Onde está, ó morte, o teu aguilhão?
Onde está, ó morte, a tua vitória?
O homem nascido da mulher vive pouco tempo,
e é cheio de muitas misérias.
É como uma flor que germina e logo fenece,
uma sombra que foge sem parar.
Em meio à vida, na morte estamos.
Em meio à morte, na vida estamos.
Foi um belo funeral.
E ele teve uma vida longa e bem vivida.
Teve, para um viciado em heroína.
-Uma pena que Archer não estava lá. -Nem aqui.
Foram dois longos meses.
Três, na semana que vem.
Você deveria ir dormir numa cama de verdade.
Estou bem. Quero estar aqui se...
Quando ele acordar.
É. O médico...
Continua na mesma.
Talvez seja amanhã, talvez daqui a mais três meses.
-Talvez... -É.
Bem, acho que vou indo.
Tentarei trazer A.J. amanhã. Ou sexta-feira.
Estaremos aqui.
Pelo menos não sabe que Woodhouse morreu. Partiria o coração dele.
Se bem que não há como sabermos o que ele sabe.
Ou em que está pensando.
Ou, melhor dizendo, com o que está sonhando.
Não.
Não, não, não!
Não!
Me solte, droga. Me solte!
-Calma, Archer. -Poovey, eu juro por Deus.
Te dou um soco bem na... genitália.
Tudo bem. Solte-o.
Sua... troglodita.
Ai, Jesus. Woodhouse.
Em que pé estão, Figgis? Alguma pista?
O que acha que aconteceu?
Acho que atrasou demais a conta na boca de fumo,
então, na noite passada, seu traficante deu cabo dele.
É, isso não seria conveniente mesmo?
Não para ele.
Seu ratinho...
Agora dê o fora, Archer.
Filho da... Quero dizer, "ai".
Pode ir buscar o corpo no necrotério.
E espero nem sentir o seu cheiro perto deste caso depois disso.
Vamos ver.
Vamos ver é o que acha de cassarmos sua licença de detetive particular.
Te vejo por aí, Poovey.
Vai com calma, Archer.
Ei, Archer?
Pensando bem, onde estava ontem à noite?
Pergunte à sua mulher.
Você sabe que a mulher dele o deixou.
Por você, Archer, depois daquela transa selvagem no churrasco da delegacia.
Ela ficou pensando que vocês iam se casar
e viver felizes para sempre, mas você reagiu tipo: "O quê?"
-Exatamente. Fez essa cara mesmo. -Eu...
Como isso nos ajuda?
Te humaniza?
Ei, amigo. Tem um segundo?
Na verdade, não tenho,
e, pensando bem, não sou, então, dê o fora.
Perdão. Deixe-me reformular a frase.
Sabe para quem trabalho?
Sabe o quanto eu não estou nem aí?
Para quê? Viver até o final da semana?
Estamos os dois sem sorte, amigo.
Deixei todo meu dinheiro no Jóquei.
Mas, se você quiser uma farinha...
Tenho cara de viciado, por acaso?
Não sei. Eu tento não julgar.
Você costumava vender para este cara.
Claro, o Woodhouse. Ele...
Espere. Costumava?
-Ele está morto. -O quê?
Ah, pelo amor de...
Ele era um dos... Não, era o meu melhor cliente.
Ele estava com as contas em dia?
Em dia? Ele pagava adiantado.
É. Ele não era bom com dinheiro.
Não é? Que tipo de pessoa dá gorjeta para o traficante?
Então, acho que terminamos aqui?
Só quando eu disser que terminamos.
Perdão. Deixe-me reformular a frase.
Certo. Agora, duas coisas podem acontecer aqui.
Me pergunto qual teria sido a outra.
Maldição!
Já é hora da sua ração?
Gostaria que não o contrariasse.
E eu, que você soubesse manter o ritmo.
Claramente, você está sendo sarcástico.
Não, não estava.
Não, obrigada, Zerk. Já basta.
O que...
Cá está ele.
O mal-afamado Sterling Archer, detetive particular.
Creio que saiba quem sou?
Sei. Mas como devo chamá-la?
"Mãe" está bom.
Então, você sabe quem sou, mas não se importa?
