MORTE NO NILO
Veja.
É ela. É a senhorita Ridgeway.
Que elegante.
Alguns tem que trabalhar para viver.
Daisy!
No seu lugar.
Bem-vinda à Wode Hall, Srta. Ridgeway.
Esperamos que viva feliz aqui.
Obrigada, Barnstaple. Que assim seja.
Gostaria de conhecer o pessoal, Srta.?
Depois.
Quero saber como vão as obras.
O arquiteto ainda não chegou.
Agora, Barnstaple.
Está certo, senhorita.
Jackie.
Linnet.
- Linnie. - Jackie.
Desculpe,
- O mordomo não me disse - Não se preocupe.
- Você está fabulosa. - Você também, como sempre.
Onde sirvo o chá, senhorita?
- Na sala. - Certo.
Vamos nos refrescar.
- O que tem a Louise? - Problemas sentimentais.
Queria se casar com ninguém menos que um egípcio.
Não sabia nada dele. Mandei investigá-lo.
- E? - Já era casado.
- Então você o impediu? - Você duvida?
Eu neguei o dote e dessa forma ele não a quis mais.
Homens!
Linnet!
- É lindo! - Me alegro que goste.
Quero te contar algo e te pedir um favor.
- O que quiser, você sabe. - É serio.
Estou comprometida.
Jackie,
é maravilhoso!
- Lhe dará emprego? - Emprego?
Aqui em Wode Hall, por favor.
Deveria me contar algo sobre ele primeiro.
Bom, seu nome é Simon, Simon Doyle e ele é...
Ele é tudo o que sonhei.
Jackie.
- Não é lindo? - Sim, é lindo.
- É mesmo. - Mas ele está falido.
Com ele já somos dois.
Esses sapatos estão me matando.
Ele adora o campo. Um emprego aqui seria o ideal.
Linnet, morro se não me casar com ele.
É serio, eu morro.
- Está muito apaixonada. - Eu sei.
Bom, o que quer que eu faça?
Você tem uma enorme fazenda. Alguém terá que administrá-la.
- Simon. - É preciso experiência.
Estudou Administração de Bens em Cambridge. É brilhante.
Se não gostar dele, pode despedi-lo.
Mas sei que vai gostar.
Está bem. Por que não o traz aqui amanhã?
- Para falar com ele. - Obrigada.
- Jackie. - Tchau.
Não quero parecer bobo.
Não se preocupe, a Linnet prometeu.
Bom, quase.
Talvez nem goste de mim.
Bobagem. Vai te adorar!
E você é perfeito para o trabalho.
Farei tudo para não te decepcionar.
Simon, te amo.
Me faz tão feliz!
A lua de mel será no Egito.
Você sempre fala do Egito.
Oi,
Linnet.
Linnie, aqui está.
- Venha. - Um momento, querida.
Aqui está.
O meu Simon.
Olá.
A Jackie tem falado muito de você.
Não é perfeito? Não é adorável?
Sim, acho que se sairá muito bem.
Eu te disse.
"Linnet Ridgeway casa-se com Príncipe Encantado, sem fortuna.
A lua de mel será no Egito". Meu Deus!
Não quer dizer Tutancâmon?
Que diabos faremos?
O Bremen zarpa esta noite. Tenho pouco tempo.
Dará um jeito nos advogados?
- Não, tonto. - Então o quê?
Vou ao Egito. Ela ficará lá um mês.
Sou o tio Andrew!
Um encontro casual. Estou em viagem.
Amantes em lua de mel. Ela estará distraída.
Entendeu?
A Linnet não é nenhuma boba, Pennington.
Nem eu!
Então faça boa viagem, malvado Tio Andrew.
Então esta é a Srta. Bridgeway.
O que observa tão detidamente?
Sua fotografia?
Ou suas pérolas?
Educação, Bowers, ou ficará sem emprego.
E o que me importa?
Este vilarejo está cheio de viúvas ricas...
dispostas a pagar uma humilde atenção.
Vamos, me despeça.
Mas que gênio, Bowers!
Você precisa de umas férias.
O que acha de uma pequena viagem pelo Nilo?
Não há nada que pudesse me desgostar mais.
Não suporto duas coisas: o calor e a idolatria.
Ótimo, então iremos.
Bowers, faça as malas.
Deviam pôr uma escada.
- Preguiçoso! - Preguiçoso?
É melhor o caminho que a chegada.
Que vista!
Feliz, querida?
Bobo,
somos os mais felizes do mundo.
E os mais bonitos.
E os mais afortunados.
E os mais sozinhos.
Só nós e ninguém mais.
A pirâmide Neter-Menkewre tem 62 metros de altura.
Cada lado da base mede 108 metros e meio.
- Jackie. - Que diabos está fazendo aqui?
Admirando a paisagem, como vocês.
Você estava em Danielli, em Veneza e em Brindisi.
Que coincidência!
Jackie, por que?
Está nos seguindo, deliberadamente.
É verdade?
É intolerável!
E ordinário.
Muito ordinário.
E eficaz.
Muito eficaz.
Tchau.
- Onde vamos, ela aparece. - Querida.
Como um canguru no calor.
Eu a entendo.
Entende?
Suponho que a culpa seja minha.
Rompi o noivado e me casei com você.
Ela deve estar desolada.
Se delicia com cada minuto.
Não.
Querida.
Somos os afortunados... que a Jackie não estrague isso.
Não permitirei.
É a lua de mel perfeita.
E ninguém vai estragá-la.
Te amo.
Vamos apostar uma corrida.
- Coronel Race. - Poirot.
Encantado em te ver.
- Meu velho amigo! Que alegria! - Sim.
Eu não via você...
desde aquele estranho caso do clérigo decapitado.
Foi uma sorte encontrar a faca na chaminé.
Sorte?
Eu exercito a minha massa cinzenta.
A sorte eu deixo para os outros.
Esqueci da sua elevada auto-estima.
Posso perguntar o que faz aqui?
Estou em férias.
Vou percorrer o Nilo com o vapor.
- E você? - Faço o mesmo, estranhamente.
Ou melhor, está seguindo algum passageiro.
Não. Só estou em férias, meu amigo.
- Como você. - Sim.
Este lugar está livre?
Neste mundo, camarada, nada está livre.
O que disse?
Esquece. Sente-se.
Obrigado. Está lendo o "Das Capital"?
Nunca viajo sem este livro.
Dr. Ludwig Bessner.
Do Instituto Bessner, em Zurique.
Jim Ferguson, cidadão do mundo.
- Está em férias? - Não.
Observo a decadência do sistema capitalista.
É mesmo?
Há um bom exemplo aqui.
A jovem herdeira kagumi.
Essa parasita!
- Você não aprova? - Me dá repugnância.
Em qualquer sociedade decente...
Sim. Talvez tenha razão.
Ela tem poder demais.
- Senhor. - Muito obrigado.
Saúde.
Linnet.
- Querida. - Tio Andrew.
Que surpresa! Não sabia que você estava aqui.
Tudo foi muito rápido.
Estou em lua de mel.
Em lua de mel?
Este é o afortunado jovem?
Meu curador dos Estados Unidos, Andrew Pennington, amor.
Simon. Simon Doyle.
- Muito prazer. - O prazer é meu.
- Nos acompanha? - Só um instante.
Não se preocupem. Não vou me intrometer.
Conheço os jovens.
E o alvo de todos os olhares.
Mesmo você, com o seu recato inglês, a observa.
- É muito bonita - E tem muito dinheiro.
Sabe quem é?
- É claro. - Sim.
Desculpem a intromissão...
mas fiz uma aposta com a minha filha.
O senhor é Hercule Porridge, o famoso detetive francês?
Quase. Sou Hercule Poirot, o famoso detetive belga.
Eu te disse, Rosalie.
Só há um Sr. Poirot no mundo.
Inconfundível.
Como eu também sou.
Minha mãe é Salomé Otterbourne, autora de novelas.
Otter... Salomé, claro.
Encantado.
Duas pessoas famosas no mesmo lugar.
Três, eu diria.
Me referia à genialidade...
e não ao simples dinheiro, senhor.
Le presento al coronel Race, mi viejo amigo.
A Sra... e sua filha...
Encantada.
Sentem-se, por favor.
Está escrevendo algum livro novo, senhora?
Que acontece no Egito, talvez?
Que dedução mais brilhante, Sr. Poirot!
Estou aqui para absorver a cor local...
para meu grande opus "Neve sobre a Esfinge".
Um enigma gelado se transforma em amor incandescente...
quando uma menina inglesa, recém-saída da escola...
toca o desalmado coração de um cruel xeque do deserto.
Acho que o Sr. Poirot...
não é assíduo leitor de novelas românticas, mamãe.
É claro que sim. Todos os franceses são.
Não temem um bom sexo.
São diferentes de nossas principais bibliotecas.
Vetaram Salomé Otterbourne por falar a verdade...
sobre homens e mulheres.
Mas ela segue adiante.
A verdade, sim.
É tão difícil falar a verdade.
Obrigada, senhor.
Gostaria de dançar um tango comigo,
senhorita?
Exercício depois do jantar.
O senhor dança tango, Coronel?
Pouco, Sra. Otterbourne.
