E porque Sebastian uma vez me relatou...
que viu um pintarroxo na casa de um eclesiático em Halle que,
devido a boa instrução seu mestre, cantava muito bem,
o nosso primo mandou uma carta pra Halle implorando ao eclesiático...
que nos vendesse o pássaro por um preço baixo.
E um dia, quando de repente me senti muito mal...
enquanto Sebastian estava em Berlim visitando Emanuel,
não se sabia se a agitação violenta de seu sangue...
daria origem a uma febre insidiosa ou alguma outra consequência maligna,
o nosso primo teve que escrever pra Sebastian várias vezes,
perturbando a sua paz e contentamento,
para que ele pudesse se apressar.
Bach. Cantata 140.
Diálogo de Sombras de Georges Bernanos, 1928.
Françoise, acredito em você, mais do que tudo nesse mundo.
Acredito em você.
Acredito em você até mais do que te amo,
por uma espécie de necessidade,
um impulso do meu ser tão forte, tão espontâneo, como o instinto de sobrevivência.
Eu dependo de você, eu pertenço à você.
Ou minha vida não significa nada, ou traz algum sentido pra você.
Supondo que a alma exista e Ele me deu uma,
se eu te perder, eu a teria em vão, por tantos anos vazios.
Quem sabe? Quem poderia saber?
Eu saberia.
Eu também, eu dependo de você! Dependo completamente. Sim, Jacques,
você anseia por algo meu que nunca terá, nem de ninguém,
mesmo assim, você anseia por isso.
Por mim, não anseio nada.
Ohç Oh, meu querido, não tenha tanta pena de mim.
Pode-se viver sem esperança se tiver um coração forte...
e rápido o suficiente para agarrar a felicidade...
pelas asas,
e exaurí-la num único golpe.
Não me poupe. Nunca me poupe. Você me ama, está tudo bem,
tudo é belo, tudo é sagrado, nada é em vão -- não, nada!
Nada se extrai de um coração como o seu. Mas vou acalmá-lo, juro,
Deixarei ele descasar. Confie em mim.
"Descansar." Jacques, não fale isso. Eu sei o que significa.
O amor não consola, meu amigo, é incapaz de consolar;
deve-se exigir dele apenas o que é extremo,
pois não possui regras ou medida,
assim como você.
Não tente. Não se machuque mais.
Se puder te dar algo, o que você desejar,
Tudo. Essa é a nossa preocupação.
Eu sei quem é Deus, nem quero saber.
Se um dia encontrá-Lo,
seria uma miséria tão absoluta, em um profundo desespero tão perfeito,
que não ouso nem imaginar,
acho que detesto Ele.
Não sou essa pessoa que imagina, não sou uma garota romântica,
uma heroína de seus livros. Seus livros! Não consigo ler mais eles.
Já me cansei das suas mentiras porvir.
E sabe o que me deixa mais orgulhosa?
É que tenho certeza, sem sombras de dúvidas, que estando feliz ou não,
o que seja, nunca será capaz de pôr o nosso amor num livro,
nunca.
Você tem o direito de me desprezar, já que não me ama mais.
Como ousa falar em "desprezar"?
"Desprezar" você? Quem sou eu pra te desprezar?
A minha opinião sobre os meus livros, é a mesma da sua,
Não consigo relê-los sem me envergonhar.
Sou livre, Françoise. Estaremos livres amanhã.
Me casarei com você. Eu quero.
Não. Se insistir nessa promessa, não irei com você.
Não posso aceitar de você mais do que posso te dar.
Você fala por orgulho, Françoise.
Sim, falo por orgulho, acho.
E também porque não posso deixar de desafiar as coisas,
por que sou louca, por que eu te amo...
Você me verá em seus braços, junto do seu coração, toda sua,
pra fazer o que quiser, de corpo e alma.
Isso é orgulho também, Françoise.
Não me atormente.
É inútil separar! Como tenho pena de sua alma!
Me permita, me permita! Acho que vou exaurir o infortúnio dessa forma,
que vou renascer disso.
Por que quando tinha quatro anos eles me trouxeram aqui,
- quatro anos, pobre garotinha! Longe do meu país, do meu povo,
longe do passado dos nossos antepassados,
como uma enjeitada, como uma escrava?
Eu ainda tenho um tio em Veneto, aparentemente,
alguns primos, velhos amigos, o que eu saberia?
