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Como ela está?
Nada bem.
Quase uma semana de cama.
Se chegou a hora dela, chegou.
Deus leva quem Ele quer.
Com certeza.
- Maggie, eu levo. - Pode deixar.
Eu disse que levaria.
Muito bem.
E a cabeça?
Doendo, feito um trovão.
Pedi que todos fizessem silêncio.
Tome.
Tente comer.
Isso.
O Dr. Brewster chegará no começo da tarde.
Não é necessário.
Você está abatida, prostrada.
Não vou correr riscos.
Tente dormir.
Droga.
Uma breve, mas paciente enfermidade
A prima da Sra. Boltwood faleceu de febre amarela.
Está circulando.
Emily não tem febre amarela, é dor de cabeça.
Não se abale até o médico a examinar.
Que bom. Ele chegou.
Quem?
O médico só vem à tarde.
Não é o médico.
É o retratista, Thomas Elliot Moody.
Vou posar para ele.
Um pintor? Nossa.
Mande-o embora.
Mãe, não!
Esperei tanto por uma sessão com ele.
Ele pintou todas da cidade.
Mal terminou o da Jane Humphrey.
Ele deixa todas bonitas. Preciso posar.
Ele pode voltar outro dia.
Quando a Emily melhorar.
Não vai dar. Ele vai pra Europa semana que vem.
Sua vaidade me espanta, Lavinia.
Obrigada.
Sua irmã está doente.
Há tarefas extras a serem feitas
- e precisa cuidar dela. - Não é justo.
Tudo em torno da Emily.
Quer que cuide dela para adoecer
e morrer sem ter um retrato bonito meu?
Parecerei não ter existido.
Deixo-o entrar?
Ele é persistente.
A decisão é da sua consciência.
Está bem...
Eu faço.
Raios.
Precisa de ajuda?
Quem é você?
Me chamo Ben.
De onde vem?
Worcester.
Não foi isso que perguntou.
Desculpe, não quis assustar.
Sou Benjamin Newton, novo assistente do seu pai.
Vou ajudá-lo até a eleição. Se ele vencer...
cuidarei do escritório aqui.
É uma das filhas dele. Lavinia?
Emily.
Ele disse que estava doente.
Verdade.
Precisava de um livro.
Lá de cima?
Sim.
Minha prateleira.
Pensei que seria mais baixa.
Ou no seu quarto.
Meu pai dá livros e implora que não os leia.
Não quer que façam minha cabeça.
Difícil de entender.
Eu pegarei.
É aquele verde ali.
Emerson.
Legal.
"No entardecer ensolarado, a planície cheia de fantasmas
Eu fiquei andando..."
"Acossado por pesarosos..."
Dirge. Adoro esse.
Assustador, né?
A maioria cita poemas.
Prefiro elegias. Outro tipo de poema de amor.
Sim.
Lê muita poesia?
O máximo que posso.
Mas muito que chamam de poesia não é, sabia?
Como assim?
Sabe...
se eu leio um livro
que me deixa fria a ponto de fogo algum me aquecer,
aí eu sei que é poesia.
Se sinto como se tivessem arrancado o topo da cabeça,
sei que é poesia. Só conheço tais meios.
Existe outro?
Bem...
tome.
Obrigada.
Sua esposa também está em Amherst
ou irá vê-la em Worcester?
Sim.
Às duas perguntas.
Melhor voltar para a cama.
Não estou doente.
Muito bem.
É fingimento.
Por que está fingindo?
Para escrever.
Sou escritora.
Na verdade...
sou poeta.
Eu suspeitava.
Quem sabe me deixe ler algo seu um dia.
Gostaria?
Só se tirar o topo da cabeça.
Não conte ao meu pai, certo?
Sobre não estar doente.
Juro solenemente.
Ai, merda. É o médico.
- Consegue subir sem... - Sou invisível.
Estou bonita?
Por favor...
fique parada.
Pode me deixar "resonsuda"?
Como disse? Não entendi.
"Resonsuda."
O que quer dizer?
Quero ficar rechonchuda.
Está na moda, ninguém quer ser magrela.
Eu pintarei...
a verdade.
A verdade?
E suas fezes?
Bem, obrigada.
E as suas?
E a visão?
