NOVA YORK
PENSILVÂNIA
PARQUE NACIONAL DE YELLOWSTONE
-Já perdemos o controle? -Com certeza.
Tenho essa sensação...
que a gente passa tanto tempo tentando manter o controle emocional.
Está me entendendo?
E vida reprimida não é vida.
Temos que ter certo controle, senão teremos vidas curtas.
Mas a duração da vida está fora do nosso controle, certo?
Só acho que devemos viver cada dia sabendo
que "uma grande lagosta de arsênico pode cair na nossa cabeça" a qualquer instante.
Está bem. Estamos um pouco longe do litoral.
Estou citando um trecho de Lorca.
Eu sei. Você está sempre citando algum autor gay que já morreu.
O que Lorca tem a dizer sobre a cidade de Nova York?
Acho que ele disse... que Nova York é a maior mentira do mundo.
É verdade.
Lorca acabou numa vala rasa aos 30 anos, não foi?
Ele foi vítima da guerra civil,
mas isso é irrelevante
porque agora, tem duas bichas
falando sobre ele aqui no velho oeste americano
depois de transar no banheiro, em Monte Rushmore.
Nem mencione.
Dá uma boa história.
Como se eu já não tivesse má reputação suficiente.
Então não quer que eu escreva uma notinha para sua mãe?
Não, senão ela põe em um cartão de Natal.
Por que ter um filho gay virou obsessão?
Quem sabe ela goste da ideia de estar sempre cercada de dramalhão gay.
Mas que tem, tem.
Um pouquinho, mas não somos como esporte para as pessoas assistirem.
Se fôssemos, todos nós sabemos para qual time ela ia torcer.
-Para o seu. -O meu?
-Ela é obcecada por você. -Ela me critica sem parar.
É o único modo que ela sabe de demonstrar amor.
Tenho certeza que ela demonstra amor ao comprar um carro de luxo.
-Não foi para mim. -Quê?
Cara! Você se lembra de quem, na noite anterior a ganharmos o carro,
não parava de falar do amigo australiano viajando pelo país,
e de como havia sido literário e edificante?
Lembro.
-Você falou de pegar carona de trem. -Antes que fiquemos velhos demais.
Você estava contando sua ideia de virar vagabundo,
e, no dia seguinte, minha mãe compra o carro.
Não acha que foi coincidência?
É...
Acho que ela só estava tentando proteger você de mim.
Isso é absurdo.
-Você é o caçula. -Hillary é a caçula.
-Você é o mais novo. -Só estou dizendo que ela te ama.
Tudo que ela posta no Facebook tem a ver com igualdade no casamento
e com os "dois" filhos gays.
Ela só faz isso para irritar os amigos dela que moram em Arizona.
-Ela me removeu como amigo. -Você mereceu.
Rude.
Aqui é tão quieto.
Wyoming é assustador.
Não tiro Matthew Shepard da cabeça.
Você é tão mórbido. Estamos comento pizza.
Matthew Shepard comia pizza.
-Não posso levá-lo a lugar nenhum. -Não.
Você se sente americano?
-Como assim? -Sei lá.
Estou atravessando Wyoming.
Se fôssemos héteros brancos, você acha que sentiríamos como se tivéssemos
-direito a essa terra. -É bem provável que sim.
Sinto que tenho direito a Los Angeles, que é merecido,
que posso destruir quem vier dar uma de Kim Davis para o meu lado.
Mas em Wyoming...
-somos Kim Davis? -Não.
-Ninguém quer matar Kim Davis. -Muita gente quer matar Kim Davis.
Se tentássemos matá-la, nos dariam a chave da prefeitura de West Hollywood?
-Não. -Não?
Não, seríamos jogados em um campo de concentração.
Cara! De novo, não.
O que vai acontecer em Los Angeles?
Não sei.
Vamos estar duros.
-Seremos felizes? -Não temos controle sobre isso.
Muita gente acha que tem. Muitos escrevem livros sobre esse tema.
-Estávamos infelizes em Nova York. -Concordo.
Depois de querermos tanto ir morar lá.
Sempre quis morar em Nova York.
-Achei que se mudou por minha causa. -Claro, foi por isso também...
mas eu tinha essa ideia na cabeça de quem eu seria quando chegasse lá.
Parece que continuamos os mesmos não importa quando paguemos de aluguel.
É isso aí.
Bem...
vou ticar esse item da lista de desejos.
Estamos ticando um monte de itens da sua lista nesta viagem.
É mesmo. Sexo em um monumento nacional.
-Sexo em um trailer. -Sexo com um vagabundo.
Ele não era vagabundo.
Ele era vagabundo. Ele disse que era vagabundo.