Eu ensinarei a dançar certo,
como na Espanha, quando era conhecido como "chica",
quer dizer, com um toque sensual e erótico.
Mas que coisa, Jackie! Deixe-nos em paz!
Garçom.
Senhor Poirot.
O vi com a Linnet hoje.
Quanto Ihe pagou para me manter longe?
Não aceito pagamento, nem aceitarei.
O que Ihe direi é por amizade.
O que tem a me dizer?
Que faço algo ridículo? Que estou louca?
Enterre os mortos.
Não como os egípcios...
conservando o corpo...
para assegurar a eternidade da alma. Não.
Adequada e definitivamente. Dê as costas ao passado.
Olhe apenas adiante.
Lembre que o tempo tudo cura.
Se pensa que estou sofrendo, está enganado.
Na verdade estou desfrutando.
Seu prazer é a pior parte de tudo isto.
Não me importa.
O Simon era meu e me amava. Depois ela chegou e...
É uma coisa pequena...
mas letal.
Meu pai me ensinou a ter boa pontaria.
Às vezes...
quero por esta arma na cabeça dela...
e depois, lentamente apertar o gatilho.
Quero ouvir esse ruído, cada dia mais.
Sei o que sente.
Todos sentimos isso às vezes.
Mas eu a alerto, senhorita,
não deixe a maldade entrar no seu coração...
Ela vai se alojar alí.
Se o amor não pode morar ai,
a maldade o substituirá bem.
Que triste, senhorita.
Ola, senhor P.
- Voltando ao hotel? - Aonde mais?
É uma surpresa para a Linnet. Acha que ela gostará?
Depende. Ela fuma?
Apenas Craven A.
A propósito...
já falou com a Jackie?
Sim, há alguns minutos.
Que bom. Espero que tenha criado juízo.
Para ela, juízo é a eterna vingança.
Fala sério?
Sempre falo sério, meu amigo.
A Jackie é teimosa, eu sei,
e muito possessiva.
- Mas seguramente... - Queria possuir você?
Suponho que sim.
Sim.
Ela tem um gênio "endiabrado".
Quer as rédeas.
Sim, e um homem não pode permitir isso, não é?
Não, em absoluto.
Quando conheci a Linnet...
Como vou explicar?
Foi como a lua depois do amanhecer,
já não se vê.
Depois de conhecê-la, a Jackie deixou de existir.
Sim. Algumas mulheres tem esse poder.
Mas como solucionar seu atual dilema?
Tenho um plano fabuloso e garantido.
Condutor,
para a estação ferroviária Vamos para a Alexandria.
Para a estação ferroviária.
O mais rápido que puder.
Rápido!
Obrigado.
Veja. Ai está.
Bem-vindos, bem-vindos.
Bem-vindos a bordo do Karnak.
Meu nome é Sr. Chowdhury. Sou o Supervisor deste barco...
e seu prazer e alegria...
são minha única preocupação e satisfação.
A propósito...
tenho aqui... tenho aqui...
Sim, tenho aqui uma lista...
com os nomes...
e os camarotes.
Vou adivinhar pelos seus rostos quem é quem.
OK?
Vocês são a Sra. e Srta. Otterbourne.
- Certo? - Errado.
Sou a Sra. Van Schuyler...
e quero ir para o meu camarote imediatamente.
A Bowers ficará no camarote oposto, do outro lado.
O quente sol da tarde fará milagres...
com essas bochechas amargas e azedas dela.
Sim, agora mesmo, senhora.
Sim. O senhor deve ser o Dr. Bessner,
com esse elegante bigode alemão.
Receio que jamais chegará a ser detetive, senhor.
O bigode, indubitavelmente elegante, é belga.
Meu nome é Poirot.
Hercule Poirot.
O famoso Sr. Poirot.
Faço reverencia para o senhor.
Faço reverencia.
Olha, seria mais simples nós falarmos os nomes...
e o senhor nos indicar o camarote.
Mais simples? Sim, senhorita.
Indubitavelmente mais simples. Definitivamente.
Una brilhante falta de complicação.
Agora mesmo o assistente os levará para seus camarotes.
Assistente!
Zarpamos.
Sugiro que dêem...
uma ultima olhada na cidade.
Assistente!
Conseguimos.
Nos livramos dela, finalmente.
O que esperava?
Você é um gênio.
Nada mal para Simon, o bobinho.
Fabuloso, não é?
É a Srta. Ridgeway, não é?
E a senhora é a Sra. Van Schuyler.
Eu me perguntava se quebraríamos o gelo.
Raramente falo com desconhecidos.
E nunca com desconhecidos em lua de mel.
Fico feliz por quebrar sua regra.
As regras são para se quebrar.
Pelo menos as minhas...
por mim.
São bonitas.
Obrigada.
E assombrosas...
se sabemos como são produzidas.
Um minúsculo grão de areia é introduzido em uma ostra,
que finalmente se transforma...
em uma pérola de grande valor...
que adorna o pescoço de uma linda moça como você.
Nunca pensei dessa forma.
Pois deveria.
A ostra quase morre.
Vamos ao camarote. É hora da sua massagem.
Minha acompanhante Bowers.
Lutou 15 "rounds" com o Jack Dempsey uma vez.
Ele nunca mais foi o mesmo homem.
Desculpe, Srta. Ridgeway.
Senhora Doyle, Senhora Simon Doyle.
Terá que perdoar a Srta. Bowers.
Ela não conhece estados civis.
Estava deslumbrada por suas pérolas.
Cale-se, Bowers.
Daria todos os seus dentes para possuí-las.
Só porque você sente raiva dela, ou melhor, do seu pai,
- não precisa ser descortês. - Rancor?
Melhuish Ridgeway arruinou a minha família.
Bom, deveria estar agradecida.
Do contrario, não teria o prazer de trabalhar para mim.
Poderia matá-la só por isso.
Chá, senhora?
Sou Salomé Otterbourne e quero trocar uma palavrinha.
Já fizemos isso através dos nossos advogados.
É com relação a isso que eu vim suplicar...
- Suplicar? - Implorar, apelar se quiser.
Nós escritores somos floridos na nossa linguagem.
E difamatórios nos seus escritos.
Lamento que tenha interpretado...
"Paixão sob o Caquizeiro" dessa forma.
A intenção era apenas mostrar o coração de uma moça...
que bate ao som dos tambores primitivos.
Não entende que o que escrevi foi bem lisonjeiro?
Francamente, Sra. Otterbourne...
não considero a comparação...
com uma fêmea de babuíno ninfomaníaca, um carinho...
e sugiro que nossos advogados decidam a indenização adequada...
por ser alvo da sua vulgar estupidez.
Boa tarde.
Filisteu.
Eu mostrarei o que é reputação.
Desculpe interromper.
Tio Andrew.
Estes são os documentos que precisa assinar.
O contrato do Edifício Chrysler...
as concessõesda mina de prata...
os traslados do Petróleo Baku...
e a fusão korn krisps Chew Chew.
Assine na última pagina, embaixo, querida.
Tio Andrew, eu não os li.
Não é necessário. Tudo foi revisado...
e duplamente revisado por mim.
Sempre leio tudo antes de assinar.
Meu pai me ensinou isso.
Me dizia que não confiasse em ninguém nem nos advogados.
O querido Melhuish. Que senso de humor!
Nunca li documentos legais na vida...
e não penso em começar agora.
Não diga.
- Não é um pouco irresponsável? - Sim, totalmente...
mas morro por um Manhattan. É você?
Está bem...
por ser a nossa lua de mel.
Muito bem.
Agora o próximo.
Espero não importunar.
Sou advogado e quero dizer que admiro sua atitude.
Seu pai tinha razão.
Nunca assine um documento sem ler.
Tenho certeza que concorda.
É claro.
Claro, não há pressa.
Com licença.
Espero não tê-lo ofendido.
E se fez isso, Sr...?
- Race. Coronel Race. - E se fez isso, Coronel?
Os advogados sabem lidar com ofensas.
- Nos acompanha ao bar? - Obrigado. Muito gentil.
E o senhor, Sr P.?
Há motivo para comemorar.
Meu plano para deixar a Jackie foi um sucesso.
Sim,
é o que parece Meus parabéns.
O Coronel e eu vamos acompanhá-los...
em breve.
Querida.
- Senhora, preciso Ihe falar. - Depois, Louise.
Não, agora. É importante.
Te espero no bar.
- O que foi? - Recebi um telegrama.
Meu noivo mandou sua mulher de volta a família.
Ele está me esperando.
Preciso ir.
Dê o dinheiro que me prometeu.
Estou há cinco anos trabalhando.
Isso está fora de questão.
A senhora me prometeu.
Ele ainda está casado, Louise.
Eu imploro.
Preciso desse dinheiro como dote.
Tenho trabalhado bem.
E continuará fazendo isso enquanto eu mandar.
- Senhora, não pode me negar isso. - Obrigada, Louise.
Camelo!
Por Deus! Como faz inimizade com todos.
Até seu próprio advogado tenta enganá-la.
Ele é raposa velha. Você notou?
Sabia que não estava aqui, como disse mesmo...
"Só de férias, meu amigo".
Acho que posso te contar.
Trabalho para os advogados ingleses da Sra. Doyle.
Eles suspeitam que Andrew Pennington, bom...
