- ArtSubs - 10 anos fazendo Arte para você!
Legenda - Spa -
Legenda - Vekka -
Legenda - LaB -
Legenda - BethRockefeller -
Revisão - LikaPoetisa -
Queria ser um deles.
Queria sentar com eles beber algo,
e conversar sobre qualquer coisa.
Queria que me oferecessem tabaco,
uma taça de vinho, ou apenas perguntassem: "Como vai?"
E eu responderia, e conversaríamos.
E de vez em quando,
faria um esboço de um deles como presente.
Eles talvez aceitassem, e guardassem em algum lugar.
Uma mulher sorriria para mim e perguntaria:
"Está com fome? Quer comer algo?"
"Um pouco de presunto, queijo, talvez uma fruta?"
Olhe para mim.
Por favor.
O quê?
Não tenha medo.
Não se mexa. Apenas isso.
Estou parada, mas o que quer?
Não se mexa, por favor.
- Por quê? - Vou fazer um rascunho de você.
- Um rascunho? - Sim.
Um desenho. Farei um desenho de você.
Por quê?
NO PORTAL DA ETERNIDADE
Quero isso tudo fora... agora!
Tinha me prometido uma exposição com outros artistas.
Os verdadeiros. Estas são todas suas!
Todas! Onde estão os outros?
Ninguém veio ver. Ninguém!
Uma pessoa veio. Só uma.
Era para atrair clientes. Não assustá-los!
Agora isso tudo vai para fora. E agora!
Mas a exposição seria por 2 semanas.
Pois acaba hoje!
Já chega!
Do que não gostou?
De nada!
Não gostei de nada!
Para começar, as regras
da nova comunidade de artistas...
- Já tem um nome? - Ainda não,
- mas tenho 25 sugestões. - Tais como?
- "A Colmeia". - Que mais?
"O Pausio", "A Escola Obcecada".
Alguns deles estarão no meu grupo.
Eles me deprimem.
Há uma fazenda perto de Sanlis.
Não, não... Conheço a fazenda. É uma merda.
Podemos consertá-la.
Não, ele tem razão. É horrível.
Temos mais opções?
E quem pagará o aluguel?
Todos nós.
Já tínhamos acertado da outra vez.
O aluguel e as despesas.
Quem vender uma pintura, ou escultura,
doa 20% à comunidade.
E se apenas 2 ou 3 conseguem vender algo,
- pagam pelos outros. - Sim, é a ideia.
Se algum ficar famoso, vai sair.
Não necessariamente. Eu não sairia.
Você nunca será famoso.
E a comida? Quem cozinha?
Pensamos nisso, para economizar.
Quem não vender, pode trabalhar,
como cozinheiro, ou jardineiro,
uma vez por semana, pode plantar batata, cebola, feijão,
E esse bife, é feito de quê?
De fato... quer restabelecer uma hierarquia.
Os que comandam, os que obedecem...
- Não é isso. - Você o conhece, não?
Sim, tenho algumas pinturas dele na galeria.
Gauguin!
Perdão!
Não consigo aguentá-los.
Querem ser artistas, e agem como burocratas.
Cada um deles, é um pouco tirano.
- Sou Paul Gauguin, aliás. - Eu sei.
- Você é Vincent. - Sim.
O irmão de Theo.
Vi suas pinturas no café.
Viu? Deve ter sido o único.
Mas se o fez, já valeu.
Havia algumas boas lá, mas era difícil ver.
É um lugar difícil. E trabalhos demais.
Minha ideia era uma mostra em grupo.
Pensei numa comunidade de artistas,
como uma família.
Quando os outros artistas não participaram,
tive que fazer sozinho.
Preenchi com tudo que tinha no estúdio.
Sim, pareceu isso.
Não queira que estas pessoas sejam sua família.
Quem quer uma família assim?
Não se escolhe a família, mas escolhe-se os amigos.
- Amo meu irmão. - Então tem sorte.
Mas mais importante, ele lhe ama.
Sei que ele é muito bom com você.
Quero ficar o mais longe possível desta gente.
Vou a Madagascar.
Madagascar? Mas que tal o Japão?
Não, Madagascar.
É uma ilha. Das grandes.
Entre a África e a Índia.
Ou ainda mais longe, alguma ilha remota
onde nunca tenham ouvido falar de pintura,
de Paris ou escolas.
Onde possa criar uma visão, uma nova forma de pintar,
distante de todos os sistemas e teorias.
Liberdade de verdade.
Quero sossegar e aproveitar o tempo,
sozinho, esquecer o resto do mundo, e...
pintar isto.
Aqui.
Devagar.
O que surgir, nada mais.
Parece bom.
Estou cansado da neblina. Desta luz cinzenta.
Quero encontrar uma nova luz.
Para quadros que ainda não vimos.
Quadros brilhantes, pintados sob luz do sol.
Vá para o sul, Vincent.
O que está lendo hoje?
- A Bíblia? - Não, Shakespeare.
O que disse?
Shakespeare. William Shakespeare.
Um autor inglês.
