Capitão Hastings, eu presumo. -Daisy Luttrell. Encantada.
-Como vai?
Pobre Monsieur Poirot está tão ansioso com sua chegada. Ele está tão emocionado.
-Como ele está?
-Ficará muito melhor em vê-lo.
Toby! Capitão Hastings.
Como vai? Veio pelo trem das 3.40, hein?
Compramos esse lugar em uma hora de loucura.
Manter hóspedes na nossa idade! \Ainda assim, é preciso hoje em dia
e ao menos um de nós tenha boa cabeça para negócios. Não tenho, Toby?
Rapidinho! leve o Capitão para seu quarto.
Salvo, claro, você preferir ver M. Poirot primeiro.
-Sim, prefiro.
-Sala de estar, Toby. Depois, cuide das malas.
Norton.
Um par de ninho de rouxinóis no plátano.
Este é...
-Malditos empreiteiros!
-Bill, este é o Capitão Hastings.
Hastings, sim.
Sir William Boyd Carrington.
Perdoe a raiva.
Embelezando minha casa. Knatton Hall, conhece?
Caras preguiçosos precisam de um bom chute no traseiro.
Então, você é o famoso Hastings?
O carinha belga nunca pára de falar em você. -E sua filha está aqui também.
-Sim. Boa garota.
Pena que Franklin a mande fatiar ratos e coelhos o dia todo.
Desculpe-me, enquanto dou-lhes outra bronca.
Tadminster 7211.
Poirot? Tem alguém para ver você.
Hastings.
Hastings, meu caro, caro, Hastings.
-Poirot, meu velho.
-Mon ami, mon ami!
Mas esqueço.
Esta é a talentosa Mlle Cole.
Capitão Hastings.
Você envelheceu bem, mon ami. Com a coluna reta e o grisalho do cabelo.
Mas a ferida ainda está fresca, hein?
Nenhum homem poderia ter desejado melhor.
Ainda assim, ela morreu como quis. Sem sofrimento longo, arrastado.
-E está você? -Eu? Estou um caco.
Não, uma ruína.
Não posso andar. Estou aleijado e torto.
Tenho que ser cuidado como um bebê.
Mas o coração, Hastings, ainda está são.
Você tem o melhor coração do mundo, Poirot.
Coração, não, mas cabeça tão magnífica como nunca.
Hastings, pare, não!
-Não é um carrinho de mão.
-Desculpe, meu velho.
Então, é bom estar de volta depois de tantos anos?
-A comida é nojenta.
-Racionamento, suponho.
Não, é a cozinha inglesa.
E a água sempre tão morna, e as toalhas tão finas que não servem para nada.
Então, por que veio?
Porque quando vi o anúncio no jornal
e descobri que sua filha estaria aqui, eu concebi um plano.
Convencerei meu velho amigo Hastings
para se juntar a nós e estaremos todos en famille. É muito agradável, n'est-ce pas?
Está aprontando algo, não é?
Eu sabia! Do contrário, por que voltar à cena do nosso primeiro crime?
Porque, mon ami, eu receio que logo será a cena de outro.
Tem certeza disto?
Acha que estou mole da cabeça?
Não. Não, mas parece tão improvável.
Outro assassinato depois de tantos anos, sob o mesmo teto.
Très bien, é como é.
-Não pode impedir?
-Como propõe que eu faça isso? -Pode avisar a vítima.
-Não sei quem é a vítima. Deve saber quem é o assassino.
Non.
Então, como diabos sabe que vai acontecer?
-Não posso dizer.
-Por que não?
Porque
você ainda é o mesmo velho Hastings.
Tem a expressão da fala, mon ami
e não quero você olhando para todos os hóspedes com a boca bem aberta
e entregando, como dizem, o jogo.
Poirot, é um pouco demais.
Eu jogo póquer, você sabe…
Sim, e sempre perde.
Mas isto não é um jogo, mon ami, não se engane.
Aqui há trabalho a ser feito, e por isso que chamei você aqui.
Agora, o raciocínio deixe comigo, mas preciso de você, meu muito valioso Hastings,
para ser meus olhos e ouvidos, ir a lugares onde não posso ir. Farejar trechos de conversa,
confidências divididas e me informar.
Pois digo há aqui entre nós um assassino, e esta pessoa deve ser impedida.
Este é Curtis, mon valet.
Seu valete! Onde está George?
Ele precisou ir a Eastbourne para cuidar de seu pai doente.
Bem, cheguei aqui.
Bom para você.
-Lembra-se de meu pai? -Olá.
Soube que exige muito de minha filha, Dr. Franklin.
Bobagem.
Receio que fico envolvido demais numa coisa.
-Como achou o tio Hercule?
-Nada bem. Nada bem mesmo.
Prometi que iria ler para Barbara. Melhor eu...
Como se ela não pudesse ler.
-Como está a Sra. Franklin?
-O mesmo e um pouco mais.
Ela adora fazer confusão.
-Isso é um tanto duro. -É verdade.
Não tem interesse no trabalho de John, Só fala de sua saúde.
Aí está você. Achei que Frankenstein tinha arrastado você para seu laboratório de novo.
Este é meu pai.
-Allerton. -Hastings.
Ouvi muito sobre você. O tenente leal de Poirot, hein?
Estou tão feliz que esteja aqui.
Tio Hercule sempre consegue tirar você casca.
Ele fica tão triste.
Bem, deve permitir-lhe isto, ma chère.
De que adianta viver no passado?
Devemos todos olhar para a frente.
Sabe, você estava bem estranho a noite toda.
-Não sei o que quer dizer. -Olhando para todos.
Você é tão transparente.
Talvez seja estar de volta aqui com suas memórias e fantasmas.
-Houve um assassinato, não? -Oui.
A senhora da casa. Foi envenenada.
Ela controlava, como diz, as finanças,
mas seus enteados sentiam que não tinham vida própria.
Isso é tão egoísta.
Pessoas velhas, doentes, não deveriam poder arruinar a vida dos outros.
-Judith!
-Não tive a intenção...
O egoísmo não é o monopólio dos velhos, posso garantir, ma chère.
É que estava pensando no caso do homem que tratava suas filhas terrivelmente.
Mas quando a mais velha se preparou para cortar o cordão, por assim dizer, para que suas irmãs ficassem livres,
Margaret Litchfield.
Sim. Como sabia?
É um caso muito famoso.
Bem, acho que ela foi muito corajosa.
E o Dr. Franklin, o que ele pensa?
Acha que foi bem feito para o velho.
Algumas pessoas simplesmente pedem para ser assassinadas.
Assassinato nunca se justifica, Judith.
Mas quando a situação é tão extrema...
Quem anda pondo estas idéias na sua cabeça?
-Ninguém. -Bobagem perniciosa!