Manchas? Alucinações estranhas?
Não mais do que o costume.
Sofre alucinações?
Não. É que às vezes vejo...
O quê?
A morte.
Não era a morte, pois me levantei
e todos os mortos estão deitados.
- Esse é bom. Preciso anotar. - Deite-se.
Deite-se, minha cara.
Tente descansar.
Nunca é fácil dizer isto.
Sua filha vai morrer.
Não.
Meu Deus, não.
Sintomas inconclusivos.
Já se relataram mais de cem casos
de febre amarela próximo a Amherst,
e fico à vontade com o diagnóstico.
Eu sabia. A prima da Sra. Boltwood.
- "Diga..." - Diga toda a verdade.
"A verdade..."
Mas seja oblíquo.
SE QUISER OUTRA ELEGIA, DIGA.
SEU, BEN
Droga, pode dar algo a ela?
Um remédio, um bálsamo?
E sanguessugas?
São eficazes em muitos casos.
Não muito.
Deus do céu.
Sinto muitíssimo, Sr. Dickinson.
O exame deixa claro
que a doença já chegou ao cérebro.
Não podemos fazer mais nada.
Não podemos tentar...
as sanguessugas?
Emily.
Melhora assim, querida?
Obrigada, mãe.
Pobrezinha.
É tudo minha culpa.
Não é, não.
Sim. Vem tudo do meu lado da família.
Puxou à saúde dos Norcross.
Frágil, suscetível.
Ficarei bem.
Minha filha,
preciso me livrar deste antigo segredo.
Melhor não.
Quando estudei em Yale, numa noite de embriaguez.
Uma festa. Muito rum com cereja
e um professor bem respeitável se desnudou
e correu pela relva.
Não fui uma boa mãe, Emily.
Sério, não se preocupe. Você é boa.
Na verdade, nunca quis ter filhos.
Mãe!
Não queria?
Não.
Admito que participei.
Além do rum, havia ostras.
Eu as devorei tarde da noite.
Tantas ostras que passei mal.
Os perversos bivalves me dominaram.
Vi uma garota.
Pai, tudo bem.
Ela se chamava Lucinda.
Era empregada.
Bem mais velha que eu.
Embora eu fosse noivo da sua mãe,
eu sucumbi.
Mas então me casei com seu pai...
e uma coisa levou a outra.
Aí vocês três nasceram.
E agora...
você está tão péssima. E...
Vê que valeu a pena?
Não. Vejo que eu tinha razão. É agonia pura.
Ninguém,
ninguém devia enterrar um filho.
Sempre tentei dar um bom exemplo a vocês, crianças.
Mas que p...
Acha que é uma boa ideia?
Mexer com a emoção de todos?
Se eu puder terminar um poema,
vale, sim.
Já terminou?
Terminei o rosto.
O resto é um estudo.
Posso ver?
Se preferir.
Não é do seu agrado?
É que...
queria ficar melhor.
É exatamente assim.
Não podia me fazer mais bela?
Eu pinto o que vejo.
Quer algo diferente? Pinte você mesma.
O sucesso descansa no circuito.
Brilhante demais para nosso enfermo deleite.
Não sei se gosta tanto dos ensaios de Emerson quanto dos poemas,
mas ele me impressionou.
Sublinhou isto?
Talvez.
"Nossa vida é um aprendizado da verdade"
de que se pode circular qualquer círculo.
De que não há fim na natureza,
que todo fim é um início.
Que sempre há outra aurora ao meio-dia,
"e que, abaixo de um abismo, outro mais profundo se abre."
Falando a verdade...
Não sou casado.
Mas...
usa aliança.
Era do meu pai.
Comecei a usar para lembrar dele.
Então...
vi que ajudava a barrar perguntas abelhudas
e os incontáveis arranjos de mil senhoras Dickinsons.
Sem ofender sua mãe.
Não ofendeu.
Muita força numa tira de ouro.
Uma aliança como liberdade.
Essa é nova.
O casamento é meio antiquado, não acha?
"Aceita esta mulher para si."
Parece um pouco...
Uma prisão?
- Exato. - É.
Não quer filhos?
Adoro crianças dos outros.
Mas se tivesse as minhas...
não teria tempo para ler.
Parece recitar meus pensamentos.
