Sterling Archer.
Codinome: Duquesa.
Conhecido de Berlim a Bangkok.
É o "espion" mais "perrigosa" da mundo.
"Enton" "parra" nós esse ser... como se diz?
"Uma boa pegada".
Mas não tão boa para você, Sr. Archer.
Porque "focê" "ter" informações que eu "querro".
E pode ser um velho clichê, mas...
Temos métodos de fazer você falar.
O quê? Sua bateria de kart?
-Carro de golfe. -Tanto faz.
Pode escolher um sotaque e ser fiel a ele?
-Escuta aqui, seu... -Filho da puta!
Agora você conseguiu...
Qual o sentido dessas simulações...
A disfunção de Crenshawl?
-se você não leva a sério? -Como eu poderia?
Entre o sotaque ridículo e a bateria de kart...
-Carro de golfe. -Cala a boca.
E por falar em ridículo, meu codinome...
Foi escolhido aleatoriamente pelo computador da ISIS.
Aleatório? Era o nome da sua cadela.
Oh, Duquesa.
Eu a amava tanto.
Isso foi assustador e patético.
Se tivesse metade da inteligência que ela tinha...
Tão esperta que morreu comendo chocolate, não foi?
Exercício terminado!
Então vamos almoçar.
Performance do agente: Insatisfatória!
Qual é, no máximo foi "Precisa de melhorias".
-Credo, Archer. -O quê?
Acha que é um jogo?
Não, acho que Jenga é um jogo.
E se eu fosse da KGB mesmo?
Estaria tentando chupar uma promoção
do pau de algum cara russo.
Bem, talvez eu nunca seja promovido.
-E nunca será. -Porque minha mãe não é a chefe.
E talvez você tome um chute na cara.
Esse é o meu pé na sua cara.
Cheire a vergonh...
Mãe, você viu isso?
Mãe!
Legenda: The Tuunz
Deixe a mensagem após o sinal.
Hã... Sinal.
É a Lavanderia 4-5-6.
Suas camisas estão prontas...
Há uma semana!
Ah, não...
-Bom dia. -Oi.
Estou com tanta fome.
Me dê cinco minutos com minha raquete
e veremos se tem alguma...
-Aquilo é um cachorro? -"Oui".
-É um cachorro? -"Oui". É o Abelard.
Adorável... Agora some daqui!
Mas você me prometeu café da manhã.
Quer café da manhã? Tente o restaurante!
Obviamente você gosta do "estilo grego"!
Entendeu?
Obrigado Abelard.
-É uma lista curta, Woodhouse. -Sim, senhor.
Quais as duas coisas não permitidas aqui?
Cachorros e a sua mãe.
É uma lista muito curta, não?
-Sim, mas... -O quê?
-Foi um tanto... -Fui o quê?
Insistente que eu fizesse uma exceção.
Não, esquece a regra do cachorro,
porque esse Pug é demais!
Olha só: Abegard, vai.
Não ouviu?
É "Puttin' on the Ritz", cara.
Sempre sou insistente, Woodhouse.
-Sim, senhor. -Mas não sou confiável, sou?
-Não senhor, mas... -Pare!
Cala a boca. Tenho que ir.
Se eu encontrar algum cachorro aqui quando voltar,
vou jogar areia nesses seus olhinhos mortos.
Tudo bem, senhor.
Também preciso que compre areia.
-Sim, senhor. -Não sei tem variedade, mas...
da ardida.
Estamos te ligando há semana inteira.
Muita falta de profissionalismo.
Sério? Porque acho a sua suadeira algo anti-profissional.
Temos algo mais em comum?
Além do fato de que agora
ambas as blusas fedem a curry.
E quando vai pagar sua conta?
E quando vai comprar outro vestido?
Isso não é um vestido.
Sério?
Isso não é um vestido?
Meu Deus, esse curry de novo.
Essa camisa está cheirando à língua do Gandhi.
"Bitte warten sie. Danke."
"Bonjour"!
Ei, quer cheirar uma coisa?
Juro por Deus, Sr. Archer, tenho o RH na discagem rápida.
Cala a boca.
Krieger, você tem que cheirar isso.
Krieger?