- Dilapidou o dinheiro dela? - Algo assim.
Segundo o testamento do seu pai...
ela administraria seu dinheiro ao casar-se.
E como se casou há pouco...
Ele queria que ela assinasse um documento que o salvasse.
Exatamente.
Acho que desta vez o assustou, mas o que fará depois?
Não somente ele. Qualquer um.
Dentro do Grande Templo de Karnak...
passamos pelos pedestais com numerosos carneiros,
cada um com uma imagem de Amenofis na frente.
Sim, são carneiros.
Carneiros libidinosos, instáveis, enciumados.
Que nobres eles são!
Com seus orgulhosos corpos...
e desavergonhados chifres curvos.
Sim, venha, senhora.
Karl Marx disse...
que a religião era o ópio do povo.
Para a sua mãe é o sexo.
Não será melhor acalmá-la um pouco?
Ela pode danificar essas feras.
Minha mãe pode ser motivo de zombaria para você...
mas é a minha mãe.
Cuidou bem de mim em melhores épocas e não a deixarei agora que...
- Agora que o que? - Nada.
Desculpe.
Não quis ser impertinente e muito menos ofendê-la.
Senhorita, não sou tão mau como pareço.
- Não? - Palavra de honra.
Você se incomodaria de ofender aquela lá?
Linnet Ridgeway é uma parasita.
Uma parasita da sociedade.
Num mundo são, a matariam como advertência para os outros.
- A matariam? - Foi o que disse.
- Sr. Ferguson... - Jim.
Jim, pode-se difamar os mortos?
Não entendi a pergunta.
Não faz mal.
Não é maravilhoso?
Mais além de toda compreensão.
O temperamento artístico, Sr. Pennington.
Que formas mais estranhas ele assume!
Temo que isso não me concerne, Sr. Poirot.
Me limito ao mundo de fatos e números.
Os antigos egípcios conheciam fatos e números.
O grande visir Ptahotep...
por exemplo, morreu esmagado sob mil peças de prata,
por esbanjar a fortuna do seu amo.
- Não me diga. - Digo.
Meu Deus.
Você está bem?
Linnet, está bem?
Venha. Devagar.
Devagar. Levante-se Está bem?
O que aconteceu?
Aquela pedra deve ter caído ou a empurraram.
Para me matar?
Jackie!
Mas ela não está aqui.
Por Deus, senhora, Esteve em grande perigo.
Podia ser um horrível acidente.
Essa pedra estava ai há 4.000 anos
e caiu justo quando havia gente embaixo? Não.
Não exatamente há 4.000 anos, senhor Poirot.
As colunas foram construídas em 1788 AC.
Estamos de acordo mas tem uma paciente para atender.
- Que negligencia a minha! - Lá, lá
- Vejamos. - Estou bem. De verdade.
É melhor voltar ao barco e descansar um pouco.
Está bem,
mas só umas duas horas, Doutor.
Devo visitar o Templo de Abu Simbel esta noite.
É extraordinário.
A imagem do extremo leste é a famosa estátua vocal.
- Verdade? - Sim.
Bom, devemos chegar a tempo. Obrigado, Doutor.
Ao entardecer ela emite um som triste e de lamento.
- Ele me assusta. - É inofensivo.
Meu Deus! São fantásticas!
Acho aterrorizantes.
Não são.
Acha que vai cantar para mim?
Por que não? Você é divina.
Bem-vindos ao Templo de Abu Simbel.
A fachada tem 25 metros de comprimento.
Cada uma das estatuas de Ramses ll...
tem 20 metros de altura.
Afaste-se de mim!
Vai!
Afaste-se de mim!
Querida,
ela não pode estragar tudo.
Não conseguiu enterrar seus mortos.
Não consegue se afastar.
Não, não consigo me afastar.
Não pense que eu seria enganada pelos truques do Simon.
Lamento vê-la aqui, senhorita.
Desculpe por falar isto...
mas está embarcando em uma viagem perigosa, em água agitadas...
para enfrentar correntes de desgraça desconhecidas.
- Por que diz isso? - Porque é a verdade.
Corta os últimos elos que a unem à segurança.
Ainda pode se arrepender se realmente quiser.
Temos que seguir nossa estrela aonde ela nos levar.
Mesmo que para o desastre?
Mesmo que ao próprio inferno.
- Esqueci minha bolsa. Já volto. - Certo.
Bom...
Estamos a sós, minha amiga.
Não tinha tido a oportunidade de falar com você em particular.
Sobre o que temos que falar?
Da minha reputação, senhora Doyle.
- Dirige aquele instituto em Zurique. - Isso mesmo.
E a senhora tem dito coisas desagradáveis sobre mim...
a pessoas influentes e de posição.
- Digo que é um farsante. - Senhora Doyle.
- Um hipócrita perigoso. - Ouça.
Minha amiga Myra Seligman ouviu muito bem.
Deixou que aplicasse nela aquelas imundas injeções.
Eu prescrevi um tratamento com urina de tatu.
Sim, eu já tinha usado isso antes com grande sucesso.
No caso da Myra, enlouqueceu, graças ao senhor.
Não permitirei isto.
Seus comentários sobre meu tratamento...
não podem continuar.
Processe-me se tiver coragem.
Sabe que isso é impossível.
Um escândalo sobre a minha clínica...
significaria a ruína.
Então será seu enterro.
Esperemos que não seja o seu.
Quer um creme de cacau ou um conhaque, talvez?
O atendimento lá em cima é muito lento.
Não, obrigado.
Que horas são?
Lá tem um relógio. Use os olhos.
Sua mãe não ensinou que nos criados...
há uma grande diferença entre excentricidade e descortesia?
Minha mãe era uma dama.
Qualidade que você não herdou.
É hora de dormir.
Esta bem. Onde está meu xale?
Eu não o vi.
- Está certo que estava com ele? - Sim.
Eu não o vejo.
Use seus olhos.
Sr. Poirot.
Espero que um dia...
possa me contar alguns dos seus casos...
- os mais suculentos. - os mais suculentos?
O mais sangrentos.
Sangrentos. Como quiser, senhora.
- Boa noite, senhor. - Boa noite.
- Desculpe. - Não faz mal.
Parece muito sonolento esta noite, Sr. Porridge.
Sim, estou com muito sono.
O sono me consome. Não sei porque não consigo...
manter os olhos abertos.
Eu também não.
Poderia me acompanhar até meu camarote?
É por aqui, como já sabe.
Suponho que aquele jovem inculto chegará a tentar te seduzir.
Não deixe sem, pelo menos, dar uma aparência de luta.
A perseguição é muito importante.
Mãe!
Não, por aqui é melhor.
Tem um degrau perigoso. Sempre tropeço.
Não. Aí é o rio.
O velho Nilo está agitado esta noite.
É verdade. Há correntes fortes.
Já chegamos.
Não, não. Ai, ai.
- Boa noite. - Boa noite, senhora
Ola.
- Desceu do barco? - Sim, é lindo numa noite de luar.
Uma noite de lua de mel.
Se a filha do clérigo só toma água...
seguramente terminará com gin.
Ás de ouros.
- Simon. - Que foi?
- Estamos esperando. - Desculpe.
É a sua vez.
- Dobro. - O que?
Era seu homem...
mas fazia mal a ela.
Me acompanha?
Não, obrigada.
Pode repetir sua aposta?
Desculpe.
Se a tia do vigário nunca tocou em bebida...
espere até ela conhecer champanha.
Espere só.
Desculpe, querida, não estava pensando.
Juraram ser fiéis um ao outro...
- fiéis como as estrelas. - Lamento mas eles ganharam.
- Acho que vou dormir. - É hora de deitar.
Farei o mesmo.
- Boa noite. - Boa noite.
Que o bicho-papão não os pegue!
- Você vem, Simon? - Não demoro. Vou arrumar isto.
- Boa noite. - Boa noite.
- É tarde. Vou me deitar. - Não, vamos, sente-se.
Me fale sobre você.
Não tenho muito para contar, realmente.
Sou filha de Salomé Otterbourne.
Se a esposa de um Deus nunca tocou o vinho...
podem apostar que terminará com uísque.
Continue. Estava...
dizendo algo sobre a filha de alguém.
De Salomé Otterbourne, a autora de novelas.
Salomé?
Ela não mandou cortar a cabeça de um homem?
Isso devia acontecer com alguém que eu conheço.
- Já chega. - Já chega do que?
- De bebida. - Bebida.
Por acaso é problema seu?
- Suponho que não. - Isso mesmo.
Que foi, Simon? Está com medo?
- Medo de que? - Medo...
de que eu conte a esta moça a historia da minha vida.
Agora preciso ir.
Não, espere.
É um relato muito triste.
Precisa de três lenços, se for sentimental.
Pelo amor de Deus, Jackie.
Que foi?
Vá dormir e deixe de se fazer de boba.
Simon disse que estou me fazendo de boba.
O Simon me mandou ir pra cama.
Dormir.
Você é repugnante!
Vá dormir.
Você não pode me tratar assim.
Escute, Jackie.
Vou te matar primeiro.
Jackie.
Rápido. Ajude-o
- Meu Deus. - Céus!
Chame o Dr. Bessner.
Leve-a para o seu camarote.
