Estamos em Paris, é dezembro de 1895.
Há cinco anos que o Éolo de Clément Ader levantou voo.
No mês passado, um trem em alta velocidade
atravessou a janela e caiu na rua
na estação Montparnasse.
O Capitão Alfred Dreyfus acaba de ser acusado de espionagem,
enquanto Félix Faure lançava uma ofensiva
para conquistar Madagascar.
Dentro de 3 anos, Louis Renault construirá o seu primeiro carro.
E esta noite, no teatro La Renaissance,
a grande, a gloriosa, a sublime Sarah Bernhardt
representa pela primeira vez, uma peça em verso
de um jovem poeta desconhecido,
"A Princesa Longínqua."
Sim, Nos meus grandes jardins,
Sob o luar pálido,
Ouço o sussurrar Da brisa entre as murtas
Navegarei na água Esverdeada e suave de Syrtes,
Onde minha linda galera De costado ornamentado,
Mira o despertar das flores..." - Está bom, não?
... e a luz da noite.
- Vamos embora? - Sim, sim.
E então, ao som do alaúde Que a palheta desperta
Dou asas aos versos
Que declamo
E depois, isolando-me Nestes vastos...
- É longo! - Meu Deus, longo demais!
E em verso! Que ideia foi essa?
- Parece um Musset ruim. - Quem é o escritor?
- Edmond Rostand. - Nunca ouvi falar.
Um jovem poeta que só faz fiascos.
- Jovem? - Que nem poeta é.
- Edmond? Parabéns meu amor. - Gostou?
- Muito. - Verdade?
Sim, verdade. Foi...
- Foi. - Foi!
Senhor Rostand!
Farei Maurice dormir. Não volte muito tarde.
Vai dar tudo certo, tenho certeza.
- Senhor diretor. - Foi um fiasco. Um fiasco!
- Mas... - Até os convidados se foram.
- Fechamos dentro de uma semana. - Uma semana?
Havia lhe dito para escrever uma comédia.
Esses versos! Esses versos!
- Art Subs - 11 anos fazendo Arte para você!
Legenda - Hawkeye147 + Durenkian -
Revisão - krica05 -
CYRANO MON AMOUR
- Boa noite, senhores. - Boa noite.
OS IRMÃOS LUMIERE APRESENTAM O CINEMATÓGRAFO
Um franco o ingresso, senhor.
Garanto que não se decepcionará.
Extraordinário! É extraordinário!
Onde esteve?
"A Princesa Longínqua" foi um fiasco.
- Sou um poeta mal sucedido. - Não é.
Sou. Mas daqui dez anos não haverá mais teatros.
Como assim?
Só haverá salas de projeção de visualizações animadas.
Encontrarão um nome mais curto.
- Edmond, você bebeu? - Você sabe que não bebo.
Como faremos, Rosemonde? Para pagar o aluguel?
Criar uma criança em Paris, a cidade mais cara do mundo?
Talvez seja a mais cara, mas é a mais bela com certeza.
Como faremos?
Edmond, vou te preparar um chá,
você sentará na escrivaninha, pegará sua pena
e escreverá uma obra-prima.
Mas eu...
Vá trabalhar, meu poeta.
DOIS ANOS MAIS TARDE
Mamãe! O Jean acordou.
Edmond, vou na mercearia.
Devo ter 20 francos por aqui.
- Mamãe! - Devo ter emprestado ao Léo.
Prometi tomar algo com ele esta noite.
Vou marcar na caderneta!
A inspiração virá, Rose.
- Sarah! - Rachel!
- Rosemonde. - É isso. O meu poeta está aí?
- Não estava nos EUA? - Fui e volto para lá amanhã.
- Edmond? - Edmond! Sarah está aqui!
- Sarah! - Meu querido poeta!
Sarah!
Tenho justamente uma peça de teatro para você.
Ficaria maravilhosa no papel de Napoleão II?
Adoraria, mas não tenho tempo.
- Mas... - Não.
Hoje não vim por minha causa.
Venho por você, caro poeta. Para ter notícias suas.
- São boas? - Bem, eu...
Eu sabia e também venho pelo grande Coquelin.
- Constant Coquelin? - Ele mesmo.
Está sempre à procura de peças. É um bicho papão.
Come em demasia. Falei de você.
Ele adorou "A Princesa Longínqua".
- Verdade? - Então decidi intervir.
Dois gênios se encontram. Tem alguma coisa para ele?
- Claro. - Excelente.
Vou reservar um lugar em Thermidor,
na Porte St-Martin, onde ele representa.
Vai encontrá-lo no intervalo.
- Quando? - Esta tarde. Deslumbre-o.
- Adeus, Roseline. - Monde. Rosemonde.
Esta tarde? Mas não dá tempo!
- Pense nas dívidas. - Não escrevo há dois anos,
- não conseguirei em duas horas. - Não sei, Edmond. Improvise.
- Meus senhores, aproximem-se! - Incêndio no bazar da Caridade!
Incêndio no bazar da Caridade!
Incêndio no bazar da Caridade! Passados seis meses,
as famílias das vítimas pedem indenizações!
E aí, esse vinho, vem ou não vem?
"A paciência suaviza todo o mal sem remédio", caro amigo.
Já viram isso, um negro que sabe falar!
Devo ter ouvido mal. Por vezes, não ouço bem.
O que foi? Chamo um gato de gato e um negro de negro.
Negro?
Só isso? É curto demais, senhor.
Podia dizer como diria o geógrafo: africano,
caribenho, crioulo.
Ou como diria o pintor: castanho, melanoderme,
amulatado ou simplesmente preto.
Se tivesse tido a sobriedade, a elegância ou o vocabulário
que um homem que entra na minha casa devia ter.
- Mas eu... - Como não tem, me vejo
na obrigação de indicar-lhe a porta de saída!
Muito bem!
Mas, quem você pensa que é?
Está escrito aqui em cima, caso saiba ler.
CERVEJARIA CASA DE HONORE
Quando se abre o vinho, tem que beber. Quem quer?
"Não, é curto demais..."
"É curto demais, jovem."
- Senhor escritor? - Sim.
Procuro um papel para oferecer a Coquelin.
- Coquelin, ótimo! - Vou vê-lo daqui a uma hora
e não tenho nada.
- Que tipo de papel? - Um papel histórico.
Em verso. Não sei escrever prosa.
Em verso? O senhor é poeta?
Poeta fracassado, pelo que parece.
E dentro de uma hora, poeta amaldiçoado.
Siga-me.
Um poeta de escárnio. Este é o vosso herói.
Seu personagem?
Cheio de energia. Como o senhor.
Azarado, como eu, mas magnífico frente à derrota
maravilhoso no fracasso. Numa palavra...
Francês. Qual a época?
- Talvez, século XVII. - Século XVII.
Da nobreza? Um príncipe?
Pelo contrário, um soldado, um mosqueteiro.
Todos estes livros são seus?
Do meu pai adotivo mantive duas coisas:
esta Casa e o amor que ele tinha por versos e prosa.
E o senhor escreve versos! Mas quem é o senhor?
Honoré, como o nome da Casa. Um mosqueteiro, D'Artagnan?
Já foi feito. É bonito demais.
Ele precisa ser feio, talvez desfigurado.
E se torna belo pelos seus atos.
Sim, já sei. Hercule de Savinien!
De Cyrano de Bergerac!
OBRAS DIVERSAS DO SR. DE CYRANO BERGERAC
TEATRO DE LA PORTE St-MARTIN
Levantar!
Dez minutos! Voltamos em dez minutos!
Senhor! Senhor!
Vim falar com Coquelin. Sou escritor.
Cinco minutos! Srta. Cayolle, fale mais alto,
- nada se ouvia no paraíso. - Sim, sim.
Faltam cinco minutos! Ele está à sua espera?
O último que tentou entrar de fininho foi despedaçado.
- Senhor Coquelin? - O que foi agora?
Acho que ele está à minha espera, mas...
Vamos! Entre!
Senhores, queiram me desculpar, tenho um encontro importante
- com este senhor. - Não é preciso...
- Entre, fique à vontade. - Muito bem, Coq, vamos embora.
Não esqueça de nós, pois não te esqueceremos.
Amanhã, sem falta, terei o dinheiro.
- E parabéns pela atuação. - Marcel, anda.
Já vou.
São os Floury, investidores. Estamos em crise.
- Crise? Mas a sala está cheia. - De convidados. Quem é você?
- Edmond Rostand. - Coquelin Constant.
- Sou o autor da... - "Princesa Longínqua", eu sei.
Comprido demais o quarto ato. Luxo inútil e dispendioso.
É deprimente. Escreva uma comédia como Feydeau.
"É uma coisa suprema amar sem ser amado,
amar sempre mesmo que seja um amor incerto."
Ainda lembra?
Sim, lembro sempre do que é bonito.
- Dois minutos, Sr. Coquelin! - Já vou.
Agora sua peça, comédia, tragédia? Tem 2 minutos.
Tragédia.
- Comédia. - O título?
Hercule... Savinien.
Cyrano?
Cyrano... de Bergerac!
- O meu papel? - Cyrano.
- Muito bem. Quem é? - Um poeta.
Um excelente espadachim. Com certa feiura.
- Feiura? - Feiura não, digamos...
Um grande...
Nariz.
- Um grande nariz? - Sim, um nariz enorme.
- Uma protuberância... - É o texto?
- A peça ainda não está escrita. - Não está escrita?
"É um pouco curto, jovem. Podíamos dizer..."
"Meu Deus! Muito mais coisas. Mudando o tom,"
"por exemplo, ter..."
um tom agressivo,
"Eu, senhor, se tivesse um nariz assim,
teria, imediatamente, que amputar."
Putar...
Sr. Coquelin, a cortina vai subir.
Já vou. É só isso?
Descritivo, "É uma rocha!"
"É um pico! É um cabo! O que dizer,
não é um cabo. É uma península."
Mais!
Amável, "Adorai assim tanto as aves
ao ponto de dar, bondoso e feliz,
aos seus delicados pés um poleiro?"
- Enfático? - Enfático...
Enfático... "Nenhum vento
poderá, nariz exemplar,
constipar-te por inteiro, a não ser o mistral."
O mistral! Este Cyrano é da Provença?
Um orgulhoso gascão. Lutador e bom espadachim,
- com um coração enorme. - Sr. Coquelin!