Ei, geeks, querem cheirar uma coisa?
Some daqui, Archer!
Qual o problema de vocês?
A gente tenta incluir as pessoas na nossa vida e...
Lana! Olá.
Isso tem cheiro de quê?
Do cuzão idiota que eu larguei seis meses atrás?
Meus Deus, você é demais.
Você que é, doçura.
Quer fazer de novo vendo pornô inter-racial?
É como se meu cérebro fosse aquela árvore
e você um daqueles biscoitos de gnomo.
-Um segundo. -Querido, não atenda.
Eu preciso. Desculpa, é a Mãe.
-Oi, Mãe. -Não acredito.
Só um segundo. Não, liga aí...
posso fazer os dois.
O quê?
Então não fale comigo. Nunca mais!
Aproveita enquanto isso, pula do seu rabo e morre!
Sério? Depois de toda aquelas reuniões de RH? Sério?
-Sim. -Depois de todo
o trabalho duro que a Pam teve?
-É o Archer? -Merda.
-Archer. -Vai embora.
Olhe, sobre a sua conta operacional.
-Agora não, Cyril. -Agora sim.
-Mau momento. -Você tem
muitas descrepâncias na sua conta.
Não, Cyril.
É claro que não usaria o fundo operacional
para gastos pessoais.
Vamos lá preto 22... Preto 22... 22...
Preto filho da puta!
Não você, africano gigante.
Desculpa. Posso te oferecer uma bebida?
Que tal essa prostituta cara?
São acusações sérias, Cyril.
Bem, desfalque também.
É? Bem, assim como é o fato, de você, sabe lá como,
está comendo minha ex.
-Archer, por favor... -O quê? Tem alguém que não sabe?
Todos vocês sabem sobre Cyril e Lana, não?
É claro! Porque se a Pam sabe
então todo mundo sabe, porque a Pam é linguaruda.
Não é, Pam?
As mediações de RH deveriam ser confidenciais, Pam.
Seu peixe-boi!
E quanto a você, Cyril, tenha um bom dia, senhor!
Espera, e quanto a sua... conta.
Entendi. Desviou do assunto. Clássico.
Pare, você fica tão feia quando chora.
-Sr. Archer. -Estou bem.
Ela está aí ou saiu pra comer um bebê?
Você me deu bolo ontem de novo.
Ontem...? Ah, é.
Foi porque...
Já assistiu "Glória e Derrota"?
Aconteceu quase o mesmo.
Ajudei um cara com câncer.
Sinto muito, Carol, mas não deu...
-É Chreyl. -Eu sei, Ca... Cheryl.
Então pra compensá-la...
Estou pronta.
Pode me deixar entrar?
É tudo que tem pra dizer?
Sim...?
Me diga de novo, como...
Não, não isso. Volta.
A pimenta!
Mas que merda!
O que diabos você está fazendo?
O que você está fazendo?
Eu... Eu... Estava...
Pra sua informação, estava revisando
as contas das suas missões.
-Não! -Sim.
-Não. -Sim!
-Não! -Sim.
-Não. -Sim!
-Não. -E é uma leitura fascinante.
-Não. -Vejamos...
Você entregou um relatório de despesas em Berlin
onde a central alemã disse que você nunca chegou.
-Bom, em Berlin foi... -Foi para Buenos Aires?
-Muito ocupado para se registrar? -Foi que... é.
-Ou já tinha ido pra Mônaco? -Estava espionando lá...
Ou estava em Majorca? Ou na Tunísia?
Acho que me lembro de estar na Tunísia...
A ISIS não é a sua agência de viagens pessoal!
Não existe só para você poder ir para...
-Ilha das Putas! -Isso não é...
um lugar de verdade.
Tenho 50 agentes que literalmente matariam
para estar na sua posição. E se você não resolver
sua conta operacional até segunda, não vão precisar matar.
A sua posição estará disponível.
Sterling?!
Desculpa, estava imaginando a Ilha das Putas...
Fui clara?
Você deve estar querendo que eu diga "sim".
-Sim! -Então... sim.
Que bom. Agora saia.
E pelo amor de Deus, tome um banho.
Aqui ficou fedendo a puteiro agora.
