Anteriormente em American Gods...
As runas foram gravadas.
As coisas estão acontecendo antes do previsto.
Você começou a primeira guerra.
E você terminará a última. Mais um passo.
Cresça, Yggdrasil. Cresça.
Fui para a guerra uma vez ou deveria ter ido.
Eu devo uma batalha.
Está seguindo Wednesday pra lutar a guerra dele e morrer
e para isso, você faz o que ele manda?
Isso tudo é o Wednesday!
Ele te manda foder meu plano e você fode comigo?
O que houve ontem não faz parte de um grande plano, sua idiota!
E não faço o que ele manda porque gosto dele!
Eu faço porque eu devo a ele!
Odeio aquele caolho mais do que imagina.
American Gods ~ S02E07 "Treasure of the Sun"
Equipe inSanos Apresenta:
Legendas: LikaPoetisa²
Legendas: gusx²
Legendas: Sassenach
Legendas: Darrow²
Legendas: skøad²
Revisão: LikaPoetisa
CAIRO LIMITE DA CIDADE
Vai mesmo me fazer te levar para o necrotério, não é?
Toque-me de novo e farei você ir
para o necrotério, seu idiota.
Bom dia, Sweeney.
Se continuar se divertindo sob as pontes,
as pessoas vão começar a pensar que é um troll.
Talvez eu seja um troll.
Você me disse que era um leprechaun, então o que é?
Às vezes, lembro-me das coisas de um jeito.
Às vezes lembro-me de outro.
Como diabos você me achou?
A polícia ligou.
Disse que havia um bêbado morto embaixo da ponte.
Me deram US$ 20 para dar fim nele.
Então você me deve US$ 20 por poupar o esforço.
Você pode, literalmente, tirar ouro do ar
e está me pedindo dinheiro?
O tesouro do sol.
Não é muito bom para você agora, não é?
A única moeda que importa é a presa com os vermes
no peito da esposa morta.
E ela deixou sua bunda irlandesa na mão
como ossos de pássaros, não é?
Quanto mais se afasta dela,
pior a sua sorte fica.
Você viu a Laura?
Esposa morta...
Porra!
Foda-se ela! Fodam-se todos.
Vamos lá.
Não.
Fique comigo.
Quieto.
- Onde está a Laura? - O quê?
Eu vou te dizer.
Por essa nota de US$ 20 no seu maldito bolso.
Você está tirando comigo.
Pronto. Onde ela está?
Já posso sentir o cheiro do uísque no seu hálito,
Ben Franklin.
Caralho! Diga-me.
Onde está a Laura?
Como diabos eu deveria saber?
Achei que ela poderia estar aqui.
Eu a vi em Nova Orleans. Ela estava bem.
Eu a irritei e ela fugiu.
Para voltar para você.
Vamos.
Vou te dizer uma coisa.
Você está andando no solo da forca.
E tem uma corda no seu pescoço
e um corvo em cada ombro esperando por seus olhos.
A árvore da forca tem raízes profundas.
Ela se estende do céu até o inferno.
E esse mundo
é o único galho onde a corda está balançando.
Elas crescem tão rápido, não?
Yggdrasil está pronta a guerra, logo, também estou.
A única questão, senhores,
é se sabemos quem são todos os nossos amigos?
Jacquel virá quando você chamar.
Set e Hórus também.
Eu conheço alguns ifrits em Chicago.
E Mama-ji, Czernobog...
Nancy, Bilquis.
Bilquis? Não, essa é...
Shadow?
Shadow é meus olhos e ouvidos.
Podem falar livremente na frente dele.
Não podemos confiar na rainha de Sabá.
Ela está conosco.
Pai de Todos, aquela só pensa nela mesma.
Todos pensamos, para atiçar gatos balançamos a isca
- que todos eles querem. - E Bastet.
- Bastet está conosco. - E Mad Sweeney?
- Sweeney. - Acabei de vê-lo.
Sim?
Sim, ele está bem ruim.
Mesmo?
Se ele está mesmo ruim,
se estiver nas suas últimas, olhe pelo lado positivo.
Ele está no lugar certo, não?
Outra coisa sobre viver
em uma funerária é que nunca precisa cozinhar.
