Malory Archer.
Fica mais bonita a cada vez que te vejo.
-Oh, Gussy. -Safadinha.
Um dia você ainda me mata. Mas se eu morrer,
que seja com nome dessa jóia morena em meus lábios.
Lord Feltchley, deixe-me apresentá-lo a Sra. Lana Kane.
-Sim, claro que pode. -É um prazer conhecê-lo...
Essa é minha luva que você está chupando, então...
-Chega. -Certo, certo.
Não quero ofender seu namorado.
Não me senti ofendido, Lord.
Feliz em ouvir, seja você quem for.
Cyril Figgis, contador da ISIS.
E também meu...
-Namorado. -...pessoa com quem saio.
-Não é não. -Estamos saindo.
Não estão não. Não, não, não.
Seu homem é um sujeito arrojado.
Com um ar de mistério e mais bonito.
Acho que você está falando do meu ex.
-Archer... -Archer! Esse mesmo.
Se me lembro bem, não só bonito,
-mas também... -Um agente secreto.
Isso é o que sou. E nem devia dizer isso,
mas você tem um certo... volume,
que acho muito atraente.
Bem, eu não acho sua bebedeira nada atraente.
Claro que estou bêbado ou não estaria falando com você.
-Se me der licença. -Qual é... Não seja assim.
Sterling, cuidado!
Feltchley! Seu inglês imundo.
Irlandeses livres não se curvarão
diante da coroa inglesa.
-Oh, Sterling Archer. -Isso foi totalmente ninja!
Ele é incrível, não?
É, se você curte essas coisas...
-Lana? -O quê?
-Olá! -Oi!
-O que foi, amiguinho? -Ah, nada.
Oh Deus...
Que show, Archer! Você salvou mesmo meu lombo.
Sabe que eu nunca deixaria nada acontecer com seu lombo.
Eu te amo, Papai Noel.
O quê?
Amo mesmo.
Legenda: The Tuunz
Cyril, temos grandes problemas.
Pode aparecer assustador agora,
mas a longo prazo o HSA fará mais sentido
que o FSA.
Não estou falando dos planos de saúde!
A não ser que cubra síndrome do olhar torto.
Bem, depende se é uma doença real.
É bem real e a Lana tem.
Espera... O quê?
Cyril, sei que viu como ela olhou o Sterling ontem.
Acho que ela ficou só um pouco agitada com tudo aquilo.
Arrepiada, Cyril. Até a nuca.
Acha que ela ficou arrepiada até a nuca?
-E talvez em outros lugares. -Outros lugares? Ótimo.
O que eu faço?
Devemos transformar você em alguém
que tenha o mesmo efeito sobre a Lana.
E como faríamos isso exatamente?
Ela obviamente se atraí por homens perigosos.
-Como o Archer. -Exatamente.
O perfeito agente de campo.
E quem melhor para te treinar, para você se tornar um?
Archer vai me treinar? Pra agente de campo?
Ele já foi informado, mas somente no "o que",
não no "porque".
Não há porque contar que é por causa da Lana.
Lana! Nossa, espere só até eu contar pra ela.
Não! Cyril, em hipótese alguma
a Lana pode saber do nosso pequeno plano.
Certo, eu acho... Mas falando de planos,
a transição dos planos de saúde.
Vou cuidar do... seja lá o que for isso.
Se concentre apenas no seu treinamento.
Archer realmente concorda com isso?
Nem um pouco! O que é ótimo.
Não, eu só deixei a Mãe pensar isso
porque sei o que ela tá tramando.
Fazer a Lana comparar o Cyril e eu.
Não está ampliando os horizontes do Cyril.
Acredite, as idéias da Mãe de ampliar horizontes
envolve muita briga e voltar pra casa
depois de muitas aulas de sapateado de jazz.
Gosto tanto das nossas conversas.
Está com elas?
E estão carregadas e prontas pra ir?
Sério, Krieger... você é minha Oprah.
É óbvio que não estou feliz com esse esquema todo.
Mas sua mãe está, então...
Estou curioso sobre o que a Lana acha disso.
Lana não precisa saber disso.
Pegou as bolas de volta na bolsa da mulher, hein?!
E tenho certeza que não é a primeira vez
que mente pra Lana.
Alô? Herpes!
Você passou herpes pra Lana?
-Olá, Cheryl. -É Carol.
O quê? Desde quando?
Desde que mudei legalmente
porque você só me chamava de Carol.
Nossa, isso é...
Com licença.