Podemos achar um cara tesudo mesmo que ele seja vagabundo.
Você me está dando essa sensação que ele era um malandro.
Ele era um malandro. Você o conheceu no estacionamento de um posto de gasolina.
Sinto muito por você ter sentido uma conexão espiritual, mas qual é!
-Qual é! -Não é justo.
-Qual é! -Ninguém deu em cima de ninguém.
-E daí? -E daí que tiveram
circunstâncias atenuantes. Poderia ter sido muito pior.
-Não precisa se justificar. -Não estou.
Mas estou de saco cheio de você me culpar por tudo que acontece.
-Não estou... -Não achei que ele era malandro.
A mesma opinião de todo gay que contraiu Aids.
Foi mal, não tive a intenção.
Você se detesta de verdade, não é?
É.
-Quer se fodido? -Claro.
Será que somos obcecados por sexo?
-A comunidade gay? -Não, nós dois.
-É provável que sim. -Cacete!
Não tem nada de errado em gostar de sexo.
Você gosta de sexo. E daí?
Nossa!
Não tem nada de errado em gostar de diferentes tipos de sexo.
-Podemos fazer sexo por diversão. -E para ganhar dinheiro.
Podemos fazer sexo por diversão e/ou em troca de dinheiro,
e depois voltar para casa e para isso.
Nós dois.
Podemos fazer sexo...
-assim. -Cacete.
-Desculpe, gostosão ativista. -Gostosão indecente.
Não devíamos fazer sexo estúpido.
Não estou sugerindo sexo estúpido.
Às vezes parece que está.
Até parece que temos um montão de encontros sexuais estúpidos.
Fizemos sexo estúpido com o Jared.
Aquilo foi diferente.
Jared é um velho amigo, e nós estávamos muito bêbados.
Jared nos contagiou com gonorreia, e fizemos sexo com ele um mês depois.
Talvez formos nós que o contagiamos.
-Foi. Seremos mais cuidadosos. -Certo.
Vire-se
E você tem que parar de me culpar por coisas que nós dois fizemos.
Ninguém te forçou a fazer nada.
Eu sei.
Mas será que nosso comportamento é autodestrutivo?
Talvez.
-O que tudo isso significa? -É terapia?
Só não consigo entender por que não somos felizes.
Está bem.
Alguma vez já foi feliz?
-Como assim? -É uma pergunta séria.
Desde que nos conhecemos, alguma vez foi feliz?
Quatro anos atrás.
Quando adotamos o gato.
Teve esse dia que você voltou da galeria e pulverizou suas fotos com tinta spray.
Eu estava tentando passar uma mensagem.
-Então por que jogou tudo fora? -Talvez aquela fosse a mensagem.
Tive que amarrá-lo para impedir que atirasse sua câmera na barragem.
Está bem.
Um ano atrás, quando nos mudamos para Nova York.
Estava gelado e você começou a ter sérios ataques de pânico.
Quando eu não estava tendo ataque de pânico.
-Você nunca saiu do apartamento. -Eu estava tentando economizar.
Talvez você não seja inerentemente feliz.
Talvez tenha que aceitar isso.
-Estou lhe fazendo sentir mal. É isso? -Não foi o que eu quis dizer.
Fala como se eu fosse horrível.
Não foi o que eu quis dizer. -Quantas vezes
Quantas vezes te animei depois de uma carta de rejeição?
Não escreveu uma única palavra positiva no Face este ano.
Nossa.
Quando, então, fomos felizes?
Seis anos atrás.
Quando você começou a me trair, antes de eu descobrir.
Tudo parecia possível.
-Talvez tenha sido feliz naquela época. -Eu não.
Eu estava muito infeliz.
Nova vida estava prestes a implodir, e sua mãe é que estava pagando o aluguel.
Ela continua pagando.
Preciso de um cigarro.
Você não fuma.
É um comportamento autodestrutivo. Você conhece bem.
Você pode fumar aqui.
Não posso, tenho que vender essa bosta quando chegar a Los Angeles
e ninguém vai querer comprar um trailer fedendo a cigarro.
-Então vá lá fora, vire jantar de urso. -Fui!
Você nunca me ajudou com porra nenhuma. Tenho que consertar tudo por minha conta.
-Vá se foder! -Vá se foder!
-Está legal. Como ajudo? -Não convide um vagabundo para nos roubar.
-Já pedi desculpas por isso. -Ótimo.
O que tenho que fazer para ajudar a parar com essa merda, agora?
-Não sei! -Não grite comigo!
-Não consigo! -Tudo bem!
Vá ser atacado por algum homofóbico!
Puta merda.
Merda.
Ei.