Já vou! Dramático!
Dramático...
Dramático... Dramático...
"É o Mar Vermelho quando sangra."
Admirativo?
"Para quem faz perfumes, que sinal!"
Lírico!
"Será uma concha? Sereis vós um tritão?"
Ingênuo!
"Este monumento, quando poderemos visitá-lo?"
Militar!
"Apontar, cavalaria!"
Prático.
"Não quer apostá-lo na loteria?"
"Com certeza senhor, será a sorte grande."
- Sr. Coquelin! - Sim, sim.
1º ato, apresentação da personagem.
2º ato, o apogeu da intriga.
3º ato, final feliz. Três atos.
"Então, taberneiro! Temos um caso sério!"
- Três atos. - Três atos para Coquelin!
- É magnífico! - Não, é horrível.
Ninguém te conhece, só teve fracassos
e Coquelin lhe pede uma peça. Champanhe!
Léo, mesmo assim, há pessoas que me conhecem.
- Ah, é? - Sim.
E nada de champanhe, a não ser que você pague.
- Então, nada de champanhe. - Não.
Vossa mesa, senhores.
Espero que haja um papel para mim? Um rapaz bonito,
- pouco inteligente. - Léo, ainda não há peça.
- Que lugar é este? - Não gosta?
- Boa noite, senhores. - Boa noite, senhorita.
- Meu Deus! - O que desejam?
- Preciso voltar para casa. - Quero um absinto.
Um chá. Não bebo álcool.
Um absinto e um chá.
Também tenho uma boa notícia, estou apaixonadíssimo.
- Para variar. - Desta vez é sério.
Uma costureira, linda como o vento.
- A beleza do mistral. - Eu a convidei para beber,
mas a selvagem só aceitou se viesse com uma amiga.
Duas pelo preço de uma. Quando?
- Esta noite. - Esta noite?
Não! Léo, não!
Vai gostar da amiga. Ela usa óculos, sinal que sabe ler.
Terão uma conversa bem enfadonha, como você gosta.
Léo, sou casado e preciso escrever uma peça.
Edmond, faça isso por mim em nome do amor.
Edmond não, se Rosemonde souber que estive aqui.
- Como devo te chamar? - Um nome simples, Dorante,
- Valère ou Arnolphe. - Senhoritas, boa noite.
Jeanne, Jacqueline, o meu amigo Georges.
Como Georges Feydeau? Gosto do Feydeau.
- É o próprio! - Não?
- Não. - É brincadeira, Jacqueline.
Foram feitos um para o outro.
Então, Jacqueline, gosta de teatro?
Não, de verdade. Prefiro a música.
- No máximo, a comédia. - Ela odeia tudo o que eu gosto,
- a poesia, os versos. - É uma romântica?
Inteiramente. Nasci meio século atrasada.
Gostaria de ter sido atriz em 1850.
Representar Marianne, Camille, Marguerite Gautier.
Tudo o que detesto. Estereótipos de atrizes dramáticas.
Por isso, hoje me contento em vesti-las.
Você, Léo, que sorte tem de pisar no palco!
Sim, apesar de agora só pisar nas calçadas.
- E o teatro moderno? - Não gosto!
Ibsen, Strindberg, não gosto! André Antoine, me suicidaria.
Só há um autor de quem eu gosto. Um verdadeiro poeta.
Edmond Rostand.
- Conhece? - Vagamente.
- É um pouco espalhafatoso. - Espalhafatoso.
Sim, espalhafatoso. É o que digo sempre.
Espalhafatoso? É magnífico.
"Os olhos mais lindos para mim,
são os olhos cheios de lágrimas."
Ah, conhece bem.
De cor. Gostaria tanto de encontrá-lo.
- Neste caso... - Ele deve ser lindo, alto,
com caracóis loiros caindo da testa elegante.
Ele é assim mesmo, pelo que me disseram.
Quem é?
É só falar do diabo...
Courteline e Feydeau, os reis do vaudeville.
Feydeau não pode me ver aqui. Trabalho no Palais Royal
- onde está em cena "O Peru". - "O Peru", gostei.
- Eu devia estar trabalhando. - Vamos.
- Para pagar o que vão beber. - Não.
Faço questão. Até breve!
Viu, me enganei. Você tem "uma" admiradora.
- Edmond Rostand! - E Léonidas Volny!
- Georges. - Georges.
Rostand, o pequeno protegido da mamãe Sarah!
Seu insucesso, suas angustias, seus versos pomposos
que vêm de um outro século.
Há quanto tempo ele não escreve nada?
O mesmo tempo que Volny não atua.
- Não? Já faz tanto tempo assim? - Vamos embora.
Dê um beijinho em sua mulher por mim, Edmond.
A sua ainda não voltou para casa, acho eu.
Ponha a nossa despesa na conta do Sr. Feydeau, é um amigo.
- Vamos lá. Champanhe! - Isso!
- Adeus, meu Léo! - Até breve!
Essas antas! Não são nada modestos.
Isso é porque têm sucesso, talento e dinheiro.
Qualquer um pode escrever uma comédia em prosa.
Qualquer um, sim, mas fazer disso um sucesso?
Não se preocupe, você não é qualquer um.
É o poeta preferido da minha futura esposa.
Sim! Já vai! Já vai!
- A Comédia Francesa! - Que horas são?
Vamos propor a peça à Comédia Francesa.
Será meu regresso à casa.
Distribuição com prestígio. Pompa de figurinos e cenários.
- São 7h45. - Coquelin, na minha casa?
- Pois é! - E fala tão alto
- que acordou meus filhos! - Peço desculpas. Saio já.
Leremos o 1º ato as 17h00. Estará pronto?
- Pronto? - O 1º ato! Até logo!
Nem sequer comecei a escrever.
- Edmond! - Coquelin, chegou mais cedo.
- Sempre. - Léonidas Volny!
- Constant Coquelin. - Volny!
- Coquelin. - Vocês se conhecem?
Claro, Léo andava com as minhas atrizes.
- Sim, claro. - Meu filho, Jean.
- Olá! - Participou da peça Thermidor.
Crie um personagem para ele, que apareça em todos os atos.
Sim. A peça de teatro...
Aqui está o texto. Escrevi algumas linhas mas...
- Coquelin! - Clarétie!
É o administrador geral. Um verdadeiro amigo.
- Esperem aqui. - E a peça?
Está tudo bem, leio alguns extratos.
Conto o que já me contou e dou uma enrolada.
- Vamos lá! - Clarétie!
O que contou a ele?
Nada.
Então Jean, continua sendo ator?
- Sim. - Não devia fazer outra coisa?
Sim. Padeiro.
- Ah, é? - Sim. Mas papai não quer.
É uma pena para a arte dramática francesa.
- Pois é. - Historiador velho e frustrado,
que se agarra ao seu cargo como uma mula no rochedo.
Vou esmagá-lo, Coquelin. Vou destruí-lo!
Filisteu! Reacionário! Anarquista!
- Deu tudo certo? - Foi um fracasso, meus filhos.
Ele ainda continua chateado por eu ter saído daqui.
E quer me proibir de atuar em Paris.
- Meu Deus! - E o que ele achou da peça?
- Ele acha que não tem história. - E não tem.
E acha que os versos que ouviu são péssimos.
Não dê ouvidos, esta peça vai ser boa. Basta escrevê-la.
Muito bem. O palco me chama.
- Vamos, Jean. - Sim, papai.
"Basta escrevê-la."
Muito bem, Edmond, ao trabalho! Cyrano é um poeta.
- Ele sabe lutar e está... - Feliz?
Ele não é feliz, senão acaba a história.
- Triste, então. - Sim, triste.
E por que triste? Porque ele está...
- Doente. - Doente de amor.
Está apaixonado por uma mulher que não o ama e por quê?
- Porque ela... - Não sabe.
Ela não sabe? Muito bem! Por que ele não lhe diz?
- Porque ele... - Não se atreve.
Por ter receio de ser rejeitado pela sua feiura.
Porque por detrás desse fanfarrão
se esconde um coração mole.
- Muito bem, Léo! - Foi fácil.
- E depois o que acontece? - Quando eu entro em cena?
- Por que tantas pessoas aqui? - Mas que multidão é esta?
Será que vieram ver "O Peru",
um triunfo de Georges Feydeau?
- Georges. - Georges.
Agradeço terem me deixado pagar sua conta, ontem.
Podiam ter bebido o champanhe. Já um chá... Edmond?
Uma boa noite, Georges. Parabéns pelo seu sucesso.
Se procura sua mulher, sei onde ela está.
Aliás, ela te mandou um beijo.
- Isso não foi muito elegante. - Elegância é contigo.
Jeanne!
Minha querida Jeanne, senti tanto a sua falta!
- Então, senhor! - Senhor é o meu pai.
Eu sou o Léo. Dá um beijo.
Vamos, minhas queridas! Ao trabalho! Ao trabalho!
Vamos, minhas abelhinhas!
Boa noite, senhor.
- Boa noite, você. - Boa noite.
Vamos lá! Costurando e preparando.
É uma romântica e deu uma de vaudeville.
Precisa fazê-la sonhar.
Dizer coisas lindas, abandonar a prosa.
Dedique-se aos versos.
Como pretende que eu improvise versos?
"Boa noite, minha linda menina.
Passei aqui por acaso e não esperava nada além
que a alegria de vê-la."
Eu sou ator, senhor, recito as palavras de outros.
Lá está ela.
E o que faço agora?
Chame por ela, vou te ajudar.
Jeanne? Jeanne!
- Ah, é você? - Gostaria de falar contigo.
Não, você fala muito mal. Vá embora.
Pronto.
Se as minhas palavras são relutantes
"Se as minhas palavras são relutantes"
- é porque é noite. - "é porque é noite."
Não vejo a relação?
- Nesta sombra, - "Nesta sombra,"
- tateando - "tateando"
"elas buscam seu ouvido." Não faz nenhuma rima!
Meus ouvidos não têm tal dificuldade.
- Elas encontram na hora. - "Elas encontram na hora."
- Oh! - "Oh!"
- Conclusão lógica, - "Conclusão lógica,"
que é em meu coração que as recebo.
- Em mim... - "Em mim..."
há um coração enorme. E você um ouvido pequenino.
Além disso as suas palavras descem. Andam rápido.
