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DESPERTEM! HOJE É DIA DE ELEIÇÃO! VOTEM!
O CIRCO VEM À CIDADE!
Não faz sentido.
O Whig controlava o distrito há anos.
Nunca perderam eleição. Como foi virar briga feia?
Deve ser o vento de mudança
Vento?
É mais terremoto.
O país parece desmoronar.
Não, eu...
Então...
já votou hoje?
Sim. Vindo para cá.
O Whig tem seu apoio?
Nem sempre voto numa linha partidária.
Sou mais independente.
Faz bem para o homem pensar por si mesmo.
Concordo.
Sra. Dickinson, em quem votaria?
- Se pudesse. - Eu?
Que curioso. Nunca pensei nisso.
Sério? Eu a julgava sufragista.
Como ousa me insultar assim?
- Pai. Pai! - Ai, meu Deus.
- Que emoção! - Ai, meu Deus!
Sim, é emocionante.
- Dia de eleição. Claro. - Quê? Não é isso.
Eleição quando não se pode votar?
Estamos falando...
- do circo! - O circo vem pra Amherst!
É hoje! Estão montando a tenda!
- Tem leões... - Leões.
Tigres e...
Tem gêmeos siameses. Sabe? Você sabe.
Podemos ir?
Ao circo?
Que depravação.
"Depravação"? Como assim?
Circo é um antro de depravação.
É vil, bruto e inadequado para mocinhas.
Não. Tanta violência foi incitada num circo em Ohio
que meia cidade se feriu e o resto, preso.
Circo é cheio de ladrão, mascate, cigano...
Mas e essas senhoras?
As ditas "acrobatas",
seminuas, certamente serão vistas
se pavoneando como meras p... Não direi.
O circo não é para vocês, garotas.
Vai nos levar?
- Ithamar, vamos conversar. - Vim por isso.
Vamos caminhar. Perambule comigo.
- Está indefinido. - Eu sei.
- Não precisa dizer. - Não devia ser.
Eu sei. Os democratas nada eram.
Deixou a cartola, senhor.
Obrigado. Eu a adoro.
Não são os democratas.
- É o Sabe-Nada. - Quem?
Sabe-Nada. Já ouviu falar?
Sei tudo sobre eles.
- Certo. - Que tal me lembrar?
Então não sabe.
São tantos partidos a acompanhar. Por que não dois?
Ao contrário, talvez conheça e diga que não
porque quando perguntam do movimento, o membro
deve dizer que nada sabe.
- Que confusão. - Sim.
Posso estar perguntando
e você dizer que nada sabe,
que seria seu jeito de dizer
que é um membro secreto.
Digamos que eu não seja.
- Por que não ganho fácil? - Por causa deles.
Eles sabem como vencer.
E talvez vençam.
Gostoso. Sabia que inventaram isso no século 16?
- Falou que podem ganhar? - Sim.
- Derrotar-me? - Assim temo.
Impossível. É Massachusetts.
O Whig ganha desde a fundação da república.
Os tempos mudaram.
Sr. Dickinson!
- O que deseja jantar? - Dane-se. Surpreenda-me.
Que tal galinhola?
Ou caça? Narceja, faisão, tarambola, tetraz,
lebre assada ou cervo?
Tenho como fugir desta conversa?
O Sabe-Nada têm uma retórica econômica populista
e são contra os imigrantes.
- É explosivo. - E nocivo.
Sim, mas funciona.
Votam mesmo nesses palhaços?
Deveras.
As pessoas gostam se apontam os culpados de seus problemas.
- O Partido Sabe-Nada culpa... - Imigrantes, católicos, irlandeses...
- Não culpamos ninguém. - Exato. Não escolhemos um inimigo.
- Parece um descuido. - Pensando bem, sim.
E ainda posso perder?
- Não sei. Está indefinido. - Indefinido?
Caramba.
Se for assim, que seja. Olha só, Ithamar.
Acredito neste país e nos mocinhos.
