"DELTA DE VÊNUS"
Paris...
6 de janeiro de 1940.
Novamente, ela escreveu a noite toda.
Ela espreguiçou...
olhou para o sol que nascia...
agasalhou-se e saiu no frio da manhã.
Como atraída por uma força invisível...
ela andou pela cidade que acordava.
Seus desejos eram vagos...
poéticos.
Ela esperava alguém.
Sua excitação crescia...
enquanto corria pelo parque até as margens do Sena.
Da névoa...
ela ouviu o som familiar.
Dos remos dele mergulhando na água gelada.
O ranger de um esquife...
avançando...
cortando as águas do rio parado.
Observando-o...
ela se perguntou...
como podia um desconhecido...
enchê-la de tanto desejo.
Ela sabia a resposta.
Era justamente o que ansiava.
Apaixonar-se de tal modo que a mera visão de um homem...
mesmo distante...
a faria tremer...
amolecer... derreter.
É meu melhor trabalho.
Gostaria que o vendesse.
Não se está negociando.
Se eu fosse você, pensaria em ir pra casa.
Não é hora de estar na Europa.
Não, eu não posso.
Ainda não atingi meu propósito aqui.
Adorei seu livro.
Boa sorte na turnê.
Festa fantástica.
Bastou dizer a seus amigos que era boca livre.
Deus os abençoe.
Às mais lindas mulheres de Paris.
Ao nosso talentoso e levado convidado de honra.
E a Marcel, nosso anfitrião.
Que abençoou minha vida com sua crença em mim.
Obrigado.
Cuidado. Cuidado.
- Elena. - Marcel.
Pensei que estivesse trabalhando.
A inspiração me abandonou. Não escrevi nada bom hoje.
- Importa-se? - Não.
Eu conheço você.
Esta manhã...
e na manhã anterior...
e na anterior.
Na ponte.
Escrevo a noite toda.
Quando amanhece dou um passeio antes de dormir.
- Eu sei. - O que mais sabe de mim?
Elena Martin. Americana.
Veio para Paris há 4 meses para escrever.
Trabalha bastante, fica sozinha.
Pode ser tímida ou uma reclusa.
Estou em desvantagem.
Por enquanto.
Ele não é bonito?
E perigoso.
Eu só aceitei esta festa de despedida...
na esperança de que você viesse.
E aqui está você.
O tempo parou.
Podíamos ter dançado por 10 minutos...
ou 2 horas.
Eu não sei.
- Fale do seu livro. - Eu o detesto.
- Sei como é. - Sabe?
Falamos sobre o trabalho dele...
e sobre sua turnê.
Ele estava indo para Nova York.
Ele não queria ir.
No meio da festa...
ele começou a me contar histórias.
Falou do jeito que escreve, com clareza e precisão.
A princípio, foi chocante. Depois, fascinante.
Uma vez, estive num baile assim em St. Tropez.
Eu podia imaginar.
Todos beberam até cair.
Gente da cidade, gente da sociedade...
misturadas com pescadores, artistas, prostitutas.
A banda excitava. E muito.
E a banda anunciou uma música especial.
Quando a música começou, era hipnótica.
Apagaram as luzes.
Por 5 minutos.
Quando a luz voltou...
alguns saíram.
O resto esperou.
Esperou as luzes apagarem outra vez.
Ficaram apagadas 10 minutos.
Não se distinguia as mocinhas das prostitutas.
Todas estavam excitadas.
À espera de serem surpreendidas pela luz.
Algumas tinham os seios à mostra, vestidos rasgados.
Finalmente, por 15 minutos.
Quando as luzes voltaram...
ouvia-se os gemidos de uma mulher.
Crescendo em êxtase.
Ignorando o mundo, à beira de um penhasco.
Ela recusava-se a parar. Até chegar à liberação completa.
Carne. Ela era carne e fome.
Trabalhadores do mundo, uni-vos!
Caos. Loucura.
A crença na guerra criara a histeria.
Toda festa se torna uma passeata política.
Toda passeata vira uma festa.
Comunistas e fascistas.
Bandeiras vermelhas e camisas cinzentas.
É a hora errada para estar na Europa.
E importa?