As minhas sobem, senhora, precisam de mais tempo.
Mas elas sobem bem melhor nesse instante.
Léo?
Com esta ginástica foram se habituando.
É verdade que lhe falo de uma grande altura.
É certo... E me mataria
se dessa altura deixasse cair uma palavra áspera
sobre meu coração.
- Vou descer. - Não!
- Não? - Então, suba.
- Não! - Como assim?
Deixe aproveitarmos
continuando a falar lentamente, sem nos vermos.
- Sem nos vermos? - Sim.
É encantador. Mal podemos nos imaginar.
Eu sou apenas uma sombra e você só uma claridade.
- Edmond! - Confie em mim.
As minhas palavras, nunca antes, saíram do meu coração.
- Por quê? - Até hoje eu falava através...
Através?
Da tontura ou do tremor de quem está diante de você.
Mas esta noite parece que é a primeira vez que falo consigo.
É verdade que você tem uma voz diferente.
Sim, uma voz diferente,
porque protegido pela noite, me atrevo por fim
a ser eu mesmo. E me atrevo...
- Onde eu estava? - Então?
Se este é o nosso momento, qual palavra me diria?
Todas... Todas as palavras que me viriam.
Quero atirá-las a esmo, sem fazer um buquê.
Eu te amo. Sufoco.
Não aguento mais, é demasiado.
O teu nome está no meu coração como num sino.
E como todo o tempo, a minha alma, eu estremeço.
Todo o tempo, o sino se agita e o teu nome toca.
Sim... É mesmo amor porque estou embriagada.
Então, que venha o amor. Esta embriaguez, fui eu...
sozinho que a causei.
E só peço uma coisa...
- Um beijo. - Como?
- Ainda não! - Sim, é o momento.
- Já pediu? - É verdade.
Mas céus, sei que estou sendo um pouco audacioso demais.
Não vai insistir?
Sim, claro, insisto, mas sem insistir demais.
- Sim. - Não, não me dê esse beijo.
- Sim! - Cale-se Léo!
O que disse?
Estou me repreendendo. Digo, "Cale-se, Léo."
- Beije-me. - Desculpe?
Suba e me beije.
Está vendo? Vou subir!
Jeanne?
Meu Deus!
Léo? Ainda está vivo?
- Mais ou menos. - Parto amanhã, em turnê
com a peça "O Peru". Cuide-se bem.
- Vou tentar. - Seja fiel a mim.
- Sim, sem dúvida, mas... - Escreva para mim.
Isso, eu te prometo.
- Léo. A minha peça! - Edmond, as minhas costas!
- Já tenho a minha peça. - Como assim?
Cyrano e Christian amam a mesma mulher.
- Quem é Christian? - É você.
- Sou eu? - Cyrano é brilhante, mas feio.
Christian é lindo, mas burro.
- Sou eu mesmo! - Cyrano propõe a Christian...
- Massagear as costas. - Ajudá-lo a conquistar Roxanne.
- Quem é Roxanne? - Uma varanda, à noite, versos,
- eis o meu 3º ato. - O teu 3º ato?
E os dois primeiros? Aonde vai?
Encontrar Coquelin!
Sr. Coquelin? Venho lhe falar da peça.
Edmond. Venha. Aproxime-se.
É linda, não é? Queimou duas vezes
e foi reconstruída.
Iluminação totalmente elétrica.
A sala? É magnífica!
"Thermidor" não dá lucro. Dentro de uma semana paramos.
Aluguei a Porte St-Martin por um ano.
Serei obrigado a entregá-lo em primeiro de janeiro.
A não ser se conseguir um sucesso
antes do final do ano.
Hoje é cinco de dezembro.
É por isso que precisa se apressar e acabar "Cyrano".
Não se consegue montar tudo em três semanas.
Molière montou "Tartufo" em oito dias.
- Ainda não está escrita. - Não veio me falar dela?
A sala é muito grande, mil lugares.
- Mil e cinquenta. - E o dinheiro para os trajes,
- as decorações e os ensaios? - Pagar os ensaios? Que ideia!
- E o resto? - Então, Coq?
- Tem o que viemos buscar? - O resto chegou.
Senhores, lhes devo dinheiro, proponho um sucesso.
- Um sucesso? - A próxima peça
- do Sr. Edmond Rostand. - Quem é?
É ele. Esqueçam minhas dívidas e entrem na produção.
- É uma brincadeira? - Sucesso garantido.
Como Thermidor.
Thermidor não foi escrita pelo Sr. Rostand.
Rostand não, será um fiasco. É sempre um fiasco.
Não desta vez. Representaremos Cyrano nas festas.
Será um sucesso. Imaginem...
- Cem pessoas no palco! - Cem?
Cem! E na sala mil pessoas que lutam para entrar.
Já sinto o cheiro de dinheiro fresco.
Então, meus amigos é um favor que lhes faço.
- Podemos ler a peça? - Leiam!
Os ensaios começam amanhã de manhã.
Amanhã? Mas ainda não está escrita.
É verdade. Escreva.
Edmond! Você está aqui. Escrevi uma carta para Jeanne.
Diga o que pensa de escritor para escritor.
É uma da manhã. O ensaio é amanhã e ainda não escrevi nada.
Não adianta pensar em escrever, basta escrever o que pensa.
- Filósofo. - De balcão.
São só cinco minutos, depois posso te ajudar.
Me ajudar como?
- Não! - Não?
"Jeanne, Jeanne, Jeanne. Te amo, te amo, te amo."
- Ficou gago? - Não estou habituado
a escrever cartas de amor. Eu vivo o amor.
- O que devo escrever? - Não sei, Léo.
Escreva: "Jeanne, encantadora Jeanne,
sedutora Jeanne, você corre perigo mortal sem querer,
requintada sem imaginar, uma armadilha da natureza,
uma rosa de noz-moscada, na qual..."
Sim?
"na qual, o amor espera numa emboscada."
Nada mal!
Edmond! Edmond!
- Edmond? - Rose? Estou escrevendo!
- Estou vendo. - Te acordei?
Desculpe. Forçarei menos a pena.
Edmond? Encontrou alguém?
Sim. Encontrei a inspiração!
Não se come no teatro Porte St-Martin.
Não se fuma no teatro Porte St-Martin.
E principalmente, cuidado com o alçapão,
fecha mal e se for pisado, podem se machucar.
Meus amigos, sou Constant Coquelin.
Todos já me conhecem.
Vamos todos modestamente criar juntos uma obra-prima.
- Como sempre. - Aqui está o autor,
- Edmond Rostand. O gênio! - Como sempre.
- Que idade ele tem? - 29...
37 anos... Já escreveu sob alguns pseudônimos.
- Quais? - Este é o primeiro ato.
- Leiam todos. - Só o primeiro ato?
- Os outros já, já, chegam. - Três semanas
para montar uma peça que ainda não foi escrita.
Isso já se fez. Lembro em 62, em Montbéliard...
- Senhores banqueiros! - Quanto isto vai custar?
Muito menos do que irão ganhar.
- É em verso? - Leiam, leiam.
- Não vai funcionar. - A atribuição dos papéis.
No papel de Christian, pensei no Jean.
É que Christian é um jovem romântico.
- Sim. - O Jean não é bem...
Jean, quer representar o jovem romântico?
Não muito.
Então, será De Guiche,
o terrível conde, inimigo de Cyrano.
Não! Tem certeza?
- Absoluta. - Pode ser.
E para Christian, Volny.
Sim. É uma escolha mais tradicional, mas tudo bem.
- Parabéns, ficou com o papel. - Obrigado, patrão. E a carta?
- Qual carta? - Para Jeanne.
Sim, estive pensando, é melhor não enviar nada.
- Acha isso? - Orgulho, ela vira te procurar.
- Bem. - Diga, Edmond,
o seu primeiro ato, falta um pouco de bunda.
- De... De? - De bunda. De nádegas.
Mulheres. Não há mulheres na sua história.
Há uma. Calma, ela só aparece no segundo ato.
- Ela vale a espera. - Será Maria.
- Pensei em chamar de Roxanne. - Maria Legault será Roxanne.
Maria Legault? Roxanne é uma jovem de 20 anos.
As atrizes não têm idade.
- Essa tem pelo menos 40 anos. - 45 e é caprichosa.
- Uma grande atriz. - Nem bonita é.
- Colocamos maquiagem. - Por que querem Maria Legault?
- Isso é conosco. - Sr. Rostand, é simples.
Se Maria não fizer Roxanne, retiramos o nosso dinheiro,
Coquelin perde o teatro, você a peça
e todos nós perderemos nosso tempo.
- Por que Maria Legault? - Foi amante dos dois.
Tem um filho de 10 anos e cada um pensa que é o pai.
Desde quanto os produtores impõem as atrizes
com o pretexto de terem sido suas amantes?
Ela é simpática, pelo menos?
Não, não, não e não!
- Maria, o papel é magnífico. - Será magnífico.
Ange e Marcel Fleury são os produtores?
- Sim. - Se são os produtores,
não represento. Menos os vejo, melhor me sinto.
Maria, em nome da nossa amizade.
O jeito é encontrar um bom papel para ela.
- Edmond, chegou uma carta. - Uma carta?
Sim, para Léo. "Léonidas Volny casa do Sr. Edmond Rostand."
Sim! Como ele não tem endereço, disse a ele...
- É uma carta perfumada. - Conhece o Léo,
é carta de uma mulher.
Desde quando ele sabe escrever?
Desde que o ensinei. Posso ter alguma privacidade?
Mil desculpas, senhor. Quer que feche a porta do seu escritório?
- Por favor. - Um chá?
Não, obrigado.
Esta menina tem alma!
"Querida Roxanne..."
"Jeanne..."
- Sim! - Se for Coquelin, eu o mato.
Coquelin! Que surpresa agradável.
- Vou matá-lo. - Quantas horas vocês dormem?
- Não importa. - Escreveu pelo menos um ato?
- Desde ontem à noite? - Edmond!
- O que é isto? - Isto? É...
- É uma carta. - Ele escreveu!
- Uma carta de amor. Para quem? - Para ninguém.
- Ninguém? - É para "Cyrano".
- Como? - É uma carta de amor
imaginária entre Roxanne, Christian e Cyrano.
Entre Cyrano e Christian... e Roxanne!