Na verdade, vim para dar um recado da Sra. Franklin.
Ela o convidou até seu quarto. Desculpe-me.
Nunca entendi aquela garota.
Ela é ela mesma e e muito boa também, Hastings.
Mas ela se tornou tão fria.
Atribuo à companhia que mantém. Aquele miserável Dr. Franklin.
E Allerton. Não gosto daquele homem.
O que você chama de coisa desagradável, hein? Mas muito atraente para as mulheres.
Não é este sempre o caminho?
Estou contente que esteja aqui, Capitão Hastings.
Monsieur Poirot deve estar tão satisfeito.
Afiado como uma navalha, o velho Poirot, embora esteja caindo aos pedaços.
E será tão bom para Judith.
Ela tem trabalhado tanto.
-Ela parece muito bem.
-Como a invejo.
Pouca saúde tem sido a desgraça da minha vida.
Travesseiros, Craven.
Sim, meu marido é mesmo um feitor de escravos, não é, John?
O que é, Barbara?
Só dizia como faz a pobre Judith trabalhar tanto.
Judith, sim.
Havia algo que tínhamos que... Com licença.
Sinto-me tão inadequada. Sei que deveria me interessar mais.
Não deve se preocupar, Babs.
Mas acho tudo tão desagradável.
As cobaias e os ratos e tudo mais. Faz-me sentir muito mal.
Só quero pensar em coisas agradáveis, felizes.
Babs e eu somos velhos amigos, embora ela seja 15 anos mais nova.
Querido Bill.
Então, quando voltei de Burma, encontrei uma bela jovem.
Minha família costumava viver nesta parte do mundo e Bill vinha ficar com seu tio em Knatton Hall.
Um verdadeiro mausoléu. Precisa da mão de uma mulher.
Não me importo de dizer que desanimei totalmente,
mas ela foi e se casou com Franklin.
O sujeito não a entende. Só se interessa por tubos de ensaio, maldito tolo! Uma Partida?
Copas, seu idiota!
Não há nada ai. Vamos ter que começar de novo.
Não sei o que me deu. Estou todo confuso.
Não cortamos ainda!
Sinto muito, cara. Sinto muitíssimo.
Bem, foi bem medonho.
Fico zangado vê-lo ser intimidado assim.
-Fale baixo.
-Mas é muito ruim, é mesmo. E o que é pior, ele aceita.
Não poderia se impor se tentasse.
Não deveríamos fechar?
Acho que nem todos entraram ainda.
-Quem ainda está fora?
-Sua filha, acho. E Allerton.
-Ainda aqui, meu velho?
-Não conseguia dormir. la pegar umas pílulas com Poirot.
Eu arranjo. Não precisa acordá-lo.
Normalmente ficar acordado até tão tarde?
Nunca vou dormir quando há diversão fora.
Estas noites de luar não são para serem desperdiçadas.
Este é o negócio de verdade. Vai fazer você dormir como uma pedra.
Slumberyl. É perigoso?
É se você tomar demais. É um barbitúrico.
-Não precisa de receita? -Certo, mas tenho um jeitinho.
Um velho amigo me fez umas apresentações úteis.
Morto agora, infelizmente. Sujeito chamado Etherington.
Leonard Etherington?
Este mesmo. Aquela esposa dele. Quem teria pensado que faria aquilo?
-Arsênico, não foi?
-Sim. Conhecia ele também?
Não, li sobre isso.
Entendo. Cara estranho, mas boa companhia em pequenas doses.
Durma bem.
Este é a vagem Calabar. Physostigma venenosum. Tenho feito experiências com vários alcalóides
derivados dela. Poirot, esta coisa é muito mais sua praias que minha.
Por quê, mon ami?
Bem, veja, chama-se também grão da bruxa, que deveria provar inocência ou culpa.
Não gosta de ratos, pai?
Certamente não gosto de Allerton.
Então é isso.
E suspeito que você também não.
-Por que não gostaria dele?
-Não é seu tipo.
E qual é meu tipo? Você não faz idéia, não é?
Bem, acontece que acho ele muito divertido.
-Divertido, sim.
-E muito atraente. -Qualquer mulher acharia.
-Esse é o problema. Sério, pai!
Estava fora com ele até tarde ontem à noite. -O que tem a ver com você?
-É muito interessante.
Acharia de grande ajuda se pudesse testar tão facilmente culpa ou inocência.
Então precisa perguntar, o que é culpa ou inocência?
Bem óbvio, eu diria. Sempre sentiríamos culpa quando se tratasse de assassinato.
Você acha?
Há muita gente que gostaria de matar sem incomodar muito minha consciência.
Odeio fazer alarde.
Às vezes penso que se alguém não é saudável, deveria ser eliminado silenciosamente.
Deus, não, madame.
Olhe para mim, todo
contraído e torcido, incapaz de me mover, mesmo assim não penso em desistir.
Ainda aprecio o que posso.
Mas você tem só você mesmo para considerar. No meu caso, há o pobre John.
Sinto-me como um peso no seu pescoço.
Mas estou certo que ele nunca disse tal coisa.
Estes cientistas podem ficar bem obcecados com seu trabalho.
Certamente.
Às vezes, M. Poirot, acho que posso ouvir
as pobres criaturas gritando durante a noite.
-Perfeitamente horrendo.
-Stephen e eu concordamos.
Fico tão terrivelmente deprimida que acho que seria um alívio acabar com tudo.
-Ora, madame.
-Para que sirvo a alguém? Entrar no Grande Desconhecido e, então, John estaria livre.
Vou buscar seu leite maltado.
Vou com você. Hastings!
Madame, monsieur.
-Tudo bem, meu velho?
-Sim, preciso descansar.
Entendo que esteve aqui na Primeira Guerra.
Sim, em 1916. Vim aqui para convalescer.
Foi quando conheci Poirot.
-Uma velha não foi morta? -Oui.
Estive uma vez numa casa onde houve um assassinato. Também era uma velha. Uma das minhas pacientes.
Não foi por acaso o caso da Srta Sharples, foi?
Sim, foi, na verdade.
Sua sobrinha, Freda Clay, foi acusado de envenená-la,
mas não havia provas bastante para processar.
-Como você sabia?
-É meu trabalho saber, enfermeira Craven.
Ele não perde nada.
Malditos pombos. Causam muitos danos, sabe.
Toby sempre atirou bem.
Eu costumava ser.
Sempre costumava pensar em noites como esta na Índia,
mas nada nunca é como você imagina.
Não sei por que, mas estou com muita sede.
Tome uma bebida por conta da casa! O que diz?
Esplêndida idéia!
-Esteve nos trópicos, Norton? -Não, não...
Estava preso com mamãe.
Está bem, meu velho?
Não suporto sangue.