-Venha para cama. -Está bem.
Desculpe por ontem à noite.
Me desculpe também.
Vá dormir.
BEM-VINDO A IDAHO
-"Eu-a-puta". -Esse é o seu slogan.
Engraçadinho.
Adoro esse podcast.
Você gosta de podcasts?
Comecei a gostar depois que comecei para passar o tempo no metrô.
-Já que você não lê. -Eu leio, sim.
Você não lê nenhum dos livros que lhe empresto.
Você me dá livros demais, é difícil escolher. É a Escolha de Sofia.
Escolha de Sofia?
Não lembro se Sofia abandona os filhos com os nazistas para ir escutar podcast.
Eles ainda não haviam sido inventados.
Em Yosemite, a Ferrovia Sugar Pine, se bem que um pouco salgada...
Este podcast é engraçado.
Talvez eu devesse criar um podcast.
Por quê?
Só estou tentando descobrir o que vou fazer com a minha vida.
Se não consigo criar arte, talvez possa falar sobre ela.
Falar de arte me faz parar de ficar com raiva.
Já sei o que vamos fazer com a sua vida.
-O quê? -Você vai melhorar seu website,
e depois vamos anunciar que estamos buscando novos modelos de rosto.
Daí você vai fotografar todos os nossos amigos, com agentes, sem gastar muito.
Eu serei seu assistente lindão. Depois faremos cartões
e distribuiremos por todas as agências de modelos da cidade.
-Parece pesadelo. -Não. Pense nisso.
Você irá ganhar grana fazendo o que ama.
E pode continuar com seu lance gay de fetiche.
Um dia, vão descobrir sua arte e você ganhar dinheiro com ela.
Só precisa diversificar um pouco.
Então você vai trabalhar como redator em uma agência de publicidade?
-Não. Isso não foi o que eu disse. -Gore Vidal foi redator publicitário.
-Legal, mas não sou Gore Vidal. -Por que será, Peggy Olson?
Está bem. Talvez eu faça isso.
Ou talvez escreva sobre cultura para um blog gay.
Cinco centavos por página.
Talvez eu crie uma coluna de conselhos em questões de sexo.
Exaltando as virtudes do uso seletivo de camisinha em relações com vagabundos?
Não comece. Você é sempre assim. Sempre tão deprimente.
Desculpe, não consigo me controlar. Sou um buraco negro.
Não comece. Sua vida não precisa girar em torno de sexo.
-Não suporta que tirem sarro de você? -Não ligo.
-Tem outras coisas que não suporta. -Não me faça parar o carro
e foder você todo.
Eu vou fazer isso na frente de todas essas vacas.
-Você queria ir para Nova York sem mim? -O quê?
Eu entenderia se você quisesse.
Considerando-se que já estamos juntos há tanto tempo, fazemos tudo juntos?
Por que eu iria querer morar em Nova York sem você?
Você já tinha tomado a decisão muito antes de me contar.
Mas não foi porque eu não queria que você me acompanhasse.
Acho que só estava com medo de que você não quisesse.
Como?
Não é sempre fácil dizer o que queremos, Thom.
-Na verdade, é bem simples. -Não é verdade.
Por que não me contou sobre o Jeremy?
Para ser sincero, porque eu sabia que ia terminar.
Fiquei achando que ia acabar, mas não acabava.
Por quê?
Porque eu gostava dele, era mais do que só sexo.
Eu sei disso.
Ele era uma pessoa, não um objeto.
É difícil ignorar alguém com quem você se importa.
Nunca tive esse tipo de problema.
-Você não se importava com ele. -Não, eu me importava com ele.
Confesso, eu não me importava com ele. Sou uma pessoa terrível.
Mas deu para notar que você se importava com ele quando você veio à galeria.
Foi tão triste.
Eu fui um sacana com ele.
Ele estava agindo como um louco.
Que cena mais maluca.
Não, ele não pirou.
-Ele estava triste. -É.
Nós o deixamos triste. Não deveríamos ter feito aquilo.
Pois é.
Precisamos usar poderes para o bem em vez do mal.
Devíamos resgatar bebês de prédios pegando fogo.
-Não, muito obrigado. -Já tem bebê suficiente nesse mundo.
Mudar para uma nova cidade é mais difícil para casais.
-Por quê? -Porque você tem esse tipo...
de desculpa interna para não sair, não conhecer novas pessoas,
não viver novas experiências.
Você tem esse apoio emocional.
-Você queria ir para Nova York sem mim. -Não é o que estou dizendo.
-Você tentou ajeitar o Jeremy para mim? -Não.
Então por que o convidou para vir à nossa casa aquela noite?
