- Está bem? - Estou ótimo. Não se preocupe.
Está bem?
Bem-vindo a L.A.
- Ele conseguiu. - Tudo bem.
Diz-me por que tem sempre tudo a ver contigo.
Não tem sempre tudo a ver comigo.
O engenhocas com o protector de bolso estava a ser sarcástico,
- e tu sabes disso. - Desculpa, não interpretei assim.
O tanas. E a história da mudança de aspecto? Foi impecável.
Que queres que faça? Trabalho com o homem, raios.
Sabes que mais? És perfeitamente capaz de tratar das tuas coisas.
Sabes, da última vez que verifiquei, dormias comigo.
Portanto, a menos que queiras começar a dormir com ele...
Ó amigo. Onde é que apanho a shuttle para o aeroporto, por aqui?
- Ali atrás. - Obrigado.
Era ele naquele Lexus dourado, no telemóvel.
Continuam a pedir uma alteração do processo?
Pode ser valorizado por antecedentes, no início dos anos 30.
- Para onde? - Centro. 312 North Spring Street.
Para o centro.
As transcrições têm de estar feitas até às 7h da manhã, em ponto, certo?
Espera! Vá pela Sepulveda, até Slauson e, depois, La Brea.
Saia na La Brea Norte para a Sixth, direcção centro.
E então? Levantas-te tarde. Também vou fazer uma directa. Não te queixes.
Vou pela 105 Este para a 110.
- É mais rápido. - O quê?
Eu disse, pela 105 até à 110, que é o caminho mais rápido.
A 110 vai dar a um parque de estacionamento perto da USC.
Mas se vai por La Brea Norte de Santa Monica, está entupido.
A 110 a norte da 10,
tem gente a ir para Pasadena. E conduzem devagar.
Pois é, mas o que faço é sair em Grand, e depois...
Pronto, quer é ir por cima, é por onde iremos.
- Estamos a fazer apostas? - Estamos?
E se está enganado?
Não creio que esteja enganado, mas se estiver, a viagem é de borla.
Certo, está combinado.
- Força, diga. - Digo o quê?
- Força. - Tive sorte com os semáforos.
Não teve sorte com os semáforos. Tinha era razão.
E eu estava enganada...
...Max.
Importa-se de pôr mais alto?
- Gosta dos clássicos? - Gosto. Tocava, no liceu.
- Deixe-me adivinhar: Sopro. - Não. Violino.
Nunca tive pulmões para instrumentos de sopro.
Enganava-me bem, pela forma como debitava para o telemóvel.
É um instrumento diferente.
Se me tivesse ouvido, estávamos presos no trânsito a esta hora,
e teria ganhado mais 5 dólares.
Fique com os 5 dólares. Compre qualquer coisa especial para si.
A sério, não é isso... Não é importante. Não é nada importante.
Quantos taxistas conhece,
que discutem com o cliente para lhe poupar dinheiro?
Éramos dois. Tive de matar o outro. Não gosto de competição.
Orgulha-se de ser bom naquilo que faz?
O quê, isto? Ora, isto é... Isto é... Não, isto é um part-time.
É um emprego para tapar buracos. Paga as contas.
Serei o melhor no que fizer, mas isso é outra história.
- Que história? - Estou a limar umas arestas.
Tipo...?
Conte-me lá.
Uma empresa de limusinas que estou a montar. Island Limos.
Vai ser tipo uma ilha com rodas. Uma onda fixe, tipo experiência de clube.
Quando chegar ao aeroporto, não vai querer sair da minha limusina.
Daí este part-time para sacar o contrato com a Mercedes,
apetrechar-me e arranjar a lista certa de clientes. Coisas assim, percebe?
Gosta de ser advogada?
- Você é o quê, vidente? - Um pouco.
E o fato escuro de riscas finas.
Elegante, nada espalhafatoso. É o segredo da publicidade.
Mais uma pasta topo de gama da qual depende a sua vida.
E a mala. Uma Bottega.
Um tipo entra no táxi com uma espada e vejo logo que é chef de sushi.
Você? Clarence Darrow.
Não exactamente. Ele era advogado de defesa. Sou promotora pública.
- Um caso importante? - Sim.
- Chegámos mais rápido. - Claro.
Mas não respondeu à minha pergunta.
Gosta do que faz?
Gosto.
Mas, não hoje.
Não, gosto sim. Tipo, estou ansiosa.
Adoro estar na sala de tribunal. Ao mesmo tempo,
fico com um aperto cá dentro na véspera dos primeiros dias.
Um aperto? Como?
Acho que vou perder. Acho que o caso é uma treta,
que as provas não estão em ordem, que não estou preparada.
Que vão descobrir que não sei o que estou a fazer,
e que tenho mantido uma charada, todos estes anos.
Represento o Ministério da Justiça,
e a minha exposição de abertura vai falhar no ponto crucial,
e os jurados vão rir-se de mim.
E choro. Não vomito.
Muita gente vomita. Eu tenho um estômago forte.
Depois, recomponho-me, reescrevo a exposição do caso,
trabalho as provas e é o que faço, o resto da noite.
É a minha rotina.
- De manhã, começa, e estou óptima. - Precisa de férias.
Acabei de passar férias na Harbor Freeway.
Não, não digo num táxi. Precisa de esclarecer as ideias.
Recuperar o seu equilíbrio. Conseguir harmonizar-se. Sabe...
Quando é que fez uma paragem, a última vez?
Passo o tempo a tirar férias.
- Com que frequência? - Uma dúzia de vezes por dia.
O meu lugar preferido.
As ilhas Maldivas.
É o meu escape privativo. As coisas começam a ficar pesadas,
tiro cinco minutos, e vou até lá.
E concentro-me em absolutamente coisa nenhuma.
- Tome. Fique com isto. - Oh, não. Não podia fazer isso.
Aceite. Aceite, porque precisa muito mais do que eu.
E vai ajudá-la. Garanto-lhe.
Obrigada, Max.
Dê cabo deles.
Então?
Não sei,
caso, algum dia, queira investigar.
Uma empresa que surgiu na Fortune 500...
...ou discutir trajectos de táxi.
Boa noite.
Calma, calma! Calma, peço desculpa.
Não o ouvi. Vá, eu levo-o.
- Para onde? - 1039 South Union Street.
Com certeza.
- Quanto tempo acha que vai demorar? - Sete minutos.
Sete. Não serão oito? Nem seis?
Dois minutos para passar a 110 em direcção à Normandie.
Da Normandie à Venice, três minutos.
Até à Union é mais um. Mais um para o "bolas, acontece."
- Posso cronometrá-lo? - Estafe-se.
Que recebo se estiver enganado? Uma viagem gratuita?
Um pedido de desculpas. Já ofereci a minha viagem gratuita de hoje.
- A quem? - A uma rapariga.
E conseguiu sair com ela?
- É a primeira vez em L.A.? - Não.