O quê? Não, eu...
Foi o que disse ao meu barman quando enfiou uma arma em suas costelas.
Eu... Bem, para começo de conversa, seu barman vende heroína.
-Estou chocada. -E puxei minha arma
porque estou tentando descobrir quem matou meu sócio.
Ou seja, Woodhouse.
Isso. Ele... Como sabia disso?
É meu trabalho saber de muitas coisas, Sr. Archer.
O que diria se eu lhe oferecesse um drinque?
Provavelmente diria bourbon. Old Buncombe, se tiver.
Tenho um pouco de tudo.
É o que dizem.
-Como toma? -Geralmente, sozinho.
Obrigada pela exceção.
Por favor.
Então, espero que perdoe o Sr. Zerk pela abordagem direta.
Talvez. Mas não vou esquecer.
Sim. Acho que era essa a intenção.
-Eu quis dizer... -Sei o que quis dizer.
-Cigarro? -Não, obrigado. Nunca fumei.
Mesmo? Eu achava que tivessem enchido vocês pracinhas
com muitos maços deles ao embarcarem.
-E encheram. -Para mantê-los alertas.
Acho que já era tudo estimulante o bastante para mim.
-Normandia? -Sim.
Praia de Omaha.
Via Norte da África e Sicília.
E depois da Normandia, cruzou a França e a Bélgica,
até chegar a Berlim.
Bem, eu precisava chegar a Berlim.
Já havia mandado minhas camisas limpas para lá.
Fala alemão?
Você sabe. "Não atire," "Eu me rendo,"
"Hitler é o maioral," coisas do tipo.
Estrela de Bronze com duas Folhas de Carvalho e letra "V".
Legião do Mérito. Croix de guerre com palma.
Estrela de Prata com duas Folhas de Carvalho.
Cruz por Serviços Notáveis com Folha de Carvalho e letra "V".
Três Corações Púrpura. A lista é longa, Sr. Archer.
É. No terceiro colegial, fui eleito "melhor paquera".
E ainda assim, recusou uma promoção para segundo-tenente.
Bem, depois de "melhor paquera"...
Na verdade, deixou o Exército na mesma patente em que entrou.
Soldado raso.
Sabe o que isso me diz?
Preciso de um cadeado no meu diário?
Que não gosta de receber ordens.
Também não gosto que me façam perder tempo.
Então, se me dá licença...
Oh, não. Não dou.
-Como é? -Não. Acabei de dizer.
-Perdão? -Eu também.
-Espere, não. Eu quis dizer... -Sei o que quis dizer.
Olhe, só estou tentando achar o canalha que matou meu sócio.
Talvez eu possa ajudá-lo com isso.
Espere aí. Sério?
Talvez.
Mas antes que eu possa ajudá-lo, preciso que você me ajude.
Faço qualquer coisa para encontrar o assassino do Woodhouse.
E vingar a morte dele.
Então, Sr. Archer, o que diria se eu lhe oferecesse um serviço?
Provavelmente diria "sim".
E também bourbon.
Len Trexler.
Suponho que já o conheça?
E quem não conhece?
É o maior mafioso de Los Angeles.
Bem, talvez não por muito tempo.
Por quê? Está doente?
Não, seu idiota.
Mas poderíamos dizer que chegou a hora dele.
Espere. Quer que eu lhe ajude a derrubar o Len Trexler?
Que dissolve pessoas em ácido como hobby?
Ah, o Trexler não se ocupa de dissolver pessoas.
Quem faz isso é o capanga dele, Dylan "Holandês".
Não quero saber quem se ocupa de dissolver pessoas.
Mas se puder me ajudar, posso ajudá-lo em troca.
Talvez. Você deixou isso bem claro.
Só preciso que vá ao píer nove em Long Beach esta noite,
observe, e me traga um relatório.
-Não. -Ora, vamos.
Achei que você tivesse colhões.
E prefiro que eles fiquem onde estão,
ou seja, dentro de mim, e não derretendo em um tambor de ácido
com meus sapatos, meus pés e meu rosto.
-Estou dentro. -Excelente.
Depois achar assassino, fazer vingança.
Cuidado com o que você deseja.
Pode se realizar.
Mas que belo conjunto você tem.
