Muito bem. Vou transferir o dinheiro. Adeus.
Está tudo tratado. Ele vem a caminho
e vai criar naquele parque um caos maior do que qualquer um imagina.
Eu consigo imaginá-lo porque o contratei.
- Sabes como lhe chamam? - Como?
O solitário dos tags.
- Não percebi. - Grafíti? Tag?
Não sabes calão?
Pois. Como o contratou sem se comprometer?
Como é que se contrata alguém, hoje em dia?
Mensagens secretas, websites manhosos e pagamentos na dark web.
Juntamos um vale de compras e a melhor parte
é que, graças à minha relação com o dono do The Dispatch...
AEROPORTO LA GUARDIA
...vão dar destaque às notícias sobre uma onda descontrolada de grafítis.
TINTA EM SPRAY
Os nova-iorquinos ficarão enfurecidos e eu chego para resolver tudo.
Vão dizer que é uma praga.
- Gostaste? A ideia foi minha. - Bem, resulta.
Está na hora de me deitar. Ruído branco, por favor.
Demasiado branco. O oceano, por favor.
Uma praga de grafíti no parque? O quê?
A Bitsy está a ser horrível.
Perguntam-se porque não digo ao Owen e à Paige o que a Bitsy anda a tramar?
Não posso. É proibido.
Sabem, isto de ser narrador tem regras.
APENAS FACTOS NADA DE RETOQUES
NADA DE SOTAQUES CALÇAS OBRIGATÓRIAS
NADA DE REVELAÇÕES
Mas a mais importante é aquela. É a avó de todas as regras.
Não podemos dizer a quem entra na história nada sobre o rumo da mesma.
Mesmo sabendo coisas interessantes.
Há tanto que quero dizer Mas não posso interferir
E o enredo vai ficar tão bom Ou será que não?
Daqui a pouco A história tornar-se-á interessante
Não posso dizer como Mas se pudesse, dizia tudo
A verdade é que é segredo E eu devo guardá-lo
Não vou revelar nada Mas posso acrescentar uns bips
Alerta de revelações
A bip vai bip E a bip vai começar a bip
Alerta de revelações
Bip e bip vão bip E depois a trama adensa-se
Claro que há um bip Quando eles bip
Desculpem, não queria contar nada
Mas bip, bip e bip Vão bip e bip, portanto...
Alerta de revelações
Usei os bips, portanto não revelei nada porque tudo tinha bips.
Fiz um bom trabalho.
O tipo das calças vai... Bolas, não posso dizer
E o Owen em breve vai... Não posso dizer
O destino da família está em jogo
O que será bip Deixem-me dizê-lo assim
Alerta de revelações
Experimentem assim Não vão ouvir nada
Alerta de revelações
Vai ser... esqueçam Nem vale a pena rimar
Acreditem, é mesmo fantástico Quem me dera contar tudo
Agora também é tarde Pois a história vai começar
Portanto
Alerta de revelações
Não me vão ouvir falar dessas coisas porque preciso deste trabalho.
Não tenho jeito para muita coisa. Nem sei trabalhar no Excel.
Não quero ser substituído por um palerma qualquer.
Olá, como estão?
- Estou cansada, está bem? - Sim, pareces cansada.
- O quê? - Mas linda! Também linda. E nova.
Experimenta ter dois filhos e um emprego a tempo inteiro.
Já tenho, não?
Passei a noite a pesquisar o Presidente Whitebottom.
Sei que ele é corrupto. Sinto o sabor das mãos sujas dele.
- Que imagem. - Ganho a vida a escrever.
Lembram-se que o presidente da Câmara deu à Paige aquela citação estranha
sobre a Liga do Parque? "Nós achamos que podemos fazer melhor"?
Vaga. Assustadora. Emocionante.
O presidente financiou a campanha sozinho com a venda de propriedades.
Fui aos registos públicos de vendas de propriedades...
Meu Deus!
...e cada uma foi vendida por pouco menos de três milhões.
- Sabes porque acho que foi isso? - Conta-nos.
