentes, mas é o mesmo para todos.
E será feita a Sua vontade.
Eu me referia ao Piotrek, não a Deus.
Vai estar ou não?
Não há tanta diferença como você pensa.
Só vou lhe dizer uma coisa:
você é um grande homem, por isso que chegou até aqui.
Suponho que tenhamos de bater.
Suponho que sim.
E que fazemos, se não estiver?
Vai estar.
Vamos perguntar ali se o conhecem.
Não fique triste, Sr. Abraham. Passaram muitos anos...
Tinha que ter vindo antes.
Fez o que pôde.
Piotrek se foi.
O que quer fazer?
Ir com ele.
E ali?
Abraham?
Este...
é o meu último terno.
Usei como molde...
um que você...
me deu,
em 1945.
Um que era azul?
Sim...
Sim.
Venha...
Vamos para casa.