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Devemos praticar a arte de morrer...
para que quando a morte chegar, estejamos prontos.
Devemos nos preparar para a hors mori,
a hora da morte.
Quem você for ao morrer...
reaparecerá no grande dia da eternidade.
Aqui na terra,
tudo está mudando e confuso.
No além-túmulo, porém...
nossa situação não muda.
Então é estranho e misterioso
que Deus dê tanta liberdade para a sombra da morte...
ser lançada sobre nós,
para nos preparamos para a Sua vinda.
E, falando em sombras,
espero que todos planejem assistir
o eclipse anular do sol hoje.
Em nome de Deus oremos, amém.
- Amém. - Amém.
"Fé" é uma boa invenção
- Onde veremos o eclipse? - Tenho de ver na casa da Betty.
Vou provar hoje o vestido de noiva.
Isso mesmo.
Diga para Betty pôr quanta renda ela quiser.
Belo sermão, pastor.
Grato, Sra. Dickinson.
Sempre anseio pelo domingo.
Bondade sua dizer. Hoje será muito especial.
Pretende observar o evento celestial?
O eclipse, mãe.
Estarei muito ocupada na cozinha.
Eu assistirei.
Muito bem.
Espero que perceba nele provas da glória de Deus.
Só espero não ficar cega.
Cadê a Lavinia?
Falar de morte me encheu de tesão.
- Joseph. - Sim?
Trouxe um presente.
Desculpe. Não posso aceitar mais luvas.
Não, é isto.
É você.
Você reconheceu.
Brincou? Nunca confundiria essas tetas.
Pensei que era elogio à minha técnica.
Sim, desenhou muito bem suas tetas.
Obrigada.
Posso ficar?
Sim. É para você.
É o único homem que quero que observe meu corpo.
Não quero só observar esse corpo, garota.
SR. EDWARD DICKINSON WASHINGTON, D.C.
Meu Deus.
Edward diz que sacaram uma arma na Casa do Congresso
para atirar num deputado.
Que horror, senhora.
"Churchwell sacou a arma"
pra atirar no deputado Cullom, que o agrediu
"após Churchwell o acusar de defender o Acordo do Missouri."
Quase se balearam por não defender a escravidão com afinco.
Que coisa. Ninguém mais é civilizado neste país?
Agora temo por Edward e tiros.
Como se não tivesse a cabeça cheia.
Tem visto Ben?
O Sr. Newton?
Não. Ele não veio hoje e espero que não venha.
Por que, mãe. Não gosta dele?
Gosto, sim.
Eu o mandei para casa com ordens para não sair da cama.
Ele tinha uma tosse assustadora.
Tosse assim nunca é um bom sinal.
Sim, senhora.
Meus maridos tiveram tosses medonhas antes de morrerem.
Quantos maridos teve?
Faz diferença? Todos estão mortos.
Ben virá hoje. Vamos observar o eclipse.
Sério, Emily?
Não é uma boa ideia.
Ele não pode tomar frio. Nem você.
A morte está ao redor neste inverno.
Sabe a filha de Ithamar Conkey?
Foi patinar no gelo e pegou consumpção.
Agora está enterrada.
Eu sei. O gelo também matou minhas violetas.
É trágico.
- Não seja petulante. - Não sou.
Amava as flores.
Ele chegou. Sabia que viria.
Não o deixe entrar.
Ben, como se sente?
Bem.
Ai, não. Sua tosse piorou.
Não, eu...
Ben, está muito mal. Não podemos sair.
Devemos ir. Não dá para perder.
Tudo bem. Haverá outro eclipse.
Não haverá, não, por décadas.
Eu prometi que...
Nossa, Ben.
Vamos ficar em casa.
Farei chá. Vamos nos sentar à lareira...
Não, Emily.
O único fogo que quero ver
é o anel de fogo ao redor da sombra negra da Lua.
E quero ver com você.
Imagine...
escuridão ao meio-dia.
Agora, vamos pegar seu casaco.
Está bem.
Segure isto.
Deve estar empolgada.
Não sei. Casamentos são um rebuliço.
Ainda mais um Dickinson.
É a conversa da cidade.
Já? Ainda faltam meses.
Sim, ainda bem.
Ou não terminarei este vestido.
Não sei se medi errado ou se está engordando...
aqui.
Não me controlo mais nas refeições.
Tem mulher que para de comer antes do casamento,
mas eu não consigo parar.
Deve ser como controlo os nervos.
Sim. Também tive muita fome antes do meu casamento.
Muita mesmo.
Vou deixar mais espaço na cintura
caso o apetite não caia.
Boa ideia.
Não olhe.
Leu o livro que te dei?
Sim. Virei fã do William Blake.
Qual preferiu?