Porque em Nova Iorque, uma propriedade vendida por mais de três milhões
aciona uma investigação automática de lavagem de dinheiro.
Alguém está a financiar o presidente e não quer que o público saiba.
Aqui está.
Ela vai juntar as peças. Vai tornar-se intenso.
- Certo, e quem é? - Não faço ideia.
O quê? Então?
Pronto.
A Paige ainda não percebeu quem tem o Presidente Whitebottom na mão,
mas ela vai lá chegar.
- Owen? - Diz, Elwood.
- Owen, é o Elwood. - Sim, eu sei.
- O seu funcionário. - Sim.
É melhor vir até aqui ver a Fonte Bethesda.
Temos um problema de grafítis.
Na fonte?
A grande banheira de cimento que deita água? Acho que sim.
A Bethesda não. Os taggers não fariam isso.
- Céus! Certo, vou já para aí. - Um tag novo? Vou contigo.
Molly, por favor, não te interesses pelo grafíti. É uma maldição.
Quanto muito, estou curiosa.
- Fixe. - Fixe.
Fixe.
Mas fazer grafítis não é fixe. E na fonte parece-me errado.
Muito errado. Bastante errado.
Um crime hediondo.
- Por isso temos a pena de morte. - Estás a exagerar.
Sim?
A Sra. Brandenham ligou-me para rever alguns documentos imobiliários.
A sério? Porque será que ela não me disse que o senhor vinha?
Sou a Helen. Viu esse nome em algum dos documentos?
Sim? Não? Não está a colaborar.
Bitsy, o seu advogado imobiliário está cá para tratar de coisas imobiliárias.
E, sem querer dizer nada e nem sei porque me veio à cabeça,
endireitei as almofadas e ordenei alfabeticamente os seus comprimidos.
Na verdade, Helen, ainda bem que estás aqui.
Sinto o mesmo.
Larga-me. Porque estás a falar assim?
Toma conta do Shampagne durante uma hora.
E o que faço com ele?
O Shampagne não está mais animado.
O terapeuta dele sugere um tratamento radical, a terapia de movimento exterior.
Portanto, ir passeá-lo à rua?
Não podemos contratar outro passea... terapeuta de movimento exterior?
Na última vez que um estranho saiu com ele do hotel, quase o perdi para sempre!
Já agora, tens enviado àquele idiota uma caixa de abelhas por dia, certo?
- Sim. - O terapeuta mandou-me uma coleira.
Transmite um sinal para o meu telefone para eu saber sempre onde ele está.
O problema é que não entendo como o consigo ver aqui. Sabes como?
- Está ligado ao telemóvel. - Porque é que ele não disse logo?
TRAQUESCUIDO
- O que significa "traque-escuido"? - Não acredito.
Acham que isto tem piada? Não tem.
- "Traquescuido". - Intemporal.
Sei que os grafítis fazem parte, mas certas coisas são proibidas.
- Concordo. Mas gosto do... - Não! Não gostes de nada nisto.
Ainda parece que estás a admirá-lo. Olha de forma furiosa.
- Eu também? - Sim, pareçam todos furiosos.
Pai, estás com aquele tique nervoso em que limpas as mãos nos calções.
Acho que os teus calções estão confusos e assustados.
Desculpa, os taggers deixam-me ansioso.
Vou ter de ligar ao Gootch.
- Conheces um Gootch? - É o meu informador de taggers.
Vai-me contando quem anda a pintar o quê.
Tens um informador de taggers?
Sim, Molly. Não sou fixe o suficiente para ter um informador de taggers?
Nem por isso, Sr. Limpa-Mãos.
Pois, mas sou. E não me chames Sr. Limpa-Mãos.
Elwood, liga isso, mas faz um ar furioso.
Vou tentar, mas isto é divertido de usar.
Eu sei.
Quero dizer...
Esse bocado é grande. Partilhem.
Shampagne. O meu menino.
Tanto quanto sei, a Bitsy pode estar a passar tudo para o teu nome.
Em que irias gastá-lo? Em brinquedos que guincham e parecem comida?
Porque te estou a dar ideias?
