Legenda: LosChulos
Lana.
Lana!
Me permita te poupar o trabalho de gritar meu nome de novo
- como uma criança estridente... - Estridente?
e dizer que eu tô um pouquinho ocupada fazendo o trabalho de nós dois.
Eu estaria te ajudando se achasse a droga das cerejas.
- Que cerejas? - As cerejas do licor, Lana...
Estamos entrando na atmosfera de um planeta inexplorado
a três mil quilômetros por horas pra checar um sinal de socorro
e tá falando de cerejas?
Disse ela, secamente.
Desculpa, não fui eu que inventei a receita do whiskey sour, Lana.
Tive uma ideia. Invente outra coisa pra fazer agora.
Nossa, melhora esse humor. É uma viagem.
Quem é que viaja sem uns drinks?
- Olha... - Pegadinha, Lana.
- Ninguém viaja. - Essa não é...
A hora de provar coisas novas. Exato.
Especialmente quando estamos voando a milhares de quilômetros por hora.
Mas que droga!
Falha no sistema.
- Falha no sistema. - O piloto automático falhou.
Deixa comigo.
O que tá acontecendo?
Mas que droga!
O que é que tá acontecendo aí em cima?
Não olhem pra mim! Falem com o Capitão Viagem aqui.
O quê? De repente isso virou minha culpa?
Vamos entrar com tudo. Pessoal, segurem firme.
Se virem umas cerejas por aí...
- Meu Deus, me dá um tempo. - Dá um tempo você.
Putz grila.
Esquece. Achei as cerejas.
Tenho boas e más notícias.
Alguma chance de compartilhá-las com a gente?
Ah, verdade. A má notícia é:
O sistema morreu e a célula de combustível se rompeu,
então não vamos a lugar nenhum tão cedo.
Espera aí. Quer dizer que estamos presos?
Não presos, burra.
Ele disse "cedo".
Mas, tecnicamente, eu quis dizer "nunca".
Então, qual a boa notícia?
Acho que eram basicamente más notícias.
- Droga, Krieger! - Nossa, relaxa.
Ele disse "basicamente".
Então, completamente inoperável.
O que está fazendo?
Já que o nosso seguro é negado toda hora,
a Srta. Archer me deixou responsável pela papelada.
Causa do acidente: Alcoolismo quase funcional.
- Ei! - Tá legal, escutem.
Vamos pegar o que der da nave e encontrar o sinal de socorro.
Deve ser uma nave abatida, então pode ter uma célula de combustível.
Fui mais rápido que você...
na parte do "pegar o que der".
- Inacreditável. - Né?
Quais as chances de limões sobreviverem a...
- Dá pra focar? - Por quê?
A mamãe deve estar bolando um plano de resgate agora mesmo.
Eu devia verificar por que o sistema deles caiu.
Acho que pode esperar.
Tudo pode esperar.
Falando nisso, alguém quer beber? Vou fazer outra leva.
- Sério? - Viagem.
Que pode durar pra sempre, se ficarmos presos aqui.
Relaxa, Lana. Vai ficar tudo bem.
E esse otimismo radiante baseia-se no que, exatamente?
Estamos falando de mim.
- Muito reconfortante. - Confie em mim.
Eu dominei a arte da sorte cega.
Sem querer ofender a sua sorte cega, é melhor ter um plano B.
Por quê? Sério, você tem alguma ideia
de quantas vezes eu literalmente devia ter morrido
nesse último ano?
- Me impressione. - Krieger, diz pra ela.
Incluindo aquela coisa semana passada?
Ei, isso é totalmente seguro, né?
- Tecnicamente? - Dentro da realidade, Krieger.
Acho que é um provavelmente. Pras duas coisas.
Espera. O quê?
Então, nove.
Diga que tem uma conclusão.
A conclusão é que se você apertar o pause nessa sua raiva e negatividade...
Raiva e o quê?
por um segundo, vai perceber que sempre acabamos bem.
Apesar de estarmos abusando da sorte.
Meu Jesus Cristinho.
Essa droga de planeta todo é uma ladeira?
Jesus, isso existe?
Pelo menos significa que não estamos perdidos, andando em círculos.
Apesar de não parecermos achados.
Não estamos perdidos, idiotas.
Sei como mexer no whatchamahickey.
Sério? Porque o whatchamahickey não inspira muita confiança.
Tecnicamente, é um whatchamacallit.
Ou estou sendo negativa?
- Quando não está? - O tempo inteiro, seu babaca!
Chegou a parte raivosa.
- Olha... - Aceita, Lana.
A raiva é a sua configuração básica.
- Segundo quem? - Além de todo mundo?
- Bom, não todo mundo. - Obrigada.
Só as pessoas que te conhecem mesmo.
- É, possivelmente alguns outros. - Ei, idiotas!
Não estou perpetuamente com raiva.
- Sério? - Sim, sério.
Numa escala de zero a dez, Lana, o quão feliz você geralmente está?
Facilmente um seis.
Um seis? E o que é o sete, então? "Oba, eu tenho um monte de câncer?"
Como se você fosse melhor.
- Sério? Eu estou sempre nove. - Qual é.