Para ser franco, sempre que cá venho, estou ansioso por partir.
Demasiado estatelado, desligado, percebe?
- Isso sou eu. Gosta? - É a minha casa.
17 milhões de pessoas. Isto era um país,
seria a 5ª maior potência económica mundial e ninguém se conhece.
Li sobre um tipo, que se meteu no metro cá, e morreu.
Andou seis horas de metro, antes de alguém reparar no cadáver,
às voltas por L.A., gente a entrar e a sair, a sentar-se ao lado dele.
Ninguém reparou.
Este é o táxi mais limpo onde alguma vez estive.
- Serviço normal? - Sim, divido-o com o do turno diurno.
- Porque prefere as noites? - Sim, as pessoas são mais relaxadas.
Menos stress, menos trânsito, gorjetas melhores.
- E os benefícios de saúde? - Ah, não. Não é esse tipo de emprego.
Não estou nisto a longo prazo. Estou só a juntar dinheiro, sabe.
É temporário, enquanto preparo umas coisas.
Isto é temporário.
- Há quanto tempo é taxista? - Há 12 anos.
A sério?
Que outras coisas está a preparar?
Sabe, não quero falar no assunto. É um plano de negócios.
- Sem ofensa. Eu apenas... - Não me ofendeu.
É um daqueles tipos que age mais do que fala. Isso é bom.
- Sete minutos. Caramba, você é bom. - Tenho sorte com os semáforos.
Sim, claro. Provavelmente, sabe os horários dos semáforos, também.
Ouça, estou cá para um negócio de imobiliária, fecho-o numa noite.
Tenho cinco lugares onde ir. Recolher assinaturas, ver uns amigos,
e, depois, tenho um voo às 6h, de LAX. Por que não fica comigo?
O carro não é para alugar. É contra o regulamento.
- Regulamento? - Sim.
Estes tipos nem pagam a baixa por doença. Quanto saca por turno?
- Quanto? - $350, $400.
Sim? Fazemos o seguinte. Pago-lhe $600.
- Não sei, amigo. - Mais $100 extra,
leva-me até LAX, e não tenho de correr para o avião.
Não sei, amigo. Não sei.
- Não sei. - Claro que sabe.
- Amigo, a sério que não sei que diga. - Sabe, pois.
$600...
Fixe. Negócio fechado. Aqui tem $300 de sinal.
- Como é que se chama? - Max.
- Max, o meu nome é Vincent. - Certo.
Mas não posso ficar em segunda fila, aqui.
Encontramo-nos no beco por trás do edifício.
Não é mesmo de cá.
Pronto.
Oh, não! Bolas! Raios!
Mas que r...?
Que diabo?! Raios!
Você está bem?
Bolas. Raios.
Ele... Ele caiu no táxi.
Ele caiu... Ele caiu lá de cima, sobre o táxi.
- Bolas. Acho que está morto. - Bem adivinhado.
Matou-o?
Não, dei-lhe um tiro. As balas e a queda é que o mataram.
Não. Acabou, meu.
- Luz vermelha, Max. - Calma. Calma.
Mãos para baixo. Mãos para baixo.
Certo. Certo.
- Ajude aqui. Abra o porta-bagagens. - Como?
Abra o porta-bagagens.
Vá lá, meu. Vá lá. Vá lá. Que está...? Que está a fazer?
Vou tirá-lo do tejadilho. Não posso deixá-lo ali.
A menos que o queira na frente, consigo... Mas dada a higiene...
- Oh, bolas. - Certo.
É só um morto. Segure-lhe nas mãos.
- Não consigo. - Agarre-lhe nos pulsos.
- Está a segurá-lo? - Estou. Está aos safanões, raios.
Certo. Já chega.
- Vamos. - Por que não leva o táxi?
- Levar o táxi? - Sim, leve-o você.
Eu fico gelado. Gelado. Eles nem sabem quem conduz
estas coisas, a maior parte das vezes. Nunca verificam nem nada.
Combinado? Portanto, leve-o. Você, eu...
E promete não contar a ninguém, certo?
- Sim, sim, sim. - Certo?
Prometo.
- Entre para o carro! - Você... Você...
Entre para o carro!
Ramone?
Ramone!
Bolas.
- Rampart à base. - Detective Fanning, Narcóticos.
Mande dois brancos e negros e um detective ao 1039, South Union.
- E contacte o SID. Tenho um crime. - Roger. 1039, South Union.
- Que está a fazer? - Tenho de limpar isto. Está um nojo.
E então? Lady Macbeth, estamos parados e está verde.
Esqueça os bancos.
Idiota!
Já não tem o táxi mais limpo de La-La Land.
Tem de viver com isso. Concentre-se no que tem a fazer. Conduza.
- 7565 Fountain. Conhece? - Fica em West Hollywood.
- Quanto tempo lhe parece? - Não sei, meu, uns 17 minutos.
Porquê?
Oh, não. Não, não, não. Calma, meu.
Avisei que tínhamos outras paragens esta noite.
Não, você disse que tinha de visitar uns amigos.
São amigos de alguém.
Você conduz um táxi, eu decido os percursos e pode ganhar numa noite,
uns $700 adiantados.
Não quero chateá-lo, mas não consigo fazer isto.
Não posso andar a conduzi-lo, enquanto mata pessoas.
- Não é o meu trabalho. - Esta noite, é.
Não está a perceber. Estou a falar a sério. Estou a falar a sério.
Eu... Não estou preparado para isto.
- Certo. Ouça, está com stress. - Sim, estou.
Está com stress. Eu entendo isso.
Continue a respirar e mantenha-se calmo.
- Está a respirar? - Bolas.
- Está a respirar? - Sim.
Certo, muito bem.
Ouça, fazemos o seguinte:
Ia acompanhar-me esta noite sem se aperceber de nada,
mas o el gordo pôs-se diante de uma janela, e mergulhou de cabeça.
Passamos ao plano B. Continua a respirar?
Há que tirar partido da situação. Improvisar. Adaptar o ambiente.
Darwin. Acontece. I Ching. O que for. Temos de alinhar.
"I Ching"? De que está a falar?
- Atirou um homem de uma janela. - Não o atirei. Ele caiu.
- O que é que ele lhe fez? - Como?
- Que lhe fez ele? - Nada. Conheci-o, esta noite.
Só o viu uma vez e matou-o, sem mais nem menos?
E então? Só devo matar quem conheço há um tempo?
- Não, meu. - 6 mil milhões de pessoas no planeta,
e você está-se a passar por causa de um gordalhufo?
- Quem era ele? - Que lhe interessa isso?
- Já ouviu falar do Ruanda? - Sim, eu conheço o Ruanda.
São mortos dezenas de milhar, antes do pôr do Sol.
Ninguém matou alguém tão depressa, desde Nagasaki e Hiroshima.
- Pestanejou, Max? - Como?
Alinhou com a Amnistia Internacional, a Oxfam,
"Salvem a Baleia," o Greenpeace ou algo assim? Não.