Que papo é esse de herpes?
Desculpa, piada sem graça.
E um alarme falso.
Lição 1: Acostume-se com isso.
Tenho que anotar?
Não, nunca deixe um rastro em papel.
Essa é a lição 1. Então livre-se disso.
-Ei, essa é... -Ai.
-a caneta da minha mãe morta. -Jesus!
-Foi o Cyril! -Ei...
Isso é o que um agente de verdade usa.
A ponta é mais fina do que eu gosto.
Porque é uma agulha hipodérmica, cujo cartucho está cheio de um
veneno super mortal chamado veneno... caína.
-Aqui. Deixe aqui. -Espera um pouco!
Mas tenha cuidado. A tampa se solta à toa.
Fazendo barulho de caminhão pra mim, dublê da Karen Carpenter?
Desculpe. Pensei que estava andando pra trás.
Isso tudo é daquela porcaria da alteração pra HSA.
Estou cansada desse plano FSA.
Quando o HSA começa?
Quando Cyril arquivar esses documentos.
-A Srª Archer vai cuidar deles. -O quê?
Cyril foi a algum lugar com o Sr. Archer.
Como é?! Cyril saiu pra onde? Com quem?!
Acho que "Algum lugar" foi o "Onde" nesse caso,
-e o "Sr. Archer" foi o "Quem." -Mundos colidiram?
Meio inevitável, para uma namoradora
-de colegas em série. -Claro!
Fala isso só porque eu sou negra!
Ela jogou a carta do racismo, ou...
você está totalmente gay por ela?
Sou a diretora do RH,
srtª "ambiente de trabalho hostil"!
Ela está cheia de herpes.
Ei! Tópico inapropriado para o local de trabalho...
E também um motivo pra sair da jogada.
-Lição 1: inteligência humana... -Porcaria!
Esqueci dos documentos.
Fodam-se eles! São dor de cabeça da Mãe.
Me diga você... parece que estou alérgica?
Jesus Jones! Sim!
Quando pedi por 2 fatias de pepino
qual de vocês idiotas mandou abobrinha?!
Bem... isso foi...
Foi a Jane que fez isso.
Jane Cabeça-de-vento?
Eu sei. Ela é terrível.
Porque isso obviamente é abobrinha.
Como se você fosse capaz de reconhecer vegetais
que não estão em sanduíches.
O que quer dizer com isso?
Essa é a Pam, não é?
Ok, então... Inteligência humana envolve...
Bem, existem distrações, desistências, mortes falsas,
cortes, farsantes, dublês, riscos,
-e a pouco valorizada sedução. -Parece muito pra dar conta.
Sim, talvez dê pra cobrir quase todos.
Arma!
-Olá querida. -Olá de volta.
-Oi. -O quê... o quê é isso?
Bem... veja... é o seguinte.
"Em hipótese alguma a Lana pode saber do nosso pequeno plano".
O que está acontecendo?
-O DD-14 do Archer... -É.
Estamos a caminho para resolver com Jane.
-Sério? -Bem, você sabe.
-Jane Cabeça-de-vento. -E você fará o jantar depois?
-Sim, farei. -Sim.
A arma de arpão?
-Não acredito que fiz isso. -Sim, estúpido!
Agora Jane é uma ponta solta.
Ei, Jane... Pegando um lanchinho?
Mantenha a história vaga. Essa é a primeira lição.
Não, ética de lado, como consegue administrar
tantas mentiras?
Prática, Cyril.
Mentir é, tipo, 95% do que faço.
-No trabalho? -Claro.
Tenho de admitir, o que fez com a arma foi bem legal.
-Foi mesmo. -Eu vou aprender karatê?
Karatê? A "Dane Cook" das artes marciais?
Não, agentes da ISIS usam krav maga.
-Krav... -Temos um ex-mossad
que vem todas quintas.
E nas terças faz uma aula de spin bem rigorosa.
Precisarei de calças novas?
Cyril, você precisa trocar de guarda-roupa.
Qual o problemas nas minhas roupas?
Me desculpe.
Estava rindo das suas roupas.
Nossa, você estava certo.
Ternos de alfaiate são bem melhores.
É porque Woodhouse é um gênio.
Como tantos outros gênios, mal-apreciados em sua...
Cala a boca e trabalha sua fruta velha!
-Falando em frutas... senhor. -Ah, me desculpe!
-Cyril, saca só. -Sério?
Não faça parecer estranho. É seu amigo.
Assim como essa belezura.