Os enlutados sempre trazem sua melhor comida.
Que grosseria, quer um pouco de salada de batatas, Shadow?
Não, obrigado.
Escolha sábia. Isso não é exatamente picante.
Senhores, tenho coisas a tratar com o Shadow,
se me dão licença.
Desculpe, Yggdrasil.
Sabe que preciso fazer isso.
Minha lança, Gungnir.
A melhor no cosmos.
Cabeça forjada pelos anões, a haste esculpida em Yggdrasil.
A mira dela é sempre verdadeira e fatal.
Mata um exército tão rápido quanto um deus
e toda alma que ela tira é um tributo para mim.
Proteja minha lança assim como protege minha vida.
Nós somos os mesmos.
Guerras estão chegando, Shadow. Tenho um grande papel para ti.
BEM-VINDO AO TENNESSEE "AMÉRICA NO SEU MELHOR"
Cai fora, morta, ou chamarei o departamento de saúde.
É você, amiga do Wednesday.
Não. Você que é amiga do Wednesday.
Não, não sou.
Eu sei que isso não é por acaso.
Diga por que está aqui no meu domínio.
Seu domínio é uma merda de um restaurante
no lado da estrada. Então...
Achei que fosse uma deusa. Cadê seus adoradores?
Meus adoradores estão aqui.
Essa vida de restaurante? Não é tão ruim.
Claro, os idiotas da segunda geração,
eles vêm com seus mestrados, doutorados,
egos ferozes como o seu.
Sabe que posso, literalmente, desmembrar pessoas, não é?
Não me provoque, garota morta.
Não tenho tempo para isso.
Você me vê aqui como Kali, a criadora?
Mas você, garota morta, talvez me entenda melhor
como Smashana Kali, a destruidora.
Então, nos entendemos melhor agora?
Um pouco de respeito é tudo que peço.
Uma pequena ajuda é o que eu posso lhe dar.
Precisa de direção?
Ou creme, açúcar?
- Sinceramente? - Sinceramente.
Certo...
Preciso de sangue.
Duas gotas de sangue "infundidas com amor"
para uma poção mágica que me trará de volta à vida.
Soa como vodu.
Essa merda de vodu. Sempre tão dramático.
O problema não está na poção,
está em por que você irá tomá-la.
Sério mesmo?
É o que diz a sua bola de cristal?
Perdão.
Essa porra não é uma leitura de pensamentos.
Por que acha que lhe mostrei a face da destruidora?
Preste atenção.
Você tem o poder aqui, no seu coração.
O Leprechaun raivoso deu a você.
- Não, ele não deu. - A moeda!
Não consegue ver que tem o poder no seu próprio coração?
O que, tipo, o poder do amor?
Não.
O poder da destruição.
Banshee!
Bom dia, morde-fronha.
A porta sempre está aberta.
Claro.
Deixe-me perguntar algo.
Consegue ouvir? A lamentação?
As mulheres de luto lá fora? Consigo.
Não são mortais. São banshee.
Elas perderam um marido,
um filho e um pai ontem à noite.
Ibis preparou o corpo dele para o enterro.
Você está...
Está bem? Precisa descansar ou algo?
Cadê aquele caolho fodido?
Ocupado. Deixe-me lhe fazer um chá.
Vai se foder!
Quando Jesus deu graças,
Ele repartiu o pão, e disse,
"Este é o Meu corpo, que é para vós."
E todos que O amavam,
levaram o corpo Dele às suas bocas,
levaram o corpo Dele profundamente
para dentro de seus próprios corpos,
até que o corpo Dele preenchesse os deles com divindade.
O presente da carne...
é o presente mais sagrado que alguém pode dar.
Leio para vocês do Salmo dos Salmos.
"Seu amor...
é melhor do que vinho,
sua fragrância melhor do que qualquer perfume.
De seus lábios escorre néctar, minha noiva,
mel e leite estão por baixo de sua língua.
Você é um jardim.
Seus brotos são pomares de romãs,
hena, açafrão,
cálamo e canela,
incenso e mirra.
Vocês são uma fonte.
Vocês são todos os fluxos
fluindo do Líbano.
Deixe o vento soprar sobre o seu jardim.
