NETFLIX APRESENTA
Bom dia, Madri. Bem-vindos ao seu programa matutino favorito.
Os primeiros raios de sol começaram a surgir,
e já passou dos 30ºC.
Cuidado, porque a previsão diz
que hoje será o dia mais quente dos últimos 20 anos.
Nossa recomendação?
Beba bastante água, use roupas leves
e evite sair com o Sol a pino, a menos que seja para ir à piscina
dar um mergulho daqueles.
Isso podia ser...
Amor, desculpe.
Relaxe.
Porra.
Tudo bem.
Oi?
Está um calor insuportável.
Pois é.
Escute só...
Diga.
Desculpe.
Tudo bem, Marcos. É o calor. Ninguém aguenta.
Não dormiu também?
Você não parou de se mexer,
levantou e andou pela casa.
Eu não queria te acordar.
Não deu certo.
Fiquei acordada um pouco,
mas dormi de novo sem perceber.
Você é tão feio.
Esse feio está morrendo de sede.
-O que você tem, Marcos? -Nada.
-Nada? -Nada.
Só não gosto de ver o apartamento tão vazio.
Oito anos em 20 caixas de papelão e 15 sacos plásticos.
Você contou?
Claro que contei.
Para quê? Posso saber?
Não sei.
Para ver o quanto ocupamos, acho.
Sabe...
quero voltar para cá daqui a muitos anos
para ver quem fode nesta cama
e quem dorme nos quartos da Celeste e do Eze.
Para quê?
Para ver como mudaram tudo.
As coisas mudam e terminam, Marcos.
O que é bom não deveria mudar.
Talvez mude
porque tem que virar algo diferente ou melhor.
Você é a Marta ou o Paulo Coelho?
Tenho uma pergunta.
Lembra a primeira vez que transamos no seu quarto?
-A primeira vez? -Sim.
Claro que lembro.
Gozei sem meter, e você me destruiu com os dentes.
-Mentira! -Mentira?
-Sim. -Mentira?
Marta Garnica, não minta.
Foi só um pouco
porque não cabia na minha boca e fiquei nervosa!
Tenho uma pergunta.
Imagine que possa viajar no tempo, certo?
Você visita a si mesma, mas no passado.
Certo.
O que diria à Marta de 19 anos, por exemplo?
-Para fazer uma dieta. -Marta, é sério.
Marcos, sei lá.
Para fazer o que ela quiser. É chato ouvir o que acontecerá com você.
Ninguém gosta de saber o fim de um filme, não?
Acho que eu diria uma coisa a ela.
-É? O quê? -É.
Que um dia,
na cafeteria da biblioteca geral,
ela conhecerá um estudante de Medicina
que não tem trocado para comprar leite quente.
O garoto pedirá um troco emprestado, claro.
Ela comprará o leite quente,
e ele a compensará naquele fim de semana
com algo irresistível.
Comida chinesa e karaokê.
Eu diria isso à Marta de 19 anos.
Que, ao ver um cara sem salvação no palco
cantando uma versão horrível de "Años 80",
ela se apaixonará por ele.
-Quando você me fez ligar -Não!
Eu não suspeitava
-Massinha colorida, roupa de baixo -Massinha colorida, roupa de baixo
-Lembranças lá de fora -Lembranças...
Nojento.
Oi.
Gosto dessa, por exemplo. Em preto e branco.
É bem fácil. Não tem muito mistério.
A parte chata é os pais que ficam histéricos
quando você tem que tirar a foto da criança.
Se tiver paciência e tato, não terá problema.
Tenho lábia.
Vejamos...
Pronto. Só estes para entregar.
Falei à Maria que você cuidaria de tudo.
Se tiver dúvidas ou problemas com alguém,
me ligue no número que te dei.
E sempre dê uma foto a eles,
quer queiram o álbum ou não.
Relaxe. Tudo sob controle.
É um bico de verão. Não terei tempo para perrengues.
A Maria diz que você é bom e é foda te substituir.
É o que dizem.
Por que sair? É um trabalho bom, comparado aos outros.
É, mas o meu verão durou cinco anos.
O mais longo da história.
Tome.
Fique com o meu. Vão te dar um, mas use este por enquanto.
Me esqueci de avisar que é norma do hospital.
Certo.
Vai passar o verão em Madri?
Não.
Eu queria voltar a Gijón por alguns dias, mas agora...
Vou nessa. Tenho mais a fazer.
Merda.
Eze, sou eu.
Não, eu não pude.
Não sei, por aí.
Está bem. Em Lucero.
Preciso que venha me buscar
porque não tenho grana e estou no fim do mundo.
Já sei disso.
Não enche, Eze. Já sei, desculpe.
Está bem?
Então passe rápido em casa e não demore, por favor.
Ei. Obrigada.
Te amo. Tchau.
TRÊS CHAMADAS PERDIDAS NÚMERO DESCONHECIDO
Oi.
Tenho uma chamada perdida desse número.
Sou a Celeste Rivas.
Sim, claro. Continuo interessada.
Por que está vestida assim?
Eu ia dormir em casa.
-Continua quebrado? -Fique atrás. Te deixei um espaço.
Marcos.
Merda.
O QUARTO DE EZEQUIEL SILAS - VERSION 3.0
-O que é isso? -Uma carta confidencial.
Me deixe ver.
-Não, é confidencial. -Certo.
-Não sabe o que é "confidencial"? -Entendo o conceito.
Londres! O que você quer por lá?
Há quanto tempo sabe?
Já faz um tempo.
-E quando ia me contar? -Estou contando.
Não está contando, estou lendo.
Celeste, não falei nada porque pensei que fosse impossível.
Mas não é o caso.
Pois é.
Estou vendo.
Não sei se fico feliz por você ou se choro.