-Jeezy Petes! -É uma Chekhov.
Fabricada na Rússia, calibre 25.
Quando se precisa de uma arma nas roupas de baixo?
Torça pra nunca precisar.
Mas digamos que esteja num bangalô no Caribe,
e meio drogado já. Com uma mulher exótica na cama.
Agora, será que é a prostituta cara que contratou?
-Ou... é uma assassina?! -Não sei.
Serviço de quarto. Quem pediu champanhe?
-Como eu saberia? -Exato!
Você tá doidão. Não lembra.
Mas desde quando é preciso três jamaicanos gigantes
para entregar uma garrafa de champanhe?
-Porque também são assassinos! -Ou então, um deles é um
garçom novo, o segundo está treinando-o, e o terceiro é
da manutenção, que finalmente tomou vergonha e decidiu
arrumar o ar-condicionado.
É, acho que poderia acontecer.
A questão é, se aparecer apontando isso por aí,
ninguém vai lhe pedir gorjeta.
-Fique. É um presente. -Obrigado
Nossa, está escorregadia.
E não está travada. Tenha cuidado.
Pode disparar assim... à toa.
O que são esses comprimidos?
Apenas anti-histamínicos... na maioria.
Apenas relaxe, Srª Archer.
Cuidaremos desses DD-14s por você.
É claro que vão. Idiotas.
-Pam, olhe isso. -Sem chance!
Alguém disse lanche?
O registro médico de todo mundo.
-Não podemos ver isso. -Tem lanche?
-É totalmente confidencial. -E tem que ser mesmo! Olha isso.
Meu Deus!
Cyril tentou por no plano de saúde uma redução de pênis?
-Quem diria?! -Aposto que a agente Kane
apostaria bastante...
Aposta que ela faz o quê?
Aposto que ela... Ah, não consigo inventar nada.
Foi o que pensei.
-Viu o Cyril? -É a Lana?
-Nossa! O que houve com você? -Jane Cabeça-de-vento!
Vou te dizer uma coisa, tá? Deve agradecer por ter o Cyril.
Tem umas 25 razões...
Bem, obrigado, Malory.
Mas se não se importa, prefiro manter meus relacionamentos
separados do trabalho.
Ah, qual é?! Já mergulhou mais canetas na tinta da empresa que
-uma loja de canetas. -E ainda assim...
-não tem herpes. -E de volta na jogada.
O que há, querido? Com medo de pegar algo?
Não, não é isso. Nunca estive tão perto de uma...
Garota de programa!
Não é um insulto, Cyril.
Trinette tem orgulho do seu trabalho.
-Tenho mesmo. -Certo.
-Vamos lá. Chegue junto. -Deus!
-Não é tão ruim, é? -Não, é muito bom.
-Dá pra notar... -Ok.
Você é bem dotado.
Meu Deus. É só a arma dele, Trinette.
Me desculpe. Isso parece meio estranho.
Que nada. As coisas nojentas que já fiz nesse apartamento...
-E não era só a arma aí. -Não mesmo, madame.
Ei, podem se concentrar, por favor?
Woodhouse, está pronto?
Sim, estou pronto, Sr. Mas não de boa vontade.
Não sei se estou também.
-Poderia ter me enganado! -Oh, Trinette.
É perfeitamente seguro. Estão dançando tango
e seus olhos treinados de agente notam duas ameaças.
Mas não são treinados. Nunca fizemos isso.
É assim que se treina eles.
Então, nota a primeira ameaça. Woodhouse.
Meus joelhos...
Você o derruba. Mas só atire na almofada,
não no Woodhouse.
O quê? Vou atirar de verdade?
Como mais aprenderia?
Certo, ele está caído. Digo, só a almofada.
Você nota a segunda ameaça. Oh, não. Está sem munição.
-Agora, o que vai fazer? -Agora é a hora da virada?
Woodhouse, na sua posição.
Preciso de um melhor plano de saúde.
Cale a boca.
Arma pronta e treino de tiro começando em...
5, 6, 7, 8.
Tango, tango, tango.
Examine o salão de festas da embaixada cubana
atrás do agente duplo que você deveria encontrar.
Você é só um cara canadense que veio a negócios e...
Perigo! Woodhouse.
Cyril! Atire!
Atire, vadia!
A democracia está em jogo.
Tome isso, forças do mal!
Muito bem, querido. Você conseguiu.
É! Consegui, não foi?
-Segunda ameaça, Cyril! -Certo!