- Perfeito. - Meu lindo menino.
Eu sabia que te voltaria a ver. Dá-me cá uns miminhos.
Isso é tão bonito. Olhem só para vocês. Pronto, adeus.
Tem tanta sorte por poder passeá-lo.
Sorte? Sou uma mulher adulta que anda por aí com um saco de cocó.
Não tem de se gabar.
Acha que seria possível eu pegar na trela
durante um segundo ou dez minutos?
Porquê? Queres levá-lo a passear?
Mais do que tudo.
Espera, a sério?
Que se lixe. Podes passeá-lo. Dá uma volta completa.
Não se vai arrepender disto.
Ou talvez se arrependa. Não falámos nas expetativas.
Muito obrigado.
Não lhe dei um saquinho no caso de haver uma sequela.
Ele que lhe pegue com as mãos. A vida é dura. Fica já a saber.
Porque aturo isto?
- Helen, enches o meu copo? - Está bem.
Leva o Shampagne ao psiquiatra canino
Claro.
Aperta a minha cinta Apara as minhas verrugas
Claro.
Conta os meus sapatos e as minhas malas
- Helen, podes engolir a tua raiva? - Por agora.
- Mantém-na fechada como um macaco - Adoro macacos.
Ignora a posição Mais importante do Shampagne
Assim o farei.
Adora-me, aguenta-me Cumpre as minhas exigências
Eu tenho planos E estas exigências são temporárias
Não o aguentaria Sabendo como seria o meu futuro
Cerro os dentes Enquanto vou repetindo
Querer é poder É poder
Querer é poder É poder um bocadinho
Viver como alguém importante Podre de rica
Só tenho de ser inteligente E continuar a fazer o meu papel
Não me pisem os calos Ninguém sabe o que se passa
No estilo de vida da rica e famosa Bitsy E no seu apartamento de topo
Vou usar a minha força de vontade
- Talvez manipule o advogado - Isso é bom.
- Posso mostrar-lhe o tornozelo - Os homens adoram tornozelos.
- Faço-o dar-me o poder de advogado - Ou então...
Deixará a casa da Bitsy numa maca
O amor pelo Shampagne é um desperdício
Está na hora de mudar de amor
Vamos fechar o acordo Mostre-me onde devo assinar
Até esse dia fico acordada a pensar
Querer é poder É poder
Querer é poder É poder um bocadinho
Poder um bocadinho Um bocadinho de poder
Helen, valerá a pena?
Talvez devas abdicar desta vida de maldades e manipulações.
Estava a brincar.
Um bocadinho de poder
Vou agitar o dinheiro No meu mealheiro
Vou agitá-lo Um bocadinho de poder
Vou agitar o dinheiro No meu mealheiro
Vou agitá-lo
Agitá-lo um bocadinho
Querer é poder É poder
É poder, poder
Poder
Pronto, acabei.
Acho que isto é capaz de valer três milhões.
Caramba!
Isto não parece nada valer três milhões de dólares.
Odeio-te, tampa. Odeio-te!
Sim, esquema imobiliário. Sem qualquer dúvida.
Está frio.
Gootch, espero que não tenhas estado a desfigurar o meu parque hoje.
Talvez eu e os meus rapazes tenhamos feito uns risquinhos
atrás das casas de banho, ou talvez não.
Sim, fantástico.
Não devia falar consigo. Todos acham que cumpro o HEL.
- HEL? - "Honra entre ladrões."
Não conhece os acrónimos?
Conheço. Isso foi confuso. Podia querer dizer outra coisa. Esquece.
- Tem as cenas? - Um saco com algumas.
Gosto.
Não sei o nome dele, mas o tipo do traquescuido irritou toda a gente.
Está a fazer tags em coisas proibidas. E em cima de outros tags.
Está a desrespeitar bons grafítis.
Alguém o viu? Podes dizer-me alguma coisa?
Se fosse daqui, eu conhecia-o. Gostava de lhe dizer mais.
Ele dá má fama a quem estraga a propriedade pública.
Como sabes que é um "ele"? Pode ser uma rapariga.