Eu despachei um gordo de L.A., e você teve um ataque de fúria.
Eu não conheço ninguém do Ruanda.
Também não conhece o tipo do porta-bagagens.
Raios.
Certo, se o faz sentir-se melhor, era um criminoso,
envolvido numa rede de crime.
Que está a fazer? A tratar do lixo?
Sim, mais ou menos isso.
- Encoste à direita! - Bolas.
- Livre-se deles. - Mas como?
É taxista. Safe-se de uma multa.
Por favor, não faça nada.
Então, eu que não vá dentro. Não tem espaço de porta-bagagens.
- Eu não acredito nisto. - Acredite.
Não faça isso. Eu falo com eles.
Provavelmente, é casado.
O outro tem miúdos. Às tantas, a mulher está grávida.
Sim, eu trato do assunto. Já percebi. Eu resolvo. Sim. Só um segundo.
Que tal vai isso? O meu colega ajuda-o aí desse lado.
Carta de condução e livrete.
Sim.
Mandei-o encostar, porque tem o pára-brisas desfeito.
- Está tudo em circulação? - Está, senhor guarda.
Que se passou? Alguma luta de comida?
Sim, eu... Está um nojo.
É só limpar...
Isto é sangue, no limpa pára-brisas?
É.
É. Atropelei um veado.
- Atropelou um veado? - Sim, em...
- Estava a passar Slauson. - Um veado em South Central?
Sim, andam por ali. Eles...
Atravessou-se à frente do carro, e não consegui evitar.
- Por que seguiu com o passageiro? - Ia a caminho da garagem e...
Podia deixá-lo no destino. Fica a caminho.
Sim, mas o seu táxi não está seguro, e temos de o apreender,
e fazer um inventário do veículo antes de chegar o reboque.
Portanto, abra o porta-bagagens e saia do veículo.
Desculpe, mas vai ter de chamar outro táxi.
É mesmo necessário, senhor guarda? O meu destino é a 300 metros daqui.
Pois, mas tem de ser. Por favor, saia do veículo.
- O senhor também. Vamos! - Abre a bagageira e vão lá dentro.
Sabe, tem sido uma noite complicada.
Para mais, o celeiro é já ali.
Dê-me lá uma oportunidade. É a minha primeira corrida.
Saia do táxi. Abra o porta-bagagens. Vamos.
Saia. O senhor, também, por favor.
Aqui Rampart Division. Foram ouvidos tiros na 83rd com a Hoover.
Todas as unidades disponíveis da Esquadra 26, contactem. Over.
Colega, temos de ir. Roger. A caminho.
Vá direito à garagem. Um bom resto de noite, cavalheiro.
Pare aqui.
Mãos no volante, às 10 e às 14.
- Porquê? - Porque eu mandei.
- Max. Max. - Bolas.
Estás aí, filho da mãe?
- Quem é este? - É o Lenny. É da central.
Max, sei que estás aí. Responde à chamada.
- Que acontece se não responder? - Ele continua a chamar.
Max, responde.
Não dê cabo dele.
- Sim, Lenny, que foi? Sou eu. - Acabei de falar com a bófia.
O sargento de serviço ligou para saber se trouxeste o táxi.
- Sim e então? - E para além de odiar falar com chuis,
eles disseram-me que bateste com o carro.
Não, não. Bateram-me. Eu não...
Achas que me interessa o quê, quando e porquê? Pagas tu.
Foi um acidente. Não é responsável.
- Foi um acidente. Não fui responsável. - Tretas. Estou a responsabilizar-te.
Vai sair-te do bolso.
Diga-lhe que meta o táxi no traseiro.
- Não posso. É o meu patrão. - E então?
- Preciso do emprego. - Não, não precisa.
Continuas aí? Estou a falar contigo. Max!
- Ele não paga nada. - Quem fala?
Albert Riccardo, sub-Secretário da Justiça,
passageiro deste táxi, e vou participar de si à DMV.
- Vamos a ter calma. - A ter calma?
Como quer que eu tenha calma,
a ouvi-lo a tentar extorquir dinheiro a um homem?
Sabe perfeitamente que a política de colisão
e o seguro contra todos, cobre os prejuízos.
Que está a tentar tramar, seu sacana sarcástico?
- Estava só a tentar... - Diga-lho a ele.
Tome, diga-lhe que é um idiota. Força.
É um idiota.
Diga-lhe que torna a armar uma destas,
e você enfia-lhe o táxi pelo traseiro acima.
E da próxima vez que me armar uma destas...
Eu... Eu vou ter de lhe enfiar este táxi amarelo pelo traseiro acima.
Bolas!
Ordens de protecção, ao pensar em problemas domésticos
onde o marido quer a mulher de volta, ou tipo namorado-namorada,
ouvimos sempre: "Arranje uma ordem de protecção."
Uma ordem de protecção é, apenas, uma ferramenta que usamos,
mas muitas vezes, é apenas um pedaço de papel para o perseguidor.
- Sim. - Sr. Clarke,
está aqui um notário para falar consigo.
Mas identificou-se como notário?
Identificou-se, sim.
Com certeza, mande-o subir.
Ou dispara, percebe? Acontece com demasiada frequência.
- Mas usamo-las como ferramenta. - Sim, contudo, muitas vezes...
Muitas vezes... Nesta situação, os estranhos podem escrever ou ligar.
Mas quantas vezes os perseguidores
são pessoas cujas vítimas conhecem?
Malta! Ó, malta! Estou no táxi!
Ouçam!
Bolas. Aqui... No beco!
Bolas!
Esperem!
Raios! Sim! Sim, aqui!
Estou no táxi, estou preso. Obrigado. Muito obrigado.
Olá, ouçam, tenho de sair daqui.
- Qual é, meu? Que se passa? - Estou preso aqui.
Um tipo prendeu-me, mas está no edifício...
...a armar confusão, do piorio. Eu tenho de me safar daqui.
- Estás amarrado aí, hã? - Soltem-me para chamarmos a polícia.
Por que não me passas a carteira?
- Está a brincar? - Tenho cara de estar a brincar?
Ouve lá, não vês que estou preso ao volante?!
Quero lá saber... a que estão amarrados. Dou cabo de ti.
- Não dispares, meu. - Então, levanta-te.
- Raios. - Pois é.
E que mais tens aí? Jackpot.
Esta foi a sério.
Ó, amigo!
- Isso é a minha pasta? - Esta pasta é sua?
Sim, é. Porquê, quer tê-la de volta?
Que tal a carteira?
Que mais tem para mim, hã?
Raios!
O botão? É por baixo do painel?
Importas-te de carregar?
Chamas a atenção, e vais fazer com que seja morta gente inutilmente.
Entendido?
- Sim. - Sim?
Mas, novas notícias: Estamos adiantados.
- Gostas de jazz? - Desculpe, o quê?