Tranqüilize-a
O que fiz?
A senhorita Bowers é enfermeira, não é?
Peça que cuide dela...
Venha.
Simon...
para não ficar sozinha.
Depois chame o médico.
Rápido.
Deite-se
Vou buscar a Srta. Bowers.
- Simon. - Calma.
A Rosalie foi buscar a Srta. Bowers. É enfermeira e cuidará de você.
Você demorou muito.
A Srta. Bowers já estava deitada. Ela já vem.
- Quanto antes melhor. - Como está?
Como poderia estar depois de atirar no ex-namorado?
Como pode ser tão desalmado?
Calma. A Srta. Bowers já vem.
Você vai ficar bem.
Ficará bem.
É o Doyle. Houve um acidente e...
Sim, a Srta. Otterbourne me contou.
Acho que uma injeção de morfina a acalmará.
É eficaz quando a Sra. Van Schuyler fica nervosa.
Ferguson, chame o médico alemão na porta ao lado.
- Peça que atenda o Doyle. - Sim, está bem.
Isso esta mal Pegue outro guardanapo.
Calma.
O osso esta fraturado e há muita perda de sangue.
Muito bem.
Ajude-me a levá-lo para o meu camarote.
Tem medo de sangue...
como uma mulher?
Sr. Ferguson, ajude-me a levantá-lo.
Ficarei com ela esta noite.
Não se sabe como vai reagir.
- Srta. Bowers, ela está bem? - Sim.
Apliquei morfina.
Não a deixarei só.
Ótimo.
Jovenzinha, venha comigo.
Será mais útil que este tonto que tem medo de sangue.
Abra a minha porta.
Isso, devagar, cuidado. Muito bem.
Estamos quase chegando.
Muito bem.
Arranje uma toalha fria para a cabeça, sim?
Sim, Doutor.
Vou buscar o revólver.
Ele não deve ficar por aí, não é?
- Sim. - Sim.
A Jackie...
não deve ficar sozinha.
Não está sozinha. Não se preocupe.
Meu santo Deus, tudo foi culpa minha.
Eu a tratei muito mal.
Não sabia o que fazia. Estava bêbada.
Isto vai doer.
Não é melhor avisar a sua esposa?
Sim.
Sim, por favor.
Não, deixe-a dormir...
para que não se preocupe até amanhã.
O melhor que posso fazer é enfaixar.
Não ha ferimento de saída.
A bala ficou presa lá dentro.
Terei que esperar até chegarmos em Wadi Halfa.
Suba a manga dele.
Tome,
limpe com isto.
Vou fazer umas talas...
e vou colocá-las...
quando estiver dormindo.
Obrigado, Doutor.
Não se preocupe.
Tudo dará certo.
Não está lá.
O que?
A arma, não está lá.
Quem será que a pegou?
Eu não sei. Espero que não seja importante.
"Ás vezes quero pôr este revólver na cabeça dela...
e depois, lentamente, apertar o gatilho ".
O que?
Nada.
Falei com o Supervisor. Ele me encarregou do caso.
Seremos responsáveis até chegarmos ao porto.
- Estou à sua disposição. - Obrigado.
O que pode dizer sobre isso?
Atiraram nela com uma bala muito pequena...
calibre 22, eu acho.
O revólver estava bem perto da cabeça.
Aqui podemos ver toda a "versengen".
Que droga? Não pode falar inglês?
Quer dizer o chamuscado.
Sim, o chamuscado.
Com licença.
Ora, ora
- O que deduz disso? - Ahn?
Acho que é fácil.
A Sra. Doyle agonizava...
queria identificar o assassino...
sujou o dedo com seu próprio sangue...
e escreveu "J" na parede. Jacqueline.
O que diz é bobagem.
Ela morreu instantaneamente.
- É mesmo? - Não teve tempo para escrever.
Não.
Foi uma piada?
Muito pequena e não de muito bom-gosto.
Mas o "J" está na parede. Temos que explicar o motivo.
Parece um gesto infantilmente melodramático.
Qual foi a hora da morte?
Está morta há, pelo menos, seis horas...
e não mais que oito.
Ou seja, entre meia noite e duas da madrugada...
o que é extraordinário.
Por que?
Porque significa que a Srta. Jacqueline...
não pode ter feito isso.
Você mesmo me disse, meu Coronel,
que a Sra. Doyle saiu do salão pouco antes das 11:45...
para ir se deitar.
Daquele momento em diante...
a Jackie esteve com a Srta. Rosalie e o Sr. Doyle...
ou o Sr. Ferguson e a Srta. Bowers,
que injetou morfina nela...
e ficou com ela no seu camarote a noite toda.
Simon Doyle fica eliminado devido à sua perna fraturada.
Suponho que não podia caminhar ferido?
Nem um passo, eu garanto.
Bom! Tomara que o processo continue assim.
Receio que não, meu Coronel.
Quase todos neste barco...
sabiam porque a Srta. Jackie odiava a Sra. Doyle.
Era a pessoa precisa para uma "trama ".
Pelo menos, senhor, não pode suspeitar de mim.
Por que, não?
Tinha um motivo para matá-la, segundo descobri ontem à noite.
Então ouviu a conversa.
Mas isso não era motivo.
Eu poderia processá-lo.
E arriscar-se à ruína?
O assassinato era mais barato...
e mais seguro, se não descobrissem.
- Eu não poderia fazer algo assim. - Não concordo.
No momento do disparo contra o Sr. Doyle...
o senhor podia estar no convés,
talvez sofrendo de insônia.
Pode ter ouvido as vozes...
e olhado pela janela do salão...
ter visto o que acontecia.
Vá dormir.
Não pode me tratar assim.
Escute, Jackie.
Vou te matar, primeiro.
Jackie.
Podia lembrar da posição do revólver.
Depois quando o chamaram no seu camarote...
podia pegar o revólver...
enquanto atendia o Sr. Doyle.
Mais tarde, quando tudo estava silencioso...
pode ter saído do camarote, sem que seu paciente soubesse,
ido ao camarote da Sra. Doyle...
e atirado nela.
Não, Doutor, não posso excluí-lo.
O que está insinuando é "ubermaessig".
Uma injúria, sim.
Não ficarei aqui para ser insultado.
Encontrou algo no esmalte?
Não se pegam moscas com vinagre.
- O que disse? - Um velho provérbio francês,
demasiado comprido para explicar
Vamos nos preparar para uma investigação...
dos clientes que compensam.
Quanto tempo passou, segundo seus cálculos,
entre o momento em que você e o doutor...
tiraram o Sr. Doyle do salão,
até quando voltou para buscar o revólver?
- Uns três ou quatro minutos. - Três ou quatro minutos.
Você estava perto do salão quando ouviu o disparo.
Pode ser totalmente possível que você...
notasse a posição do revólver.
Concordo. Totalmente possível.
Totalmente possível também que você...
esperasse que o salão estivesse vazio,
pegasse o revólver...
e depois dissesse que não o tinha encontrado.
E depois, antes de informar o Dr. Bessner, do sumiço,
poderia usá-lo para matar a Sra. Doyle.
Poderia ter feito tudo isso, mas não fiz.
E você, senhorita?
Poderia pegar o revólver antes de sair daqui,
enquanto o Sr. Ferguson atendia o Sr. Doyle.
- Vou chamar a Srta. Bowers. - Certo.
Quando foi buscar a Srta. Bowers...
podia ter passado pelo camarote da Sra. Doyle,
e atirado nela.
Seriam apenas mais um ou dois minutos de demora.
Srta. Bowers, acorde. Senhorita Bowers.
O que foi?
Venha, por favor. Houve um acidente.
Por que nós teríamos apanhado a arma?
Não tínhamos motivos para assassiná-la.
Mas ela era "uma parasita,
uma parasita na pele da sociedade...
que merecia que a matassem".
- Sim mas... - Sim, senhor, que a matassem...
como exemplo para os outros.
Desagradável espião francês.
Espião belga, por favor, senhor.
E você, senhorita...
estava ansiosa por evitar grandes prejuízos para a sua mãe.
Eu não poderia ter feito isso.
Você fez uma pergunta há dois dias. Eu a responderei.
Tem razão, senhorita...
não se pode difamar os mortos.
Você é horrível.
Finge ser amável e respeitoso e só quer nos enganar.
Devo descobrir o que está oculto, senhorita.
A verdade.
Então, depois de aplicar morfina na Srta. Jackie...
- ela não se mexeu para nada? - Exatamente.
Reação nervosa, álcool e morfina, juntos,
teriam afundado o Titanic.
De jeito nenhum poderia ter sido ela a assassina?
Não, de maneira alguma pode ter sido ela.
Não.
Mas a senhora poderia.
Eu?
Sim, a senhora.
Suponhamos que estivesse no convés quando atiraram.
Viu o que aconteceu...
e sabia onde ficou o revólver.
Mocinha, venha comigo.
Será mais útil que este bobo...
que tem medo de sangue.
Enquanto o Sr. Ferguson e a Srta. Rosalie...
ajudavam o Dr. Bessner,
pode ter deixado sua paciente e subido para pegar a arma.
Teve tempo suficiente,
antes que o Sr. Ferguson voltasse, para procurá-lo.