Quero dizer, não seus... Eu...
-Eu quis dizer... -Sei o que quis dizer.
Certo. Vou começar de novo.
Meu nome é Archer.
Lana Kane.
Desculpe, mas já nos conhecemos?
Se já tivéssemos nos conhecido, você lembraria.
Pare.
Então, você é a cantora daqui.
Uau. E você deve ser uma velha cigana.
Quase. Sou detetive particular.
Estou fazendo um serviço para sua chefe.
Aparentemente, com uma abordagem totalmente nova
ao conceito de "particular".
Posso te pagar um drinque?
Uma garrafa de PBR.
PBR? Nossa. Imaginei que seus gostos fossem um pouco mais...
Pierre Beauvais Rouge.
-Algum problema? -Não.
Não quando se está ganhando 25 paus por dia, mais despesas.
E que tipo de despesas diárias há para um detetive quase particular?
-Balas? -Diárias?
Ou, não sei,
talvez um jantar com filé e lagosta no Polo Lounge?
Depois, um quarto no Beverly Hills Hotel logo acima.
Depois, talvez...
Vou deixá-lo aqui.
Entre a esperança e o desespero.
E o que isso quer dizer?
Antes que você goze nas calças.
Cale a boca. Quanto é a champanhe?
Vinte e seis dólares.
Não vou pagar 26 dólares por uma garrafa de frustração.
Sorte que estou com dor de ouvido.
-Pronto. -E a gorjeta.
Que tal a cabeça do meu pau?
-Pare! -Então, nesse caso,
eu pegaria no seu pênis com a mão? Com a boca?
Cuzão. Não, espere. Quero dizer, não... Maldição!
Pierre Beauvais Rouge.
Ei, 1933 ligou.
Quer a caçadora de ouro de volta.
Enquanto isso, preciso mexer no meu pé de meia,
que mal basta para comprar, bem, um belo par de meias.
Mas o que...
Puta merda.
Archer: abra se eu for assassinado
Grande Woodhouse.
Agora, posso encontrar seu assassino e me vingar.
Mas preciso ir andando se quiser chegar a Long Beach na hora.
Certo. Então, amanhã logo cedo.
Ou depois do café da manhã.
Na verdade, acabei de lembrar que vou cortar o cabelo.
Mas depois disso
a vingança será minha.
Como você sempre dizia, Woodhouse,
"Tranque o cofre, Archer, seu paspalho idiota."
Eu queria me envolver com mafiosos como Mãe e Len Trexler
tanto quanto queria levar um tiro na testa.
Mas falei sério quando disse que faria tudo para encontrar quem matou Woodhouse.
Embora, a bem da verdade,
eu também faria qualquer coisa só para ver Lana Kane outra vez.
Aqui estou, indo direto para a barriga da besta.
Nada me separa da morte além de minha inteligência
e o aço azul e frio da minha calibre .45.
Não sei por que estou te contando tudo isso.
Nem por que te dei carona.
Nem sei aonde você está indo.
Espero que para Long Beach.
Bom, azar o seu.
Porque não preciso de um espírito animal,
e se precisasse, seria uma jaguatirica.
OK. Observar e relatar.
Tão fácil que até um tira conseguiria... Espere aí.
Mas o que...
O que uma bela viatura descaracterizada da polícia está fazendo num lugar assim?
O que o Trexler está importando?
Um ácido derretedor de pessoas com fórmula nova e melhorada?
Droga, estão se escondendo, não consigo ver o que estão fazendo.
Preciso subir mais.
Deve bastar.
Mas que belo presente de despedida.
E quem é o felizardo, Bob?
Vamos lá, seu corrupto safado, olhe para cima.
Maldição.
Vamos, mexam-se!
Vamos, vamos.
Acho que Trexler não pretende abrir um restaurante chinês.
Com a economia do jeito que está?
Mas um puteiro é praticamente à prova de recessão.
Mexa-se, droga!
Certo, Archer, fique calmo.
É um bom conselho.
-Está doendo ainda? -Que diabo você está fazendo aqui?
Te pergunto o mesmo.
Não é da sua conta.
Tudo é da minha conta.
-Inclusive escravas brancas? -Sim... Espere aí. O quê?