Ok, dedos mágicos.
-Hum? -Nada!
O Johnny Bench ligou...
O negócio é o seguinte.
Preciso acessar a conta da minhas missões...
e você irá fornecer isso.
Podemos fazer isso do jeito fácil...
ou do jeito difícil.
A escolha é sua.
Não? Então difícil será.
-Ah Deus! Desculpa. -Mas que droga Archer.
-Me esqueci. Te acertou? -O que há de errado com você?
Comigo? Nada. Mas com você por outro lado...
tem uma bala dentro de você.
Vejo que o pé já melhorou.
E eu vejo que você ainda é um babaca. Então...
APENAS CHEFES DE SEÇÃO Vê essa placa?
E você viu aquela placa?
PROIBIDO COMER E BEBER NESTA ÁREA
É por isso. Para não dar formiga.
Quando seus colegas põe comida na geladeira
é um laço de confiança, certo?
E se violar essa confiança... ou a comida...
-Aí... -Aí está
minha chefe de seção favorita!
Estou resolvendo o problema da sala de descanso.
Que bom! Você pegou o... calma...
eu tinha inventado algo pra ele... era...
-Predador de Pêras! -Quer saber?
Desculpa. Vamos só chamar do que ele realmente é...
-Estuprador de comida. -Não é um nome bonito, é?
Pam, se você quiser comida que realmente tem que ter
recheio cremoso, estou dando esses deliciosos donuts.
-É? -Em troca de um favor.
Um favor?! Depois do jeito que você me tratou?!
-Foda-se seu golfinho, Pam! -Archer, já derrubou ela, tá?
-Seu golfinho de merda! -Ela está apagando.
-Vai se fuder! -Acho que ela se mijou.
Tive que tomar 3 pontos.
E eu quebrei meu relógio. E sinto muito por isso.
-3! -Mas preciso da sua ajuda, Pam,
porque eu estou...
procurando por um espião infiltrado.
Pode engasgar mesmo!
Por quê, se me deixar entrar no Mainframe,
eu derrubarei esses donuts.
Daí você poderá fingir que são bolinhas de gude,
e que você é um faminto, faminto...
Um faminto hipopótamo.
Lana, sei que eu deveria estar pulando do meu rabo agora, mas,
-É assim que vai ser? -É!
Porque é assim que se atrai formigas.
Oba!
Cyril, meu chefe de seção favorito.
O que você quer?
Me desculpar pelo meu comportamento.
E também... O que está fazendo?
Apenas cortando uns legumes para o jantar.
Sempre faço "stir-fry" para a Lana na Sexta-Feira.
-Certo, ouça... -Adivinha como chamamos.
"Stir-Feira?"
-Uau! -É...
-É até melhor. -Pode usar. Então...
Me deixe entrar no Mainframe.
Isso é sobre seus gastos com operações?
Não, Cyril!
Estou numa caçada secreta a um espião infiltrado.
Sim, Pam mencionou isso.
-Quando? -Ela ligou agora há pouco.
Sabe como Pam adora fofocar.
Sim, preciso de um tapete de gude. Eu sei, então...
Deixe-me entrar no Mainframe.
Certo, mas preciso confirmar isso com sua Mãe.
Não, Cyril... E se ela for o "rato"?
-Certo. -Pense nisso.
-Sua própria mãe? -Pense em como me sentiria.
-Archer... -Se tivéssemos que matá-la.
-Archer... -Esfaqueando seu pescoço enrugado...
Com uma faca!
É... Não posso te deixar entrar.
Não pode ou não vai?
-Ambos. -Depois que eu te dei a idéia do "Stir-Feira".
Sim, é muito melhor.
-Eu sei, então... -Se quiser acessar o Mainframe...
-O quê? -acho que vai ter que invadir.
Invadir o Mainframe da ISIS.
O que, obviamente, é ridículo. Como esse mini-milho.
Que diabos é isso? Archer?
O QG da ISIS faz o Fort Knox parecer um barraco velho.
Apenas duas formas de entrar.
A primeira, no primeiro andar. Impenetrável depois das 6:00.
A segunda, por uma porta de acesso no telhado.
Inexplicavelmente desprotegida.