Leio em todas as páginas da história do nosso país o nosso nome.
No entanto, meu pai nunca falaria uma palavra na minha frente...
que me permitisse quebrar o silêncio, muito mais terrível do que o exílio!
Porque ele repudiou todo o seu povo.
Ele pensa que desistiu deles, comigo, com todos. Ele não deve nada.
Não se esgota o infortúnio, meu amor, a pessoa esquece. Você não quer esquecer.
Esta noite, menos do que nunca!
O passado corrompe tudo. Corrompe tudo.
Eu estou renascendo. Sabe, Jacques, meu amor, você não entende.
As estórias de filhas perseguidas, pais violentos e tirania doméstica...
cheiram a uma livro ruim, é uma bobagem.
Sim, é verdade.
E também sou ridicularizada por ser estrangeira, nobre, órfã,
por viver numa mansão isolada no interior,
nas mãos de um lorde hipocondríaco que se parece com o pai de Chateaubriand.
O que quer que eu faça? Escolhi essa decoração? Odeio isso.
Não se preocupe em odiar o que vai abandonar amanhã.
Odeio isso, odiei em silêncio.
Ninguém suspeita.
Tenho sofrido sem lágrimas, simplesmente o quanto pude,
e Deus sabe o que essa simplicidade me custou!
Jacques, se você não tivesse vindo,
Acho que teria esgotado aos poucos, todas as minhas forças.
Por quem você fez esse sacrifício?
Ah, Françoise, estou certo em afirmar que você tem uma alma religiosa.
Nada lhe atrai. Nada lhe seduz.
Você tem que ter possuído antes de desejar.
No desejo em que vivem e morrem tristemente, nunca encontrará nenhum alívio, nenhuma paz.
Se houver uma chance em mil de que Deus exista,
é o suficiente: não se deve tentar a Deus.
Não há uma chance em mil. Sou eu quem estou tentando, Jacques,
e não Deus.
Se trata da mesma coisa.
Não vou mentir, Françoise: entendo perfeitamente...
o quão infantil é esse desafio, apenas um sonho infantil,
quando é cruel, não é pela metade. É você, você se detesta, minha querida!!
É contra ao que você tem de mais precioso, mais doloroso, mais vulnerável também...
-- o seu orgulho.
É por conta de seu orgulho que está se vingando assim.
Você é uma santa, Françoise. Você é uma pequena santa,
só que sua santidade não tem objetivo. É sem conhecimento ou objetivo,
como a minha tristeza que combina tanto com a sua,
embora sua origem seja tão impura que não ousaria falar na sua frente...
e o pior de tudo,
a devassidão do homem das letras,
de um traficante de histórias imaginárias.
Devassidão!
Não arranje uma desculpa para mim. Só me resta o tédio.
Ninguém, acredito, tem estado tão entediado quanto eu;
Foi através do tédio que descobri que tenho uma alma.
Ao menos fiz tudo o que precisava...
para adormecê-lo assim que o tédio despertasse.
Considerando que você, sua tolinha querida,
provoque a sua alma incessantemente, não permitindo que ela descanse,
como um domador de leões com seus garfos e chicote,
e a sua alma acabará lhe devorando.
Que maluquice!
Me escute! Me escute um pouco mais.
Nós somos loucos. Somos dois loucos.
Você está sob uma asa imensa que vai se fechar sobre nós.
Admitimos o papel do tédio, do vício e até do desespero: mas não o do orgulho.
Orgulho?
Terrível, como você é terrível.
Não me despreze tão rápido, Françoise!
Vim até você como um homem que se perdeu na vida,
que sente apenas tédio sem remorso, que não sabe onde perdeu o sentido da vida.
Mas eu te conheci. Acha que poderia acreditar,
por um instante, que você era uma garota como as outras?
Tenho o direito de te propor como um jovem amante?
Tenho o direito de pedir algo?
Só vi a minha tristeza, que foi abrandada em seus olhos calmos.
Só espero pena de você, lúcido, profetizando,
que você substitua a vivência,
a demonstração de dor alheia que é tão fatal e dilacerante que supera toda poesia.
Aceite ser minha esposa. Me prometa ao menos que aceitará um dia.
Não exija coisas impossíveis.
Não é um capricho, seja cruel ou não.
Serei sua amante, querido Jacques, serei só a sua amante,
Serei sua com uma palavra, com um sinal, pertenço só a você.