Diga o que devo fazer.
Você é atriz. Finja que isso te alegra.
Quando vai ser?
Em uma semana.
-Uma semana? -Isso.
Uma semana?
Vai se mudar para Londres em sete dias e não me disse nada.
Eu ia para a casa dos meus pais. É o mesmo.
-Não é, Ezequiel... -Não, mas é melhor, porra!
Nada vai mudar. Podemos conversar pelo Skype todos os dias.
Se precisar de ajuda para decorar falas, é só pedir.
Acho que não preciso mais que me ajude.
Como assim?
Pare ali que estou com sede.
Por causa da ressaca.
Por causa disso e tudo mais.
Pare. Que droga.
Celeste, o que foi?
Ei!
-Tem grana? -Tenho.
-Ele paga! -O que foi?
Nada, Eze! Esse é o problema!
Nada acontece na minha vida!
Bom, sim. Acontece.
Vão abrir um restaurante de fast-food perto da universidade antiga.
Daqueles americanos que vendem frango frito.
Terão que tomar cuidado com o nome ou serão processados.
Mandei currículo semana passada, por via das dúvidas,
e me ligaram hoje.
Ótimo plano.
O que podem te oferecer lá?
Alguma coisa, Eze.
É melhor do que nada.
Não passarei horas esperando a ligação de um número desconhecido.
Poderei pegar um táxi quando estiver naquele metrô deprimente.
Posso pedir um trabalho de dez minutos. É o máximo que fiz como atriz.
Sei lá. Terei uma vida normal, asquerosa e tranquila.
-Não gosto de normal. -Dane-se.
Você é uma baita atriz e alguém muito especial.
Talvez esse seja o problema, Eze. Pensar que somos especiais.
E ninguém tem coragem de dizer que talvez não sejamos.
Marta?
Bom dia.
Com licença. Isso aí é meu.
-O quê? -A camiseta.
A camiseta?
Encontrei no pátio há anos. Moro no Térreo C.
Perguntei aos vizinhos, mas ninguém sabia de nada.
-Fiquei com dó de jogar fora. -Mas não me perguntou.
-Onde você mora? -Apartamento 9B.
Apartamento 9B... Acho que não fui lá.
Ei.
Vamos trocar.
É tudo meu. Não pode propor troca.
Não, mas você pode estar me enganando.
Essa camiseta pode ser de alguém que não mora mais aqui.
E você não tem cara de que tem algo de 1992.
Está mentindo?
Vou aí.
Eu vou. Não quero a roupa fedendo.
Sou o Marcos, aliás.
Pois é.
Oi, Marcos, do 9B. Sou a Maggie.
-Oi, Maggie, do Térreo C. -Oi.
Sabe de uma coisa?
Aquela camiseta é definitivamente minha.
Sério mesmo. Era do meu irmão, que é 15 anos mais velho.
Eu era obcecado por ela desde pequeno. Sabe o que eu fazia?
Eu a vestia,
e ela chegava aos meus tornozelos.
Falei aos meus pais que queria fazer striptease.
Eu tirava a camiseta, mexia os quadris, tudo ensaiado.
Aos 13 anos, me esqueci dela.
Quando vim estudar aqui, o meu irmão me deu.
Tinha guardado para mim por todo esse tempo.
Pensei que eu tivesse perdido em Cáceres, nas férias,
ou que minha mãe tivesse jogado fora.
Mas não. Estava mais perto do que eu pensava.
Venha me ajudar.
Está bem.
O QUARTO DE EZEQUIEL SILAS - VERSION 3.0
Pare de me seguir! Você é um chato!
Vá pro seu quarto.
-Celeste... -Me deixe em paz!
Quero ficar sozinha com as caixas!
-Pode parar de ser... -Me deixe em paz!
Não quero falar sobre isso agora, Eze.
Leave me alone!
Prefere em inglês? Vaza!
Não fiz nada.
Você não é meu pai. Me deixe em paz.
Ezequiel, sério. Me deixe em paz.
Não sou bom nisso.
É mais fácil do que pensa.
-Observe. -Está bem.
Quando precisei tanto de você
O que está fazendo?
Cantando enquanto dobro o lençol.
Essa música é nossa.
"É nossa."
A camiseta é sua, a erva é sua,
e a música é sua.
Pensa que o mundo é seu.
Se chorei na sua porta, não serviu...
Como continua?
Se chorei na sua porta, não serviu...
Não lembro.
Era o Pablo, meu marido.
Ele chamava a polícia
quando vocês subiam aqui e cantavam.
Ele não suportava, ficava bravo.
Pedi para que os deixasse em paz,
que eram só jovens se divertindo,
mas ele não sabia por que faziam aquilo.
Na nossa primeira noite aqui, fez um calor dos infernos, como hoje.
Pegamos as bebidas e subimos ao terraço.
Vodca com laranja,
como pirralhos recém-chegados à vida próspera.
Podíamos ver toda a Madri.
E parecia tão pequena.
Nos sentimos gigantes.
Aí cantamos a música,
aos gritos, desafinados.
-Onde você estava quando precisei... -Quando precisei...
Virou um costume.
Quando ficávamos bêbados, eufóricos, ou ambos, o que era provável,
subíamos aqui para cantar essa maldita música.
Até que um vizinho chamava a polícia,
e era o mesmo de sempre: "Desculpe, não vai mais se repetir."
Mas agora sei que era o Pablo,
o marido da mulher que rouba camisetas.
O Pablo é um cara legal. Ele só...
se esqueceu das coisas importantes.
Tem chiclete?
Não. Você acha...
que subir aqui bêbado e cantar essa música
era importante?
Tenho que ir.
Se puder me devolver a camiseta...
Obrigado.
Está bem cheirosa.
Se perder de novo, já sei em qual porta bater.