Você o conhece?
Não, ele viveu muito tempo atrás.
- Ele é bom? - Sim.
Sobre o que ele escreve?
Sobre tudo.
Sobre homens e mulheres, deuses e reis,
sobre amor e ódio.
O que está lendo agora?
É uma peça chamada Ricardo III.
- Quem é esse Ricardo? - Um rei, um rei da Inglaterra.
Um bom rei?
Não, ele foi considerado um bastardo.
- Ele matou pessoas? - Sim, muitas.
Não deveria ler a história de um bastardo.
Por que não?
- Ele ao menos escreve bem? - Sim, muito bem.
Algumas falas não são muito claras, mas...
- Gosto disso. - Por quê?
Porque gosto de mistério,
e Shakespeare é mais misterioso
que qualquer outro autor.
Bom, quando leio um livro,
gosto de entender o que está escrito.
Que tipo de livro você lê?
Mais romances. Romances modernos.
E contos, nos jornais.
Histórias tristes.
Não sei o porquê, gosto de história triste.
Se tivesse mais tempo livre, eu...
Um minuto. Eu já volto.
- Tenho um livro para você. - Obrigado.
Não há nada escrito. Na verdade, está em branco.
Achei que poderia usar o papel.
Obrigado.
Perdão, eu ia lhe perguntar...
Há algum lugar, ou você tem alguma despensa,
ou quarto onde eu pudesse pintar? É...
Às vezes é difícil com esse tempo, o mistral.
A casa amarela vizinha está vazia há meses.
Talvez ele possa usá-la?
Sim...
Talvez possamos fazer um acordo com seu irmão.
Está um pouco degradado, mas Gaby pode ajudá-lo a limpar.
Seria perfeito para mim.
Talvez eu possa...
fazer um quadro
de você, um dia.
Eu?
Sim.
Se você quiser, senhor, obrigado.
Já recebeu o dinheiro deste mês?
Ainda me deve o mês passado.
Quando chegar,
eu lhe pago.
Seu irmão, deve ser rico.
Bom, ele... não é.
Ele é negociante. Ele vende quadros.
Seus quadros?
Ainda não.
Devia se lavar às vezes.
Ao menos uma vez por semana.
Pareço sujo?
Está cheirando muito mal.
Não tem má aparência.
Se você se limpasse um pouco, ficaria até bonito.
Se estivesse limpo, você me acharia atraente?
Talvez.
Ficaria comigo aqui se lhe desse 50 francos?
Você não tem 50 francos.
Até amanhã, Vincent.
- Por que pinta assim? - Como?
Estas flores. Por que as pinta?
Não acha bonitas?
São flores bonitas, sem dúvida.
Mais bonitas do que o que você pinta.
- Você acha? - Sim.
Talvez esteja certa.
Mas estas flores irão murchar e morrer. Como todas.
Eu sei, todos sabem disso.
Mas as minhas irão resistir.
Tem certeza?
Pelo menos, têm uma chance.
Você deveria me pintar.
Por que não?
Se você me pintar, seria jovem para sempre, talvez.
Posso até fazê-la mais jovem.
Não, não seria justo.
Ao deparar com uma paisagem plana,
só vejo a eternidade.
Sou o único a vê-la?
A existência não existe sem razão.
Olha lá, vejam!
- O que é? - É um pintor!
- O que ele está fazendo? - Pintando, acho.
- Podemos ir ver? - Vamos, deixa...
- Estamos atrasados. - Só um minuto...
Nunca vi um pintor...
Um pintor!
Voltem! Todos!
Agora!
O que está pintando, senhor?
Isto.
- Raízes. - Sim.
E por que pinta raízes, acha bonitas?
Sim.
- Vai pintar o resto da árvore? - Não.
- Só as raízes? - Sim.
Na escola pedem que desenhemos folhas, ou flores.
- E colorimos também. - Mas com lápis.
Um dia fiz um caracol, e ficou bem parecido.
Parecem cobras...
- Ou polvos. - Ou vermes.
- Vermes grandes, olha... - Não toque!
O fato é que hoje pintam coisas estranhas.
Antes sabiam pintar, mas acabou.
Hoje qualquer um fala: sou artista, pinto... raízes!
Vão embora!
Deixem-me em paz!
Você é louco!
Corram, crianças!
Vão embora!
Me solta!
Solte o menino! Saia daí, menino!
Theo.
Theo, venha cá.
Eles me contaram o que aconteceu.
Por favor,
diga-me,
como se sente?
Me sinto tão bem com você perto.
Tão bem...
que gostaria de morrer assim.
Quando éramos pequenos,
eu costumava subir na cama com você, lembra?
Sim, fazia isso.
Quando esfriava.
Quanto tempo vai ficar?
Apenas hoje, desculpe.
Tenho que voltar a Paris. Tantas coisas para fazer...
E disseram que você estava
num hospital, peguei o primeiro trem.
Não pode ficar mais?
Não posso, lamento.
Levou um dia e uma noite para chegar aqui.
E sou casado, agora.
Sei que é.