-Segunda ameaça! -Jesus!
-Jesus... -Cristo em promoção!
Cyril, isso foi totalmente ninja.
Não, Archer. Isso não foi nada legal.
Desculpe, Trinette? Machucou?
É claro que machucou, idiota. É gelo.
-Certo, usaremos uvas. -Só temos amoras.
A balística delas é parecida com a das uvas?
Danem-se suas uvas e essas frutas sei lá do quê.
-Vou embora. -Não, espere.
-Espiões bastardos! -Trinette, por favor.
"Por favor" a minha bunda irlandesa!
O que raios tem no seu maldito bolso?
Não me sinto muito bem.
Nem eu.
Mensagem de voz de novo.
Então, sou eu. Dã.
Disse que ia cozinhar? Ou entendi errado?
Sei que entendi errado quando falou da Jane,
porque no fim das contas, me encontrei com ela.
Ei, Jane.
Está pegando um absorvente?
É, pontas soltas...
Mas com certeza tem uma razão para mentir para mim.
Então... estou doida para ouvir.
Meu Deus! Você matou uma prostituta.
-Garota de programa. Ela era... -Não Cyril!
Quando mortas são apenas prostitutas.
Avisei que a tampa da caneta venenosa saia fácil, não avisei?
Mas achei que se algo ruim acontecesse...
Não! Não fale da pistola Chekhov, Cyril.
Isso, Sr, é um argumento fácil.
E também lamentavelmente esotérico.
-Woodhouse. -Pegando um tapete, Sr.
Agora ele está pegando um tapete.
-Feliz, Cyril? -Não, não estou feliz.
Adivinhe, eu também não!
Bem, de uma forma geral...
Não diria que sou uma pessoa feliz.
Sr, peguei o tapete.
E agora estou sem tapete.
Deus, nunca deveria ter concordado com isso.
Você e sua mãe estúpida
e os estúpidos arrepios dela...
Ei, sei que está chateado.
Mas se mencionar os arrepios da Mãe
ou das "coisas" dela de novo... Não sei o que farei.
Mas vai ser ruim!
Agora vamos enterrar essa prostituta morta.
ADM DO PLANO DE SAÚDE DA ISIS SENHA?
-Precisamos da senha. -Espere um segundo.
-Como está, Srª Archer? -Estou bem!
Certo, tente...
-Certo, tente "Chute". -Isso é idiota.
ACESSO PERMITIDO... -Meu Deus!
Não é mesmo?
Vamos mudar o co-pagamento para zero e a dedução...
Super alta, certo?
Não, baixa!
Quer o dedutível mais baixo possível.
Mas você não deduz dos impostos, ou algo assim,
pra ganhar mais?
E acham que a Jane é idiota.
Falando nisso, é melhor...
ÚLTIMO A LOGAR: JANE
que a Jane tenha sido a última a logar.
Você é uma vadia!
Não sou não!
Só porque não quero
que o Sterling fique com uma mulher
como Lana Kane?
Meu Deus! Uma das "Negras"...
Uma agente de campo das Operações Negras?
Achei que ela fosse dizer algo totalmente diferente.
Porque deixa eu dizer... eu era das Operações Negras...
E isso não faz o Natal de um garotinho
ser muito feliz.
"'AJAX' é um sucesso. "Tehran é nossa". Pausa.
"Feliz Natal da mamãe e do Tio Kermit". Pausa.
E também, "seja mais bonzinho com o Woodhouse". Pausa.
Inventou a última parte, não foi?
Inventei, senhor.
Babaca.
-Meu Deus! -Eu sei! Né?
Esse é o melhor plano de saúde que existe.
Acho que acabei de ter um flashback, então...
Essas anti-histamínicos são demais!
Eu que sou o louco?
Cyril, foi você que matou
uma prostituta em ótimas condições!
Acidentalmente. Poderíamos explicar.
Pra quem, Cyril? Pra polícia? Pra Lana?
-Ela nunca me perdoaria. -Dã.
Archer, minha vida está arruinada.
E tudo porque a Mãe inventou esse plano idiota
de te transformar num agente só pra impressionar a Lana!
Irônico, não acha?
Não acho que seja tecnicamente ironia.
Quê? Isso é como se O. Henry
e Alanis Morisette tivessem um bebê
e o nomeassem de "Essa exata situação".
-Não. -É sim!
Porque um homem como você, Cyril,
não merece uma mulher como a Lana!
Seu...
Seu cuzão!