No fim, os mocinhos ganham por amarmos os EUA.
Quando chegarem imigrantes, abrimos os braços e dizemos:
"Bem-vindos. Cachorro-quente?"
Não expulsamos gente.
Não.
Já esses do Sabe-Nada,
precisam aprender algo
sobre o patriotismo.
E generosidade, orgulho.
Maggie, o que foi?
Meus irmãos.
Foram atacados quando votavam pela manhã.
Um deles quase morreu.
Quem bateu neles?
O Partido Sabe-Nada!
Somos odiados por ser irlandeses.
As coisas estão descambando, Edward.
Sr. Dickinson,
meus irmãos e eu viemos aos EUA fugindo da perseguição.
"A terra da liberdade."
Mas aqui é como era na Irlanda.
Talvez devêssemos ir para casa.
Maggie, não perca a fé na nação ainda.
Você verá.
Honra e decência triunfarão.
Serei eleito e representarei você e seus irmãos.
Comigo, isso nunca se repetirá.
Tomara estar certo.
Sei que estou.
Uns ganham, outros perdem
E daí se não vir um elefante?
Já vi nuvem parecendo elefante.
Pena que seu pai não a deixou ir.
Não deixa fazer nada.
Deve ter notado.
Nem ler, nem nadar...
Nem circo.
Então o que fará?
- Para me divertir? - Sim.
Como Emily Dickinson vai se entreter?
Não sei.
Posso ficar em casa.
Talvez falar com a mariposa.
Uma ideia.
Qual?
Concurso de poesia.
A inscrição termina hoje.
"Em busca do gênio lírico desconhecido de Amherst."
É você. Pelo que li de você, poderia ser.
Conheço o concurso.
Conhece? Já se inscreveu?
Lembra da nossa conversa sobre meu pai?
Sim. Necas de ler, nadar, ir ao circo e zero poesia.
Não em público.
Ele se importaria mesmo se entrasse num concurso de poesia?
Você ainda não o conhece.
Acho que não.
Para ele, mulher que busca fama literária é igual...
bem...
vamos dizer que "acrobatas".
É uma pena porque...
Se você participasse,
venceria.
"Ninguém conhece a pequena rosa."
Você está aí.
Meu Deus.
Procurei por tudo.
Oi, Em.
O que faz aqui? Pensei que olhar lápide era coisa minha.
- Há um problema. - Qual?
Enterraram alguém na cova da Sue.
Mas quem é Ichabod Beecher?
O bebê dos Beechers.
Um dos bebês deles, eu diria.
Pobre família. Tantos bebês. Todos morreram.
Por que este foi enterrado tão perto da nossa área?
Tantos bebês que acabou o espaço.
É triste, mas devo ser enterrado aqui
e, Sue, como minha esposa, devia ficar ao meu lado.
Não deveria?
Por que não mudar o bebê?
Quê?
Não posso fazer isso.
O que a família diria?
Nada.
Não moram em Amherst há anos. Mudaram pra Inglaterra.
E o bebê morreu há 27 anos. Já é um adulto.
Verdade.
Resolvi seu problema. Resolva o meu.
O que foi?
O Springfield Republican tem um concurso.
- A inscrição termina hoje. - Não vai entrar, né?
- Claro que não. O pai me mataria. - Certeza.
Por isso quero que entre.
Meu poema, seu nome.
Eu?
- Não dá. - Por que não?
- Pra começar, é desonesto. - Só meio desonesto.
O nome é verdade.
E depois?
Se irrita pela falta de crédito.
Sabia que diria isso.
Pensei nisso.
Juro que não me irrito.
Não me importa o crédito, só quero ser lida.
- Certeza? - Absoluta.
Tome. Corra. O prazo acaba à tarde.
O vencedor sai no jornal de amanhã.
Não é estranho nem nada?
Não.
Se ganhar, vai se orgulhar.
Austin, faça isso por mim.
Está bem.
Por você.
