Mochila a jato!
Sabe quanto combustível está gastando?
Sei lá. Quanta tinta gastou o Michelangelo na Capela Sistina?
Pois é, mas quando o Michelangelo ficou sem tinta, ele não morreu no espaço.
Bem não vamos por esse caminho agora, que é nunca, porque ele não existe.
- Pode rastrear lo... - Cala a boca, Lana.
Estou tentando rastrear o sinal.
E está bem...
...ali.
Uma rede de reator reforçada por nanotubos.
Se conseguirmos consertá-la,
conseguerimos financiar 18 meses de custos operacionais.
E, mais importante, um belo bônus para nós.
Primeiro, não.
Precisamos reabastecer o Gran Clássico.
Segundo...
E terceiro, o Cyril interceptou...
O que foi?
Tenho uma nave de Classe D em órbita de intercepção hiperbólica.
- Sim, isso. - Está bem ali!
Pela milésima vez,
não conseguimos ver pra onde está apontando.
E porque que isso não foi a primeira coisa?
Porque eu disse duas coisas antes?
Muito bem. Treinamos para isto.
- Cyril, nas armas. Precisamos de cobertura. - Certo.
- Krieger, prepara o motor de hiperespaço. - Preparando.
- Cheryl, vai pro seu caça. - Chato.
- Ray, continua sendo um inútil. - Quer saber...
Pam, traz o transporte, pega a rede,
e leva pra a nave.
Pam? Pam.
Pam!
O que foi? To aqui.
Não sei. Talvez tenhamos sido atacados por salteadores,
mal conseguimos sair com o núcleo de energia, e...
fiquei sem combustível e quase morri.
- Qualquer coisa sobre uma ponte... - Tá achando que eu sou o Santiago Calatrava?
- O jogador de basebol? - Não.
Vai ser o nome do meu pé
quando estiver graciosamente e poderosamente dentro do teu cu.
Sinto muito mesmo, galera. Sem mais erros.
Serei um membro da tripulação perfeita daqui pra a frente.
É por isso que faltou à reunião?
Eu disse daqui para a frente.
- E veio diretamente pro refeitório? - Eu como os meus sentimentos?
- Você come tudo. - Não seja babaca.
Porque que ele iria parar agora?
Faz parte do meu encanto.
Eu só vim comer umas sobras de sanduíches de quando estivemos na Estação de Toba.
É pra mim! É pra mim, é pra mim.
Cadê você, sua linda...
Que porra era aquela?!
Era o meu sanduíche.
Tradução: RuanKaizo
10ª Temporada - Episódio 03 "Archer 1999: The Leftovers"
O que sabemos sobre aquilo?
- Pelo visto é alérgico a elogios. - E comeu a comida toda.
A comida? Mas isso é o que nós comemos.
De onde ele veio?
Originalmente era um sanduíche da Estação de Toba.
Se come enquanto está vivo e tentando se libertar,
mas estava morta quando acabei.
- Deve ter se regenerado. - Seja como for,
precisamos de um plano antes que isso saia do controle.
Ela colocou ovos. Ovos estranhos e nojentos.
Legal, deixa eu ver!
Quantos?
Não sei. Estão por todo o lado.
Temos um alienígena a bordo e está se multiplicando,
não temos comida, e os salteadores ainda podem estar nos seguindo.
Alguém tem uma ideia
que não envolva morrermos no espaço?
Eu voto pra morrermos.
Archer, Lana, encontrem essa coisa.
Gillette, Cheryl, reúnam toda a comida que sobrou
pra ver se sobrevivemos até ao próximo porto espacial.
Krieger, estuda os ovos. Tenta encontrar uma fraqueza.
Cyril, Sra. Archer, mantenham-se atentos aos salteadores.
Se me permitirem, tenho que andar por aí, com propósito.
Eu queria dizer que aquilo foi estúpido,
porque era a Pam.
- Sim, mas aquilo é... - De fato...
Uma boa ideia.
Se eu estudasse as aplicações militares de...
Certo, vejo pelas suas caras.
Entendido. Não vou fazer isso.
Vamos ter tanta aventuras juntos.
É.. aquilo vai acabar fodendo a gente.
Eu fico de olho nele.
Mata aquela coisa, Sterling,
antes que o Krieger a use para nos transformar,
digamos... em gosma espacial.
Eu voto na gosma espacial.
Então, você vai...
Cala a boca. Fecha a boquinha.
Não vou deixar que seja uma estraga prazeres,
como em muitas outras ocasiões.