Fico muito feliz por Jo e você.
Vincent,
por que o colocaram aqui?
Não faço ideia, Theo. Juro a você.
Deve haver uma razão.
De vez em quando,
eu sinto como se enlouquecesse.
Sim, minha mente sai de mim,
estou lhe dizendo. Sai de mim.
O que quer dizer?
Dizem que grito nas ruas, que choro,
que pinto o rosto de preto para assustar as crianças.
Mas... não lembro de nada.
Nada a não ser...
a escuridão e a ansiedade,
e me mandaram para cá.
Com pessoas loucas de verdade.
Você bebe muito?
Preciso lhe contar,
não diga aos médicos...
Theo, às vezes tenho visões.
- Quem você vê? - É difícil dizer.
Fantasmas?
Não sei.
Flores, às vezes,
e também anjos, humanos.
É confuso.
Às vezes falam comigo.
O que dizem?
Eu não os entendo.
Mas é assustador. Não são sempre gentis.
Falarei com os médicos e ver o que pode ser feito.
Quando fico assim,
não sei do que sou capaz.
Talvez possa matar
e me jogar de um penhasco.
Caro Paul,
sei que tem trocado correspondência
com meu irmão Vincent,
e ele aguarda ansioso sua chegada em Arles,
que sei que tem sido adiada devido a problemas financeiros.
Estou pronto para enviar 250 francos todo mês
em troca de uma pintura sua por mês,
com sua discrição.
Iria ajudar muito Vincent encontrá-lo o quanto antes.
Meu cumprimento cordial.
Entusiasticamente, Theo van Gogh.
P.S.
Aguardo ansiosamente pela sua resposta
e para ver suas obras mais recentes.
De todos os tormentos que afligem a humanidade,
nada me incomoda mais do que a falta de dinheiro.
Mas não esta noite.
Outra rodada, madame.
Gaby.
Em alguns dias me sinto como um mendigo, mas hoje não.
É tão bom vê-lo, Vincent,
e esse belo grupo.
Estou feliz em vê-lo, Paul.
Mas na verdade, ninguém aqui gosta de mim,
exceto a Madame e o Monsieur Ginoux.
Às vezes... Se passam dias até eu falar com alguém.
Estive esperando por esse momento.
Mas você estava tão indeciso.
Fico satisfeito que tenha decidido.
Seu irmão ainda lhe manda dinheiro?
250 francos por mês.
Não é muito.
Ele faz o que pode.
- Vocês fizeram um acordo? - Sim.
Ele paga as minhas despesas aqui,
e eu envio a ele um quadro por mês.
- E você está feliz com isso? - É bom.
É aceitável.
Você tem um rosto tão fascinante.
Talvez você possa vir até a casa amarela
e posar para mim.
Talvez.
Vou considerar isso como um "sim".
Por que você sempre pinta a natureza?
Fico perdido se não tenho algo para o que olhar.
Preciso de algo para ver. Há tanto para ver.
Toda vez que eu olho,
vejo algo que não havia visto antes.
Sim, mas o que você pinta, o que você faz pertence a você.
- Você não precisa copiar nada. - Eu não copio.
Eu sei, mas por que não pinta o que está na sua mente?
O que o seu cérebro vê?
Porque a essência da natureza é a beleza.
O que quer dizer?
Como assim "o que quero dizer"?
Por que você queria ir a Madagascar?
Para fugir da sociedade, das pessoas.
Isso pode ter sido uma parte,
mas você foi lá em busca de beleza,
e a natureza certamente estava lá.
E foi diferente daquilo que você conhecia.
E... fez seus quadros parecerem diferentes.
Quando olho para a natureza,
eu vejo com mais clareza...
O elo que une todos nós.
Uma energia vibrante,
falando com a voz de Deus.
Às vezes é tão intenso que eu desmaio.
- Fala sério. - Juro.
Depois de um tempo,
eu acordo e não sei quem sou ou o que estou fazendo.
Levo alguns minutos para lembrar meu próprio nome.
Vincent, está chegando o tempo em que pintores
não precisarão mais de modelos nem sentar diante da natureza.
Sabe por quê?
Porque a natureza é o que vemos na nossa cabeça.
Nada mais! Sem nossos olhos, não há natureza.
E ninguém vê o mundo ao redor da mesma maneira.
Se nos sentamos, eu e você, diante da mesma paisagem,
não vemos as mesmas montanhas, as mesmas árvores.
É isso o que estou dizendo.
As árvores que eu pinto são minhas.
Até os rostos que você pinta são seus.
E eles permanecerão por sua causa.
As pessoas serão lembradas porque você as pintou
e como você as pintou, não por serem quem são.
Isso é bom.
Irão a museus para ver pinturas de pessoas,
e não pessoas que foram pintadas.
As pessoas não gostam muito do jeito que eu as pinto.
Temos que começar uma revolução, entende?
Sim, nós temos.
Nós, a nossa geração.
Temos que mudar completamente
a relação entre pintura e o que você chama de natureza.
Entre pintura e realidade, porque...