O que mais quer?
Mas não serei a sua esposa. Não terei o seu nome.
Os santos não possuem nada,
mas esperam pelas posses eternas, sua conta está em ordem nos livros do Paraíso.
Que eu seja mais pobre do que os santos!
Eu receberei de você, de sua boa vontade, de sua pena,
a cada ano, a cada mês, a cada semana, cada manhã de minha vida humilde.
Ah, cada noite passava no tempo, esquecimento, saciedade,
a opinião do mundo, todas as forças que me oprimem e que eu odeio.
Você estava dizendo isso, você disse isso, confesso:
Ai de mim! De onde vem esse orgulho que não posso arrancar?
Vou arrancá-lo!
De onde vem esse gosto horrível para uma perfeição impossível, desumana,
pela renúncia, pelo martírio? Eu devo sufocá-lo.
Se estiver na minha alma, anjo ou besta, não aguento mais.
Anjo ou besta, acredite, Françoise, sempre leva o melhor de nós.
Não é tão verdade assim.
Certamente, não sei como é Deus, nem tenho curiosidade.
Suponho que divinizaram o medo da morte,
ou algo assim.
O que importa pra nós? Não tememos a morte.
Eu temo, eu só temo isso.
Então não tem medo de nada.
O que saberá sobre isso, meu querido?
Um minuto de angústia, muito viva...
Não, não acredito em Deus, nem em almas,
mas acredito em um certo princípio em mim...
que me fere, que usurpa a minha vontade ou que procura me subornar ardilmente.
Quando me acusa de contradição, me dilacerando em vão,
é contra isso que luto,
se muitas vezes pareço imprudente ou louca para você,
é porque luto cegamente,
pois só descobri este inimigo aos poucos, dos ataques contra mim.
Sim, descobri aos poucos...
a sua força e a ambiguidade de sua força.
Ainda assim, posso chamar pelo nome:
é orgulho, Jacques. Orgulho, mas não o meu.
É só orgulho, Françoise, uma raiva tão lúcida?
Oh, você não sabe o que é ser oprimido pela própria raça,
escravizado, esmagado!
Você ocasionalmente viu o meu pai, há dois meses.
O suficiente para vê-lo e ouvi-lo por um momento -
aquele olhar, uma contradição inexplicável tanto sonhadora quanto difícil,
marcado por rugas verticais,
impassível mesmo quando ri,
aquele queixo arrogante,
aquela maneira de virar os ombros enquanto levanta a sobrancelha,
como um homem que recusa escolher lados...
que foge,
que sente que não deve nada pelos erros e idiotices de sua espécie,
com uma compaixão insolente, mais insolente do que desprezível.
Nunca tive uma opinião, conselho ou ordem dele que não foram dadas a contragosto.
Algumas gentilezas são frias:
nem isso ele possuía.
Juro que tudo está rotulado, tudo está no lugar em sua vida, embora solitário...
e tão secreto: a pior malícia não tinha acesso.
A minha mãe morreu seis meses depois que nasci, na flor da idade,
no auge da beleza e ele me disse uma vez que ela era simples e perfeita...
Bem, não se acha um único retrato dela no apartamento dele,
nem - tenho certeza - escondido em suas gavetas.
Mas você irá para tão longe comigo que nunca mais o encontrará.
Meu Deus! Que esteja falando de coração, Jacques.
Deseja tanto que fale de coração, minha pobre amiga?
Há outras coitadas feito eu, pelo mundo,
que sentem em seus ombros um peso tão grande,
embora não tenham títulos ou nobreza:
há os escrúpulos, a integridade, a virtude firme e doméstica...
das avós e bisavós,
de uma linha de mulheres impecáveis, obscuras, tenazmente bondosas,
tanto sábias como ingênuas,
sempre prontas para esquecerem de si, renunciarem, sacrificarem,
furiosas para se sacrificarem.
Me sacrificar pelo que, me pergunto.
Elas eram piedosas, sem dúvida, temiam a Deus, o inferno, o pecado,
acreditavam em anjos,
resistiam às tentações e as superavam.
Elas levaram embora a piedade, deixaram apenas a sabedoria.
O que faria com a sabedoria delas?
Não sou eu, é você quem vai tirar o melhor da minha alma ...
Uma alma, veja, é uma palavra grande. Não é tão terrível como se supõe.
Traduzido por leojiu