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Como sabem, no início das aulas, o bispo graciosamente concedeu
uma bela peça de arte religiosa ao nosso colégio, Lady Immaculate.
O encantador "Filho de Praga".
Aqui estamos.
Uma óptima pessoa.
Ainda não entendi o que é pra ser isso.
É Jesus, certo?
Por que está com um chapéu?
Ninguém sabe.
É o desejo do bispo que ele passe pelas escolas
das dioceses Derry.
Sendo assim, o Sr. Malone, diretor da Saint Benedict,
se juntará a nós nesta manhã,
então, faremos a cerimônia de entrega. Bem-vindo, Sr. Malone.
Apesar de achar que pode ter perdido a viagem.
Eu pensei sobre isso,
e prefiro continuar com ele aqui, na verdade.
Ele ilumina o meu escritório.
Ele não me responde.
Gostei desse cara.
Se o bispo tiver um problema com isso, ele pode me encarar.
Agora, o que mais?
Ah, sim.
Infelizmente, a irmã Patrick
decidiu nos deixar.
Ela voltará ao trabalho missionário,
educando os habitantes pagãos de um lugar primitivo e selvagem.
Ela vai dar aulas em Belfast, irmã.
Exatamente.
O conselho de governadores me prometeu que a substituta dela chegaria hoje,
mas, como sempre, falaram um monte de...
Acredito que estejam me esperando.
Lá vamos nós.
SRTA. S. DE BRÚN
O que devemos fazer, Srta.?
O que deveriam fazer?
É uma boa pergunta.
Vou fazer uma melhor.
- O que querem fazer? - Ganhar um chupão.
Na verdade, queria uma opinião sobre a tarefa de poesia.
Puxa-saco.
Ela conta na nota final, pessoal.
Aqui é a 12-A, certo?
Correto, senhorita.
- E você é? - Jenny. Jenny Joyce.
Lá vamos nós.
"O Folheto", por Jenny Joyce.
- Você não vai ler em voz alta, vai? - Claro.
Poesia deve ser lida em voz alta.
"Algumas flores são altas, algumas flores são pequenas.
Algumas flores mal crescem."
- Certo... - Não acabou.
Devia ter acabado. Aqui, um poema sobre um cachorro.
Mais um sobre um cachorro.
Essa aqui não tem nome. "Uma Rosa Inglesa Entre Espinhos"?
Sim, entendi por que você quis continuar anônimo.
Poema sobre cachorro, sobre árvore.
Este se chama "Garotos".
"Acho que garotos são muito gatos.
Principalmente aqueles que tem lindos rabos."
Isso se chama de haiku.
Não é como eu chamaria.
Poema de cachorro, mais um.
Ah, aqui alguém desenhou um cachorro.
Não ficou nada mal.
Muito obrigada.
Esta pessoa escreveu sobre o quanto ama a aula de inglês
numa tentativa vergonhosa de puxar saco da professora.
Poema de cachorro, poema de gato...
Sim?
Acho que muitas pessoas nesta turma,
e sei que ninguém vai se importar,
tem uma compreensão muito básica do processo criativo,
mas venho escrevendo há anos. Então, não tenho medo
de me expor.
De ser ousada, de me arriscar.
E você é?
É a minha prima.
Erin Quinn.
Lá vamos nós.
"As balas atiradas na rua enquanto deito em minha cama"
não são nada perto das balas atiradas...
- "na minha cabeça..." - Fala sobre os problemas
num sentido político,
mas também sobre meus próprios problemas...
num sentido pessoal.
Não, eu entendi a analogia fraca.
Isso não é ousado, Erin.
É alguém fracassando em ser ousada.
Sinto muito se não captou as sutilezas do meu trabalho.
Poesia é verdade.
E a poesia boa é crua, real e bagunçada,
gloriosa e feia.
Ela é arrastada das profundezas da alma
e nos ajuda a entender uns aos outros e a nós mesmos.
Entenderam o que eu disse?
Sim.
É, acho que sim.
Não sobre isso.
Não é sempre na vida que podemos arrancar uma página e começar do zero.
Mas vou dar essa chance a vocês.
Me impressionem.
EM EXIBIÇÃO HOJE À NOITE
Que adorável, Gerry.
Achei que seria bom fazermos algo juntos.
- Só nós dois, sabe? - Mary, Gerry.
Não é permitido fumar neste local.
Dá pra acreditar?
Que atrocidade.
Sarah, o que está fazendo aqui?
Mary disse que tiraram a noite pra vocês,
achei que poderia acompanhar.
Por que você acharia isso?
- Sarah. - Ah, ele também.
- Ótimo. - Minha Nossa.
Ah, sim. Como está?
Não é permitido fumar aqui, Kieran. Dá pra acreditar?
Que surpresa boa.