A realidade pintada é sua própria realidade.
Você está certo quanto a isso.
Os impressionistas...
Estão por fora, concorda?
- Eu... - Pensa só.
Eles apenas pintam seus bebês em seus jardins.
Nunca irão além disso.
Seurat confunde pintura com ciência.
Ele se perdeu em experimentos ópticos.
Não há nada mais a esperar de...
Renoir, Degas, Monet... Eles se repetem.
- Já deram tudo que podiam. - Você não fala sério.
Você gosta de Degas.
Deve agradecer pelos quadros dos quais gosta.
Monet é muito bom.
É a nossa vez.
Temos uma enorme responsabilidade.
Ainda acho que o Monet é muito bom.
Quer ir até a Martinica?
É bom tê-lo aqui.
Poderia botar sua mão onde estava antes?
Obrigado.
- Posso ir? - Pode.
Você tem que planejar seus quadros com calma.
Qual é a pressa?
Trabalhe com calma, devagar.
Você está dentro de casa, não há vento nem barulho.
Pinturas devem ser feitas em um único gesto claro.
Pense na superfície em que pinta sobre qual a pintura repousará.
Você muda as coisas tão rápido
que nem consegue ver o que fez.
Pinturas devem ser pintadas rápido.
Os pintores que eu observo...
Frans Hals,
Goya,
Velazquez,
Veronese,
Delacroix.
Os pintores dos quais gosto pintam todos em um único gesto,
cada golpe do pincel.
Já ouviu falar em "um golpe de mestre"?
Bem, é esse o significado.
Mas você nem pinta dessa forma.
Você pinta rápido e com camadas demais.
Sua superfície parece que foi feita de argila.
É mais como uma escultura do que uma pintura.
Você nem pinta dessa forma.
Você pinta rápido e com camadas demais.
Sua superfície parece que foi feita de argila.
É mais como uma escultura do que uma pintura.
Estou te falando, você tem que olhar para dentro.
Você continua dizendo "olhe para dentro".
Eu entendo, de verdade.
Você continua se repetindo.
O que acha que estou fazendo?
Eu não invento a pintura.
Não preciso inventar a pintura.
Eu já a encontro na natureza. Só preciso libertá-la.
Tudo bem, só estou dizendo para pensar na superfície
e em como a pintura repousará sobre ela.
Adquira controle sobre o que está fazendo.
Talvez você deva pintar mais dentro de casa.
Eu passei a minha vida toda sozinho, em um quarto.
Preciso sair e trabalhar para esquecer a mim mesmo.
Quero estar fora de controle. Preciso estar em estado febril.
Chama-se "o ato de pintar" por um motivo.
Está bem, acalme-se.
Não quero me acalmar.
Quanto mais rápido eu pinto, melhor eu me sinto.
Não posso ficar aqui, Vincent.
O que está dizendo?
Não posso ficar em Arles.
Partirei em breve.
- O que...? - Vendi alguns quadros.
Talvez seu irmão tenha lhe dito. Tenho que voltar a Paris.
Onde você está indo?
Vincent!
Eu passei a minha vida toda sozinho, em um quarto.
Preciso sair e trabalhar... - O que está fazendo?
para esquecer a mim mesmo.
Quero estar fora de controle. Preciso estar em estado febril.
Chama-se "o ato de pintar" por um motivo.
Está bem, acalme-se.
Não quero me acalmar.
Quanto mais rápido eu pinto, melhor eu me sinto.
Por que está chorando?
O que eu fiz? Onde eu eu errei?
Nada.
Você não tem nada a ver com essa decisão.
Vincent, não podemos viver lado a lado.
Nossos temperamentos são incompatíveis,
você tem que admitir.
E você tem que entender...
A minha reputação está estabelecida agora.
Não posso mais viver em uma cidade do interior.
Tenho que estar perto das pessoas, por agora.
E além do mais, eu não gosto daqui.
Você está cercado de gente estúpida, perversa e ignorante.
Oras, por que está sendo tão dramático?
Por favor, não vá.
É ótimo tê-lo aqui.
Vendi alguns quadros. Talvez seu irmão tenha lhe dito.
Não faça isso comigo! Eu lhe imploro! Não!
Nada.
Você não tem nada a ver com essa decisão.
Onde você está indo?
Vincent, não podemos viver lado a lado.
Nossos temperamentos são incompatíveis,
você tem que admitir.
E você tem que entender...
A minha reputação está estabelecida agora.
Não posso mais viver em uma cidade do interior.
Tenho que estar perto das pessoas, por agora.
O quê?
Além do mais, eu não gosto daqui.
Você está cercado de gente estúpida, perversa e ignorante.
Oras, por que está sendo tão dramático?
O que está dizendo?
Não posso ficar em Arles.
Há algo de estranho em mim.
Às vezes eu não lembro
o que eu fiz, o que eu disse.
Com Gauguin, por exemplo...
O que aconteceu logo antes dele partir.
Nós tivemos algumas brigas...
Eu...
Talvez eu o tenha machucado. Não sei.
Eu sei que...