Estamos indo embora.
Não vou mais perder, pelo menos não aqui.
É o nosso último dia no apartamento.
Amanhã começo uma residência em Oviedo, que é...
a melhor cidade para se fazer isso.
Você é médico?
Vou ser um.
Você não tem cara de médico.
De artista de striptease, sim.
Não dá. Esqueci como se faz quando tinha uns 13 anos.
Talvez a manha volte, como a camiseta.
O que foi? Não me julgue. Não você.
-Oi. -Oi.
-Quer ajuda? -Não, obrigado.
Estou um pouco entediada.
O Marcos saiu, e já fiz as minhas malas em casa.
-Só tenho que ir buscá-las. -Ótimo.
Ande. Te ajudo para terminarmos rápido.
Sabia que encontrei trabalho em Oviedo?
-Sério? -Sério.
Me ligaram ontem.
Ensinarei balé em um colégio para meninas.
Legal.
Mas estou um pouco nervosa porque nunca ensinei.
Acha que serei uma boa professora?
Não sei.
Deixe isso.
Organizo melhor sozinho. Sei onde pôr tudo.
Você nem mora aqui.
Bom, quase moro.
O que foi?
Nada.
Você é muito bonito.
Você se importa de irmos ao seu quarto por um momento?
Quero te mostrar algo.
Entre.
Vou te mostrar...
um presente para o Marcos.
É para comemorar a residência dele.
Quero presenteá-lo hoje à noite.
Você é o melhor amigo dele. Ele vai gostar?
Nem sei o que é.
-É um mapa. -Sei disso. Já saquei.
É um mapa dos lugares aonde prometemos ir,
mas nunca fomos.
O Marcos sempre disse que há algo nos esperando
nesses lugares.
E que, se não buscarmos esse algo,
pararemos na metade, incompletos,
e ele se perderá como lágrimas na chuva.
Essa frase é de Blade Runner.
Sério?
Pensei que fosse dos Los Piratas. O Marcos os adora.
A música é uma homenagem ao filme.
Semana que vem começamos a viagem.
Você acha que ele vai gostar?
Oi?
Pensei que ninguém estivesse aqui.
Como você está?
-O Eze vai embora. -Por um tempo, Celeste.
A casa dos pais dele é demais: piscina, ar-condicionado...
Tem até empregada para passar roupa.
-Podemos visitá-lo. -Ele vai embora mesmo. Para Londres.
Sério?
Quando?
Ele conseguiu uma bolsa para estudar cinema lá.
Viaja em uma semana.
Que bom. Já era hora.
E a camiseta? Pensei que tivesse perdido. Eu achava linda.
Pois é.
Você conhece a vizinha do Térreo C?
-Não. -Ela pendura roupa no terraço.
É morena, atraente,
parece ter sido uma gata.
Acho que agora sei.
Nunca falei com ela. É uma mulher bem normal, não?
Se a vir na escada, ela te cumprimenta, mas...
O marido dela faz cara feia para mim, mas ela...
é como todo mundo. Por quê?
Fiquei curioso.
Verei se acabo logo.
Feche a porta.
Se arrume para esta noite.
Não vou me mudar sem cantar bêbado no terraço.
Que se dane se o Pablo chamar a polícia.
Quem é Pablo?
Finalmente.
-Você gostou, não foi? -Gostei.
-Maldita. -É terrível.
A Abril está ali. Abril!
Linda!
-Marcos, não. -Marta, sou quase médico.
Conheço os efeitos. Vamos mexer um pouco na química.
-Será bem divertido. -Você quem sabe.
Eze, venha.
Não falei nada, mas que bom por Londres.
-É uma baita oportunidade. -É "a" oportunidade.
Não deixe te importunarem
dizendo que o seu lugar não é lá e que você não é bom.
-Quem dirá isso? -Você. Quem mais?
-Lembra o que falei há dois anos? -Não, você fala demais.
Que um dia eu te obrigaria
a tirar todas as suas ideias do papel.
Um dia.
Pare de enrolar, Eze. Esse dia está ao seu alcance.
Sentirei sua falta. Sério.
-Obrigado. -Marcos.
-Ei! Você... -Tudo bem, lindão?
Eu estava procurando a fada madrinha daqui. Soa familiar?
-Você conhece o Eze? -De vista.
-Tudo bem? -Tudo. E você?
-Estou ótima. Quando viaja? -Amanhã.
Quero que hoje seja um grande final.
Preciso de magia de fada.
Cuidado, amor. A sua melhor época já passou.
-Não pode varar a noite. -Oito anos merecem uma noitada.
E temos uma carruagem silenciosa. Dormiremos como bebês.
-Você também vai embora? -Vou, é o que parece.
O meu amigo será um diretor e roteirista lendário.
Lembre-se dessa carinha e dê asas para ele.
Que fofo.
Você acha que eu seria uma boa atriz?
Com o trabalho que tenho, preciso atuar bastante.
E dizem que sou ótima.
Não sei, tenho que ver.
Está bem, Marquitos.
Qual é o seu pedido para a fada?
-Posso escolher? -Claro.
São um pouco amargas, mas valem a pena.
E agora...
-Marta. -Não quero.
Você acabará bêbada e não se lembrará de nada.
-Como na nossa primeira vez? -O que aconteceu?
Transamos feito animais, ele não gozava nunca,
e dei o melhor boquete do mundo!
Eze?
Me dê pouco, ou vou vomitar.
-Só um quarto. -Pode ser.
E agora?
Agora feche os olhos, relaxe
e peça à fada madrinha para realizar os seus sonhos.
Por enquanto só preciso mijar.
Eu também. Vamos.
-Nunca vi. -O quê?
Moramos juntos há oito anos e nunca vi. Me mostre.