- As miúdas têm traquescuidos? - Sim, têm.
Mas acho que lhe chamam "traquetreta". Quantos anos tens, Gootch?
- O que estás a fazer? - Os TPC de matemática.
Bem, diz-me o que descobrires. Boa sorte com a matemática.
Vou descalçar-me? Sim, vou descalçar-me.
Bolas, fiquei com alguma coisa na meia. Vou calçar-me.
- Há quanto tempo estás aí? - O suficiente para ser desconfortável.
Mas veja, ensinei ao Shampagne um truque novo, durante o passeio.
É como se tivesse bigode, se os bigodes fossem por cima do nariz.
Certo, chega de truques com pauzinhos. Temos de ir andando.
Por acaso estarás disponível amanhã? À mesma hora?
O quê? A sério? Sim! Sim, obrigado!
Obrigado!
Desculpa. Não estou habituada ao que quer que isso fosse.
Foi um abraço.
Pensei que me estavas a atacar de forma suave.
Bem, para ser justo, também seria assim que a atacaria.
Já não tenho diluente. Os meus funcionários precisam de diluente.
Pensei que tinha guardado algum na cave para uma emergência.
Posso dispensar-te alguma acetona.
Isso resulta? Limpa um traquescuido de um balancé?
E de um banco? E do tipo que adormeceu no banco?
Owen, daqui o Elwood. Más notícias, chefe.
Ele subiu de patamar.
Não se pintam tags nas árvores!
Olha só essa veia na tua cabeça a ficar completamente doida.
Sim, vejam bem. É assustador.
Óculos de visão noturna, camuflagem, foguetes de sinalização e lanternas.
Quando é que as recebemos? São 413 dólares.
Caramba, pai. Estás mesmo empenhado.
Mais ou menos. Acho que o fogão de campismo é exagerado.
Nem sei bem no que estava a pensar quando pedi o arpão.
Podemos ver em quanto fica com e sem a tinta para a cara?
Esta noite, quando o tagger atacar, vamos acabar com a raça dele.
"Acabar com a raça dele"? Matá-lo?
- Não. - Prendê-lo?
Não tenho essa autoridade, tecnicamente. Não é bem "acabar com a raça dele".
É mais "filmá-lo em flagrante
e entregar as imagens às autoridades adequadas."
Boa. Mas como sabemos onde estará?
Fazemos um mapa de todos os sítios onde ele pintou um tag
e talvez encontremos um padrão.
Sim.
Pai, já tiveste muitas ideias parvas, mas esta não é uma delas.
Vamos.
Truz-truz.
Hora do desparasitante do cão e do comprimido para o coração da Bitsy.
Bolas. Qual é qual? Porque os pus assim na bandeja?
- Bem... Um, dó, li, tá... - Estamos ocupados. Tomamos depois.
Não percebi que estavam aqui a fazer mais planos imobiliários.
Devia ir buscar chá para todos para deitarmos mãos ao trabalho.
Privacidade, por favor. O Shampagne tem de assinar uns papéis.
- O quê? Quero dizer, como? Assinar o quê? - Coisas.
Mas ele é um cão. Como é que isso pode ser legal?
As impressões das patas têm valor legal no estado de Nova Iorque.
Senão, como assinariam documentos? Os cães não conseguem segurar nas canetas!
Vai! Sai daqui!
Ele não estava a olhar.
Estes são todos os sítios que foram alvo de tags.
São no parque todo. Será aleatório?
- Mas e se não for? - Isso seria bom.
Esta loucura tem um método Há mais por trás disto
Um plano maior Uma reviravolta malvada
Se assinalarmos todos os sítios Marcados pelo vândalo
Podemos pôr fim A este escândalo dos grafítis
Atacou uma árvore na Rua 85
Marcou o Delacorte
- Mudou para vermelho na Rambles Shed - Faz isto como desporto
Atacou tantos parques infantis Todos os prados
Temos de pôr pontos aqui e aqui Ele também os atacou
Gritem o que veem A primeira coisa em que pensarem
Varicela, rebuçados Um dálmata encurralado
Estás só a dizer coisas que têm pintas?