Deixe o divino, por meio de Mim...
adentrar seu jardim,
e provar sua fruta.
É assim que tem gozado ultimamente?
Sem mais aquele papo de buraco sagrado sem fundo?
Eu me adapto. Todos nos adaptamos.
Alguns mais do que outros.
As histórias que são contadas sobre você...
chegaram aos meus ouvidos ao longo dos anos.
O Leprechaun, o espírito da colina,
o guerreiro pagão, o homem louco,
e o grande e dourado rei.
Você nem sempre foi isso.
Bem...
É tudo idiotice mesmo.
Não me lembro muito daqueles dias.
Não terei você.
Terei a sua confissão.
A Rainha de Sabá, brincando de padre.
Preciso de uma bebida.
Tinha uma garota.
Me lembro muito disso.
Ela tinha a visão.
E ela me deixou brincar com seus peitos sob as estrelas
e contou qual seria minha sorte.
Contou que eu seria destronado e abandonado ao oeste do sol,
e a joia de uma mulher morta selaria meu destino.
E eu ri e bebi mais vinho de cevada
e brinquei um pouco mais com os peitos dela
e beijei aqueles seios lindos e fartos.
Aqueles foram os últimos dias bons.
Os Monges Cinzentos estavam mudando nossas histórias.
Nos transformando em militares e gananciosos.
O que também é idiotice.
Eu costumava ser...
Não consigo lembrar.
Continue.
Numa das histórias,
um monge chamado São Moling me matou aquela noite.
Em outra, foi o criador de porco ou o cozinheiro, mais arrumado,
se quiser se livrar da pouca dignidade eu deixei.
Pobre Mad Sweeney, morto pelo homem da sopa.
Não é verdade.
Não morreu assim e a sorte dela não ocorreu.
Foda seria se eu soubesse o que é verdade.
Ouvi uma história diferente.
- Você tinha uma esposa. - Uma esposa?
Grimnir.
Conheço esse aroma.
Cheira a uma garrafa de uísque e sexo em um beco.
Com uma nota de fracasso!
Isso aí. Cheiro de foda-se.
Tem que ser, isso mesmo! Mad Sweeney em pessoa!
Soube que Ibis tinha um pouco de Dijon por aqui.
De nada, Grimnir. Por tudo.
Por toda ordem de merda que...
Parece que meu homem quer dicas de trabalho.
Não sou mais seu homem.
- Peço demissão. - Não, não pede.
Certamente não.
Temos um contrato, que você não cumpriu.
Fiz tudo o que pediu.
Vamos rever os termos agora, seu velho fodido.
Matei a esposa para você da primeira vez.
Perdi minha moeda no processo.
A dívida se tornou meu caminho
quando a esposa morta roubou meu tesouro.
Não sairia por aí se fosse você,
dizendo que perdeu seu tesouro para uma garota morta
que pesa menos de 45 kg.
Sabe, por que não vai até ela e pega a moeda?
Precisa ser entregue voluntariamente.
Então espere até as larvas oferecerem a você.
Eu tenho um código de honra, Grimnir.
Ela está morta, idiota!
Ao menos tem sido doce com ela?
- Não dou a mínima para ela! - Certo, aquele cheiro horrível.
Esse é o fedor podre de um coração partido.
Ela te fode? Ela te largou?
Supere isso e faça o trabalho que pedi para você fazer!
Não.
- Não? - Não.
Renegaria um contrato com um deus?
Quando te conheci, você era só um tarado musculoso
com muito dinheiro
e sem nada de valor para o que sobrou do seu nome.
Agora, você é o que eu fiz.
- Você me deve uma batalha. - Esqueça o código.
Acabe com a Laura Moon. E, pelo amor de Deus,
tome um banho, pode ser?
Não pensem que não sei quem vocês são, banshees!
Quem está aí?
O que você quer, bruxa?
Sou eu...
Eorann, sua esposa.
Minha rainha!
Minha linda filha.
Sim.
Qual é o seu nome, moça?
Lembre-se, os limites da mente do seu pai envelheceram
desde que ele nos deixou.
Eu sou a Moira.
Moira.
Você vai comer com a gente?
Vou. Vou sim.