Eu. Estou. Pronto.
- Já acabaou? - O quê?
Não sei mexer no som disso.
Eu disse: "Já acabou?"
Entendi.
Acho que sim. Não sobrou nada, e mal me consigo mexer.
E como é que isso te vai ajudar a apegar aquela coisa?
Tudo isto, Lana, é completamente necessário.
Vamos ver onde está.
Só consigo dar mais sete ou oito passos.
Isto diz que está a dois metros.
O que só faria sentido se...
Vai-te lixar apresentação bidimensional.
Lana, é amigável.
E põe ovos nojentos. Praticamente sem parar.
E a cloaca se abre.
E o que isso significa, para além de ter uma nova ocupação
fazendo esculturas ao estilo Georgia O'Keefe?
O ovos contêm DNA que se curam automaticamente.
Se eu conseguir isolá-lo,
talvez eu consiga desvendar o segredo da regeneração.
E me chamavam de louco.
Quem?
Sempre achei que chamavam.
Uma aposta segura.
Querem as más notícias?
- Ou o quê? - Não há mais notícias.
Então porque perguntou?
Um efeito retórico?
Nos parou completamente, "Cícero",
marca aí que isso foi ineficaz.
Não temos comida suficiente para chegar próximo ao porto espacial.
Mesmo que racionemos cuidadosamente as sobras,
continuarimos não ten...
Ele é incorrigível.
- Porra, Archer. - O que foi?
Ele disse que não temos comida suficiente.
Nada mudou. Aceito as suas desculpas.
Está começando. Vamos nos destruir
com suspeitas e dúvidas e depois vamos comer uns aos outros!
Eu sou a primeira.
- A comer ou ser comida? - Tanto faz. Não sou esquisita.
É melhor afiar os dentes.
Estou tão confusa com o seu tom.
Eu também.
Pode não chegar a esse ponto.
Utilizando o ovo, posso ter encontrado uma forma
de regenerar as nossas células quando passamos fome.
Não será agradável...
- Mas? - Não, já tinha acabado.
Deixa eu adivinhar. Há uma chance
de nos transformarmos em gosma espacial?
Não. Bem, sim. De fato, é bastante provável.
Como você sabia?
Porque com você é sempre gosma espacial.
- Não é só isso. - Devíamos comer os ovos.
Esses sacos de pus fedorentos, cobertos de picos, que por acaso
são propriedade do meu novo melhor amigo?
Mas fazem te sentir tão bem!
Mas nem sequer sabia que não tínhamos comida.
Quando começou a comer os ovos?
Imediatamente.
Não querendo dar um passo em falso,
estou pensando em comer os seus pés.
Quando eu disse que deviamos considerar outras opções,
não era isso que eu queria dizer. - Eu não ouvi
mais nenhuma sugestão.
- Porque me mandou calar a boca. - E aqui está você, falando.
Queria dizer uma coisa que nos deixasse
com o número certo de pés.
Lana, é ofensivo dizer "o número certo de pés"
quando os que não têm membros são membros valiosos da sociedade.
Isso mesmo.
Por isso devia me deixar comer os seus pés.
Isso parece produtivo.
Não devia estar vigiando?
Acho que o Cyril está fazendo isso.
- Não estou. - E limpem-se.
Ficamos alguns dias sem comida,
e parecem uns pobres lixosos cobertos de terra molhada.
Se lama,
e porque é que não se preocupa em morrer de fome?
Treinei para viver com uma dieta líquida.
Acho que é a vantagem de ter sangue que é basicamente formaldeído.
Essencialmente está pré-embalsamada.
Ouçam, estamos todos com fome.
Vamos nos acalmar e parar de insultar a Mãe
até que eu pense num insulto bom.
Eu marco no calendário.
Olhem, está sonhando.
Não devíamos tentar comer os ovos?
Antes que nos afoguemos neles?
Ainda não. O Krieger diz que estão cheios
de químicos malucos que só Deus sabe.
A Pam parece estar bem.
Parece?
Aguentem mais um pouco.
O Krieger poderá descobrir alguma coisa em breve.
E, pelo amor de Deus, mostrem alguma contenção.
Devo estar esfomeado. Estou ouvindo coisas.
- Isso não é imaginação. - Ótimo.
Estava prestes a bater na minha imaginação
por ter um gosto tão ruim? O que é isso?
Parece um piano que traiu a yakuza.
"Encontraste óleo ao começar Mas o que fizeste foi o meu coração..."