- Jazz. Se gostas de jazz? - Não muito.
Um tipo falou-me de um lugar em Crenshaw.
Todos os grandes nomes da Costa Oeste actuaram lá.
Dexter Gordon, Charlie Mingus, Chet Baker, e assim.
Anda lá, despacha isso. Pago-te um copo.
O seu informador, como é que se chama? Ramone, não é?
Ramone Ayala. Devia encontrar-me em Bellflower, a noite passada.
Ele não apareceu, vim até cá e encontrei isto.
Mas há quanto tempo trabalha com esse tipo?
Há 4 meses. É um jogador insignificante.
Faz parte de uma rede de distribuição ligada ao Felix.
Ao Felix Reyes-Torrena?
A polícia federal anda em cima dele. Não nos querem por perto.
Desde quando a polícia de L.A. Trabalha para a polícia federal?
Se estão metidos, vão sacar tudo o que é nosso,
montar o caso, e ficar com os louros. Qual é a questão?
A questão é, o meu tipo voou janela fora.
Se o meu homem vai janela fora,
é por ter as impressões digitais do Felix, em cima. Logo, o caso é meu.
Mas há algum crime? Um homicídio? Têm um corpo?
- Eu só vejo vidros partidos. - E sangue.
Aqui, nos vidros. Cá está mais.
E há alguns salpicos padrão ali e aqui.
- Richard? - Sim, sou eu.
O Ramone passou por aquela janela...
...e estatelou-se.
Vidros aqui, e, a seguir, passaram-lhes pneus por cima.
- Talvez tenha saltado. - Claro.
Está deprimido, e salta de cabeça de um quarto andar.
"Uau, está melhor." Levanta-se.
"Agora, acho que vou prosseguir com o resto do meu dia."
- Por favor, meu. - Ray! Apanha.
- Recente? - Ainda se lhe sente o cheiro.
Um velhote do lado de lá do beco, a ver TV até tarde,
diz que viu um táxi aqui, no início da noite,
com dois tipos a andar à volta da vizinhança.
Descrição? Viu alguma coisa?
Mais ou menos. O tipo tem óculos de fundo de garrafa.
Há 4 mil táxis em L.A.
- Têm mais alguma coisa? - É tudo.
Certo. Continuem a malhar. Continuamos a malhar.
Lembram-se da história de Bay Área? Em Oakland?
Um taxista conduziu a noite inteira,
matou três pessoas, e, depois, suicidou-se.
O tipo passou-se. E então?
O detective da polícia de Oakland, o não sei quantos, nunca engoliu.
O taxista não tinha cadastro criminal, nem antecedentes de doença mental.
E mata três pessoas e depois a ele próprio?
O detective sempre achou que havia mais alguém naquele táxi.
Nunca aprendi a ouvir jazz.
Não tem melodia. Por trás das notas. Não é o que se espera.
- Improvisação, como esta noite. - Como esta noite?
A maioria das pessoas, daqui a 10 anos,
o mesmo emprego, o mesmo lugar, a mesma rotina. Tudo igual.
Apenas a manterem-se seguras, uma e outra e outra vez.
Daqui a 10 anos.
Um tipo nem sabe onde estará daqui a 10 minutos.
Ou sabe?
- Quem é o do clarim? - É o Daniel, filho, é o dono.
É fantástico. Importa-se de o convidar para vir aqui, depois de tocar?
- Tenho de lhe pagar um copo. - Com certeza, querido.
Não, sabe, eu tinha 19 anos, e levantava as mesas, aqui mesmo.
O dinheiro era quase nada, mas a questão não era essa.
O importante era estar perto da música. E eu estava.
Por exemplo, uma noite...!
22 de Julho de 1964. Quem julgam que entrou por aquela porta?
Adeus, querido.
O Miles Davis. Nem mais.
- Em carne e osso? - Nem mais.
E estou a falar, por aquelas portas, do tipo mais impecável do planeta.
Meu Deus...!
Ele tinha vindo de uma gravação,
na Columbia, em Vine. E o Miles entrou por aquela porta.
Sem mais nem quê, lá estava ele no palco, a improvisar com a banda.
- Deve ter sido... - Oh, foi assustador.
O tipo estava tão concentrado.
E, para mais, era um bocado assustador, pá.
Isto é, toda a gente e mais alguém sabe,
que não se fala, sem mais nem menos, com o Miles Davis.
Ele pode ter parecido abatido, mas estava absorto.
Um jovem casal, um deles tentou apertar-lhe a mão, um dia.
E diz o tipo: "Olá, o meu nome é..."
E diz o Miles: "Desanda da minha frente, seu filho da mãe, do jazz.
E leva a parva da cabra contigo."
Percebem? Era... O Miles era assim.
Ele era assim quando estava na onda musical dele. Feroz.
Mas chegou a falar com ele?
- Melhor do que isso. - Não.
- Toquei durante uns 20 minutos. - Incrível.
- Como é que conseguiu? - Como é que consegui?
Você é um nada quando toca ao lado de Miles Davis.
Mas ele tratou da minha vida.
- Que disse ele? - Disse uma palavra: "Fixe."
- "Fixe"? - Sim.
- Só? - Sim.
Isso significava: "Bom, mas não pronto."
Significava: "Procura-me, quando estiveres."
- E procurou-o? - Não.
Fui chamado para a tropa e meti-me noutras coisas.
E, quando regressei à música, a época tinha terminado.
Mas, sabem, eu nasci em 1945,
mas, aquela foi a noite em que fui concebido.
- Aqui, nesta sala. - Não está muito cheio.
O jazz já não é a atracção que era.
Que história incrível.
Tenho de contar essa história à malta de Culiacán e Cartagena.
Conhece gente de Culiacán e Cartagena?
Receio que sim.
Raios, logo quando eu julgava que você era um tipo fixe.
E sou um tipo fixe, contratado para um trabalho.
Vá lá, Vincent, dá um passe ao tipo.
- Eu trabalho aqui. - Você é que referiu improvisação.
Gosta da forma como ele toca.
- Vamos tocar um pouco de jazz. Vá. - Improvi...
Essa tem piada, vinda de si.
Como é? Eu faço uma pergunta.
- Que tipo de pergunta? - Uma pergunta de jazz.
Acerta, e alinhamos.
Você desaparece, esta noite.
Se eu sair daqui, esta noite,
irei para tão longe, que será como se estivesse morto.
E mais uma coisa:
Esta gente e quem representam, o Felix.
Diga-lhes que lamento.
Diga-lhes que teve de ser. Eles sacaram uma concessão de isenção.
Fui obrigado. Era ou jogar ou voltar lá para dentro.
E eu não volto lá para dentro.
Sim.
Diga lá.
Onde é que o Miles aprendeu música?
Sei tudo o que há para saber sobre o Miles.
Então vamos a isso.
Numa escola de música. Entrou numa escola de música, certo?
O pai era dentista, em St. Louis Este.