Você se acostuma.
Nada como derrubar uns pássaros e acertar um coelho, hein, Hastings?
-Muito divertido.
-Que diabos está fazendo, Toby?
-Pensei em dar um gole aos amigos. -Não vai fazer isto!
-Dê-me esta garrafa! -Daisy...
Como acha que faremos este lugar se pagar se fica bancando bebidas para as pessoas?
São velhos amigos, Daisy.
Trancado! Assim que deve ser.
-Não aceito.
-Não aceita? Quem é você, eu gostaria de saber?
Eu sinto... sinto muito, caras.
Nós… Parece que o uísque acabou.
Sabe, não estou com tanta sede mesmo.
Logo vamos jantar.
Jantar, sim.
Não se preocupe, Toby, meu velho. Sobreviveremos.
Certo. Esticar as pernas antes da chamada da bóia.
-Esplêndido amigo, não é? -Sim.
Sim…
Onde põe a mão, sempre é bem sucedido.
Alguns caras têm muita sorte.
Tudo que precisa agora é uma esposa.
Desde que ela não o intimide.
Ele não será intimidado. Ele não se deixaria.
-Há um coelho maldito! -Há?
Mordiscando a árvore. Pensei ter cercado o lugar.
Meu Deus!
Chame Franklin!
Está tudo bem, Sra Luttrell.
Está tudo bem. Isto. Está bem.
Franklin está vendo Daisy. Ela ficará bem.
Acha que ele fez isso de propósito?
Bem, achei até que os vi juntos. Agora não estou tão certo.
Pobre Luttrell.
Digo que Daisy é boa gente, mas um cara aguenta até certo ponto.
Depois do jogo, Norton na verdade disse o mesmo. Estou certo que Luttrell ouviu cada palavra.
O assassino está aqui! Eu sei!
-Como sabe? -Eu sei!
Se Luttrell atirou na esposa por acidente ou
teve intenção, é impossível provar.
Você vai provar certamente. Sempre prova.
Se apenas a vida fosse assim tão simples.
Poirot sempre pega seu homem.
Talvez dessa vez. ele não queira.
Não entendi, meu velho.
A não ser, claro,
se alguém se escondia na mata e, quando o coronel atirou, ele atirou também.
Quem pode ser este misterioso assassino na mata, Hastings?
Não duvidaria daquele drogado do Lothario Allerton.
-Drogado? -Era amigo de Leonard Etherington.
Aquele viciado que foi envenenado pela esposa.
-Como sabe disso? -Ele me contou.
E você não pensou em me contar? Bem...
O seu problema, Hastings, é que você é preguiçoso mental.
Sei, Poirot, que não sou um grande sujeito, mas não precisa ficar repetindo.
Não gosta de trabalhar com isto.
Podemos chamar outro. Boyd Carrington.
-Certamente que não. -É mais esperto do que eu.
-Não seria difícil. -Mas Boyd Carrington...
É um chato pomposo, cuja memória é tão ruim
que conta para você a história que você contou a ele!
Agora, proíbo que fale deste assunto com alguém. -Entendeu? -Sim.
Sim….
Cabe a você seguir as pessoas onde não posso ir.
Falar com elas, ouvi-las, espioná-las, olhar buracos da fechadura.
Não vou olhar por buracos da fechadura.
Muito bem, muito bem, não vai olhar por buracos da fechadura.
Continuará sendo o cavalheiro inglês e alguém será morto.
Dane-se tudo, Poirot.
Pode ser obstinado, às vezes. Sabe disto, Hastings?
Quisera também que houvesse alguém em quem pudesse confiar, mas acho que terei que aturar você.
E já que não pode usar as células cinzentas, que não tem,
ao menos use seus olhos, orelhas, nariz, caso necessário.
Mas só, claro, até onde os ditames de honra irá permitir.
Agora vá.
Estou muito cansado.
Está de novo no seu exercício mortal?
Sabia que estaria.
Infelizmente, sabia que estaria.
Mas enquanto puder respirar, eu vou...
Vou mandar você para a o inferno não importa a que preço.
Ele não parece muito feliz.
Não está. Ofereceram-lhe a chance de ir para a África, para continuar sua pesquisa,
mas sua esposa protestou.
Provavelmente sentiu que não podia deixá-la.
Sabe muito sobre ela, Capitão?
-Só que é inválida.
-Ela certamente gosta de doença.
Então acha que não há muito nisto?
Sempre parece ser capaz de fazer o que ela quer.
Conhece bem os Franklins, não?
Não. O que lhe contei, soube por sua filha.
Está indignada por ele.
O que acha do Sr. Norton?
-Por quê pergunta? -Vocês parecem se dar bem.
Temos muito em comum,
e ele é muito gentil, embora um pouco inútil.
Não, ele é uma alma gentil.
Ele morou com a mãe por muitos anos. Era muito mandona
e acho que não passou bem pela escola também.
Ele é muito perspicaz, sabe.
Pessoas quietas muitas vezes são.
Sim.
Esta é a coisa deprimente com lugares como este. Está cheio de fracassados.
Suponho que é por ter sofrido outra guerra. Todos nós fomos incomodados.
Viu muita ação, Capitão Hastings?
Não pude desta vez. Perna machucada.
E, admitamos, estou um pouco velho.
Mas sua vida está só começando. Tudo pode acontecer.
Se quer dizer casamento, nunca poderia pensar nisto.
Não com minha história.
O que quer dizer?
Não faz idéia de quem eu sou, não é?
Eu sei seu nome.
Não é Cole. É Litchfield.
-Matthew Litchfield. -Sim, ele era o meu pai.
Um homem mau, Capitão Hastings.
Era o nosso carcereiro até minha irmã Margaret...
Sim, eu sei. Estava em todos os jornais.
Mas não sabe.
É inconcebível que ela o matasse.
Sei que ela se entregou, mas
sempre senti que não era verdade.
Não foi Margaret. Não pode ter sido.
-Bom dia, senhores.
-Bom dia, Sra. Franklin.
-Parece muito feliz hoje, madame.
-Estou. Estou, M. Poirot.
Vou com Sir William até Knatton Hall para aconselhá-lo sobre os tecidos.
Tolice minha esquecer minha bolsa no estúdio ontem, quando conversava com John.
-Cabeça de vento. -Onde está o Dr. Franklin?
Ele e Judith foram a Tadminster buscar uns produtos.
Estou tão feliz de não ter uma cabeça científica. Num dia como este, tudo parece tão pueril.
Não deixe que os cientistas escutem isto, madame.
Não deve pensar que não admiro meu marido, monsieur.
O modo como vive para seu trabalho é mesmo fantástico,
mas me deixa nervosa até onde ele pode ir.
O que exatamente quer dizer, madame?