Agradeço a Deus por estar aqui.
Harry.
Lawrence.
- Que surpresa boa! - Este é Lawrence Walters.
Livro maravilhoso.
- Elena Martin. - Encantado.
Publiquei o primeiro livro dele há 4 anos.
Causou um rebuliço na Liga da Moral.
- Devotos. Donas de casa. - Eu me lembro.
Agora, todo editor o quer.
Adoro seu trabalho.
- Venha, Elena. - Nos vemos em Nova York.
Ficarei no Plaza.
Aqui era a escada.
Quando ela ruiu, fizeram um apartamento aqui.
Perfeito.
Importa-se?
À vontade.
Adoro uísque. Uísque.
E mulheres em pontes ao amanhecer.
Uísque demais.
Antes de hoje...
eu sempre procurava um milagre que não acontecia.
Agora ele está aqui...
dormindo em minha cama.
Antes de hoje...
eu ficava triste, de desassossego e fome.
Sentia que nada aconteceria para mim.
Me desesperava com o desejo de mergulhar na vida.
Desmaiei?
Olhe à sua volta. Diga o que vê.
Como assim?
Conte-me uma história.
Como se estivesse escrevendo-a.
Eu vejo...
um homem rico...
voltando de uma visita à sua amante.
Ele está triste.
Sua artrite o tem incomodado.
Ele sabe que ela se cansou e tem um amante mais jovem.
Lá estão. Se beijando.
Como seus avós e seus pais se beijavam...
e do modo...
que nos beijamos ontem.
Sua vez.
Vejo uma aventureira.
Uma sonhadora.
Uma excelente escritora.
Como pode saber?
Dei uma olhada numa história sua na mesa do Marcel.
Estive lá outro dia.
Roubei outra hoje pela manhã.
Como?
"Algo nela...
criara uma perpétua ousadia...
quanto às possibilidades da experiência.
Uma necessidade de voar.
Muitas vezes estivera...
prestes a isso e teve que fugir."
- Sinto ciúmes. - Do quê?
Do seu espírito.
Do seu potencial.
Chá?
Diga o que sente.
Seu corpo...
contra o meu.
- Isso te excita? - Sim.
Quer que eu faça amor com você?
Sim.
Ah...
Jean-Luc.
Elena, Jean-Luc.
Como vai?
Às vezes, venho aqui, para dormir.
Ou escrever.
Se Deus existe, é o mais próximo dele que ficarei.
Não acredito que vá partir. Ficarei triste.
- Venha comigo. - Não posso.
Preciso trabalhar.
Morte ao fascismo!
Morte!
Morte ao fascismo! Trabalhadores do mundo, unidos!
Um viajante põe um cinto de castidade na mulher
e dá a chave pro seu melhor amigo
Já estava saindo quando o amigo gritou:
"Pare! Me deu a chave errada!
Por que sempre estraga minhas piadas?
É a parte engraçada, querido.
- E o trabalho? - Bem.
Mal. Não sei.
E gastei meu último centavo com um anjo.
- Miguel tem trabalho pra você. - Modelo de quadros.
Todos estão posando nus. Está na moda.
Acho que não.
Eu já fiz isso. Dá liberdade.
Um corpo é só um corpo.
Ou pode virar prostituta.
- Todas vocês querem isso. - Que brincadeira.
Só fazer sexo e ter alguém que pague suas contas.
Uma vila no campo.
A vida é grandiosa quando outros pagam por ela.
Você é...
um homenzinho maldoso.
Devia trabalhar para ele.
Tem um corpo bonito.
Vejo uma mulher cercada de homens.
Numa rua fria de Paris.
Vejo um soldado...
assustado por deixar o mundo que conhece.
Vejo um menino vestido de soldado.
A mãe dele o deixou na estação de trem...
e lembrou do primeiro dia em que o levou à escola.
Vejo uma ruiva que sabe que o rapaz pensa...
"E se eu morrer antes de fazer amor?"
Como é linda.
Nunca deixei que me olhassem assim.
Não, ainda não.
Devagar.
Sinto o meu gosto.
Adoro quando me beija.
Quero você dentro de mim.
O mundo não importa.
Apenas isto.