Aquelas garotas estão amarradas, idiota.
Não estão, não. Só estão...
Cacetada.
-Então... -Mas não seriam escravas amarelas?
Não sei, sua racista.
-"Escravas brancas" também é racista. -Como é?
Se você diferencia, tipo, a escravidão dos negros colhendo algodão...
-Jesus Cristo. -...da escravidão branca, é...
-Escravas sexuais, então. -OK.
Maldição.
Acho que nós dois somos contra escravidão.
É, você é quase uma Granville Sharp.
Mas como imagino que tenha sido o seu chefe levando a propina...
Mas ele não sabia dessa parte.
Nem de parte alguma, porque ele não estava aqui.
Uau. Você me convenceu.
-Mesmo? -Não, idiota.
E nem a eles.
Espere. Não sei que loucura você pensa que vai fazer.
-Somos dois, então. -O que você...
Então?
Maldição!
Filho da mãe!
Digo...
Então, é uma história engraçada.
Jesus, é aquela tira, Poovey.
Sou. Então...
OK.
Agora, duas coisas podem...
-O que... -Mas que...
merda?
Eles me conheciam do serviço.
Que foi? Acha que ouviram os tiros?
Só para entender,
a sua teoria é que o escapamento estourou,
e a sua teoria é "fogos de artifício".
Elas são chinesas.
E o que em nome de Jesus Fu Yung elas estariam comemorando?
Vai saber. Eles têm um calendário próprio.
Sua parelha de bois, vão lá atrás e...
Posso ajudar?
Saiam do caminhão.
Sabe de quem é esse caminhão?
Sabe o quanto eu não estou nem aí?
Que beleza. Mas falando sério.
Estão cometendo um...
enorme erro. Enorme!
-Estão me ouvindo? -Sim. Estamos bem aqui.
Bem, é melhor já me matarem.
Foi o que eu sugeri.
Porque não se, mas quando eu descobrir quem vocês são,
vou derretê-los.
-OK. -E farei o mesmo com as putas chinesas.
Estou falando sério. É melhor me matarem.
Então, está dizendo que quando sairmos daqui com este caminhão,
você prefere que eu atropele a sua cabeça, não seus tornozelos.
O quê? Não, não.
-Quis dizer... -Sei o que você quis dizer.
Que foi?
Nada.
Algo me diz que eu já sei a resposta,
mas você é louco?
Por que elas são responsabilidade minha?
Porque seu chefe corrupto recebeu propina para deixá-las desembarcar.
E o que vou fazer com elas?
Arrume empregos para elas. Não faltam restaurantes chineses, tinturarias...
Quem está sendo racista agora?
Não. Esses são lugares onde já trabalham outros chineses.
Elas não falam nossa língua, idiota.
-Eu falo pouquinho. -Então cale a boca.
Mil desculpas.
Nem imagino o dia que você teve.
Meu Deus, a semana.
-A vida inteira. -Cale a boca.
Sério.
Peço desculpas pelo negócio da tinturaria.
-Você vai fazer isso e chega de conversa. -Eu...
Conversa durante a qual uma detetive da polícia de Los Angeles matou três pessoas.
Cuzão.
-Muito obrigada! -Obrigada!
Ótimo.
Agora vou relatar o que observei.
E depois atropelei.
Então, primeiro, um drinque.
Ou 12.
Maldição!
Quem fala?
Adivinhe.
Eu já estava a caminho.
Ah, maravilha.
-Porque não vejo a hora de ouvir... -Bem...
como você transformou uma tocaia em três mortos, um aleijado
e Len Trexler pronto para uma guerra.
Como você já sabe disso?
E juro por Deus que metade de mim
-quer matá-lo eu mesma. -Eu...
Mas a outra metade me diz que você será ligeiramente mais útil vivo.
-Se... -Por enquanto.
-Eu... -Porque agora, você me deve.
No meu escritório, Archer. Amanhã logo cedo.
Sr. Archer?
Depende. Quem quer saber?
Charlotte Vandertunt,
herdeira da enorme fortuna das editoras Vandertunt.
E quero contratar o senhor...
para me assassinar.
OK.
Traduzido por: Filippe Vasconcellos