Bem, esta coisa horrível da vagem Calabar.
Receio tanto que ele começará a testar nele mesmo.
Sabe, ele só pode aprender um tanto com animais.
Ele tomaria todas as precauções, certamente.
Você não conhece John.
Totalmente distraído com sua própria segurança. É mesmo um tipo de santo.
Está pronta, Babs?
Não se deve deixar o barão esperando.
Dr. Franklin, o santo moderno.
Ela vai para onde sopra o vento.
Acha que é uma tola, não, Hastings?
Bem, não tem o mais brilhante intelecto.
Primeiro a bolsa, agora as luvas.
Não sei como aquela garota aguenta. Foi por pouco! Não foi?
Não pode deixar de notar, Capitão,
que não parece à vontade.
-Não?
-E devo dizer, bem,
que me sinto do mesmo modo.
As coisas mudam o tempo todo, não?
As moças são mais independentes agora.
Imagino que teve muito a ver com a guerra.
O que está tentando dizer, Norton?
Bem, que não saia daqui, mas, quando se trata de moças,
Allerton tem uma técnica especial neste sentido.
Acontece que sei algo muito sujo sobre ele, na verdade.
E o que seria?
Não há muito tempo, soube de uma moça como Judith, moderna, independente, cair presa dos encantos do Major.
Quando a tinha nas suas garras, quando ela estava mais vulnerável,
ele a abandonou, deixando-a desesperada.
Ficou tão devastada que tirou a própria vida. Uma overdose de Veronal.
Pobre velha. Dor diabólica.
Overdose de morfina acabou com ela e sua sobrinha, Freda, disse que foi um lapso.
A polícia tinha outras idéias, mas não tinha provas bastante para processar.
Você a conhecia, sim, Freda Clay?
Sim.
É que ouvi essa história antes.
Eu também. De alguém quem estava lá, na verdade.
Você ouviu?
Estava em todos os jornais.
Fico um pouco confuso
da velha cachola às vezes.
Bill, não pode pensar em nada mais alegre falar?
Estou certa que M. Poirot está cheio até o pescoço de gente matando e morrendo
e quem fez o quê e por quê.
Ela certamente nos mantém alertas, hein, Franklin?
Acertou na mosca.
Dizem, não é, que os homens tendem a se casar com suas mães?
Não estou muito certo disto.
Melhor perguntar a Norton. Ele é o especialista.
Uma mesa completa! Que surpresa! Não é, Toby?
Sim, minha querida.
Nossos jantares não são os mesmos sem você, M. Poirot.
Não. Não gosto da idéia de você comer só.
Eu mesmo não gosto de perder nada, ma chère.
Nunca um momento de descanso no seu ramo de trabalho.
Não, não, M. Norton.
Sempre há ainda muito mais a fazer. Mas o relógio não pára. Não?
Esta é a vontade de Deus.
Sentiremos sua falta, meu velho, mas não será esquecido.
Muito bom vinho. Mas meu ponto é...
-Ora, Bill. -Pode ver de onde Freda vinha, tirando alguém de seu sofrimento.
Não acha que só deve ser feito com o consentimento do paciente?
Não se pode deixar para o paciente.
É dever de alguém que ame assumir a responsabilidade.
E acabar sendo acusado de assassinato?
Se ama alguém, correria este risco.
-E você?
-Sim, eu correria.
Bem, eu certamente não, e nem Toby, não é, querido?
Gole de água vai desengasgar.
Não se pode ter pessoas tomando a lei nas próprias mãos.
-Concordo plenamente.
-E você, Franklin? -O quê?
-Eutanásia. Deve ter uma opinião. É um médico.
Desculpe. Minha cabeça estava em outro lugar.
A maioria das pessoas não teria coragem.
Não creio que você teria, se chegasse a isto.
Não crê?
Salvo, claro, se tivesse algum motivo forte.
Você não entende, não é? Claro que não poderia, se o motivo fosse pessoal.
Mesmo se não fosse, não estou certo de que você puxaria o gatilho, por assim dizer.
Não podemos falar de outra coisa?
Concordo. É tudo muito lúgubre.
Não considero a vida tão sagrada quanto vocês.
Vidas impróprias, inúteis, devem ser tiradas do caminho.
-Judith! -Deveriam. É tanta confusão.
-Ela pode ter razão.
-É mesmo uma questão de coragem.
Alguém tem estômago, para dizer vulgarmente?
E veja, Srta Hastings, mas não creio que você tenha.
Judith tem sim.
Muito mais do que pensa, Sr. Norton.
Com licença.
Judith!
Eu entendo, sabe.
Sua mãe era muito melhor nisto do que eu, mas eu entendo.
Não estou tão certa que entenda.
Ele não vale a pena. Acredite em mim, não vale.
Sei que gosta dele, mas não adianta.
Talvez saiba disto tanto quanto você.
Não tem futuro.
Vai partir seu coração e não suporto ver isso acontecer.
Ele vale tudo no mundo para mim.
-Judith, por favor.
-Quero que nunca mais fale dele, pois fizer,
vou odiar você mais ainda. Você entende isso?
Bem, ora! Um pica-pau pintado. Que pássaro lindo!
-O que é?
-Voou para longe.
-Deixe-me ver.
-Acho que me enganei.
Voou, Capitão Hastings.
O que há?
O pássaro voou.
-Olá, camaradas!
-Olá, Sir William.
Tivemos uma manhã perfeitamente maravilhosa.
Não consigo fazer uma boa compra há séculos.
Bill, pode levar isto para cima? É muito frágil.
Posso levar o resto.
Muitíssimo obrigado.
-Algo errado, Stephen? -Não.
-Parece que viu um fantasma.
-Não. Não, nenhum fantasma. -Só pensando.
-Monsieur Poirot.
O que é? Algum problema?
Problema, monsieur?
Qual deveria ser o problema?
Sabe que de repente estou terrivelmente cansada?
Se pudesse levar estes para cima...
Muito obrigada.
Babs!
Bem, digo que a enfermeira é muito boa lendo mãos.
Leve estes, Craven, e prepare-me uma gemada.
Estou exausta.
-Posso fazer algo, Babs?
-Sim, Bill, pode ir embora. Estou morta de cansada.
Foi tudo demais para você?
Não quero falar disto.
Odeio ser tão cansativa.
Acho que teremos uma tempestade, hein, Hastings?
Sim, provavelmente certo.
-Desculpe-me.
-Quer dar uma volta no jardim?
-Agora não, Norton.
-Mas, Capitão...
Allerton.
-Não pode. -Solte-me!
Não há nada que possa fazer. O pai especialista, hein?
Isso não levará você a lugar nenhum.
Está resolvido então. Vá à cidade amanhã e direi que vou para Ipswich por uma noite ou duas.