- Tínhamos de dizer o que parecia. - Sim, mas depois de ligarmos os pontos.
Não vai gostar da minha lista.
- Mais alguém? - Também pensei em coisas com pintas.
Esta loucura tem um método Vamos resolvê-lo
- Uma cadeira, um iate - Um gelado com banana?
- Talvez seja o contorno da cidade - Isto podiam ser torres
Talvez seja aleatório Estamos nisto há duas horas
Duas horas? Isso põe-vos a fazer horas extra. Vão-se embora.
- Obrigadinho, Elwood. - Sim, obrigadinha, Elwood.
Esperem, deixem-me ver uma coisa.
Esta loucura tem um método
Obrigado. Foi o que eu disse.
Não é uma cadeira, um iate Uma sobremesa ou um chapéu
Está a escrever uma palavra E já vai no final
Está a escrever um código secreto Com a sua arte
Se ligarmos os pontos assim
TRAQUESCUIDO
É um traquescuido gigante
Esta loucura tem um método
A única coisa que lhe falta É acabar a última letra
PONTE GAPSTOW
- Vamos fazer uma vigilância. - Todos vamos receber horas extra?
Parece que vou fazer uma vigilância com a Molly.
"Praga de grafítis devasta o parque."
É isto mesmo!
Sou a pessoa mais esperta do mundo Sim, pois sou
A trela boa do cão está na lavandaria, portanto, tenho de levar a antiga.
CINCO MINUTOS ANTES
Está bem. Certifica-te de que dás a volta completa.
Comemos leite creme extra ao almoço. Não quero que ele se sinta mal.
Vamos dar um valente passeio.
E com sentir-se mal refiro-me a diarreia explosiva,
portanto, leva mais saquinhos, uma esponja ou algo assim.
Doze vendas diferentes.
Nunca a um comprador individual. Sempre a uma empresa.
É o normal no ramo imobiliário em Nova Iorque.
As grandes empresas estão a comprar grandes áreas da cidade.
Se o meu relógio está certo, é hora de abrir o bolo na área de lazer.
- Outro aniversário? - Do Doug. Demos-lhe bolo de chocolate.
Ele já fez anos ontem, mas vamos celebrar hoje.
Pergunto-me se estas empresas todas estarão de alguma forma ligadas.
- Estão? - Não sei.
Então, porque me dizes isso?
Porque é o meu chefe. Além disso, não perguntou?
Eu disse: "Paige, bolo na área de lazer daqui a cinco minutos."
E depois não paravas de falar do imobiliário.
Está bem, vá! Já vou lá ter.
Está bem. Mas vens mesmo, certo?
Não quero ficar sozinho com o Doug.
- Os números de contribuinte são iguais. - O quê?
Todas as empresas usam o mesmo número de contribuinte.
Estas empresas que deviam ser diferentes são afinal uma só,
e está a comprar as propriedades horríveis do presidente a preços ridículos.
- Queres bolo, Paige? - Guarda-me uma fatia, Doug.
- Onde queres que a guarde? - Céus, Doug! No frigorífico.
Espera, dá-ma cá.
E quem é o dono dessa empresa?
Não tenho a certeza, mas o contrato social foi assinado no Panamá.
- Bolas. - Bolas.
Porquê "bolas"? Não digas "bolas" quando ele diz "bolas".
Não consegues descobrir quem é o dono de uma empresa-fantasma do Panamá.
É por isso que elas são criadas.
Óbvio.
Doug, se não te calas, esfrego-te isto na cara.
- Mas faço anos. - Fizeste anos ontem, Doug.
Achas que vais ficar com o dinheiro todo? Um cão maldito?
Fazes ideia do que eu faço por aquela mulher?
Metade do sangue dela já foi meu!