Investiu na agricultura, e ganhou muito dinheiro.
Mandou o Miles para a Juilliard School of Music,
para Nova loque, em 1945.
Caramba.
Saiu da Juilliard depois de menos de um ano.
E seguiu o Charlie Parker na 52nd Street,
que foi o mentor dele durante os três anos que se seguiram.
- Ouve. - Não. Não, para mim, acabou.
- Arranje outro táxi. - Max.
Deixe-me em paz. Eu sou acessório, seja como for.
Eu não jogo.
Jogou com ele.
Se ele tivesse acertado na resposta, deixava-o ir?
Aqui, 102. Aqui, 102. Max?
- Que quer este tipo? - Max?
- Outra vez a chatear o meu condutor? - Quem é você?
O mesmo tipo com quem falou da última vez.
A mãe do Max está pôr-me doido. Passe-lhe o telefone, se faz favor.
Não desligue.
Com cuidado.
- Sim?! - A tua mãe telefona
de 10 em 10 minutos. Por que não apareceste?
Estás bem? Onde estás?
Aparecer onde?
Diz-lhe que, esta noite, não posso.
Não sou teu parente. Diz-lhe tu.
Aparecer onde?
Ela está no hospital.
- Visita-a todas as noites? - Sim. Que diferença faz isso?
- Não apareces, quebras a rotina. - E então?
Começam à tua procura, à procura do táxi. Não é bom.
Não o vou levar a visitar a minha mãe.
Desde quando é que isto é negociável?
Dois passos adiante, um à esquerda.
Flores?
É um desperdício de dinheiro. Não significariam nada para ela.
Ela andou contigo na barriga, durante 9 meses.
As pessoas compram flores. Compra flores.
Desculpe. Fique com o troco.
Aguente esse elevador, por favor.
- Qual é o piso? - 5%. Obrigado.
- A noite está a correr bem? - Mezzo e mezzo. E a sua?
Com licença.
Olá, mãe.
- Fartei-me de ligar. - Sim, mas fiquei preso no trabalho.
Por que não me telefonaste?
Fico aqui deitada a pensar se algo de mal te aconteceu.
- Comprei-lhe flores. - E que faço eu com as flores?
- Anima-se. - Como?
A preocupar-me por gastares dinheiro com uma coisa que murcha e morre?
Vê o que eu quis dizer? Não fui eu quem comprou, mãe, foi ele.
Quem?
Por que não me disseste que temos companhia?
Como se chama? Desculpe, o meu filho é malcriado.
Não tem importância, minha senhora.
Pagou as minhas flores?
São lindas.
Então, Max?
Mãe, este é o Vincent. Vincent, a minha mãe, a Ida.
Muito gosto em conhecê-la, Sra. Durocher.
Trate-me por Ida.
Ida, eu estava com o Max, quando ele recebeu a chamada.
E veio até cá para me ver?
- Não tem importância nenhuma. - Diga isso ao meu filho.
É preciso apontar-lhe uma arma à cabeça, para o obrigar a fazer algo.
Deve ser um dos clientes importantes do Max.
Cliente? Eu... Sabe, gosto de me considerar um amigo.
O Max nunca teve muitos amigos.
Sempre a falar sozinho, ao espelho. Não é saudável.
Quantas vezes tenho de lhe pedir? Por favor, não faça isso.
Faço o quê?
Não fale sobre mim, como se eu não estivesse presente.
Que está ele a dizer?
Diz que está presente, aqui no quarto.
Sim, pois estás. Ele é sensível.
Eu sei. Mas tenho a certeza de que se orgulha dele.
Claro que me orgulho. Começou do nada, sabe.
- Olhe para ele, hoje. Aqui, Vegas... - Mãe. Mãe.
Mãe, ele não está interessado em ouvir isso tudo, está bem?
Vim vê-la, vi-a, está com bom aspecto, vamos embora.
Não, não, não. Não, não, não. Estou muito interessado, Ida, por favor.
- Empresas de limusinas. - A sério?
Conduz gente famosa para todo o lado.
Gente famosa. Empresas de limusinas.
Aí está uma grande façanha.
Como disse que se chamava?
O meu nome é Vincent, minha senhora.
- Volta a visitar-me? - Não, só estou na cidade esta noite.
- Quando cá voltar. - Claro que sim.
Max!
Não!
Tudo o que eu preparei estava ali. Estás a brincar com o meu trabalho.
Vejamos que mais consegues fazer.
Chegaram quatro, esta noite. Talvez um deles seja o seu homem.
Não, o Ramone não. Vejamos este.
Não, o próximo.
Sabe, há algo engraçado nisto, percebe?
Estes três vieram com meia hora de diferença, todos eles, certo?
O miúdo e o último, ambos mortos com a mesma arma, acho.
- Por que diz isso? - Ferimento padrão.
Dois no externo, um na cabeça.
Este tipo, dispara em grupos de dois, certo? Repare.
Os dois ferimentos estão a milímetros de distância.
Vejamos este.
Percebe o que eu digo?
- Caraças. Posso usar o seu telefone? - Pode.
Anda lá, anda lá, acorda!
- Estou. - Fala o Fanning.
Ainda estou na morgue, em Sisters of Charity.
O John Does não apareceu, mas não vais adivinhar
- quem eu tenho aqui nos frigoríficos. - Quem?
Sylvester Clarke, o advogado de crime que passou a advogado criminoso.
Incluindo o Ramone, que ele representava,
e que continua desaparecido.
Ambos metidos no negócio das substâncias exóticas.
Algo se passa,
e não acredito que a polícia federal saiba.
Mantém o telemóvel ligado. Eu estou com o da ASAC.
- Estou aí daqui a 30 minutos. - Óptimo.
Vais a um lugar chamado El Rodeo.
Fica na Washington Boulevard, em Pico Rivera.
- Onde, em Washington? - Procura.
Limusinas, hã?
Não comece.
Não sou eu que ando a mentir à minha mãe.
Ela ouve o que quer ouvir. Não a engano.
Sim, está bem. Talvez ela ouça o que lhe contas.
Seja o que for que lhe conte, nunca lhe chega.
Sempre foi assim.
- Que se passa em El Rodeo? - Conduz.
Eles projectam em ti, as falhas deles.
O que não lhes agrada neles, a vida que tiveram, o que for.
Chateiam-te a ti.
- Como é que sabe? - Tive um pai assim.
As mães são piores.
Não sei. A minha mãe morreu, antes de eu ter memória.
Que aconteceu ao seu pai?
Odiava tudo o que eu fazia.
Embebedava-se, batia-me, famílias de adopção. Voltava para ele. Era assim.
E depois?
Matei-o.
Tinha 12 anos.
Estou a brincar.
Morreu de uma doença no fígado.
- Lamento. - Não lamentas nada.
Que história é essa de "ser taxista temporariamente"? Treta, hã?
- Não é nada treta. - 12 anos não é temporário, Max.