Telegrafe de Londres que não pode voltar
e teremos um jantar encantador no meu apartamento. Não vai se arrepender, juro.
Por favor, Hastings. O que você precisa é de um uísque duplo.
O pródigo retorna.
Sinto muitíssimo, meu velho. Tenho uma lancinante dor de cabeça. -Deve ser o trovão no ar.
-Non, non, Hastings. É porque se sentou na corrente de ar.
-É? -Certamente. Correntes de ar matarão nós todos.
Mas tenho coisa certa. Chocolate quente.
Nutre os nervos. Você entende? Beba, beba.
Já não se sente muito melhor? Beba tudo, cher ami, até a última gota.
Meu Deus, Poirot, no que eu pensava?
No que, de fato!
Por que não me contou ontem à noite?
-Receava que me impedisse.
-Certamente eu faria.
Acha que gostaria de ver você enforcado, por causa de um canalha tão desagradável chamado Allerton?
Eu limpei minhas digitais da garrafa.
Sim e também as de Allerton.
E então quando ele for encontrado morto,
decidem que morreu de overdose,
e se por acidente ou com intenção,
ele não teria razão para limpar suas próprias digitais.
E então, encontram a aspirina.
Bem, todo mundo tem aspirina.
Não misturada com as pílulas de dormir. E nem todos têm uma filha
que Allerton N perseguia com as intenções tão infames.
E então, claro, é possível que alguém -possa ter visto você.
-Posso garantir que não.
Alguém pode ter espiado pelo buraco da fechadura.
As pessoas não passam tempo espiando pelo buraco da fechadura.
Simplesmente não é feito.
De qualquer forma, nada houve. Graças a Deus por isso.
Mas ainda há o problema da minha Judith e Allerton.
Ela foi a Londres com ele hoje. Para seu apartamento! Direto para o covil do leão.
Hastings, você não é esperto o bastante para lidar com esses dois.
Aconselho que confie nela.
Judith.
O veneno funciona e deve ser impedido.
Deus nos ajude.
Deus me ajude.
Os Luttrells se juntarão a nós?
Estão arrumando as cartas.
Srta. Hastings, você está esplêndida esta noite.
Como sua xará deve ter parecido antes de cortar a cabeça de Holofernes.
Isto é pouco sinistro, meu velho.
Não, foi por razões puramente morais. Para... para salvar outros.
"O ciúme é um monstro de olhos verdes", alguém disse.
-Shakespeare.
-Agora, foi Othello ou Emilia?
-lago.\
N-Vejam! Uma estrela cadente!
-Onde?
-E outra! Precisa vir ver, tio Hercule.
-Non, non, non, merci.
-Eu insisto.
Deveria fazer um pedido, Capitão.
-Babs, por que não vem?
-Estou muito cansada.
Bobagem. É bom demais para perder.
Bill! Coloque-me no chão!
Olhe isto! O que está fazendo?
Só estava vendo se havia uma cópia de...
Mamãe me contou que uma vez você a levou para uma varanda para ver as estrelas.
Aqui está.
A vida é muito difícil, às vezes, não é?
Othello.
Agora, onde está?
Ó, cuidado, meu senhor, do ciúme Othello.
Esplêndido. Você estava certo, Poirot. Era lago.
Mas claro.
-Perdi alguma coisa?
-Não sei, Hastings. Perdeu?
Perdeu, Capitão Hastings.
Nunca vi tantas estrelas cadentes.
-Onde está Craven?
-Não tenho certeza.
Preciso do meu remédio.
Onde está?
No armário do banheiro.
Obrigada, querida.
Acho que vou dar um passeio.
Parece satisfeito com você mesmo, doutor.
Estou.
Aí está você. Abra meu remédio, sim?
Está determinado que Barbara Franklin morreu em consequência de envenenamento
por sulfato de fisostigmina e outros alcalóides da vagem Calabar.
M. Poirot, pode dizer ao tribunal como lhe parecia a Sra. Franklin horas antes de sua morte?
No dia anterior à sua morte, conversei com Madame Franklin.
Parecia muito deprimida
e várias vezes expressou o desejo de estar… Como se diz? fora do ar.
Sua saúde e ataques de melancolia fizeram sua vida parecer não valer a pena ser vivida.
Na manhã de 10 de Outubro, estava sentado do lado de fora do laboratório?
Oui.
Viu a Sra. Franklin sair do laboratório?
Sim, eu vi.
E ela tinha algo na mão, Monsieur Poirot?
Tinha uma pequena garrafa, agarrada na mão direita.
Está bem certo disto?
Sim, bem certo.
-Você não viu também?
-A pergunta é, você viu?
-Acha que eu mentiria?
-Seria perjúrio.
Non, não estava sob juramento.
Então, foi uma mentira?
Você mesmo ouviu ela falar de suicídio.
Mas era uma mulher de muitos temperamentos. Você não esclareceu isso.
Talvez eu não quisesse.
Quer dizer que queria que o veredito fosse suicídio?
Acha que ela foi assassinada, não acha?
-Ela foi.
-Mas este veredito impede qualquer investigação adicional.
Qual é seu jogo, Poirot?
Não é um jogo, mon ami, eu garanto.
Devo dizer, meu velho, que deve ver um médico.
-Médicos, médicos!
-Está parecendo meio mal.
Fizeram o que puderam por mim.
Realmente, eu queria.
Muito bem, muito bem.
-Verei o Dr. Franklin. -Franklin?
Hastings, faça o que eu digo uma só vez.
-Como ele está?
-Ele já era, receio.
Ele sabe?
Sim. Percebi que está preocupado em acabar algo.
-Correto.
-Então espero que acabe.
-Não há nenhum tratamento?
-Nada a fazer.
Só sua ampola de nitrito de amila, quando sentir a angina chegar.
Um homem notável. Ele tem grande respeito pela vida humana, não tem?
-Sim, certamente.
-Ao contrário de mim. Já que a morte vem mesmo, o que é importa?
-Bem, dez dias e eu me vou. -Para onde?
África. O emprego ainda está disponível.
Não é um tanto cedo?
O que me impede?
Não adianta fingir que a morte de Barbara não foi o maior alívio.
Não preocupa você que ela se suicidou?
Mas não acredito que se suicidou.
Então, o que acha que aconteceu?
Eu não sei.
E não quero saber. Entende?
Norton, o que há?
Bem, quando uma coisa é certa ou errada, deve ser muito simples dizer, não deve?
-Vê o que quero dizer? -Não.
O que estou tentando dizer é...
Por exemplo, por acaso abriu uma carta que não era sua,
por engano, claro. Ou viu algo pelo buraco da fechadura, sim?
-Buraco da fechadura? -Sim.
Por que diabos olharia pelo buraco da fechadura?