E o que vamos comer, Moira?
Pão.
Adoro pão.
Mas por que está vestida de trapos, meu amor?
Onde está seu vestido?
O amarelo com o bordado vermelho?
Você usou no dia do nosso casamento.
- Você se lembra. - Lembro.
Nós dançamos no jantar e eu pensei
que estava dançando com o sol.
Fui eu quem dançou com o sol.
Mas e o vestido?
Perdemos o vestido, marido.
Nós perdemos o castelo.
Suas terras, seu título, seu povo.
Nós perdemos a guerra.
Mas, como?
Você abandonou nossos aliados no campo.
E então o bispo Ronan lançou uma maldição em você.
Os Monges Cinzentos...
Os Monges Cinzentos nunca foram nossos aliados!
Eu te disse que eles não podiam ficar!
Monges Cinzentos!
Os malditos Monges Cinzentos nunca foram nossos aliados.
O que está fazendo aqui?
O que o Wednesday tem contra você?
Eu estou aqui porque o Jinn está aqui.
E o Jinn está aqui porque deve ao Sr. Wednesday.
Coleta muitas dívidas, não é?
Eu te disse.
Elas são banshee.
Profetas da morte.
- Elas são mulheres de luto. - Certo.
Não acredita em mim. Mas estou dizendo a você.
O Jinn e eu, temos que ficar
porque devemos ao Wednesday. Mas você...
você poderia ir a qualquer momento.
Esta guerra que está chegando, pode acabar com seu filho.
Não tem que acabar com você.
Você tem 80 anos no seu marcador.
Desistirá deles por alguém que viverá para sempre?
É assim que o amor funciona.
Acha que ele faria o mesmo por você?
Se Wednesday pedisse ao Jinn para te matar,
acha que ele o faria?
Sabe de algo que eu não sei?
Deixe para lá.
Eu...
Não posso explicar o amor para alguém que nunca o sentiu.
Já o senti.
Tive uma família.
Tive uma esposa.
Tive um reino.
Estou começando a me lembrar agora.
- Ouça à razão! - Já me cansei da razão!
E já se cansou de mim?
Não.
Faço isso por você, meu amor.
Pela nossa família.
Os Monges Cinzentos são um veneno, uma praga,
vão arruinar tudo aquilo que tocarem.
Não duvido que pense isso, mas o mundo está mudando.
- Não precisa. - Precisa.
É isso que o mundo faz, ele muda.
Olhe para a minha barriga.
Ela também muda e, em breve, teremos um filho.
Então, quando o mundo mudar,
imploro que mude com ele.
Conosco.
Está me pedindo para me aproximar dos inimigos?
Só estou pedindo que faça alianças, não inimigos.
Os Monges Cinzentos parecem pacíficos.
E influenciadores.
Precisamos fazer amizade antes que o façam com inimigos.
Sei que o que está dizendo faz sentido para você,
mas não entendo uma palavra. Você é bonita pra caralho.
Você entende cada palavra.
Ouça, marido.
Escute de alguém que não quer nada de você,
além de uma vida longa
ao seu lado.
Não consegue ouvir isso?
Estão construindo igrejas nas nossas terras!
Eles são veneno, meu amor.
Não podem ficar.
- Por isso devo uma batalha. - Não entendo.
Por causa de uma discussão com a sua esposa?
Porque encontrei o Bispo Ronan naquele dia.
Encontrei-o e comecei uma enorme discussão,
joguei no lago o livro de orações dele,
mandei-o embora.
Depois atravessei uma lança em um dos padres.
Então, o desgraçado me amaldiçoou.
Mandou o bastardo do deus dele me fazer passar pelo pior:
loucura.
E que acabasse comigo como fiz com o puxa-saco dele.
Com a lança.
Banshee.
Ouvi-os no campo de batalha de Mag Rath.
Soube então que naquela noite morreria com a lança,
como o bispo disse.
Ajude-nos.
Então, eu me afastei.
Da guerra, da minha família, da minha mente.
Eu perdi tudo porque deixei tudo.
Não é a versão que me contou.
Que a peituda disse que morreria com a joia da garota morta.
- Então, qual delas é? - Mas que porra, Bilquis?