Por favor não diga "duro".
Começar duro é o equivalente lírico de bege claro.
O que está acontecendo aqui?
Lembra quando disse que eu era inútil?
Honestamente, não, mas pereçe eu.
O que está acontecendo aqui
é que finalmente encontrei um propósito na vida.
Não se assumiu há vários anos?
Não me defino apenas pela minha sexualidade.
Por exemplo, o meu amor pelo teatro musical.
E isso é diferente de...
Estou escrevendo aquilo que sempre sonhei:
Um musical de rock sobre o Escândalo de Teapot Dome.
Essa é a pior ideia...
Deixa eu terminar!
Com alguns elementos de hip-hop.
Continuo correto.
Me diz que não se chama "Off the Dome."
Porquê? Não gosta?
Estou orgulhosa que vá atrás do teu sonho.
Muito obrigado.
Mas parece ter muita energia para uma pessoa esfomeada.
- Onde está o seu esconderijo? - Sejam mais específicos.
Esta sala é, basicamente, feita de contrabando.
- Seu esconderijo de comida. - Não tenho nenhum.
Tenho um sentimento de propósito que me preenche.
Agora, me deixem com a minha arte,
tenho que encontrar algo que rime com Lei de Leasing Mineral.
O escândalo da Credit Mobilier seria muito mais interessante.
- Retire o que disse. - Qual é. A Union Pacific Railroad...
uma das figuras centrais chamava-se George Train (também é "Trem" em inglês).
Se sozinha.
Nada se escreve sozinho.
Não liga pra ele.
Só fez escolha certas, Ray.
Estes ovos são dinamite.
Dinamite neurológica.
- Carregados de neurotransmissores. - O que fazem?
O cérebro humano é incrivelmente complexo.
É só neurónios, electricidade e partes moles.
- Então não sabe? - Teríamos que observar alguém
quando comem um ovo pela primeira vez.
Mas isso pode causar qualquer coisa.
Defina "qualquer coisa".
Insanidade, perda de memória, morte,
ou um síndroma sexual chamado cérebrofilia
que eu acabei de inventar.
Então testar em uma cobaia viva
seria completamente antiético.
Vamos utilizar a Cheryl.
Estávamos considerando outra coisa?
Tá indo forte no molho.
Não é molho.
Não pensei que fosse...
É marinada.
E foi assim que a conversa terminou.
O mapa diz que vamos em direcção
à Nébula das Presas. - Sim.
Não tem, tipo, seis guerras a acontecendo lá ao mesmo tempo?
Porque é que as pessoas assaltam bancos, Cheryl?
Se me lembro bem,
é porque a ocasião faz o ladrão?
É lá que está o dinheiro,
e se procuramos resgates,
temos que voar em direção ao caos
e uivar para a sombra da morte.
Assim dizemos todos.
Saudações, ratos na gaiola.
Como se sentem em seguir ordens como robôs,
como peões nas suas próprias vidas?
Cyril, o que está fazendo?
Além de misturar metáforas
num suco que parece mais uma batida.
- O mínimo possível, muchacho. - Porque que não tá vigiando?
Cruzes, tem razão. Espera.
Sim, não há nada.
Estamos no espaço profundo. Nunca há nada no scanner.
Querem te manter ocupado pra poderem roubar a sua liberdade.
Liberdade pra que, virar um Lado B humano do Jimmy Buffet?
Espetacular e subestimado?
Não. Não distorça as minhas palavras. Ele está distorcendo as minhas palavras.
Podemos continuar com isso? Cyril, encontrou comida?
Pode crer.
Vim aqui fazer duas coisas:
comer ovos e nada.
E ainda não acabou nenhum.
Agora caiam fora.
O que está acontecendo?
Pois é. Porque estou no corredor?
Não. Não foi isso que...
Eu fiz aquilo o que ele mandou?
Oh, não. Ele é o alfa.
Ele se importa menos que eu.
Não quero viver num mundo em que o Cyril é legal.
Então você não está preocupado que a nossa tripulação
esteja enlouquecendo e/ou a morrendo de fome?
Ouve bem, estou falando de algo importante.
O meu domínio intrínseco sobre outros homens.
Acha que ele me deixaria treiná-lo?
Algo está acontecendo com os ovos.
Isso pode ser a fome falando,
ou de eu não gostar do aspecto dos seus pés,
mas não seria melhor comer os ovos?
Todos estão agindo de forma estranha,
mas suponho que não estão mortos.