A chave pode ter ficado presa.
Norton, pare de rodeios. Viu algo pelo buraco de uma fechadura?
Não.
Mas viu algo nestes seus binóculos?
Naquele dia em que fomos passear com a Srta. Cole,
havia algo que não quis que eu visse, não?
Sim.
Bem... não.
O que foi?
Não sei se devo dizer. Não pretendia ver.
Havia mesmo um pica-pau pintado. Sujeito adorável. Então eu vi a outra coisa.
Tem a ver com a morte da Sra Franklin?
Dane-se tudo. Não sei o que fazer.
-Viu algo que não quer contar?
-Isto mesmo.
-Ele contou para alguém?
-Não creio.
Peça-lhe para subir e me ver depois do jantar. Só uma pequena visita amigável.
E tome cuidado, Hastings. Tome muito cuidado.
Volto para minha velha vivenda amanhã.
Não me importo de dizer que fico feliz de sair deste lugar.
Ele me dá arrepios.
Pobre Babs, por exemplo.
Se ela se matou, então eu sou o Papa.
Sabe o que acho?
Acho que foi aquele marido dela.
-Não fala sério.
-E não sou o único.
Recebi a dica de alguém que deve saber. Falando no diabo.
Pensei que foi embora depois do funeral.
Voltou por esta noite, entre compromissos.
Monsieur Poirot?
Poirot?
Entrez.
Como vai, meu velho?
Ainda vivo.
-Teve um bom papo com Norton?
-Oui.
-E ele disse o que viu?
-Oui.
Bem, o que foi?
-Pode interpretar mal. -Claro que não vou.
Disse que viu duas pessoas pessoas.
Judith e Allerton! Eu sabia!
Vê? Non, non Judith e Allerton!
-Tem minhoca na cabeça.
-Isso é um pouco duro.
-Bebida. -Não, obrigado.
Para mim! Desculpe.
-Se algo acontecer...
-Nada vai lhe acontecer, Poirot.
...encontrará aqui todas as pistas que precisa.
-Com isto.
-Que tipo de pistas?
Indicações de que levarão você à verdade.
Por que tem que dificultar tanto as coisas? Assim, estou totalmente no escuro!
Fique tranquilo, mon ami, quando ver a luz,
pode desejar não ter visto.
E agora
preciso pensar.
-Mas, Poirot...
-Vá tomar café, mon ami. \-O caso se encerrou.
-Será?
Só uns toques finais.
-Acordou tarde esta manhã.
-Não dormi muito. Viu Norton?
Não estava no café.
Ele trancou a porta. Eu ouvi.
-Ele atirou nele mesmo?
-É o que estão dizendo.
A porta estava trancada, a chave no seu bolso, a arma na sua mão.
Acho que deve ter atirado.
É como um truque de mágica, n'est-ce pas?
Hastings. Às vezes você é como uma criança.
Tão inocente, tão confiante.
Poirot, você está péssimo. Não acha que devo chamar um médico?
Que bem faria? O que será, será.
Sempre tentei fazer o melhor, sabe.
Acredita mesmo, Hastings?
Como não poderia?
Acha que Deus vai me perdoar?
Claro que vai.
Você é um bom homem. O melhor que alguém pudesse conhecer.
Meu coração sangra por você, meu pobre e solitário Hastings.
-Poirot...
-Vá agora, cher ami. Deixe-me descansar.
Não foi suicídio.
Foi assassinato.
Cher ami.
Perdoe-me.
Capitão Hastings?
Estava destinado a acontecer.
Isso não faz que seja mais fácil.
Não. Não, claro que não.
Causas naturais. Imagino.
Não está sugerindo crime, espero?
Não parece muito provável, parece?
Pai, ele teve um infarto.
Mesmo assim...
Qualquer coisa pode ter provocado.
Ou talvez nada.
Talvez sua hora chegou.
E certamente não foi suicídio, como o pobre Sr. Norton.
Maus investimentos, dizem. O legista achou estranho
que ele atirou no meio da testa.
Que alma desconfiada você é!
Todos esses anos com Poirot, acho.
Era meu amigo mais querido, sabe. Estava sempre ai, de olho em mim,
chamando minha atenção. Como um pai, na verdade.
Não sei bem como vou lidar sem ele.
Pai, tenho algo a dizer.
Querida. Não gosto deste tom.
Não lhe disse antes, com uma coisa e outra, mas a verdade é que vou para a África.
África? -Sim, com o Dr. Franklin.
-Não pode fazer isso. O que as pessoas vão dizer?
Não me importa o que vão dizer. O fato é que eu vou.
Uma coisa é ser sua assistente aqui com a esposa viva,
mas ir para a África com ele agora que ela está morta.
Não vou como sua assistente. Vou como sua esposa.
Mas e Allerton?
Nunca houve nada naquilo.
Eu teria dito se não tivesse me deixada tão zangada.
-Mas eu o vi beijando você.
-Estas coisas acontecem.
Não pode se casar com Franklin. Ainda não. -É tão cedo.
-Eu posso e eu vou.
-Mas, Judith... -Não temos porque esperar agora!
Quando ver a luz, pode desejar não ter visto.
Acredito que Monsieur Poirot lhe deixou alguma mensagem.
-Mensagem? -Sim, para mim.
Não, senhor, não que eu saiba.
Tem certeza?
Sim, senhor, eu me lembraria.
Meu engano, eu suponho.
Como está seu pai?
Meu pai? Está muito bem, obrigado, senhor.
Ele está melhor então?
Melhor do que, senhor?
Por isso precisou deixar M. Poirot, não foi? Para cuidar dele?
Não queria ir embora, senhor. M. Poirot me mandou embora.
Por que ele faria isto?
Só posso sugerir que me dispensou porque queria contratar Curtis.
-Mas por quê?
-Não sei dizer, senhor.
Não o tipo mais brilhante, embora fosse forte, claro. Mas não achei que fosse da classe que M. Poirot gostaria.
-Foi ajudante num hospício.
-Um hospício?
Não me surpreenderia se começou lá como paciente.
Instruí meus advogados para lhe entregar este manuscrito
quatro meses depois da minha morte,
quando, sem dúvida, você terá criado as teorias mais absurdas.
Mas, sério, mon ami, já deve ter sido capaz de deduzir quem matou Norton.
Quanto a quem matou Barbara Franklin, isto pode ser como mais um choque.
Quando perguntou se eu sabia quem era o assassino, não lhe disse bem a verdade.
Eu sabia, mas precisava ter certeza.
Veja, nunca conheci esta pessoa antes e nunca tinha visto esta pessoa em ação.
Não levei muito tempo.
Finalmente, no fim da minha carreira,
encontrei o criminoso perfeito. Bem, quase perfeito.
Um par de ninho de rouxinóis no plátano.