Já gastou aqueles 20?
Estou pensando em gastar agora.
Não a deixe perto dele.
Sua esposa.
Não a deixe perto de Grimnir. Grimnir não passa de um podre.
Por que se importa?
Eu te alertei. Vamos parar por aí.
Tudo bem.
Não se preocupe comigo, estou bem.
Wednesday até me deu o bastão mágico dele.
Gungnir.
Acha que o mereceu.
Você protege o Pai de Todos hoje e a sensação é boa.
Não é?
Como se o sol brilhasse na porra da sua cara.
Como se tivesse feito algo para merecer isso.
Amanhã você será eu, Shadow.
E cachorro que ele chuta.
Sempre há um preço com ele, você só não pagou ainda.
Por que deixa ele te tratar assim?
Acha que você não é a vadia dele?
Assisti-o abdicando de sua vida.
Bem ali na minha frente no bar do Jack Crocodilo.
Você é o homem dele agora, é o guarda-costas dele.
E quando ele morrer,
você é o otário que vai continuar a vigília.
Você está fodido, cara.
Falou como o cachorro que ele acabou de chutar.
Lembra-se de como fiz aquele truque com a moeda?
Achei que tinha tirado as moedas do nada.
Do nada, não.
Eu as tiro da Horda.
Só precisa pensar nela,
e pode tirar o que quiser de lá.
O tesouro do sol.
Pode guardar tudo que for precioso para você.
Traga de volta.
Qual a sensação de perder a moeda da sorte?
Não vou pedir de novo.
Minha batalha não é com você, Shadow Moon.
Prometa-me uma coisa e prometo que a trarei de volta.
O que você quer?
Está ouvindo as lamúrias lá de fora?
Sabe o que significa?
As pessoas ficam tristes em uma funerária.
Quer dizer que a morte se aproxima à esta casa.
Alguém daqui morrerá em breve.
E quando a hora chegar,
não entre na porra do caminho.
Que caralhos isso quer dizer?
Você saberá.
Fechado?
Fechado.
Tanto faz.
Wednesday, eu...
Que se fodam todos os deuses.
Não somos heróis, Shadow.
- Fica melhor gelado. - Não tem mais na geladeira.
Não estou atrás do sabor.
O que está escrevendo?
A mesma história que escreveu o dia todo.
Então você também quer entrar na minha cabeça?
Boa sorte com isso.
A bicha amigável e o canibal já saquearam tudo.
Você tem que ter muitas histórias aí.
É difícil mantê-las em ordem, não é?
Contadores de histórias,
não se preocupam com a verdade.
Histórias são mais fiéis do que a realidade.
Essas, não são construídas literalmente,
as recriações são um tanto quanto criativas.
O que está escrevendo agora?
A sua primeira história.
A que fala sobre mim...
lutando com todos os deuses vindos da Irlanda?
Levas e levas deles,
vindos da Gália, Espanha,
de todos os outros malditos lugares...
Até que a Madre Igreja, chegou
transformando-nos
em duendezinhos, santos e reis decaídos
sem ao menos pedir licença.
Eles te minoraram.
Não sou pequenino.
Nem a porra da putinha do Wednesday.
Sei disso.
A história que estou escrevendo,
é sobre Lugus, de Tuatha Dé Danann,
a antiga raça de deuses da Irlanda antiga.
Você não era pequenino.
- Eu era um rei. - Você era um deus-rei.
Era o deus-sol,
da sorte, habilidade, arte,
e de tudo de importante para a civilização.
Eles te chamavam, de O Reluzente.
Você salvou seu povo de seu velho inimigo,
os Comorianos.
Lamfada, como eles te chamavam.
De Ponteiro Comprido.
Devido sua habilidade com a lança.
Você tinha força quando eles precisavam guerrear.
Eles sobreviveram, graças à você.
Os Tuatha Dé Danann, cientistas e artistas,
e os Formorianos, eram loucos.
Enormes seres vindos do fundo do mar,
debaixo das profundezas, da superfície de algo.
Assombrosos.
Agora, me lembro.
Da inSanidade.
- Adveio dele. - Do seu avô.
Balor, o caolha Formoriano.
Eu não quero recordar essa história.