Depois poderia ter ido ao camarote da Sra. Doyle...
e atirado nela.
Que absurdo.
Por que eu mataria a Sra. Doyle?
Porque o pai dela era Melhuish Ridgeway,
cujos negócios inescrupulosos arruinaram o seu pai...
e condenaram você a uma vida como criada.
Bobagem.
Onde ouviu isso?
Da senhora mesma, moça, há três dias.
Como se atreve a ouvir uma conversa particular?
Algumas vozes se ouve de longe.
É verdade?
Sim, é.
Viu?
Por que iria matá-la por algo que aconteceu há anos?
Porque ainda se ressente profundamente dos efeitos.
Não, senhorita, infelizmente...
não me convence do que está falando.
Tinha os meios, o motivo, a oportunidade e mais...
a disposição para matar.
Já terminou Sr. Poirot?
Por enquanto...
mas prepare-se para responder mais perguntas, se for necessário.
Não farei isso.
Senhor Poirot.
É verdade aquilo da Linnet?
Totalmente verdade.
Eu não a matei.
Sei que todos pensam isso mas não matei.
Tranqüila, senhorita.
Sabemos que não matou. Temos provas.
- Provas. - Graças a Deus.
Mas e o Simon? Está bem?
O médico parece satisfeito com seu estado.
Estava louca ontem à noite. Poderia tê-lo matado.
Acha que ele me perdoará?
É muito provável.
Sei que os homens se sentem menos atraídos...
pelas mulheres que os tratam bem.
Srta. Bowers, acompanhe-a ao seu camarote.
Mais tarde levaremos você para visitá-lo.
Obrigada.
Acho que devemos visitá-lo primeiro.
Já deve estar acordado.
Boa idéia.
O que mais...
me confunde no caso é o revólver.
- O revólver? - Por que desapareceu?
Não entendo a importância disso. Em muitos casos isso acontece.
Mesmo quando se pretende uma trama? Não.
Por que se daria ao trabalho...
de escrever "J" na parede, com sangue,
e depois esconder o revólver da "J"?
Entendo o que diz. Encontraram algo.
Uma coisa é certa...
Não foi um peixe que matou a Sra. Doyle
- Está bem? - Sim, obrigado.
Acho que perdi os sentidos.
Coma algo. Lhe dará forças.
Obrigado. Não quero ver comida.
Não quer?
- Então eu posso...? - Por favor. Fique à vontade
Não consigo acreditar.
Linnet está morta.
É um forte golpe.
Suponho que tudo indique que foi a Jackie...
Sei que não cometeria um crime assim.
Pode ficar tranqüilo.
Sabemos que não foi a Srta. Jackie.
Graças a Deus.
Tem alguma idéia de quem possa ter sido?
Bom, qualquer um.
Ontem ela disse...
que todos neste barco eram seus inimigos.
Temos motivos para acreditar que ela estava certa.
Senhor.
Desculpe.
Vim ver se estava confortável.
O mais confortável possível. Obrigado, Louise.
Você encontrou o corpo.
Talvez possa nos dar alguma luz.
Como, senhor?
Está me acusando? Uma jovem respeitável?
- Juro pela minha mãe falecida... - Tranqüila, Louise.
Nada de historias. É só falar a verdade.
Sente-se.
Senhor detetive, acredite em mim.
Todos amavam a pobre Sra. Doyle. Era...
Era jovem, bela. Ninguém ia querer matá-la.
Louise, isso não é verdade, incluindo você...
Poderiam falar algo que todos entendam?
Ela disse que todos amavam a Sra. Doyle.
Ao menos é algo novo.
Quando foi a ultima vez que viu a Sra. Doyle viva?
Ontem à noite, senhor.
Estive no camarote dela, ajudando-a a se trocar.
E depois para onde foi?
Para o meu camarote, aonde mais?
E não viu nem ouviu nada que possa nos ajudar?
Como, senhor?
Meu camarote fica do outro lado do barco.
Naturalmente se não tivesse conseguido dormir...
se tivesse ido ao convés...
talvez tivesse visto o assassino...
entrar e sair do camarote da senhora.
Mas como foi...
Senhor, imploro que entenda minha situação.
O que mais posso dizer?
Ninguém está te acusando de nada.
Não se preocupe, Louise. Eu protegerei você.
- O senhor é muito bom. - Mas...
se não tivesse voltado direto ao seu camarote...
teria tido tempo...
de presenciar a agressão ao Sr. Doyle no salão.
- Não. - Sim.
Poderia ter caminhado pelo convés, ver tudo e,
no momento oportuno, pegar o revólver...
voltar...
e matar a Sra. Doyle.
Senhor, está sendo injusto.
Por que eu faria algo tão mau? Responda.
Louise.
Sei tudo sobre você...
seu romance...
e da oposição da Sra. Doyle quando quis ir embora.
Mas não tenho dinheiro nem referencias.
Minha única opção era ficar.
Justamente. A odiou por isso.
Mas não a matei.
Uma última pergunta, Louise.
Onde estão as pérolas da Sra. Doyle?
Suas pérolas?
Ela as usou ontem à noite.
Ela as deixou na mesa, perto da cama.
Estavam lá pela manhã?
Meu Deus! Nem sequer olhei.
Me aproximei da cama, vi a senhora,
gritei e saí correndo do camarote.
Nem sequer olhou!
Mas eu, Hercule Poirot, tenho olhos que observam tudo.
As pérolas não estavam sobre a mesa esta manhã.
Tinham evaporado,
sumido,
desaparecido.
- Temos que encontrar a arma. - E as pérolas.
Isso não deve ser muito difícil.
Que calor.
Tem razão. Vou mudar de camisa.
Façamos uma pausa para nos refrescar...
e deixar a massa cinzenta descansar.
Nos vemos em cinco minutos.
Preciso agradecer pelo muito oportuno socorro.
Foi um prazer. Ouvi seu chamado de SOS.
- Acha que foi de propósito? - É claro.
Mas uma simples serpente não deterá uma investigação...
de Hercule Poirot.
Como vai a investigação?
Com inteligência e discrição?
- Ninguém para colocar algemas? - Ainda não.
Tem uma cobra morta ali.
Faça o favor de mandar retirá-la. Obrigado.
Vamos, Race.
Uma cobra? Não é possível!
Nunca tinha visto um réptil em um camarote de primeira.
Jamais.
Quem é o próximo? Pennington? Sabemos como é.
É perigoso.
Senhor Poirot, imagino.
Com licença, senhora.
Talvez permita que a acompanhemos?
É claro.
- Sim? - Sua cabine é perto da Sra. Doyle?
Isso mesmo.
Ouviu algo estranho ontem à noite?
É claro que sim. Tenho sono muito leve...
e algo me despertou, como um estalido.
Um estalido?
Sim, com uma rolha de champanha quando estoura.
Uma champanha comum, está claro e...
não é de uma boa safra.
Estas fazem um ruído muito mais discreto.
Poderia ter sido uma arma pequena e não uma rolha?
Muito possivelmente.
Se bem que devem levar em conta...
meu pouco conhecimento sobre armas de fogo.
Encontramos.
Encontramos! Que bom!
Que maravilhoso sucesso!
A corcova do camelo.
E não há erro.
Senhores...
Senhores, estou certo que encontramos o que procuram.
- Obrigado, Sr. Chowdhury. - Foi um prazer.
Sem dúvida, é a arma da Srta. Jackie.
Uma Derringer 22 nova,
- quatro tiros. - Duas balas disparadas.
Um lenço de homem... Parece sangue.
Um cinzeiro de mármore para afundá-lo.
E o meu xale.
É seu, senhora?
Claro que é meu. Eu o perdi ontem à noite no salão.
O assassino o envolveu no revólver para amortecer o ruído dos tiros.
Que impertinência! O príncipe herdeiro Carol...
me deu esse xale na Romênia.
As pessoas não tem respeito pela propriedade dos outros.
Nem pelas jóias dos outros.
A que se refere, senhor?
Me refiro às pérolas Potsdam, senhora...
que pertenciam à Sra. Doyle e foram subtraídas.
Subtraídas?
Tomadas.
Furtadas.
Roubadas.
E por que me olha...
com essa conhecida expressão?
Que relação tem as pérolas comigo?
Eu sou o desagradável espião intruso, minha senhora.
Ouvi que admirava muito aquelas pérolas, que daria...
"todos os seus dentes para possuí-las ".
Maldita Bowers.
Minha teoria é que a senhora tem um amor obsessivo por jóias,
que cobiçava as pérolas da Sra. Doyle...
e que estava decidida a possuí-las...
mesmo que através de roubo...
ou assassinato.
Não negue isso, senhora.
Eu posso vê-la caminhando pelo convés ontem à noite,
esperando que a Sra. Doyle dormisse.
Vá dormir.
Vê o que acontece no salão.
Escute, Jackie.
Vou te matar primeiro.
Jackie.
Quando o salão fica vazio,
aproveita para pegar a arma.
Vai ao camarote da Sra. Doyle,
sabendo que seu marido não estaria lá.
Atira nela...
e depois rouba as pérolas da mesa de cabeceira.
Retire o que disse,
ou vou processá-lo por calunia, com o máximo rigor.