Ninguém leva a melhor sobre Hercule Poirot. Nem mesmo Stephen Norton.
Bem, macacos me...
Sim, Norton era o nosso homem.
Foi um menino doente com uma mãe dominadora.
Passou maus bocados na escola,
e não gostava de sangue e violência.
Um traço muito pouco inglês.
Mas tinha um caráter amistoso
e logo descobriu como era fácil para fazer uso dele.
Entendendo as pessoas, ele podia penetrar nos seus pensamentos mais íntimos.
É muito perspicaz, sabe. Pessoas quietas muitas vezes são.
E depois as obriga a fazer coisas que não querem.
Compensação por uma existência de escárnio.
Esta sensação de poder se tornou aos poucos um gosto mórbido
pela violência de segunda-mão, que logo se transformou em uma obsessão.
Nosso gentil Norton era de fato um sadista viciado em dor e tortura mental.
Lembre-se das observações que ele fez naquela primeira noite que jogaram cartas?
Fico zangado vê-lo ser intimidado assim.
Fale baixo.
Norton queria que ele ouvisse.
Não poderia se impor se tentasse.
Às vezes bem sucedido, às vezes não. Era uma droga pela qual constantemente ansiava.
Sem motivo, sem evidência, sem prova.
Simplesmente o mal pelo bem do mal. Um criminoso que nunca poderia ser condenado por seus crimes.
Deve ter percebido agora que Franklin estava apaixonado por Judith e ela por ele.
Mas com Mme Franklin viva, a vida era muito difícil para Judith,
e Norton entendia exatamente a situação.
Ele brincou muito espertamente com o tema das vida inúteis.
Não considero a vida tão sagrada quanto vocês.
Vidas impróprias, inúteis, devem ser tiradas do caminho.
E mansamente ridicularizou a idéia de que ela teria coragem de tomar medidas decisivas.
Alguém tem estômago, para dizer vulgarmente?
E veja, Srta Hastings, mas não creio que você tenha.
Mas com um viciado em assassinato, um ferro no fogo não é o bastante.
Ele vê chances prazer em toda parte
e achou uma em você, mon ami.
Descobriu cada ponto fraco para agravar sua profunda antipatia pelo Major Allerton.
Quando se trata de moças, Allerton tem uma técnica especial neste sentido.
Então você viu Allerton e Judith -se beijando.
-Não pode.
Norton arrastou você para longe para que não visse o que se seguiu.
Foi à estufa e pensou ouvir Allerton falar com Judith.
Telegrafe de Londres que não pode voltar
e teremos um jantar encantador no meu apartamento.
No entanto, você não a viu ou até nem a ouviu falar.
Norton garantiu isto, pois, se tivesse, teria descoberto
que não havia como Judith ir a Londres naquele dia.
Era com a enfermeira Craven que ele estava tendo o caso.
Mas você direitinho na armadilha de Norton e decidiu matar.
Ouvi você chegar naquela noite e já estava preocupado sobre seu estado de espírito.
Então, quando ouvi você no corredor e entrar no banheiro de Allerton,
eu saí do meu quarto.
Saiu do seu quarto?
-Mas...
-"Como?", ouço você dizer. Veja, Hastings, eu não era nada incapaz.
-O quê?
-Por que acha que mandei George embora? Porque não podia fazê-lo acreditar
que tinha de repente perdido o uso das minhas pernas.
Ouvi você no banheiro de Allerton e prontamente, do modo que tanto deplora, fiquei de joelhos.
Percebi o que fazia, fiz meus preparativos e mandei Curtis buscar você.
Sinto muitíssimo, meu velho. Tenho uma lancinante dor de cabeça.
Então, dei-lhe o chocolate quente.
Nutre os nervos. Você entende?
Beba, beba.
Mas também, mon ami, tenho pílulas para dormir.
Não, não, não, até a última gota.
Quando acordou na manhã seguinte, era você mesmo de novo, horrorizado com o que quase tinha feito.
Mas isto me fez decidir, Hastings.
Você não é um assassino, mas poderia ter sido enforcado como um.
Sabia que devi agir e não podia mais adiar,
mas antes que fosse capaz
Barbara Franklin morreu, e acho que você nunca suspeitou da verdade.
Pois, veja, Hastings, você a matou.
-Eu a matei?
-Oui, mon ami, matou.
Havia, veja, outro ângulo para o triângulo.
Um que não levei totalmente em conta.
Alguma vez imaginou por que Mme Franklin estava disposta a vir para Styles?
Ela gosta da boa vida, mesmo assim insistiu em ficar em uma hospedaria,
e não tenho dúvida de que Norton sabia porquê.
-Olá, amigos!
-Boyd Carrington. Madame Franklin era uma mulher decepcionada.
Esperava que o Dr. Franklin tivesse uma carreira brilhante.
Havia algo que precisávamos... Desculpe-me.
Não se isolar em pesquisa esotérica.
E lá estava Boyd Carrington, rico e aristocrata,
que quase a pediu em casamento, quando ela era uma garota, ainda a cortejando.
Então, a única saída para ela era para seu marido morrer,
e Norton a percebeu como uma ferramenta pronta.
Estes cientistas podem ficar bem obcecados com seu trabalho.
Era tão óbvio.
Seus protestos de admiração, depois seus receios pelo marido.
Mas me deixa nervosa até onde ele pode ir.
O que exatamente quer dizer, madame?
Bem, esta coisa horrível da vagem Calabar.
Receio tanto que ele começará a testar nele mesmo.
Mas quando viu a enfermeira Craven lendo a mão de Boyd Carrington, ela se assustou.
Sabia que ele seria suscetível aos encantos de uma mulher atraente
e talvez a enfermeira Craven acabasse como Lady Boyd Carrington em vez dela.
Então, ela decidiu agir rapidamente.
Convidou nós todos a seu quarto para o café.
Seu xícara está a seu lado e a do seu marido do outro lado.
Olhem, uma estrela cadente!
Então, todos vão olhar as estrelas cadentes,
exceto você, mon ami,
deixado com suas palavras cruzadas e suas lembranças.
O que está fazendo?
Esconde sua emoção girando a estante como se procurasse um livro.
E assim, quando voltamos,
Mme Franklin bebe o café envenenado destinado a seu marido,
e ele bebe o café destinado a ela.
Percebi o que deve ter acontecido. Que ela envenenou o café e
você involuntariamente girou a mesa. Mas, veja, Hastings, eu não podia provar.
Se a morte de Mme Franklin não fosse considerada suicídio,
a suspeita recairia inevitavelmente em Franklin ou Judith.
Por isso insisti tanto que Mme Franklin se suicidara,
e sabia que minha declaração seria
aceita, pois eu sou Hercule Poirot.