Jeanne!
Jeanne, Roxanne, ainda não sei.
Perfeito! Vamos ler esta carta para Maria.
Perfeito!
Muito bonita essa carta!
Edmond, pensa em escrever uma cena de duelo.
- Uma cena de? - De duelo!
Eu era um bom esgrimista na juventude.
- Posso lhe fazer uma pergunta? - Claro.
Imaginemos que Cyrano fosse casado.
- Ele é casado? - Não, não é.
Imaginemos que ele é casado e ajuda Léo... Christian
a ficar com Roxanne, escrevendo cartas no lugar dele.
Ele quer que Christian fique com a mulher dele?
Não, ele não é casado com Roxanne.
- Ele não é casado. - É, mas não com Roxanne.
- Está casado com quem? - Não importa.
Ao escrever essas cartas a Roxanne,
estará sendo infiel à sua mulher?
- Ela é bonita? - Quem?
- Sua mulher. - De quem?
- De Cyrano. - Essa não é a questão.
- Ela tem que ser bonita. - O que lhe perguntei é se...
Quero uma costureira só para mim.
- Claro. - Não quero ver nenhum
- desses dois velhos corsos. - Será feito.
Quero o maior camarim. Não, quero dois.
- Dois, está bem. - Só vou representar uma vez.
- Maria, qual é? - Uma única vez.
- O que mais? - "Antes de tudo, obrigada."
"Porque esse engraçado, vaidoso, duelo de espadas de ontem,
quem acabou por vencer, foi ele
um grande senhor apaixonado por mim..."
- "De Guiche?" - "Queria me impor como marido."
"Uma peruca!"
Então, Sr. De Cyrano estou à sua espera no palco.
Enquanto escrever versos desta magnitude
mantenha a sua Roxanne por perto.
- A minha? - Jeanne, Roxanne, a sua musa.
"Pois lutei, senhora. E ainda bem,
não foi pelo meu nariz feio, mas pelos seus lindos olhos."
Vamos, ensaiar! Ensaiar!
Senhor poeta, o que vai querer?
- Um chá, sem açúcar. - E a peça, está indo?
Está começando.
Jeanne, desculpe tê-la deixado um dia sem notícias,
não o mereces.
Para tentar castigar tal vil afronta,
vou lhe escrever todos os dias, duas vezes.
- Quarto 14. - Sim, senhor.
"Acredite, que perante você, meu coração só grita..."
"Se os beijos pudessem ser enviados por escrito,
você leria as minhas cartas com os lábios."
- É lindo! - É mais do que lindo.
Vai responder?
- Edmond, sua correspondência. - Mais tarde.
Para Léo.
Dê aqui. Acho que ele estava esperando.
- De quem é? - Não faço ideia.
Edmond, ainda não tive notícias dela.
Não devia enviar uma carta, flores?
Não, confie em mim.
Segundo Ato!
Já?
Cyrano descobre que Roxanne ama Christian em segredo.
Ele promete à sua prima proteger o rapaz.
E luta em duelo para protegê-lo?
Não. Christian confessa
que não sabe lidar com as mulheres.
Então, Cyrano se propõe a ajudá-lo.
"O que acha de repetir as coisas que todos os dias te ensinarei?"
"Gostaria de sentir passar do meu casaco de peles,
para o seu casaco bordado, a alma que eu lhe insuflo?"
"O que me propõe...
Roxanne não ficará desiludida."
"Diga, quer que a dois nós a seduzamos?"
Edmond, contei 39 falas, é pouco.
- Sim, é pouco! - Mesmo muito pouco!
Edmond, diga a esses senhores quando eu quiser ouvir
uma polifonia corsa, serão informados. Edmond?
Edmond? Onde ele está?
Um chá para a mesa do fundo, oferta da casa.
Está escrevendo, o escritor.
Terceiro Ato! O Ato da varanda!
- Já? - Uma varanda?
Precisaremos construir uma varanda?
Sim, a varanda de Roxanne.
Onde Cyrano ajudará Christian a obter o seu beijo e casamento.
- E o meu duelo? - Não há duelo.
Maria? Alegre-se, Roxanne tem muitas falas.
Demais, como vou lembrar de tudo isso?
- Não há duelo? - Não.
Mas a peça está acabada.
É verdade. E estamos dentro do tempo.
Vamos! Ensaiar, ensaiar!
- Ao trabalho! - Sim! A peça está acabada!
- Cheguei! - Léo, me arrebento de trabalhar
- para te arranjar um papel. - Eu sei, cheguei atrasado.
Tudo isso vai mudar, ela me respondeu.
- O quê? - Mandou para o teatro.
- Tem certeza que é sua? - Léonidas Volny,
- teatro St-Martin. - Dê aqui.
"Espero por ti. Me encontre. Me surpreenda."
- Ela me ama. Tinha razão. - Léo...
Vou encontrá-la. Volto amanhã para o último ensaio.
Não, não, não!
Enxerguei mal ou foi Volny que foi embora
sem ter posto os pés no palco?
Para Orleans, dentro de 5 minutos,
plataforma 2.
Desculpe. O próximo trem para Issoudun?
Acabou de perder. O próximo é daqui 3 horas.
- 3 horas! - Mas é fácil.
Pegue o trem Paris - Orleans.
Em seguida, tem um transporte até Châteauroux.
Depois pega o trem da companhia férrea francesa
até Bourges.
E lá, pega um bonde.
Ou então, pega o carro público, vai direto.
Próximo!
Étampes, Pithiviers, Orleans, Vierzon,
Issoudun, Montluçon, Limoges.
- É o público para Issoudun? - Sim.
- Tem paradas? - Não. Chegamos daqui 6 horas.
ISSOUDUN 6 HORAS DEPOIS
O quarto de Jeanne Dalcy? É costureira na peça "O Peru".
- E o senhor é? - Esperado.
- Quarto 8. - Obrigado.
O quarto de Jeanne Dalcy? É costureira na peça "O Peru".
- E o senhor é? - Eu sou...
Georges.
Feydeau? Sr. Feydeau?
- Sim. - Georges Feydeau?
- Sou eu. - Adoro suas peças.
Vi todas! Costureiro para Damas, Gato no Bolso,
Os Noivos de Loches, Um Fio Atado ao Pé, Hotel...
Hotel... Hotel de...
Hotel da Troca Livre!
"Sra. Paillardin, seu chá está fervendo!"
Morri de rir. Morri de rir!
Desculpe. Quarto 8, terceiro andar.
Posso lhe pedir um autógrafo?
- Claro. Em nome de quem? - Hippolyte.
Quando eu contar à minha mulher!
- Léo! Espere. - Edmond, o que faz aqui?
- Por favor, não entre. - Me seguiu até aqui?
- Ela não é boa para você. - Não é boa para mim?
- É linda, esperta e me ama. - Sim, mas não ama você.
Acha que ela conhece um outro Léo no St-Martin?
Sim, não, é complicado.
Você que é complicado. Eu sou simples.
Por isso mesmo. Não!
- Quem é? - Sou eu, Léo.
Boa noite.
Eu sabia que você vinha.
Temos pouco tempo. Minha colega vem após a peça.
Entendido. Por que essa vontade súbita de...
Por quê? Você é modesto.
Deveria escrever romances, peças.
- Eu, por quê? - Brincalhão.
- Tem um talento extraordinário. - Obrigado. Qual talento?
- O que disse? - Nada.
"O momento vem de outro lado, inevitavelmente,
onde cada palavra bonita que dizemos nos deixa triste."
- O que disse? - O que me escreveu.
- O que eu te escrevi? - Claro. Não me escreveu?
- Sim, escrevi. Bastante. - Todos os dias.
- Todos os dias? Duas vezes? - Duas vezes.
Tanta alma, tanta eloquência! Preciso te pedir desculpas.
- Do quê. - Por te insultar que te amava
só pela tua beleza, quando te conheci.
Depois na varanda me disse coisas tão lindas
que tua beleza me prendendo e a tua alma me levando,
te amei por ambas, juntas.
- E agora? - Agora? Depois das tuas cartas,
é só pela tua alma que te amo.
E se toda a tua beleza desaparecesse...
- Continuaria a me amar, não? - Sim! Feioso!
O que está fazendo? Disse algo que não devia?
- Não. Faço o que devo fazer. - Fique!
Só disse que gostava do seu gênio
com um amor intenso.
Correndo o risco de desapontá-la e me arrepender
preciso ter uma conversa com o meu gênio.
Como assim? Léo!
O quarto de Jeanne Dalcy? É costureira na peça "O Peru".
- E o senhor é? - Georges Feydeau.
O autor.
O senhor não é Georges Feydeau.
Eu sou Georges Feydeau.
Esta é uma casa séria, senhor.
Não duvido e estou falando muito sério.
- Não sei quem é o senhor. - Já disse, sou Georges Feydeau.
- Não é George Feydeau. - Sou.
- Não. - Sim, sim!
- Não, não. - Que absurdo,
estou dizendo que sou eu.
- Não! Não é! - Quem acha que eu sou?
Não sei, o que sei é que Georges Feydeau
já está há dez minutos no quarto da Srta. Dalcy.
- Como? - Ali vem ele, Georges Feydeau.
Edmond? O que faz aqui?
Longa história. O caminho da estação?
Sossegue, eu encontro.
- Edmond! Edmond! - Volny?
- Georges viu o Edmond? - Acabou de sair.
- Falou para onde ia? - Para a estação.
- Obrigado, boa noite. - Léo! Léo!
- Jeanne? - Sr. Feydeau!
- Por que não está no teatro? - Desculpe, adormeci.
- Adormeceu, com quem? - Vou mudar de roupa.
Posso lhe pedir um autógrafo?
Com certeza. É para quem?
- Hippolyte. - Ah...
Sim.
- Estou confuso. - Cale-se.
- Edmond! - Léo, posso explicar tudo.
- Essas cartas. Quantas? - Muitas.
- Tenho que acabar a peça. - Qual a ligação com as cartas?
A ligação é Jeanne.
- Jeanne é sua amante? - É minha musa.
Platônica. Sei que é difícil de entender.
Mas se ela se deitar contigo, acaba nossa relação epistolar
e sem isso não consigo escrever.
- Você é completamente doido! - Claro, sou autor!
Léo, sem cartas não há peça e você fica sem trabalho.