Pare. Agora não consigo mijar.
-Acho que é grande. -Pare, sério.
Eze, é só um pau.
Sabia que a Marilyn disse que, para ela,
fazer amor é como um aperto de mãos?
Ela não dava importância.
Acho que deveria ser sempre assim.
-Vou te esperar lá fora. -Fique. Será rápido.
O que foi?
Eu te trouxe isto.
Tinha me esquecido.
Eu sei. Mas é uma promessa.
No último dia morando juntos,
tiraríamos uma foto igual à primeira.
Uma para você e uma para mim.
Pois é.
Também prometemos viajar pela Rota 66,
seguindo o mesmo caminho daquelas mulheres,
visitar um restaurante com uma daquelas garçonetes
que não param de servir café e conferir se, caso paguemos por um,
elas continuam servindo. Nunca tivemos certeza.
Mas não fizemos isso.
Promessas são uma merda. Fazem você se lembrar do que não é.
Deixe disso.
Devemos à Thelma, Louise e ao primeiro filme que vimos juntos.
Com qual vai ficar?
Com a do primeiro dia.
Não se preocupe.
Foi só um aperto de mãos com meu amigo.
-Escute... -Diga.
Se não quiser ir a Oviedo
e quiser ficar aqui, eu entendo.
Por que eu não iria junto?
Você é tão feio, tão maçante...
É sério.
Sei que você tem o seu balé aqui.
Pode fazer coisas que valham a pena.
O Eze disse que reabrirão os teatros pomposos na Gran Vía
para musicais.
Em Oviedo, você será professora.
-Talvez eu não me importe. -Não fale besteira.
Seu talento não é para ensinar, é para outra coisa.
Gosto de ter o talento de saber que as coisas das quais está falando
serão mais simples.
Mais genuínas.
Está bem.
Mas, se quiser ficar, eu entendo.
-Você merece alguém decente. -E você não é?
Você me acha decente?
Ficará tudo bem.
Mas você tinha a gorjeta, não?
Do que está falando?
-Gostou dela? -Claro que não.
A Abril ficou muito a fim de você,
-e você, dela um pouco. -O quê? Não mesmo.
-Um pouco, Eze. -Não me dei conta.
-Vá pra casa, porra! -Água!
Filha da puta!
-Ei! De qual apartamento foi? -3A.
-Suba aqui! -Filha da puta!
-Que chova... -Suba aqui, babaca!
Chega. Cale a boca.
Corram!
-Que cansaço. -Caramba.
Não durmam agora, está bem?
-Vamos. -Estou caindo.
-Não sinto os meus pés. -Pablo!
-Pablo. -Porra.
-Venha logo. -Não faremos barulho, Pablo.
Pablo.
Por todos os cartazes que decoraram as paredes deste antro
-e sua bela regulamentação de aluguel. -Maravilha.
E pelas nossas belas profissões sem futuro.
-Boa! -Sim, por favor.
-Merecem um brinde. -Verdade!
-Não. -Sim.
As suas. A minha, não.
Que droga. O Dr. House está falando.
Vocês são hippies se alimentando de sonhos. Está tudo bem.
-Vá se foder, Marcos. -Esperem aí.
Um brinde para ele.
Podemos brindar, Marcos, por exemplo,
pela bandana vermelha que põe na porta
para sabermos que está comendo a Marta,
como se tivesse 15 anos.
-Gostou? -Sabe por que faço isso?
-Por quê? -Me lembra do seu cabelo, Celeste.
Idiota.
-E é para prevenir. -Prevenir o quê?
-Para o caso de estarmos transando. -E daí?
Esperem aí.
Também brindemos, por favor, pela música
horrível, feia e péssima
que o Eze põe no volume máximo
para não sabermos o que está fazendo.
Pare, por favor.
Punheteiro!
Nunca fiz isso. Sério, nunca na minha vida.
Deveria fazer. Eu faço.
-Você faz? O que você faz? -Claro. Aquilo.
Aquilo?
Quem levariam para uma ilha deserta?
-Sério? Quando estou dormindo? -Sério.
Me masturbo enquanto você dorme.
Você se masturba enquanto durmo? Isso é pior. Por que não me acorda?
-Não sabia se você queria. -Deveria me acordar...
-Ei! -...para eu te ajudar.
Quem vocês levariam para uma ilha deserta?
-O quê? -O quê?
É uma brincadeira bem fácil, perfeita para uma noite como esta.
-Não quero. Estou com sono. -Eze.
-Não, sério.
Só um pouquinho.
Qual é, Eze. Deixe de ser chato.
Anda, só um segundo.
Imaginemos que haja uma explosão nuclear e tudo seja destruído,
mas há uma ilha deserta,
e você pode ir com dois acompanhantes.
Das pessoas daqui, escolham duas e digam por quê.
Mas sejam sinceros.
Você começa, espertinha.
Eu?
Eu não iria para uma ilha deserta.
Prefiro morrer na explosão
e virar uma lenda na história do cinema.
Ei, lenda, talvez o problema seja comigo.
Não entendi.
Se houver uma explosão e tudo for destruído,
entendo que você e os seus filmes também serão.
Você se incomoda em ver as pessoas felizes, não é?
Mas se esqueceu de uma coisa: aceite-se a si mesmo.
Você é médico, e eu sou uma lenda.
Tome!
-Na cara! -É isso aí!
Eu aceito essa.
Vamos logo. Eu começo.
Eu levaria...
a Celeste...
e o Marcos.
O Marcos, por necessidades físicas, e a Celeste,
porque precisarei de muito apoio quando você for um babaca.
Que lindo. Achei demais. Minha vez.
Eu levaria a Marta,
por necessidades físicas e nada mais,
e o Eze, para deixá-la maluca quando for uma babaca.