"Canções da Inocência" ou da "Experiência"?
Não dá pra perguntar. Dois lados da mesma moeda.
Certeza.
Decorei um. "O Jardim do Amor."
Pode falar.
"Fui ao Jardim do Amor e vi o que nunca notei:
Uma capela foi construída no gramado onde brinquei."
"As portas estavam fechadas. 'Tu não podes' era a legenda escrita.
Virei-me ao Jardim do Amor onde havia tanta flor bonita."
"E ele estava cheio de tumbas
e lápides onde deviam estar flores."
"Sacerdotes de preto andavam ao redor."
"E com espinhos atavam minhas alegrias e amores."
Assustador, não é?
Eu adoro.
Oi, Emily.
Oi, George.
Há quanto tempo.
Sim. Eu mudei bastante.
Esta é Ellen.
Ellen Grout.
Dos Grouts de Princeton.
Emily Dickinson.
Daqui mesmo.
E ele é?
Meu amigo Ben.
Não parece bom. Deve se abrigar.
Viemos ver o eclipse.
Nós também.
Não deve olhar diretamente o Sol.
- Nós sabemos. - Certo.
Só para garantir.
Furamos uma folha de papel.
Ben escureceu vidros.
Prepararam tudo.
Por que não fez para nós?
Vamos caminhar.
Foi um prazer, Emily.
Há quanto tempo ele a ama?
Ele queria se casar comigo.
E você disse...
Não.
Expulsou-o do jardim do amor?
Nunca disse que ele poderia entrar.
Às vezes...
quero pedir.
Pedir o quê?
Em casamento.
Que não se case comigo.
Pedir que não case comigo.
Para sempre.
- Eu aceitaria. - Sério?
Devo pedir?
Digo, não pedir.
Não. Devia ser o contrário.
Eu é que não deveria pedir você.
Ben Newton, aceita não se casar comigo?
Quer dizer...
Não serei tua e não serás meu pelo tempo que ambos...
Não vivermos.
Com muita honra.
Tome.
Pronto, agora somos...
não marido e não mulher.
Ben...
eu te amo.
Também te amo, Emily Dickinson.
Veja. Está começando.
Foi a coisa mais bela que já vi.
Sim...
Ah, Ben.
Ben, você precisa se deitar. Vamos à minha casa.
Não, eu vou para casa.
Não, sua casa é fria e vazia.
Ninguém cuidará de você. Venha.
Ai, meu Deus.
Vamos. Está tudo bem.
Foi muito incrível.
Incrível é o seu vestido.
Mãe, um ferimento à toa.
- O que foi? - Vamos lá.
- Um maldito arbusto me furou. - Helen.
- Olá, Sue. - Olá, Henry.
Olha a boca.
Estávamos correndo e ela ganharia,
mas caiu sobre urtigas.
É mesmo?
Essas urtigas vão ver só.
Machucando filha filhinha assim, ai, não.
Maldita urtiga.
Mandei olhar a boca, filha.
Agora vou lavá-la.
Do que está rindo?
Ah, sim. Vamos lá.
É isso. Vamos lavá-la.
Não vai, não.
Está bem.
Nada mau.
Meu Deus. Está ardendo em febre.
E por que sinto tanto frio?
Apenas descanse. Está bem?
Minha namoradinha Está na hora
Faça o vestido de noiva sem demora
O vestido de noiva sem demora
Vá aprontar seu vestido de noiva
Já está pronto, todo azul-anil
O mais lindo vestido que já se viu
Que já se viu
O mais lindo vestido que já se viu
Ela não dizia que sim, nem dizia que não
Ela se sentava e costurava
Sentava-se e costurava
Emily...
- Emily... - Descanse.
Será uma grande poeta.
De talento real.
Escreverá coisas...
que o mundo não esquecerá.
Ben, eu...
Eu só queria viver para ver.
Não diga isso. Você não vai morrer.
Vai se recuperar.
O que ele faz aí?
Está descansando.
Estou cuidando dele.
Ele não devia estar aqui, Emily.
Aonde ele deveria ir?
Não traga a morte a esta casa.
Que diferença faz? Você já está morta por dentro.
O que está fazendo?
É uma conversinha com Deus.
Sei que é católica, mas pode rezar em casa se quiser.
Tudo bem. A casa é de vocês, protestantes.
Como ele está?
Quer rezar comigo?
Não sou de rezar.
É meio ateia?
Não exatamente.
É o quê?
Quando tinha 16,
passei um ano no seminário feminino Mount Holyoke.
A diretora era muito cristã.
Queria que todas alunas encontrassem Cristo e renascessem.
Havia uma reunião semanal na capela, em que ela perguntava:
Se sente Deus no coração...
se escuta Deus a guiar...
ou sentiu Sua presença intensa numa hora de necessidade...