Quando Sarah me chamou pro cinema, pensei que fôssemos
apenas nós dois.
Não, Kieran, porque isso seria... Qual a palavra? Normal.
Então, é um encontro duplo.
Por que papai está demorando?
Como é?
- Peguei os ingressos. - Ainda não decidimos o que veremos.
Bem, gostei daquele com os caras na frente.
Tem o cara que gosta nele, o fazendeiro de Glenroe.
Quem, Gabriel Byrne?
Ele fez outras coisas depois de Glenroe.
Quem é você? O agente dele?
Pai, eu não entendi. Você odeia o cinema.
Não desde que descobri que é o único jeito de ficar longe do Colm.
É o único lugar em que o maldito não fala.
Mas o Colm não está aqui, né, pai?
Pai?
Não quero dizer que, quando mais novo, eu não gostava de uns docinhos.
Mas aí, soube de um cara de Ballynahinch...
Qual era o nome dele mesmo?
Estava na ponta da língua.
Eu vou lembrar. Enfim...
esse cara de Ballynahinch, e o nome dele é Gismead,
ele curtiu pra caramba os docinhos.
Ele não conseguia parar de comê-los, mas, no fim,
morreu engasgado com um.
Uma jujuba, eu acho.
Ou um bombom de cravo, não sei, mas enfim,
não quero acabar assim.
Eu sei, querido. Eu sei.
Isso não é romântico?
O cara não passa de um imbecil!
Não confie nele!
Seu pai acha que eles conseguem escutar ele?
Desculpa, pessoal.
Houve um alerta de segurança lá.
Teremos que fazer uma pequena evacuação.
Então, sigam-me.
Que legal.
Muito bom.
Foi a última vez em que você organizou a saída.
Está bem.
E quanto ao Keyser Soze?
Quem é Keyser Soze?
Exatamente.
Nossa. Toda essa história de escrever é um pesadelo.
- Eu sei, - O que rima com "passeio"?
- Anseio? - Anseio? Que porra é essa?
- Anseio. Não é uma palavra. - É sim, Michelle.
Anseio? Você inventou isso.
Podem ficar quietas, por favor?
O que você acha, James?
Você tem olhos vermelhos? Acabou o meu marrom.
Meus olhos são verdes.
Só avisa agora.
Estou tentando não pensar muito. Só deixar fluir em mim.
Isso é nojento, Erin.
Eis o que já consegui:
Sabe que somos predestinados, você e eu, para sempre.
Não importa onde esteja, é minha estrela guia.
Não é o tema de abertura de Home & Away?
É?
Pelo amor de Deus!
Irmão do Alec Baldwin.
É Gabriel Bryne, estou falando.
O cara com a perna ruim disse que não, Mary.
O cara com a perna ruim estava acobertando ele.
Minha... Nossa.
Mãe, podemos explicar.
O armário de Natal não!
Elas comeram tudo, Mary.
Vocês são animais!
Precisávamos de energia pra poesia.
Vou te dar energia pra poesia.
Só íamos pegar um pouco da grana pro chocolate, Mary,
mas uma coisa levou à outra.
O que vou fazer? Preciso começar do zero agora.
E dezembro já está chegando.
Faltam oito meses, amor.
A carapuça serviu, né?
- Como é? - Eu vi você atacar
o armário do Natal.
Você mexeu lá muito antes das crianças.
Afirmo pela minha vida.
Isso simplesmente não é verdade.
Vamos salvar o que podemos.
Só restaram algumas bolas de neve, Mary.
Foi um verdadeiro banquete.
As mães de vocês saberão disso.
- Porra... - Porra mesmo, garotas.
Sabem que não se mexe no armário do Natal.
Estamos estressadas!
A nova professora de inglês nos fez refazer nossos poemas em uma noite.
Quem é essa louca?
Ela se chama Srta. De Brún. Ela é uma vadia, mas o delineado é perfeito.
- Gatinho ou borrado? - Os dois.
Interessante.
Ela rasgou seus poemas?
Disse que não escrevemos com a alma.
E por que vocês não escreveram com a alma?
Sério?
Foi difícil, então vocês desistiram?
- Podem fracassar, então, por que tentar? - Exatamente.
Disse que ela entenderia.
Já pararam pra olhar estes aqui?
Estes rostos do passado?
Não são muito diferentes de vocês.
Tinham sonhos, como vocês têm.
Tinham...
ambições, mas elas se foram agora.
Morreram.
Poeira.
Essa é minha tia Anne, a terceira.
Ela não morreu!
Ela só tem 54 anos. Cuida da biblioteca móvel
- em Ballymagorry. - Silêncio!
Mas elas alcançaram esses sonhos, essas ambições?
Um dia, garotas, vocês também serão uma foto velha no corredor.
Vocês só têm
uma vida.
Não tenham medo de vivê-la.