Não se igualará ao rigor...
com o qual verificarei este barco,
especialmente seu camarote, em busca dessas pérolas.
Desejo-Ihe uma boa tarde.
O senhor é um detestável arrogante francês.
Arrogante belga, por favor, senhora.
Precisava ser tão rude com a senhora?
- Parece acusar todo mundo. - Com razão, Coronel.
Acha que as velhas não assassinam?
Acho que ela está com as pérolas.
A pergunta é, se matou para consegui-las.
Senhor Chowdhury.
Sorte.
- Sim, Coronel? - Zarparemos agora.
Já dei a ordem.
Neste momento o técnico está trabalhando na caldeira.
Por que a pressa?
Amigo, sinto a presença do mal ao meu redor.
Quanto antes chegarmos a Wadi Halfa, melhor.
Guardarei isto em lugar seguro.
Iniciemos a busca das pérolas.
É o ultimo camarote. Talvez as jogou na água.
Esquece que falta o camarote do Pennington.
Vamos revistá-lo já.
Oi, rapazes!
Nossa viagem continua.
Boa tarde, senhora.
Tomam um refresco comigo?
Este maravilhoso jovem,
acabou de preparar a mais extraordinária mistura...
de sucos de frutas nativas. Chama-se Sebek Dourado,
em homenagem ao Deus da antiga cidade de Crocodilopolis.
Para mim não.
Às vezes arranco pelo de cachorro mas não escamas de crocodilos.
Race...
Como vai a investigação...
deste trágico evento, Sr. Poirot?
Normalmente, como dizem, senhora.
O crime passional.
O instinto primitivo de matar,
tão relacionado com o instinto sexual.
Sinto pena da pobre enlouquecida Jackie,
suas emoções alteradas,
seu sangue fervendo,
desejando vingar-se de quem roubou o seu homem.
Sim, é claro mas pode ter sido outra pessoa...
com um motivo igualmente bom.
Quem?
A senhora, Sra. Otterbourne.
- O que disse? - Ora, sua filha e a senhora sabem...
que não se difama os mortos.
Já não terá que pagar aquela enorme indenização.
- Sim mas não a mataria por isso. - Não?
Outra dessas coisas douradas.
Sra. Otterbourne,
eu a vejo olhando o salão, através das janelas,
para aquela, como a senhora disse,
pobre enlouquecida Jackie, atirando no Sr Doyle.
E depois, quando todos saem,
a vejo entrando para pegar a arma...
e depois indo, furtivamente, matar a Sra. Doyle.
Não!
Meu mundo é do amor, da paixão e do romance...
e não de cruéis crimes.
Agora, por favor, deixe-me em paz.
Se a incomodamos, sentimos muito.
A vida pode ser muito cruel!
Precisamos de coragem para enfrentar as calunias da vida.
Barman.
Este crocodilo perdeu suas escamas.
Que mulher mais chata!
Por que não a matam, me pergunto?
Talvez algum dia os assinantes das bibliotecas...
se reúnam e contratem um assassino.
A Sra. Van Schuyler é muito boba...
para brincar com Hercule Poirot.
Você sabe que não tem provas de que ela as roubou.
A devolução das pérolas não significa jamais...
que não matou ao roubá-las inicialmente.
Pennington?
Precisamos encontrar o documento que ele tentou...
fazer a Sra. Doyle assinar.
O que é isto?
- Poirot. - Sim?
A Srta. Jackie não era a única passageira que viajava armada.
Não foi a que matou a Linnet.
Obviamente não.
Quantas palavras.
Você enxerga melhor. Veja
Que droga estão fazendo?
Verificando seus documentos particulares, senhor. Não é obvio?
Vocês o que?
Talvez em Paris seja comum mexer nas coisas alheias...
mas não estamos em Paris.
Bruxelas, senhor...
Não me importa se é Borneo.
Não tem direito de estar aqui.
Temos todo o direito. Enquanto a policia não chega,
a Companhia nos encarregou da investigação.
Que não tem relação com os meus documentos.
Eles provam que, apesar do casamento da Sra. Doyle,
o senhor ainda tentava controlar o dinheiro dela.
E dai? Não há lei que proíba isso.
Tem lei contra fraudar os clientes...
e os meus contratantes não gostam disso.
Quem são eles?
Os advogados ingleses da Sra. Doyle...
e não estamos satisfeitos em ver como o senhor...
e seu sócio têm cuidado dos negócios dela.
- Vá para o inferno! - Um momento.
- Tudo está em perfeita ordem. - Oxalá fosse verdade.
Acho que veio para fazê-la assinar esta procuração...
e fracassou.
Então foi ao Templo de Amun...
subiu até o pilar mais alto.
Lá empurrou uma pedra que caiu...
e que, por pouco, não a matou.
Não pode me culpar por isso.
Saiam daqui! Já ouvi lixo demais.
Um dia ouvirá mais lixo da boca de um promotor publico.
Isto é seu, eu acho.
Bélgica.
Preparemo-nos para o jantar.
"J'ai faim".
- Poirot, "você tem uma mulher"? - "Femme" é mulher.
"J'ai faim" é "tenho fome".
Preciso falar com aquela jovem.
Eu o verei no restaurante, meu Coronel.
Me peça "les morilles", por favor.
"Les morilles"? Ah, Enguia!
Como vai, minha jovem?
Mal, senhor Poirot.
Estou tão envergonhada.
Sua mulher morreu e...
Agora ele é todo seu novamente.
É errado querer que ele volte?
Ainda o amo.
Agora ele precisa de mim mais do que nunca.
Senhor Poirot, poderia...?
Poderia me levar para vê-lo?
Só cinco minutos. Por favor?
Não vejo porque não.
Se ele quiser e o médico não fizer objeção...
Vou perguntar.
Que bom!
A febre cedeu.
Esta bem, senhor Poirot.
Não tenho objeção se a visita for curta.
- Cinco minutos no máximo, certo? - Obrigado, Doutor.
Senhorita Jackie.
Pode vê-lo agora.
Obrigada!
- Oi, Jackie. - Simon.
Sinto muito pela Linnet.
- Obrigado. - Simon, eu não a matei. Eu juro.
Não precisa falar isso.
Eu sei.
Me perdoe, por favor.
Jackie.
Ontem à noite eu estava louca. Podia ter te matado.
Com uma arma de decoração como aquela?
Você vai...? Vai voltar a andar?
Não seja boba.
Em Wadi Halfa vão me tirar a bala e ficarei como novo.
Lembre que apenas cinco minutos, tá?
Simon, eu sinto tanto!
Fique tranquila. Não precisa se desculpar.
O que é isto?
Pedi um prato de "morilles".
- E o que é isso no seu país? - Champignon.
Desculpe.
Pensei que quisesse uma enguia. Eles só tem isso.
- Peça uma outra garrafa. - Por que?
Porque os restos da garrafa de ontem continham azinhavre.
- Azinhavre? - Sim, tinham grãos.
É o sedimento normal do vinho Chateau Petrus.
- Quer um copo? - Não, obrigado.
Fique com seu vinho que eu fico com o uísque.
Sempre bebe uísque? Vinho...
Que estranho!
É claro.
Posso me sentar?
Poirot, na minha opinião, todos poderiam ter feito aquilo.
Todos tinham um motivo para isso.
É incrível.
Absolutamente.
- Boa noite. - Boa noite.
Boa noite, senhora. Por favor.
Venham rápido.
Rápido.
- Chamem o Dr. Bessner. - Sim senhor.
Sabe o que é isto?
Dinheiro.
Parece um pedaço de nota de de mil francos.
Deve ter sido chantagem.
Ela sabia algo do assassino de Linnet Doyle.
Como fomos idiotas!
Eu sabia.
O que ela disse esta tarde?
"Se não tivesse conseguido dormir.
Se tivesse estado no convés...
talvez tivesse visto o assassino...
entrar ou sair do camarote da senhora Doyle".
Foi isso que aconteceu. Ela viu o assassino.
E devido à sua cobiça, agora está morta.
E como isso nos ajuda?
Ainda não sabemos quem as matou.
Não. Isso não é exatamente verdade.
Íamos na direção errada, nós dois.
Sabemos quase tudo o que há por saber.
Mas o que sabemos parece...
parece incrível.
Impossível.
Assassinatos.
Assassinatos!
O tempo todo assassinatos.
Morreu há menos de uma hora.
A degolaram.
Com uma faca muito fina.
Uma como esta.
Muito interessante, Doutor.
Tem certeza que não falta nenhuma das suas?
O que?
Então agora acham que eu, Ludwig Bessner,
matei esta humilde criada?
Meu Deus!
O que eu tenho a ver...
com os assuntos das classes baixas?
Sabe-se bem que não sofrem de neurose...
apenas de paixões animais.
- Leve o corpo para a câmara fria. - Sim senhor.
Acha que já sabe, hein?
Confesso que não tenho nenhuma clareza.
O Dr. Bessner me contou o que aconteceu com a criada.
Preciso falar com o senhor e com o Sr. Doyle imediatamente.
Eu não entraria. O Dr. Bessner está aborrecido.
Meu bom homem, eu sei.
Mas uma indisposição não me deterá.
Acredite, sei tudo.
Sr. Doyle, sei quem matou Louise Bourget.
O que?