Eu estava curioso...
para descobrir qual era o lance entre vocês dois,
já que passavam tanto tempo juntos sem mim,
e não queria ficar por fora de nada. É loucura?
Não. Nós sempre teremos nossos segredos,
e, às vezes, é melhor não compartilhar certas coisas.
-Eu sabia. -O quê?
-Você não me conta as coisas. -Porque você é ciumento e maluco.
-Não sou ciumento e maluco. -Já está ficando bravo agora.
Não estou bravo. É só que...
você me chamou de ciumento e maluco.
Posso ser maluco, mas não sei quantos caras
vou ter que ver você transar para convencê-lo que não sou ciumento.
-Só quero que confie em mim. -Eu confio em você.
Não entendo como você mantém segredos de mim,
mas é um escritor tão exibicionista.
Como assim?
Nada. Esquece.
Esquece tudo que eu disse.
Acha mesmo que sou exibicionista?
Não tem nada de errado nisso.
Eu sei que somos positivos em sexo...
mas não acho que seja uma coisa que me estimula.
-Não foi o que eu disse. -Mas foi o que quis dizer.
Acha que gosto de escrever sobre os podres da nossa relação.
-Amo o seu estilo de escrever. -Mas lhe incomoda.
Talvez. Às vezes, sinto que você se sente mais à vontade
falando a verdade para estranhos do que para mim.
-Acha mesmo isso? -Às vezes.
Não gosto que pense dessa maneira.
É gostoso estar longe das preocupações
Concordo.
Por que acha que ele fez aquilo?
-Arlen? -É.
Acho que ele precisava de dinheiro.
Certo, mas para que gastar tempo tentando nos conhecer melhor?
Qual a necessidade de contar da vida dele?
Não sei.
Você acha que os pais deles morreram de verdade?
Não sei.
Sinto saudades da minha mãe, e, às vezes...
eu me pergunto, será que, se eu fosse criado...
em um ambiente familiar normal...
teria a cabeça mais no lugar?
É bem provável que não.
Mas quem quer ser normal?
Está acordado?
Estou.
Também estou com medo.
-Do quê? -De tudo.
Nós dois.
Estou com medo, por nós dois. Estou com medo de nós dois.
Eu também.
É assim que a gente começa a cair no poço.
Quando o medo nos impede de olhar para baixo.
O que você vê...
no fundo do poço?
Que estamos duros, por minha culpa.
Deu um azar, a coisa vai de mal a pior,
imploramos a sua mãe para pagar o aluguel...
ou nossas despesas médicas...
se ficamos doentes.
Se pudéssemos...
Aos 50 anos, falo para todo mundo que sou escritor porque,
aos 20 anos, escrevi um ensaio no Paris Review.
Mas não sou escritor.
Não escrevo nada.
Às vezes, vou a uma cafeteria e finjo que estou escrevendo,
mas só estou checando Facebook
ou que porra for que estarei checando quando tivermos 50 anos.
E vou morrer sem ter feito nada importante...
-e ninguém liga. -Eu vou ligar.
Você sabe que vou deixar todos os velhinhos escandalizados
no lar de idosos ao obrigá-los a ler o que você escreveu.
Obrigado.
Por que acha que vou morrer antes de você?
Porque sou vegetariano.
-Mas também é um alcoólatra vadio. -Você também.
-E fuma. -Mas vou parar...
quando eu voltar a Los Angeles.
Se você fuma em L.A., todo mundo vira a cara
como se você fosse republicano.
O que você vê...
no fundo do poço?
Que ficamos cada vez mais bêbados...
que transamos com caras diferentes todas as noites...
para desviar nossa atenção de uma vida tão chata e tão infeliz
que nem mais conseguimos perceber
e acabamos aceitamos como um novo padrão de insatisfação.
Nós perdemos nosso rumo...
ao beber demais,
ao usar drogas demais, transar demais.
que não lembramos mais se conectar com alguém...
nem mesmo um com o outro.
Só nós dois...
sem importar o que estejamos fazendo ou quem sejamos.
E nem conseguimos ficar tristes com isso.
Porra!
É isso aí.
-Isso não vai acontecer. -Eu sei disso.
Não vai acontecer nada disso.
Nada disso vai acontecer.
-Poderia. -Não irá.
E se já aconteceu?
É horrível dizer isso...
mas talvez esteja certo.
-E se você se cansar de mim? -Sem chance.
-E se você se cansar de mim? -Não vou me cansar.
-Sei que sou duro de roer. -Igualmente.
Talvez sejamos feitos um para o outro.
Estou me cagando de medo.
Eu também.
"A CAMINHO DE IDAHO"
Legendas: Inez Cabral