Eu peguei a navalha
e cortei uma de minhas orelhas fora, sim.
Eu cortei fora, uma de minhas orelhas.
Sangue por toda parte.
Ninguém fez isso, eu fiz.
Eu queria dar ao Gauguin com as minhas desculpas.
Por quê?
Só Deus sabe.
E pensei
que ela saberia onde o Paul estava,
então dei minha orelha à garota no bar, a Gaby.
Ela ficou assustada, o sangue...
Deve ter achado que eu iria matá-la.
Então ela chamou a polícia, e eles me botaram aqui.
E o que você teria feito, como um policial?
Pode ir embora. Está tudo bem.
Eu...
Esta é uma cidade pequena, Vincent.
Todos estão vendo o que fazes, ainda mais numa cidade pequena.
Você é um estranho aqui.
Você bebe muito. Bebe demais.
E você fica histérico, fora de controle,
e sim, uma noite você cortou uma de suas orelhas.
Pode me dizer o porquê?
Meu amigo estava prestes a me deixar.
Ele estava prestes a ir embora.
E cortar uma de suas orelhas
era uma forma de mantê-lo próximo de você?
Isso não faz sentido.
Era um tipo de presente, ou um sacrifício, ou o quê?
O que você estava tentando conseguir?
Eu não sei.
Falar sobre isso pode ajudar.
Tente me dizer. Eu...
Eu nunca vi nada assim antes.
Mas eu gostaria de te ajudar.
Tem algo dentro de mim. Eu não sei o que é.
O que eu vejo, ninguém mais vê, e às vezes isso me assusta.
Acho que estou perdendo a cabeça.
Mas então, digo para mim mesmo
"Eu mostrarei o que vejo
para meus irmãos humanos que não conseguem ver."
É um privilégio.
Eu posso dar a eles esperança e consolo.
Você está confundindo as pessoas.
Está se confundindo com suas pinturas.
Eu sou minhas pinturas.
O que você quer dizer com consolo e esperança?
Você pode estar pedindo demais das pessoas.
Eu gostaria de compartilhar minha visão com as pessoas
que não podem ver o que eu vejo como eu vejo.
Sim, mas por quê?
Porque minha visão é mais próxima
da realidade do mundo.
Eu posso fazer as pessoas sentirem como é estar vivo.
Você acha que elas não se sentem vivas?
Sim, eu acho.
E você acha que pode fazê-las sentir através da pintura?
Sim. Sim, certamente.
Sim.
Gaby disse que sua orelha estava embrulhada nisto,
e ela deveria entregá-la para Paul.
"Lembre-se de mim", o que quis dizer com isso?
Talvez você estivesse tentando mostrar a ele
o que ele significa para você com esse ato
mas era algo que você não conseguia ver.
Eu não queria que ele fosse embora.
Era uma forma de trazê-lo de volta.
Jesus disse "Se tua mão ofende-te, corta-a".
Então você cortou sua orelha
porque não aguentava ouvir o que Paul estava dizendo?
Eu acredito que há um espírito ameaçador perto de mim.
Um ser invisível.
Eu o sinto, mas não o vejo.
Ele fala comigo, e me ameaça.
E o que ele quer fazer é enfiar uma faca em meu coração.
Eu o vi e tentei cortá-lo do meu corpo.
Então por isso você cortou sua orelha.
Sua visão do mundo, como você diz,
é bastante amedrontadora.
- Não é? - Sim.
Eu morro de medo que ele volte.
Entendo.
Então, me escute.
Te enviaremos para Saint-Remy.
- Para onde? - Saint-Remy.
É um belo lugar.
O melhor que temos por aqui. Você será bem cuidado.
- É uma prisão? - Não, nem um pouco.
É um asilo voluntário.
A escolha é sua,
mas você ficara sujeito às regras e cuidados deles.
Eu acredito que você possa encontrar alguma paz lá.
Quando você estiver menos agitado
você pode até pintar lá.
Sem a pintura, eu não consigo viver.
Eu acredito em você.
Você virá me ver?
É claro. Pelo menos uma vez por semana.
E você tem certeza
de que poderei pintar lá? Tem certeza?
Tenho.
Mas primeiro, quando chegar lá
você terá que parar de beber, e vai tomar alguns remédios.
Por quanto tempo?
Isso vai depender de você.
Você fará o que eu disse? Posso contar com você?
Você pode ficar um minuto?
Prometi a seu irmão que mandaria um desenho do que você fez.
Não se mexa, por favor. Vou tirar a atadura.
Não, eu faço isso.
Sob os céus que às vezes deslumbram
como safiras e turquesas lapidadas,
sob correntes incessantes e formidáveis
de cada efeito concebível da luz.
Em atmosferas pesadas, flamejantes, ardentes,
há a inquietante
e desconcertante exibição da estranha natureza
que é ao mesmo tempo extremamente realista
e ainda assim, quase sobrenatural.
Frequentemente, natureza excessiva, onde tudo,
seres e coisas, sombras e luzes, formas e cores
erguem-se e elevam-se com um desejo feroz
de uivar sua canção da essência
no timbre mais intenso
agudo e poderoso.