- Mas eu a amo. - Espere pela estreia da peça.
Edmond, ela ama quem escreveu as cartas.
Não. Ela nunca saberá que fui eu.
Acha isso? E quando ela for ver Cyrano
e notar que não sou poeta, nem escrever sei?
- Haverá outras mulheres. - Haverá outras peças.
- Vai haver mais um ato? - Ou dois, não sei ainda.
- Estreamos daqui há 15 dias! - Eu sei. Eu sei.
Quarto ato! Quarto ato!
De Guiche envia Christian e Cyrano ao cerco de Arras,
para lá morrerem.
O cerco é muito duro. O fim está próximo.
Mas todos os dias
Cyrano atravessa as linhas inimigas para mandar
- uma carta a Roxanne. - Todos os dias?
- Sim, duas vezes. - E depois?
- Não sei. - E o que Roxanne faz?
Não sei.
Edmond, meu camarim tem pouca luz, parece uma caverna.
Os trajes não servem. Quando virão as decorações?
- Não sei. - Muito em breve, Maria.
Edmond escreveu novas cenas.
Mais? Devia ser preso.
Podíamos matar Roxanne, não?
E gostaria de ter sido avisada que iam me arranjar
- uma nova costureira. - Qual costureira?
- Léo? - Jeanne. O que faz aqui?
- É por causa das cartas. - Malditas cartas!
- Vim por você. - Espere por mim na cervejaria,
- te encontro depois. - Eu fico.
- Fica? Como assim? - Sou a nova costureira
- de Maria Legault. - O quê?
Vamos começar! Todos a seus lugares!
O ensaio geral vai começar, estou nos bastidores.
Mas...
A sua eloquência divertiu o meu rico tio... local...
Ontem. Quero lhe servir junto a ele.
Meu Deus!
Ainda bem que rimou os cinco atos,
assim imagino.
Irá utilizar, meu caro, sua Agripina?
- Levá-los! - Desculpe, é "levai-os".
- Levá-los! - Não, levai-os!
- Levá-los. - Não, levai-os.
Le... vai...
os.
- Levai-os. - Ah, sim.
Levá-los.
Assim não dá.
Edmond, há um problema nessa cena,
o diálogo não me soa bem.
Passemos à varanda. O que acham?
Varanda! Passamos à cena da varanda!
Ótimo! Pensei que fosse o ensaio geral.
É apenas mais um ensaio. Está cada vez melhor!
Quanto profissionalismo! Onde está Volny?
Estou aqui.
De onde começamos?
Se minhas palavras são relutantes.
Se minhas palavras são relutantes é porque é noite.
Nesta sombra, tateando, elas buscam seu ouvido.
Meus ouvidos não têm essa dificuldade.
Elas me encontram na hora.
Conclusão lógica,
pois é em meu coração que as recebo.
Mas eu, tenho um coração enorme. E você tem um ouvido pequenino
Além disso as suas palavras descem. Andam rápido.
As minhas sobem, senhora, demoram mais tempo.
Obrigado a todos! Cada um arruma o que é seu.
E decorem o novo texto para amanhã!
Não vai funcionar. Sequer haverá estreia.
Já vi acontecer.
Foi em Beije-me, Querida em Calais.
Jeanne? Jeanne, vou explicar tudo.
Já entendi. Era uma peça de Rostand.
Todas as cartas são da peça,
você copiou os versos que eu gostava.
- Nada disso. - É você o autor?
- Jeanne. - Georges, seu amigo é grotesco,
- um canalha, plagiador vulgar. - Ouviu, Georges?
- Sou um plagiador vulgar. - Jeanne!
Acha que me vou despir sozinha?
Léo, não encoste na minha costureira.
E você Edmond, vá acabar a peça em vez de ficar aí parado.
- Chamou-o de Edmond? - Eu?
- Chamou-o de Edmond. - Você acha?
- Você é Edmond Rostand? - De jeito nenhum.
Edmond, o que achou do ensaio?
Edmond, os fatos não funcionam.
Edmond, seus atores não representam muito bem.
Jeanne!
Com licença, senhores. Preciso de sossego.
É principalmente o gordo lá, que faz o cara mau. Quem é?
É o meu filho.
Léo? Está aí? Léo!
Então, era você?
Sim, era eu.
Edmond Rostand, autor. Faltam os caracóis louros
e a testa elegante.
As cartas... eram suas palavras,
- seus sentimentos. - Não sei do que está falando.
As cartas, Léo me contou tudo.
- Jeanne, posso explicar. - Ainda bem, Léo não disse nada.
É verdade que lhe escrevi. Mas não a amo
e você também não me ama, ama o Léo.
- Não. - Não?
Não mais.
Agora amo o autor daquelas frases.
Fosse ele feio ou desfigurado, o que você não é.
- Jeanne, sou casado. - E?
- Tenho dois filhos. - E?
- Amo minha mulher. - Então, por que me escreveu?
Porque você...
me inspira.
Porque a desejo.
Pela sua beleza e pela sua inteligência,
eu podia largar tudo, enfrentar tudo, vencer tudo.
Mas para além da sua beleza e inteligência,
há uma qualidade que nunca vi em nenhuma outra mulher,
a exceção da minha, já há algum tempo.
Qual?
Você me admira.
Com você, redescobri o poder de fazer brilhar
os olhos de uma mulher ao escrever rimas.
De fato, os meus olhos brilham. Me beije.
- Não. - Não?
Não está entendendo.
O que conta, é o desejo.
O desejo leva os homens a conquistar impérios,
a escrever romances ou sinfonias.
Mas quando saciados,
os homens param com suas façanhas.
E o meu desejo?
E se meu desejo for arrancá-lo de seus filhos que gritam,
da sua mulher que já não o admira?
E se o meu desejo for saciar esse desejo?
- Roxanne... - Jeanne.
- Roxanne irá ao encontro deles! - Como assim?
Ela pega uma carruagem embriagada pelas cartas,
atravessa a linha inimiga e vai encontrar o marido.
- Christian? - Sim.
Ela leva comida para todos.
E quando ficam, finalmente, a sós,
ela lhe diz...
- Foi por causa das cartas. - Claro.
Christian percebe que ela não o ama.
Ele encontra Cyrano e lhe diz: "É você quem ela ama."
Cyrano não acredita, vai encontrar Roxanne
e dizer que mais nada se opõe ao amor deles.
- Mais nada. - Mais nada, a não ser...
A morte de Christian, morto por um tiro.
Cyrano não pode mais dizer nada e se fecha no silêncio.
- Para sempre. - Para sempre?
Está aqui Rostand! Ange, ele está aqui.
- Edmond! Atrapalhamos? - De forma alguma.
Estávamos ensaiando uma cena.
Marcel falou com o ator que representa muito mal.
- O que faz De Guiche. - Jean.
Esse mesmo. Ele é simplório.
- É lento mas não é estúpido. - Não, ele é simplório.
Novato...
É virgem!
Não sei se sabe mas temos um estabelecimento de prazer,
- "Nas Lindas Galinhas." - Como?
- Um bordel. - Talvez uma vez desvirginado,
o rapaz terá mais confiança no palco. O que acha?
A produção paga.
- Edmond? - Desculpe o atraso, minha Rose.
Foi o ensaio geral mais calamitoso da minha vida.
Não há cenários. Os trajes estão velhos.
A peça ainda não está acabada. Os atores são péssimos.
E os nossos produtores são proxenetas.
Não sei como o dia pode ainda piorar...
Posso explicar tudo.
Explique, Edmond.
Por que não devo voltar para a casa da minha mãe
com os seus filhos?
As cartas são para o Léo. Escrevi por ele e ela respondeu.
Ela se apaixonou por você.
- Pelo Léo. - Pelo Léo? Sério?
Por que as cartas estão aqui e não com Léo?
Ele, ao menos, as leu?
Suas cartas são tão belas quanto aquelas que me enviava
- ou talvez mais belas? - Rose, minha querida.
Já não sou mais atraente, já não sou jovem...
Precisa buscar inspiração em outro lugar, é isso?
- Sim. - Sim?
Sim, a inspiração. Não o amor.
Há dez anos que você me apoia.
Apesar de cada fracasso, lê meus textos, me corrige,
me conforta.
Mas pense,
hoje ela é o motivo do meu talento.
- Essa menina, como diz... - Jeanne.
Jeanne acredita em mim.
As minhas palavras a fazem sonhar.
Preciso dela, meu amor, não para me sentir amado,
- mas para acabar a peça. - A sua peça...
Esta peça, meu amor. Sinto uma coisa nessa peça.
Como se tivesse colocado tudo o que não tinha,
a coragem, a comédia, o heroísmo.
- O amor? - O amor eu já o tenho, Rose.
Um amor recíproco e sincero.
Nessa peça falo de um amor insatisfeito,
inatingível, eterno.
Confie em mim, meu amor, até a estreia.
Nenhum amor é eterno, Edmond.
Prefiro que não durma aqui esta noite.
Era um ser maravilhoso, não?
- Sim, Roxanne. - Um poeta inédito, bonito.
- Sim, Roxanne. - Uma mente deslumbrante.
- Sim, Roxanne. - Um coração enorme,
desconhecido do povo. Uma alma magnífica e adorável.
- Sim, Roxanne. - Ele morreu!
Hoje, só me resta morrer,
porque sem saber ela chora por mim.
É o sinal das bandas de cobre!
Na carta, sangue, lágrimas!
- Rendam-se! - Não!
- O perigo aumenta! - Leve-a, vou atacar!
Seu sangue! Suas lágrimas!
Ela desmaiou.
- Não desistam! - O senhor provou seu valor.
- Fuja e salve-a. - Assim seja.
- Venceremos, se você ganhar! - Tempo!
- Sim, tempo. Desculpe. - Ótimo!
Adeus, Roxanne!
- Tenha cuidado! - Desculpe. Desculpe.
Fumaça demais, Lucien! Fumaça demais.
- Sim, Sr. Coquelin. - E barulho demais!
Estamos roucos.
Ficarei afônica antes da estreia.
É a guerra, Maria! Tem que haver barulho!
Edmond, desculpe, mas Christian morreu,
Roxanne está rastejando.
Vamos combater e morrer, isso é certo.
Onde fica a comédia?
- Eu sei, falta um ato. - Mais um!
Ainda bem! Haverá um final feliz?