Esta sensação.
Estes momentos breves que ainda sobram
Amanhã, a esta hora...
ele terá partido.
É apenas Uma questão de tempo
Antes que seja meu
Você não vê, amor
Que pertence
A mim
Que lindo.
O homem da hora.
Adoro essa.
Lindo.
- Não acha? - Sublime.
Apavorante. Fantástico. E perigoso também.
Tem loucura suficiente para continuar interessante.
Obrigada.
- Cantou lindamente. - Obrigada.
Adoravel.
Onde ele está?
- Se despedindo. - Não diga.
- O quê? - Não ligue pra ele.
Está com ciúmes.
Estava me despedindo de uma velha amiga.
Por que ela?
Fiz uma pergunta.
Porque adoro a auto-destruição.
Porque ela não significa nada para mim.
Não sei o que esperava.
Por favor, Elena.
Quero falar com você.
Lamento pelo que houve.
Não sei o que eu esperava.
Por favor.
Não quero ir embora assim.
Ele havia partido.
Saíra de Paris. E da vida dela.
A queda fora muito maior do que ela esperava...
porque ela havia adentrado a emoção...
e havia se abandonado a ela.
O mais apavorante de seus sentimentos...
era que ela não mais era capaz...
de se fechar ao mundo.
Ela percebeu que ele não só havia penetrado seu corpo...
mas também seu próprio ser.
Marcel, se não consegue vender minhas histórias...
me dê qualquer trabalho.
Manuais técnicos, traduções.
Estamos na depressão, ninguém publica ou compra.
Podia tentar.
Soube que a turnê do Lawrence está indo bem.
Que bom.
Está preocupado com você.
Tome isto.
Não.
Obrigada.
Não poderia aceitar.
- Nunca fiquei tão nervosa. - Ótimo.
As pessoas devem enfrentar seus piores temores.
Abra os olhos, Elena.
Ponha as mãos nos quadris dele.
Apóie a cabeça nas costas dele e olhe pra frente.
Pierre. Elena. Elena. Pierre.
Sejam felizes.
Bom dia. Sim.
Para você.
Não antes de pagar o aluguel.
Te enganei.
Alô.
Marcel.
Quando?
Tchau.
Vendeu?
O quê? Sua história?
- Não tinha boas notícias? - Talvez.
Dependerá da sua reação.
Uma pessoa me ligou ontem.
Ele coleciona contos eróticos.
Não teria pensado em você, mas ele paga bem.
- Bem, quanto? - 200 francos por página.
Tudo isso?
Que tarado pagaria tanto por um conto sujo?
Se pensa assim, não serve pra você.
- Quem é ele? - Chame-o de Colecionador.
Quero saber quem é.
- Ele quer anonimato. - Onde ele mora?
Você é uma chata.
Ele mora numa vila que herdou da família.
Está em ruínas, é cercada de vinhedos.
Antes, ele dava festas lá, era um sedutor.
E?
E algo aconteceu.
Algo horrível.
Um dia, um vizinho viu um cipreste queimando.
O carro do Colecionador, um velho Bentley...
havia batido na árvore e estava em chamas.
O vizinho o socorreu. Ele estava muito ferido.
Agora está aleijado, o rosto com cicatrizes.
Não sai de casa.
Ele lê. Tem anseios.
E sonha.
Eu aceito.
Elena foi a um baile em St. Tropez.
Só se ouvia uma mulher gemendo em êxtase...
no súbito silêncio.
Carne.
Era fome e carne.
"Cara Anônima:
Fiquei intrigado quando Marcel sugeriu seu nome para mim.
Qual homem não quereria ter acesso ao íntimo feminino?
Poder entrar no lugar secreto onde nascem as fantasias.
Pois imagine meu desapontamento ao ler sua história...
que não revelou nada profundo sobre os desejos de uma mulher.
É óbvio que você teve tanto medo da intimidade...
que esqueceu de assinar."
Eu quero provar que posso fazer isto.
Mesmo que seja só para mim.
Ele já pagou um conto, tenho que entregar.
Se ele gostar, faço mais. Se não...
vou me sentir melhor por ter aceito o dinheiro.
Esqueci do quanto você é jovem.