É matéria, e toda a natureza
freneticamente contorcida.
É forma se tornando pesadelo, cores se tornando chamas,
luz se tornando conflagração,
a vida vira uma febre ardente.
Tal é a impressão deixada na retina
quando ela a princípio vê o estranho, intenso
e febril trabalho de Vincent van Gogh.
Quão longe estamos, não estamos,
da bela e grandiosa tradição da arte?
Nunca houve um pintor
cuja arte apelasse tão diretamente aos sentidos,
do indefinível aroma de sua sinceridade, para a carne
e o assunto de sua pintura.
Este robusto e verdadeiro artista, Vincent van Gogh,
impõe-se sobre o resto.
Café. Café.
- Café. - Jogue água nele!
Você é o pintor?
Sim.
Café. Café.
- Todos os pintores são malucos? - Café.
Talvez apenas os bons. Eu realmente não sei.
Café.
Eu sou militar. Fui um soldado.
Todos os soldados são malucos?
Não. Soldados não são malucos, mas oficiais são.
Todos os oficiais são insanos.
Quando me fizeram sargento, comecei a me sentir diferente.
Café. Café. Café.
E quando me tornei secretário do general,
eu tinha todas as chaves.
Você consegue ver?
As chaves.
Sim.
As chaves para todos os dossiês de todos os oficiais.
E posso te dizer, são todos malucos.
Todos eles mataram, torturaram, mutilaram, estupraram.
Café. Café. Café.
Onde você esteve?
Em um lugar distante.
Se chama Tonkin.
E anos atrás, durante a guerra,
haviam muitos, muitos túneis foram cavados.
E eu soube que uma garota Tonkinesa nasceu no túnel.
Café. Café.
Ela não viu a luz do dia
nos primeiros 12 anos de sua vida.
Doze anos, sumiram.
Consegue se imaginar sendo pintor,
sem ver a neve,
sem saber o que é, o que significa?
Doze anos.
Café. Café. Café.
Ei, cala a boca. Cala a boca. Cala a boca!
O que você pinta?
A luz do sol.
Olhe para mim.
Por favor.
Mas... o quê?
Apenas fique parada.
Por favor, não se mexa!
Estou parada, mas o que quer?
Eu quero fazer um rascunho seu.
- Um rascunho? - Sim. Um desenho.
Eu quero fazer um desenho seu.
Por quê?
Eu vou te pagar...
Não tenha medo.
Deite-se no chão.
- Aqui? - Bem aí.
- Aí. - Está bem.
- Bem aqui? - Sim.
Eu quero que você fique nessa posição
com a sua cabeça apoiada em seu braço.
Assim?
- Assim. - Assim?
Não...
Sua cabeça...
- O que está fazendo? - Assim.
Assim.
- Não, assim! - Não encosta em mim.
Eu não te conheço! Você está me machucando!
Vá embora!
Meu caro Vincent,
olhei com muita atenção seus trabalhos
desde que nos separamos.
Na loja de seu irmão, e depois na Exposição Independence.
É acima de tudo neste último lugar
que alguém pode julgar propriamente o que você faz.
Ou por suas obras estarem uma ao lado da outra,
ou por causa dos trabalhos próximos.
Eu ofereço a você meus sinceros elogios.
E para muitos artistas,
você é o mais memorável na exibição.
Com questões da natureza, você é o único lá que pensa.
Eu falei sobre isso com seu irmão,
e há um que eu gostaria de trocar com você
por algo de sua escolha.
Eu hesitei muito em lhe escrever,
sabendo que você recentemente teve uma crise longa.
Então por favor, não responda até você se sentir forte.
Vamos esperar que com o retorno dos tempos quentes
você finalmente ficará bem.
"O inverno sempre é perigoso para você.
Cordialmente, seu querido, Paul Gauguin."
Van Gogh!
Aqui não, ali.
Ali. Ali.
Siga-me.
- Aqui está ele. - Obrigado.
Por favor, me ajude a tirar isso.
Obrigado.
- Melhor? - Sim.
Venha, sente-se comigo. Fale comigo.
Por favor.
Eu suponho que você saiba por que está aqui.
Falando com você agora?
Para melhorar.
Ou porque eu saí do asilo.
O que aconteceu na estrada para Arles?
Eu não lembro.
Você saiu do asilo.
Eu queria passear.
Os cidadãos de Arles assinaram uma petição contra você.
Eles não querem que você volte lá.
Sim, eu sei.
- Você já molestou crianças? - Não. Nunca.
Você cortou sua orelha para dar a uma prostituta?
É verdade?
Sim, eu cortei. Mas a Gaby não é uma prostituta.
Por que você fez isso?
Eu queria que ela entregasse a um amigo nosso.
E ela entregou?
Eu não sei.
E essa foi uma oferta estranha, não foi?
Você sente raiva às vezes?
Sim.
E o que você faz?
Eu saio,
olho para uma folha da grama, ou o galho de uma figueira
para me acalmar.