- Ainda não sei. - É uma comédia, Edmond.
Uma comédia!
Jeanne! A manga voltou a descosturar!
Não há nada a fazer, parece que esta roupa veio de um circo.
Edmond, esse ator, não é possível! Não é possível!
Sim, eu sei. Representa mal, é péssimo.
É o pior ator do mundo. O que posso fazer?
De quem estão falando?
ÀS BELAS GALINHAS
É uma má ideia, repito, é uma má ideia.
Então, Jean, gosta da nossa casa?
Nossa!
Patrão, quando irá me arranjar
um papel no teatro, como a Maria?
Em breve, Suzon.
Por enquanto tome conta deste senhor.
- Boa noite, meu lobo! Subimos? - Para onde?
Como Maria? Ela trabalhou aqui?
Sozinho?
Então, o dobro da conversa!
- Está doente? - Tuberculose. E o senhor?
Esgotamento nervoso.
- Não consome nada? - Não. Sou casado.
Eu também.
Como provavelmente todos os clientes
deste estabelecimento.
- Não é francês? - Russo. Vim com um amigo.
- É Constantin que consome. - Estou vendo.
É um grande consumidor.
Diga-me, sua mulher sabe que você está aqui?
- Não. Ela me mataria. - Ela também é ciumenta?
- Sim, muito. - E como faz?
- Para? - Ela deixar de ser ciumenta?
Digo a ela que vou morrer. Então, ela me perdoa.
- Mente a ela. - Não, vou mesmo morrer.
- Todo mundo morre. - Sim, todo mundo morre...
Um dia.
Sim, todo mundo morre um dia.
Todo mundo morre um dia, é isso!
Obrigado, senhor. Sou Edmond Rostand.
Tchekhov.
- Saúde. - Não, esse é meu nome.
Anton Tchekhov.
Não consegui. Desta vez não consegui.
Ainda bem! Eu sabia que era ridículo.
Diga-me Jean, porque não está à vontade no papel de De Guiche?
Não gosto dele. Ele é mau.
E então, essa peça?
- Acho que está acabada. - Definitivamente acabada?
Sim, creio que sim. Mas será uma boa peça?
Maria vai se queixar por ter falas demais
e Coquelin por não ter tido seu duelo.
- Um duelo? - Ele queria um duelo.
- Coquelin com uma espada? - Há 2 anos em Fanfan La Tulipe,
ele fez muito bem o espadachim.
Escrevo verso, ele não vai recitar versos e lutar.
Com graça meu chapéu eu lanço
E, lentamente e gentil, Deste manto me despojo
E retiro meu espadarte Elegante como Celadon
Habilidoso como Scaramouche Aviso, caro idiota
Que no fim da quadra, eu... falho?
- Toco. - Toco!
- Está satisfeito? - Muito.
Último ato!
A cena se passa 15 anos mais tarde, num convento.
- Num convento? - Sim.
Para onde a Roxanne se retirou, após a morte de Christian.
Onde só recebe a visita semanal do seu primo, Cyrano.
- Escreveu um ato numa noite? - Já vi isso.
Foi em 1875, à Chatou...
Você! Fará o papel de De Guiche.
Eu? Mas não sei se terei tempo de memorizar.
Não quer, muito bem. Neste caso...
Sim, sim! Quero! Quero o papel de De Guiche!
Então é seu.
- Mas é o papel de Jean. - Não é mais.
Jean vai ser Ragueneau, um pasteleiro poeta.
- Um pasteleiro? - Entrará em todos os atos.
O segundo ato será na pastelaria.
- Reescreveu o 2º ato? - Reescrevi todos os atos.
- Todos os atos? - Jean não fará o pasteleiro.
Sim, papai, farei! Ele é bondoso?
Muito bondoso. Bondoso demais.
Ragueneau é casado. Precisamos de uma outra atriz
e algumas freiras para o quinto ato.
Senhores, conseguem as meninas?
Meninas? Quais?
É claro, Marcel!
E também precisamos de uma árvore.
- Uma árvore? - Aqui?
Sim. Aqui.
Quinto ato...
Cyrano vive em completa miséria,
mas nunca deixa de visitar Roxanne semanalmente.
Mas nesse dia, ele chega atrasado.
Pela primeira vez, ele lhe pede
para ler a carta que Christian escreveu a ela.
Carta que ela guarda preciosamente há 15 anos.
A noite cai
e apesar da penumbra...
ele lê a carta em voz alta.
Roxanne, então, percebe que ele é o verdadeiro autor.
- E depois? - Ele não consegue mais negar.
Ele confessa, sob pressão, o seu amor por ela.
- E? - Ela pergunta,
"Por que deixar esse maravilhoso silêncio desvendar-se hoje?"
Sim, por quê?
Então, Cyrano tira o chapéu.
Vemos a sua cabeça envolta em panos, ensanguentada,
ferida nessa manhã, em combate,
por uma pesada estaca de madeira.
Ao levantar para vir visitar Roxanne
ele assinou a sua sentença de morte.
- Meu Deus! - E depois?
Depois, sorridente e com uma voz clara, ele diz...
Constant Coquelin?
Não, é esse senhor. O que é...
- Constant Coquelin? - Sou eu.
Por decreto da Comédia Francesa
e em represália da sua saída ilícita da mesma,
fica proibido de atuar em qualquer teatro de Paris
até nova ordem.
- É uma brincadeira? - Por isso,
deve parar imediatamente o ensaio desta peça.
Fui mandado para ficar aqui até sua estreia.
- Clarétie conseguiu o que quis. - Não acabou, vamos lutar.
Contra um decreto ministerial? É preciso aceitar a derrota.
Já que Coquelin não pode representar,
finalmente sairei deste projeto desastroso.
- Mas Maria, nem leu o ato! - Mas ouvi a sentença.
- Fique, por favor. - Não, obrigada, senhor,
"Não, obrigada!" Como tão bem escreve.
Ma...
Agora só temos uma coisa a fazer.
- O quê? - Beber!
Beber muito!
Bem, meus amigos, isso cheira a sucesso.
Então, estamos entre gente do teatro.
Como se diz, ensaio geral desastroso, estreia de sucesso.
Vá para o inferno, Georges!
De qualquer modo, irei ver. Merda, meus senhores!
Temos que ir ver, será a única.
Quando é a estreia?
Devia ser daqui a uma semana, mas perdi o direito.
Os figurinos são uns farrapos.
A nossa Roxanne que só ia fazer a estreia, foi embora.
É um fiasco. Um fiasco total.
Esta peça é maravilhosa, Sr. Rostand.
E Sr. Coquelin, mas que papel! Eu teria chorado.
Ah, não!
Julgam que nunca tive de lutar, para ficar com esta Casa?
Acham que a cor da minha pele simplificou minha vida?
Cada homem, cliente, empregado,
um simples olhar chega como um insulto.
Mas há um lugar, o único,
onde estamos lado a lado na sombra...
No teatro!
Vi um homem quebrar preconceitos,
recusar os compromissos, morrer por seus ideais!
Meus senhores, vocês têm o ouro nas mãos,
vocês têm uma joia que ninguém consegue avaliar.
Querem que seja esquecido ou que seja o maior triunfo
do teatro francês?
Ouçam as palavras de Cyrano, sejam deslumbrantes.
Deem tudo o que puderem por essa peça, porque prevejo,
que nunca mais nas suas vidas terão uma tão bela assim.
- Mexam-se! - Mas, e a Comédia Francesa?
Na época de Molière, os atores eram sepultados
fora dos cemitérios.
Vocês são uma comunidade à margem dessa burguesia.
Vocês, artistas, são foras da lei!
- Sim! - Sim!
Apenas a morte pode impedir um ator de representar.
- Sim! - Sim!
Como dizia Beaumarchais, "Só os homenzinhos..."
"... é que temem as pequenas escritas."
Então, o que vão fazer?
Vamos à Porte St-Martin!
Sim!
O que estão fazendo? Terei que informar meus superiores.
- Marcel, leve-o. - Com prazer.
Eu os proíbo!
Prenda-o no "Aux Belles Poules".
- Com prazer. - Eu os proíbo!
Pare. Larga!
Todo o mundo para o palco!
Volto a lembrar que o alçapão está solto e é proibido fumar.
E relembro que não temos mais a Roxanne.
Quais foram os estúpidos que não me avisaram?
Então, vamos lutar, desafiar a autoridade?
Posso ser muita coisa, mas não sou covarde!
Contente em revê-la, Maria.
Estou sonhando ou Volny ainda não chegou?
Estou aqui! Estou aqui!
Já era hora de arrumar os figurinos, chamei um amigo.
Bom dia a todos! Parece que precisam de ajuda!
Nunca recusei ajudar um ator despido.
Meu Deus, de fato...
- Esta roupa é minha. - É tão 1895!
Minha querida! Senti sua falta no Palais Royal.
- Temos muito trabalho. - Nós também.
Senhoras e senhores ao trabalho! Estreia em uma semana!
- Sim! - Vamos.
Ao trabalho!
Atenção!
- Senhora Bernhardt... - Sarah. Chame-me de Sarah.
Sarah, o que achou do público americano?
Igual a si mesmo. Uma criança crescida
barulhenta e entusiasta.
Mas é com prazer que reencontro meu público parisiense,
um adulto reservado.
Pode nos falar da peça?
"Os Maus Pastores", é uma tragédia proletária,
- que começamos ontem... - Não, a nova peça
de Rostand com Coquelin.
- Nova peça? - Sim, estreia esta noite.
- Na Porte St-Martin. - Esta noite?
Uma comédia em versos, cinco atos.
Cinco atos? Qual é o título?
Cyrano de Bergerac.
Uma hora para subir a cortina.
"cada passo vosso é uma virtude suprema."
"Sois vós, cabeça em flor, que não tendes preocupações."
- O que está dizendo? - Um poema. Musset.
- Tento me instruir. - Antes tarde do que nunca.
- Merda, Christian. - Merda, Georges.
Faltam mantimentos para a churrasqueira de Ragnot.
- Vou ao mercado comprar algo. - Não é preciso. Eu faço isso.
Aves, legumes, patê e salsichas, está bom?
- O senhor é um santo. - Meus senhores.
A sala não está cheia. É a estreia, precisa encher.
E o que quer que façamos? Obrigar o público a vir?