Você que é babaca!
É uma frase que ouvi por aí.
-Claro. -Falta o Eze.
Acho que eu levaria o Marcos e...
-Não sei. -Sabe sim.
Tudo bem, a Celeste.
Acho que agora seria esquisito compartilhar com estranhos,
embora o Marcos tenha alergia a limpar o banheiro.
-Mentir é tão feio. -Até parece!
Não é mentira.
Você nunca limpa, só muda as coisas de lugar.
É o mesmo, mais ou menos.
E a Celeste põe o pornô feminista no volume máximo de madrugada...
-Não! -...e pensa que não ouvimos.
Cale-se! Não!
-"Somos mulheres livres!" -Cale a boca! Pare!
-Diga a verdade. -Que verdade?
Você me escolheu para ter filhos lindos
-e repovoar a Terra naquela ilha. -Não.
Não quero filhos.
Eles arruínam tudo.
Prefiro ficar sozinho com os meus filmes, relaxado.
Eze, francamente.
Deixe o escritor atormentado e triste de lado porque não cola.
Sério, você é bom demais.
Depende do seu ponto de vista.
-É sério. -É?
-Que tal esse ponto de vista? -Qual?
-Merda. Esqueci como era. -Como era o quê?
Como era?
É mesmo, lembrei.
"Sem ninguém por perto que possa tirar a minha carapaça,
esta armadura que carrego me sufoca de dor."
-Do que estão rindo? -Que ponto de vista de merda!
-Que brega. -Não, é bonito.
-É um pouco falho. -Como assim?
Marta, você não pode pôr "carapaça" e "sufocar" na mesma frase.
Marcos, chega.
Não é brega, sério.
"Carapaça", certo?
-Não faz sentido. -Parem.
Onde você leu isso?
Responda.
O que foi?
Eze, desculpe.
Desculpe.
Encontrei o roteiro enquanto procurava uma caneta.
Mentira. Estava no meu quarto.
Estava, mas eu precisava de uma caneta.
O roteiro estava na mesa, e peguei por acaso.
Já fazia tempo
que você não escrevia, e fiquei animada para ler.
Devia ter deixado lá.
Não tem direito de ler algo particular, muito menos rir de mim.
Não ri. Só estávamos brincando.
Claro. Por isso chamaram de brega.
-Não sabíamos que era seu. -Então foram sinceros.
Eze, nada a ver. Achei o roteiro maravilhoso.
-Pare, Marta. -É sério.
Eu não quis contar porque sabia como reagiria.
Porra. Histórias devem ser lidas.
Não precisa ter vergonha.
É ótima.
Você leu tudo?
Marta, olhe para mim.
-Leu tudo ou não? -Tudo ou nada, não importa.
-Está mesmo me perguntando isso? -Você é uma imbecil.
-Relaxe. -Tem que ser muito egoísta para entrar
-no quarto de alguém... -Eze.
...e ler um roteiro particular. É muita "filhadaputice"!
Pare de me insultar!
Não tenho culpa se você é solitário e amargurado!
Solitário?
-Ótimo. -Eu não quis dizer isso.
-O que quis dizer? -Eu não quis dizer nada.
Vamos brincar de outra coisa?
Vamos, porque isso é idiotice.
Escute, Marta...
Desculpe. Acho que foi a ofensa do Marcos.
-Não estou acostumado. -Tudo bem.
Mas, agora que estamos nessa, vamos continuar.
Podemos dificultar um pouco.
Digamos que a explosão nuclear tenha atingido a ilha,
e, perto dela, haja uma menor.
É pequena, só cabem duas pessoas.
Vocês têm que escolher uma.
Quem levariam?
-Essa mudança é perigosa. -Que nada.
Além disso, você começou.
-Eze, você está bêbado. -Como todos.
Você começa, espertalhão.
-As regras não são essas. -Danem-se as regras.
Não pode fazer essas coisas. Regras são para isso.
São para serem burladas. Não ligo a mínima para elas.
-Marcos, comece. -Eze, você está bêbado.
Que chatice! Sim, estou bebaço.
E bebaços falam a verdade, não?
-Qual é o seu problema? -Nenhum.
-Você não tem nada? -Estou ótimo.
Certo.
Marcos, antes você falou que levaria nós dois.
Agora só pode escolher um. Quem?
Ninguém. Que tal o seguinte? Vamos subir para tomar uma saideira.
Não me mudarei sem cantar no terraço.
-Esqueça o terraço e responda. -Responda, e deixaremos isso para trás.
-Ande logo. -Responda, por favor.
-Quem liga? Está na cara. -Não escolherei ninguém. Andem logo.
Responda, para terminarmos essa brincadeira de merda.
Dá para calar a boca e deixá-lo dizer o que pensa?
Eze, o que você tem?
O que foi? Vai chorar?
-Vá ao quarto do Marcos, como sempre. -Pirou? Qual é o seu problema?
-Qual é! -Eze, o que está fazendo?
-Cansei dessa garota! -Dá para se calar?
Não a aguento mais!
-Isso, volte para a sua casa! -Qual é o seu problema?
-Ela é uma criança. -Marta.
-Ficou maluco? -Ela sempre causa encrenca!
-Você passou dos limites. -Vá para o quarto dele.
-Eze, você passou dos limites! -Saia daqui.
-Pode se calar? -Não, cansei dessa pirralha egoísta!
-Você é idiota? Cale-se! -Cansei dela, porra!
-Pare! -Pode se calar?
Que ela vá para casa!
O que foi? Não consegue viver sem a gente?
Juro que tentei conviver com você todos os dias!
Todos!
Mas você não me aceita.
E você?
Nada a dizer, é mesmo?
Claro, porque a Marta sempre está com você.
-Porra, Marta... -"Porra, Marta" o quê?