Você não ficou contente, mas felizmente não suspeitou do verdadeiro perigo.
Entrará na sua cabeça depois que eu me for, como uma serpente negra
que, às vezes, levanta a cabeça e diz: Suponha, só suponha, se foi minha Judith?
E, assim, você deve conhecer a verdade.
Houve uma pessoa muito infeliz com o veredito. Norton.
Ele foi privado, veja, de sua libra de carne.
Mme Franklin morreu, sim, mas não como ele queria.
O assassinato que ele arranjou deu errado,
então o que fazer?
Norton, o que há?
Ele começou soltar dicas sobre o que viu naquele dia com você e Mlle Cole.
O que é?
Ele nunca tinha dito nada definido.
Então, se pudesse passar a impressão
de que foi Franklin e Judith que viu, não Allerton e Judith,
então isto poderia abrir um interessante novo ângulo no caso de suicídio.
Talvez até lançar dúvidas sobre o veredito.
E percebi que o que tinha planejado o tempo todo precisava ser feito imediatamente.
O momento que eu temera.
A decisão mais difícil da minha vida.
Por isso convidei Norton para meu quarto naquela noite e contei tudo o que sabia.
Mme Constance Etherington. Julgada por envenenar o marido,
um homem muito sádico, mas também viciado em drogas e com quem você está em termos muito íntimos.
Norah Sharples. Envenenada pela sobrinha, Freda Clay.
Espero que não sugira que estava em termos íntimos com ela.
Você e Mlle Clay, passeando juntos.
Veja, faço meu dever de casa, M. Norton.
E Matthew Litchfield.
Você o visitou, não, na noite em que foi morto por sua filha, Margaret?
Onde quer chegar, Monsieur Poirot?
Quero chegar aqui, Monsieur Norton. Em nenhum destes crimes.
Que não havia dúvida Havia um único suspeito. Nenhum outro.
Mas você, M. Norton, é o fator malévolo comum a todos.
Puxa, Monsieur Poirot, isto é o melhor que suas pequenas células cinzentas podem criar?
Sua proximidade com estes três assassinatos era coincidência demais e fiquei, como dizem, de orelha em pé.
Por isso vim para Styles. Para observá-lo agindo
e você não me decepcionou, monsieur.
Não. Você é um homem muito esperto,
mas não esperto o bastante
para Hercule Poirot.
Então o que vai fazer sobre isso?
Executar você.
Executar-me?
Oui.
Então, vá em frente. Prometi a mim mesmo dormir cedo.
A Justiça não é brincadeira, monsieur.
Faço o possível para servi-la, mas se fracassar, há uma justiça maior, acredite.
Seu homenzinho egoísta, patético.
Assassinar-me?
É um pecado mortal, se jamais existiu um.
E então o quê?
Suicídio para escapar da ignomínia da forca?
Seu Deus vai castigar você.
Todos estes anos de piedade virarem fumaça por minha causa.
Não acha que eu deixaria você morrer, privando-me do meu triunfo final?
Por favor, por favor.
Veja, se você fracassar, sou um homem livre. Mesmo que não, ainda seria
uma espécie de vitória, Mesmo que não, ainda seria
Enquanto você e sua reputação,
sua preciosa reputação, explodida em pedaços.
- Je vous en prie.
- Je vous en prie. ( Seja bem vindo!)
Pode vê-los agora: "Enlouqueceu".
"Não se pode confiar num estrangeiro".
Vê como sou bom para você, velhote?
Pronto.
Não tenha pressa e veja como tudo acontece, sim?
Quem estará lá no final de tudo?
Tenho pena de você, Norton.
Como é muito triste descobrir que este grande e belo mundo é tão sujo e decepcionante.
E sua mãe. Tenho mais pena ainda.
Minha mãe? Tem pena da minha mãe?
Para suportar a agonia de ter dado à luz só para descobrir que tinha criado
em seu íntimo tal maldade. Isto não é digno de pena?
É você que não é digno. -Ela significava tudo para mim.
-E você para ela?
Ela me amava. Amava-me mais do que...
mais do que...
Alguma vez abraçou você, Norton,
como mães abraçam.
Acariciou seu cabelo, beijou seu rosto?
Ela... ela...
Dava medo em você, não? Ela afastava você,
privava você do que todos desejamos,
porque ela sabia tudo sobre você.
Minha mãe não sabia de nada.
Monsieur Norton, as mães sabem. Sempre sabem.
Tiros no escuro, Poirot.
Tiros no escuro.
Chocolate?
Importaria muito se bebesse o seu?
Nem um pouco.
Foi bem imaterial.
Tomo pílulas para dormir e adquiri uma certa tolerância.
A dose que faria Norton dormir teria pouco efeito em mim.
Com a maior dificuldade, eu o coloquei na minha cadeira de rodas.
Então, quando não havia ninguém, levei ele para seu quarto.
Não percebeu, Hastings, que recentemente tenho usado um bigode falso.
Nem George sabe disto.
Coloquei o roupão de Norton,
bati na sua porta,
então entrei no seu banheiro.
Logo ouvi você abrir a sua porta.
Saí do banheiro e voltei para o quarto de Norton, trancando a porta atrás de mim.
Coloquei o roupão em Norton e o deitei na cama.
Eu tinha uma pistola, que em duas ocasiões tinha colocado ostensivamente na penteadeira de Norton
quando ele estava fora, então a criada deve ter visto.
Coloquei a chave no bolso do roupão e tranquei a porta por fora
com uma cópia que tinha feito. Então voltei a meu quarto e comecei a escrever isto.
Agi como devia, como vocês ingleses dizem.
Eu lhe dei as pistas e todas as chances de descobrir a verdade, apontando-lhe lago, o original Stephen Norton.
Minha única fraqueza foi atirar no meio da sua testa e não na têmpora,
mas não consegui produzir um efeito tão torto.
Esta, mon ami, é minha natureza e deveria ter-lhe dito a verdade.
Siga o meu conselho pela última vez.
Conte a Mlle Cole tudo o que eu disse,
que você também poderia ter feito o que sua irmã fez,
se não houvesse um atento Poirot para impedi-lo.
Acabe com o pesadelo e mostre como Norton, foi responsável pela morte de seu pai.
Capitão Hastings?
Não tenho mais nada a dizer.
Estou justificado no que fiz?
Eu não sei.
Não acredito que um homem deva tomar a lei nas próprias mãos,
mas, tirando a vida de Norton, não salvei outras?
Sempre tive tanta certeza, mas agora...
Quando chegar a hora, não tentarei me salvar,
mas humildemente oferecer minha alma
a Deus e orar por sua misericórdia.
Cabe a ele decidir.
Hastings, meu caro amigo,
foram bons dias.
Sim, foram bons dias.
Hercule Poirot.