Sabe quem matou a Louise?
Calma. Não grite.
Sra. Otterbourne, não pode ficar aqui.
Ele precisa descansar.
É de vital importância.
Eu sei tudo, tudo, acredite.
Olha, não tolerarei, cotoveladas.
Sr. Doyle, eu, Salomé Otterbourne,
triunfei onde outros fracassaram.
Ainda sou melhor detetive que o grande Hercule Poirot.
Sra. Otterbourne, por Deus, acalme-se.
Agora nos conte a história desde o principio.
- Me nego a falar na frente dele. - Então não falará.
Fora, já.
- A febre aumentou com a confusão. - Doutor,
subirá mais se não ouvirmos o que ela tem a dizer.
- Sr. Doyle. - É sobre a minha esposa.
Sim. Sim, está bem.
Pode ficar 3 minutos.
Três minutos.
E abaixe essa voz, ouviu?
Que mulher!
Homenzinho antipático.
Senhora, tem evidência para provar quem matou a Sra. Doyle?
Já entendi e tenho sim.
Estaria de acordo, não é mesmo,
que quem matou Louise Bourget...
também matou Linnet Doyle?
É bem possível.
Bom,
eu vi quem matou a Louise Bourget...
com os meus próprios olhos.
Por favor continue, senhora.
Eu estava na popa do barco, falando com um tripulante...
que me mostrava algo fascinante.
Um búfalo e um camelo, juntos em uma parelha arando a terra.
Viu tudo à luz da lua, é claro, não?
- Sim, isso mesmo. - Sim.
Tenho uma visão extraordinária.
Bom, me afastei...
e, de repente, quando ia pelo corredor,
ouvi um grito.
Veio do camarote da Louise Bourget.
Depois vi que a porta do camarote se abriu...
Quando a porta se abriu mais...
vi que era...
É a do Pennington.
Ouvi um forte estalido.
O que foi agora?
Atiraram na Sra. Otterbourne.
- Sr. Pennington. - Sim?
É sua arma, eu acho.
Qualquer um pode tê-la tirado do camarote.
Sabiam que estava lá.
Há pouco disse que sempre levo revólver quando viajo.
Os assassinatos precisam parar.
Infelizmente, eu demorei demais.
Quero ver todos no salão...
onde tudo será revelado...
daqui...
trinta minutos.
Eu não acredito.
Minha mãe morta.
Por que?
Deve ter descoberto algo.
Meu Deus! Coitadinha!
Eu a amava, apesar de tudo.
E agora ela se foi.
Não consigo assimilar isso.
De repente fiquei...
sozinha.
Não, não está não.
Eu cuidarei de você.
Jim.
Pobre mamãe.
Você não teria escapado dela...
enquanto estivesse viva.
Senhoras, senhoritas, senhores.
O jogo acabou.
Eu, Hercule Poirot,
sei agora, sem sombra de dúvida quem matou a Sra. Doyle,
Louise Bourget e a Sra. Otterbourne.
Tolamente iniciei a investigação com a idéia preconcebida,
de que era uma testemunha da cena de agressão...
entre a Srta. Jackie e Simon Doyle.
Que essa pessoa tinha tirado a arma...
depois que todos tinham saído do salão...
e a teria usado para matar a Sra. Doyle,
e tentar incriminar a Srta. Jackie.
Como poderão ver, amigos, não faltavam suspeitos entre vocês.
Poderia ser alguém que tentasse fechar sua boca difamatória.
Ou quem atribuísse a sua ruína ao pai da Sra. Doyle.
Ou alguém obcecado pela idéia de um roubo.
Ou alguém ressentido com os herdeiros de fortunas.
Ou alguém com a firme decisão de salvar sua mãe...
da ruína financeira.
Ou inclusive...
alguém para escapar da pena como curador fraudulento.
Ou alguém que confundiu a identidade da vítima.
E depois...
me lembrei de algo muito importante.
Naquela noite dormi profundamente,
e não levemente, como é meu costume.
Por que?
Porque foi colocado algo no meu vinho,
por alguém que não queria que eu estivesse presente...
nos acontecimentos da noite.
Muito fácil.
As garrafas abertas são deixadas sobre as mesas.
Você, meu Coronel,
devolveu a garrafa dizendo, usando suas próprias palavras,
que tinha azinhavre.
Isto, em si,
implica premeditação por parte de alguém.
Significa que ontem...
antes das 7:30, o crime já estava decidido.
Havia algo que me confundia desde o principio.
Se a intenção era culpar a Srta. Jackie...
por que a arma não estava no quarto da Sra. Doyle?
Depois entendi.
O assassino tinha retirado a arma porque ele...
ou ela, teve que retirá-la. Não havia outra razão.
E tinha algo mais.
Dr. Bessner,
o senhor examinou o corpo da Sra. Doyle?
Sim.
Lembra do chamuscado ao redor do ferimento?
O revólver estava muito perto da sua cabeça quando atiraram.
Está correto.
Mas quando recuperamos a arma do Nilo,
ela estava envolvida neste xale de seda.
Evidentemente tinham disparado, atravessando-a,
supostamente para amortecer o ruído do tiro.
Doutor Bessner,
se tivesse sido disparada com o xale...
não teria chamuscado a têmpora da Sra. Doyle?
Quer dizer, o tiro que a matou não podia ter sido disparado...
usando o xale.
Então talvez foi o outro.
O que Jackie de Bellefort disparou contra Simon Doyle.
Jackie.
Mas tínhamos testemunha. Sabíamos que não foi assim.
Portanto houve um terceiro disparo,
do qual não sabemos nada.
Entretanto...
só faltavam duas balas no revólver.
A próxima curiosa circunstancia,
ocorreu no camarote da Sra. Doyle.
Lá encontrei dois vidros de esmalte para unhas.
Em um frasco estava marcado "Rosa"...
mas as poucas gotas que restavam lá...
não eram rosadas mas sim vermelhas.
E, em vez do cheiro normal de esmalte,
vinagre.
Amigos, era tinta vermelha...
que tinha uma ligação inevitável...
com este lenço, que encontramos...
junto com o revólver envolto no xale.
A tinta sai facilmente do tecido,
deixando uma mancha cor rosa.
Depois aconteceu algo...
que esclareceu tudo, sem deixar dúvidas.
Louise Bourget foi assassinada...
porque estava fazendo chantagem com o assassino.
Sabemos disso não apenas pelo pedaço da nota de mil francos...
que encontramos entre seus dedos inertes,
mas também por umas palavras curiosas que disse...
esta manhã.
Naturalmente,
se não tivesse conseguido dormir...
Naturalmente, se não tivesse conseguido dormir...
se estivesse no convés,
talvez tivesse visto o assassino...
entrar ou sair do camarote da senhora.
O que, exatamente, isso nos dizia?
O que, exatamente, ela nos disse...
com isso?
Se ela estava no convés,
ela viu o assassino.
Sim... mas ainda não entendeu a que me refiro, meu Coronel.
Por que nos disse isso?
Como sinal?
Como um sinal, é claro. Mas por que para nós?
Se sabia quem era o assassino,
podia fazer alguma coisa, nos contar ou calar
para exigir dinheiro da pessoa envolvida.
Mas não fez nenhuma das duas coisas.
Usou o tempo condicional.
"Se tivesse estado... "
Só podia significar que era um sinal, sim,
mas era um sinal para o assassino.
Ou seja, ele estava presente naquele momento.
Mas alem de nós dois,
apenas outra pessoa estava presente.
Justamente. Simon Doyle.
O quê?
Sim.
O médico estava sempre lá. Ela tinha que falar.
- Talvez não tivesse chance. - Não seja tão ridículo.
Não acho que seja ridículo. Lembro bem da sua resposta.
"Protegerei você".
"Ninguém esta te acusando de nada ".
Exatamente a segurança que ela queria e...
que obteve.
Senhor P.
Desta vez foi ridículo, sem duvida.
Tenho testemunhas para provar que não poderia matar a Linnet.
Sei que tem...
mas a matou sim...
e Louise Bourget viu.
Que bobagem! Eu digo que o Sr. Doyle...
não podia se mover com a perna fraturada.
Isso eu testemunharia perante qualquer tribunal no mundo.
E eu teria que dizer que seu testemunho é...
- Irrelevante. - Irrelevante?
I- rre- le- van- te.
Irrelevante?
Eu?
Já testemunhei...
nos casos psicológicos mais complexos do século.
Apenas meu testemunho salvou Strutzrumple...
o assassino de Dresden, da execução.
- E no caso do... - Calma.
Só disse que é irrelevante...
porque começou a atender o Sr. Doyle,
cinco minutos depois de atirarem nele.
Não podia se mover durante esses cinco minutos.
Certo, se já tivessem atirado. Mas foi assim?
Considere o que realmente foi visto.
A Srta. Rosalie viu Jacqueline atirar.
Viu o Doyle cair no chão.
E depois, ao sair para pedir ajuda, encontrou-se com Ferguson,
que tinha ouvido o disparo.
Ele só viu o Doyle apertando um lenço vermelho na sua perna.
Supôs que Doyle havia sido baleado.
Mas a suposição estava errada.
A bala não acertou o Doyle. Foi para outro lugar.
E agora o que acontece?