É o melhor. Muito obrigada.
Obrigada.
Sue ficará encantada ao desenterrar o bebê.
Você sabe fazer um peru.
Sim, bem...
quando fiquei órfã, passei a cozinhar.
Sua vida não tem sido fácil, não?
Que maravilha que voltou.
Já que voltou de Boston.
Obrigada, Sra. Dickinson.
Que bom que vocês se acertaram
e teremos um lindo casamento.
Quero lhe dar uma coisa.
Presente de noivado.
Sra. Dickinson, não precisava.
Minha mãe deu para mim
ao deixar a fazenda Norcross e desposar o Sr. Dickinson.
É minha companhia todo esse tempo.
Jurava que daria a Emily quando ela se casasse,
mas é melhor dar a você.
"A Dona de Casa Frugal."
Sra. Dickinson, o que direi?
Chame-me de mãe.
Será minha filha logo.
Não se preocupe. Farei o possível para não morrer.
Oi, Sue.
Olá.
O que está lendo?
Sua mãe me deu.
Está se apaixonando por ser dona de casa, hein?
Vá à merda, Emily.
Pensei ser Ithamar e o vencedor.
Sem novidades.
Já deveria estar resolvido agora.
Meu bem, por que não tenta descansar?
Ter um bom sono.
- Foi um dia longo. - Não.
A notícia chega a qualquer hora.
Elas não podem ficar quietas?
São Jane Humphrey e outras.
- Lavinia as convidou para dormir. - Pede silêncio?
É claro.
Estou meditando sobre a situação nacional.
Não aguento mais a conversa mole delas.
A Lei Kansas-Nebraska foi uma grande derrota
para o escravismo.
Tentaram repelir o acordo do Missouri.
Vão admitir mais estados escravistas na União?
É que eles controlam o governo.
Falta uma coalizão para brecar a lei deles.
Jane, você sabe tudo.
Eu sei.
Se pudesse votar, seria republicana.
Sorte a sua.
Só os republicanos são claramente contra a escravidão.
Os progressistas no lado certo da História.
Eu sei. Se quiser justiça para todos neste país,
vote num republicano.
Sem dúvida.
Emily, e a camisola?
Sem sono.
Nervosa com a eleição?
Não.
Será que o Sul vai se separar?
Não. Eles não têm coragem.
Há muitos interesses em jogo.
Seria um crise econômica geral.
Não sei. Talvez se separem.
E teremos uma guerra civil.
Claro que haverá guerra.
Viram? A esquisita concordou.
Haverá guerra
e um milhão morrerá.
Um milhão de flocos de neve cairá em suas covas.
Como sabe?
Conheço alguém...
que entende disso.
Quem?
A morte.
Eu queria votar.
Eu sei, né?
Vamos falar em garotos.
Qual ministro?
F A MINHA VIDA
- Emily, passe o sal. - Não.
- Talvez. Tudo bem. - Comi bem na estrada.
Quê? Mas disse...
Lavinia, luva de seda preta no café?
Com certeza.
Não é mais tido como refinado.
Não?
Nunca foi conveniente.
O jornal chegou?
Não. A contagem não acabou.
Não demorará.
Torcemos pelo Sr. Dickinson.
Que gentileza, Jane.
Vai abolir a escravidão, né?
Céus. Dor de cabeça.
É um sim.
Bem,
vamos não pensar em política agora.
Tenho uma surpresa especial.
Susan?
Minha querida,
eu mesmo decidi garantir
que passaremos a eternidade lado a lado.
- Sabemos que vão se casar. - Não é isso.
Vou desenterrar um bebê morto para repousar ao meu lado.
Como disse, querido?
Está tudo bem, mãe.
Contratei coveiros.
Será feito hoje.
Sabe o bebê dos Beechers.
Sabe qual. Ichabod?
Ele está ao meu lado, onde Sue ficará
pra estarmos juntos pra sempre.
Após a morte.
Isso é legal?