Qual é a pior coisa que pode acontecer?
Ponto, ponto, ponto.
Como é que isso aconteceu? Eu te odeio.
E eu não costumo ter uma queda por divorciadas mais velhas.
To brincando.
Eu tenho uma queda por divorciadas mais velhas.
Não é sempre.
É tipo... Como é que se chama a bebida?
É uma bebida que se bebe entre bebidas.
Tipo aperitivo, mas não é isso.
Céus, o Cyril vai ficar puto.
Não é um digestif, isso é depois...
Pera aí, tá dormindo com o Cyril?
- O que te interessa? - Não sei.
Acho que, no fundo, ainda me preocupo com você.
Isso é muito ligeiramente tocante.
Você é a minha ex-mulher, Lana.
O que você faz, reflete em mim.
Vindo do homem que disse que sou um intermezzo.
É isso! Intermezzo.
Isso estava me deixando doido.
Isso é um pesadelo.
Falar com você é como falar com uma pedra egoísta
com um complexo com a mãe. - As pedras não têm mães.
A não ser os vulcões.
Por falar em coisas duras como uma pedra...
Grande ligação. Foi impressionante, não foi?
Infelizmente, sim.
2º round?
Não te incomoda que ele esteja a olhando pra gente?
Por quê?
Quanto tempo precisa?
Depois daquela maratona sexual?
- Dois minutos, 15 segundos. - Não devíamos discutir
o que está acontecendo com a nave, e...
como devíamos fazer algo em relação a isso?
Agora aumentou para 3 minutos de conversa,
mas vale discutirmos.
Só quero olhar pra ele.
Meu Deus, o que é aquilo?
Parece que não era nada.
Calado, Benedict.
Caíu nessa umas quatro vezes.
A partir desse ponto, a culpa é sua.
Está chamando... Não. Não vou me envolver nisso.
Tem certeza? Tenho uma série de piadas sobre isso.
Estamos sob a influência de algo, certo?
Acho que descobrimos os nossos verdadeiros sentimentos.
Podemos parar com os jogos. Vamos ficar juntos pra sempre.
Sim, os ovos nos deixaram loucos.
O que explica porque estamos batendo recordes sexuais,
em frequência, e duração e provavelmente distância,
se medissem o sexo nisso. - Vamos falar com o Krieger,
encontrar uma solução para o nosso problema de fome
e depois a gente se livra dos ovos.
Ou a gente pode transar de novo?
Sim, provavelmente isso.
Krieger, te ordeno que me escaneie.
Já estou a fazendo.
Porque eu o ordeno. Tudo está bem.
O mesmo que o Gillette e o Cyril.
É difícil ver mudanças no cérebro com todos os ovos
no seu sangue.
O scanner vê através das roupas.
- Porque estamos de cueca? - De fato.
Fiz porque a Pam mandou.
- Eu também. - O Patton não conseguia levantar
estes tomates.
A minha teoria é que estes neurotransmissores
libertam vocês de bloqueios mentais
e os deixam ir atrás dos seus desejos mais profundos.
Liderança.
Fazer nada.
"Off the Dome."
Esse título é definitivo?
Você vive em portas agora?
Encontrei essa aqui mordendo um cabo de alimentação.
O que você é, parte Mynock?
Não. Estava tentando ficar mais temperada.
Quem é que é estúpido agora?
Não acredito como estávamos enganados com você.
Cheryl, pode subir aqui
e botar isso na sua boca?
Não volto a cair nessa.
Porra!
- Como se sente? - Não me sinto diferente.
Quero dizer, tenho vontade de explodir a nave,
mas sempre quero fazer isso.
Lá se foi a sua teoria.
Não, creio que a confirma.
Visto que ela não tem controle dos impulsos,
os ovos não a afetam.
Isso é injusto.
Pelos vistos os ovos são altamente viciantes.
- Não são nada. - Isso é ridículo.
Esses ovos?
Krieger, acho que é hora de irmos dar uma volta.
Adoro planos secretos.
Meu Deus.
Acabei de gozar pó,
e tenho a certeza que era o meu esqueleto pulverizado.
Mais uma fodinha?
Olá, galera.
Devia agir assustada, mas, provavelmente morreria.
Esses ovos são altamente viciantes
e vocês fazem aquilo que mais desejam.
Sim, também chegamos a essa conclusão.
Então, se nos der licença...
Por favor, não se incomodem comigo.
Nos incomodarmos? Por mim, é igual.
Sim, nos incomadamos.