Senhor.
Venha aqui.
AS AVENTURAS ERÓTICAS DE LÉDA E DO CISNE
Esqueça os livros.
Eu sou o que você quer.
O que você quer?
- Conversar. - Estou ouvindo.
Sou escritora.
Quer saber se ainda sinto algo.
Se ainda sinto prazer.
Sim.
Já lembrei de você.
Aquela noite, na rua.
Ficou se indagando esse tempo todo?
Indagando?
Porque Lawrence passou a última noite comigo.
Com certeza, você o deixa nervoso.
Está apaixonada por ele?
Pensei que estava.
Então, Bijou...
sentindo pena de Elena...
levou-a a um clarividente.
Um homem grande da África.
Exceto pelo terno comum...
ele parecia um mágico.
Olhou Bijou intensamente.
E se afastou para tirar o sobretudo.
Está apaixonada por um homem que a faz sofrer.
Ele tem hábitos peculiares.
Está infeliz e compensa sendo infiel.
Durma.
Ele não a tocou.
Mas ela sentia suas mãos à distância.
Quentes e secas.
Pesadas e elétricas.
Ele não a tocou.
Nu, ele assomava sobre ela.
Magnífico e alto, como um rei africano.
Ele a dominou totalmente.
E ela se rendeu.
Carne.
Ela era fome e carne.
"Seu conto da prostituta e do clarividente me impressionou.
Estou incluindo o pagamento pelo próximo conto.
Contudo, devo alertá-la sobre um ponto.
Esqueça a poesia.
Concentre-se no sexo. Apenas sexo."
Existe prazer em ler uma descrição clínica?
Não sabe que palavras carregam sons e cores?
A linguagem do sexo ainda está para ser explorada.
Concentre-se. Não divague.
Ouse ir avante.
Eu lhe dei uma voz. Uma voz rica.
Uma voz extraordinária.
Eu lhe dei um passado.
Fiquei horas imaginando sua aparência.
Você deixou de sentir a suavidade...
a luz, a cor, o caráter.
Deve estar árido internamente.
Quem eu sou não importa.
Concentre-se nas pessoas que vivem na sua mente.
Quero uma descrição exata.
Realista. Simples.
Nem mais nem menos.
Acho...
que seria melhor não posarmos juntos.
- Fiz algo errado? - Não, não.
É que você me excita e isso transparece.
É constrangedor.
Pierre era um homem perigoso.
Egoísta e dominador.
Gostava de encontrar Elena em locais escuros...
para que antes que pudessem ver o rosto um do outro...
suas mãos sentissem a presença do outro...
nas curvas quentes...
conhecendo pelo toque...
os lugares onde a pele era mais macia.
A paixão dele era tão íntima...
que Elena se indagava se ele era real...
ou produto de sua imaginação.
Sua imaginação é real para mim. Não tenha medo.
O desejo dele era imperativo. E inesperado.
Ele não podia esperar.
Com ele, ela conheceu saídas apressadas de restaurantes...
viagens em táxis com cortinas cerradas.
Os seios dela ondulavam sob as mãos dele...
dolorosamente despertos, sensíveis, cientes.
O corpo dela começou a tremer e o dele também.
Seu sêmen entrou nela e se misturou aos seus fluidos.
Como ondas quebrando na praia, uma após a outra.
Gemendo, respirando pesadamente...
ela desperta tendo vivenciado uma pequena morte.
Uma fulgurante pequena morte...
que nenhuma droga ou o álcool proporcionariam.
Primeiro, houve a palavra.
A palavra transformou-se em carne.
Sinto em seu trabalho um crescente imediatismo.
Leve-me para dentro. Torne-me parte de você.
Eu vivo numa expectativa constante.
Você rompeu os véus da carne...
e todas as almofadas que protegem os nervos.
O efeito é o delírio.
Breve e roubado.
Fico aos pedaços com suas estocadas.
À noite, quando não consigo dormir...
e minha pele se eriça só de pensar em você.
Fico na cama e sinto você junto a mim...
entrando em mim.
Às vezes, a imagem é tão forte...
que acordo com seu cheiro em mim.
Eu vejo...
uma mulher rica...
com luxuria pelo desconhecido.