Você armou tudo isso só pra me afastar da Lana.
-Bem... -Vá se fuder, Archer!
Ei!
-Ambiente de trabalho hostil. -Exatamente.
E vou abrir um processo
de ambiente de trabalho hostil contra você
e contra a sua mãe e contra a ISIS...
O quê? Quem é esse?
-Seus associados... -Cyril...
-na Operação Cuzão! -Não são associados meus.
Bela tentativa, Archer,
mas Cyril Figgins não vai cair nessa.
Ouviu? Não vou cair nessa!
Meu Deus!
-E agora, Cyril? -Meu Deus!
Está pronto pra acreditar?
À Jane Cabeça-de-vento.
E ao plano que cobre cirurgia eletiva.
E a implamte de silicone, que você tanto precisa.
E a redução de bunda, que você tanto precisa.
E a remoção-de-vadia-magricela que você precisa.
Meu Deus, ouviu isso?
-O que acha que foi? -Imigrantes.
Eles só fazem isso.
Dirigem por aí, ouvindo rap e atirando em todos empregos.
-Quem são esses caras? -Como eu vou saber?
KGB, o Stasi, o Sendero Luminoso,
um cara que eu conheço chamado Popeye?
Tenho inimigos, tá bom?
É porque ninguém gosta de você!
-O quê? -Sério? Você não nota isso?
Sou um produto de como fui criado, Cyril.
Bem, eu era mãe solteira.
E é um mundo grande e perigoso lá fora.
Vocês idiotas ao menos ainda estão aqui?
Por que você não é melhor nisso?
Sou o melhor nisso, tá Ray Man?
-Sou como... -Quem? James Bond?
Não gosto de usar essa comparação,
mas sim, basicamente.
-Então faça alguma coisa. -Estou fazendo de tudo, Cyril.
Disparando a arma, viu? Dirigindo o carro.
Eu dirigiria melhor.
Então dirija. Estou ejetando.
-Não. -Sim.
Claro que estou.
-Pare. -Não.
Tem granada no porta-luvas.
Com licença, procuro dois caras.
Estão a caminho do necrotério.
Ótimo.
Archer, o que vou dizer a ela.
Se aprendeu algo hoje, não será a verdade.
Não importo se tem 50 prostitutas no porta-malas.
Você mentiu pra mim.
Não aprendeu nada.
E você disparou uma metralhadora contra mim.
Em volta de você. Porque estava magoada.
Por que mentiu pra mim?
Só queria te mostrar que eu podia ser
um super agente de campo da ISIS, como o Archer.
Mas querido, não sabe que eu... gosto tanto de você
porque é exatamente o oposto do Archer?
-Sim, mas... -Sem falar das outras qualidades.
Você é uma menina tão levada...
E ele se safa assim... como Milton Berle?
Sim.
Então, como sabia onde eu estava.
Quando começamos a sair, posso ter...
injetado um dispositivo rastreador no seu corpo.
-No meu corpo? -Querido.
Isso é uma quebra de confiança, Lana.
Quer realmente abrir essa lata de minhocas traidoras
logo depois de eu flagrar você e meu ex-namorado
com uma prostituta morta no porta-malas?
-Não quero. -Não quer.
E Archer, que tal essa ironia?
Quer saber, não tenho uma escala
de idiotas preparada, então nota 6.
Meu Deus! Trinette.
Sim, a Trinnete, seu merda.
Você sabe que tem que ser punido.
-Sim. -Então o que vai fazer,
-é ir na nossa locadora... -Da srª coreana.
e alugar o mais sujo, vulgar, pirocudo, imoral
e inter-racial filme pornô que tiver lá.
Da doce velhinha senhora coreana?
Sim, como se sente?
Que me safei muito fácil.
A noite ainda não terminou.
-Me jogou num porta-malas? -Não. Não era o plano.
Me injetou um veneno maluco de espião.
Era só um tranquilizante inofensivo.
-Seu merda. -Vamos ser honestos,
duvido que foi sua primeira agulha.
Nunca! Me dê sua carteira.
-Já te paguei. -Faça uma queixa no PROCON.
Tenho certeza que o Popey vai adorar ouvir.
Qual é. Não diria ao Popey.
Espere e verá. Oh, e me dá seu relógio.
Sabe quanto custa?
Provavelmente menos que um par de joelhos novos.
-Toma. Feliz? -Quase.
Sabe, aposto que há uma lição a ser aprendida com isso tudo, mas eu...
Merda! Meu tapete!