Achem suas vozes.
Deixem
suas marcas.
Procurem lá no fundo.
Algo que odeiam.
Algo que desprezam.
Sem se reprimir! Venham! Botem pra fora!
Injustiça!
Sim!
- Preconceito! - Boa!
Está bom!
- Matemática! - Vamos!
Minhas meias!
Certo!
Me atrasar pra escola!
Aulas de piano!
O fato de que as pessoas aqui colocam tudo no diminutivo,
até o que não é pequeno!
Idiota, mas amei o seu sotaque, James!
A Srta. De Brún é incrível.
Nunca conheci ninguém como ela.
- Ela é uma inspiração. - Com certeza.
Ela sabe como pegar as coisas pela raiz.
É mesmo.
Ela mudou minha vida. De verdade.
Ela gosta do meu sotaque.
Eu morreria por ela.
- Acho que eu também, sabe. - Eu também.
- Foda-se. Por que não? - É.
Obviamente eu concordo, também morreria,
mas também consciente do fato de que só conhecemos há dois dias.
E?
É estranho ter nos convidado pra casa dela à noite.
- Como assim? - É uma professora.
Ela é bem mais que isso.
Sim, claro. Sei que ela é óptima,
mas sinto que isso pode ser mal-visto.
- Nossa, Clare, que condicionada. - O que quer dizer?
Significa que precisa relaxar.
Estou relaxada, obrigada.
Admita, você é uma estraga-prazeres.
Não sou estraga-prazeres.
Não sou estraga-prazeres!
- Vinho? - Não, na verdade eu...
Viva.
- Mais um pouco. - Certo.
Não tem muita coisa.
Tudo o que tenho cabe numa mala.
Nunca entendi por que as pessoas se preocupam
com tanta porcaria, sabem?
É, nossa, odeio muito essas posses.
Significa que posso ficar com sua coleção de bonecas?
- Cale-se, Orla. - Não gosto de me sentir presa, sabem?
A vida tem que ser espontânea.
Livre.
- Isso aí. - Sláinte.
- Isso é até legal. - Tem um gostinho de sangue.
A vida não é uma vela breve, pra mim.
É um tipo de tocha esplêndida, a qual estou segurando, no momento,
e que quero fazer queimar da forma mais brilhante possível.
Que lindo.
Claro.
- É minha frase favorita. - Vai com calma, Oliver Reed.
Qual é a sua?
Cuidado, criança, com a boneca de vidro,
pois, se segurá-la muito firme, ela quebrará, e você, sangrará.
Acho que não conheço. Essa é de quem?
Minha. Eu escrevi.
Uau.
Sinto que estou flutuando.
Ela está viajando pra porra.
Ora, ora...
O que estão fazendo?
Nada de mais.
Estávamos na casa da Srta. De Brún.
Estavam lá?
De noite?
Isso é meio inadequado.
Sua mãe é meio inadequada.
- Isso nem faz sentido. - Sua mãe não faz sentido.
- Ela está bêbada? - Sua mãe está bêbada.
Certo, Clare, já entendemos.
- Bom te ver, Jenny. - Cuide-se.
Eu não grudei o olho na noite passada.
Nem eu.
Keyser Soze?
Não, fui dormir com os bobs no cabelo, sempre é péssimo.
Então, por que usa?
Minha raiz não tem volume, que escolha eu tenho?
- Estou pendendo pro Pete Postlethwaite. - Não era Pete Postlethwaite.
Nunca é o Pete Postlethwaite.
Isso está me distraindo. Precisamos voltar hoje.
- Não está mais em exibição. - O quê?
- O cinema parou de exibir. - Muito bem.
- Não é culpa minha. - Claro. Nada nunca é.
- O que vamos fazer? - Esperar sair a fita.
Não posso, Gerry! Não posso continuar assim.
Preciso saber.
- Estamos indo. - Cadê suas meias, querida?
Elas não são pra mim, mãe.
Sinto muito.
Você vai cansar.
Sei o que estou fazendo.
Tenham um bom dia, pessoal.
Por que está de bom humor?
Você sabe... A vida.
Está tramando algo!
E eu vou descobrir o que é.
Juro por Deus, Erin,
minha cabeça está estressada com você e Keyser Soze.
Quem é Keyser Soze?
Pelo amor de Deus.
Sentem-se, moças.
Cadê a Srta. De Brún?
Foi embora. E não vai voltar.
- O quê? - Eu sabia!
Quando acordei hoje, senti que algo horrível
ia acontecer, e também que sou uma pesssoa maléfica.
Se chama ressaca, Clare. Vai ficar bem.
Vou ficar com essa turma pelo resto do período, o que me faz
querer arrancar meu rosto, mas é preciso...
Foi você, não foi?
O que você fez? O que você disse?
- Não sei do que está falando. - Tá legal, cagueta!