- Rodada para todos! - Sim!
Ofereço uma rodada a quem for ver Cyrano, esta noite,
na Porte St-Martin.
Muito bem. Uma refeição gratuita
a quem assistir só ao primeiro ato.
Chame o cozinheiro aqui.
Todas as meninas têm de ficar até ao fim da peça.
- Sim, Sr. Marcel! - E não podem adormecer.
Sim, Sr. Marcel!
- Cubram-se, está frio lá fora. - Sim!
Posso ficar mais um pouco?
E os clientes que forem com elas terão entrada grátis.
Meninas! Esperem por mim!
Olha só, muita gente, finalmente.
E belas pessoas!
Olá!
Não quer ir falar com ele?
Que fique claro, se Coquelin representar, só o fará uma vez.
Finalmente, temos a sala cheia.
Coquelin?
Coq?
É o... ficou...
Fiquei ridículo, não é?
Meu Deus, Maria, será um fracasso!
Não, bobão, você está deslumbrante.
- Acha? - E vai ser um sucesso.
- Acha? - Sim,
o menino nos arranjou uma peça magnífica.
- Você dizia que... - Preciso falar besteiras,
- senão ninguém me ouve. - Então, pensa como eu.
- Esta peça... - Daqui 100 anos ainda existirá.
- Acha mesmo? - Os grandes atores sonharão
em fazer Cyrano e as jovens atrizes
em fazer Roxanne e...
Todo mundo se lembrará do nome de Edmond.
E todo o mundo esquecerá de nós.
- É verdade. - Esta noite não nos esquecerão.
- É a nossa noite. - Esta noite sim e amanhã?
Amanhã? Por que pensar no amanhã?
Para nós, atores, o amanhã não existe.
O que existe é o público, o espetáculo, o instante.
Somos artesãos passageiros, meu Coq.
Vamos lá mostrar a nossa arte!
Obrigado, Maria!
Ao palco, Senhor De Cyrano!
Um fiasco. Um fiasco total.
Dez minutos! Dez minutos antes do levantar a cortina!
- Está tudo bem? - Sim, está tudo bem.
"É o mais requintado dos seres sobre... a face da Terra..."
- Sr. Jean? - Suzon?
- O que está... - Sou a sua mulher?
E você é o meu marido?
Sim, na peça. Mas...
Sinto que está tenso, Jean.
Não seria o dever de uma mulher acalmar seu marido?
- Mas... eu... - Sim, sim.
Não tente negar, você está tenso.
- Sim, sem dúvida, mas... - Deixe comigo.
O que está fazendo Suzon?
Meu Deus! Meu Deus!
Meu Deuuuus!
Cinco minutos! Cinco minutos!
- Sr. Cyrano. - Chegou a hora, meus amigos.
- Digam merda. - Merda.
- Desculpe, Coquelin. - Por quê?
Por tê-lo arrastado nessa guerra.
- Vai correr tudo bem. - Acha?
Sim! Na pior das hipóteses iremos presos.
- Presos. - O Visconde não chegou.
- Quem? - O ator que faz Visconde.
- O da cena do duelo! - Todo mundo no palco!
Jean, onde está ele? Está pronto?
Estou aqui! Estou aqui! Merda, papai!
- Merda, meu Jean! - Merda para todos!
Merda!
O Visconde, temos de encontrar uma solução.
- Sim. Encontre-a. - Merda, Sr. Rostand.
Lucien! Foi você que fez Coquelin repetir o duelo?
- Sim. Por quê? - Por nada. Venha comigo.
Os figurinos!
- Merda a todos! - Merda!
O Sr. De Cyrano não está?
- Fico surpreso. - Por quê?
- Montfleury representa. - O que importa a Cyrano?
Então não sabe?
Ele disse a Montfleury que o odiava,
o proibi de aparecer em cena durante um mês.
- Bem... - Montfleury representa!
Quem é esse Cyrano?
É o mais requintado dos seres sobre a face da Terra.
Poeta, espadachim, físico músico!
E que aspecto heteróclito tem ele!
Não se consegue ver passar um tal nariz sem exclamar,
"É mesmo um exagero."
Depois a sorrir dizemos: "Ele vai tirá-lo."
Mas o Sr. de Bergerac nunca o tira.
- Não estão rindo. - Rirão quando virem o nariz.
- Vire-se, agora! - Mas...
Vire-se! Ou me diga porque está olhando para meu nariz.
Eu... eu...
O que tem ele de surpreendente?
- Vossa senhoria está enganado. - Será que é mole e pendente
- como uma tromba? - Não disse...
Em forma de gancho como o bico de uma coruja?
Terá ele uma verruga na ponta?
- Estão rindo? - Vão rir, Edmond.
Talvez o senhor o ache grande demais?
Acho que é pequeno, muito pequeno, minúsculo.
Como? Acha que sou ridículo? É pequeno o meu nariz?
- Céus! - Enorme é o meu nariz!
É agora. Não consigo olhar.
Fique. Agora é que fica interessante.
Vou para o corredor.
Não! É um pouco curto, jovem!
Podíamos dizer... Meu Deus! Muito mais coisas, em suma.
Mudando o tom de voz. Por exemplo, preste atenção.
Agressivo. "Eu, senhor, se tivesse um nariz assim,
teria imediatamente que amputá-lo."
Descritivo: "É uma rocha! É um pico! É um cabo!"
"O que digo, não é um cabo. É uma península."
Amável, "Adorai tanto assim as aves,
a ponto de dar, bondoso e feliz,
a seus delicados pés um poleiro?"
Pomposo: "Só o monstro que Aristofânico chamou de
Hipoelefantocamelo
teve tamanho apêndice nasal!"
Primeiros aplausos.
Não se pode chamar de aplausos. As mãos mal se tocaram.
Conseguiu!
- Militar... - "Apontar, contra a cavalaria!"
Acha mesmo que o corredor é o melhor lugar
para apreciar o espetáculo?
Eis, meu caro, o que me teria dito,
se conhecesse as finas letras ou tivesse algum talento.
Mas talento, oh, o mais lamentável dos seres,
nunca teve sequer um átomo.
E de letras, só as quatro que formam a palavra "tolo"!
As mãos mal se tocam com força, não?
Edmond! Estou ficando sem voz, eu sinto.
- Proteja, economize. - Como?
Calando-se, talvez...
Tac! Paro o ataque que queria me fazer.
Abro a defesa. Cubro o flanco.
Segure bem seu alfinete, cão. Que no fim da quadra, eu toco.
Príncipe, pede a Deus perdão.
Afasto-me. Esgrimo.
Vinde!
Corto! Simulo.
E então!
No fim da quadra, toco.
Isso, eu jamais tinha visto!
Joseph! Quer sua refeição gratuita?
Precisam vir ao teatro! Precisam ver aquilo!
Vamos! Três minutos antes do segundo ato!
- Foi uma linda morte, Lucien. - Obrigado.
Em relação à psicologia do personagem...
Edmond! Edmond!
- O que foi, Maria? - Por que não tive falas no ato?
Coquelin teve todos os risos e eu na varanda como uma jarra.
- Você me pediu... - Só porque sou mulher?
- Acha que não consigo decorar? - Você queria largar a peça.
Não larguei, voltei! Felizmente para você!
Me pergunto o que teria feito sem...
Meu Deus, Roxanne morreu no primeiro ato!
- Ela respira, é forte. - Tirem-na! Precisamos de sais!
- Não conseguirá representar. - Sr. Coquelin!
- Em palco para o segundo ato! - Já vou!
Tiramos ela daí ou não?
Sabe o papel?
- De cor e salteado. - Há outro vestido?
- Tem dois. - Ao palco! Tem dez minutos.
O quê? Mas...
Encantado, Roxanne. Christian de Neuvillette.
- Sabe mesmo o texto? - Sim. Exceto o quinto ato.
- O quê? - A cortina vai subir!
"No fim da quadra, toco."
É lindo! "No fim da quadra..."
- Que horas são, Ragueneau? - Seis horas e cinco.
- "Toco!" Dá para um poema! - O que tem na mão?
Nada. Apenas uma cicatriz.
Corre algum perigo?
Nenhum perigo...
Acho que está mentindo.
Meu nariz se mexeria? Seria uma mentira enorme.
Estou esperando de uma pessoa. Se não for sob o olmeiro,
irão nos deixar a sós.
Gosta do bolinho chamado Carolina?
Sim!
- É uma loucura. - Eu sei.
- Nunca representei. - Eu sei.
Diga-me que tudo vai correr bem.
Tudo vai correr bem. Fala Edmond.
- Tudo vai correr bem. - Me beije.
- Qual de nós? - Vamos! Vamos!
- Vou morrer! - Não nesta peça.
Que este momento entre tantos seja abençoado.
Esquecendo humildemente que respiro,
veio até aqui para me dizer...
Me dizer...
Mas...
Antes de tudo, obrigada.
Porque esse irônico, esse pretensioso,
que, num valente duelo, ontem vencestes,
foi ele, que um grande senhor apaixonado por mim...
De Guiche?
Queria impor-se como meu marido.
Mentira!
Pois lutei, senhora, e ainda bem,
não pelo meu nariz feio, mas pelos seus lindos olhos.
- Deu certo! Deu certo! - Sim, deu certo!
- Olha quem chegou. - Edmond! Edmond!
- Mais baixo, estão em cena! - Em cena? Não é a Maria!
- Não é a Maria? - Onde está a Maria?
- Maria? - Sim.
Bem...
- Ela está no palco. - No palco?
Com maquiagem e uma peruca, não está ouvindo?
- Era linda antes? - Não era feia.
Por vezes com a mão sangrando, de tentar subir,
vinha em meu auxílio, se fazia de mamãe.
- Mas eu... - Quem queria que fosse?
Estou avisando, se não for a Maria...
Retira o investimento? A peça já foi criada.
Ange, anda logo, vai perder a cena da varanda!
Sabe o caminho para seu camarote?
Estão aplaudindo muito aí ao lado!
Na Porte St-Martin.
- É Cyrano? - Cyrano?
Sim, é o final do terceiro ato! Meu querido poeta!
Se fizermos rápido, poderei ver o quinto ato.
Os outros atores não estão prontos.
Eu estou pronta. Vamos começar!
Mas senhora, ainda não está penteada.
- Parabéns, Jean! Muito bem. - Sim?