A mim incomoda que a nave esteja condenada
se ninguém fizer os seu trabalho.
Ah qual é, está...
...provavelmente tudo bem. - Mas se isto continuar assim,
poderemos morrer de desgaste.
A Pam traçou a trajetória da nave para a Nébula das Presas.
"Sou o Wyoming, sou o lar"
"Sou a América, Sou o Teapot Dome."
Credo, aquilo é veneno forte para os ouvidos,
mas ainda estou indeciso.
Quer mesmo viver o resto da sua vida curta num mundo
em que o Cyril é mais legal que você?
Vamos jogar os ovos no espaço.
Mas só se modificar o Benedict pra ele parar de pôr ovos.
Ele é meu amigo e vai ficar.
Acabei de perceber que provavelmente é uma fêmea.
Nem sequer sei se consigo...
Faz isso ou vai para a reciclagem.
Mas esperem, o que vamos comer?
Criei uma fórmula de coisas que tinha à mão e do DNA regenerativo.
Deve fornecer nutrientes suficientes até chegarmos ao porto espacial.
Sério? Gosma espacial?
Não. Está mais pra uma pasta.
Sim, é uma gosma.
Muito bem, é o último.
- Já não era sem tempo. - Não vou responder.
Respondam, idiotas.
Vocês tocam esse botão quando eu disser.
E adivinhem? Não vou dizer.
Como é que nos encontraram?
Captei no sistema de vigilância da nave.
Já agora, estou bastante zangado com isso.
Temos que nos livrar dos ovos, e tudo voltará ao normal.
- Foda-se o normal. - Acham que eu gosto
de ser uma cortesã numa nave de resgate?
Tenho um diploma de pós-graduação.
- É um Doutor em Pintos? - É o nome do diploma, sim.
Só quero fazer nada, ser feliz, e que não gritem comigo!
Eu sou boa pra ser capitã.
Quero tomar iniciativa, sem esse pau pequeno.
Não é você.
Fazendo o planos estúpidos dele.
Então, o que vocês querem é que o Archer seja mais simpático ou,
alternativamente, podemos morrer no espaço,
como foi discutido anteriormente.
Estou pensando.
Está bem.
Credo, esses seus dedos parecem de pedra.
Não se preocupem com a comida, porque eu...
- Credo. - Fiz gosma espacial.
Ah meu momento...
- Meu Deus! - Que fedor!
O que usou para fazer isso, bosta humana e lixo?
Não foi só isso.
Estou outra vez do lado dos ovos.
Sério? E então...
Está bem.
Isto é potente.
Tampa isso, imbecil elétrico.
Ouça, estamos todos felizes.
Sim, talvez seja um atalho,
mas, não merecemos isso de vez em quando?
Não é agradável estarmos todos unidos?
Não nos preocuparmos com o futuro?
Pode chamar de intermezzo, mas talvez tenha valido a pena?
Isso foi lindo.
Mas não, não vou devorar uma sustância altamente viciante
enquanto mergulhamos numa zona de guerra
e ouvimos um musical de rock merdoso,
porque é uma loucura e vamos morrer.
- Prendam ela. - Não, não, não...
- Não, não, não, esperem! - Olá, galera.
Lembram-se quando eram felizes?
- Não! - Não!
- Porque fez isso? - Afinal os ovos
libertaram o meu desejo mais profundo.
Fazer vocês todos miseráveis.
Aviso: Veículo desconhecido aproxima-se.
- Cyril, o que dissemos do scanner, - Aviso:
- seu cagão de merda? - Veículo desconhecido aproxima-se.
Disse que ia ser mais simpático comigo.
- Nunca concordei com isso. - Concordou, sim.
Era óbvio que eu não estava falando sério, Lana.
Enfim,
vamos todos morrer.
- Obrigado, Lana. - Como é que isso é minha culpa?
Não sei, mas é muito bom dizer isso.
Ei galera, é o Capitão Brett!
Tenho seguido o seu sinal há um tempo,
e pensei que talvez precisassem de abastecimentos.
Esperem, esperem... Como sabemos que é o Brett?
Um momento, galera,
Vejo algo estranho no meu scanner.
O que é aquilo?
Não. Não, não!
Não, não, não!
Não!
Era mesmo o Brett.
Apareceu o Sol, vamos dar uns tiros.
- Bem, no espaço, o Sol está sempre... - Não atrapalha a minha frase!
Que porra foi éssa?
A minha última garrafa de Limão Amargo!