E isso funciona?
Sim.
Eu sinto que Deus é a natureza e a natureza é bela.
Eu te vi no jardim, pintando.
E os outros me disseram que você diz que é pintor.
Sim, é isso o que eu sou.
Por que você diz isso?
- Você tem o dom da pintura? - Sim.
De onde vem esse dom?
Você diria que Deus te deu o dom da pintura?
Sim, Ele deu. É o único presente que Ele me deu.
Você pintou isto?
Sim, eu pintei.
E você chama isso de pintura?
Sim, claro.
Diga-me francamente, pois gostaria de entender.
Por que você diz que é pintor?
Porque eu pinto.
Amo pintar. Preciso pintar.
Sempre fui pintor. Isso eu sei.
Um pintor nato?
É.
Como sabe?
Porque não sei fazer mais nada.
E, creia-me, eu tentei.
Então Deus lhe deu um dom
para que você pudesse pintar isto?
Isso.
Mas você não vê...
Agora, olhe, com cuidado. Por favor.
Não quero ferir seus sentimentos, mas...
Você não vê que esta pintura é...
Como posso dizer?
Desagradável.
É feia.
Por que Deus me daria um dom
para pintar coisas feias e perturbadoras?
Às vezes eu...
Sinto-me tão distante de tudo.
Alguém compra as suas pinturas?
Não.
- Então você é pobre? - Sou, muito pobre.
Como você vive?
Meu irmão, Theo, paga para eu ficar aqui.
Mas ele também não é um homem rico.
Então você acredita que Deus lhe deu esse dom
porque Ele quer manter você na miséria?
Nunca pensei nisso desse modo.
E de que modo você pensa?
Às vezes penso...
Sim?
Talvez, talvez...
Continue.
Talvez Ele tenha escolhido a época errada.
Como assim, a época errada?
Talvez Deus tenha me feito pintor
para pessoas que ainda não nasceram.
Possivelmente.
Diz-se, "A vida é para plantar.
A colheita não é aqui."
Pinto com minhas qualidades e defeitos.
Então acha que Deus pode ter se enganado?
Penso em mim mesmo como um exilado,
um peregrino nesta Terra.
Jesus disse,
"Afaste seu coração das coisas visíveis
e volte-se para as coisas invisíveis."
- De fato. Mas... - E Jesus também era
completamente desconhecido quando estava vivo.
- Como sabe disso? - Meu pai era pastor.
Tive contato com religião por toda a minha vida.
Verdade? Um pastor?
É, e antes que eu me desse conta
de que era pintor,
tentei ser eu mesmo um homem de Deus.
Então aprendi um bocado sobre o assunto.
Então conhece os evangelhos?
Não apenas os evangelhos,
posso lhe dizer que Jesus só foi descoberto
uns 30 ou 40 anos depois que ele morreu.
Quando estava vivo. ninguém falava sobre ele.
Não há nem mesmo uma carta
de um centurião romano para a esposa em Roma
dizendo que um homem chamado Jeshua
foi crucificado em Jerusalém com outros criminosos.
Nem uma palavra, nada.
Sabe, esta é a minha tarefa,
decidir se você está bem o suficiente
para deixar este lugar.
Isso me faz lembrar de Jesus no terraço.
Que terraço?
Falando com Pilatos,
o qual, definitivamente,
se você acredita no que foi escrito,
não queria crucificá-lo.
Eram as pessoas que queriam...
Sim, Poderíamos ter uma verdadeira discussão
sobre essa teoria em alguma outra hora.
Pilatos não queria crucificar Jesus,
mas tudo que Cristo dizia o incriminava, então...
Eu, também,
tenho que ser cuidadoso com o que digo a você.
Posso compreender isso.
Escute...
Venha me ver de novo, se quiser.
E partilhe outras ideias comigo.
Entretanto, o Dr. Rey está aqui esperando você.
Ele veio para levar você para casa.
Sou livre para ir?
Creio que fizemos tudo que pudemos por você aqui.
Espero estar pronto.
Também espero que esteja.
Por favor, devolva estas coisas
para o Sra. e a Sra. Ginoux.
Eles foram verdadeiros amigos.
Claro, devolverei.
E dê-lhes aquele livro. Diga-lhes que agradeço.
- Olá. - Bom dia.
Isto é muito importante.
Certifique-se de que Madame Ginoux o receba.
É da parte do pintor Vincent van Gogh.
Ele pede desculpas pela demora.
Algumas toalhas, um livro-razão,
e duas caixas de azeitonas vazias.
Minhas obras estão todas aqui.
Você não vendeu nada.
Ainda não, mas a crítica de Aurier
foi excelente, maravilhosa de fato.
Aquela crítica foi absurda!
Não mereço nada do que aquele homem disse.
- Longe disso. - Merece, sim.
A crítica ajudará.
Eu acho...
Que estou longe de me importar
com o que alguém pensa, mas...
Importo-me com o que você pensa, Theo.
Diga-me, quero saber a verdade.
Sou um bom pintor?
Você não é um bom pintor, Vincent.