- Sim. Jeanne! - Como me saí?
- Maravilhosa! - Mesmo?
- Jeanne, uma palavrinha. - Léo, foi perfeito.
O quinto ato. Tem 15 minutos antes de voltar ao palco.
Lucien, ajude a Jeanne com o ato. Não a largue.
Sim, Sr. Rostand.
Faltam dois atos, Léo. Dois atos!
Quero ser amado pelo que sou ou não ser amado.
Vou ver o que estão fazendo.
Vou até lá e já volto. Diga a ela que escolha.
- Escolherá você. - Assim espero. Roxanne!
- Não! Não! - O que foi?
Ele tem uma coisa importante a dizer.
- Importante? - Nada. Ele vai embora.
Já o conhece, para ele nada importa.
Ele duvidou do que eu disse? Vi que ele duvidou.
- Disse a verdade? - Sim, disse que o amaria...
A palavra a incomoda, diante de mim?
Não me magoará! Mesmo horrível?
Mesmo horrível. Cuidado, dispararam.
- Assustador? - Assustador.
- Desfigurado? - Desfigurado.
Continuaria a amá-lo?
- Amarei... - Léo! O alçapão! Maria!
- Vou lá! - Não! Acabou de morrer!
- Ridículo? - Le Bret!
Nada pode torná-lo ridículo.
- Ainda gostaria dele? - E ainda mais.
Meu Deus, é verdade! Talvez a felicidade esteja aqui.
Eu... Roxanne, ouça...
- Cyrano! - Sim?
O que você tem?
- É o fim! - O quê?
É o fim! Nunca mais poderei lhe dizer!
- Meu Coquelin! - O que houve?
- Nada. - Esses homens?
Esqueça.
- É o fim! - Christian!
- O primeiro disparo do inimigo! - Vão atacar!
Os mosquetes! Rápido!
Alinhar! Pontaria... rastilho!
- Roxanne... - Contei, é você que ela ama.
- Apontar! - Uma carta para mim.
- A minha carta! - Fogo!
Obrigada! Adoro vocês! Adeus!
- Até amanhã, Juliette. - Há mais uma ovação.
- Amanhã também haverá. - Mas precisa se trocar!
Já chega!
Desculpe. Desculpe. Com licença.
Senhor, este lugar está livre?
- Onde parou? - Falta ainda um ato.
Ainda bem! Ainda bem!
Sim, sou eu, Sarah Bernhardt. E daí?
- Está pisando no meu pé. - Desculpe.
Em 14 anos, é a primeira vez que chega atrasado.
Sim, é loucura, estou furioso. Me atrasaram, droga!
- Quem? - Uma visita muito inoportuna.
- É? Algum infeliz? - Prima, era uma infeliz.
- Mandou-a embora? - Sim.
Disse-lhe: "Desculpe, hoje é sábado,
preciso ir a um certo lugar."
"Nada me impedirá. Volte dentro de uma hora."
Essa pessoa terá que esperar para vê-lo.
Não o deixarei ir embora antes de anoitecer.
Talvez eu precise ir um pouco mais cedo.
Desmaiou?
- Cyrano! - O que foi?
Não, não. Garanto que não é nada.
- Deixe-me descansar. - Ainda assim...
É o ferimento que sofri em Arras, que por vezes...
- Pobre amigo! - Não é nada. Vai passar.
Já passou.
Cada um de nós tem seu ferimento. Eu tenho o meu.
Sempre vivo, ele está aqui, este ferimento antigo.
A carta dele?
Não tinha me dito que um dia eu poderia lê-la?
- Quer a carta dele? - Sim, quero... hoje.
Tome.
- Posso abri-la? - Sim. E pode lê-la.
- "Roxanne, adeus, vou morrer." - Mais alto.
"Creio que será esta noite, minha amada."
"Ainda tenho a alma pesada de amor não declarado."
- O modo como lê a carta! - "E queria gritar."
- "E grito: Adeus!" - Está lendo...
"Minha cara, minha querida, meu tesouro..."
- Com uma voz... - "Meu amor."
Com uma voz... que não é a primeira vez que ouço.
"Meu coração não a deixará nem um segundo."
"Sou e serei mesmo no outro mundo,
aquele que a amou sem medida, aquele..."
Como consegue ler? Está escuro.
E durante 14 anos, representou esse papel de velho amigo,
- que vem por ser engraçado? - Roxanne!
- Era você? - Não, não, Roxanne!
- Era você, você me amava. - Não, meu amor querido,
- eu não te amava. - Então, por que deixar
esse maravilhoso silêncio se desvendar hoje?
Por quê?
Imprudente! Tinha certeza! Ele está aqui.
- Olha! Por Deus! - Ele se matou, senhora,
- ao ter ido embora. - Sábado dia 26,
uma hora antes do jantar,
o Sr. de Bergerac morreu assassinado.
Não me segurem!
Ninguém! Apenas a árvore.
Filosofo, físico, poeta,
espadachim, músico
e viajante aéreo.
Ótimo no contra-ataque.
Também amante... Mas não para o seu bem.
Aqui jaz Hercule Savinien De Cyrano de Bergerac,
que tudo foi... E não foi nada.
Mas há uma coisa que levo comigo.
Uma coisa sem uma dobra, sem uma nódoa,
apesar de você, levo comigo.
E é...
É?
Minha extravagância!
Bravo!
- Bravo! - Bravo!
Um sucesso! O que eu tinha dito?
- Obrigado, Coquelin! Obrigado! - Vamos!
Jeanne, rápido, vá buscar Maria.
Sim, Sr. Coquelin.
Edmond! Edmond, meu querido poeta!
Edmond, foi... foi... foi...
- Foi? - Tudo isso. E muito mais ainda.
Coquelin!
- Jules, ouça... - A lei é a lei, Constant.
Vim com o presidente da câmara.
Não poderá representar em outro teatro
a não ser para representar Cyrano!
Então, representarei até a minha morte!
Voltem! Voltem!
Sr. Rostand! Fale comigo na próxima peça.
Obrigado, senhor.
Mas não, obrigado.
- Por aqui, senhora. - Já começou a peça?
Já acabou, senhora. Já acabou.
Parabéns, Maria! Parabéns! Mas que talento!
- Obrigada! Obrigada! - Um sucesso! Um sucesso!
Foi magnífico! Como você estava linda!
Voltem! Voltem!
Sr. Rostand, tiro meu chapéu. Você é corajoso.
O senhor é um entendido em questão de coragem.
Jeanne, cada passo seu é uma virtude suprema.
E eu, meu marido, não mereço um beijo?
Sim!
Maria...
Maria!
Voltem! Voltem! Voltem todos!
- Estão te chamando. - Os aplausos são para você.
Eu? Não sou nada, sou apenas uma corrente de ar.
Além disso, estou de saída. Vou fazer trajes para Méliès.
Talvez consiga até arranjar um papel.
- Fique. - Não se preocupe,
a Srta. Legault será uma linda Roxanne.
E estarei aqui, em todas as suas peças, na sombra.
Estará em cena em todas as minhas heroínas.
Catorze ovações!
Vá, eles clamam por você. Obrigada! Obrigada...
Por tudo, pela sua bondade, pela sua paciência
e por ter me permitido, esta noite, falar com os anjos.
Jeanne...
- Mais um obrigado. - Obrigada.
Obrigada! Obrigada por ter escrito Cyrano.
Edmond?
Querida, acredite em mim, era só um obrigado e um adeus.
Como a compreendo! Chorei tanto, meu amor...
- Desculpe. - De felicidade.
Como é doce amar um homem e a sua amante.
- Sua amante? - A glória.
Vá, meu amado, vá provar o seu beijo.
- Prefiro o teu, minha Rose. - Vá. Ela clama por você.
Como sentir ciúmes, agora?
Esta noite, fui a mulher do autor desta obra-prima.
Esta noite, ele dormirá comigo.
Esta noite e todas as outras noites.
Quinze ovações!
Vá lá agradecer, meu poeta!
Estamos em 27 de Dezembro de 1897.
Após quarenta ovações, decidimos
deixar as cortinas abertas.
Suzon! Suzon!
Os atores serão aclamados, nas ruas de Paris.
Daqui três dias, Edmond Rostand receberá a legião de honra.
No próximo século,
Cyrano será representado mais de vinte mil vezes,
tornando-se dessa forma
o maior triunfo do teatro francês.
Mas por enquanto...
estamos em 27 de Dezembro de 1897,
em Paris. E os atores agradecem.
Há cenas durante os créditos. Continue assistindo.
- Art Subs - 11 anos fazendo Arte para você!
Curta a gente no Face: facebook.com/ArtSubs
Com graça, lanço meu chapéu
E, lentamente e gentil
Deste manto me despojo
E retiro meu espadarte
Elegante como Celadon, habilidoso como Scaramouche
Aviso, caro idiota Que no fim da quadra, eu toco
Vós, tendes um nariz
Um nariz muito grande
- É tudo? - Mas...
Oh, não. É um pouco curto, jovem.
Por exemplo, em tom agressivo,
"Eu, senhor, se tivesse um nariz assim,
teria imediatamente de amputá-lo."
Amável, "Adorai tanto assim as aves"
a ponto de dar, bondoso e feliz,
a seus delicados pés um poleiro?"
O que é isso? Uma promessa...
feita de mais perto?
Uma promessa mais concreta.
Uma confissão que se quer afirmar.
Nunca falou assim comigo.
Digo a você Este é um momento único
E que os céus ajudem Quem o deixa passar
Quando a beleza olha Para a alma
Com olhos sérios e doces
Uma doença Com lindas palavras
Pomposo: "Só o monstro que Aristofânico chamou de
Hipoelefantocamelo
teve tamanho apêndice nasal!"
Empolado. "Nenhum vento poderá, nariz exemplar,
constipar-te por inteiro, há não ser o mistral."
"É uma rocha! É um pico! É um cabo! O que digo,
não é um cabo. É uma península."
Ingênuo! "Este monumento, quando poderemos visitá-lo?"
Militar! "Apontar contra a cavalaria!"
Prático. "Não quer apostá-lo na loteria?
Com certeza senhor, será a sorte grande."
E, para encerrar Com versos tristes
Nariz fatal, que aos traços Do seu senhor
Tolhe a harmonia E cora de pudor o traidor