Só se interessa por homens que nunca viu antes...
e nunca mais verá.
O marido devota a vida a satisfazer seus caprichos.
O prazer dele vem de observá-la.
O prazer dela...
vem de saber que está sendo observada.
Já íamos notificar seu desaparecimento.
- Por onde andou? - Trabalhando.
Não consigo parar. Brota de mim.
Estou escrevendo como sempre quis.
É um vício, nunca é suficiente.
O sopro da noite Chega sem aviso
Devorando o entardecer
À espreita chamam As sombras
Elena.
Você também invadiu meu sono.
Eu me vejo como o homem dos seus contos.
Procuro por você em todos os rostos de mulher.
Sinto sua excitação.
Ouse ir avante.
Você me deu o mundo.
Pela primeira vez eu ouço minha voz.
Me consumo pela emoção, excitação e pelo medo.
Incandescência e fome.
O fascista usava um cinto pesado...
que se abriu com um estalo.
Usando-o como instrumento de submissão...
envolveu com ele os pulsos de Elena.
E a puxou contra si.
Instigou-a a fugir.
Elena não se moveu.
Uma grande tristeza invadiu Elena...
como se o desespero entrasse em seu âmago...
juntando forças, esperando para explodir.
Fiquei assustado e maravilhado...
ao ver que a escuridão espreita sua imaginação.
Foi outra surpresa.
Outra camada revelada.
O que aconteceu?
Hitler invadiu a Bélgica e a Holanda.
Estão fechando em nossas fronteiras.
Ao redor dela, o mundo escurecia.
Mas Elena não via.
Pelo contrário...
ela se permitiu afundar ainda mais no desconhecido.
Num lugar secreto...
onde se procurava a euforia pelo ópio.
Satisfazendo-se sonhos.
Leila canta diferente.
Ela arrebenta nossa serenidade.
Espalha ansiedade, lamento e nostalgia.
Beijaram-se até o beijo se transformar em tortura.
E o corpo ficar impaciente.
O tempo se esticou, se alongou.
Ela só via coisas aos pedaços.
Nada era inteiro.
Quando Elena se sentia invadida pelo sono...
a última coisa que lembra foi ter pensado...
que dentro das mulheres...
havia um lugar secreto onde nasciam as fantasias.
Ela compreendeu que...
sua busca para encontrar seu próprio lugar secreto...
seu delta de Vênus...
era a busca da permanência.
O desejo de estar para sempre ligada a uma parte de si mesma.
Tome.
É boa.
Acredite, ele vai gostar.
Está preocupado com você.
Quer que saia de Paris.
E se ele parar de pagar?
Continuo escrevendo.
E seu eu deixar de ser o intermediário?
Quem é ele?
É você?
Não, não sou eu.
Marcel se recusa a revelar sua identidade.
Você, que conhece meus segredos...
minha escuridão.
Me dói saber que podemos jamais nos conhecer...
jamais nos tocarmos.
Quero que saia de Paris, Elena.
Hitler está avançando. A queda da França é inevitável.
Se eu partir...
nosso vínculo será rompido.
Eu o perderei para sempre.
Então não me deixa alternativa...
a não ser parar de comprar seu trabalho.
Ontem os bombardeiros alemães visaram o aeroporto de Lille...
fazendo soar as sirenes de alarme em Paris.
Os aviões da Força Aérea francesa...
conseguiram derrubar um dos bombardeiros.
Aviões franceses e ingleses travam combate com o inimigo.
Fico pensando que tudo isso é um pesadelo apenas.
Não se engane. Saia enquanto pode.
- O que vão fazer? - Vamos para o México.
- Tenho parentes lá. - Podíamos ir junto.
Até posso ver...
um país cheio de homossexuais do mundo.
À única família que jamais conheci.
Amem.
Oi, estranho.
Miguel, guapo.
Leila.
Ariel.
Senti saudades de todos.
Muitas saudades.
É apenas questão
De quando
Estaremos juntos novamente
Pois meu amor
Você confia em mim
Você pertence
A mim
Estou preocupado com você.
Comigo...
ou com a garota que te olhava no Sena?
Elas são diferentes?