- É um pintor excelente. - Tem certeza?
Claro que tenho. Por que mentiria para você?
Quero dizer, você é meu irmão. É meu irmão.
Só para me agradar.
Eu não faria isso.
Não, Theo jamais faria isso.
As pessoas dizem
que não sei desenhar, não sei pintar.
Dizem que minhas pinturas são toscas, feias.
Eu costumava me importar com o que as pessoas pensavam.
Mas não me importo mais.
Não tenho escolha.
Se eu não pudesse pintar, mataria alguém.
É por isso que lhe mando dinheiro
pelas suas pinturas, porque acredito que é
um pintor extraordinário. E sou um homem de negócios.
Afinal, sou um homem de negócios.
Então pinte, e deixe o resto conosco.
Pinte e deixe-nos fazer o resto.
Gauguin me mandou esta carta.
Sei que ele lhe escreveu.
- Você o viu? - Não.
Gauguin... Ele perguntou por mim?
Me mandou esta carta. Ele está aqui?
Não sei. É, sei que ele lhe escreveu.
E quanto a Aurier ou Bernard?
Quer vê-los? Sei que estão na cidade.
Ele não perguntou por mim? Ele está aqui?
Eu... Qualquer lugar. Fora de Paris.
Quero ir a algum lugar. Não suporto aqui.
Não é meu lugar.
Acho tudo muito complicado.
Não posso ver ninguém.
Não suporto aqui. Não é o meu lugar.
Piorou depois do artigo de Aurier.
Qualquer lugar. Fora de Paris.
Não suporto aqui. Uma pequena aldeia.
Há uma pousada agradável em Auvers-sur-Oise.
Pissarro conhece um médico lá
que conhece seu trabalho, adora Arte
e talvez possa ajudar você sem atrapalhar.
E iríamos visitar você.
Irei para lá amanhã?
Vou me informar a respeito.
Pissarro... Preciso ir, Theo.
- Preciso ir. - Cuidarei disso.
Posso falar?
Pode, mas não se mexa muito.
Por que você pinta?
Eu pinto,
para dizer a verdade, para parar de pensar.
Como uma espécie de meditação.
Quando pinto, paro de pensar.
Sobre o quê?
Paro de pensar,
e sinto
que sou parte de tudo
fora e dentro de mim.
Eu queria tanto
compartilhar o que vejo.
Um artista...
Sim?
Eu pensava que um artista
tinha que ensinar como se olhar para o mundo.
Mas não penso mais assim.
Agora penso apenas
em minha relação com a eternidade.
O que você chama de eternidade?
Tempos que virão.
Talvez o que esteja dizendo
seja que seu presente ao mundo é a pintura.
Se não for,
de que vale um artista?
Você fica feliz quanto está pintando?
Na maior parte do tempo,
exceto quando fracasso.
Você parece triste, às vezes.
Há um bocado de destruição e de fracasso
às portas de uma pintura bem sucedida.
Encontro alegria na tristeza.
E a tristeza é maior do que o riso.
Sabe,
um anjo não está longe dos que estão tristes,
e a doença pode às vezes nos curar.
É o estado normal
que gera a pintura.
Você se sente assim?
Às vezes, detesto a ideia de recuperar a saúde.
Nesse caso, não precisa de um médico.
Pare de rir. Pare de sorrir.
- Por favor. - Desculpe-me.
Volta à sua pose.
- Desculpe-me. - Tudo bem.
Às vezes, dizem que sou louco, mas...
Um grão de loucura é o melhor da Arte.
Você não é louco.
É bom ter um médico como amigo.
Sinto uma dor no estômago.
Ele estava vestido como Buffalo Bill.
Ei, Vincent!
Um deles era mais amável.
Por favor! Não conte aos nossos pais.
O que aconteceu?
O que você fez?
Você tem um buraco de bala no estômago.
Não sei.
Você atirou em si mesmo?
Talvez.
Não me lembro.
Não culpe ninguém.
Você tem uma arma?
Não.
Nunca.
Então como fez isso?
Não sei.
Diga...
Diga ao meu irmão que venha.
Já disse. Ele logo estará aqui.
Meu Deus, recebereis Vosso filho?
VINCENT VAN GOGH LEVOU UM TIRO
EM 27 DE JULHO DE 1890 E MORREU EM 29 DE JULHO
DE UM FERIMENTO A BALA NO ESTÔMAGO
NAS ÚLTIMAS 30 HORAS DE SUA VIDA
ELE NUNCA MENCIONOU OS RAPAZES
NEM NADA SOBRE O INCIDENTE EM TORNO DA MORTE DELE.
DURANTE OS 80 DIAS QUE VINCENT PASSOU
NO AUVERS-SUR-OISE ELE PINTOU 75 QUADROS
MADAME GINOUX NUNCA SOUBE QUE VINCENT DEVOLVEU
O LIVRO-RAZÃO PARA ELA CONTENDO 65 PINTURAS
O LIVRO FOI ENCONTRADO 126 ANOS DEPOIS, EM 2016
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