Doyle insiste que levem a Jackie para o seu camarote...
e que não a deixem sozinha.
A Srta. Rosalie e o Sr. Ferguson a acompanham até o camarote.
Depois,
a Srta. Rosalie vai buscar a Srta. Bowers...
e toda a atenção se concentra em outro lugar do barco.
Srta. Bowers.
O Doyle só precisa de dois minutos.
Tira os sapatos...
pega o revólver debaixo do sofá...
onde Jackie o jogou para que não o encontrassem...
corre como uma lebre pelo convés...
e entra no camarote da sua mulher.
Depois Doyle pega o xale da Sra. Van Schuyler...
que tinha escondido, envolve o revólver...
para amortecer o ruído e evitar o chamuscado...
dispara uma bala em sua própria perna.
Retira um dos cartuchos usados,
que descarta...
e introduz um novo...
indicando, se o revólver for encontrado,
que só foram disparadas duas balas.
Envolve de novo a arma no xale...
junta o lenço manchado...
e um cinzeiro de mármore para que tudo afunde,
e joga o pacote no Nilo, pela janela.
Recosta-se no sofá...
apertando o ferimento com outro lenço,
desta vez em verdadeira agonia.
Extraordinário, não é mesmo?
Impossível.
Custo a acreditar.
É claro que sim. Absolutamente impossível.
Por que diz isso?
Você mesmo disse que tinha ouvido passos rápidos.
Por que alguém correria?
Eu sei mas fazer tudo isso impulsivamente?
De uma vez por todas, meu Coronel, não foi impulsivo,
foi cuidadosamente planejado.
Pelo Doyle?
O Doyle só representou um papel.
Foi planejado pela sua cúmplice,
a Srta. Jacqueline de Bellefort.
Você deve estar louco.
Não, não estou louco.
É a verdade.
Quem deu ao Doyle um álibi?
Você, ao disparar o tiro.
E quem deu a você um álibi?
O Doyle...
insistindo que ficasse acompanhada a noite toda.
Não é verdade. Não é.
Sim, é verdade. Para que negar?
Você e o Doyle eram amantes.
Ainda são amantes.
O plano era Simon matar a sua mulher,
herdar o dinheiro, e depois, numa data posterior,
casar com seu antigo amor.
Uma idéia muito brilhante.
Você perseguindo a Sra. Doyle...
a simulada ira do Simon...
a escolha da Srta. Rosalie como testemunha...
e toda a evolução até chegar ao crime...
a exagerada histeria...
só assumiram um verdadeiro risco.
O ferimento do Simon tinha que incapacitá-lo.
Me desculpe mas para mim, se houve uma bobagem...
a bobagem foi ter escrito...
o "J" na parede do camarote.
Algo melodramático que só tinha um objetivo...
excluir você.
E quem ia querer fazer isso exceto...
um cúmplice?
Mas depois,
o plano começou a se complicar,
não é mesmo?
Louise Bourget está acordada.
Vê o Doyle correr até o camarote da sua esposa.
Ouve o disparo...
e o vê voltar ao salão.
Oferece o silencio em troca de dinheiro...
e ao fazer isso, assina sua própria sentença de morte.
O Sr. Doyle não podia tê-la matado, porque não podia se mover.
Eu juraria isso. E estaria certo.
A Srta. Jackie a matou.
Não!
Sim. Receio que não haja duvidas.
Pouco antes do jantar ela me pediu para ver o Sr. Doyle.
Tolamente, agora sei disso, aceitei e os deixei juntos.
Uma, aparentemente arrependida e perturbada...
e o outro, encorajador.
Simon, eu sinto tanto.
Calma.
Estou certo que quando saímos
o tom mudou.
Tudo vai bem, querido. Estamos quase conseguindo.
Acha? A Louise sabe.
Ela me viu. Está tentando nos chantagear.
Terá que se calar.
- Não podemos pagar? - A vida toda?
Jackie, tem certeza?
Me dê algum dinheiro.
Para que?
É o que espera. Ficará desprevenida.
- Onde está? - No meu paletó, no armário.
- Te amo. - Eu sei.
Estamos loucos?
Não sei mas não podemos parar agora.
Jackie.
Deseje sorte.
Desafortunadamente, na sua pressa...
ela esqueceu um pedaço de uma nota de mil francos...
entre os dedos da mulher morta.
Mas, ainda mais desafortunadamente,
a Sra. Otterbourne a vê sair do camarote.
Ela não se dá conta...
e volta ao camarote do Dr. Bessner,
para devolver o bisturi.
Depois, pronta para o jantar, um pouco sobressaltada e agitada,
chega apressadamente ao restaurante.
A Sra. Otterbourne,
quando o Dr. Bessner conta sobre o assassinato de Louise,
se da conta de que viu a assassina...
saindo do local do crime.
O que?
Disse que sabe quem matou a Louise?
Calma. Não grite.
Sra. Otterbourne, não pode ficar aqui. Eu proíbo.
Achei estranho...
que o Sr. Doyle gritasse com a Sra. Otterbourne.
Agora sei que fez isso para alertar a Jackie...
no camarote vizinho.
Sra. Otterbourne, por Deus, acalme-se.
Agora conte-nos a história desde o principio.
E por que, desde o principio e toda a história?
Para dar tempo da Jackie agir,
o que fez imediatamente.
- ... o que tem a dizer. - Sr. Doyle.
Foi quem matou a esposa.
Sr. Pennington?
Alardeou que seu pai a tinha ensinado a atirar.
E seu alarde não foi em vão.
Vi que sabia...
Largou o revólver e correu para o seu camarote, ao lado.
Foi muito arriscado,
mas era sua única possibilidade.
Meus amigos...
isso é tudo.
Parabéns, Sr. P.
- por uma divertida teoria. - É mais que uma teoria.
Infelizmente...
é a verdade.
E o que aconteceu com a primeira bala?
A que Jackie disparou contra mim?
Boa pergunta, sim.
Todos estão vendo esta mesa?
Tem uma perfuração de bala recente aqui.
Você teve tempo de tirar a bala...
e jogá-la no Nilo.
- Que disparate! - Não é um disparate.
Temos provas de que as três balas,
são da arma da Srta. Jacqueline.
Suponhamos isso.
Como provar que o Simon disparou as outras duas?
Correto.
Não tem provas.
Absolutamente nenhuma prova.
As encontraremos. Não escapará.
Não?
Não convencerá um júri sem provas.
E onde pretende consegui-las, Sr. P.?
Com a Linnet?
Não. Não com a Linnet.
Com você.
O que quer dizer?
Simon.
Sem alardes,
há uma prova muito simples,
aceita agora como evidencia em qualquer tribunal do mundo.
Chama- se "Prova Moulage".
"Prova Moulage"?
Sim, "Moulage". Quando se dispara uma arma,
na pele ficam grãos de pólvora que se pode retirar...
com uma fina camada de cera.
Essa é a "Prova Moulage".
Meu Coronel, pode fazer isso?
Quando quiser.
Suponho que esteja disposto a se submeter à este teste?
Não dói, só sente um pouco...
de calor.
Jackie, o que...?
O que podemos fazer?
Nada.
Acabou tudo.
Não se preocupe tanto, senhor...
por mim, quero dizer.
Está preocupado, não é? Um pouco?
Sim
E não julgue o Simon duramente demais.
Nunca teve dinheiro e Linnet...
o deslumbrou com toda sua riqueza.
Simon, lembra do que disse?
Disse que "se fosse uma historia
me casaria com a Linnet, ela morreria e eu herdaria tudo".
Foi quando soube que concebia a idéia.
Me aterrorizei. Sabia que tentaria algo...
totalmente absurdo.
Até teve a idéia de por a cobra na sua cama.
E você encontrou outro uso para a serpente, senhorita.
Fico feliz por não tê-lo matado, senhor.
Sinceramente.
Então,
como vê,
tinha que te ajudar.
Sempre tive que te ajudar.
Jackie, te amo.
Eu te amo.
Parem!
Senhor Poirot.
Que tragédia!
Um esplendido trabalho, Poirot, devo admitir.
Não teria conseguido fazer o "Teste Montage".
Não tenho cera.
Me assombra, meu Coronel. Me assombra totalmente.
Adeus, senhor Poirot.
Temo que a descrição dos seus casos devem esperar...
até outra oportunidade.
Que lástima, senhora!
Queria Ihe contar minha recente experiência...
no Expresso de Oriente.
Venha, Bowers. É hora de irmos.
Este lugar começa a parecer um necrotério.
Graças a Deus, estará em um brevemente.
- Velha chata. - Que gênio, Bowers!
Precisa de umas férias refrescantes.
Pensei em uma viagem pelo Deserto Gobi.
Sr. Poirot, quero que seja o primeiro a saber.
Acabamos de ficar noivos.
Parabéns, senhorita.
Senhor.
- Parabéns e boa sorte. - Obrigado.
- Adeus, Sr. Poirot. - Adeus, senhor.
- Coronel Race. - Boa sorte.
Meus jovens,
um conselho...
como dizem nos Estados Unidos...
"Com calma".
Tentaremos.
No que esta pensando?
Pensava em Moliére.
Tomara que falasse algum idioma conhecido.
"A grande ambição das mulheres
é inspirar amor".