Mesmo que você chegue lá numa tirolesa,
alcance a porta de acesso
e de alguma forma entre no QG da ISIS,
ainda teria que encontrar o Mainframe.
Mas, espere, fica pior.
Dentro, há 3 sistemas de defesa.
O primeiro é um sensor de pressão preso ao chão.
Até um rato o acionaria.
O segundo é um sensor sonoro.
Qualquer coisa mais alta que um sussurro o ativa.
E o terceiro é o mais moderno modelo de sensor de voz.
Cyril Figgis.
Então, obviamente, seria bem mais fácil pra mim
se você desativasse tudo isso quando saísse do trabalho hoje à noite. De alguma forma.
Isso me deixaria desconfortável.
Meu Deus, tudo te deixa desconfortável.
Só um pouquinho? Só um pouquinho!
Como eu iria saber que é intolerante à lactose?
Porque eu gritava isso o tempo todo.
-E isso... -O quê?
Sou apenas uma secretária. Não tenho acesso às...
-O quê? -Coisas da segurança.
-Consiga do Cyril. -Como faria isso?
O seduza... Ou a Pam, ou os dois.
Não posso fazer isso.
-Não pode ou não vai fazer? -Ambos.
É assim que vai ser? Ótimo.
É... Vai pagar pelo seu almoço?
Só um pouquinho.
Na verdade estou sem dinheiro.
Pode me emprestar? Me desculpe, pro táxi também.
Oh... Patinho feio...
Obrigado por nada, Carol.
Agora tenho que invadir o QG da ISIS
em uma gola rolê de 900 dólares.
E se ela estragar... te farei beber leite batido.
Sua...
Carol!
Até que foi bem fácil. Obrigado, gola nova.
Ah, caralho! Obrigado mesmo sacola!
Jesus, o que mais poderia dar errado?
DISCANDO
Exatamente! Você não é o Archer! Isso que é o melhor em você.
Isso e o fato de sua mãe ter morrido num incêndio.
-O quê? -Disse, "Como vai o Stir-Fry?"
Agente Kane.
O quê? Sim, confirmado.
Confirmado uma menina travessa
quebrando a nossa regra de celulares após o trabalho.
-Cyril, ISIS foi invadida. -O quê? Acha que foi o "rato"?
-Meu Deus, você e Pam... -A Pam é legalzinha.
-Certo, tenho que ir. -Mas é "Stir-Feira".
Mas se eu não estiver aqui...
Porque depois de 3 meses de, seja lá o que há entre nós,
é meio estranho que eu não possa ficar sozinho no seu apartamento.
Eu sei. Tenho problemas com confiança, certo?
Mas sou assim por culpa do Archer.
Aqui vamos nós.
Todos aqueles anos de mentira, traição
-e aquilo com a maionese. -Tá bom.
Sem falar o quão distorcida é a relação dele com a Mãe.
-Tá bom. -Uma vez ele gritou o nome dela
-enquanto estávamos transa... -Tá bom!
-Aqui estamos. Tudo certo. -Cyril, qual é? Por favor...
Olha quem é a menina travessa agora...
-Alô? -Alô, quem fala?
-Cyril Figgis. -Me desculpe, disse "Faggis"?
-Figgis. -Quem é?
-Figgis. -Melhor não ser a Pam.
Figgis. Fui bem claro.
Olá, sou um grande fã de pau e meu nome é
Cyril Figgis.
Puta merda. Nossa segurança é abominável.
Sério, é muito ruim.
Senha...
Senha? Que tal "Chute".
Sem chance. Não pode ser.
Jesus Cristo, isso é brincadeira de criança.
Ok, contas das operações. O quão no vermelho eu estou?
Isso é sério?! Oh, não.
Como? Como gastei tanto dinheiro?
Sei que é sexy, Woodhouse. Por isso comprei 10.
Agora organize por cor.
-São todos pretos. -Ah, são?
Ou são cinco pretas e cinco levemente mais pretas?
E agora estou em uma levemente mais preta. Então...
Vamos por os meus gastos
na conta de algum idiota chamado...
Crenshaw!
-Deus! -Isso não é muito legal.
Ei, estava falando sobre você.