Um focinho felpudo
Mais a tua cauda felpuda A abanar conforme andas
A vida é difícil na tua cama vistosa E com as festinhas que recebes
Podia estrangular-te até morreres Porque a minha vida é uma piada
Sabes, uma vez na vida Ficaria contente
Se não tivesse de fazer nada
Se ficasse aqui no Harlem Meer
Se me atrasasse por ter de ajudar Uma velhota com a mala dela
Santinho Tome um lenço
Obrigada Sim, se falarmos no cruzamento
Depois, passa um grupo de ciclistas
E um cavalo na sua rota Puxa a carruagem com força
E pronto, ficas esmagado Como um chapéu onde alguém se sentou
É cansativo.
Querer é poder É poder
Há uma forma de me safar Sem problemas
Com um homicídio manhoso Qualificado
Cão, não te metas comigo Verás quem tem pedigree
Eu
- Não queria vir para este lado. - Mas encontramo-nos sempre aqui.
Pensei levá-lo novamente até à estátua do Balto, o cão do trenó.
Alguém está apaixonado.
O Shampagne. Não eu.
Espere, porque está a recuar lentamente enquanto eu falo?
Estou? Vejam bem. Hoje vou passeá-lo sozinha.
O cão quer ir ao Guggenheim. As crianças não podem ir. Adeus.
O Shampagne não gosta de arte moderna.
Ele acha que se tornou demasiado comercial.
Nem acredito que esta noite vamos fazer uma vigilância. É divertido.
É, não é? Mas também é muito sério.
Digo eu a frase fixe quando o apanharmos.
Assim: "Parece que foste taggado."
Essa é boa.
Isso são camuflados?
Sim, estamos a tratar de assuntos oficiais do Central Park. Não se preocupe.
Gostava de lhe poder dizer mais, mas estamos a tentar apanhar um tagger.
- Veja o nosso equipamento. - Um tagger? Certo.
Sim, a pessoa que anda a pintar os traquescuidos por todo o lado.
Achamos que vai atacar este lugar, esta noite. Descobri o padrão.
Não suporto grafítis.
Talvez esteja errado, mas escrever num local público? Para quê?
Então, vão ficar aí à espera?
Sim.
Gostava que o tagger atacasse entre as 20 horas e as 20h30.
- Ele deita-se às 20h45. - Não esta noite.
Bebi uma chávena de chá preto forte
e vou estar cheio de energia até às 21h30, pelo menos.
Estejam à vontade para fazerem caras de quem está a gostar mais disto.
Pausa sindical.
Deixem o dinheiro no chão ou então, virem as costas. Tudo bem.
Paige! Olá, Paige.
Como vai a sua investigação?
Seja específica para ambos sabermos o que a Paige sabe.
Nada bem.
"Nada bem" nada bem ou "nada bem" mais ou menos?
Não, a primeira.
Tenho a origem do dinheiro do Presidente Whitebottom,
mas é uma empresa-fantasma do Panamá.
Tinha de abrir uma investigação pela Lei da Liberdade de Informações
e pedir ao Governo do Panamá que fornecesse os registos.
Daqui a meros seis meses, talvez tivesse oportunidade
de começar a perceber...
É a Bitsy! É a Bitsy Brandenham! Não...
ALERTA DE REVELAÇÕES
Como sabes que a Bitsy Brandenham é dona desta empresa-fantasma no Panamá?
Bem, os artistas de rua ouvem sempre coisas no parque.
Os empresários importantes passam a vida a atravessar o parque,
a falar aos seus telemóveis empresariais,
pensando que os artistas de rua nada percebem de empresas-fantasma no Panamá.
Mas, sinceramente, porque estamos a falar de como eu sei estas coisas?
É uma patetice. Está a ser pateta, Paige.
- Faz sentido. - Graças a Deus.
Os ricos andam sempre por aí a subornar políticos por influência,
e a Bitsy e o presidente frequentam os mesmos círculos.
Sim, exatamente.
Agora que está a juntar as peças, faz sentido.
Não, tu é que juntaste as peças. Tu é que me disseste.
Como?
A Bitsy Brandenham controla a empresa-fantasma.
São as suas palavras. Podemos dizer que foram palavras suas?
Sim, isto resulta.
É como se tivesse bigode.
Maldito sejas, rapaz, e o teu idiota bigode de pauzinho
que nem estava no sítio certo.