Tenho de juntar o dinheiro. Seguro, acordos, manutenção, pneus.
Tenho de me apetrechar, sacar a lista certa de clientes.
Não é apenas arranjar o carro e sentar rabos nos bancos.
- Por que não? - Porque a Island Limos
é mais do que uma viagem. É... É tipo experiência de clube. Uma onda fixe.
Não quero que acabe. Tem de ser perfeita.
Perfeita.
É aqui. Vira à direita.
- Dá-me a tua carteira. Rápido. - Dou-lhe a minha carteira. Para quê?
Eu guardo-ta, caso te revistem, lá dentro.
- Quem é que está a revistar? - Os tipos lá de dentro.
Entra e pergunta pelo Felix. Ele está à tua espera.
- Felix. - Sim.
- Como é ele? - Não sei, nunca o vi.
Quem é ele?
Está ligado aos tipos que me contrataram.
- Não estou a perceber. - Destruíste os meus diagnósticos.
O número quatro tem de ser entregue.
Julgas o quê, que acabou a noite? À conta da chuva?
Entra ali e diz que és eu. Pega os backups.
Ou estão em drive ou em CD.
- Eu? Por que não vai lá você? - Não me encontro com pessoas.
Gestão de risco. Anonimato. Protejo o meu. Não vais dar cabo disso.
Tenho um contrato com os patrões deles. Estes tipos não devem ver-me.
Não sabem como eu sou.
Se não me safar, então...
Eles matam-te. Tens 10 minutos.
Às 10:01, vou ao hospital,
e mato a tua mãe, antes de sair da cidade.
- E não finjas indiferença. - Não consigo fazer isto.
- Não consigo. - De que estás a falar?
Claro que consegues, meu. Vá lá.
Ouça, se fizer isto, vou acabar por provocar a morte de outras pessoas.
Não tens opção, Max. Consola-te em saber que nunca tiveste alternativa.
- Há quanto tempo faz isto? - Porquê?
Caso me perguntem.
- Sector privado, seis anos. - Certo. Certo, seis anos.
Tem benefícios? Ou, tipo seguros? Pensão?
Não. Não pagam baixa por doença. Deixa-te de engonhar. Sai do táxi.
- Sim? Pára aí! - Espere, homem.
Quem é este?
Marca o tempo.
Certo, tudo bem.
- Que se passa? - Que se passa?
Venho falar com o Felix. Ele tem uma coisa para mim.
Não conheço nenhum Felix.
Diga-lhe...
Vince... Que é o Vincent.
Eu sou o Vincent.
Entendido.
Deixem-no entrar. Deixem-no entrar, já. Vá.
Detective Richard Weidner, polícia de L.A., Narcóticos.
Detective Ray Fanning.
- Polícia de L.A., Narcóticos. - Olá, certo. Agente Frank Pedrosa.
Óptimo. Obrigado por nos receber, Frank.
Não têm de quê. Em que posso ajudar?
Por que querem saber sobre o nosso caso?
- Algo invulgar, esta noite? - Tipo o quê?
Relacionado com um ou mais homicídios,
em Wilshire Central ou West Hollywood?
Tudo tranquilo na frente ocidental.
Muita gente está a dormir. Muita gente não está.
Vão e vêm, em carros, carrinhas, táxis.
Para além disso, vemos o movimento do ar.
- Interessado no nosso caso? - Bom, o nosso interesse...
Temos uma situação. Dois corpos.
Pode ser coincidência, ou não. Não parece ser coincidência.
- Temos um advogado e o cliente dele - O tejadilho está desfeito.
O tejadilho está desfeito.
- Pode aumentar isto, por favor? - O quê?
Aquilo.
- Olha ali. - O que é que tem?
Sim. 5- Queen - 49974.
5Q49974.
Julguei que fosse mais alto.
Então, Vincent...
- Quais são os dois nomes? - Ramone Ayala e Clarke.
Está a dizer-me que o Ramone Ayala e o Clarke foram mortos esta noite?
- Ambos assassinados? - O Sylvester Clarke de certeza.
- O Ramone, não sei. - Tenho outro DOA.
Daniel Baker, de South Central, em Leimert Park.
Já são três.
- Três quê? - Testemunhas.
"O Vincent conheceu os tipos deles em Culiacán ou Cartagena.
Mas não o conheceu a si." Certo.
Agora, está aqui.
Porquê?
Perdi o meu material.
A lista.
Quero que me ouça com muita atenção.
Grupos especiais compilaram a lista de "dedos."
- "Dedos"? - Dedos. Informadores.
Intercepções de sinal com software de reconhecimento de voz,
vigilância.
Uma contra-informação caríssima concebeu essa lista.
Uma lista importante, não lhe parece?
E você perdeu-a?
Perdi.
Lamento.
Lamenta? Lamentar não reconstrói o Humpty Dumpty.
- Acredita no Humpty Dumpty? - Não.
- Acredita no Pai Natal? - Não.
Nem eu. Nem eu, mas os meus filhos acreditam. Ainda são pequenos.
Mas sabe de quem gostam mais ainda que do Pai Natal? Do ajudante dele,
Pedro el Negro. O Black Peter. É verdade.
Há uma velha história mexicana que conta como é que o Pai Natal,
ficou tão ocupado à procura de meninos bem comportados,
que teve de contratar ajuda para procurar os mal comportados.
E, então, contratou o Pedro.
E o Pai Natal deu-lhe uma lista
com os nomes de todos os meninos mal comportados.
E o Pedro aparecia todas as noites, para os ver.
E às pessoas, aos meninos que se portavam mal,
que não rezavam as orações,
Pedro deixava um burrinho de brincar nas janelas.
Um pequeno burro.
E voltava. E se os meninos continuassem a portar-se mal,
Pedro levava-os,
e nunca mais ninguém voltava a vê-los.
Agora, se eu sou o Pai Natal e você é o Pedro,
como acha que o alegre Pai Natal se sentiria,
se um dia o Pedro aparecesse no escritório e dissesse: "Perdi a lista"?
Até que ponto acha que ele ficava furioso?
Diga-me, Vincent.
Diga-me o que pensa.
Como?
Acho...
Acho que devia dizer ao tipo,
atrás de mim, que baixe a arma.
O que é que você disse?
Disse, que acho que deve mandar o tipo baixar a arma,
antes que eu lha saque e dê cabo dele, com ela.
Peguei um sujeito errado.
- Polícia federal? - Não sei, diga-me você.
Por isso destruí a lista.
Os diagnósticos, aquela porcaria toda.
Para proteger, em parte...
...o seu traseiro bem vestido.
Que julga, que gosto de vir aqui?
Mas...
...acontece.
Há que lidar com isso. Que nos adaptarmos.
Darwin. I Ching.
- Tem...? - O gordo, o tipo da penthouse,
o tipo do jazz.
Faltam dois.
Pode terminar?
Em seis anos...