E sobre como isso não é o que parecer ser.
-Acontece muito disso por aqui. -É. É uma epidemia.
Por exemplo, meu nome verdadeiro é Kremensky.
-Isso é... Judeu? -É russo.
-Judeu russo? -Eu sou o "rato", idiota.
-O quê? Eu inventei isso. -Mas contou à Pam.
E agora todos estão atrás de um agente infiltrado de verdade.
Deus, como odiamos a Pam...
-Então tenho que fugir. -E ironia.
Obrigado por invadir o Mainframe por mim.
Ironia em dobro.
Porque preciso de $50,000 para viajar.
-$50,000? -Da sua conta.
-É muito. -São passagens de última hora...
para dois.
Quando eu levar o notório Duquesa a KGB,
não vou ganhar só uma promoção, vou ganhar uma casa de campo!
-Pena que nunca a verá. -O que...
Lana, Crenshaw é o "rato".
E seu nome não é Crenshaw. É Kremensky.
Definitivamente russo. Possivelmente judeu.
Não sei, alguma idéia?
Sim, cale a boca. E você, solte isso.
Ou o quê?
Não, não, não. Não a subestime.
Essa é uma arma grande e ela é daquelas doidas-por-bebê.
-Doida por bebês? -Por isso larguei ela.
-Seu... -O quê?
Seu monte de merda.
Eu te larguei porque você fica arrastando por aí
um cordão umbilical de 35 anos.
Viu? Só fala essas merdas sobre bebês.
Porque é uma doida-por-bebê!
Você quer ver loucura?
Não, já vi esse filme. E atenção, um spoiler:
acaba com meu armário cheio de ternos pegando fogo.
Gostaria que estivesse vestindo um.
Quem vestiria um terno pegando fogo?
Quem gosta de fazer Cosplay.
-O quê? -Espere.
Você ao menos ouve a quantidade de merda que diz?
Te direi o que eu ouço.
Por favor, continue falando.
Por que está aqui no carro comendo "stir-fry"?
É "Stir-Feira". E Lana me mandou.
-Crenshaw? -Sra. Archer?
Que história é essa de invasão?
Mãe, cuidado! Crenshaw é o "rato".
Pam é tão cheia de merda como de carboidrato.
-Agora... -Dessa vez não, sua vadia.
Aliás, deveriam ser mais legais com a Pam.
Sempre sou legal com ela.
-Quando ela está perto. -Por que não está no carro?
Alguém faça alguma coisa.
O que está fazendo, seu idiota?
Cale a boca. É uma distração clássica.
Parece que temos um impasse mexicano, Kremensky.
Como isso seria um impasse mexicano?
-Idiota. -Não ligo se atirar nela.
Eu ligo.
E se eu atirar nela, filhinho da mamãe?
-Sterling. -A imagine morta na sarjeta.
-Sterling! -E como sua vida patética seria
sem a mamãe querida.
-Jesus Cristo! -O quê?
-Ele teve uma ereção. -O quê?
O que diabos há de errado com vocês?
Nada. Você por outro lado...
Uma ereção?
Ei, o que tem aí dentro? Tijolos?
Pensar na minha morte te deu uma ereção?
Não, apena metade de uma.
A outra metade sentiria sua falta.
Quer dizer, não...
Johnny Bench ligou.
Veja aqui. Crenshaw roubou $50,000 da conta do Archer.
Devia estar fazendo isso à tempos.
Desculpas aceitas... seu bundão.
-Ei! -Quê?
-Chame-o assim de novo. -Me obrigue.
-O quê? -Mãe, está vendo isso?
-Não entendo. -Que ambiente de trabalho hostil.
-Saberia se houvesse um "rato". -Como?
-Como o quê, querida? -Como saberia sobre o espião?
MOSCOU: MAIS CEDO NAQUELE DIA Agora estou pegando pimenta.
E devagar estou esfregando...
Que droga!
Alô? Querida?
Quem era?
E quem é você? O Companheiro Interrogatório?
-Com... -Cale a boca.
Você e sua ereção.
E por que têm donuts por todos os lados?
-Foi a Lana. -Eu...
Você quer formigas?
Porque é assim que se atrai formigas.