É tudo que tem a dizer?
Vão se foder, vocês dois.
-Marta. -Não encoste em mim!
O que está acontecendo?
Nada, não é, Marcos?
Não está acontecendo nada.
Vou colocar uma música.
Talvez melhore o climão. Que tal?
-Perfeito. -Claro que você quer isso.
Não aguento essa música.
Tire essa música, Eze! Não é hora disso!
Eze, por favor, desligue isso.
Pare.
O que estou fazendo?
Eze, pare, por favor.
Eze, pare e tire essa música de merda, por favor.
Eze, tire essa música de merda, por favor!
Puta merda!
Mandei tirar essa música de merda!
Você é um filho da puta.
Filho da puta.
Não sei se é a bebida, mas
-não estou entendendo nada. -Está tudo bem.
-Tudo bem? -Está tudo ótimo.
Até parece, Eze!
Está tudo bem?
Há uns minutos, estávamos de boa,
e agora estão assim por causa de uma brincadeira?
-Pare de beber ou vai arruinar tudo! -Arruinar o quê, Marcos?
O quê?
Façamos uma coisa.
Vamos guardar tudo, ir dormir
e parar de agir como crianças,
-que é o que estamos fazendo! -Não, vamos continuar a brincar.
-Chega de brincadeiras. -É a última rodada.
Isso é idiotice.
Parem de me dizer o que fazer!
Cansei de todos me dizerem como são as coisas!
Parem!
Vocês são meus amigos, não?
Então façamos a brincadeira mais antiga da história.
A maldita verdade.
Eze, estamos bêbados
e diremos coisas das quais vamos nos arrepender.
Por quê? Somos amigos.
Eze, por favor, pare.
-Por favor. -Não.
Farei a pergunta.
Temos que responder com a verdade.
Nada além da verdade.
Eu começo. Com algo fácil.
O que vocês nunca ousaram dizer?
Falei que perguntaria algo fácil.
As noites com você foram as melhores e as piores que já tive.
Foram quando me senti mais vivo, como o maior idiota da história.
Agora me conhece por completo.
Mentira.
Eu não sabia que você era tão cretino.
Vocês dois...
Vocês são uns desgraçados.
-Celeste, não vá... -Não encoste em mim.
Não vá, por favor.
Não quer que eu vá?
Agora entendi. Vai me pedir desculpa.
Não?
Não quer que eu vá porque tem medo de que eu veja a Marta.
-Celeste, sinto muito. -Sente?
Sim, não tem nada a ver com você. É entre mim e o Eze.
-Não tem nada a ver comigo? -Não, é entre mim e o Eze.
Você é o único a quem contei o que eu sentia por ele!
O único!
Mas não tem nada a ver comigo, não é?
Tudo bem. Se for o caso,
pego as minhas coisas e me mando.
Assim podem aproveitar a maldita ilha deserta.
É isso que te enfurece. Ele me prefere.
Pessoal, já chega.
-Cale a boca! -Cale a boca!
Cacete.
Foda-se. Vou ficar.
Claro. É minha casa, e ficarei aqui.
Além disso, é a minha vez, e quero brincar.
Eu não quero.
É a minha vez, e vamos brincar.
O Eze disse para sermos sinceros, não?
Sinceros. Muito bem.
A minha pergunta é para você, Marcos.
Não está cansado de ser um mentiroso de merda?
Sim.
Sim, estou.
Sabe por quê?
É exaustivo me convencer todos os dias
de que o que tenho é o que quero.
E tenho muito medo, Celeste.
Estou cagando de medo.
Medo de virar um canalha que destrói tudo que toca.
Medo de magoar a Marta.
Medo de decepcionar você. Medo de perder o Eze.
Estou muito cansado de ser um mentiroso de merda.
Parabéns. Isso foi...
genial.
Você acabará sendo o ator da casa, não eu.
Talvez eu seja melhor. Não seria difícil.
Seu filho da puta.
Sou mesmo,
mas não falo nada quando você faz um teste do sofá.
Você pensa nas esposas e nos filhos dos homens com quem dorme?
Ou acha que Marta não me diz
-que você é uma vagabunda? -Ei!
Cale a boca!
Defender sua amiguinha não fará de você alguém melhor!
Não pode se apaixonar por ela! Entendeu, Celeste?
Ele não pode se apaixonar por você porque é viado!
Como é ser o capacho de um homem que odiaria te dar um beijo?
Não estamos falando a verdade? Agora é a minha vez.
Sabe qual é a sua semelhança com a Marilyn?
Muito pouca.
Você tem esse seu cabelo falso
e dorme com qualquer um que te promete sucesso.
E você... Se não conseguir nada,
é porque você é ruim.
Porque não sabe criar nada novo.
Você não tem talento, só ambição, e uma bolsa não mudará isso.
E estou apaixonado por você, imbecil.
Estou apaixonado por você
e luto todos os dias para não estar, mas não consigo.
Com a Marta é fácil, mas não com você.
Perfeito, não?
Está feliz?
Toda essa bosta por causa da sua brincadeirinha.
Ótimo.
Deixe a Celeste. Ela não tem culpa de nada.
Não, claro que não tenho culpa.
É sua culpa,
com essa sua imagem de santinho.
Caralho, agora entendi.
Aquela música que você põe em volume máximo.
Era para eu não ouvir vocês fodendo, não?
E a bandana na porta era um sinal para o Eze, não?
Para saber que a Marta estava aqui e não vacilar, não é?
Não é?
Porra.
Não encoste em mim. Não se atreva.
Você fez isso para protegê-lo, não?
Para defendê-lo.
Porra, agora ele está ótimo.
E eu? Sou a palhaça desta casa.
Podiam rir de mim quando bem entendessem, não?
Responda, Eze.