...quando é que não o fiz?
Diga-lhe que é o Vincent.
Sou o Vincent.
Diga-lhe que é o Vincent.
Sou o Vincent.
Diga-lhe que é o Vincent.
Sou o Vincent.
- Diga-lhe que é o Vincent. - Vincent?
- É o que estou a ouvir. - Sou o Vincent.
Os seus dois últimos.
E, a propósito, como prova do meu apreço,
gostaria de lhe oferecer um desconto.
Por todos os meus serviços, 25%.
- Muito generoso. - Raios, que sejam 35.
E, a propósito...
...o Daniel disse que lamentava.
Interessante.
Vá ao Fever.
Se algo correr mal...
...mata-o.
- Manda-me a carta dele por e- mail. - Está bem?
- Certo. - Para o meu telemóvel.
Não, não, eu espero.
Está mais alguém naquele táxi?
Em Las Vegas as probabilidades de sair dali, seriam contra si.
Sim, estou muito impressionado.
Na Sixth Street com a Alexandria, um clube chamado Fever. Conhece?
Localiza a testemunha, Peter Lim. Tira-a de lá, coloca-a a salvo.
- L.A. 101 chama todas as unidades. - Sim.
Afro-americano, estatura média.
A equipa de assalto, quando no local, fará o confronto.
- Tem a certeza? - Não falem com ele, antes.
Quero apoio aéreo, mantido a 500 metros.
Obrigado.
- Quanto tempo? - 12 minutos.
Segundo a empresa de táxis,
o tipo conduz aquele táxi há 12 anos.
- E então? - E está a dizer-me
que o tipo vai a uma cabina telefónica e tunga,
transforma-se num super-assassino?
Que faz, mata-os entre corridas?
Não, o verdadeiro condutor está a flutuar numa tempestade.
O tipo que saiu de lá é parecido com este tipo.
- Pegou um taxista parecido com ele. - Pois, não sei.
Sei eu. Zee?
Vemos empresas de segurança do sector privado alugadas a cartéis,
na Colómbia, na Rússia, no México,
a contratar ex-Forças Especiais, Stasi, ex-KGB, e assim, constantemente.
Atiradores, técnicos de espionagem, gostam de parecer taxistas.
Que vamos fazer?
Abatê-lo. E salvar a nossa testemunha.
E se os tipos estão enganados?
Têm o tipo a admitir que se chama Vincent.
- Está ali a falar com os maus. - Passa-se mais qualquer coisa.
Ray, não se passa mais nada. Pensei que sim, mas não.
A bola é deles, o jogo é deles. Não há nada para nós.
- Não há nada para ti. - Exactamente.
É tarde. Vou para casa. Sabes que horas são?
Já localizaram o Peter Lim?
A Sheila está com a mulher dele. Ela acha que ele está no Fever.
Na Sixth com a Alexandria. Rápido.
L.A. 101 chama L.A. 103, L.A. 105, L.A. 103.
A testemunha está num clube chamado Fever,
na Sixth com a Alexandria.
É para onde está a ir o Vincent.
Equipa de assalto e unidade de apoio, capturam o Vincent.
A primeira unidade a chegar, captura a testemunha, Peter Lim.
Tirem-no de lá.
L.A. 105 chama L.A. 101. Mensagem recebida.
- Vais ligar-lhes? - A quem?
À tua amiga. A que te deu o cartão de visita.
- Não sei. Talvez sim, talvez não. - O quê?
Pega no telefone!
A vida é curta. Um dia, acaba.
Se tu e eu nos safarmos desta, vivos, devias ligar-lhe.
É o que eu acho.
Seja como for...
Lá está ele. Força!
Vamos a isto.
A mesa no fundo é onde ele fica.
Wilke, à direita. Brian, segura a porta.
Tiros certeiros. Atenção à retaguarda. Atenção à retaguarda.
Polícia de L. A...
Mova 5 metros para a frente, 1 para a esquerda.
Se correr, o público inocente fica com as primeiras rodadas. Entendido?
Lá está o Lim. Segunda cabina à esquerda. Tirem-no daqui.
A meio da pista de dança. Quieto, Vincent!
FBI! FBI! Mãos no ar!
Mãos no ar, Vincent!
- Quieto! Mãos no ar! - FBI. Onde está Peter Lim?
FBI! Mãos no ar!
Larga!
- Quieto! - Quieto! FBI!
- Eu não sou o Vincent. - FBI!
Baixa a arma! Tem o homem err...
O Pedrosa foi alvejado. Chama uma unidade de socorro.
Não, não, não! Esperem, esperem!
Parem! Parem! Sou o Detective Fanning.
O meu nome é Max! Max! Sou taxista, meu! Sou taxista.
Eu sei. Eu sei. Estou a tirá-lo daqui. Sou da Polícia de L.A. Vamos.
- Como me encontraram? - Você está bem. Você está bem.
Avance. Continue.
Você está bem.
- Como me encontraram? - Você está bem. Você está bem.
Você está bem. Você está bem.
Vamos!
Vamos.
Arranca! Vai! Vai!
POLÍCIA
A única coisa que não apareceu foi a cavalaria polaca.
Estás vivo. Salvei-te.
Algum agradecimento? Não. A única coisa que fazes é calares-te.
Queres falar? Quer que eu desapareça?
Desaparece.
- Tinha de matar o Fanning? - Quem é o Fanning?
Fanning, o chui.
Por que teve de o matar?
Provavelmente, tem família. Os miúdos vão crescer sem ele.
Ele acreditou em mim.
Ah, devia tê-lo salvado, porque acreditou em ti.
- Não, não. Não é isso. - Sim. É isso.
Sim, isso. E que mal tem isso?
- É o que faço na vida. - E que vida.
- Direito ao centro. - O que é o centro?
És bom a matemática? Fui contratado para 5 execuções. Vou em 4.
Por que não me matou e arranjou outro taxista?
Porque tu és bom. Estamos nisto, juntos.
Destinos cruzados. Coincidência cósmica.
- Ora, você é só tretas. - Tanta treta. Sou um aldrabão?
Tu és monumental. Até te enganas a ti mesmo.
"Estou só a tratar do lixo, a matar os maus."
- Foi o que você disse. - Acreditaste em mim?
- Que fizeram eles? - Como queres que eu saiba? Sabes?
Tinham todos ar de "testemunha de acusação", para mim.
Provavelmente, alguma indiciação federal de alguém,
que não quer ser indiciado.
O motivo é esse?
Isso é o porquê. Não há motivo.
Não há um bom motivo, não há um mau motivo para viver ou morrer.
Então você é o quê?
Indiferente.
Alinho.
Milhões de galáxias, de centenas de milhões de estrelas,
e uma mancha, numa delas.
Somos nós. Perdidos no espaço.
O chui, tu, eu...!
Quem repara?
Que se passa consigo?
Em que aspecto?