Não queria tê-lo matado.
Ele me amava.
Importava-se comigo.
Não, isso não é verdade.
Balor? Ele tentou te matar.
Ele ouviu uma profecia que o neto dele ia matá-lo.
Então, reuniu os netinhos
e afogou todos eles, no lago.
Mas, você sobreviveu.
Como sempre faz.
Não...
Não foi Balor. Isso não está certo.
Pare de escrever.
Foi o Grimnir.
Não se lembra...
O que eu disse sobre a realidade?
Histórias são mais fiéis do que a realidade.
Isto é para quê?
Eu ia gastar com uísque.
Ou na viagem para fora deste lugar.
Talvez possa querer para o amanhã.
Não preciso disso.
Considere como pagamento por beber toda sua cerveja.
Você não está pensando no amanhã?
Isso não é da porra da sua conta.
Obrigada.
VISITE A HISTÓRICA CAIRO
Um brinde, às damas choronas na entrada,
por nos deixarem as sobras.
E, aos esposos delas,
por terem morrido, dando-nos a oportunidade.
E a todos vocês...
Por me fazerem companhia na guerra iminente.
Nós não brindamos, no Egito.
Sim, também não é apropriado, no mundo islâmico.
Mas eu posso partilhar, sua opinião.
Bem, então fico grato por isso.
Por vezes, me surpreende
podermos sentar na mesma mesa.
Vamos aproveitar o momento enquanto podemos.
Minha presença, na Terra, tem sido sentida pelos antigos
e novos. Gungnir está inteiro de novo;
Yggdrasil, cresceu,
o que significa...
que a coisa proverbial está prestes a explodir
e esta é a nossa última ceia proverbial.
Estamos prontos?
Eu estou.
Um resumo, então. À guerra, ou ao fim do mundo.
Não é surpresa.
Alguém esqueceu de me chamar para o jantar.
Ninguém está te impedindo de sacar uma cadeira.
Exceto pelo fato de que não há mais cadeiras.
Tenho que admitir que me sinto como o 13º duende.
Aqui, pegue minha cadeira.
Por que essas caras tristes?
As almas penadas deixaram vocês para baixo?
Mas ainda não comeram.
Ainda bem.
Pensei que fosse suficientemente sério.
Sabe o que acontece quando se come comida de duende?
Você agora, está em dívida com eles.
Foda-se os duendes.
Vai deixar ele falar assim de nós?
Não estraguei o seu apetite.
Estraguei, velhote?
Significa, que não te devo mais nada.
Nem um fio de cabelo, do meu maldito cu.
Não...
meta-se
no
caminho.
Solte a lança.
Isto é assunto meu e do Wednesday.
Não posso fazer isso.
- Saiam da salão! - Por favor, amigos...
Não!
Devolva-o isto.
Prometa-me uma coisa, Shadow.
Fiz-lhe uma promessa.
Sweeney, fez uma promessa; Shadow, prometeu-me,
Bilquis, fez uma promessa.
Todos nós fizemos promessas, não?
Minha promessa para com você, acabou.
Obrigação anulada,
graças a salada de batatas
que andou enfiando goela abaixo!
Se sabe o que é melhor para você,
vai largar esta lança.
Ir embora,
e não olhar mais para a porra de nenhum de nós.
Ninguém morre esta noite, Sweeney.
Solte a lança.
Não.
Não vou pedir de novo.
Consegue sentir o veneno?
É dele.
Estamos do mesmo lado, Shadow.
Ele vem mentido para você desde o princípio.
Cale a porra da boca!
O acidente de carro da sua esposa?
Fui eu.
A pedido de Wednesday.
Por que ele mataria Laura?
Ele vem te usando, Shadow,
como vem usando, todos os outros.
Vá embora.
Agora.
Vai se foder.
Eu, me foder?
É, vai se foder.
Foder-me.
Transei com ela...
Em Nova Orleans.
É verdade? É?
Eu sinto muito.
Deve-me uma moeda, Shadow Moon.
Que desperdício.
Eu teria dado à você, a sua batalha.
Você sempre foi minha batalha.
A sua lança,
é tesouro do sol, agora,
seu caolho filho da puta.
Eu já fui um rei.
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