- Pai, é legal? - Claro que é.
- É legal? - Sei que é.
Acho que é.
- Pobre bebê. - Pai, é legal?
- O quê? - Quem batiza de "Ichabod"?
- É um nome de família, Jane. - O jornal.
Droga.
Ainda sem resultados?
Que absurdo.
O que houve com o Whig?
O que houve com este país?
- Falta mudança radical. - É.
Falava disso ontem.
- Eu também. - Sem política à mesa.
Meu Deus, Austin, você ganhou!
O quê?
Ganhou o concurso de poesia.
Ganhei?
- Entrou num concurso? - Entrei.
Quero ver.
Nossa.
Escreve poesia?
Ando mexendo com isso.
"Ninguém conhece a pequena rosa."
Poema de Austin Dickinson.
"Ninguém conhece a pequena rosa."
Ela poderia ser peregrina
se não a colhesse e a desse a ti.
Só a abelha sentirá falta.
Só a borboleta.
Quando vierem da jornada no seu colo pousar.
Só o pássaro se perguntará,
só a brisa suspirará.
Ah, pequena rosa.
Como para ti é fácil...
"morrer!"
Que adorável.
Você escreveu?
Sim.
Na verdade, escrevi para a Sue.
- Esqueceu de ler o título. - Título?
Sim. Inventei um.
"À Sra. X, com uma rosa."
A Sra. X é você.
Parabéns, Austin.
Obrigado, pai.
Melhorou bem desde o último.
Com licença, estou com náusea.
Eu achei adorável.
E não gosto de poemas.
Então entrou no concurso.
Não exatamente.
Você ganhou.
Não, o Austin ganhou.
Sinto muito.
Não é sua culpa.
Nem dele.
Ele não escolheu nascer homem.
Nem eu escolhi nascer uma...
aberração.
Não é uma aberração.
Sou, sim.
Então eu também sou.
Você?
Homem solteiro na minha idade?
Claro que sou.
Devíamos fugir com o circo.
Pai,
você não bateu.
Não preciso bater.
Portas servem para isso, mas você decide.
Acha que sou bobo, Emily?
Quê?
Perguntei se me acha bobo.
Não, claro que não.
Mas me trata assim.
Seu próprio pai.
O homem que te dá tudo.
A comida que ingere.
O próprio ar que respira.
Pai, do que...
Não minta para mim!
Austin não escreveu o poema!
Sim, mas ninguém sabe.
Todos são bobos?
O mundo inteiro.
- Todos, menos você. - Não falei isso.
Eles saberão, Emily.
Ninguém acreditará que seu irmão escreveu.
E ousou fazer isso no dia mais importante da minha carreira?
Na eleição? Sabe o que me custou?
O que custou a esta família?
Meu Deus, outra humilhação pública!
Não é minha culpa.
Claro que é. De quem seria?
Não é minha se perdeu a eleição!
Senhoras e senhores!
Bem-vindos ao grande evento!
Pronta, Emily?
- Pronta para quê? - Para ir, claro.
Vieram ver você.
É a estrela do espetáculo.
Ben?
Boa sorte hoje.
- Que multidão. - O que é isto?
Falei ser uma aberração.
Agora, senhoras e senhores.
O momento que todos aguardavam,
a maior aberração de todas:
Uma poeta mulher.
Ai, meu Deus!
Dickinson!
Grandes notícias!
Você ganhou!
Ouviu o que eu disse?
- Ganhei? - Sim.
Vai para Washington.
Parabéns, Edward.
Jamais fui tão feliz.
Você conseguiu!
Vitória estreita.
Sim.
Uma taça de xerez!
Não, vou para casa. Mas celebre com a família.
Eu ganhei.
- É mesmo? - Sim. Como prometi.
Os homens de honra e decência triunfaram.
Bem...
que alívio.
Emily?
Emily!
Emily.
Sue?
Sim, sou eu.
O que aconteceu?
Eu...
fui ao circo.
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