Identificou-se?
Totalmente.
Já nadou no lago?
- Meu pai não deixa. - Por quê?
Tem medo de eu adoecer.
Tarde demais. Já está morrendo.
Verdade.
A água parece tentadora.
"Tentadora"?
Deve estar um gelo.
Bem...
Vai esquentar.
Ai, meu Deus.
Brilhante demais.
Brilhante demais para nosso enfermo deleite,
a verdade é a suprema surpresa.
Oi.
Posso entrar?
Pode.
Seu cabelo.
Está úmido.
Suor noturno.
É.
O médico disse que não há esperança.
Sempre há esperança.
Não imagino a vida sem você, Emily.
Lembra quando montamos a ópera do abelhão?
Sim.
Foi uma tarde bem divertida.
Cantamos tanto que a garganta doeu.
Você se entregou à interpretação.
Ninguém tem sua graça, Em.
Não quero perdê-la.
Austin, não perderá.
Já perdi a Sue.
E você também pode ir.
A Sue não tem escrito?
Só escreveu uma vez.
Disse duas.
Eu menti.
Sei que ela tem saudade.
Tem certeza?
Eu não.
Desculpe. É egoísmo ficar falando,
gastando suas possíveis últimas horas...
assim.
Chorando por uma garota.
Eu entendo.
Não é só "uma garota", é a Sue.
Sim.
Sue.
Eu não a entendo.
Mas sei que a amo.
Porque amo não conseguir entendê-la.
Prefiro viver sem entender a Sue
a casar com quem eu entendesse.
Faz sentido?
Faz.
Acho que entendo.
Emily, por favor, pode não morrer?
Já terminei.
Quero que leia.
Não abra agora!
Não enquanto estou aqui.
Está bem.
Leia quando me for.
Quando estiver morta?
Não, cara, quando estiver na outra sala.
Entendi. Farei isso.
Vou passar por uma recuperação miraculosa.
Alguém aceita um chá?
Chá é bom.
Temos hortelã?
É um fantasma!
Não, mãe. Sou eu mesma.
Emily, não devia estar na cama?
É um fato assombroso.
Acordei hoje sem dor de cabeça.
Não sinto tontura, suores, eu me sinto maravilhosa.
Disse que não era febre amarela.
Aleluia. Vou trazer comida para você. Algo que dê sustança.
Desculpe se a assustei, mãe.
Sim, que bom que saiu da cama.
Já pode ir lavar os lençóis.
Está tudo bem, pai.
Não vou morrer.
Bem, um dia vou.
Mas provavelmente não por muito tempo.
Ele gostou do poema. Ele não gostou. Gostou. Não gostou.
E daí se ele gostou? Ele vai gostar, né?
Emily?
Sue?
É você mesma?
Não é fruto da minha imaginação?
Sou real.
Mas não está acamada.
Pois é.
Renovada, sentindo-me bem.
Mas disse estar doente na sua carta.
Eu estava...
me sentindo fatigada.
Ela dizia que estava morrendo.
Eu estava morrendo. De solidão.
Porque você não respondia.
Você não escreveu isso.
Já ouviu falar em metáfora?
Morrer não é metáfora.
Não para mim. Toda a minha família morreu. Levo a morte ao pé da letra.
E você me assustou.
Assustou de verdade.
Perdão.
Emily, quan...
Quando recebi sua carta dizendo estar doente,
vi que é tudo que tenho.
Sem você, talvez eu não exista mais.
Só você me ama de verdade.
Não é verdade.
- É, sim. - Não.
Meu irmão te ama.
Quê?
Austin falou quando eu estava doente.
Ou quando eu não estava doente.
Ele me confidenciou.
Sobre você.
Sobre como se sente.
E, Sue, ele te adora.
E eu acho que...
deviam se casar.
Diga toda a verdade, mas seja oblíquo.
O sucesso descansa no circuito.
Brilhante demais para nosso enfermo deleite,
a verdade é a suprema surpresa.
Como um raio explicado às crianças
em uma gentil maneira,
a verdade deve deslumbrar gradualmente
ou ao homem causará cegueira.
Sue?
Austin.
O que faz aqui?
Eu voltei.
Mas por quem?
Por você.
Eu adorei.
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