Tipo, se alguém lhe apontasse uma arma à cabeça e dissesse:
"Tem de me dizer que se passa com esta pessoa,
ou eu mato-o.
O que o induz? Em que pensava ele?"
Não conseguia, pois não?
Porque tinham de o matar,
porque não sabe o que pensam os outros.
Acho-o reles, meu irmão. Muito reles.
Você foi o quê? Um daqueles tipos criados numa instituição?
Está alguém em casa?
E... E os aspectos padrão, que supostamente as pessoas têm,
em si...
...não existem.
E por que não me matou ainda?
De todos os taxistas de L.A., sai-me o Max,
Sigmund Freud conhece Dr. Ruth.
Responda à pergunta.
Olhe para o espelho.
Toalhetes de papel, um táxi limpo, um dia, uma empresa de limusinas.
- Quanto poupaste? - Não é da sua conta.
Um dia? "Um dia, o meu sonho tornar-se-á realidade"?
Uma noite, acordas, e descobres que nunca aconteceu.
Correu tudo ao contrário. Nunca acontecerá. De repente, és velho.
Não aconteceu.
E nunca acontecerá, porque nunca irias fazê-lo, seja como for.
Puxas pela memória, e passas para a tua Barcalounger,
hipnotizado pela TV diurna, para o resto da tua vida.
Não me venhas falar de homicídios.
Bastava um pagamento num carro da Lincoln Town.
Ou aquela rapariga. Nem à rapariga consegues ligar.
Que raio continuas tu a fazer a conduzir um táxi?
Porque nunca me endireitei e olhei para isso, sabe?
Eu devia tê-lo feito.
Tentei safar-me, mas era um negócio votado ao fracasso.
- Abranda. - Tem de ser perfeito.
Tem de ser perfeito para resultar. Todos os riscos anulados.
Podia tê-lo feito quando quisesse.
Estava encarnado.
Mas sabe que mais? Novas notícias:
Não importa, seja como for. Afinal, o que é que importa?
Somos todos insignificantes, aqui, neste nenhures gigantesco.
A porcaria da The Twilight Zone.
Diz o sacana do psicopata sentado no banco de trás.
Sabe que mais? Isso é o que eu tenho a agradecer-lhe, meu.
Porque, até agora, nunca vi as coisas dessa maneira.
Que interessa? Não interessa, portanto que se lixe.
Que temos a perder, certo?
- Abranda. - Porquê? Dá-me um tiro?
Quer puxar o gatilho e matar-nos?
- Força, mate-me. - Abranda!
Vai matar-me? Vai matar-me, agora? Vai matar-nos?
Dê-me um tiro, então. Hã? Dê-me um tiro.
- Abranda! - Tem razão.
Sabe que mais, Vincent?
Vá-se lixar!
- Essa foi brilhante. - Nem o cinto tinha posto?
One-L-20, mandem uma ambulância à Olympic com a Figueroa,
num acidente com feridos.
- Localização anotada. - O senhor está bem? Que aconteceu?
O senhor sofreu um acidente.
Vem uma ambulância a caminho, para o ajudar.
Compreende o que estou a dizer-lhe? Sente-se e descontraia, sim?
Sim. Não se preocupe com o táxi. Eles dão-lhe um novo.
Descontraia e respire.
Mãos no ar!
Mãos no ar. Virado para o táxi. De joelhos no chão.
- Força, prenda-me. - As mãos sobre a cabeça.
Leve-me para a cadeia. A prisão de L.A. É genial.
Não se mexa! Mãos atrás da cabeça.
One-L-20, preciso de apoio para um suspeito, código 137.
- Baixe a arma! - Para trás! Mãos para baixo!
- Ouça, tenho de ir. - Pouse a arma!
Pare de se mexer! Pare de se mexer!
Desde quando é que isto é negociável?
Junte as mãos. Junte as mãos.
Ouça, alguém vai ser morto, se eu não for embora, agora.
Algeme-se.
Vou à Sixth com a Fig. Chame a polícia.
- Dê cá isso. - Raios!
Vá!
Vá. Atende.
Vamos. Vamos. Atende!
Atende.
Vá, miúda.
Vamos, atende.
Procuradoria Geral, boa noite.
- Annie! - Sim.
É o Max. Max, o taxista.
Ouça o que eu digo, está bem?
- Um tipo chamado Vincent... - Max.
Ouça, Annie.
É uma hora estranha para estar a telefonar.
Escute. Escute, Annie.
Há um homem chamado Vincent. Ele vai aí, para a matar.
- Para quê? - Para a matar! Vai matá-la!
Estava a espiar o edifício, quando a deixei aí...
Certo, sabe que mais? Max, se isto é para ser alguma piada, não tem graça.
Não é uma piada. Annie, ouça-me, por favor.
Foi contratado pelo Felix. Certo? Ou gente para quem o Felix trabalha.
Felix Reyes-Torrena. Como é que sabe do meu caso?
Não entendo o que se passa.
Só sei que ele já matou testemunhas. E ele vai aí para a matar.
Quando a deixei, não sei como aconteceu,
mas ele acabou no meu táxi.
Annie.
Annie, ouça. Eu só quero que você...
- Não entendo o que se passa. - Annie, ouça. Ouça. Por favor, ouça.
Saia do edifício. Annie.
- Vou sair agora, do edifício. - Não, não, não, espere!
- Max. - Espere, espere.
- Max. - Ouça, onde está, agora?
- Em que piso? - No 16%.
Estou na biblioteca jurídica e no arquivo.
Ele está dois andares abaixo, no gabinete do canto.
No meu gabinete?
Ouça, ele não sabe que você está aí. Fique aí e ligue para o 911.
Max, tem a certeza que ele está no 14% piso?
Ouça, fique aí e chame a polícia. Chame a polícia.
Max?
Bateria Fraca
Bolas.
ARQUIVO 16% Piso
Max?
- Max. - Ele sabe que está aí em cima. Não...
Não o ouço. Estou?
Annie. Annie, ouça.
Bolas.
Annie. Annie!
Bolas.
911, boa noite.
Sim. Ouça, está um homem no meu edifício e...
Estou?
Largue-a.
Max?
Porquê? Que vais fazer acerca disso?
Vamos.
Max!
- Meu Deus. Felix Reyes-Torrena? - Sim. Eu conheci-o.
Conheceu-o como? Como?
Não sei. Quando a deixei, apanhei outro passageiro.
- Disse que se chamava Vincent. - Vincent?
- Espere, espere, espere, espere. - É esta a rua.
Por aqui. Vamos.
Não pare, não pare, não pare!
- Que vamos fazer? - Espere, espere, espere. Espere!
Não, não, por aqui.
Espere, espere, espere!
Mantenha-se agachada.
Bolas.
Uma estação.
Bolas.
Max!
É isto que faço na vida!
Estamos quase...
...na próxima paragem.
Max.
Um tipo mete-se no metro aqui, em L.A., e morre.
Achas que alguém repara?