Olhe para mim e responda.
Vocês riam da minha cara enquanto fodiam?
Olhe para mim!
Você é um covarde.
Todo dia reclamando do mundo,
e não tem coragem de dizer a verdade.
O que quer que eu diga?
Que sou amargurado?
Que passamos a vida fazendo planos
que não deram em nada?
-Talvez não tenhamos talento. -Fale por você.
Falo por nós dois. Do contrário, por que a raiva?
-Porque não quer admitir. -Não tem nada a ver com isso.
-Tem a ver com o quê? -Que você é covarde!
É disso que estamos falando!
A única verdade que disse é que você é amargurado!
Mas direi mais uma coisa: você é um viado.
-Um perver... -Cale a boca!
Desculpe.
Oi.
Pessoal, desculpe por eu ter sido...
Celeste.
Sou uma vagabunda, não?
Celeste.
Marcos.
Diga algo, por favor.
Um dia...
me fizeram uma pergunta que não consegui responder.
"Do que você tem mais orgulho?"
Você saberia responder?
Não sei.
Acho que tenho orgulho...
de nunca ter causado dor a alguém.
Não sei por quê.
Marta, eu estava morrendo de medo.
Marta.
Ei, Marta.
Marta, não. Por favor, Marta.
Por favor.
Sabe...
talvez seja porque um dia...
quando eu era pequena, caí...
em uma aula de balé...
e bati bem forte
na barra.
A barra de exercícios, sabe...
Comecei a chorar como nunca chorei.
Fiquei com um corte pequeno...
e estava sangrando.
Me assustei porque...
foi a primeira vez que me feri de verdade.
Pensei em todos os pontos que fariam no meu corte.
Achei que não aguentaria.
Aí a minha mãe foi me buscar.
Ela me levou ao hospital.
Os olhos dela estavam estranhos.
Pensei que fosse por minha causa e do meu corte.
Perguntei o que houve, e ela disse que não importava.
Mas fiquei insistindo,
dizendo: "Mãe,
está doendo muito."
Ela disse que era uma batida,
que doeria no começo,
mas passaria e seria esquecida.
Mas os olhos dela continuaram estranhos.
Não estavam vivos como sempre.
E, quando chegamos...
em casa, vindas do hospital,
ela parecia mais vazia.
Faltavam...
os chinelos que o meu pai usava em casa...
o maço de cigarros na mesinha da entrada...
as roupas dele, o barbeador...
Aí entendi...
por que os olhos dela estavam estranhos.
Porque nada dói mais do que isso, Marcos.
Nem mesmo um corte em uma menina...
que se desequilibrou em uma aula de balé.
Marta, não vá. Marta.
Marta!
Marta.
O que foi, Marcos?
Eze!
Pronto. Sou seu.
É o que você queria, não?
Pronto, sou seu.
O que está fazendo aí?
Desça ou vai cair.
Notou que não está mais quente?
Não ligo para o calor nem para nada.
Por favor, desça daí.
Eze!
-Você jogou um copo em mim? -Vá se foder.
Vai me deixar?
O que vou deixar?
Responda. Que merda vou deixar?
O que nós somos?
-Eu não ia pular. -Não encoste em mim!
Você sempre esquece que o apê de baixo tem varanda.
Eu só queria tomar um ar.
Sério, Eze?
Passamos por tudo isso para terminarmos assim?
Você me dá um fora, e fico aqui me sentindo um filho da puta.
O que te deixava excitado?
Eu ter uma namorada
ou você não ter coragem de admitir que é viado?
-Você não entende. -Não mesmo. Você me ama?
-O problema não é esse. -Me ama?
-Não importa agora. -Preciso saber o que importa!
Porra. Você não sabe como foram aquelas noites para mim.
Para você, bastava foder e dar o fora.
Eu me sentia um merda. Noite após noite, dia após dia.
Você nem imaginava, não é?
Porque não sabe de nada.
Eu te imaginava parando na porta e não a abrindo.
Você se virava
e me dizia que tudo ficaria bem.
Sabe o pior de tudo?
Acho que faria comigo o mesmo que fez com a Marta.
Porque é incapaz de amar alguém.
Pelo menos não sente vergonha dela.
Comigo, só há tempo para nós dois em uma cama
e nada mais.
-Nada mais? -Nada mais.
Você acha mesmo
que eu só queria transar e nada mais?
Todas as noites que passei com você...
foram as únicas coisas genuínas que tive,
mas eu não sabia.
Eu não sabia.
O que a Marta leu no seu quarto é sobre nós, não?
É.
-E como a história termina? -Mal.
Não há outro final.
O protagonista se magoa.
-Nunca te magoei. -Deixe disso.
Não de propósito.
Mas você me magoou.
Pensa que não sei aonde vai sozinho à noite?
Você não apaga o histórico da internet.
-Está falando sério? -Totalmente.
Com quantos dorme esperando tudo melhorar?
Talvez a Celeste tenha razão, e você se faça de santinho.
Quantas picas você chupou? Dez?
Trinta? Quarenta? Quantas você chupou?
Quinze? Quantas?
Parei quando percebi que tudo que procuro é você!
Você!
E preferia as nossas noites ruins do que não ter nada com você!
-Mas agora... -Agora o quê?
Eze, não podia ficar com você.
Eze, por favor.
Eze, está tudo bem.
Quero você. Fique comigo.
Vá embora.
Mandei ir embora.
Sim, vá e me deixe.
Me deixe.
Todo mundo me deixou, então fodam-se todos.
5 ANOS DEPOIS
-Oi, pessoal. -Oi, chefe.
Desliguem o bipe ou será insuportável.
Tirem a cesta. Vejam se está sem óleo
antes de sacudir, para não respingar, está bem?
Sacudam bem e ponham aqui.