Nem imagina quanto.
Com o avanço do Reich sobre a fronteira da França...
e a crescente ameaça de bombardeios...
temos informes de pânico nas ruas de Paris...
e o início de um êxodo em massa.
Os alimentam escasseiam.
Cresce a militância de simpatizantes nazistas.
A violência aumenta...
e a polícia não consegue controlar a situação.
A Reuters informa que bases militares francesas...
têm sido alvos de ataques da Luftwaffe.
O governo francês convocou todos os reservistas...
para assumirem seus postos.
Uma mobilização de reservistas e homens alistados...
foi posta em ação.
Lawrence me pediu para falar com você em nome dele.
Ele acha que pode voltar assim para minha vida?
Nem uma carta ou cartão enquanto ficou longe!
- O que ele quer? - Ele se preocupa com você.
Por isso ele voltou.
- Acredita nisso? - Acreditamos que devemos...
sempre ter alguma esperança.
Cuide-se, Marcel.
Espero que não ligue de eu ter pedido aquilo ao Marcel.
Fiquei triste com a partida dele.
Antes de ir...
ele passou no meu hotel...
e me entregou seu último conto.
"Eles se beijaram.
Até que o beijo se tornou uma tortura...
e o corpo ficou impaciente.
O tempo se esticou, se alongou.
Ela só via as coisas aos pedaços.
Nada era inteiro."
Você se tornou uma escritora fantástica.
Como pude ser tão burra?
Elena, posso explicar.
Escute-me!
Por favor.
Só depois que parti é que vi como você era importante.
- Marcel falou no seu desespero. - Desespero?
Nunca fiquei desesperada!
Falo no dinheiro. Tinha que dar um jeito de te ajudar.
Mentira!
Mentira?
Quer falar em mentiras? Seu primeiro conto era horrível.
- A história era sua! - Minha?
St. Tropez, o orgasmo sem fim!
Os outros contos eram maravilhosos.
Quem é você para me julgar?
Olhe para mim. Nos meus olhos.
Sou um louco. Sabe por quê?
Não posso mais negar. Adoro seu trabalho...
e amo você.
Amo.
Me solta.
Para você.
Minha beleza americana.
Use-o quando estivermos juntos.
- Não gostou? - Acho que não.
- Não gosto de você. - Prerrogativa sua, amigo.
Me chamou de amigo?
Chamou? Não sou seu amigo!
Peguem-no! Peguem-no!
Canalhas!
Seus contos eram reais, não eram?
Era tudo verdadeiro.
Tudo o que escrevo é real.
Sou a mulher em todos os contos.
Por que ele? O fascista?
Porque adorava o cheiro do suor dele.
Porque, como meu mentor, o Colecionador...
eu queria saber como era a paixão sem amor.
Tomar o que eu quisesse.
É isso o que quer?
É?
Você me ama de verdade, não é?
Ele estava condenado a perdê-la.
Eles não ficariam juntos.
Mas ele se tornara parte dela para sempre.
Um dia, Elena escreveu a ele:
"Você me deu o mundo."
É verdade. Ele deu.
Ele abriu os olhos e ouvidos ela...
sua mente...
seu coração.
Agora, nada poderia impedi-la de criar.
Agora...
bem ou mal...
ela sabia ser capaz de muitos amores.
Essa é a verdade.
É um coração pulsando.
Se me mover, esta pessoa saberá.
Se me afastar, esta pessoa sentirá.
Eu existo nele.
Essa é a vida.
Há algo acontecendo nela.
Eu sou as palavras que não ousas dizer
Eu sou a necessidade que te mantêm fraco
A salvação que procuras
Eu sou
Eu sou a ferida que não cicatriza
Eu sou as cicatrizes que não podes revelar
Um altar sagrado Onde te ajoelhas
Eu sou
E após cada desastre
As trágicas embora educadas despedidas
Eu me vejo com as lágrimas amargas
Que crucificam
No alento de cada amante esperançoso
Ascendendo de cada pequena morte
Eu me ergo só para ver que fiquei só
Deixa-me tua escuridão Farei dela uma luz
E todos os teus erros Eu corrigirei
Eu sou tua luz Na noite
Eu sou.