Eu sou flutuante, Lana, quase saltitante. Ouça como eu falo.
- Tem uma entonação. - Uma entonação?
Sim, Lana, uma entonação.
Percebe como as minhas frases ficam mais agudas no final?
Ah, verdade. Tipo, "Cala a boca"?
Exat... Droga.
Agora estou em sete, aliás.
E agora estou em dois.
Que parte é essa do plano da sorte cega?
Acho que é a parte onde você...
Merda!
Finalmente! Uma droga de descida.
Sorte cega, você é meu espírito animal.
Carambolas. O que aconteceu aqui?
Espero que nada que estrague uma célula de combustível.
É, se não, estamos bem ferrados.
Calma, Debbie Downer. Ninguém quer ir para o seu cantinho escuro agora.
- Você sabe... - É, mas ela tá certa.
Só temos comida pra uns dias.
E aí? Morremos de fome?
Por favor, quem sobreviver ao abate vai ter comida à beça.
- Ao o quê? - Ao abate?
Sabe, onde as pessoas sufocam no sono
com meias nojentas e suadas enfiadas em suas bocas
ou acidentalmente são esfaqueadas no pescoço enquanto fazem xixi?
- O quê? - Os detalhes são estranhos.
Só os detalhes?
Sessão sete: Possíveis lesões causadas pelo acidente.
O abate é com "a", né?
Olha, seus idiotas, terá uma célula de combustível por aqui.
Elas são quase impossíveis de destruir.
A menos que o piloto derrame um drink em cima do painel.
É, mas quais são as chances do piloto ser legal assim?
Talvez maiores do que você pensa.
Carambolas!
- Fascinante. - Agora eu estou em oito.
Como isso é possível?
- Não é. - Isso é loucura.
Obviamente.
Tipo, quem raspa o cabelo assim?
Idiota.
Tá legal, tem que ter uma explicação racional.
Lana, não tem nada lógico em raspar...
Não tô falando do cabelo, imbecil!
Nada disso faz sentido.
Já consideraram o fato de obviamente sermos fantasmas
olhando para os nossos próprios corpos mortos?
Não somos fantasmas, idiota.
Como você...
Me pague uma bebida antes. Nossa.
Alguém aqui está familiarizado com a teoria dos multiversos?
Que tal fingir que não?
Resumindo, isso pode ser um universo paralelo,
e esses são nossos doppelgangers.
Doppel o quê?
Meio que os alter egos de todos.
- Não de todos. - É.
Cadê o seu, Krieger?
Talvez o doppel-Krieger tenha sobrevivido.
É. Ou talvez tenha matado todos.
Por favor, por que eu finalmente faria isso?
O que é isso?
Mayday, mayday.
Sou Sterling Archer da VM Seamus e estamos caindo.
Repito, estamos caindo.
Transmitindo a nossa localização agora.
Uma nota pessoal: Quem receber isso,
saiba que meu único arrependimento é...
O cabelo, obviamente.
- Cala a boca! - Calado, cara!
não ter podido salvar minha valente tripulação,
meus queridos amigos Cyril, Pam, Krieger, Ray, Cristal.
Meu Deus. Esqueci totalmente da Cristal.
Amo vocês profundamente.
Foram os melhores amigos que um cara poderia ter.
- Meu Deus, me dá um... - Cala a boca.
Mas, principalmente, sentirei falta da minha esposa, a Lana.
Você foi a melhor coisa que já me aconteceu.
Eu escrevi esse poema para você.
Chama-se "Nunca Deixarei de..."
Me envergonhar?
- Ei! - Qual é!
Você tem noção que, teoricamente, aquele era você, né?
Como? Ele não parece nada comigo.
Tem razão. Ele não pareceu totalmente egoísta.
Exatamente. Espera, o quê?
- E, estranhamente, não era babaca. - Você é estranhamente não babaca.
- Não fez sentido. - É.
Aquele outro Archer era incrivelmente amigável.
Como se a sua opinião importasse, Cyril.
E voltamos.
E sou só eu ou aquela cabeça raspada estava dando totalmente certo?
- Totalmente. - Eu gostei.
Fiquem aí gostando da versão de mim
sem cabelo e claramente castrada
enquanto acho uma célula de combustível para nos tirar daqui,
o que, aliás, é o total oposto de egoísmo.
E aí, como vai a história de ser saltitante?
Ainda está naquele nove?
Não.
Você está alegando alguma dessas coisas por estresse emocional?
Sim, sim, sim... São todos sim.
Merda, eu sou pesada.
Encomenda.
Eu oficialmente desisto.
E falando de boas notícias, acho que encontrar isso
encravado na minha bunda conta, né?
É uma célula de combustível? Graças a Deus.
Cala a boca, Cyril. Você ainda não importa.
É engraçado porque é verdade.
Beleza, tenho boas e más notícias.
A má notícia é que aquela coisa não vai a lugar algum.
E a boa?
Eu juro que tinha alguma coisa.
- Krieger! - Ótimo.
Ou seja, estamos ferrados.
- Facilmente um seis. - Cala a boca!
E que comece o abate!
Beleza.