- Já chega. - Você não entende, irmã.
A Srta. De Brún
nos tocou.
- O quê? - Ela nos fez pensar, nos fez sentir.
Ah, graças a Deus.
Era só o que faltava.
Não pode demiti-la!
Srta. Quinn.
Você parece estar equivocda, achando que pode
dirigir-se a mim como se fosse minha igual.
Sugiro que interrompa isso e sente-se.
COLÉGIO LADY IMMACULATE
DIRETOR
E se ela estiver lá?
É sexta-feira, ela está no judô. Relaxa.
Negocinho bizarro, né?
Eu gostaria de registrar mais uma vez
que essa deve ser a pior ideia que já tivemos.
Quer ajudar a Srta. De Brún ou não?
Podemos ajudá-la de uma forma que não envolva raptar
- uma estátua sagrada? - Não vamos raptar.
Vamos sequestrar.
Faz diferença?
Não acho que faz diferença.
Devolveremos com a condição de que a Srta. De Brún seja reintegrada.
Aposto que a irmã Michael estará de acordo.
- Eu também. - Vamos tirar a foto.
Eu escrevo o bilhete de resgate.
- Deve ter a cópia do jornal de hoje. - Por quê?
É uma besteira, se tratando de sequestros.
Tenho o boletim da paróquia da semana pessada.
Isso serve.
Vou usar a mão esquerda, caso ela reconheça minha letra.
Isso é infalível.
Devo começar...
"Querida irmã Michael", ou "A quem possa interessar"? O que acham?
Não sei se gostei.
- Acho que ele ficou gordo nela. - É, não favoreceu.
Certo, podemos virá-lo um pouco, assim.
Ele precisa ficar na frente.
- Estava bom lá. - Eu que vou tirar a foto.
- Vai se foder! - Solta, Michelle!
Minha Nossa!
Certo.
Estamos com uma maldição aqui.
- Vamos colar ele. - Brilhante!
Vamos grudar tudo de volta.
Vamos grudar tudo.
Garotas, o que ainda estão fazendo aqui?
Achei que fosse um intruso, e, olha...
Ele seria um pobre coitado.
Pois acabei de aprender uns golpes.
Estávamos fazendo o trabalho de inglês, irmã.
Saiam daí.
O que, em nome de Deus, vocês fizeram?
Como pôde colar de cabeça pra baixo, Orla?
- Ele está de chapéu. - Silêncio.
Certo. Mary, Sarah, Deirdre,
elas também se envolveram nessa decapitação?
- Não fui eu, mãe! - Não fale comigo, Clare!
Na verdade, nem respire.
Sente-se, Sra. Devlin.
A estátua foi roubada deste cômodo.
Então, pedi à Srta. Mooney pra fotografar a cena.
Ou ela será substituida por vocês,
ou a escola vai processar.
Pra ser sincera, irmã,
e não falo só por falar,
acho que ele ficou melhor assim.
Parece que a cabeça está de cabeça pra baixo.
E vou suspendê-las por uma semana.
- Por favor, não! - Uma semana?
Teremos que ficar com elas uma semana?
Seja sensata, irmã. Nós não decapitamos o cara.
- Você vai ver, Erin. - Foi um acidente, mãe.
Então você acidentalmente escreveu um bilhete de resgate?
Essa parte não foi acidente.
Ficamos tristes com o que houve com a Srta. De Brún.
Foi errado.
- Não devia ter sido demitida. - Não foi.
O quê?
Desculpa interromper, irmã, mas só quero pegar o velho P-45
e vou sair da sua frente.
- Como é? - A Srta. De Brún decidiu nos deixar.
Me ofereceram uma vaga na escola St. Dominic's.
Salário melhor, férias pagas, aposentadoria boa.
É bom. Não dava pra negar, sério.
O que houve com "viver o momento"?
O que houve com "a vida deve ser espontânea"?
É, mas vou comprar uma casa e as parcelas
do financiamento são absurdas.
- Nem me fale. - É um horror.
Por isso virei freira.
Alojamento gratuito.
Mas Srta. De Brún, você me inspirou a fazer o meu melhor trabalho.
Sei. Que foi qual...?
Meu poema da "Boneca de Vidro". Uma boneca feita de vidro.
Ela é uma boneca de vidro. Li ontem à noite.
Eu não escutei, pra ser sincera.
Viva.
Carpe diem.
Carpe babaca.
Acho que nunca soubemos quem é a verdadeira Srta. De Brún.
Como o Keyser Soze.
O cara da perna ruim.
O quê?
Keyser Soze.
Ele era o cara com a perna ruim.
Falou um monte de bobagem o tempo todo.
Ele era um daqueles... Como se diz?
Narradores não confiáveis.
- Isso é bem esperto. - É.
Eu também achei.
Olhem pra cá, garotas.