- Não sou capaz. - Olá.
- Nada. - Já sei porque me virou as costas.
Acha que ando muito devagar. Entendo. Veja estes tocos.
Sim, foi isso. É irritante, mas já me passou.
Para a próxima, tenta ser mais alto. Vamos embora.
Shampagne!
Pelo amor de...
- Salvou-me. - Eu sei.
- E salvou o Shampagne. - Eu sei.
Devemos-lhe as nossas vidas.
Sim, pois... Põe-me no teu testamento.
Quando o tagger aqui chegar,
nem vai saber o que lhe caiu em cima, mas teremos sido nós.
Vamos cair-lhe em cima com uma providência cautelar.
Estes fatos são fantásticos. Adoro ser invisível.
Eu sei, eu também.
Vi o teu recado no frigorífico.
E os arbustos passam mais despercebidos se não estiverem a rir.
E as vossas lanternas são muito luminosas. Já pensaram em desligá-las?
- Ficou tão escuro. - Só queríamos alguma luz.
Talvez o tagger não ache estranho que os arbustos tenham luz e se riam.
Bolas, têm razão. Quem queremos enganar?
Ele deve ter-nos topado e foi para outro sítio.
O quê? És o diretor do parque ou o desistente do parque?
- O quê? - Espera.
Claro.
Sabes que mais, pai? Tens razão. Vamos desistir.
A sério? Ainda agora foste má em relação a isso.
Pois, não. Vamos embora.
Ouve, acho que desistir é exatamente o que devemos fazer,
portanto, vamos lá a isto de desistir.
Vocês ficam muito estranhos quando fazem isto.
- Agora! - Apanhado!
Vais pedir desculpas ao parque.
Tinham-se ido embora.
Só te fizemos pensar que nos tínhamos ido embora.
- Sabíamos que estavas a observar-nos. - Como?
Tens o mesmo tique nervoso do meu pai.
Vi-te esfregar as coxas compulsivamente, como faz o meu pai.
Não é compulsivo.
Certo. É só automático e ficas chateado se não o fizeres.
Vês? A tua mãe percebe.
Aí percebi que, se este traquescuido gigante é a tua obra-prima,
era impossível não apareceres para o terminares.
És como o meu pai. Compulsi...
- Não o digas. - Desculpem. Decididos descontrolados.
Certo, mas esqueceram-se de uma coisa importante.
- O quê? - Vou fugir!
Pai, não tens de ir atrás dele. Já temos aquilo de que precisamos.
Isto vai ficar bem num cartaz "procura-se".
- Bom trabalho. - Nós conseguimos.
- Molly, foste tu. - Eu sei, estava a ser simpática.
"Vais pedir desculpas ao parque"?
Saiu-me.
Foi o chá a falar. Pus dois saquinhos. Ainda estou cheio de energia.
O Owen e a Molly travaram o tagger e a Bitsy até pareceu calma com isso.
E será que a Bitsy deixou tudo ao Shampagne, no testamento?
Bem, ainda não. Aquilo com o advogado
era a Bitsy a garantir que estava no testamento do Shampagne.
Ela quer as camisolas dele. Vestem o mesmo número.
Talvez tenha quebrado as regras ao contar tudo à Paige
sobre a Bitsy e o presidente, mas quem é que ainda se lembra disso?
E parece que não haverá consequências, portanto, boa!
Mas há sempre consequências.
Olá, sou o Griffin, o vosso novo narrador.
Tenho fome.
- Cachorro-quente para o Birdie. - Cachorro-quente para o Birdie.
Ou devia dizer: "Não há cachorro-quente para o Birdie"?
Suspense.
Dinheiro no meu mealheiro
Um bocadinho de poder
Vou agitar o dinheiro No meu mealheiro
Vou agitá-lo Um bocadinho de poder
Vou agitar o dinheiro No meu mealheiro
Dinheiro no meu mealheiro
Agitá-lo um bocadinho
Dinheiro no meu mealheiro
Querer é poder É poder
Querer é poder Um bocadinho de poder
Legendas: Paulo Montes
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