Então...
esta é a caixa padrão de 12.
E esta é a de seis, que é nova.
Sempre usem as pinças, nunca as mãos.
Não sejam imundos.
A higiene é sempre o mais importante.
Se as luvas rasgarem, troquem de imediato, está bem?
Eze!
Oi.
-Há quanto tempo. -Pois é.
Pensei que ainda estivesse em Londres.
Não, retornei.
Dei umas voltas por aí, sabe.
Não. Eu não sei.
Fiquei na casa dos meus pais depois de Londres.
Depois fui trabalhar no Norte.
Estou em Madri há um ano.
-E como vai? -Bem.
-Bem. E você? -Estou ótima.
Tenho que ir. Estão me esperando.
-Que bom te ver. -Igualmente.
Eze.
Venha comigo a um lugar, por favor.
O bairro é ótimo, o aluguel é barato,
e tem um metrô por perto.
Li que será o próximo Malasaña.
Sim, por causa do rio. É só descer a rua.
-Posso te contar uma bobagem? -Diga.
É bem bobo, está bem?
Pesquisei seu nome várias vezes no Google.
Não sei. Sempre esperei encontrar uma foto sua
em uma filmagem em Londres.
Talvez tivesse ganhado um prêmio ou publicado algo.
Ou podia ter feito um blog com as coisas que escrevia.
Avisei que era bobagem.
E nunca me encontrou, não foi?
É aqui.
Venha, entre.
Que lugar é este?
Eze.
Celeste, ligaram da prefeitura.
É sobre um acordo para teatros alternativos.
Entre em contato quando puder.
Oi.
-Oi. Desculpe. -Como vai?
Este é o Eze. Ele é...
um amigo.
-Esses são o Francesco, chefe técnico... -Oi.
...a Celia, encarregada pela programação,
-e a Irene, chefe de imprensa. -Tudo bem?
Como vocês estão?
Vamos beber com o elenco aqui ao lado.
Vocês vêm?
Não, vamos entrar. Quero mostrar o palco a ele.
Está bem. Vou acender as luzes.
Obrigada.
Chon, nos deixe a sós por um momento, por favor.
Obrigada, meu bem.
Bem-vindo à Garaje Lumière.
Os frangos fritos mutantes me deram uma grana.
E, em uma noite, tive um sonho.
Sonhei com um teatro pequeno e um cavalo fumando cachimbo.
Um lugar onde alguém que quisesse ser algo
pudesse sê-lo.
Me perguntei: "Por que não?"
Você vai atuar?
Não. Eu não sei.
Talvez sim, talvez não.
Temos vários projetos para avaliar
e não quero roubar a chance deles. Quero dá-la a eles.
Talvez o meu lugar seja aqui.
Escreva algo.
Te dou prioridade. Você tem um contato.
Não escreve mais?
Voltei ao hospital para tirar fotos de bebês.
Agora crio uma história para cada foto.
Trato isso como um treinamento. Talvez algo apareça.
Que bom.
Estou sossegado.
Estou bem.
Vi o Marcos.
Foi em Londres,
perto de onde eu morava.
Eu estava voltando da escola de cinema,
atravessando um sinal, e o vi de repente.
Na minha frente.
Ele estava desorientado.
Olhava para a direita,
como se não soubesse que lá é tudo invertido.
Não me viu.
O sinal ficou verde, e ele recebeu uma ligação.
Ficou lá parado, falando.
E sabe de uma coisa, Celeste?
Eu quase tinha me esquecido da voz dele,
de como ele falava.
Naquela hora, senti tanta saudade que comecei a correr.
Eu não queria que ele me visse.
Nos dias seguintes, perguntei na escola
se algum cara espanhol tinha ido atrás de mim
ou deixado uma carta, uma encomenda, sei lá.
Mas era sempre a mesma resposta.
"Não!"
Talvez tenha ido atrás de você.
Talvez.
Vi a Marta há cerca de um ano.
Como ela está?
Eu estava voltando do trabalho, toda suada e nojenta,
e passei por um teatro na Calle Mayor.
A peça em cartaz era El Tiempo Que Nos Queda,
e vi o nome dela: Marta Garnica.
Comprei um ingresso na hora e fui vê-la.
Ela é atriz agora, mas também tem dança na peça.
E ela é boa, a desgraçada.
Muito boa.
Sentei perto do palco, e, quando o elenco foi agradecer,
ela olhou para onde eu estava, e sorri.
Não sei se ela me viu, mas sorriu também.
Depois esperei no beco onde os atores saíam.
Estava um pouco frio, e fiquei meio escondida.
Talvez por isso não tenha me visto.
A mãe dela estava esperando com um carrinho de bebê
e uma anjinha que não deveria ter mais de um ano.
A Marta saiu, sorriu, se agachou e a segurou nos braços.
Não vi nenhum pai, namorado, nada.
Só ela e a filha.
E estava feliz, Eze.
Tão feliz que não me atrevi a falar com ela.
Eu não queria que me visse.
Aqui é legal.
Sim.
Sem dúvida.
Fui à Rota 66 há dois anos.
Sozinha.
Não sozinha. Com a nossa foto.
E fantasiei com a ideia de te encontrar em algum lugar.
Eu ia te ligar, mas...
pensei que não fosse uma boa ideia.
Sei lá.
Tive uma fantasia absurda
de que nos encontraríamos no deserto.
Um dia, pensei que tivesse te visto.
-Mas não era eu. -Não, eu sei.
Não era eu, porque fui lá há três meses.
No fim, cumprimos a nossa promessa.
Você sempre tem que cumprir as promessas, mesmo que sozinha.
Tenho que ir. Vou me atrasar para o trabalho.
A gente se vê?
A gente se vê.
Celeste!
Legendas: Danniel Barros