Se sim, fique em pé.
No começo, eu era uma entre 12 que não se levantavam.
Passaram as semanas e menos ficavam sentadas
quando a diretora ordenava:
Fique em pé e declare que achou Jesus no coração.
No Natal, só algumas, incluindo eu, não se levantaram.
Diziam que quem não se levantava era um caso perdido.
Éramos nós.
Os casos perdidos.
Eu queria achar Deus.
De todo coração, eu queria.
Mas eu não iria mentir.
Só diria que senti algo na alma se realmente sentisse.
À cada semana que passava, eu tentava sentir.
Eu queria sentir, mas não sentia.
Ao menos, achava que não sentia.
Daria para reconhecer se sentisse, certo?
Um dia, na primavera...
uma aluna do penúltimo ano, que mal havia acabado de renascer...
morreu.
Sabe-se lá de quê.
A diretora nos chamou à capela.
Olhamos o cadáver por horas.
Voltamos aos nossos lugares e ela disse:
Quem agora sentiu a presença de Deus, fique em pé.
Todas se levantaram.
Todas.
Menos eu.
Emily Dickinson,
não sentiu nada?
Ela olhou a sala inteira e falou:
Emily Dickinson...
é um caso perdido.
Esse foi o fim de meus estudos.
Acho que a diretora tinha fogo no rabo.
Para Deus, ninguém é um caso perdido.
Deveria tentar novamente.
Ei, Maggie...
nunca largue este serviço.
Lembrem-se: Não devem pintar apenas a luz.
Também devem pintar as sombras.
Muito bom, Jane.
Pegou mesmo o tom verde do pescoço do faisão.
Incrível, Jane.
Bom trabalho.
Desculpe o atraso.
Qual é a graça?
Nada. Só quero pintar o busto do faisão, entendeu?
Sim, o busto e o rabo.
Que faisão mais sensual.
Não entendi.
Joseph Lyman nos mostrou seu desenho.
- Quê? - Seu autorretrato nu.
Ele mostrou a todos.
A cidade toda viu.
Até o diacho do prefeito.
Por que mostrou?
E por que não?
Joseph é safado. Já sabemos.
Mas por que foi se expor assim?
É, Lavinia. Já ouviu falar em recato?
Estudantes, concentrem-se nas pinturas.
Natureza morta exige plena atenção.
Meu Deus. Eu te amo. Que austera.
Volte ao trabalho.
Ben! Está acordado.
Sim, me sinto melhor.
Que ótimo. E a garganta?
Não dói tanto.
É canja de galinha?
Sim. Fiz agora. Tem fome?
Voraz.
Que ótimo.
Precisamos de ar fresco.
Por favor. Ar fresco me faria bem.
- Ora... - Talvez a mosca se vá.
Que mosca?
Aquela.
Onde?
Bem... ali.
Escuta o zumbido?
E aquela ali.
E tem mais uma.
Estão me enlouquecendo.
Não há moscas, Ben.
Não há moscas na casa. Minha mãe não deixaria.
São suas inimigas mortais. E é inverno.
As moscas se foram.
A janela emperrou.
Tire as moscas!
Ben?
Ben, calma. Não tem moscas!
Está cheio delas!
- Não. - Está cheio.
Tenha calma. Tudo bem. Vou abrir a janela.
Muito bem.
Quanto tempo, não?
Não devia estar aqui.
Devia é cuidar do Ben.
Não está feliz em me ver?
Por que estou aqui?
Sossegue, Emily. Vamos passear.
Como sossegar com meu amigo morrendo?
Você.
Está causando isso a ele.
Quem, eu?
Por favor, não o leve de mim.
- Por favor. - Levo quem eu quiser.
Não. Deve ter uma saída.
Faço qualquer coisa que você quiser.
Agora, quero que sorria.
E pare de estragar o encontro.
Entendi. Está com ciúme.
- "Ciúme"? - É.
Tem ciúme porque eu o amo.
Amo mais a ele que a você. E por isso quer matá-lo.
Não seja ridícula.
Se me quer tanto, fique comigo, mas não o leve.
- O que é isso? - É o seu desejo.
- Não é o que quer? - Solte-me! Ficou louca?
Ainda não entendeu, não é?
Não se trata de você.
Achou que havia uma história de amor.
Algum tipo de romance, mas não é isso.
Não a amo. Não é especial.
Ei. Parem os cavalos.
Sem barganhas, Emily Dickinson.
Eu sou tudo.
E estou em todo lugar.
Ninguém foge de mim. Nem me entende.
Nem mesmo você.
Agora, desça.
Ouvi a mosca zumbir quando morri.
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