Talvez, em vez de abatermos uns aos outros,
devíamos bolar um plano de verdade.
Obviamente, alguém precisa sair e distrair aquela coisa
enquanto o resto foge.
- Eu voto pela Pam. - O quê?
- Vai se ferrar, idiota! - O quê?
- Por que eu? - Porque olha pra você, Pam.
Aquela coisa não vai querer comer isso.
Bom, nem você! Quem vai querer comer um completo idiota?
Vai jogar dessa forma?
Sinto muito, eu não inventei o apetite, Pam!
É, e eu sinto muito que a gente tenha ficado com a versão babaca de você!
O quê? Você preferia o careca fresco?
- Cem por cento. - Sem contestação.
Tá legal. Quer saber?
Quer ficar com ele?
Então vem buscar.
Bum. Jogo de palavras!
Agora corram, idiotas?
E aí, foi estranho?
Provavelmente. Espera, do que estamos falando?
Sabe, ver o seu alter ego ser comido por um lagarto gigante.
Fala sério. Se aquele cara fosse mesmo meu alter ego, Lana,
ele seria alguma coisa muito legal tipo um agente secreto
ou um detetive particular ou...
Meu Deus! Vocês estão vivos!
- Archer! - Nossa senhora.
- Tira, tira! - E seu cabelo.
- Né? - É glorioso.
Espera aí.
- Teoria do multiverso doppelganger. - Exatamente.
- E o resto da minha tripulação morreu? - Exatamente.
Até parece que não os matou.
O quê? Por que eu faria isso, finalmente?
- Né? - Além disso...
Quer saber? O que me diz
de levamos essa reunião meia-boca pra estrada
antes que aquele Tyrannosaurus sei lá o que apareça?
- Fascinante. - O quê?
A nossa Lana também tinha muita raiva.
- Hilário. - Ah, é?
E o que viu não é um Tyrannosaurus rex.
Quer dizer, a menos que um T. Rex seja capaz de se camuflar
perfeitamente no ambiente como um camaleão...
Merda, ele tá bem atrás de mim, né?
E aí, como vai aquela história de sorte cega?
Não, eu!
Me diga você.
Sério, Lana.
Chega uma hora que você tem que se perguntar...
A hora não é agora.
se talvez o lugar mais sortudo da galáxia
esteja bem do meu lado.
Tenho um monte de fotos de casamento que dizem o contrário.
Espera, espera, espera.
- A gente tem fotos do casamento? - Temos.
Uma caixa cheia etiquetada como "conto preventivo",
que é o que isso vai se tornar
se não conseguirmos voltar pra nave.
- Como isso é possível? - Aprendi a não perguntar.
- Vamos dar o fora daqui. - Como assim?
- Não podemos simplesmente ir. - O quê?
Então por que eu tô carregando essa coisa esse tempo todo?
Não. Eu quis dizer que não podemos abandonar o resto.
Claro que não, Lana.
Se eles chegarem aqui a tempo.
- Nossa, que babaca. - O quê?
Dá pra tentar não ser totalmente consumido por si mesmo
uma vez na vida?
Por quê?
Espera, eu não quero ir passear em uma selva comedora de gente
e por isso eu sou babaca?
Como assim?
Ah, já sei.
Talvez eu deva raspar a cabeça e aprender poesia
pra ver quantas coisas eu posso rimar com insuportável e...
O que vocês estão fazendo?
Estamos nos escondendo daquele lagarto gigante.
Mas agora, graças a sua entrada escandalosa...
Nem tanto.
- Puta... - Merda.
Espera aí.
O que você tá fazendo, mulher?
Além de irritá-lo ainda mais!
E acabar com os nossos ouvidos!
- O quê? - Viu?
Droga!
Jesus Cristo. O que ele tá fazendo agora?
Sei lá, indo para o plano B?
É. B de nos bater até a morte.
Beleza. Quem trouxe o cachorro?
Droga!
Olha só quem decidiu não ser um completo babaca.
Eu não podia deixar meu amigo Cyril pra trás.
Espera, é sério?
Claro que não, idiota.
E ainda teve tempo de parar e fazer um drink.
Nossa senhora, seu copo tá sempre meio vazio.
Na verdade, o meu também, então vou fazer um refil.
Item um.
- Item o quê? - Espera, o que estamos fazendo?
Chama-se cronograma.
- Para o quê? - Eu tô tão confusa.
Meu Deus do céu, gente.
Item um.
A seguradora oficialmente declarou a Seamus II como perda total,
então essa empresa pode ter um lucro esse ano.
Do que você tá falando?
- A outra tripulação. - Espera aí.
Achei que eles fossem nossos doppel-bangers do universo paralelo.
Santa paciência...
Eles eram seus clones, seus idiotas.
Eu clonei vocês enquanto dormiam.
- Por quê? - Pra dobrar a produtividade, querido.
Foi ideia do Krieger.
- Será que obviamente esqueci de contar? - Sim.
Então, esperem só pra ver o que fazemos enquanto dormem.
Agora estou um nove.
.:FOLLOW US!:. @loschulosteam Twitter | Instagram | Facebook Youtube | Pinterest
Legendas: Tainá Moretzsohn